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AMORiCIDA
Con el tiempo uno va aprendiendo, a base de constantes risas y disgustos, que el ser humano es absolutamente inmaduro en recursos emocionales. Tenemos la capacidad más increíble para amar y para, incoherentemente, hacer daño con la misma intensidad.
En esto último nunca he querido ser hábil pero, confieso, que para esto solo se necesita ciertas ineptitudes y, de eso, yo tengo unas cuantas. Como no soy cruel, me he dejado el bofe intentando poner remedio a los destrozos que he podido causar.
Mi primer libro en este jardín, Del Amor y otras formas de Suicidio, abordaba también de soslayo esta sensación. Quizás porque fue el resultado de poemas creados heterogéneamente y a destiempo. Estos también lo son, no te quiero engañar, paciente lector. En estos últimos años no he aprendido a escribir mejor y, mucho menos, a expresar con mayor precisión lo que siento. Los pretenciosos llaman a cualquier cosa poesía. Yo, que no peco de falsa modestia pero soy honesto, tengo la certeza de que mis textos siguen siendo solo gritos en un soporte diferente.
Tengo la manía de, en el momento de mayor solitud, poner en papel aquello que parece ahogarme, sea bueno o malo. También es cierto que no siempre todo tiene que ver con mi experiencia directa. La vida, en su capacidad de sorprendernos si estamos atentos, nos va mostrando que el amor tienen tantas formas como personas y alguna más. Puedo estar tomando una cerveza en un bar y observar a dos críos de apenas 16 años que se quieren y se respetan como si llevaran media vida juntos, haciendo poesía de la buena, de la que no se escribe pero se recuerda y se fija en la piel.
Mis poemas en esta obra se abordan desde ahí. Han ido apareciendo convulsivamente como fruto de sufrir por amor, sea quien sea el sujeto.
En esto último nunca he querido ser hábil pero, confieso, que para esto solo se necesita ciertas ineptitudes y, de eso, yo tengo unas cuantas. Como no soy cruel, me he dejado el bofe intentando poner remedio a los destrozos que he podido causar.
Mi primer libro en este jardín, Del Amor y otras formas de Suicidio, abordaba también de soslayo esta sensación. Quizás porque fue el resultado de poemas creados heterogéneamente y a destiempo. Estos también lo son, no te quiero engañar, paciente lector. En estos últimos años no he aprendido a escribir mejor y, mucho menos, a expresar con mayor precisión lo que siento. Los pretenciosos llaman a cualquier cosa poesía. Yo, que no peco de falsa modestia pero soy honesto, tengo la certeza de que mis textos siguen siendo solo gritos en un soporte diferente.
Tengo la manía de, en el momento de mayor solitud, poner en papel aquello que parece ahogarme, sea bueno o malo. También es cierto que no siempre todo tiene que ver con mi experiencia directa. La vida, en su capacidad de sorprendernos si estamos atentos, nos va mostrando que el amor tienen tantas formas como personas y alguna más. Puedo estar tomando una cerveza en un bar y observar a dos críos de apenas 16 años que se quieren y se respetan como si llevaran media vida juntos, haciendo poesía de la buena, de la que no se escribe pero se recuerda y se fija en la piel.
Mis poemas en esta obra se abordan desde ahí. Han ido apareciendo convulsivamente como fruto de sufrir por amor, sea quien sea el sujeto.
103 pages, Kindle Edition
Published July 23, 2022
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