Хорошо, что я читаю. Чужой монолог против моего, тяжелая, затяжная песня против моих неотправленных писем. Хорошо, что я ни на что не уповаю. Все еще сложно следить за героиней, отвлекаюсь на яркие обороты, русский язык, цвет одеяла. С непривычки ноют глаза. Сексуальные подробности выбивают из колеи. Где-то внутри полагаю, что такое уместно умалчивать и в книге, по крайней мере в той, которая располагает мною как целевой аудиторией. Я рада, что в вот ЭТОЙ книге не посвящают в "такое". Но оно там присутствует немым между-строк, моими додумываниями.
(В своей книге я бы не смогла быть деликатной, это я знаю заранее, мне же так многое известно наперегонки со временем.) Я пока не могу говорить об этом романе (вообще ни об одном). Книга к середине сбивается в бумажную гармошку. И прячет меня в своих изгибах, пока истерика не закончится. Я плаваю эмбрионом в своих подснежных впечатлениях, талая и новая, сонная от избытка сил.