Az a szerencséje Koestlernek, hogy öreganyámnak szólított, na meg hogy jó író, máskülönben lehúznám ezt a regényt, hogy csak úgy szikrázna. Mert ez a regény nem regény. Hanem egy tessék-lássék módon regénynek álcázott keserű moralizálás azon, hogy mind meghalunk. A helyszín Párizs, az időpont pedig az 1950-es évek, a világháborúból feltápászkodott Nyugat-Európa, ahol már ott kolbászolnak a Szovjetunió (Koestler gúnyos megfogalmazásában: a „Szabadállam”) kémei (természetesen kulturális attasénak álcázva), és készítik elő a maguk sunyi módján a kommunista hatalomváltást. Mindehhez pedig az értelmiség csak asszisztál: megalkuszik, befogja a szemét meg a fülét, de a száját persze nem: dumál, dumál és dumál, mintha a tenger dumával meg lehetne állítani a Vörös Hadsereget. Cselekmény tehát csak mutatóba akad – viszont kapunk filozofálást, erkölcsi tanmesét és példabeszédet szakajtószám.
De Koestlernek van mit a javára írni, csupa olyan dolgot, ami azért jelzi, hogy áldott tolla van a mesternek. Egyfelől káprázatos lendületű szarkazmusa, erkölcsi tartása és intellektusa számos olyan eszmefuttatással megajándékozza az olvasót, ami miatt érdemes kézbe venni a könyvet. Másfelől meg képes arra a bravúrra is, hogy egymással tökéletesen ellentétes világnézetek képviselőit úgy beszélteti, hogy azok valamennyien okosnak tűnnek – okosak például a kommunisták is, értjük a motivációjukat, világos, hogy miért hisznek abban, amiben, és miért vetik meg a deviáns nyugatiakat, akik amúgy e regény alapján valami kihalófélben lévő állatfajnak tűnnek. Nyilván itt jön be a képbe, hogy Koestler maga is volt kommunista, csak hát látta színről színre Sztálin rútabbik – himlőhelyes – arcát a spanyol polgárháborúban, és ez bizony kiábrándította. Egy ilyen előélettel pedig pontosan átlátja, mitől vonzóak a marxi eszmék, és miképp lehet vaknak lenni a bűnökre, amelyeket a marxi eszme takarásában elkövetnek. Tulajdonképpen pont ez a személyes tapasztalat, és az ebből fakadó hihetetlenül erős konfliktus tartja egyben a könyvet, amely konfliktust nevezhetnénk akár a kiugrott szerzetes ürességének is: hogy valaki szakít egy hittel, mert rájön, hogy tömeggyilkosságokat legitimálnak vele, de hiába keres, nem talál magának másikat helyette. A legnagyobb tragédia pedig az, hogy akik nem hisznek, milyen védtelenül, milyen elárvultan állnak a hívők fanatizmusa előtt. Mert csak a kételyeik maradnak, és ezek a kételyek elbizonytalanítják, lelassítják őket, a fanatikus viszont nem kérdez, hanem tör előre, mindenen átgázol, a fanatikust nem zavarja a háborgó lelkiismeret, mert a felelősséget (és ezáltal lelkiismeretét) a vezérbe helyezte. Ő boldog és elégedett, miközben öl, olyan boldog, amilyen boldog csak egy fanatikus lehet. A hittagadó pedig, akár bevallja, akár nem, mindig irigyelni fogja ezért.
Hiperpesszimista látlelet a nyugat jövőjéről. Mondjuk nem érdemes szimpla próféciának olvasni, ami megjósolja a kapitalizmus közeles bukását, illetve az azt követő bolsevik rémdrámát, mert ugye ma már tudjuk, hogy amitől Koestler félt, nem következett be*. És minden prófécia erejéből elvesz a meg-nem-valósulás. Viszont ha e látomásokat valami kortalan fenyegetésre vonatkoztatjuk, ami keletről érkezik, és az okosok okossága rendre erőtlennek bizonyul ellene, akkor bizonnyal találunk párhuzamokat a jelenkorra vonatkozóan. És akkor kellemes nyomasztásban lehet részünk.
* Részben azért, mert az amerikai hadsereg elszántságát Nyugat-Európa megvédésére Sztálin sokkal nagyobbnak érzékelte, mint Koestler. És szerencsére nem kellett kiderüljön, mekkora volt valójában.