draw near to the fire’s red glow and hear me tonight,
norman steel still gleams across the saxon’s wounded land.
i know you expect me to sing of kings, of valiant wilfred,
of ringing spurs and horsemen returning crowned with victory.
yet other names are carried upon the strings of my harp;
tonight i sing of those cast to the margins of history.
listen, then, to that first cry rising out of ashby:
take up your swords, follow close upon the heels of glory,
let the trumpets sound, let our names be written on stone and wall!
i saw it; ivanhoe’s lance brought the proud normans low,
the black knight tore through their haughty ranks like a storm.
that day they called the gleam flashing from their armour honour,
and no one saw the shadow waiting behind the light.
then the wheel turned and torquilstone’s walls were besieged;
in every clash of iron, i heard the cries of the unseen.
as front-de-boeuf’s fortress stained the heavens with crimson grief,
my harp trembled differently when the refrain returned:
take up your swords, behold what follows in the wake of death,
torquilstone is burning; what they called honour is only ash now, only embers.
the towers turned to cinders, yet no one wrote the poor man’s lament,
nor ulrica’s final song rising through the flames.
no one remembered wamba, who offered up his life for his master,
nor gurth, who carried a devotion heavier than the iron ring around his neck.
while kings raised their cups above tables laid in glory,
i bent over the wounds of those bleeding at the edge of the epic.
then, at templestowe, that dark tribunal was convened,
and upon the grand master’s tongue, justice became a cruel decree.
they condemned a woman in the name of glory and holiness,
for they feared the silent dignity of her unbending soul.
the knights fell silent, the heavens fell silent before that fanatical judgment,
and the refrain split once more within the wounded breast of my harp:
take up your swords, behold what follows in the wake of lies,
the honour you speak of is a chain fastened around the innocent wrist!
the swords were drawn one final time; ivanhoe supposedly won the fight,
richard returned to his throne and rowena’s tears were stilled.
everyone sang of victory, and the knights’ names mingled with the wedding bells.
yet my eyes remained upon that silent traveller sailing out to sea;
she bore no sword in her hand, no tournament crown upon her head.
a vast exile lay within her heart, a proud sorrow upon her face,
and behind her she left a country that had never once been a home.
rebecca!
ah, the true hero of my epic,
the noble and wounded jewish daughter.
tell me, friends, who remains when this epic reaches its end?
the king restored to his throne, or the knight whose sword gleams in the field?
or the woman who, amid so much hatred and cruelty, never bowed her head,
who kept her heart unstained and sailed away towards distant seas?
let history carve the names of crowned men into stone,
let glory lay its wreaths upon the heads of warriors.
as i lower my harp, i leave one final name to the night;
neither a king nor an armoured champion..
it is rebecca,
who would not let the world conquer her soul.
●
yaklaşın ateşin harına, dinleyin beni bu gece,
norman demiri parlar hâlâ sakson’un kırgın ülkesinde.
bilirim, benden kralları, yiğit wilfred’i beklersiniz,
mahmuzların şakırtısını, zaferle dönen süvarileri.
lakin benim sazım başka adlar taşır tellerinde,
tarihin kenarına sürülenleri söyler bu gece.
dinleyin öyleyse, ashby’den kopan o ilk avazı:
kuşanın kılıçları, yürüyün şanın ardı sıra,
trompetler çalsın, adımız yazılsın taşa, duvara!
gördüm; ivanhoe’nun mızrağı eğdi mağrur normanları,
kara şövalye bir fırtına gibi yardı o kibirli safları.
zırhlardan vuran parıltıya şeref dediler o gün,
kimse görmedi ışığın ardında bekleyen gölgeyi.
derken tersine döndü çark, sarıldı torquilstone’un surları;
her demir sesinde duydum görünmeyenlerin feryadını.
front-de-boeuf’un kalesi göğü kızıl bir yasla boyarken,
başka türlü titredi sazım, nakarat geri dönerken:
kuşanın kılıçları, görün ölümün ardı sıra,
torquilstone yanıyor, şeref dedikleri şimdi bir avuç kül, bir kor yalnızca.
kül oldu kuleler lakin kimse yazmadı yoksulun yasını,
alevlerin içinden yükselen ulrica’nın son şarkısını.
kimse anmadı efendisi için kendi canından geçen wamba’yı,
boynundaki demir halkadan ağır bir vefa taşıyan gurth’u.
krallar kadeh kaldırırken şanla kurulmuş sofralarına,
ben eğildim destanın kıyısında kanayanların yarasına.
sonra templestowe’da kuruldu o karanlık mahkeme,
büyük üstadın dilinde adalet dönüştü zalim bir hükme.
bir kadını mahkûm ettiler şan ve kutsallık adına
zira korktular eğilmeyen ruhunun sessiz vakarından.
şövalyeler sustu, gök sustu bağnaz hükmün karşısında,
nakarat yeniden çatladı sazımın yaralı bağrında:
kuşanın kılıçları, görün yalanın ardı sıra,
şeref dediğiniz zincirmiş, masumun bileğine vurulan!
kılıçlar çekildi son kez; ivanhoe kazandı güya savaşı,
richard döndü tahtına, dindi rowena’nın gözyaşı.
herkes zaferi söyledi, düğün çanlarına karıştı şövalyelerin adı.
lakin benim gözüm, denize açılan o sessiz yolcuda kaldı;
ne elinde kılıç vardı, ne başında turnuva tacı.
yüreğinde koskoca bir sürgün, yüzünde mağrur bir acı,
ardında kendisine hiç yurt olmamış bir ülke bıraktı.
rebecca!
ah, benim destanımın gerçek kahramanı,
asil ve yaralı yahudi kızı.
söyleyin ey dostlar, kim kaldı bu destanın sonunda?
tahtına dönen kral mı, kılıcı parlayan şövalye mi meydanda?
yoksa onca kin ve zulüm arasında başını eğmeden,
yüreğini kirletmeyip uzak denizlere giden mi ardından?
tarih varsın taçlıların adını yazsın taşına,
şan çelenkler bıraksın savaşçıların başına.
ben sazımı indirirken son bir adı bırakırım geceye;
ne bir kraldır o ne de zırhlı bir yiğit..
rebecca’dır,
ruhunu dünyaya yenik düşürmeyen.