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Breviario de los vencidos
Breviario de los vencidos, escrito en París entre 1940 y 1946, es el sexto y último libro que Cioran escribió en rumano. Tras una corta estancia en Alemania como becario y una fugaz experiencia como profesor de filosofía en un instituto de Brasov, que el propio autor no dudó en calificar de «catastrófica», Cioran se instala definitivamente en la capital de Francia. A partir de entonces escribirá todos sus libros en francés.
No deja de resultar un poco estremecedor imaginarse a este «antiprofeta del siglo XX» mientras pasea su soledad por las noches de París en uno de los momentos más terribles de la reciente historia de esta ciudad. Cioran, acosado por un insomnio casi metafísico y por el tedio que suscita en él el pobre espectáculo de una civilización reblandecida por demasiados siglos de cristianismo, proclama en las primeras páginas de este libro: «Vivir: especializarse en el error. Burlarse de las verdades indubitadas, no hacer caso de lo absoluto, tomar a broma la muerte y transformar lo infinito en azar. (…) El mero hecho de ser es tan grave que, comparado con él, Dios es pura bagatela».
Con apenas treinta años, cuando empieza la redacción de este poco convencional «breviario», su autor ya es plenamente dueño de la serie de obsesiones que no dejarán de acompañarle, a él y a sus numerosos lectores: el esteticismo que hace del arte la única excusa para seguir en este mundo; el nihilismo que busca en el goce del instante el único absoluto o, en fin, la nostalgia de una «vida fuerte» en el sentido más pagano del término.
No deja de resultar un poco estremecedor imaginarse a este «antiprofeta del siglo XX» mientras pasea su soledad por las noches de París en uno de los momentos más terribles de la reciente historia de esta ciudad. Cioran, acosado por un insomnio casi metafísico y por el tedio que suscita en él el pobre espectáculo de una civilización reblandecida por demasiados siglos de cristianismo, proclama en las primeras páginas de este libro: «Vivir: especializarse en el error. Burlarse de las verdades indubitadas, no hacer caso de lo absoluto, tomar a broma la muerte y transformar lo infinito en azar. (…) El mero hecho de ser es tan grave que, comparado con él, Dios es pura bagatela».
Con apenas treinta años, cuando empieza la redacción de este poco convencional «breviario», su autor ya es plenamente dueño de la serie de obsesiones que no dejarán de acompañarle, a él y a sus numerosos lectores: el esteticismo que hace del arte la única excusa para seguir en este mundo; el nihilismo que busca en el goce del instante el único absoluto o, en fin, la nostalgia de una «vida fuerte» en el sentido más pagano del término.
151 pages, Paperback
First published January 1, 1946
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About the author
Emil M. Cioran
180 books4,323 followersBorn in 1911 in Rășinari, a small village in the Carpathian Mountains of Romania, raised under the rule of a father who was a Romanian Orthodox priest and a mother who was prone to depression, Emil Cioran wrote his first five books in Romanian. Some of these are collections of brief essays (one or two pages, on average); others are collections of aphorisms. Suffering from insomnia since his adolescent years in Sibiu, the young Cioran studied philosophy in the “little Paris” of Bucarest.
A prolific publicist, he became a well-known figure, along with Mircea Eliade, Constantin Noïca, and his future close friend Eugene Ionesco (with whom he shared the Royal Foundation’s Young Writers Prize in 1934 for his first book, On the Heights of Despair).
Influenced by the German romantics, by Schopenhauer, Nietzsche, and the Lebensphilosophie of Schelling and Bergson, by certain Russian writers, including Chestov, Rozanov, and Dostoyevsky, and by the Romanian poet Eminescu, Cioran wrote lyrical and expansive meditations that were often metaphysical in nature and whose recurrent themes were death, despair, solitude, history, music, saintliness and the mystics (cf. Tears and Saints, 1937) – all of which are themes that one finds again in his French writings. In his highly controversial book, The Transfiguration of Romania (1937), Cioran, who was at that time close to the Romanian fascists, violently criticized his country and his compatriots on the basis of a contrast between such “little nations” as Romania, which were contemptible from the perspective of universal history and great nations, such as France or Germany, which took their destiny into their own hands.
After spending two years in Germany, Cioran arrived in Paris in 1936. He continued to write in Romanian until the early 1940s (he wrote his last article in Romanian in 1943, which is also the year in which he began writing in French). The break with Romanian became definitive in 1946, when, in the course of translating Mallarmé, he suddenly decided to give up his native tongue since no one spoke it in Paris. He then began writing in French a book that, thanks to numerous intensive revisions, would eventually become the impressive 'A Short History of Decay' (1949) -- the first of a series of ten books in which Cioran would continue to explore his perennial obsessions, with a growing detachment that allies him equally with the Greek sophists, the French moralists, and the oriental sages. He wrote existential vituperations and other destructive reflections in a classical French style that he felt was diametrically opposed to the looseness of his native Romanian; he described it as being like a “straight-jacket” that required him to control his temperamental excesses and his lyrical flights. The books in which he expressed his radical disillusionment appeared, with decreasing frequency, over a period of more than three decades, during which time he shared his solitude with his companion Simone Boué in a miniscule garret in the center of Paris, where he lived as a spectator more and more turned in on himself and maintaining an ever greater distance from a world that he rejected as much on the historical level (History and Utopia, 1960) as on the ontological (The Fall into Time, 1964), raising his misanthropy to heights of subtlety (The Trouble with being Born, 1973), while also allowing to appear from time to time a humanism composed of irony, bitterness, and preciosity (Exercices d’admiration, 1986, and the posthumously published Notebooks).
Denied the right to return to Romania during the years of the communist regime, and attracting international attention only late in his career, Cioran died in Paris in 1995.
Nicolas Cavaillès
Translated by Thomas Cousineau
A prolific publicist, he became a well-known figure, along with Mircea Eliade, Constantin Noïca, and his future close friend Eugene Ionesco (with whom he shared the Royal Foundation’s Young Writers Prize in 1934 for his first book, On the Heights of Despair).
Influenced by the German romantics, by Schopenhauer, Nietzsche, and the Lebensphilosophie of Schelling and Bergson, by certain Russian writers, including Chestov, Rozanov, and Dostoyevsky, and by the Romanian poet Eminescu, Cioran wrote lyrical and expansive meditations that were often metaphysical in nature and whose recurrent themes were death, despair, solitude, history, music, saintliness and the mystics (cf. Tears and Saints, 1937) – all of which are themes that one finds again in his French writings. In his highly controversial book, The Transfiguration of Romania (1937), Cioran, who was at that time close to the Romanian fascists, violently criticized his country and his compatriots on the basis of a contrast between such “little nations” as Romania, which were contemptible from the perspective of universal history and great nations, such as France or Germany, which took their destiny into their own hands.
After spending two years in Germany, Cioran arrived in Paris in 1936. He continued to write in Romanian until the early 1940s (he wrote his last article in Romanian in 1943, which is also the year in which he began writing in French). The break with Romanian became definitive in 1946, when, in the course of translating Mallarmé, he suddenly decided to give up his native tongue since no one spoke it in Paris. He then began writing in French a book that, thanks to numerous intensive revisions, would eventually become the impressive 'A Short History of Decay' (1949) -- the first of a series of ten books in which Cioran would continue to explore his perennial obsessions, with a growing detachment that allies him equally with the Greek sophists, the French moralists, and the oriental sages. He wrote existential vituperations and other destructive reflections in a classical French style that he felt was diametrically opposed to the looseness of his native Romanian; he described it as being like a “straight-jacket” that required him to control his temperamental excesses and his lyrical flights. The books in which he expressed his radical disillusionment appeared, with decreasing frequency, over a period of more than three decades, during which time he shared his solitude with his companion Simone Boué in a miniscule garret in the center of Paris, where he lived as a spectator more and more turned in on himself and maintaining an ever greater distance from a world that he rejected as much on the historical level (History and Utopia, 1960) as on the ontological (The Fall into Time, 1964), raising his misanthropy to heights of subtlety (The Trouble with being Born, 1973), while also allowing to appear from time to time a humanism composed of irony, bitterness, and preciosity (Exercices d’admiration, 1986, and the posthumously published Notebooks).
Denied the right to return to Romania during the years of the communist regime, and attracting international attention only late in his career, Cioran died in Paris in 1995.
Nicolas Cavaillès
Translated by Thomas Cousineau
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Displaying 1 - 30 of 57 reviews
April 4, 2016
Leerlo a Emil es vivir constantemente a las 5 de la mañana. No puedo explicarlo de otra forma. En sus mejores momentos es un lírico trasnochado y en sus malos momentos todavía desea la violencia viril, el fascismo. Mucha de la pasión en este libro, el último que escribió en rumano (esa lengua de borrachos) con el paso de los años y los libros mutará en sentido del humor.
Como vivimos épocas de revoluciones/dictaduras de la alegría, y como el lirismo pasó de moda, leerlo hoy es bastante difícil. Muchas de sus opiniones son inaceptables (la visión romántica de la historia), pero cuando me encuentro con líneas como las siguientes me vuelvo a amigar…
…pero no tengo yo savia bastante para los capullos de las noches... Obligado demasiado a menudo a la estéril vigilia de la quietud, cara a cara conmigo mismo, me quedo atónito entre unos pensamientos que no surgen. (29)
La savia, los capullos. Cómo se nota que todavía era un hombre joven.
March 20, 2019
At the very first glance, Emil Cioran's philosophy seems utterly and unequivocally pessimistic but as often turns out, things are not exactly what they appear to be. His writings, or at least a significant part of them, resemble more extended aphorisms rather than typical, consistent philosophical treatises; and that is why they sometimes create an illusion of incoherence or even contradiction. Not until a very careful reading of his books can we truly see that what initially appeared to be chaotic, an ad rem contradiction, constitutes, in fact, an ad hominem counterweigh that, in Nietzsche's own words, comes from a constant becoming, which is deeply rooted in man's dualist nature.
In so far as his philosophy, Cioran is clearly under influence of gnostic thought. He postulates a dualism between two co-equal principles, the good and the bad, that try to combat each other. He invokes a figure of the Demiurge, who in gnostic cosmology is said to have made the physical world, full of pain and misery. Cioran's belief in pre-existence of souls is also reminiscent of Gnosticism. Nevertheless, it doesn’t matter whether these and other theological concepts are taken literally or figuratively, because good and evil are imminent elements of our existence, which it is difficult to run away from.
Cioran's attitude towards life (or perhaps revealing itself in rebellion against it) is highly individuated. In religion, he says, every man loses themselves; their very constituent substance becomes null and void: and in the name of what? An even bigger illusion than that of human existence? In the latter case at least, the meaning of life is imposed upon us in a form of suffering, which turns out to be an originative force. We struggle throughout existence and in pursuit of alleviating the pain, we become creative. The world as we see it is a product – or maybe just a simple accident – of human autocreation. And just like the life itself, it's extremely existentialized. Cioran even goes so far as to say that the Universe is just a pretext for pumping blood, it's a heart's autosuggestion.
The invention of Christianity is portrayed by Cioran as something that at first could be called a crime against the human nature. We have renounced our-selves and the life-giving sunrays of happiness. Instead, we jumped off the cliff, and in the process lost the "I" in favour of "us". We don't see cheerful nymphs anymore and with eyes full of tears we stare at a nail-pierced skeleton. Under the sunlight, we were sentenced to freedom but chose to reject it. Here lies a paradox of human existence (apart from an obvious paradox per se) – strongly stressed by Cioran: Even though a man rejects the happiness and acts against the grain, it is the misery – a product of renunciation of the revitalizing sunrays – that constitutes the essence of life. A man, then, by rebelling against his very nature, achieves its completeness.
In his book, Cioran expresses his wish to immortalize a man; this is the only thing that seems to be of any value to him. He would like to perform an act of mundane divinization of the mankind. His anguish is caused in part by the fact that it can't be done. Instead, every man has an opportunity to self-discover themselves. The New lies only within us, says the philosopher, granting us a special privilege of uniqueness.
Is anything positive in such philosophy? Yes. Cioran shows that we have to accept our existence and that in every miserable place we can find hope, if we're only willing to seek for it. He encourages looking for every little event that can sweeten our earthly existence. With this regard, Cioran appears to us not as one of the Horsemen of the Apocalypse, the Bearer of Bad News, but rather as a humanist trying to deliver the mankind here on Earth. Although we seem to have rejected it, the philosopher gives a ray of sunlight. Through the dark clouds of nihilism, it shines through, signalling a hope for all of us.
In so far as his philosophy, Cioran is clearly under influence of gnostic thought. He postulates a dualism between two co-equal principles, the good and the bad, that try to combat each other. He invokes a figure of the Demiurge, who in gnostic cosmology is said to have made the physical world, full of pain and misery. Cioran's belief in pre-existence of souls is also reminiscent of Gnosticism. Nevertheless, it doesn’t matter whether these and other theological concepts are taken literally or figuratively, because good and evil are imminent elements of our existence, which it is difficult to run away from.
Cioran's attitude towards life (or perhaps revealing itself in rebellion against it) is highly individuated. In religion, he says, every man loses themselves; their very constituent substance becomes null and void: and in the name of what? An even bigger illusion than that of human existence? In the latter case at least, the meaning of life is imposed upon us in a form of suffering, which turns out to be an originative force. We struggle throughout existence and in pursuit of alleviating the pain, we become creative. The world as we see it is a product – or maybe just a simple accident – of human autocreation. And just like the life itself, it's extremely existentialized. Cioran even goes so far as to say that the Universe is just a pretext for pumping blood, it's a heart's autosuggestion.
The invention of Christianity is portrayed by Cioran as something that at first could be called a crime against the human nature. We have renounced our-selves and the life-giving sunrays of happiness. Instead, we jumped off the cliff, and in the process lost the "I" in favour of "us". We don't see cheerful nymphs anymore and with eyes full of tears we stare at a nail-pierced skeleton. Under the sunlight, we were sentenced to freedom but chose to reject it. Here lies a paradox of human existence (apart from an obvious paradox per se) – strongly stressed by Cioran: Even though a man rejects the happiness and acts against the grain, it is the misery – a product of renunciation of the revitalizing sunrays – that constitutes the essence of life. A man, then, by rebelling against his very nature, achieves its completeness.
In his book, Cioran expresses his wish to immortalize a man; this is the only thing that seems to be of any value to him. He would like to perform an act of mundane divinization of the mankind. His anguish is caused in part by the fact that it can't be done. Instead, every man has an opportunity to self-discover themselves. The New lies only within us, says the philosopher, granting us a special privilege of uniqueness.
Is anything positive in such philosophy? Yes. Cioran shows that we have to accept our existence and that in every miserable place we can find hope, if we're only willing to seek for it. He encourages looking for every little event that can sweeten our earthly existence. With this regard, Cioran appears to us not as one of the Horsemen of the Apocalypse, the Bearer of Bad News, but rather as a humanist trying to deliver the mankind here on Earth. Although we seem to have rejected it, the philosopher gives a ray of sunlight. Through the dark clouds of nihilism, it shines through, signalling a hope for all of us.
September 21, 2021
Unele fragmente sunt de 5 stele, altele m-au făcut să râd prin seriozitatea exagerată până la ridicol (ex. „Putoarea cosmică”) :)
„Întru cât știind mă desfăt într-o absență de rosturi - sau acționez fără nici un folos decât acela al îndulcirii urâtului - întru atât sunt om. Plugar în Sahara, e demnitatea lui. Un animal ce poate suferi pentru ceea ce nu este, iată omul.”
„Ieri, azi, mâine. Categorii de servitori. Am bătut cărările oamenilor și n-am întâlnit decât pe-aceștia. Slugi și slujnice.
Priviți cuvintele cu care anticipează încleștările leșinului frecvent - și dumiriți-vă!
Dragostea crește în ardorile banalității și se micșorează în trezirile inteligenței. Dobitocia extatică se repetă cu ușurință, căci nici o piedică nu intervine dintr-un creier luciu. „Creșteți și vă înmulțiți” - poruncă într-un univers de slugi, deschise spre patima orizontală și incapabile de voluptăți fără tăvăliri.
Impermeabil muzicii - omul atinge extazul pe burtă și se desfată c-un scâncet în treacăt, numind fericire esența echivocă a absolutului din șira spinării.
... Și astfel te învârți în furnicarul infinit muritor, cu ieri, cu azi, cu mâine - și cauți punți înspre zădărnicia imediată a înfierbântărilor facile. Slujnicele-s gata. Intri și tu în horă și, la braț cu josnicia tuturor, te pleci soartei ușoare și-ți uiți scârba și te uiți.”
„Întru cât știind mă desfăt într-o absență de rosturi - sau acționez fără nici un folos decât acela al îndulcirii urâtului - întru atât sunt om. Plugar în Sahara, e demnitatea lui. Un animal ce poate suferi pentru ceea ce nu este, iată omul.”
„Ieri, azi, mâine. Categorii de servitori. Am bătut cărările oamenilor și n-am întâlnit decât pe-aceștia. Slugi și slujnice.
Priviți cuvintele cu care anticipează încleștările leșinului frecvent - și dumiriți-vă!
Dragostea crește în ardorile banalității și se micșorează în trezirile inteligenței. Dobitocia extatică se repetă cu ușurință, căci nici o piedică nu intervine dintr-un creier luciu. „Creșteți și vă înmulțiți” - poruncă într-un univers de slugi, deschise spre patima orizontală și incapabile de voluptăți fără tăvăliri.
Impermeabil muzicii - omul atinge extazul pe burtă și se desfată c-un scâncet în treacăt, numind fericire esența echivocă a absolutului din șira spinării.
... Și astfel te învârți în furnicarul infinit muritor, cu ieri, cu azi, cu mâine - și cauți punți înspre zădărnicia imediată a înfierbântărilor facile. Slujnicele-s gata. Intri și tu în horă și, la braț cu josnicia tuturor, te pleci soartei ușoare și-ți uiți scârba și te uiți.”
June 20, 2021
We need more Ciorans today.
October 21, 2020
Un adevarat elogiu al sensului vietii si calatoriei spre moarte
October 10, 2018
Que prosa tan exquisita y dramatica...
"Las ramas de las bóvedas se comban sobre las esperanzas de nuestras plegarias; cuando éstas callan, aquéllas pierden sus frutos."
---
"El mero hecho de ser es tan grave que, comparado con él, Dios es pura bagatela."
---
"Debo mis esperanzas a las noches. Sobre las alas de la oscuridad, fuera del espacio, solo entre la materia y el sueño, elevo los aromas de la decepción a fragancias de felicidad. Nada me parece imposible en la noche, ese posible sin tiempo. Todo es más que posible, pero el futuro no está. Las ideas devienen pájaros de pensamiento y ¿adónde vuelan? A una trémula eternidad, como un éter roído por las reflexiones."
---
"¿Qué voy a hacer con el cielo, que ignora lo que significa marchitarse, o lo que es el sufrimiento y el éxtasis de la floración? Quiero estar con las cosas destinadas a ser y morir con ellas, que de igual forma están destinadas a la muerte. ¿Por qué os he hablado de extinción a vosotros, astros eternos? He estado buscando demasiado tiempo a la nada en otra parte. Pero retomo a los mundos donde soplan las penalidades. Por ellos deambularé como un ermitaño sediento de pecado."
---
"El nirvana estético del mundo: alcanzar lo supremo en medio de supremas apariencias.
Ser nada y todo en la espuma de lo inmediato. Y elevarse a los límites del yo, en lo inmediato y en lo pasajero"
---
"Sólo yo quedo inferior a mí mismo."
---
"El mundo ni ha nacido ni ha muerto ni se ha detenido en un punto determinado ni se ha convertido en otra cosa valiéndose del tiempo, sino que se comporta como un niño malcriado en un indefinido «para-siempre». Fugaz vencedor de la evanescencia eterna, sólo el Yo se engaña con éxito de vez en cuando."
--
"Los pensamientos se han encariñado de forma pasajera con la existencia y presumimos de que somos. También nuestros pies, faltos de una soñadora timidez, profanan las sombras cuando las pisan con confianza y seguridad. Un instante de lucidez, sólo uno; y las redes de lo real vulgar se habrán roto para que podamos ver lo que somos: ilusiones de nuestro propio pensamiento."
--
"Si las cosas extintas supiesen cuánto las he amado se procurarían un alma sólo para llorarme."
--
"Nada nos precede, nada coexiste, nada nos sigue. El aislamiento de la criatura es el aislamiento del todo. El ser es un jamás absoluto."
--
"Vivimos de verdad cuando verificamos una pasión con su contrario. No tomar un remedio sin haber ingerido veneno y viceversa. Cuando se sube una cuesta, colocarse simultáneamente al punto simétrico de la bajada. De esta manera, nada escapará a las posibilidades de ser."
--
"Toda realización, y antes que nada la tuya, deriva de la obstinada obsesión por la muerte. Su llamada afirma la voluntad, activa las pasiones y solivianta los instintos. La fiebre de la acción es su eco temporal. Si yo no sintiera que estoy abierto constantemente a la muerte, que no tengo protección ni resguardo, nada sabría, nada querría saber, nada sería ni nada querría ser.
Mas veo que ella está aquí. La estoy viendo. La ahuyento y la acerco. Soy ella y no lo soy.
Lo que en mí es llaga en ella es sarpullido. Y yo soy pura llaga."
---
"Todo cuanto nace y está vivo tiene su origen en la agudización del sufrimiento en su lucha contra la luz.
¿El día? Salud de nuestros vicios.
Un decadente del alba..."
---
"La vecindad de la eternidad determina la vulnerabilidad como fenómeno específico del hombre y la Inutilidad, el encanto de su ser."
---
"Un animal que puede sufrir por lo que no es, he ahí al hombre."
---
"El miedo es un puente entre anhelo y ser. ¿Qué equilibrio voy a encontrar en él? El presente se ha desgajado del tiempo y éste vomita instantes como un enfermo el contenido de sus entrañas. Ahora, ahora, todo lo que es ahora es un mal; lo que fue y lo que será, un remedio imaginario para una dolencia agotadora."
---
"Ojalá encontraras palabras para componer una oración que llevara el temblor y la furia a los huesos de los muertos e hiciera crujir los dientes con la cadencia de la eternidad subterránea! Pero no los encuentras ni los encontrarás. Un veneno mudo se extiende por los sufrimientos de la voz. Solamente el corazón toca a ánimas en los funerales de la mente."
---
"Mi vida se compone de una sucesión desordenada de instantes. Nada liga unos con otros. Su cadena se rompió y en mis oídos zurren los anillos de la desmembración."
"Las ramas de las bóvedas se comban sobre las esperanzas de nuestras plegarias; cuando éstas callan, aquéllas pierden sus frutos."
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"El mero hecho de ser es tan grave que, comparado con él, Dios es pura bagatela."
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"Debo mis esperanzas a las noches. Sobre las alas de la oscuridad, fuera del espacio, solo entre la materia y el sueño, elevo los aromas de la decepción a fragancias de felicidad. Nada me parece imposible en la noche, ese posible sin tiempo. Todo es más que posible, pero el futuro no está. Las ideas devienen pájaros de pensamiento y ¿adónde vuelan? A una trémula eternidad, como un éter roído por las reflexiones."
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"¿Qué voy a hacer con el cielo, que ignora lo que significa marchitarse, o lo que es el sufrimiento y el éxtasis de la floración? Quiero estar con las cosas destinadas a ser y morir con ellas, que de igual forma están destinadas a la muerte. ¿Por qué os he hablado de extinción a vosotros, astros eternos? He estado buscando demasiado tiempo a la nada en otra parte. Pero retomo a los mundos donde soplan las penalidades. Por ellos deambularé como un ermitaño sediento de pecado."
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"El nirvana estético del mundo: alcanzar lo supremo en medio de supremas apariencias.
Ser nada y todo en la espuma de lo inmediato. Y elevarse a los límites del yo, en lo inmediato y en lo pasajero"
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"Sólo yo quedo inferior a mí mismo."
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"El mundo ni ha nacido ni ha muerto ni se ha detenido en un punto determinado ni se ha convertido en otra cosa valiéndose del tiempo, sino que se comporta como un niño malcriado en un indefinido «para-siempre». Fugaz vencedor de la evanescencia eterna, sólo el Yo se engaña con éxito de vez en cuando."
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"Los pensamientos se han encariñado de forma pasajera con la existencia y presumimos de que somos. También nuestros pies, faltos de una soñadora timidez, profanan las sombras cuando las pisan con confianza y seguridad. Un instante de lucidez, sólo uno; y las redes de lo real vulgar se habrán roto para que podamos ver lo que somos: ilusiones de nuestro propio pensamiento."
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"Si las cosas extintas supiesen cuánto las he amado se procurarían un alma sólo para llorarme."
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"Nada nos precede, nada coexiste, nada nos sigue. El aislamiento de la criatura es el aislamiento del todo. El ser es un jamás absoluto."
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"Vivimos de verdad cuando verificamos una pasión con su contrario. No tomar un remedio sin haber ingerido veneno y viceversa. Cuando se sube una cuesta, colocarse simultáneamente al punto simétrico de la bajada. De esta manera, nada escapará a las posibilidades de ser."
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"Toda realización, y antes que nada la tuya, deriva de la obstinada obsesión por la muerte. Su llamada afirma la voluntad, activa las pasiones y solivianta los instintos. La fiebre de la acción es su eco temporal. Si yo no sintiera que estoy abierto constantemente a la muerte, que no tengo protección ni resguardo, nada sabría, nada querría saber, nada sería ni nada querría ser.
Mas veo que ella está aquí. La estoy viendo. La ahuyento y la acerco. Soy ella y no lo soy.
Lo que en mí es llaga en ella es sarpullido. Y yo soy pura llaga."
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"Todo cuanto nace y está vivo tiene su origen en la agudización del sufrimiento en su lucha contra la luz.
¿El día? Salud de nuestros vicios.
Un decadente del alba..."
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"La vecindad de la eternidad determina la vulnerabilidad como fenómeno específico del hombre y la Inutilidad, el encanto de su ser."
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"Un animal que puede sufrir por lo que no es, he ahí al hombre."
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"El miedo es un puente entre anhelo y ser. ¿Qué equilibrio voy a encontrar en él? El presente se ha desgajado del tiempo y éste vomita instantes como un enfermo el contenido de sus entrañas. Ahora, ahora, todo lo que es ahora es un mal; lo que fue y lo que será, un remedio imaginario para una dolencia agotadora."
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"Ojalá encontraras palabras para componer una oración que llevara el temblor y la furia a los huesos de los muertos e hiciera crujir los dientes con la cadencia de la eternidad subterránea! Pero no los encuentras ni los encontrarás. Un veneno mudo se extiende por los sufrimientos de la voz. Solamente el corazón toca a ánimas en los funerales de la mente."
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"Mi vida se compone de una sucesión desordenada de instantes. Nada liga unos con otros. Su cadena se rompió y en mis oídos zurren los anillos de la desmembración."
August 31, 2025
Este es el primer libro de Cioran que me leo. Hace dos años le regalé a mi amigo Fabi los cuadernos de Cioran y le dije que si él veía algo tan curioso entre sus páginas es porque debía estar ahí. He tardado un tiempo en leer algo pero mis sospechas eran ciertas.
November 7, 2023
"Breviario de los vencidos" de Emil Cioran emerge como un canto a la lucidez en medio de la densa penumbra existencial. Cioran, con su prosa magistral, nos sumerge en un viaje vertiginoso a través de las profundidades del alma humana. Sus palabras brillan como fugaces estrellas en la negra noche, iluminando los rincones más ocultos de nuestros pensamientos y emociones.
Cioran se erige como un virtuoso de la paradoja, y su pluma se convierte en un arco que lanza flechas cargadas de sabiduría venenosa. En cada página, sus reflexiones resuenan con una musicalidad sombría, explorando temas que van desde el existencialismo, la alienación, la religión, la filosofía, la muerte, la desesperación, hasta el pesimismo. Esta sinfonía de ideas se posa sobre el lector como un manto de melancolía y desesperación, desafiándonos a confrontar la cruda belleza de la existencia.
Este libro nos lleva en un viaje a las profundidades del pensamiento humano, donde Cioran despoja a la vida de sus ilusiones y nos revela la desnudez cruda de la condición humana. Sus palabras fluyen como una cascada de emociones y reflexiones que siguen resonando en el corazón del lector mucho después de haber cerrado sus páginas. "Breviario de los vencidos" es una obra literaria y filosófica maestra que cautiva con su prosa sonora y su profundidad insondable, trascendiendo incluso el pesimismo más extremo y la falta de esperanza, pero cuidadito todos.
Cioran se erige como un virtuoso de la paradoja, y su pluma se convierte en un arco que lanza flechas cargadas de sabiduría venenosa. En cada página, sus reflexiones resuenan con una musicalidad sombría, explorando temas que van desde el existencialismo, la alienación, la religión, la filosofía, la muerte, la desesperación, hasta el pesimismo. Esta sinfonía de ideas se posa sobre el lector como un manto de melancolía y desesperación, desafiándonos a confrontar la cruda belleza de la existencia.
Este libro nos lleva en un viaje a las profundidades del pensamiento humano, donde Cioran despoja a la vida de sus ilusiones y nos revela la desnudez cruda de la condición humana. Sus palabras fluyen como una cascada de emociones y reflexiones que siguen resonando en el corazón del lector mucho después de haber cerrado sus páginas. "Breviario de los vencidos" es una obra literaria y filosófica maestra que cautiva con su prosa sonora y su profundidad insondable, trascendiendo incluso el pesimismo más extremo y la falta de esperanza, pero cuidadito todos.
December 28, 2024
"Dacă am trăi în grădini, religia n-ar fi posibilă. Lipsa lor ne-a împins în dorul raiului."
Aș adăuga la asta pădurile. Din natură ne tragem trupul cum ne tragem spiritul din zei. Separarea de natură îmbolnăvește corpul și creierul (există studii interesante despre vindecarea depresiei și natură) iar atunci supralicitează religia pentru legătura spirituală monodimensională. Acuzele că totul material vine de la diavol. Răsăritul, marea, păsările, copacii, florile și stâncile...toate? Cum a numit-o Cioran? O mitologie a senzației? Sublim.
"Căci: în sine, nimic nu este."
Bună intuiție la adresa fizicii cuantice.
"Un neam cunoaște faima în epoci de aventurieri, de vagabonzi, de dezrădăcinați nostalgici, când ura, răzbunarea și onoarea deschis inimile spre orizonturi și fac din cuceriri îndemnul de seamă al existenței."
Ah, Cioran.
"De când folosul a părut pe lume, lumea nu mai e. Nu mai e în farmec. Doar adorația respectă lucrurile în ele însele (...)"
Aceeași idee propusă de Oscar Wilde în prefața de la Portretul lui Dorian Grey. Arta, spunea, nu are o utilitate. Arta trebuie să fie admirată și atât. Utilitatea și admirația își păstrează antiteza.
Măcar pentru "aventurieri, (...) vagabonzi, (...) dezrădăcinați nostalgici" ai unor epoci apuse.
Aș adăuga la asta pădurile. Din natură ne tragem trupul cum ne tragem spiritul din zei. Separarea de natură îmbolnăvește corpul și creierul (există studii interesante despre vindecarea depresiei și natură) iar atunci supralicitează religia pentru legătura spirituală monodimensională. Acuzele că totul material vine de la diavol. Răsăritul, marea, păsările, copacii, florile și stâncile...toate? Cum a numit-o Cioran? O mitologie a senzației? Sublim.
"Căci: în sine, nimic nu este."
Bună intuiție la adresa fizicii cuantice.
"Un neam cunoaște faima în epoci de aventurieri, de vagabonzi, de dezrădăcinați nostalgici, când ura, răzbunarea și onoarea deschis inimile spre orizonturi și fac din cuceriri îndemnul de seamă al existenței."
Ah, Cioran.
"De când folosul a părut pe lume, lumea nu mai e. Nu mai e în farmec. Doar adorația respectă lucrurile în ele însele (...)"
Aceeași idee propusă de Oscar Wilde în prefața de la Portretul lui Dorian Grey. Arta, spunea, nu are o utilitate. Arta trebuie să fie admirată și atât. Utilitatea și admirația își păstrează antiteza.
Măcar pentru "aventurieri, (...) vagabonzi, (...) dezrădăcinați nostalgici" ai unor epoci apuse.
Read
August 25, 2021No hay reseña, sólo lágrimas.
March 11, 2019
"Vivere: specializzarsi nell'errore." (p. 10)
"Gli uomini non sanno essere inutili. Hanno cammini da seguire, punti da raggiungere, bisogni da soddisfare. Non sanno godere dell'incompiutezza, quando il 'senso' della vita non è che l'estasi di tale incompiutezza!" (pp. 12, 13)
"L'Io è un promontorio sul nulla, da dove sogna uno spettacolo di realtà." (p. 20)
"Un attimo di lucidità, uno solo, e le reti che imprigionano il reale volgar si aprono per lasciarci vedere quel che siamo: illusioni del nostro pensiero." (p. 30)
"Un animale che può soffrire per ciò che non è, ecco l'uomo." (p. 84)
"Gli uomini non sanno essere inutili. Hanno cammini da seguire, punti da raggiungere, bisogni da soddisfare. Non sanno godere dell'incompiutezza, quando il 'senso' della vita non è che l'estasi di tale incompiutezza!" (pp. 12, 13)
"L'Io è un promontorio sul nulla, da dove sogna uno spettacolo di realtà." (p. 20)
"Un attimo di lucidità, uno solo, e le reti che imprigionano il reale volgar si aprono per lasciarci vedere quel che siamo: illusioni del nostro pensiero." (p. 30)
"Un animale che può soffrire per ciò che non è, ecco l'uomo." (p. 84)
August 3, 2023
Qué decir de un libro que ya en la primera página me hace subrayar: "Bastante luz he perdido mendigando a las alturas. Harto de toda laya de cielos, he dejado mi alma a merced de los ornamentos del mundo". Menudo comienzo, aun renunciando a los cielos promete elevarte. Últimamente son pocos los libros que tengo la osadía de marcar de esa manera, pero con él es inevitable: Cioran nunca me es ajeno.
Es una lectura oscura, a pesar de sus claros, donde se da una dualidad entre la reivindicación de la vida y la conciencia, a veces anhelante, de la muerte como única certeza. Encumbra lo carnal, el derecho al placer y al dolor, a la emoción, como vías de escape del automatismo de una vida carente de sentido, relevancia y, en ocasiones, también de realidad. Se burla del yo: "El hombre no ha inventado un error más precioso ni una ilusión más sustancial que el yo. Respira y se imagina que es único; el corazón le late porque es él", pero, al mismo tiempo, lo encumbra como su única realidad en este sin sentido: "Basta con que escuches en silencio y lo oirás todo. No existen ni verdad ni error, ni objeto ni figuración. Presta oídos al mundo que yace en algún rincón de ti mismo y que no precisa mostrarse para ser. Todo existe en ti, incluso espacio de sobra para los continentes del espíritu". Lejos de paraísos inalcanzables, la tierra, la carne, la sangre y la finitud se presentan como marco y pesar del errático deambular del hombre por un mundo donde todo es igual de relevante que la ausencia.
Breviario de los vencidos es como un desgarro, el desgarro de la herida con la que todos nacemos; la conciencia existencial de la nada; la emoción de soñadores incrédulos frente a la verdad de la Naturaleza; el hastío; la escisión; la apología del instante y su terrible finitud. Es... Demasiadas cosas, para no ser nada, y él demasiado suyo como para no ser nadie, está muy lejos de ser ese "hombre sin biografía" que se consideraba, hay demasiado tras él y muchos no nos cansaremos de seguir la atormentada estela de sus palabras, pues parece que algunas aún respiran.
"De todo lo que es efímero (y nada hay que no lo sea), cosecha sensaciones, esencias e intensidades. ¿Dónde buscar lo real? En ninguna parte fuera de la gama de emociones. Lo que no sube hasta ellas es como si no existiera. Un universo neutro es algo más ausente que uno ficticio".
"Cuando estando solo en montañas o en mares, en medio de silencios apacibles o sonoros, bajo abetos nostálgicos o palmeras inmanentes, los sentidos se levantan con el mundo por encima del tiempo, la felicidad de estar rodeado de belleza y la seguridad de perderla en el tiempo me desgarraban tan cruelmente, que el paisaje se disolvía en la sustancia equívoca y solemne de una desconsolada admiración".
Es una lectura oscura, a pesar de sus claros, donde se da una dualidad entre la reivindicación de la vida y la conciencia, a veces anhelante, de la muerte como única certeza. Encumbra lo carnal, el derecho al placer y al dolor, a la emoción, como vías de escape del automatismo de una vida carente de sentido, relevancia y, en ocasiones, también de realidad. Se burla del yo: "El hombre no ha inventado un error más precioso ni una ilusión más sustancial que el yo. Respira y se imagina que es único; el corazón le late porque es él", pero, al mismo tiempo, lo encumbra como su única realidad en este sin sentido: "Basta con que escuches en silencio y lo oirás todo. No existen ni verdad ni error, ni objeto ni figuración. Presta oídos al mundo que yace en algún rincón de ti mismo y que no precisa mostrarse para ser. Todo existe en ti, incluso espacio de sobra para los continentes del espíritu". Lejos de paraísos inalcanzables, la tierra, la carne, la sangre y la finitud se presentan como marco y pesar del errático deambular del hombre por un mundo donde todo es igual de relevante que la ausencia.
Breviario de los vencidos es como un desgarro, el desgarro de la herida con la que todos nacemos; la conciencia existencial de la nada; la emoción de soñadores incrédulos frente a la verdad de la Naturaleza; el hastío; la escisión; la apología del instante y su terrible finitud. Es... Demasiadas cosas, para no ser nada, y él demasiado suyo como para no ser nadie, está muy lejos de ser ese "hombre sin biografía" que se consideraba, hay demasiado tras él y muchos no nos cansaremos de seguir la atormentada estela de sus palabras, pues parece que algunas aún respiran.
"De todo lo que es efímero (y nada hay que no lo sea), cosecha sensaciones, esencias e intensidades. ¿Dónde buscar lo real? En ninguna parte fuera de la gama de emociones. Lo que no sube hasta ellas es como si no existiera. Un universo neutro es algo más ausente que uno ficticio".
"Cuando estando solo en montañas o en mares, en medio de silencios apacibles o sonoros, bajo abetos nostálgicos o palmeras inmanentes, los sentidos se levantan con el mundo por encima del tiempo, la felicidad de estar rodeado de belleza y la seguridad de perderla en el tiempo me desgarraban tan cruelmente, que el paisaje se disolvía en la sustancia equívoca y solemne de una desconsolada admiración".
October 11, 2021
Igual que el otro libro que leí de Cioran esta semana, lo encontré lleno de pensamientos con los que me pude identificar, aún así lo sentí muy personal, como si hubiera al escribirlo, Cioran, hubiese tenido una manera de hablar consigo mismo respecto a lo que pasaba por su cerebro y su corazón.
Me es difícil leerlo y creer que sus ideas sean del siglo pasado y que estén tan actualizadas con la vida diaria.
Me es difícil leerlo y creer que sus ideas sean del siglo pasado y que estén tan actualizadas con la vida diaria.
March 12, 2022
Conforme avanzaba mi lectura, no encontraba manera de hallarle una temática al libro. Finalmente son reflexiones basadas en la filosofía que cuestionan nuestro modo de vivir respecto a la manera en que nos relacionamos con nuestro entorno y también respecto a cómo percibimos distintas preguntas sobre la existencia misma. Un libro que dará de qué pensar, con una prosa muy bella.
May 16, 2021
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FROM BOOK: Scuola di filosofie. XX secolo (Andrea Colamedici, Maura Gancitano)
FROM BOOK: Scuola di filosofie. XX secolo (Andrea Colamedici, Maura Gancitano)
April 6, 2024
Meine Lieblingsaphorismen
- “Das nächtliche Schweigen in den Gärten des Südens … Zu wem beugen sich die Palmbäume herab? Ihre Zweige scheinen ermattete Ideen. Früher, als ich im Blut mehr Alkohol trug und mehr Spanien, würde mein Zürnen sie zum Himmel zurückgedrängt, die Leidenschaft ihre irdische Müdigkeit lotrecht aufgerichtet und die Zuckungen des Herzens sie in Sternennähe gestoßen haben. Jetzt bin ich selig, mich von den Gestirnen durch denkende Zweige zu scheiden, mich in ihrem Wehen an einer milden Einsamkeit zu laben, mich in Herrlichkeit auf einer in der Nacht vergotteten Erde zu vernichten.” (S. 12) — Ein romantisches Bild, eine nachempfindbare Situation. Auch ich stand viele Male vor der Natur, in der Nacht, mit Alkohol im Blut, nicht allein, aber dennoch einsam in dieser verlassenen Welt.
- “Ästhetische Frömmigkeit: den Scheinbarkeiten eine religiöse Achtung entgegenbringen, die Erde ohne die Sehnsucht nach dem Himmel betreten, glauben, daß alles eine Möglichkeit des Blühens ist — und nicht des Absoluten.” (S. 15). Nur als ästhetisches Phänomen der Welt ist das Leben gerechtfertigt (Nietzsche).
- “Sie [alle Glaubenslehren der Sterblichen] forderten noch, daß ich meinen Schmerz bezwinge. Aber ohne ihn gibt es keinen Geschmack in der Natur: Salz des Lebens; sein Unerträgliches — das Blut des Daseins.” (S. 23)
- “Ich dulde kein anderes Absolutum als meinem Akzidens. Daß ich zufällig da bin, dünkt mich der Wahn meines Seins, mein allerhöchster Sinn zu sein. Nichts gedenke ich an diesem Zufall zu berichtigen.” (S. 24) Cioran ergreift, oder will ergreifen, die Sinnlosigkeit der Welt. Das ist sein Sinn.
- “Das Lächeln ist mit dem Gesetz der Kausalität nicht zu vereinbaren. So viel Sogkraft des Sinnlosen entströmt ihm.” (S. 26)
- “Wahrhaft leben wir nur, indem wir eine Leidenschaft mit ihrem Gegensatz durchleiden. Zu keinem Heiltrank greifen ohne Gift, und umgekehrt. Erklimmst du einen Steilhang, so sei zugleich am symmetrischen Punkt des Abstiegs. So entgeht deinen Seinskräften nichts.” (S. 58). Erinnert an Camus’ absurden Menschen: stets die Absurdität der Welt im Bewusstsein halten. So bewahren wir die Einzigartigkeit unseres Menschseins. Damit fügen wir uns zwar Leid zu, aber Leid macht das Leben erst schmackhaft, wie Cioran findet.
- “Und wenn in dir alles zu brechen scheint, reißt dich der Schauder des reinen Daseins diesseits deiner zurück, in die unmittelbaren Gefilde der Verfehlung, des Seins.” (S. 72)
- “[N]ur wenn er stirbt, lügt der Sterbliche nicht.” (S. 80).
- “Warum sollten sie aufwachen, damit alles nicht ist? — Sind die Augen offen, verdunstet das Dasein. Die Menschen schließen sie, um es zu bewahren. Und wer gäbe ihnen nicht recht?” (S. 80)
- “[D]er Schatten einer Blume ist nicht reiner als das Schimpfen der sublunarischen Schlampe.” (S. 81)
- “Unsichtbare Hexen, wühlet mein Blut nicht mehr auf mit bösen, in der Luft versprühten Säften. Enthext mich von dem Bannfluch, mir selber durchsichtig zu sein. Kannte ich mich nicht auch ohne euren Beistand? Warum versenkt ihr mich in die Sümpfe der Geheimnisse? Hebt das Gift des Raumes auf, ich kann es nicht endlos aufsaugen. Oder wollt ihr euch in der Hölle der Kreatur suhlen und das unschuldige Weltall in Hurenspucke verwandeln?” (S. 81)
- “Alles, was dem Hochmut entspringt, ist kurzlebig, aber die unendliche Inbrunst macht die Winzigkeit der Zeit wett.” (S. 83). — Drückt aus, wie wichtig die Leidenschaft in Mitten eines objektiv sinnlosen Lebens ist. Sie ist das Ewigkeitsgefühl einflößende Gegenmittel gegen die endliche Zeit.
- “Und wie eine Orgel, die von selbst auf den Trümmern eines Domes spielt, erklingen die Akkorde deines Herzens im leerstehenden Weltall.” (S. 97) Das Herz teilt das “von selbst”-Agieren: in letzter Instanz hat es keine Beweggründe, sondern nur Ursachen. Das Herz macht, was es will, nicht was der Verstand (der Spieler der Orgel) will.
- “Die Menschen glauben an etwas, um zu vergessen, daß sie da sind [Dasein ist nicht Bedeutung wie bei Heidegger, sondern Absurdität wie bei Camus]. Indem sie sich unter Idealen verscharren und in Idolen einnisten, schlagen sie die Zeit mit allerlei Glaubensgewißheiten tot. Nicht täte ihnen grausamer weh, als auf der Halde behaglicher Blendwerke im Angesicht des reinen Daseins zu erwachen.” (S. 103)
- “Das Gehäuse drückt dich; du atmest — du Wander- und Gassenphilosoph — nur an Kreuzwegen. Draußen, ewig draußen — im Weltall gibt es kein einziges Bett!” (S. 108) — Es gibt zu viele Möglichkeiten, die Welt zu betrachten, um sich festlegen zu können. Es gibt nicht die Wahrheit, sondern nur Perspektiven. Daher drückt das Gehäuse, d.h. die sichere Weltanschauung. Sie ist unsicher. Aber der Philosoph wird niemals ein festes Gehäuse finden können.
- “Das Übel der Seele ist ein geistiges Übel. Es ist der zum Herzen hinabgestiegene Klarsinn. Du kannst nichts wählen, denn deinen Neigungen widersetzt sich die absolute Sehkraft des Geistes [Willen vs. Vernunft]. Neigst du dich nach einer Seite hin [zum Geist], so entschleiert er dir die Welt als Raum von Gleichwertigkeiten. Alles ist identisch, das Neue ist dasselbe. Die Idee des Umkehrbaren ist ein theoretischer Dolch.” (S. 108) — Umgekehrt dürfte die Neigung werden, hin zum Herzen. Dann ist nicht alles gleichwertig. Diese Umkehrbarkeit ist insofern ein theoretischer Dolch, als dass die Einsicht in dieselbe theoretischer Herkunft ist und sie dich verletzt, bluten lässt, vielleicht gar umbringt, weil das Herz Unumkehrbarkeit, nach Absolutem verlangt. Etwas begünstigen “heißt falsche Absoluta setz[en]”.
- “Ordnung im Denken hält das Herz nieder. Ordnung im Denken ist der Tod des Herzens. Wo wären wir, wenn wir es losließen? Sein Gesetz ist nirgends, und das des Systems — hier.” (S. 112)
- “Mit den Umständen der Welt zu sein, ist Eingriff der Subjektivität, der Feindseligkeit gegen die Erkenntnis. Objektivität ist die Totengräberin des Lebens und das ‘Leben’ des Geistes.” (S. 108f.)
Mir rätselhaftere Aphorismen
- “Leben: sich üben im Irrtum. Über die gewissen Wahrheiten des Zu-Ende-Gehens lachen, dem Absoluten keine Beachtung schenken, den Tod verwandeln in Scherz und in Zufall das Unendliche.” (S. 10)
- “Leben: sich üben im Irrtum”: Leben kann nicht darin bestehen, Wissen zu erlangen, weil jeder Lebende sowohl kognitiv als auch perspektivisch begrenzt ist, und weil es kein echtes Wissen gibt. Wir irren uns ständig, also ist die Aufgabe, zu lernen, wie man am besten mit seinen irrtümlichen Annahmen und Bewertungsweisen umgeht.
- “Über die gewissen Wahrheiten des Zu-Ende-Gehens lachen […]”: Obwohl Cioran sonst proklamierte, man solle sich des Todes stets (ehr-)fürchtig bewusst sein, soll man, kann man auch über ihn lachen, seinen Ernst abschütteln und auf diese Weise dieses Leben ein wenig besser leben, ungehindert von paralysierender Angst, dem unbefriedigbaren Streben nach Absolutem in seiner Sinnverwirklichung.
- “Verzweifeln? — Interjektionell leben. Deshalb ist das Meer — flüssige und unendlich umkehrbare Interjektion — das unvermittelte Urbild des Lebens und die unmittelbare Verleiblichung des Herzens.” (S. 103)
- “An den Wurzeln der Täuschung saugend, berausche deine Erdichtungen des Wachens mit dem falschen Wissen des Seins. Sei ebenso, wie das Sein wäre.” (S. 104)
- “Der sich selbst durchsichtige Einzelne hat das Recht auf alles. Er kann seinen Faden zerreißen, wann es ihm beliebt. Schicksal ist ein unausgesetztes Hinauszögern der Selbsttötung.” (S. 107)
- “Denken — das heißt, daß dir Steine vom Herzen fallen. Ohne das Zugloch der Gedanken würden Verstand und Empfindung ersticken.” (S. 109)
- “Das Nichts, das die Abwesenheit des Weltganzen berauscht, will ich mit dem schallenden Beben der Seele anreichern, seine Stille mit einem Stimmenwirbel aufschlitzen, das Unheil meiner Musik in den Weiten abstreifen! Ich sei die Seele der Leere und das Herz des Nichts!” (S. 116)
- “Das nächtliche Schweigen in den Gärten des Südens … Zu wem beugen sich die Palmbäume herab? Ihre Zweige scheinen ermattete Ideen. Früher, als ich im Blut mehr Alkohol trug und mehr Spanien, würde mein Zürnen sie zum Himmel zurückgedrängt, die Leidenschaft ihre irdische Müdigkeit lotrecht aufgerichtet und die Zuckungen des Herzens sie in Sternennähe gestoßen haben. Jetzt bin ich selig, mich von den Gestirnen durch denkende Zweige zu scheiden, mich in ihrem Wehen an einer milden Einsamkeit zu laben, mich in Herrlichkeit auf einer in der Nacht vergotteten Erde zu vernichten.” (S. 12) — Ein romantisches Bild, eine nachempfindbare Situation. Auch ich stand viele Male vor der Natur, in der Nacht, mit Alkohol im Blut, nicht allein, aber dennoch einsam in dieser verlassenen Welt.
- “Ästhetische Frömmigkeit: den Scheinbarkeiten eine religiöse Achtung entgegenbringen, die Erde ohne die Sehnsucht nach dem Himmel betreten, glauben, daß alles eine Möglichkeit des Blühens ist — und nicht des Absoluten.” (S. 15). Nur als ästhetisches Phänomen der Welt ist das Leben gerechtfertigt (Nietzsche).
- “Sie [alle Glaubenslehren der Sterblichen] forderten noch, daß ich meinen Schmerz bezwinge. Aber ohne ihn gibt es keinen Geschmack in der Natur: Salz des Lebens; sein Unerträgliches — das Blut des Daseins.” (S. 23)
- “Ich dulde kein anderes Absolutum als meinem Akzidens. Daß ich zufällig da bin, dünkt mich der Wahn meines Seins, mein allerhöchster Sinn zu sein. Nichts gedenke ich an diesem Zufall zu berichtigen.” (S. 24) Cioran ergreift, oder will ergreifen, die Sinnlosigkeit der Welt. Das ist sein Sinn.
- “Das Lächeln ist mit dem Gesetz der Kausalität nicht zu vereinbaren. So viel Sogkraft des Sinnlosen entströmt ihm.” (S. 26)
- “Wahrhaft leben wir nur, indem wir eine Leidenschaft mit ihrem Gegensatz durchleiden. Zu keinem Heiltrank greifen ohne Gift, und umgekehrt. Erklimmst du einen Steilhang, so sei zugleich am symmetrischen Punkt des Abstiegs. So entgeht deinen Seinskräften nichts.” (S. 58). Erinnert an Camus’ absurden Menschen: stets die Absurdität der Welt im Bewusstsein halten. So bewahren wir die Einzigartigkeit unseres Menschseins. Damit fügen wir uns zwar Leid zu, aber Leid macht das Leben erst schmackhaft, wie Cioran findet.
- “Und wenn in dir alles zu brechen scheint, reißt dich der Schauder des reinen Daseins diesseits deiner zurück, in die unmittelbaren Gefilde der Verfehlung, des Seins.” (S. 72)
- “[N]ur wenn er stirbt, lügt der Sterbliche nicht.” (S. 80).
- “Warum sollten sie aufwachen, damit alles nicht ist? — Sind die Augen offen, verdunstet das Dasein. Die Menschen schließen sie, um es zu bewahren. Und wer gäbe ihnen nicht recht?” (S. 80)
- “[D]er Schatten einer Blume ist nicht reiner als das Schimpfen der sublunarischen Schlampe.” (S. 81)
- “Unsichtbare Hexen, wühlet mein Blut nicht mehr auf mit bösen, in der Luft versprühten Säften. Enthext mich von dem Bannfluch, mir selber durchsichtig zu sein. Kannte ich mich nicht auch ohne euren Beistand? Warum versenkt ihr mich in die Sümpfe der Geheimnisse? Hebt das Gift des Raumes auf, ich kann es nicht endlos aufsaugen. Oder wollt ihr euch in der Hölle der Kreatur suhlen und das unschuldige Weltall in Hurenspucke verwandeln?” (S. 81)
- “Alles, was dem Hochmut entspringt, ist kurzlebig, aber die unendliche Inbrunst macht die Winzigkeit der Zeit wett.” (S. 83). — Drückt aus, wie wichtig die Leidenschaft in Mitten eines objektiv sinnlosen Lebens ist. Sie ist das Ewigkeitsgefühl einflößende Gegenmittel gegen die endliche Zeit.
- “Und wie eine Orgel, die von selbst auf den Trümmern eines Domes spielt, erklingen die Akkorde deines Herzens im leerstehenden Weltall.” (S. 97) Das Herz teilt das “von selbst”-Agieren: in letzter Instanz hat es keine Beweggründe, sondern nur Ursachen. Das Herz macht, was es will, nicht was der Verstand (der Spieler der Orgel) will.
- “Die Menschen glauben an etwas, um zu vergessen, daß sie da sind [Dasein ist nicht Bedeutung wie bei Heidegger, sondern Absurdität wie bei Camus]. Indem sie sich unter Idealen verscharren und in Idolen einnisten, schlagen sie die Zeit mit allerlei Glaubensgewißheiten tot. Nicht täte ihnen grausamer weh, als auf der Halde behaglicher Blendwerke im Angesicht des reinen Daseins zu erwachen.” (S. 103)
- “Das Gehäuse drückt dich; du atmest — du Wander- und Gassenphilosoph — nur an Kreuzwegen. Draußen, ewig draußen — im Weltall gibt es kein einziges Bett!” (S. 108) — Es gibt zu viele Möglichkeiten, die Welt zu betrachten, um sich festlegen zu können. Es gibt nicht die Wahrheit, sondern nur Perspektiven. Daher drückt das Gehäuse, d.h. die sichere Weltanschauung. Sie ist unsicher. Aber der Philosoph wird niemals ein festes Gehäuse finden können.
- “Das Übel der Seele ist ein geistiges Übel. Es ist der zum Herzen hinabgestiegene Klarsinn. Du kannst nichts wählen, denn deinen Neigungen widersetzt sich die absolute Sehkraft des Geistes [Willen vs. Vernunft]. Neigst du dich nach einer Seite hin [zum Geist], so entschleiert er dir die Welt als Raum von Gleichwertigkeiten. Alles ist identisch, das Neue ist dasselbe. Die Idee des Umkehrbaren ist ein theoretischer Dolch.” (S. 108) — Umgekehrt dürfte die Neigung werden, hin zum Herzen. Dann ist nicht alles gleichwertig. Diese Umkehrbarkeit ist insofern ein theoretischer Dolch, als dass die Einsicht in dieselbe theoretischer Herkunft ist und sie dich verletzt, bluten lässt, vielleicht gar umbringt, weil das Herz Unumkehrbarkeit, nach Absolutem verlangt. Etwas begünstigen “heißt falsche Absoluta setz[en]”.
- “Ordnung im Denken hält das Herz nieder. Ordnung im Denken ist der Tod des Herzens. Wo wären wir, wenn wir es losließen? Sein Gesetz ist nirgends, und das des Systems — hier.” (S. 112)
- “Mit den Umständen der Welt zu sein, ist Eingriff der Subjektivität, der Feindseligkeit gegen die Erkenntnis. Objektivität ist die Totengräberin des Lebens und das ‘Leben’ des Geistes.” (S. 108f.)
Mir rätselhaftere Aphorismen
- “Leben: sich üben im Irrtum. Über die gewissen Wahrheiten des Zu-Ende-Gehens lachen, dem Absoluten keine Beachtung schenken, den Tod verwandeln in Scherz und in Zufall das Unendliche.” (S. 10)
- “Leben: sich üben im Irrtum”: Leben kann nicht darin bestehen, Wissen zu erlangen, weil jeder Lebende sowohl kognitiv als auch perspektivisch begrenzt ist, und weil es kein echtes Wissen gibt. Wir irren uns ständig, also ist die Aufgabe, zu lernen, wie man am besten mit seinen irrtümlichen Annahmen und Bewertungsweisen umgeht.
- “Über die gewissen Wahrheiten des Zu-Ende-Gehens lachen […]”: Obwohl Cioran sonst proklamierte, man solle sich des Todes stets (ehr-)fürchtig bewusst sein, soll man, kann man auch über ihn lachen, seinen Ernst abschütteln und auf diese Weise dieses Leben ein wenig besser leben, ungehindert von paralysierender Angst, dem unbefriedigbaren Streben nach Absolutem in seiner Sinnverwirklichung.
- “Verzweifeln? — Interjektionell leben. Deshalb ist das Meer — flüssige und unendlich umkehrbare Interjektion — das unvermittelte Urbild des Lebens und die unmittelbare Verleiblichung des Herzens.” (S. 103)
- “An den Wurzeln der Täuschung saugend, berausche deine Erdichtungen des Wachens mit dem falschen Wissen des Seins. Sei ebenso, wie das Sein wäre.” (S. 104)
- “Der sich selbst durchsichtige Einzelne hat das Recht auf alles. Er kann seinen Faden zerreißen, wann es ihm beliebt. Schicksal ist ein unausgesetztes Hinauszögern der Selbsttötung.” (S. 107)
- “Denken — das heißt, daß dir Steine vom Herzen fallen. Ohne das Zugloch der Gedanken würden Verstand und Empfindung ersticken.” (S. 109)
- “Das Nichts, das die Abwesenheit des Weltganzen berauscht, will ich mit dem schallenden Beben der Seele anreichern, seine Stille mit einem Stimmenwirbel aufschlitzen, das Unheil meiner Musik in den Weiten abstreifen! Ich sei die Seele der Leere und das Herz des Nichts!” (S. 116)
October 4, 2025
Tiene sentido que sea uno de los libros de mayor lirismo de Cioran porque lo escribió entre 1940-1946, en plena segunda guerra mundial y además adentrado en la decisión de hablar de Rumanía en su lengua materna y con toda la lucidez que lo caracteriza: una pausa sepulcral y de asombro en París donde la prosa del rumano elige un tono arrebatado, a instantes de largo aliento y cargado de metáforas –algunas minuciosas, otras hiperbólicas– para hablar de los temas que le interesan: el sin sentido de la vida, el destino de las naciones, la búsqueda de la embriaguez, los falsos fundamentos de la filosofía, la cobardía, la crisis, el arte y la soledad. Se atreve a ir detrás de sus delirios, por lo que llega a resultar excesivo, pero bueno, es un Cioran distinto al de otros libros que además nos habla de su origen, por lo que tiene cierto tono muy personal. En poesía no pierde, aunque considero tiene mejores libros si eso buscas al leer.
En suma, julián herbert nunca entenderá la fucking vibra 💅🏻☄️
En suma, julián herbert nunca entenderá la fucking vibra 💅🏻☄️
August 4, 2023
"Por regla general, todos creemos que estamos llenos de vida y alardeamos de nuestros esfuerzos y de su fruto. En realidad, llevamos a la espalda un saco vacío que llenamos de vez en cuando con migajas de realidad. El hombre es un mendigo de la existencia. Un ridículo garrapán en la irrealidad, un chapucero de la naturaleza”.
No me encantó como primer acercamiento a Cioran. Más que seguir algún hilo parecen ideas y aforismos inconexos, pero hay algunos muy buenos, en otros no tengo idea de qué intentaba decir. Se nota la influencia de Kierkegaard en algunas ideas hacia el final.
No me encantó como primer acercamiento a Cioran. Más que seguir algún hilo parecen ideas y aforismos inconexos, pero hay algunos muy buenos, en otros no tengo idea de qué intentaba decir. Se nota la influencia de Kierkegaard en algunas ideas hacia el final.
April 2, 2018
«El sol ha encallado en su propia luz y en la ciénaga celestial.»
La lectura de Breviario de los vencidos es, incluso hoy, un soplo de aire fresco. Eso sí, su frescura viene complementada por un ligero hedor pestilente. Algunas sentencias destacan por su lucidez y hacen del texto una atractiva invitación al odio. Pero al odio en un sentido pleno, heroico, afirmativo. Llevando el desencanto a sus últimas consecuencias, los textos de Cioran parecen, ora ecos de un nihilismo no superado, ora el canto del regreso de Dionisos que enarboló Nietzsche. Esta doble y opuesta lectura no depende únicamente del lector, sino también del propio texto, aunque no entendido como mero producto de su autor, sino como autor (el texto) del autor mismo. El texto no es algo compacto (¿acaso lo fue alguna vez?) ni unificado, sino que, como la persona, el contexto, el entorno y los lectores, es un conjunto de agregados. Así pues, hallamos en él una pluralidad de voces que contradicen hasta la aporía, anunciándose como una manada de enunciaciones díscolas contenidas en “el texto” (el artículo definido no agota su falta de unidad interna). Este carácter protuberante y troceado de la escritura es algo que parece normal, hasta natural, si tomamos en cuenta las consignas de Derrida sobre el polílogo, por ejemplo. El mismo Cioran que habla del «deseo de desaparecer» y de la futilidad de la existencia nos dice que «vivimos de verdad cuando verificamos una pasión con su contrario».
Quizás para que regrese verdaderamente Dionisos, debamos primero cortarnos la cabeza, como predicaba Bataille. Simbólicamente, claro: «Miro de soslayo al sol.»
La lectura de Breviario de los vencidos es, incluso hoy, un soplo de aire fresco. Eso sí, su frescura viene complementada por un ligero hedor pestilente. Algunas sentencias destacan por su lucidez y hacen del texto una atractiva invitación al odio. Pero al odio en un sentido pleno, heroico, afirmativo. Llevando el desencanto a sus últimas consecuencias, los textos de Cioran parecen, ora ecos de un nihilismo no superado, ora el canto del regreso de Dionisos que enarboló Nietzsche. Esta doble y opuesta lectura no depende únicamente del lector, sino también del propio texto, aunque no entendido como mero producto de su autor, sino como autor (el texto) del autor mismo. El texto no es algo compacto (¿acaso lo fue alguna vez?) ni unificado, sino que, como la persona, el contexto, el entorno y los lectores, es un conjunto de agregados. Así pues, hallamos en él una pluralidad de voces que contradicen hasta la aporía, anunciándose como una manada de enunciaciones díscolas contenidas en “el texto” (el artículo definido no agota su falta de unidad interna). Este carácter protuberante y troceado de la escritura es algo que parece normal, hasta natural, si tomamos en cuenta las consignas de Derrida sobre el polílogo, por ejemplo. El mismo Cioran que habla del «deseo de desaparecer» y de la futilidad de la existencia nos dice que «vivimos de verdad cuando verificamos una pasión con su contrario».
Quizás para que regrese verdaderamente Dionisos, debamos primero cortarnos la cabeza, como predicaba Bataille. Simbólicamente, claro: «Miro de soslayo al sol.»
August 24, 2011
Poderoso libro que mejora con cada revisión de los apartes seleccionados en las lecturas previas. Infecto por el virus de la vitalidad desesperada del instante inmenso y urgente y poseedor de una devastadora belleza cadavérica que golpea y arrasa sin sutileza alguna.
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August 14, 2022"Dorința de a dispărea, fiindcă lucrurile dispar, mi-a înveninat atât de aspru setea de a fi, că-n mijlocul sclipirilor vremii suflarea mi se- năbusea și asfințitul firii mă-nvăluia cu sumedenie de umbre."
April 14, 2021
Cu râvnă şi amar, cercat-am să culeg roadele cerului – şi n-am putut.
Ele se înălţau spre nu ştiu ce alt cer, când mâinile le înfruptam în rodnicia lor.
Crengile bolţilor se apleacă în nădejdile rugilor noastre; acestea potolindu-se, ele îşi pierd fructele.
Nici flori nu înfloresc pe cer şi nici poame nu rodesc. La el acasă, Dumnezeu neavând ce păzi, de necaz şi de urât, pustieşte grădinile omului.
Nu, nu; nu pe aştri îmi voi orbi văzul. Destul mi-am pierdut din lumină cerşind pomana înălţimilor. Sătul de tot felul de ceruri – mi-am lăsat sufletul biruit de podoabele lumii.
Apoi a pus heruvimi cu sabie de flacără ca să păzească drumul spre pomul vieţii” (Facerea, 3, 24).
Pe acest drum am cerşit de multe ori. Şi trecătorii, mai săraci ca mine, întindeau palme deşarte în care lăsam să cadă obolul nădejdilor. Şi cum mergeam aşa în gloată năpăstuită, cărarea se-nfunda prin mlaştini şi umbra crengilor de rai se pierdea în fără-urma lumii.
Nu cu sfială şi cu răbdare ne vom înstăpâni în ce-a scăpat strămoşului fatal. Cuget de foc ne trebuie – şi ascuţind arme şi nebunii, heruvimii ostili se vor topi de para sufletului nostru.
Atotputernicul ne-a închis căile sale? Sădi-vom atunci alt pom, pe aici, pe unde el n-are paznici, nici săbii şi nici flăcări. Vom naşte paradisul la umbra caznelor – şi blând ne-om odihni sub ramuri pământene, ca îngeri ai desăvârşirii de o clipă. El să rămână cu o veşnicie fără nimeni; noi mai departe vom păcătui, muşcând din merele ce putrezesc sub soare. Îndrăgind ştiinţele greşelii, vom fi asemenea Lui, şi – prin durerile Ispitei – mai mari chiar.
Crezut-a El prin moarte să ne facă robi şi să-i slujim. Dar noi pe îndelete ne-am îndătinat în viaţă.
A trăi: a te specializa în eroare. A râde de adevărurile sigure ale sfârşirii, a nu lua-n seamă absolutul, a transforma moartea în glumă şi-n întâmplare nesfârşitul. Nu poţi respira decât în afundurile iluziei. Simplul fapt de-a fi e copleşitor de grav, faţă de care Dumnezeu e biată jucărie.
Ele se înălţau spre nu ştiu ce alt cer, când mâinile le înfruptam în rodnicia lor.
Crengile bolţilor se apleacă în nădejdile rugilor noastre; acestea potolindu-se, ele îşi pierd fructele.
Nici flori nu înfloresc pe cer şi nici poame nu rodesc. La el acasă, Dumnezeu neavând ce păzi, de necaz şi de urât, pustieşte grădinile omului.
Nu, nu; nu pe aştri îmi voi orbi văzul. Destul mi-am pierdut din lumină cerşind pomana înălţimilor. Sătul de tot felul de ceruri – mi-am lăsat sufletul biruit de podoabele lumii.
Apoi a pus heruvimi cu sabie de flacără ca să păzească drumul spre pomul vieţii” (Facerea, 3, 24).
Pe acest drum am cerşit de multe ori. Şi trecătorii, mai săraci ca mine, întindeau palme deşarte în care lăsam să cadă obolul nădejdilor. Şi cum mergeam aşa în gloată năpăstuită, cărarea se-nfunda prin mlaştini şi umbra crengilor de rai se pierdea în fără-urma lumii.
Nu cu sfială şi cu răbdare ne vom înstăpâni în ce-a scăpat strămoşului fatal. Cuget de foc ne trebuie – şi ascuţind arme şi nebunii, heruvimii ostili se vor topi de para sufletului nostru.
Atotputernicul ne-a închis căile sale? Sădi-vom atunci alt pom, pe aici, pe unde el n-are paznici, nici săbii şi nici flăcări. Vom naşte paradisul la umbra caznelor – şi blând ne-om odihni sub ramuri pământene, ca îngeri ai desăvârşirii de o clipă. El să rămână cu o veşnicie fără nimeni; noi mai departe vom păcătui, muşcând din merele ce putrezesc sub soare. Îndrăgind ştiinţele greşelii, vom fi asemenea Lui, şi – prin durerile Ispitei – mai mari chiar.
Crezut-a El prin moarte să ne facă robi şi să-i slujim. Dar noi pe îndelete ne-am îndătinat în viaţă.
A trăi: a te specializa în eroare. A râde de adevărurile sigure ale sfârşirii, a nu lua-n seamă absolutul, a transforma moartea în glumă şi-n întâmplare nesfârşitul. Nu poţi respira decât în afundurile iluziei. Simplul fapt de-a fi e copleşitor de grav, faţă de care Dumnezeu e biată jucărie.
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October 11, 2022"To, co widzisz, dźwigaj do rangi wizji; co słyszysz - do rangi muzyki. Albowiem nic nie istnieje samo w sobie. Nasze wibracje ustanawiają świat; rozluźnienia zmysłów wprowadzają weń pauzy" (26).
"Rzeczywistość to zakrzepły pozór" (26).
"Świat nie jest; on się tworzy za każdym razie, gdy dreszcz początku podsyca żar naszej duszy. Ja to przylądek wychylony w nicość i śniący widowisko rzeczywistości" (38).
"Wszechświat to dynamiczny pretekst serca, autosugestia serca" (39).
"Jeżeli po zwycięstwie nad czasem i w cudownie ustanowionej obecności nie będę świadkiem stwarzania i upadku bytu, to wszystko, czym byłem i jestem, okaże się bardziej znikome nawet od dreszczu przelotnego zdumienia!" (59).
"Śmierć to przywidzenie, tak samo jak życie. Umierać można tylko wiedząc, że ich istotą jest brak zarówno straty, jak zysku" (85).
"Za światem nie kryje się żaden inny świat; nicość nie tai w sobie nic" (88).
"Wytwory świata konkurują ze sobą w widmowości" (89).
"Każda chwila przepada na zawsze" (90).
"Zwierzę zdolne cierpieć za to, czego nie ma - oto człowiek" (109).
"Bóg jest kłamstwem, tak jak życie, a może i śmierć" (117).
"Albowiem tylko umierając, śmiertelnik nie kłamie" (119).
"Obywatel świata, obywatel nicości" (127).
"Rzeczywistość to zakrzepły pozór" (26).
"Świat nie jest; on się tworzy za każdym razie, gdy dreszcz początku podsyca żar naszej duszy. Ja to przylądek wychylony w nicość i śniący widowisko rzeczywistości" (38).
"Wszechświat to dynamiczny pretekst serca, autosugestia serca" (39).
"Jeżeli po zwycięstwie nad czasem i w cudownie ustanowionej obecności nie będę świadkiem stwarzania i upadku bytu, to wszystko, czym byłem i jestem, okaże się bardziej znikome nawet od dreszczu przelotnego zdumienia!" (59).
"Śmierć to przywidzenie, tak samo jak życie. Umierać można tylko wiedząc, że ich istotą jest brak zarówno straty, jak zysku" (85).
"Za światem nie kryje się żaden inny świat; nicość nie tai w sobie nic" (88).
"Wytwory świata konkurują ze sobą w widmowości" (89).
"Każda chwila przepada na zawsze" (90).
"Zwierzę zdolne cierpieć za to, czego nie ma - oto człowiek" (109).
"Bóg jest kłamstwem, tak jak życie, a może i śmierć" (117).
"Albowiem tylko umierając, śmiertelnik nie kłamie" (119).
"Obywatel świata, obywatel nicości" (127).
July 9, 2024
Pot să spun că mi-a luat ceva să termin cartea asta; nu pentru că nu mi-a plăcut, ci pentru că așa de mult iubesc complexitatea cuvintelor scrise de Cioran, încât mi-a luat ore întregi numai ca sa citesc o pagină doar pentru că vroiam să înțeleg ce vrea să spună.
Este prima mea carte pe care o citesc, scrisă de Cioran, și pot să spun că m-am îndrăgostit. Nu am crezut că o să găsesc vreodată vreun scriitor cu care să am același ideei si gânduri.
Câteva dintre preferatele mele linii din cartea aceasta sunt:
— Oamenii nu știu să fie fără de folos. Ei au drumuri de urmărit, puncte de atins, nevoi de împlinit.
— Numai clipa-i divină, infinită, iremediabilă. Clipa ce-o trăiești.
— Tu, însă, urmează-ți calea și cu urgie gânditoare apleacă-ți razele s-o luminezi, asemeni unui soare sceptic.
— Cine nu-i pândit de chemările sfârșitului are timp nesfârșit. Și de aceea nimic nu-ndeplinește.
..Și multe altele.
Recunosc, nu mi-a fost ușor să citesc cartea deoarece limbajul este complex pentru nivelul meu de Română, dar m-am descurcat. Si mă bucur că am avut șansa să dau peste această carte, și să o citesc.❤️
Pot să spun că de-abia aștept sa mai citesc și alte cărți scrise de Emil Cioran (în special 'Pe Culmile Disperării')
Este prima mea carte pe care o citesc, scrisă de Cioran, și pot să spun că m-am îndrăgostit. Nu am crezut că o să găsesc vreodată vreun scriitor cu care să am același ideei si gânduri.
Câteva dintre preferatele mele linii din cartea aceasta sunt:
— Oamenii nu știu să fie fără de folos. Ei au drumuri de urmărit, puncte de atins, nevoi de împlinit.
— Numai clipa-i divină, infinită, iremediabilă. Clipa ce-o trăiești.
— Tu, însă, urmează-ți calea și cu urgie gânditoare apleacă-ți razele s-o luminezi, asemeni unui soare sceptic.
— Cine nu-i pândit de chemările sfârșitului are timp nesfârșit. Și de aceea nimic nu-ndeplinește.
..Și multe altele.
Recunosc, nu mi-a fost ușor să citesc cartea deoarece limbajul este complex pentru nivelul meu de Română, dar m-am descurcat. Si mă bucur că am avut șansa să dau peste această carte, și să o citesc.❤️
Pot să spun că de-abia aștept sa mai citesc și alte cărți scrise de Emil Cioran (în special 'Pe Culmile Disperării')
August 25, 2019
“Lo real escuece, lo real duele. Respirar es un martirio”
Al terminar de leer esta entrañable , fascinante y enigmática obra , me di cuenta que cometí un error ; haber leído en una semana un trabajo concebido para leerse en meses. Es un texto lleno de aforismos llenos de hartazgo , de melancolía y sobre todo nihilismo, pero nunca llegando a la depresión. Una obra que sin duda, y si no eres cauto , te dejará moribundo y cansado. Es por ello que recomiendo tomarse el tiempo para digerir y reflexionar sobre cada pieza de esta obra.
Particularmente sus aforismos sobre la existencia son de verdad profundos , cínicos y sutiles, ¿podría uno de verdad cambiar su opinión sobre el intentar “vivir” ? , eso dependerá del enfoque que le des .
Hoy , yo opto por seguir viviendo , y seguir disfrutando de aquello que este lúcido autor ha llamado “inútil”.
Calificación: 7.5 de 10 .
Notarás , si te resulta atractivo el género , que tiene tintes a Schopenhauer y Nietzsche. Sin embargo , su pesimismo y desvarío denota cierta diferenciación, es una obra compleja y a veces cansada (independiente de su longitud) , si te animaras a leerlo , prepárate.
May 5, 2023
Un conjunto de pequeños ensayos escritos con la sensibilidad y la rabia de alguien que se sabe proveniente de un país de perdedores, de "no hombres", -"hijo de un pueblo malaventurado"-. Con la soberbia del propio ser y el recurso siempre presente de la muerte como únicas certezas (y creencias), Cioran habla a menudo en segunda persona, como dirigiéndose a su propio reflejo más que al lector, y afirma creer comprender a algunos de los tiranos más conocidos de la historia antigua: "Cuando digo que me parece comprender a Calígula, ¿será que mi orgullo se halaga a sí mismo?". Me ha sorprendido y parecido especialmente interesante esa exaltación de la virtud del orgullo y la soberbia y el desprecio tan bien argumentado y nada contenido hacia la Fé religiosa. Un nihilismo muy personal que oculta, en el fondo, unas profundas ganas de vivir, o como diría él, "un aplazamiento continuo del suicidio".
August 6, 2025
En "Breviario de los vencidos" Emil Cioran construye un mapa del desencanto con su estilo inconfundible: aforístico, lúcido, y punzante. Escrito originalmente en rumano y teñido de un existencialismo desgarrado, este libro ofrece una lucidez dolorosa sobre la derrota, la historia, la fe y la condición humana.
En sus páginas late la paradoja de lo bello y lo devastador, como cuando escribe:
“Si alguna vez viste caer mansamente las flores de un almendro bajo las caricias de la brisa y al cielo mediterráneo descender entre sus ramas, para que el ojo no se pueda imaginar ninguna otra cosa por encima de ese esplendor floral, entonces tú te habrás desprendido también de los instantes para caer más terriblemente en los desiertos del tiempo.”
Cioran escribe desde la esperanza y desde la grieta; y sin embargo, hay belleza en esa caída. Un texto para quienes no temen mirar de frente al vacío y encontrar allí una forma de verdad.
En sus páginas late la paradoja de lo bello y lo devastador, como cuando escribe:
“Si alguna vez viste caer mansamente las flores de un almendro bajo las caricias de la brisa y al cielo mediterráneo descender entre sus ramas, para que el ojo no se pueda imaginar ninguna otra cosa por encima de ese esplendor floral, entonces tú te habrás desprendido también de los instantes para caer más terriblemente en los desiertos del tiempo.”
Cioran escribe desde la esperanza y desde la grieta; y sin embargo, hay belleza en esa caída. Un texto para quienes no temen mirar de frente al vacío y encontrar allí una forma de verdad.
August 4, 2020
A trăi: a te specializa în eroare.
De fiecare dată când îl citesc pe Cioran, realizez cătă inteligență îmi lipsește mie, cât mai am până a-i înțelege pe deplin, în profunzime genialitatea. Și mai am, tot cam atât, până când îmi voi permite vreodată s-o analizez. Am zis că o să găsesc o perioadă în viața mea când o să-i recitesc palmaresul și o să-l mai înțeleg odată, altfel.
Din tot ce-i fugar — și nimic nu-i altfel — culege prin senzații esenţe şi intensităţi.
Unde să cauţi realul? N-ai unde. Doar în gama emoţiilor. Ce nu se ridică la ele e ca şi cum
n-ar fi. Un univers neutru e mai absent decît unul fictiv. Numai artistul face lumea prezentă
şi numai expresia salvează lucrurile din irealitatea lor fatală.
Ah, și asta-i printre preferate.
De fiecare dată când îl citesc pe Cioran, realizez cătă inteligență îmi lipsește mie, cât mai am până a-i înțelege pe deplin, în profunzime genialitatea. Și mai am, tot cam atât, până când îmi voi permite vreodată s-o analizez. Am zis că o să găsesc o perioadă în viața mea când o să-i recitesc palmaresul și o să-l mai înțeleg odată, altfel.
Din tot ce-i fugar — și nimic nu-i altfel — culege prin senzații esenţe şi intensităţi.
Unde să cauţi realul? N-ai unde. Doar în gama emoţiilor. Ce nu se ridică la ele e ca şi cum
n-ar fi. Un univers neutru e mai absent decît unul fictiv. Numai artistul face lumea prezentă
şi numai expresia salvează lucrurile din irealitatea lor fatală.
Ah, și asta-i printre preferate.
July 21, 2018
“Estás inmóvil y esperas. Te estás esperando.
Pero ¿qué vas a hacer contigo? ¿Qué te vas a decir, rodeado como estás de tanto no-decir?
¿Qué pasa a través del silencio? ¿Quién pasa? Es tu mal que está pasando a través de ti, fuera de ti, es una omnipresencia de tu misterio negativo.
¿Piensas en lo que quieres ser? Tus pesares no tienen futuro. Ni ningún futuro es tuyo. En el tiempo ya no tienes cabida; en el tiempo yace el horror.
Y entonces te vas. Al marcharte te olvidas. Y en tu caminar eres otro y siendo, ya no eres.”
Pasaje de: E. M. Cioran. “Breviario de los vencidos.”
Ciorán siempre es una buena idea..
Pero ¿qué vas a hacer contigo? ¿Qué te vas a decir, rodeado como estás de tanto no-decir?
¿Qué pasa a través del silencio? ¿Quién pasa? Es tu mal que está pasando a través de ti, fuera de ti, es una omnipresencia de tu misterio negativo.
¿Piensas en lo que quieres ser? Tus pesares no tienen futuro. Ni ningún futuro es tuyo. En el tiempo ya no tienes cabida; en el tiempo yace el horror.
Y entonces te vas. Al marcharte te olvidas. Y en tu caminar eres otro y siendo, ya no eres.”
Pasaje de: E. M. Cioran. “Breviario de los vencidos.”
Ciorán siempre es una buena idea..
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December 28, 2025
"Durante la enfermedad nos expresamos a través de nuestro cuerpo. Hablamos fisiológicamente. Como las voces interiores no pueden susurrar todo el mal que almacenamos, el cuerpo asume la tarea de comunicarnos directamente las innumerables desgracias a las que hemos sido incapaces de hallarles un nombre.
Sufrimos en propia carne una imposibilidad de expresión. Tenemos demasiado veneno, pero no el suficiente remedio en la palabra. La enfermedad es un mal inexpresado. Así comienzan los tejidos a hablar. Y su palabra, al hurgar el espíritu, se vuelve su materia."
Sufrimos en propia carne una imposibilidad de expresión. Tenemos demasiado veneno, pero no el suficiente remedio en la palabra. La enfermedad es un mal inexpresado. Así comienzan los tejidos a hablar. Y su palabra, al hurgar el espíritu, se vuelve su materia."
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