Cuando nuestro pasado se planta en nuestro presente y crece la herida regada por el recuerdo, solo nos queda entender que hasta la cicatriz que parecía curada puede volver a doler. Qué tan importante es ponerse la tirita como quitarla, de vez en cuando, para tratar el recuerdo que sigue infectando la herida.
Siento que mucha gente trata de copiar a Rupi Kaur. Su estilo, su construcción, la estructura, dibujos, la puntuación... pero ella ya lo hizo en 2017. Me da pena ver copias pega absolutos, pero que ni se aproximan en emoción y calidad.
Respeto la experiencia vital y no juzgo sentimientos ni contenido, pero si lo maquetas todo casi igual que "Todo lo que necesito existe ya en mí " (2021 en España), ¡incluso la imagen de portada! sin pudor ninguno como si fuera propio...pues... feo, tramposo. Ya no es inspiración o reminiscencia. Seguramente llame la atención si no conoces a Rupi, porque su formato fue novedoso, pero puedes creer que es algo original de la autora cuando pertenece a otra. A eso me refiero. Menos mal que, al menos, sale mencionada en penúltimo lugar, en la última página del libro.
La inspiración es bella, la copia carece de personalidad.
Me pasó que la similitud con Rupi Kaur era tanta que terminé por perderme la poesía de Alba, solo encontrando a Kaur. Sin embargo, en algunos escritos se dejaba entrever, casi apenas. Como con miedo parecía. Lo entiendo, sus escritos son sobre temas fuertes. Pero al final, no la encontré por completo.
"no es suficiente sentarte frente a un plato de comida porque yo lo disfruto no es suficiente luchar contra los monstruos que habitan en tí diariamente porque yo no los veo no es suficiente enfrentarte a la vida levantándote por las mañanas porque yo no lo sufro
Solo quien lo ha vivido puede encontrar el bello y aterrador reflejo que uno encuentra en el dolor de las palabras de Alba. Pese a que a nivel lírico me gustaría haber hallado un poco más, la verdad es que su contenido es suficiente para estremecer y, a la vez, acoger a quien se permita leer sus líneas con el pecho abierto.
Nunca he sido de poesía. Ni siquiera en el instituto cuando me la metían a presión por la garganta. Aparentemente ya no es así. Lo que me ha enseñado esto no me lo ha podido enseñar nadie