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La sustancia interior: Novela
Spanish
- GenresFiction
397 pages, Paperback
First published April 1, 1996
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Community Reviews
Displaying 1 - 6 of 6 reviews
January 17, 2019
Un ejercicio literario con un conseguido fondo kafkiano aunque un poco costoso de leer.
Si se pilla desde el principio el simbolismo de la historia, que en las grandes organizaciones cada cual va a lo suyo y nada más, entonces está bien. Yo lo he leído con unos cuantos panfletos de "Nuestra visión y misión"a la espalda. Y cada nivel de poder (y despropósito) en el libro ha encontrado equivalente en mi mundo real.
Ahora, el libro es oscuro. Las conversaciones son crípticas, todas con frases doble negativas... un jeroglífico cada una. Entiendo que no es fallo sino intencional para contribuir a la historia.
Si se pilla desde el principio el simbolismo de la historia, que en las grandes organizaciones cada cual va a lo suyo y nada más, entonces está bien. Yo lo he leído con unos cuantos panfletos de "Nuestra visión y misión"a la espalda. Y cada nivel de poder (y despropósito) en el libro ha encontrado equivalente en mi mundo real.
Ahora, el libro es oscuro. Las conversaciones son crípticas, todas con frases doble negativas... un jeroglífico cada una. Entiendo que no es fallo sino intencional para contribuir a la historia.
January 4, 2026
Es el ejemplo de un libro totalmente aburrido, cuyo argumento gira alrededor de una catedral, la cual parece ser la maldición del arzobispado en el que está construyendo sin el menor apuro para que algún día quede lista. Una cantidad de pseudorazonamientos que sentí que solo se justificaban por el momento histórico en el que se construyó la historia, pero definitivamente muy, pero muy aburrido.
April 6, 2021
No he entendido nada
September 9, 2022
Un exceso de reflexiones para una trama muy bonita para un cuento corto
October 16, 2023
Un auténtico galimatias de libro. Se nota que es de lo primero que escribió Silva. Lectura prescindible.
April 5, 2024
Dice el autor de este libro en su prólogo que lo escribió como un homenaje a Franz Kafka.
Y quizás ahí esté la clave de que no me haya gustado: será que no conozco lo suficiente del mundo alegórico de Kafka para poder entender -o disfrutar, o quizás ambas cosas sean lo mismo- este otro universo alegórico de Lorenzo Silva, inspirado -como él mismo cuenta- en una visita a las obras de la Sagrada Familia de Barcelona.
Yo también recuerdo una visita a esas obras de la Sagrada Familia -quizás cuatro años antes de la visita de Silva-, y posiblemente esa sea la segunda clave de mi perplejidad: no logro entender -o apreciar, o quizás ambas cosas sean lo mismo- cómo una obra de esas características, una buena voluntad tan asombrosa como la reflejada en los papeles de Gaudí que allí se exponían, una empresa de tantísimas voluntades aunadas para algo grande y bueno a lo largo de tantos años -y que ya pronto será una realidad- puedan inspirar la construcción de una historia tan retorcidamente fatalista; una historia en la que toda la maldad, corrupción, sordidez y oscuridad estén personificadas en obispos y sacerdotes, pero, sobre todo, en la mujer; una historia, en fin, en la que la poca bondad residual parece verse condenada al exterminio sin contemplaciones, a pudrirse en una derrota saboreada con la autodestrucción alcohólica, o a mutar en una soberbia que podría conducir a enrolarse en la cima de esa élite corrompida en lo más profundo para perpetuar la maldad gobernante.
La novela nos cuenta la historia del extranjero -no importa su nombre, aunque se llama Bálder-, experto tallista que llega a la ciudad para participar en las obras de la catedral construyendo la sillería del coro. Enseguida se ve engullido por una maquinaria gigantesca, auténtico laberinto de personas, intereses y herramientas, en la que él debe encontrar su sitio para poder cumplir su misión. Los personajes -o piezas del puzle- son Aulo, el capataz; Ennius, el canónigo ante el que Bálder debe rendir cuentas; Camila, secretaria de Ennius; Níccolo, Paulo, Casio, Alio y Sexto, los hombres que trabajan bajo las órdenes del tallista; Pólux, el estucador; el arzobispo; el arquitecto; y un larguísimo etcétera de personajes que van añadiendo oscuridad y abigarramiento a un entramado cada vez más tenebroso y envolvente en el que se pierde el objetivo de una obra que parece emprendida para no acabarse nunca sino solo servir como tela de araña de unas vidas -¿de todas las vidas?- apresadas.
Termino el libro y abro la ventana para que entren la luz que me falta en los ojos, el aire que piden mis pulmones con urgencia y el calor del sol que me reanime el corazón. No es suficiente con la ventana, salgo a la puerta y contemplo con alivio que los ojos de la gente de mi barrio llevan escritos historias como las de cualquiera (imperfectas, llenas de fracasos y éxitos, de miseria y de hermosura), nada que ver con ese espeso fango en el que nunca penetra la esperanza.
Y quizás ahí esté la clave de que no me haya gustado: será que no conozco lo suficiente del mundo alegórico de Kafka para poder entender -o disfrutar, o quizás ambas cosas sean lo mismo- este otro universo alegórico de Lorenzo Silva, inspirado -como él mismo cuenta- en una visita a las obras de la Sagrada Familia de Barcelona.
Yo también recuerdo una visita a esas obras de la Sagrada Familia -quizás cuatro años antes de la visita de Silva-, y posiblemente esa sea la segunda clave de mi perplejidad: no logro entender -o apreciar, o quizás ambas cosas sean lo mismo- cómo una obra de esas características, una buena voluntad tan asombrosa como la reflejada en los papeles de Gaudí que allí se exponían, una empresa de tantísimas voluntades aunadas para algo grande y bueno a lo largo de tantos años -y que ya pronto será una realidad- puedan inspirar la construcción de una historia tan retorcidamente fatalista; una historia en la que toda la maldad, corrupción, sordidez y oscuridad estén personificadas en obispos y sacerdotes, pero, sobre todo, en la mujer; una historia, en fin, en la que la poca bondad residual parece verse condenada al exterminio sin contemplaciones, a pudrirse en una derrota saboreada con la autodestrucción alcohólica, o a mutar en una soberbia que podría conducir a enrolarse en la cima de esa élite corrompida en lo más profundo para perpetuar la maldad gobernante.
La novela nos cuenta la historia del extranjero -no importa su nombre, aunque se llama Bálder-, experto tallista que llega a la ciudad para participar en las obras de la catedral construyendo la sillería del coro. Enseguida se ve engullido por una maquinaria gigantesca, auténtico laberinto de personas, intereses y herramientas, en la que él debe encontrar su sitio para poder cumplir su misión. Los personajes -o piezas del puzle- son Aulo, el capataz; Ennius, el canónigo ante el que Bálder debe rendir cuentas; Camila, secretaria de Ennius; Níccolo, Paulo, Casio, Alio y Sexto, los hombres que trabajan bajo las órdenes del tallista; Pólux, el estucador; el arzobispo; el arquitecto; y un larguísimo etcétera de personajes que van añadiendo oscuridad y abigarramiento a un entramado cada vez más tenebroso y envolvente en el que se pierde el objetivo de una obra que parece emprendida para no acabarse nunca sino solo servir como tela de araña de unas vidas -¿de todas las vidas?- apresadas.
Termino el libro y abro la ventana para que entren la luz que me falta en los ojos, el aire que piden mis pulmones con urgencia y el calor del sol que me reanime el corazón. No es suficiente con la ventana, salgo a la puerta y contemplo con alivio que los ojos de la gente de mi barrio llevan escritos historias como las de cualquiera (imperfectas, llenas de fracasos y éxitos, de miseria y de hermosura), nada que ver con ese espeso fango en el que nunca penetra la esperanza.
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