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Libro del frío
Antonio Gamoneda se aproxima a los últimos bordes de la experiencia, allí donde la comprensión no alcanza, y la hace transitable, la puebla con alas de gavilán, robles musicales, frutos negros. El lector que entra en estepaisaje no necesita descifrar cada símbolo como si fuera un número. Los enigmas de la poesía de Gamoneda son, por el contrario, los que ponen nombre a la realidad interiorizada del lector, cubriéndola de verdad y de conocimiento. Libro del frío se presenta como un comienza con la descripción de un territorio (Geórgicas), señala luego la necesidad de partir (El vigilante de la nieve), se detiene en el medio (Aún), busca amparo en la piedad del amor (Pavana impura) y alcanza el descanso (Sábado), la víspera de una desaparición que puede ser muerte blanca o pricipio de la serenidad. Frío de límites, los veinte poemas que se incorporan a Libro del frío, representa una ampliación del espacio que, en el libro, se abre a la contemplación de la inexistencia. Es la reunión de los últimos símbolos ante la luz de la desapición.
192 pages, Hardcover
First published January 1, 1998
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 38 reviews
January 14, 2022
Estendo meu corpo sobre as madeiras gretadas pelas
lágrimas, cheiro a linhaça e a sombra.
Ah, a morfina em meu coração: durmo com os olhos
abertos diante de um território branco abandonado
pelas palavras.
****************************************
Estou nu diante da água imóvel. Deixei minha roupa
no silêncio dos últimos ramos.
Isto era o destino:
chegar à margem e ter medo da quietude da água.
********************************************
Amei as desaparições e agora o último rosto saiu de mim.
Atravessei as cortinas brancas:
já há somente luz dentro dos meus olhos.
lágrimas, cheiro a linhaça e a sombra.
Ah, a morfina em meu coração: durmo com os olhos
abertos diante de um território branco abandonado
pelas palavras.
****************************************
Estou nu diante da água imóvel. Deixei minha roupa
no silêncio dos últimos ramos.
Isto era o destino:
chegar à margem e ter medo da quietude da água.
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Amei as desaparições e agora o último rosto saiu de mim.
Atravessei as cortinas brancas:
já há somente luz dentro dos meus olhos.
September 29, 2008
No puedo decir que 'entiendo' la poesía. Me esfuerzo por leerla, en ocasiones me pregunto 'de qué me están hablando' y en raras, muy contadas veces atisbo algo de luz dentro de mí al terminar de leer unos versos. Gamoneda toca fibras profundas del alma. La vejez y la muerte dominan el libro y la sensación de estar leyendo en una morgue o un manicomio te acompaña página a página.
September 25, 2022
Descanso en esta herida azul, por eso se me olvida volver a la poesía.
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February 12, 2022Conjunto de breves poemas articulados en cinco bloques a modo de itinerario en el que estallan fugaces momentos de iluminación sobre un fondo elemental de intemperie.
February 26, 2024
Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza y la lluvia. Ahora advierto la pureza de los límites y mi pasión no existiría si supiese su nombre. (...)
Aún hay humedad en la ceniza que amas.
Ya solo hay luz dentro de mis ojos.
El final es más plano y no me ha llegado tanto como el resto del libro, pero el inicio (hasta la mitad) es increiblemente precioso. Hay frases de Gamoneda que te calan por dentro. A veces la lectura y el frío son exactamente lo mismo.
Aún hay humedad en la ceniza que amas.
Ya solo hay luz dentro de mis ojos.
El final es más plano y no me ha llegado tanto como el resto del libro, pero el inicio (hasta la mitad) es increiblemente precioso. Hay frases de Gamoneda que te calan por dentro. A veces la lectura y el frío son exactamente lo mismo.
August 25, 2025
«Vengo del metileno y el amor; tuve frío bajo los tubos de la muerte.
Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza.
[...]
Amé todas las perdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible»
Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza.
[...]
Amé todas las perdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible»
June 12, 2025
A natureza da poesia é tão livre que simplesmente não há limites para o que podemos encontrar em um livro como este. Gamoneda me levou a uma atmosfera nublada, fria e cinzenta, onde o inverno era o protagonista dessa leitura. Por meio dele, somos confrontados (e confortados) pelos sentimentos de solidão e perda.
Tais sentimentos aqui não são apenas subjetividades, mas uma presença densa, palpável, que convida à introspecção. Li muito rápido e pretendo reler outras vezes ao longo da vida. É o tipo de livro que exige um retorno, uma revisita cuidadosa, pois seus temas e reflexões mudam com o passar do tempo e com o olhar de quem lê.
Tão recorrente quanto o frio é a necessidade de meditar sobre a própria melancolia, buscando, talvez, respostas que só o inverno pode trazer.
Tais sentimentos aqui não são apenas subjetividades, mas uma presença densa, palpável, que convida à introspecção. Li muito rápido e pretendo reler outras vezes ao longo da vida. É o tipo de livro que exige um retorno, uma revisita cuidadosa, pois seus temas e reflexões mudam com o passar do tempo e com o olhar de quem lê.
Tão recorrente quanto o frio é a necessidade de meditar sobre a própria melancolia, buscando, talvez, respostas que só o inverno pode trazer.
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September 30, 20254.5/5 o antonio é O patrão desta merda. quer gostes quer não: ele manda nisto.
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February 9, 2022Título: Libro del frío
Autor: Antonio Gamoneda
Editorial: Siruela
Reconociendo (y viendo) la maestría de Gamoneda y su poesía, no va a ser este “Libro del frío” el poemario suyo que más me guste.
Hay figuras que (permitidme el juego fácil de palabras) te dejan helado (suena incluso peor escrito que pensado), pero ya sabéis que la poesía breve me gusta en su justa medida, y aquí casi todo es poesía breve.
Insisto en que Gamoneda es tan buen poeta que llega casi de cualquier forma, aunque no sea la que más nos guste, y que siempre se aprende cuando escribe un maestro. Creo, también, que es bueno que un poeta investigue distintas versiones de su poesía, que no escriba siempre de los mismos temas o de la misma forma, y estos poemas del Premio Cervantes 2006 hacen ver su escritura desde otra esquina, desde otro plano, desde otra mirada.
Porque el sentimiento está. El mensaje está. La calidad está. A mí, que soy más de leer o escribir poemas algo más extensos, estos se me quedan algo cortos. Quizá porque les veo tantas posibilidades de haber sido más largos que me quedo un poco a medias.
Pero esto es cosa mía. No seré yo quien diga que un poeta de la talla de Gamoneda no escribe bien. Es, supongo, cuestión de gustos.
Lo que más me ha gustado: puede que eso mismo que no me ha terminado de convencer sea, a su vez, lo que más me ha podido gustar: descubrir que, cuando se sabe lo que se hace, se es capaz de expresar mucho en poco espacio, con las palabras justas.
Lo que menos me ha gustado: algunos poemas más largos, porque hay muy poquitos de esos en este libro y bastantes de ellos me han dejado (no aprendo y vuelvo a los juegos fáciles de palabras) un poco frío (perdón).
¿Conocéis al autor? Si no es así, ¿buscaréis leer algo suyo?
¡Un abrazo!
“Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos abandonados por la esperanza”.
Antonio Gamoneda”, en “El libro del frío”.
Autor: Antonio Gamoneda
Editorial: Siruela
Reconociendo (y viendo) la maestría de Gamoneda y su poesía, no va a ser este “Libro del frío” el poemario suyo que más me guste.
Hay figuras que (permitidme el juego fácil de palabras) te dejan helado (suena incluso peor escrito que pensado), pero ya sabéis que la poesía breve me gusta en su justa medida, y aquí casi todo es poesía breve.
Insisto en que Gamoneda es tan buen poeta que llega casi de cualquier forma, aunque no sea la que más nos guste, y que siempre se aprende cuando escribe un maestro. Creo, también, que es bueno que un poeta investigue distintas versiones de su poesía, que no escriba siempre de los mismos temas o de la misma forma, y estos poemas del Premio Cervantes 2006 hacen ver su escritura desde otra esquina, desde otro plano, desde otra mirada.
Porque el sentimiento está. El mensaje está. La calidad está. A mí, que soy más de leer o escribir poemas algo más extensos, estos se me quedan algo cortos. Quizá porque les veo tantas posibilidades de haber sido más largos que me quedo un poco a medias.
Pero esto es cosa mía. No seré yo quien diga que un poeta de la talla de Gamoneda no escribe bien. Es, supongo, cuestión de gustos.
Lo que más me ha gustado: puede que eso mismo que no me ha terminado de convencer sea, a su vez, lo que más me ha podido gustar: descubrir que, cuando se sabe lo que se hace, se es capaz de expresar mucho en poco espacio, con las palabras justas.
Lo que menos me ha gustado: algunos poemas más largos, porque hay muy poquitos de esos en este libro y bastantes de ellos me han dejado (no aprendo y vuelvo a los juegos fáciles de palabras) un poco frío (perdón).
¿Conocéis al autor? Si no es así, ¿buscaréis leer algo suyo?
¡Un abrazo!
“Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos abandonados por la esperanza”.
Antonio Gamoneda”, en “El libro del frío”.
November 18, 2023
No he pillado ni la mitad de lo que habia que pillar... ya volveré a leerlo y se que le pondré 5 estrellas..
December 19, 2019
Leer este libro es entrar en el ambiente glaciar de mucho frio y hielo. Con eses detalles hecho poesía me hizo conectar con su naturaleza, sentimientos de desolación, personajes y demás que me dejo enganchado. El libro es leer y transportar hacia lo blanco y helado.
May 21, 2024
«¿ES LA luz esta sustancia que atraviesan los pájaros?
En el temblor del sílice se depositan cuarzo y espinas pulimentadas por el vértigo. Sientes
el gemido del mar. Después,
frío de límites.»
En el temblor del sílice se depositan cuarzo y espinas pulimentadas por el vértigo. Sientes
el gemido del mar. Después,
frío de límites.»
April 14, 2025
El verso «ayer y hoy son ya el mismo día en mi corazón» explica tantas cosas...
Este libro mana del recuerdo: reconstruye el pasado en el presente. Lo frío, lo inmóvil. Los sentidos evocadores de presencias, la conciencia de uno mismo. Pero también se construye como lo hace la naturaleza: con detalles. Detalles de la fauna, la flora, las mujeres, los materiales... Gamoneda es constructor, mediante el lenguaje y los materiales, de un universo poético natural, congelado hoy en el ayer.
Este libro mana del recuerdo: reconstruye el pasado en el presente. Lo frío, lo inmóvil. Los sentidos evocadores de presencias, la conciencia de uno mismo. Pero también se construye como lo hace la naturaleza: con detalles. Detalles de la fauna, la flora, las mujeres, los materiales... Gamoneda es constructor, mediante el lenguaje y los materiales, de un universo poético natural, congelado hoy en el ayer.
April 15, 2018
No he entrado mucho en el formato, ni me ha parecido una poesía poderosa, digna de tanta mención. Bastante decepcionante.
July 5, 2018
La voz poética del "Libro del frío" es tan cálida y cercana como la propia. Sin embargo, se siente cada paso de este viaje al territorio de la vejez y de la muerte. Cada página tiene una imagen poderosa. Hay recurrencia del poeta en las imágenes del frío, los colores, los animales de sangre fría, las sábanas, cada una con una carga distinta, pero es un poemario que igual se puede leer/sentir sin asignarle un significado a cada una.
"Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad del corazón. Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace cerrar los ojos."
"Amé las desapariciones y ahora el último rostro ha salido de mí. He atravesado las cortinas blancas: ya sólo hay luz dentro de mis ojos."
"Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad del corazón. Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace cerrar los ojos."
"Amé las desapariciones y ahora el último rostro ha salido de mí. He atravesado las cortinas blancas: ya sólo hay luz dentro de mis ojos."
August 30, 2023
«Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro,
pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te siento en mis labios al ir hacia la muerte».
tuve que hacer pausas entre los poemas para asimilar la belleza de TODOS los versos, este hombre escribe como los ángeles!! Me parece increíble cómo plasma esa resignación melancólica cuando se acerca la muerte y como trata el amor desde ahí, sus metáforas con la luz y la nieve son tan delicadas y a la vez tan contundentes que siento que después de leer este libro he envejecido junto al autor y he experimentado su misma pérdida de luz
pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te siento en mis labios al ir hacia la muerte».
tuve que hacer pausas entre los poemas para asimilar la belleza de TODOS los versos, este hombre escribe como los ángeles!! Me parece increíble cómo plasma esa resignación melancólica cuando se acerca la muerte y como trata el amor desde ahí, sus metáforas con la luz y la nieve son tan delicadas y a la vez tan contundentes que siento que después de leer este libro he envejecido junto al autor y he experimentado su misma pérdida de luz
February 27, 2013
The coldness as a playground of a dispersed, fragmentary live. The sadness of a lost Arcadia from the point of view from a person that just can say (and it is not little) that he has lived. Gamoneda had a wonderful gift: he could measure the magic features that any word has potentially and he knew how to use it. Without any question, El libro del frío is one of the best Spanish poetry books in the second half of the twentieth century and, certainly, of the 21st.
May 21, 2025
Es un libro muy particular y muy mágico. Siento que me cuesta trabajo valorarlo adecuadamente, debido al poder que tiene cada página, además, de que se mete mucho en lo metafórico. Aún así, se mantiene mucho en el mundo prosaico, y nos revela una serie de breves viñetas que construyen un panorama de recuerdos y escenarios.
Rumbo al final lo sentí algo repetitivo, o tal vez es mi falta de resiliencia, pero definitivamente se me hizo una lectura muy interesante.
Rumbo al final lo sentí algo repetitivo, o tal vez es mi falta de resiliencia, pero definitivamente se me hizo una lectura muy interesante.
May 25, 2018
Tengo la piel erizada a finales de mayo, consecuencia de Gamoneda y quizás del temporal. Es difícil describirlo, baste decir que me he encontrado conmigo más de una docena de veces, de formas que no me imaginaba. Nunca decepciona.
December 29, 2020
Carajo. Qué gran poeta es Gamoneda. Siempre es bueno volver a aquellos escritores que la causaron a uno gratas sorpresas. Muy cuidada la estructura del poemario y muy sugerentes las imágenes de cada poema. Una locura.
August 27, 2021
Un poemario lleno de belleza, con momentos fúnebres, pasionales y amorosos.
Creo que es un libro en el que la poesía se manifiesta de diversas formas, aunque siempre está presente el ritmo y la sonoridad del yo poético de Gamoneda.
Un libro extraordinario.
Creo que es un libro en el que la poesía se manifiesta de diversas formas, aunque siempre está presente el ritmo y la sonoridad del yo poético de Gamoneda.
Un libro extraordinario.
July 9, 2023
Un libro que no sé cómo no llegó antes a mis manos. Una auténtica maravilla
February 27, 2025
"A veces veo el resplandor del monte sobre las grandes máquinas de la tristeza."
"Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los pájaros en la canción de la ira"
"El vino era azul en el acero (ah lucidez del viernes) y dentro de sus ojos. Suavemente, distinguía las causas infecciosas: grandes flores inmóviles y la lubricidad, la cinta negra en el silencio de las serpientes."
"En su canción había cuerdas sin esperanza: un sol lejano de mujeres ciegas (madres descalzas en el presidio trasparente de la sal).
Sonaba a muerte y a rocío; luego, tañía cañas negras: era el cantor de las heridas. Su memoria ardía en el país del viento, en la blancura de los sanatorios abandonados."
"Recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las ventanas abiertas para la ventilación de la enfermedad, el olor triste de la sosa cáustica."
"Hay un anciano ante una senda vacía. Nadie regresa de la ciudad lejana; sólo el viento sobre las últimas huellas.
Yo soy la senda y el anciano, soy la ciudad y el viento."
"Hay una hierba cuyo nombre no se sabe; así ha sido mi vida.
Vuelvo a casa atravesando el invierno: olvido y luz sobre las ropas húmedas. Los espejos están vacíos y en los platos ciega la soledad."
"Sábana negra en la misericordia:
tu lengua en un idioma ensangrentado."
"Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel, tus pétalos vivientes.
Atravesando los universos, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del campo."
"Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente, pero yo amo esta púrpura desolada.
Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer."
"Siento la frialdad de la existencia pero tu olor se extiende en las habitaciones y tu lascivia vive en mi corazón y entra mi pensamiento en tus heridas."
"Aquí, en los patios eclesiásticos, he mirado el fluir de los pájaros
y ahora es sábado en la nieve.
Paz en las tapias inmóviles. Hay noticias de monjes giratorios, altos en la imbecilidad hasta encontrar a Dios en la mirada del lagarto y en el olor de la adormidera;"
"y cae Dios (máscara antigua; no de ese hueco de tu corazón sino del que hay delante de tu rostro).
...
Has llegado al gran sábado de la vida.
En la blancura avanza el animal perfecto, ávido en la quietud, con su brasa amarilla.
Cesa en su llanto melodioso y, suavemente, orina."
"Huyen heridas por el amanecer, laten sobre las aguas y su blancura se abre en ti: avefrías.
Viajan de lo visible a lo invisible. Ya
sólo hay invierno en las ramas inmóviles."
"Nada en tu espíritu, atraviesa la tiniebla arterial, silba en la fístula blanca de tu corazón.
No tiene rostro ni memoria en ti."
"Hueles los lienzos húmedos, tus ácidos. Eso queda de ti, un espesor viviente.
Ves el espejo sin mercurio. Es sólo vidrio sumergido en sombra y dentro de él está tu rostro. Así
estás tú dentro de ti mismo."
"Amé las desapariciones y ahora el último rostro ha salido de mí.
He atravesado las cortinas blancas:
ya sólo hay luz dentro de mis ojos."
"Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los pájaros en la canción de la ira"
"El vino era azul en el acero (ah lucidez del viernes) y dentro de sus ojos. Suavemente, distinguía las causas infecciosas: grandes flores inmóviles y la lubricidad, la cinta negra en el silencio de las serpientes."
"En su canción había cuerdas sin esperanza: un sol lejano de mujeres ciegas (madres descalzas en el presidio trasparente de la sal).
Sonaba a muerte y a rocío; luego, tañía cañas negras: era el cantor de las heridas. Su memoria ardía en el país del viento, en la blancura de los sanatorios abandonados."
"Recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las ventanas abiertas para la ventilación de la enfermedad, el olor triste de la sosa cáustica."
"Hay un anciano ante una senda vacía. Nadie regresa de la ciudad lejana; sólo el viento sobre las últimas huellas.
Yo soy la senda y el anciano, soy la ciudad y el viento."
"Hay una hierba cuyo nombre no se sabe; así ha sido mi vida.
Vuelvo a casa atravesando el invierno: olvido y luz sobre las ropas húmedas. Los espejos están vacíos y en los platos ciega la soledad."
"Sábana negra en la misericordia:
tu lengua en un idioma ensangrentado."
"Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel, tus pétalos vivientes.
Atravesando los universos, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del campo."
"Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente, pero yo amo esta púrpura desolada.
Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer."
"Siento la frialdad de la existencia pero tu olor se extiende en las habitaciones y tu lascivia vive en mi corazón y entra mi pensamiento en tus heridas."
"Aquí, en los patios eclesiásticos, he mirado el fluir de los pájaros
y ahora es sábado en la nieve.
Paz en las tapias inmóviles. Hay noticias de monjes giratorios, altos en la imbecilidad hasta encontrar a Dios en la mirada del lagarto y en el olor de la adormidera;"
"y cae Dios (máscara antigua; no de ese hueco de tu corazón sino del que hay delante de tu rostro).
...
Has llegado al gran sábado de la vida.
En la blancura avanza el animal perfecto, ávido en la quietud, con su brasa amarilla.
Cesa en su llanto melodioso y, suavemente, orina."
"Huyen heridas por el amanecer, laten sobre las aguas y su blancura se abre en ti: avefrías.
Viajan de lo visible a lo invisible. Ya
sólo hay invierno en las ramas inmóviles."
"Nada en tu espíritu, atraviesa la tiniebla arterial, silba en la fístula blanca de tu corazón.
No tiene rostro ni memoria en ti."
"Hueles los lienzos húmedos, tus ácidos. Eso queda de ti, un espesor viviente.
Ves el espejo sin mercurio. Es sólo vidrio sumergido en sombra y dentro de él está tu rostro. Así
estás tú dentro de ti mismo."
"Amé las desapariciones y ahora el último rostro ha salido de mí.
He atravesado las cortinas blancas:
ya sólo hay luz dentro de mis ojos."
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February 16, 2023Gamoneda je v pesniški zbirki nanizal večinoma kratke pesmi v prostem verzu, ki so sestavljene bolj iz odstavkov kot kitic. Prav tako se njegova motivika nenavadno suče med »gnojem in bliskom«, »vonjavo in smrtjo«, strahom in svetlobo, med spominjanjem in pozabljenjem, telesom in občutenjem. Odnos do sebe, sveta in drugega preslikava skozi rastlinske in živalske prispodobe, čutne zaznave, predvsem vonj, sluh in tip ter izrazi iz kemije (karbid, metilen, kislina). Pogosto nastopajo (jokajoče) živali na splošno, ptice, vrtnice, cvetlice, zeli, sence, sonce, jutro, veter, dež. Zadnja dva spominjata na hlad, ki se iz zunanjega sveta pretvori v notranjega in v njem ostane kot »hlad eksistence« ali »hladna sled srca«. Pa vendar pesnik ne obupuje povsem.
March 9, 2025
Primer acercamiento a este autor. Su poesía es contundente, preñada de matices y versos y versículos que invitan a reflexionar. Se percibe un interesante juego de imágenes entreveradas con colores que orbitan constantemente en torno al tema del paso del tiempo, la muerte, lo efímero de la vida y una angustia que, no obstante, se abre a la esperanza. También hay un equilibrio entre composiciones algo más largas, casi narrativas, con otras muy cortas a modo de aforismos.
Sin duda, la poesía de Gamoneda me ha llamado la atención e indagaré en su obra con más profundidad. Eso sí, este poemario me ha parecido muy bueno, capaz de hablar al lector desde la intuición y lo inconsciente.
Sin duda, la poesía de Gamoneda me ha llamado la atención e indagaré en su obra con más profundidad. Eso sí, este poemario me ha parecido muy bueno, capaz de hablar al lector desde la intuición y lo inconsciente.
March 25, 2020
Hoewel het korte prozagedichten zijn van soms zelfs maar drie of vier zinnen, krijg je nooit het gevoel dat het magere dingen zijn. De zinnen dwingen je aandacht af, wat soms tot frustratie leidt als je er niets mee kan, soms tot momenten van schoonheidservaring.
Gamoneda houdt van een grote paradoxaliteit, zonder dat die steriel aanvoelt. Ik zou eerder van zwartgalligheid spreken, of toch een sterk gevoel van sterfelijkheid van de mens.
Gamoneda houdt van een grote paradoxaliteit, zonder dat die steriel aanvoelt. Ik zou eerder van zwartgalligheid spreken, of toch een sterk gevoel van sterfelijkheid van de mens.
January 11, 2019
Un libro con mucho simbolismo, el cual traté de no descifrar tanto para fluir en la lectura. Es una poesía melancólica en general. El capítulo que más me gustó fue "Aún".
"Ame todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible".
No soy mucho de leer poesía, el Libro del frío no me encantó pero tampoco me disgusto. Lo sentí extraño y diferente.
"Ame todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible".
No soy mucho de leer poesía, el Libro del frío no me encantó pero tampoco me disgusto. Lo sentí extraño y diferente.
January 30, 2021
Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel, tus pétalos vivientes.
Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del campo.
Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del campo.
March 19, 2022
“Envelheceu dentro de teus olhos; eras a doçura e o
extermínio e amei teu corpo em seus frutos nocturnos.
Tua inocência é como uma faca diante de meu rosto,
mas pesas no meu coração e, como um mel escuro,
sinto-te em meus lábios ao encaminhar-me para a
morte.”
extermínio e amei teu corpo em seus frutos nocturnos.
Tua inocência é como uma faca diante de meu rosto,
mas pesas no meu coração e, como um mel escuro,
sinto-te em meus lábios ao encaminhar-me para a
morte.”
February 8, 2024
Ñññññ leer a gamoneda para poder contribuir a la defensa del leonesismo me ha traído infinitas alegrías
'Estoy desnuda ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino: llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua'.
'Estoy desnuda ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino: llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua'.
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