What do you think?
Rate this book


Le Journal d'un curé de campagne, considéré comme le chef-d'œuvre de Georges Bernanos, est le journal intime d'un jeune prêtre de village dans le nord de la France.
De nature passionné et nourri d'idéaux, il confie ses espoirs, ses pensées, ses doutes, ses quêtes et dresse le portrait d'une communauté villageoise, de petites gens, de nobles et de plus fortunés qu'il voudrait "élever" malgré une santé fragile.
Paru en 1936, il reçoit le Grand prix du roman de l'Académie française.
Porté à l'écran par Robert Bresson en 1951, il remporte le Grand prix du cinéma français.
352 pages, Pocket Book
First published January 1, 1936
My parish is consumed with boredom, that’s the word. Like so many parishes! Boredom is consuming them before our very eyes and we can do nothing about it. Some day, perhaps, the contagion will reach us, too, and we will discover this cancer in ourselves. It’s something one can live with for a very long time.
A child of poor parents who goes straight from a deprived house to the seminary at the age of twelve will never know the value of money. I even think it’s hard for us to remain strictly honest in business. It’s best not to gamble, however innocently, with what most lay people consider not a means but an end.
Of course, man is everywhere his own worst enemy, his own secret and insidious enemy. Wherever the seeds of evil are scattered, they are almost certain to germinate. Whereas it takes exceptional luck, phenomenal good fortune, for the smallest grain of good not to be stifled.

"Mentre scribacchio sotto la lampada queste pagine che nessuno leggerà mai, ho il presentimento di una presenza invisibile che sicuramente non è quella di Dio - piuttosto quella di un amico fatto a mia immagine, benché distinto da me. Di un'altra essenza... Ieri sera, questa presenza mi è diventata d'un colpo così tangibile che mi sono sorpreso a sporgere la testa verso non so quale ascoltatore immaginario..." (p. 29);
"Quanto è piccolo un paese! E questo paese era la mia parrocchia. Era la mia parrocchia, ma non potevo niente per lei, la guardavo tristemente inoltrarsi nella notte, scomparire... Qualche momento ancora, e non l'avrei più vista. Non avevo mai sentito così crudelmente la sua solitudine e la mia (p. 6).