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Romina Paula’s Followers (147)
Romina Paula
Born
in Buenos Aires, Argentina
January 01, 1979
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Agosto
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published
2009
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12 editions
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Acá todavía
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2016
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3 editions
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¿Vos me querés a mí?
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2010
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3 editions
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Otra cosa es permanecer
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2024
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Una intimidad discreta
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Hija biográfica
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Fauna. El tiempo todo entero. Algo de ruido hace
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2013
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3 editions
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Archivos de word
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Buenos Aires/ Escala 1:1
by
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published
2007
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Cimarrón
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“Todo es tan confuso por estos días, no se sabe quién piensa qué, qué es bien o qué está mal. Quizás esté vencido un orden de cosas y haya llegado la hora de reestructurar. O de des: desestructurar. Lo viejo, lo rancio. ¿Dónde se aloja el mal? ¿En la mentira? ¿Qué es lo que causa dolor? ¿Es la expectativa? ¿Y cuál es la diferencia entre dolor y sufrimiento, uno es noble y el otro no? ¿Y cuál es el umbral? De lo que se puede soportar. ¿Es cultural o individual? Si uno no espera nada de nada no habría decepción sino sólo suceso, hecho, presente. Sin especulación. ¿Es la especulación, entonces, lo que hace daño, lo que hiere? Es probable. Y sin embargo todo esto no se superpone con el deseo, el deseo es una fuerza que está bien, que moviliza, pero sin sentenciar. La expectativa de vida, por ejemplo, esa noción. Siempre duele que alguien muera, ¿por qué? ¿Porque se quería más? Más de uno, más de sí mismo, más del otro en el mundo, más; donde todo se convierte entonces en una cuestión de cantidad. Eso, también, debería vencerse alguna vez.”
― Acá todavía
― Acá todavía
“Odio que estas cosas sean así, tan escabrosas, los ex novios. Lo raro es, de un día para el otro, ya no saber nada de una persona con la que compartías todo y a la que conocías intimamente, compartir todo, de cada día, lo que le pasaba cada día y después, de repente, de un momento a otro, ya nunca más nada y ni siquiera tener derecho a llamarlo o sí, o llamarlo igual, pero todo se vuelve incómodo, hasta lo más básico se vuelve incómodo. Dejar de tener derecho al otro, perderlo por completo, tan así, como si tal cosa. Odio eso, esa muerte artificial, ese ensayo de una muerte: hacerte a la idea de que esa persona desaparece, desapareció, se fue de tu vida y ya no tenés derecho a saber más nada de él. De ella. De la persona. Es absurdo, violento. Si sigue viviendo y anda cerca, o no, querés saber como está, en qué anda, no sé, algo. ¿O no? ¿No sería eso lo lógico? Voy a ver, a lo mejor paso por su casa hoy a la tarde, por la casa de los viejos, a ver qué onda, a ver si toco el timbre, a ver si me entero de algo.”
― August
― August
“You come to me, you appear to me in the night, the fact that you're not here appears to me, that I can't tell you this even though I pretend like I can, not being able to ever tell you is still something I can't understand. That you could have taken so long to decompose, too, that, too, I can't believe there's still so much left of you, down there, buried, hair and things like that, skin. I don't want to take anything, I never wanted to, and I would give (I don't know what, not everything because you wouldn't be there, but I'd give a lot) so much to be able to tell you, for real, to see you, to sing a song with you, shout it out hugging each other, have you over to my apartment, for you to get to know my house and my boyfriend, the one I have now, and have him get to know you and have you tell me which one's better, which one you like better, if it's Juli, if it's him, even though obviously you would like Manuel better, and in reality you wouldn't care about either of them, because the two of us is enough, there's nothing else, we never needed anything else, although we did.”
― Agosto
― Agosto
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