Ова збирка је човјечја рибица, гмиже по забаченим мјестима ове пећине у нама коју продубљује. Заиста, као да неко баца ријечи које пропадају у вас, "на тле сад јабука паде." Туп звук пада остаје само у нама, мала, тешка, јабука. Понеси је у гроб. Кула је свијет у маломе, јасно оцртана граница овостраног и оностраног; само с ове стране убијање не боли. "Он се полако кретао дуж руба своје линије; а каткада би потрчао." То искуство рађа тигрове који нападају у мраку, и свуда су око нас, искачу из крунице цвијета, посебно су страшни у уском простору и у самоћи. Опис непријатеља који не постоји, сједим и упирем прстом, кажу: "Ту нема ништа." Налазимо се у кругу, "савршени и благословени облик правилног круга у ком сваки корак напред мора да води ка полазној тачки, ка излазу, или се, како му његов страх стално дошаптава, одједном претворио у неке беумно испреплетене кривине и спирале које и немају краја ни исхода, и у којима га негде чека сигурна, грозна смрт од страха, исцрпености и безнађа." И настављајући са читањем збирке, све више кружимо, залазимо дубоко, урезујемо кругове као навоје. Опис тетке Миле је диван, подсјећа на госопођу Еву Емила Синклера, свакоме ко има Милу живот је лакши, или утолико тежи - ако је далеко. А ако је ту, можете је дотаћи, како се помирити са њеним падом, нестанком онога на чему се темељи ваш однос? Није смрт, можда је само истина. Ћорканов лик је сличан као у роману, меланхоличан, суморан, скитничав, нешто као покисао миш, смијешан. " На крају сваке шале је смрт и иза сваког смеха ћутање." Његова патња га осамљује, дан мирише на "покислу децу" и у њему се шире "сиви предели у којима ништа не ниче и не живи." Збирка је онеобичена, насловљена са "Деца", а тако болна и тако вјечно затајена, унутрашња бујица. Не нестаје са "одраслим добом", све више пече у поткожном ткицу, неки је забораве - тог тренутка дјетињство је готово. Свима су нам познати, јер живе око нас и са нама, у комшилуку, старији људи, мрзовољни, горки, злобни. Стара оронула кућа је слична баби чије се породице сјећају још само реликтне врсте, прозори су јој једине споне са вањским, живим свијетом. Разбити јој прозор значи убити је. Сцене насиља над дјечаком редају се пред очима, врисци, јауци, а и даље се глорификује насиље ауторитета. Да, а траже разлоге против љубави. Нема лијека свој несрећној дјеци. Али оно што је написано можда говори нешто умјесто усана у сјени. Размишљам колико се приповијетка "Књига" може двојако схватити, једни неће разумијети бригу, излишну, безразложну, а у другима ће бити све стварније и усамљеније. Лијечимо се причама.
"Истина је да и њему уторба гори за лепотом; а та је лепота видљива (и колима се вози!), али недостижна и незадржљива; не да се ухватити, не може се украсти, нема се за шта купити, нити се може од људи отети ни од бога измолити; као привиђење је, нестварно и кратковеко, а драже од свега што је живо, стварно и надохват руке."
"Само пливати! Испливати из хладне воде и окренути леђа свему, и маштањима о оном што је било, и чега нема, и што би требало да буде, и овој обали и овом животу.
Пливати и испливати!"
Амалија, из приче "Змија", слична је Лотици, сви се ослањају на њу, она држи све под контролом, а онда се сломи. Из приповијетке "Панорама" видимо како љепота утиче на човјека, како је нестална, смртна, а исто толико - драгоцјена. Али, ово није срећа, него њен фрагмент, у мору забиљежених тренутака који нам бјеже испред очију и које не можемо задржати, али их вјечно тражимо. Онај вео скинут са Маргаритиног гласа јесте пропаст љепоте, њене заносности, љубопитљивости која својим садражјем провоцира!
"Босна је земља мржње и страха", јежим се од помисли на истину, и ја у њој живим, и заиста, посвуда, у сваком покрету су каиновски нагони.
На крају, не остајемо у Лазаревој кули, кроз велику мисао о умјетнисти и њеној моћи, замислимо, на тренутак, да смо на ћуприји и да, као Салко Ћоркан, пркосимо олаком паду у воду, играјући лагано на танкој каменој огради. Умјетности, заваравај смрт још мало!
"Уметност је, говорила је мајка, несигуран позив који нит храни нит брани оног ко му се ода. Пут уметности уопште је неизвестан, варљив и тежак, а игра је понајтежа и најварљивија од свих уметности, чак озлоглашена и опасна ствар."
"И данас, после толико година, игра се тај њен чувени балет у ком уметност и воља за отпором побеђују савко зло, па и саму смрт."