Zâmbesc sarcastic la gândul că sunt femei care au pus mâna pe acest roman aşteptându-se la ceva în genul De ce iubim femeile de Cărtărescu.
"N-am avut parte de iubire sau afecţiune. Şi când aveam 20-30 de ani, mi-a lipsit. Vreau să recuperez…" mărturiseşte naratorul în paginile finale ale romanului. Femei nu este despre "femeie" şi nici nu pretinde să aducă vreun pic de lumină asupra sexului opus, ci aşa cum sugerează şi numele, este o trecere în revistă a femeilor de care Henry Chinaski (alter ego-ul autorului) a avut parte într-o perioadă a vieţii sale. Ajuns la vârsta de 50 ani, poate bântuit de o criză a vârstei mijlocii, acesta încearcă să recupereze din poziţia favorabilă de autor cunoscut tot ceea ce în tinereţe i-a fost refuzat.
Romanul este suprasaturat cu sex, alcool şi diverse ciocniri intime. Din când în când naratorul îşi cercetează motivaţiile, însă fără deznodământ:
"De ce mereu alte femei? Ce încercam să fac? Noile legături erau stimulatoare, dar însemnau şi multă muncă. Primul sărut, primul futut conţineau oarecare doză de tensiune. Oamenii păreau interesaţi la început. Apoi mai târziu, încet, dar sigur, urmau să se arate toate hibele şi nebunia. Tânjeam după femei în mod constant, cu cât erau de calitate mai proastă, cu atât mai bine. Şi totuşi femeile – femeile adevărate – mă speriau, pentru că ele, în cele din urmă, îţi doreau sufletul, iar eu voiam să păstrez ce mai rămăsese din al meu. Tânjeam, de fapt, mai ales după prostituate, femei de joasă speţă, pentru că erau ucigătoare şi din topor, nu aveau nici o pretenţie, Nu pierdeai nimic după ce plecau. Totuşi, în acelaşi timp, tânjeam după o femeie tandră, adevărată, în ciuda preţului exorbitant."
Acest maraton sexual este interesant la început, dar devine repetitiv, iar de la un anumit punct devine plictisitor. Romanul în sine nu este unul prost, însă este dezechilibrat, în sensul că pică într-o extremă: nu oferă sens clar, dar nici concluzie acţiunilor personajului. Acest tip de "realism murdar" care funcţionează foarte bine în restul scrierilor sale nu este tocmai potrivit cu acţiunea din Femei (sexul vinde, dar se pare că prea mult sex plictiseşte).
Pot spune ca mi-a recăpătat atenţia spre final, când naratorul trece printr-o criză existenţială:
"Jonglam cu vieţi şi suflete de parcă ar fi fost jucăriile mele. Cum mă puteam numi bărbat? Cum de puteam scrie poezii? Din ce eram făcut? Eram un marchiz de Sade de mâna a doua, fără mintea lui. Un criminal era mai direct şi mai cinstit decât mine. Sau un violator."
Această criză trece repede şi este înlocuită de aceeaşi "acţiune brută".
Femei poate fi util de citit pentru cine este interesat de viaţa lui Bukowski, dar privit strict ca produs artistic nu consider că oferă ceva remarcabil.