Има романи, злощастно удавени във въртопа на Прехода и несправедливо подминати от вниманието на родния читател. Такъв, по скромното ми мнение, е и този, излязъл през 1987 (изданието на "Сиела", което наскоро придобих, е от 2012, но са запазени старите правописни норми - "чувствувам", "участвувам", „действувам“ и пр.)
Валентин Пламенов, рано отишъл си (на 52 години през 2003), се представя като брилянтен разказвач. В скромния обем от 200 страници кримката му успя да улови духа на онова любопитно време - края на 80-те, когато основите на "строя" вече са започнали да се подкопават и "Запада", с всичките му плюсове и минуси, лека-полека е взел да се инфилтрира към по-далечните кътчета на Източния блок. Кухо звънтящите, и по принцип неосъществимите идеали съвсем логично са загубили битката с бурно зараждащото се "частно предприемачество". Елитни държанки, безскрупулни мутри, дребни тарикати и мошеници, парвенюта, бедни интелектуалци... такива са хората, с които ще трябва да се срещне лейтенантът от милицията Младен Демирев, в опит да разплете убийството на Юлия Стоева. А книжлето, без да се замисля го нареждам до превъзходните романи на Христо Калчев за столичната арт бохема от годините на късния соц. - "Луда вода" и "Вътрешна светлина".
Комплексът на българина, Лъчо – дай да направим всичко за детето! Мъкни, влачи, натикай го в университета, купи му апартамент, кола, прекъсни овреме сърдечната му връзка с „един от тия, дето днес са тук, а утре ги няма“! Намери му мъж. Докато накрая това петдесетгодишно бебе те набута в старчески дом, за да ти дойде акълът в главата…
Този свят не е справедлив. Никак. Едни се раждат с късмет, други се раждат без късмет, трети се раждат на мястото на други… На едни природата дава съвършенство, други така обижда, че животът минава някъде покрай тях. На природата не можеш се подмаза. Организирани туристи умират от инфаркт, докато заклети пияници доживяват до дълбока старост.
… превъплътената посредственост, която притежава способността да печели пари, затова е още по-нагла и опасна! Посредствеността е заразителна! Тя е като проказата!
Първата любов идва винаги към трийсетте години! ... Любовта е немислима без чувството, че не си вечен. На осемнайсет години си оптимист, следователно плътен егоист. Струва ти се, че всичко е повторимо. А вече на трийсет се научаваш да пазиш любовта си.