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O Amante da Minha Mãe
Als Clara, ein Mädchen aus reichem Hause, den jungen Edwin kennen lernt, ist er arm wie eine Kirchenmaus und hat nur eines im Kopf: Musik, moderne Musik von Komponisten, die in den 20er-Jahren noch kein Mensch kennt. Sie arbeitet für ihn und liebt ihn mit der gleichen Hingabe wie er seine Musik. Er ahnt nichts von dieser Liebe, heiratet eine andere, wird berühmt. Claras Leben hingegen zerbricht, ihre Liebe zu Edwin wird zur stummen Besessenheit, von der nie jemand etwas erfährt.
Urs Widmer wurde 1938 in Basel geboren und arbeitet seit 1968 als freier Autor. Seine Romane gewannen zahlreiche Preise, für das Stück Top Dogs bekam Widmer 1997 den Mühlheimer Dramatikerpreis sowie den 3Sat-Innovationspreis. Außerdem wurde er in der Kritiker-Umfrage der Fachzeitschrift Theater Heute zum Dramatiker des Jahres 1997 gewählt. Der Geliebte der Mutter ist die Lebensgeschichte einer Frau, die nach ihrem Tod von ihrem Sohn aufgezeichnet wurde. Das Buch führt in eine Welt voller Gefühle und unerwiderter Leidenschaft, in der der Schmerz der Mutter jedoch nie pathetisch dargestellt wird. Vielleicht liegt es an der Distanz, in der ihr Leiden geschildert wird, vielleicht ist es aber auch die Unerschrockenheit mit der die Mutter ihr Leben führt, ihre emotionale Kraft, die selbst ihr "ich kann nicht mehr" zu einem Ausdruck der Selbstbehauptung macht. Urs Widmer wird zu Recht in einem Atemzug mit Max Frisch und Friedrich Dürrenmatt genannt. Seine Sprache ist leicht und weiß doch um die Abgründe menschlichen Daseins. Sein Sprachwitz und seine gelassene Heiterkeit machen Der Geliebte der Mutter zu einem Werk, in dem auch zerstörerischen Gefühlen der nötige Respekt gezollt wird. --Bettina Wenzel
122 pages, Paperback
First published January 1, 2000
About the author
Urs Widmer
107 books20 followersUrs Widmer was born in Basel in 1938. He studied German, Romance languages and History in Basel, Montpellier and Paris. In 1966 he completed his doctoral thesis on German postwar prose, and then worked as an editor for Walter Publishing House in Olten, Switzerland, and for Suhrkamp Publishing House in Frankfurt. In Frankfurt he stayed for 17 years, though with Suhrkamp only until 1968. Together with other editors he founded the ›Verlag der Autoren‹. Until his death Urs Widmer lived and worked as a writer in Zurich.
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Displaying 1 - 30 of 35 reviews
January 16, 2026
A cierta edad —no precisamente avanzada— descubrí que mis padres no eran las figuras sólidas que creía, sino personajes llenos de silencios, contradicciones y gestos imposibles de descifrar. Y entonces, casi sin querer, empecé a mirarlos como si fueran protagonistas de una historia que me sobrepasaba.
¿Y tú? ¿Alguna vez intentaste entender a tus padres como si fueran personajes de novela? No como las figuras solemnes que te daban la cena y te mandaban a recoger los juguetes, sino como seres humanos frágiles, contradictorios, deseantes. Y si al mirarlos así lo que aparece no es redención, sino más preguntas, ¿qué haces con ellas?
Pues eso es precisamente lo que hace el narrador de esta historia de Urs Widmer: desenterrar los silencios familiares que rodearon su juventud. El amante de mi madre no es un drama edulcorado, sino la confesión de un hijo que, al intentar reconstruir la vida amorosa de su madre, se topa con sus propias heridas. Una carta de amor torcida. Un ajuste de cuentas. Una elegía con dientes.
La novela se presenta como la reconstrucción —a ratos documental, a ratos puramente inventada— de la vida de una mujer suiza nacida en los años 20, contada por su hijo, que se lanza a entender el vínculo clandestino que su madre mantuvo con un director de orquesta, un hombre que no era su padre. La historia de una pasión terca y absurda; el viejo tema del amor no correspondido elevado a la categoría de esperpento.
Y lo que en manos de otro podría haber sido un melodrama barato, Widmer lo convierte en una suerte de arqueología emocional: el narrador se convierte en un espía de su propia madre, reconstruyendo cartas, conversaciones a medias, rumores familiares, diarios inexistentes, todo con una prosa que parece flotar, como si estuviera narrando desde una nube de incertidumbre.
Pero lo que más impresiona, incluso por encima de la historia, es la voz. Widmer escribe como si estuviera improvisando un monólogo frente a un amigo íntimo, alguien con quien se permite el lujo de ser contradictorio, injusto, incluso cruel. No hay impostura. Hay una fluidez casi musical en su estilo, con frases que parecen querer escapar del punto final. Su escritura no te grita en la cara: te susurra, y tú te inclinas, sin darte cuenta, a escuchar más de la cuenta. Tiene algo de Sebald en su manera de fundir memoria y ficción, pero sin ese luto perpetuo. Aquí hay una ironía sutil, una risa amarga que se cuela incluso en los momentos más dolorosos. El tono reverencial del hijo hacia su madre —una mezcla entre respeto incómodo y sarcasmo contenido— abre una herida más compleja que la típica historia de madre e hijo: aquí hay idealización, sí, pero también desmontaje. Devoción torcida. Rabia con guantes.
Y es esa ambivalencia la que sostiene toda la novela. El narrador, que es también el hijo del personaje central, se mueve en un territorio incómodo: reconstruir la intimidad de una mujer que, en vida, probablemente no le habría permitido ese acceso. ¿Está escribiendo por amor o por venganza? ¿Quiere comprenderla o reducirla a una historia que le sirva a él para entenderse? Esa duda flota sobre cada página. Y el lector —pobre lector— se convierte en cómplice de esa transgresión, porque también quiere saber. También quiere espiar.
Todo el libro camina por la cuerda floja entre el sarcasmo y la veneración. Widmer habla de su madre como quien rinde homenaje a una santa caída, pero no puede evitar que se le escape la sonrisa amarga de quien ha visto demasiado. Hay amor, claro, pero también un desconcierto melancólico, casi impotente: esa mujer, ¿fue alguna vez alguien que él entendiera de verdad?
Y esa pregunta abre la puerta a mirar de frente a los personajes que orbitan alrededor de esta relación imposible. La madre, con su amor secreto y su vida de frustraciones silenciosas, se convierte en un símbolo de tantas mujeres que vivieron entre lo que deseaban y lo que se les permitía desear. El amante, por su parte, es más una presencia difusa que una figura concreta, como si estuviera hecho de humo y nostalgia. Y el padre oficial, ausente o presente según convenga, es un personaje cuya sombra pesa más que su cuerpo. Hay algo de La pianista de Jelinek en esa asfixia emocional, en los afectos no expresados, en la violencia de lo no dicho. Pero Widmer, en lugar de optar por la sordidez frontal, se mueve en un terreno más ambiguo, donde lo grotesco y lo sublime se miran sin pestañear. A ratos, este amor imposible parece una especie de esperpento emocional, sostenido durante décadas como quien conserva una reliquia de un santo falso: un gesto patético, sí, pero también profundamente humano.
Hay una escena que se me quedó clavada como una astilla debajo de la piel: la madre, ocupada en sus tareas cotidianas mientras Europa se desmorona. Hitler invade Rusia y ella planta cebollas. Los tanques de Rommel cruzan el Sáhara y ella da de comer a los conejos. Los aliados desembarcan en Normandía y ella cose cortinas negras. El narrador utiliza pequeños flashes de las campañas militares en la Segunda Guerra Mundial como contrapunto al progresivo deterioro mental de la madre. Y es un contrapunto brutal y bellísimo, aunque sobrecogedor: mientras el mundo hace Historia con mayúsculas, ella sobrevive entre fogones, abetos robados y tomates que no maduran. Widmer convierte esa épica doméstica en tragedia menor. Pero no menor por pequeña, sino por íntima. Por invisible. Por solitaria.
Y ese contrapunto histórico encuentra su espejo en la música, que aparece como otro escenario donde ella siempre está en segundo plano. La música, que podría haber sido solo un decorado, aquí actúa como símbolo del deseo que nunca se alcanza: el amante es un director de orquesta, y la madre, una espectadora perpetua. Él dirige, ella espera. Él es ritmo, ella es eco. Hay una jerarquía emocional en esa imagen que condensa toda la novela: quien ama sin ser amado vive siempre en segunda fila.
Y quizá por eso la propia estructura parece acompañar esa música en sordina: fragmentaria, hecha de pausas, de repeticiones, de silencios. Una estructura que se desliza entre el ensayo y la confesión. Widmer no necesita una línea temporal clara: juega con los recuerdos como si fueran piezas sueltas de un rompecabezas al que le faltan partes. El resultado es hipnótico. Uno no lee esta novela por la historia, sino por cómo está contada. Por el tono. Por esa mezcla entre ternura y resentimiento. Por la sensación de que el narrador está intentando salvar algo, aunque no sepa muy bien qué.
Y es precisamente esa forma quebrada la que permite que aparezcan los grandes fantasmas de la novela: el deseo femenino, la maternidad como celda y como refugio, la imposibilidad de conocer realmente al otro, incluso —o especialmente— si ese otro es tu madre. Pero hay uno que sobresale por su pertinencia: la memoria como campo de batalla. Widmer sabe que todo lo que recuerda el narrador está contaminado. Por la culpa. Por el anhelo. Por la necesidad de dotar de sentido a una vida que, quizás, simplemente no lo tiene. Hay en esta novela una melancolía que no es sentimentalismo, sino lucidez amarga: nadie sale ileso de intentar comprender a sus padres.
Por eso no sorprende que al leerlo uno piense en Annie Ernaux, sobre todo en El acontecimiento o El lugar , donde la disección de la figura materna (o paterna) se convierte en una forma de política emocional. O en Natalia Ginzburg, con esa capacidad de capturar lo invisible en lo cotidiano. Widmer no tiene la sequedad de Ginzburg ni la furia contenida de Ernaux, pero juega en la misma liga: la de los que se atreven a mirar donde duele.
Y quizá eso es lo más valiente de El amante de mi madre: que no busca reconciliaciones. No hay redención final, ni escena de comprensión tardía entre madre e hijo. Hay silencio. Y preguntas. Y un intento desesperado, pero bellísimo, de poner palabras donde solo había vacío.
Leído así, este libro no es solo la historia de un hijo husmeando en los cajones del pasado. Es un recordatorio cruel de que todos somos hijos de alguien, y que tarde o temprano nos tocará mirar atrás y preguntarnos si realmente sabíamos quiénes eran. Lo peor no es descubrir que no sabíamos nada. Lo peor es sospechar que no queremos saberlo.
Y con eso, querido lector, ya estás advertido. Porque lo que Widmer ha escrito no es una novela. Es una herida. Y solo puede leerse así: con las luces encendidas y el corazón abierto.
¿Y tú? ¿Alguna vez intentaste entender a tus padres como si fueran personajes de novela? No como las figuras solemnes que te daban la cena y te mandaban a recoger los juguetes, sino como seres humanos frágiles, contradictorios, deseantes. Y si al mirarlos así lo que aparece no es redención, sino más preguntas, ¿qué haces con ellas?
Pues eso es precisamente lo que hace el narrador de esta historia de Urs Widmer: desenterrar los silencios familiares que rodearon su juventud. El amante de mi madre no es un drama edulcorado, sino la confesión de un hijo que, al intentar reconstruir la vida amorosa de su madre, se topa con sus propias heridas. Una carta de amor torcida. Un ajuste de cuentas. Una elegía con dientes.
La novela se presenta como la reconstrucción —a ratos documental, a ratos puramente inventada— de la vida de una mujer suiza nacida en los años 20, contada por su hijo, que se lanza a entender el vínculo clandestino que su madre mantuvo con un director de orquesta, un hombre que no era su padre. La historia de una pasión terca y absurda; el viejo tema del amor no correspondido elevado a la categoría de esperpento.
Y lo que en manos de otro podría haber sido un melodrama barato, Widmer lo convierte en una suerte de arqueología emocional: el narrador se convierte en un espía de su propia madre, reconstruyendo cartas, conversaciones a medias, rumores familiares, diarios inexistentes, todo con una prosa que parece flotar, como si estuviera narrando desde una nube de incertidumbre.
Pero lo que más impresiona, incluso por encima de la historia, es la voz. Widmer escribe como si estuviera improvisando un monólogo frente a un amigo íntimo, alguien con quien se permite el lujo de ser contradictorio, injusto, incluso cruel. No hay impostura. Hay una fluidez casi musical en su estilo, con frases que parecen querer escapar del punto final. Su escritura no te grita en la cara: te susurra, y tú te inclinas, sin darte cuenta, a escuchar más de la cuenta. Tiene algo de Sebald en su manera de fundir memoria y ficción, pero sin ese luto perpetuo. Aquí hay una ironía sutil, una risa amarga que se cuela incluso en los momentos más dolorosos. El tono reverencial del hijo hacia su madre —una mezcla entre respeto incómodo y sarcasmo contenido— abre una herida más compleja que la típica historia de madre e hijo: aquí hay idealización, sí, pero también desmontaje. Devoción torcida. Rabia con guantes.
Y es esa ambivalencia la que sostiene toda la novela. El narrador, que es también el hijo del personaje central, se mueve en un territorio incómodo: reconstruir la intimidad de una mujer que, en vida, probablemente no le habría permitido ese acceso. ¿Está escribiendo por amor o por venganza? ¿Quiere comprenderla o reducirla a una historia que le sirva a él para entenderse? Esa duda flota sobre cada página. Y el lector —pobre lector— se convierte en cómplice de esa transgresión, porque también quiere saber. También quiere espiar.
Todo el libro camina por la cuerda floja entre el sarcasmo y la veneración. Widmer habla de su madre como quien rinde homenaje a una santa caída, pero no puede evitar que se le escape la sonrisa amarga de quien ha visto demasiado. Hay amor, claro, pero también un desconcierto melancólico, casi impotente: esa mujer, ¿fue alguna vez alguien que él entendiera de verdad?
Y esa pregunta abre la puerta a mirar de frente a los personajes que orbitan alrededor de esta relación imposible. La madre, con su amor secreto y su vida de frustraciones silenciosas, se convierte en un símbolo de tantas mujeres que vivieron entre lo que deseaban y lo que se les permitía desear. El amante, por su parte, es más una presencia difusa que una figura concreta, como si estuviera hecho de humo y nostalgia. Y el padre oficial, ausente o presente según convenga, es un personaje cuya sombra pesa más que su cuerpo. Hay algo de La pianista de Jelinek en esa asfixia emocional, en los afectos no expresados, en la violencia de lo no dicho. Pero Widmer, en lugar de optar por la sordidez frontal, se mueve en un terreno más ambiguo, donde lo grotesco y lo sublime se miran sin pestañear. A ratos, este amor imposible parece una especie de esperpento emocional, sostenido durante décadas como quien conserva una reliquia de un santo falso: un gesto patético, sí, pero también profundamente humano.
Hay una escena que se me quedó clavada como una astilla debajo de la piel: la madre, ocupada en sus tareas cotidianas mientras Europa se desmorona. Hitler invade Rusia y ella planta cebollas. Los tanques de Rommel cruzan el Sáhara y ella da de comer a los conejos. Los aliados desembarcan en Normandía y ella cose cortinas negras. El narrador utiliza pequeños flashes de las campañas militares en la Segunda Guerra Mundial como contrapunto al progresivo deterioro mental de la madre. Y es un contrapunto brutal y bellísimo, aunque sobrecogedor: mientras el mundo hace Historia con mayúsculas, ella sobrevive entre fogones, abetos robados y tomates que no maduran. Widmer convierte esa épica doméstica en tragedia menor. Pero no menor por pequeña, sino por íntima. Por invisible. Por solitaria.
Y ese contrapunto histórico encuentra su espejo en la música, que aparece como otro escenario donde ella siempre está en segundo plano. La música, que podría haber sido solo un decorado, aquí actúa como símbolo del deseo que nunca se alcanza: el amante es un director de orquesta, y la madre, una espectadora perpetua. Él dirige, ella espera. Él es ritmo, ella es eco. Hay una jerarquía emocional en esa imagen que condensa toda la novela: quien ama sin ser amado vive siempre en segunda fila.
Y quizá por eso la propia estructura parece acompañar esa música en sordina: fragmentaria, hecha de pausas, de repeticiones, de silencios. Una estructura que se desliza entre el ensayo y la confesión. Widmer no necesita una línea temporal clara: juega con los recuerdos como si fueran piezas sueltas de un rompecabezas al que le faltan partes. El resultado es hipnótico. Uno no lee esta novela por la historia, sino por cómo está contada. Por el tono. Por esa mezcla entre ternura y resentimiento. Por la sensación de que el narrador está intentando salvar algo, aunque no sepa muy bien qué.
Y es precisamente esa forma quebrada la que permite que aparezcan los grandes fantasmas de la novela: el deseo femenino, la maternidad como celda y como refugio, la imposibilidad de conocer realmente al otro, incluso —o especialmente— si ese otro es tu madre. Pero hay uno que sobresale por su pertinencia: la memoria como campo de batalla. Widmer sabe que todo lo que recuerda el narrador está contaminado. Por la culpa. Por el anhelo. Por la necesidad de dotar de sentido a una vida que, quizás, simplemente no lo tiene. Hay en esta novela una melancolía que no es sentimentalismo, sino lucidez amarga: nadie sale ileso de intentar comprender a sus padres.
Por eso no sorprende que al leerlo uno piense en Annie Ernaux, sobre todo en El acontecimiento o El lugar , donde la disección de la figura materna (o paterna) se convierte en una forma de política emocional. O en Natalia Ginzburg, con esa capacidad de capturar lo invisible en lo cotidiano. Widmer no tiene la sequedad de Ginzburg ni la furia contenida de Ernaux, pero juega en la misma liga: la de los que se atreven a mirar donde duele.
Y quizá eso es lo más valiente de El amante de mi madre: que no busca reconciliaciones. No hay redención final, ni escena de comprensión tardía entre madre e hijo. Hay silencio. Y preguntas. Y un intento desesperado, pero bellísimo, de poner palabras donde solo había vacío.
Leído así, este libro no es solo la historia de un hijo husmeando en los cajones del pasado. Es un recordatorio cruel de que todos somos hijos de alguien, y que tarde o temprano nos tocará mirar atrás y preguntarnos si realmente sabíamos quiénes eran. Lo peor no es descubrir que no sabíamos nada. Lo peor es sospechar que no queremos saberlo.
Y con eso, querido lector, ya estás advertido. Porque lo que Widmer ha escrito no es una novela. Es una herida. Y solo puede leerse así: con las luces encendidas y el corazón abierto.
August 3, 2014
Ich gehöre nicht zu den Fans dieses Buchs. Urs Widmer erzählt die Geschichte mit sehr kräftigem Pinselstrich. Positiv formuliert könnte man so manches als überbordende Erzählkunst bezeichnen, mir erschien alles einfach übertrieben. Dies in Kombination mit der Kürze des Buchs läuft große Gefahr, in Stereotypen zu enden - was es aus meiner Sicht auch tut.
Viele Charaktere zum Beispiel sind als skurril, vielleicht archetypisch angelegt - ich würde sie als holzschnittartig bezeichnen. Besonders unwohl fühlte ich mich mit der italienischen Verwandtschaft, die als eine Art von märchenhaften Bergzyklopen gezeichnet wird, die den Familiensinn hochhalten, sich stets schreiend unterhalten, zwischendurch in lächerlich militärischer Unterwürfigkeit gegenüber Mussolini ergehen und ansonsten rechte Hallodris sind. Autsch, diese Italo-Klischees mögen als pittoresk oder ironisch gedacht sein, aber tun trotzdem weh! Ganz zu schweigen vom sagenumwobenen Vorfahren, einem offenbar überaus potenten "Neger", der beim Liebsakt stirbt. Was soll das?
Ich konnte auch nichts damit anfangen, dass die weibliche Hauptfigur, die ein Leben lang unglücklich den Arschloch-Stardirigenten Edwin liebende Clara, konsequent als "die Mutter" bezeichnet wird. Das hat natürlich seine logische Berechtigung, weil die Geschichte aus der Perspektive ihres Sohnes erzählt wird, entrückt die Figur aber doch in die Sphäre des Symbolischen. Doch soll ihre Verzichtshaltung das ewig Weibliche repräsentieren?
Nein, ich habe keinen Schlüssel zu diesem Buch gefunden, vor allem hat es mich nicht berührt. Erfreut hat mich immerhin Widmers ausgefeilte Sprache.
Viele Charaktere zum Beispiel sind als skurril, vielleicht archetypisch angelegt - ich würde sie als holzschnittartig bezeichnen. Besonders unwohl fühlte ich mich mit der italienischen Verwandtschaft, die als eine Art von märchenhaften Bergzyklopen gezeichnet wird, die den Familiensinn hochhalten, sich stets schreiend unterhalten, zwischendurch in lächerlich militärischer Unterwürfigkeit gegenüber Mussolini ergehen und ansonsten rechte Hallodris sind. Autsch, diese Italo-Klischees mögen als pittoresk oder ironisch gedacht sein, aber tun trotzdem weh! Ganz zu schweigen vom sagenumwobenen Vorfahren, einem offenbar überaus potenten "Neger", der beim Liebsakt stirbt. Was soll das?
Ich konnte auch nichts damit anfangen, dass die weibliche Hauptfigur, die ein Leben lang unglücklich den Arschloch-Stardirigenten Edwin liebende Clara, konsequent als "die Mutter" bezeichnet wird. Das hat natürlich seine logische Berechtigung, weil die Geschichte aus der Perspektive ihres Sohnes erzählt wird, entrückt die Figur aber doch in die Sphäre des Symbolischen. Doch soll ihre Verzichtshaltung das ewig Weibliche repräsentieren?
Nein, ich habe keinen Schlüssel zu diesem Buch gefunden, vor allem hat es mich nicht berührt. Erfreut hat mich immerhin Widmers ausgefeilte Sprache.
December 31, 2018
This was undoubtedly one of the strangest novels I've ever read. Sentences without verbs. Paragraphs that ran on without interruption for pages. A lack of critical information -- the mother gets married; dozens of pages later her husband dies; in between not one mention of his existence. We never even learn his name. And yet, despite all that, I'm still glad I read the book to the very end. In an odd way, it was both strangely compelling and deeply disturbing.
October 26, 2011
He'd been a musician, a conductor. Three days before he died, he conducted his final concert in the Stadthalle. Gyorgy, Ligeti, Bartok, Conrad Beck.--My mother loved him all her life. Not that he noticed. That anyone noticed. No one knew of her passion, not a word did she ever speak on the subject. 'Edwin,' mind you, she would whisper when she stood alone at the lake, holding her child's hand. There, in the shade, surrounded by quacking ducks, she'd look across at the sunlit shore opposite. 'Edwin!' The conductor's name was Edwin.
Many may not have heard of Urs Widmer, but if you're wanting to get a good taste of modern Swiss literature, he's definitely the man to start reading. Born in 1938, he looks like the love child of Perec and Gene Hackman. And if it weren't for Seagull Books, we may not have had the pleasure of reading this contemporary author. My Mother's Lover is a quick-paced and tragic tale of obsession. If you're into grim fairy tales about unrequited love, this is the book for you. Beginning around the turn of the century, it chronicles the love affair between Edwin and Clara.
At turns digressive and narrative, the first part of the book focuses on their burgeoning relationship and their familial heritage. They meet in the '20's in a town in Switzerland. Edwin is a poor musician and Clara is rich and beautiful. Edwin, remote and talented, conducts The Young Orchestra which dares to bring the works of new composers to his town. Half the audience would cheer and half would hiss in disapproval. Clara, a devout music lover, becomes a volunteer secretary for Edwin and the Young Orchestra who are youthful, eager, and all working for free. Clara does an excellent job fixing whatever problem arises and without much notice from Edwin. Until a trip to Paris when after a joyous performance, the go back to her room and consummate their relationship.
After this, the Depression hits and tragedy strikes Clara. Her father dies (her mother had been dead many years) and she loses everything. Because Edwin is becoming successful, he offers her a room. Soon after her father's death, she visits his relatives in Italy. Welcomed with love and fanfare, she feels a unity she has not felt before and admires the strength of her uncles. When she returns home, Edwin is cold and cruel, only visiting her to sate his sexual needs. She becomes pregnant. Edwin cannot abide this at his point in his career. She aborts. Edwin's best friend, Wern, than asks her to escort him on a trip to Frankfurt. When they return, she is heartbroken to learn that Edwin has married a rich heiress and lives on the lake in huge mansion. By this time, she has quit her job with The Youth Orchestra out of anger.
This is when Widmer covers a lot of historical ground. Clara marries and lives on the other side of the lake from Edwin. Widmer decides never to mention the husband's name or anything about their relationship, which is because her love is for Edwin only and he doesn't matter to her. At night, she walks along the lake and takes the heaviest stone she can find in her arms and walks into the lake repeating 'Edwin'. This ritual continues, even when she has a child and replaces the stone with a child. This is a gruesome image and it is explored more in the dreams she has which are blood-filled and violent.
This obsession with Edwin is never revealed to anyone. And is often the case with unrequited love, if it is not processed, it implodes and madness becomes the result. As her madness becomes frenetic, Edwin's success and riches abound. Eventually, she becomes hospitalized and given electroshock treatments. When she returns home, it is during the lead-in to WWII, and she rips out all the flowers and begins to plant trees and vegetables. This is where Widmer's intention of paralleling the rise of Hitler and the demise of Clara who could be seen as the blind followers of the Nazis and the Fascists, as he cleverly shows in this passage:
She put wood wool beneath the still green strawberries. She sprayed poison. (Hitler bombed Coventry to bits.) She ran with the wheelbarrow, full of peat or old leaves, along the paths between the vegetable patches, paths the width of her feet. Yes, she ran, she didn't ever walk. She forced the garden hose into a mouse hole, turned the water on, and used her shovel to kill the mice that fled from the other holes. (Hitler had now reached Narvik too, the North Pole, or almost.)
The her use of the garden hose on the mice symbolizes Hitler's hunt for Jews. These political themes are present in the beginning but grow much more ominous as the novel progresses. When Clara decides during this time to visit her Italian relatives, she is ignored because of the arrival of Il Duce (Mussolini) at her relatives house for a meal. They have succumbed to Fascism, but Clara is oblivious to who Il Duce is and to the horrific war happening. All she has is her love for Edwin.
The prose is clipped and sparse. Nothing seems extraneous which also speaks well for the translation because his minimal style loses nothing in the translation by Donal McLaughlin. This reportage style contrasts the sadness that permeates My Mother's Lover. Edwin's name is used most often and Clara is most often referred to by the narrator, Clara's son, as 'my mother.' This emphasizes the rich and powerful vs. the poor and powerless construct that threads through the narrative as well.
It's obvious that this isn't going to end well for Clara. Until her death, she keeps her devotion as her link to life. A tragic story, told in a fairy talesque manner, My Mother's Lover examines how love destroys in many manners--love of nation, unrequited love and love of self. The males in the novel are regarded highly while Clara represents the silenced women of a patriarchal society. And like the men who wage wars, Edwin dismisses Clara and smites a life and a love of a person her never really knew.
September 20, 2023
Ein grossartiges Buch! Urs Widmer gelingt es, auf nur 130 Seiten ein Epos zu schaffen, das normalerweise 500 Seiten und mehr in Anspruch nehmen würde. Gerade diese entschlackte Form gibt Raum, in dem die Geschichte lebendig wird und auch ich als Leser atmen kann. Erzählt wird die Geschichte von einem namenlosen Ich, der das Leben seiner Mutter, die stets mit ihrem Leben rang, auf distanzierte Weise schildert. Dabei steht nicht nur das Persönliche, sondern auch das jeweilige Zeitgeschehen im Mittelpunkt. Widmer gelingt es, süffig über Leidenschaft, Schmerz und Trostlosigkeit zu schreiben und dies stets auch mit einer gewissen Heiterkeit, die die Tiefe der Geschichte sogar noch besser erlebbar macht - toll.
February 9, 2026
Eine Erzählung , 144 Seiten
Mit seinen surrealen Zügen entfaltet der Roman eine eigentümliche Sogwirkung, die einen das Buch in einem Zug lesen lässt.
Der Vater kommt nicht vor, ihm wurde ein eigenes Buch gewidmet, dass ich lesen muss
Mit seinen surrealen Zügen entfaltet der Roman eine eigentümliche Sogwirkung, die einen das Buch in einem Zug lesen lässt.
Der Vater kommt nicht vor, ihm wurde ein eigenes Buch gewidmet, dass ich lesen muss
February 14, 2023
Picked this up for 1€ in a box of books someone put in front of their door and it was the only book standing out to me. I probably would have never thought about reading Urs Widmer again: I knew the name from reading Das Paradies des Vergessens, 'The Paradise of Forgetting', but - very ironically - completely forgot what happened in it.
In any case I am very happy I gave this book a go. It is nothing exceptional in any regard. Had I not encountered the book my life would be not much worse, but I dare say that I enjoyed reading it. It takes you along very casually, but you do notice that it goes on many a sidepath. What Widmer does exceptionally well is to make these sidepaths not feel strenuous, the whole book is paced very well and you just keep on reading. "Gripping" is the wrong word, you never feel like your life depends on reading what happens next, you just keep on reading and reading and then very soon you are done with the book because it is not very long. And what happens now is that I - with a contented sigh - close the book on the last page, put it on my bookshelf and then forget about it for probably the rest of my life, just like you forget about so many small joys of life, but it was still a joy.
In any case I am very happy I gave this book a go. It is nothing exceptional in any regard. Had I not encountered the book my life would be not much worse, but I dare say that I enjoyed reading it. It takes you along very casually, but you do notice that it goes on many a sidepath. What Widmer does exceptionally well is to make these sidepaths not feel strenuous, the whole book is paced very well and you just keep on reading. "Gripping" is the wrong word, you never feel like your life depends on reading what happens next, you just keep on reading and reading and then very soon you are done with the book because it is not very long. And what happens now is that I - with a contented sigh - close the book on the last page, put it on my bookshelf and then forget about it for probably the rest of my life, just like you forget about so many small joys of life, but it was still a joy.
July 17, 2012
A seemingly quiet, but haunting book. The author tells his story in a way that is both intimate and detached. The character described is an almost textbook case of a woman, emotionally abused in childhood, who becomes obsessed with an unavailable and abusive narcissist. The narrator's pain and frustration over his mother's choices can be sensed, but are also restrained, even transcended sometimes with humor and compassion, and he allows the reader to reach her own conclusions. A long time span and much vivid detail are packed into only 130 pages; Urs Widmer makes every word count
May 21, 2018
Am Anfang war ich mir nicht sicher, ob ich das Buch zu Ende lese. Nach eine Weile hat es mich interessiert wie es aus geht. Das Buch lässt viele Fragen offen.
June 22, 2025
sehr traurige Geschichte und viel zu oft rassistische Wörter 😭😭
February 15, 2017
Leider schreibe ich diese Review viel zu spät, das Buch liegt schon lange gelesen herum. Aber auch Monate später geistern immer noch gewisse sprachliche Eigenschaften und Wendungen im Kopf herum. Urs Widmer hat mit "Der Geliebte der Mutter" eine sehr interessante, tiefe und faszinierende Charakterstudie geschrieben. Dass die Hauptfigur auch als unsympathischer Charakter packt, ist eine umso grössere Leistung. Widmer ist immer ein Garant für starke Geschichten, besonders für abnormale Perspektiven und Formen.
May 1, 2014
Not quite as engaging as the book about his father but an very good read or listen - audiobook read by the author.
January 25, 2016
aprox 5th time around, and it still fascinates me
June 22, 2016
Na to, že táto kniha má len 144 strán mi to celkom trvalo. A bolo to dosť zvláštne, niektoré časti sa mi až tak nepáčili, niektoré boli výborné.
October 22, 2020
Üks samuti Loomingu Raamatukogus ilmunud kohutav šveitsi naiskirjaniku raamat tegi mind ka Widmeri suhtes natuke ettevaatlikuks. Samuti olid netist leitud kolmest arvustusest kaks negatiivsed. Õnneks ma siiski ei andnud juba tekkida jõudnud eelarvamusele järele ning võitsin tänu oma sõltumatuse poole püüdlevale vaimule lugemiselamuse raamatu näol, mis vastas täielikult minu maitsele. Kunagi ära usalda kellegi teise arvamust- koge ise ja alles siis otsusta!
Lugedes raputasin korduvalt omaette hämmastuses pead: see on nii hea tekst, suurepärane raamat, kuidas ometi saab keegi nii tasemel raamatu kohta midagi kritiseerivat öelda. Kas pole siis olemas tekste, mille kvaliteet ja kirjanduslik väärtus võimaldavad küll tõdeda, et see pole kahjuks minu maitse, aga mitte, et tegemist on mõttetu saastaga ja nii ongi.
Kui jätta kõrvale kriitikanool selles osas, et võõrkeelsed laused olid tõlkimata jäetud (mitte kõik lugejad ei valda itaalia ja prantsuse keelt), pälvib LR toimetus selle valiku osas vaid kiidusõnu: tegemist on hästi tõlgitud, sisu poolest minu meelest väga kauni raamatuga.
Autor kasutas jutustades kerget tooni ja irooniat, aga ainult selleks, et järgmisel hetkel jahmatava valusa traagikaga lugejat otse südamesse tabada. Näiline erapooletus ja kiretus tegi kõik palju mõjuvamaks. Paar lauset, kui nende tähendusse tõsiselt süüvida, kätkesid sellist valu ja kannatust, et kaastunne võttis õhku ahmima- kui ainult süüvida, kas või hetkeks kujutleda seda, millest Widmer kirjutab...
Autori väljendus- ja sisendusjõud on ühesõnaga tähelepanuväärne. Mulle meeldis väga ka tema kirjutamisstiil.
Lugedes raputasin korduvalt omaette hämmastuses pead: see on nii hea tekst, suurepärane raamat, kuidas ometi saab keegi nii tasemel raamatu kohta midagi kritiseerivat öelda. Kas pole siis olemas tekste, mille kvaliteet ja kirjanduslik väärtus võimaldavad küll tõdeda, et see pole kahjuks minu maitse, aga mitte, et tegemist on mõttetu saastaga ja nii ongi.
Kui jätta kõrvale kriitikanool selles osas, et võõrkeelsed laused olid tõlkimata jäetud (mitte kõik lugejad ei valda itaalia ja prantsuse keelt), pälvib LR toimetus selle valiku osas vaid kiidusõnu: tegemist on hästi tõlgitud, sisu poolest minu meelest väga kauni raamatuga.
Autor kasutas jutustades kerget tooni ja irooniat, aga ainult selleks, et järgmisel hetkel jahmatava valusa traagikaga lugejat otse südamesse tabada. Näiline erapooletus ja kiretus tegi kõik palju mõjuvamaks. Paar lauset, kui nende tähendusse tõsiselt süüvida, kätkesid sellist valu ja kannatust, et kaastunne võttis õhku ahmima- kui ainult süüvida, kas või hetkeks kujutleda seda, millest Widmer kirjutab...
Autori väljendus- ja sisendusjõud on ühesõnaga tähelepanuväärne. Mulle meeldis väga ka tema kirjutamisstiil.
July 13, 2023
Dies ist eine rasante und herzzerreißende Geschichte über Besessenheit. Dies ist das richtige Buch für Sie, wenn Sie dunkle Märchen über unerwiderte Liebe mögen. Es beginnt um die Jahrhundertwende und folgt der Liebesgeschichte von Edwin und Clara.
Auf jeden Fall bin ich sehr froh, dass ich dieses Buch ausprobiert habe. Es ist in keiner Hinsicht etwas Außergewöhnliches. Hätte ich das Buch nicht kennengelernt, wäre mein Leben nicht viel schlimmer gewesen, aber ich wage zu behaupten, dass es mir Spaß gemacht hat, es zu lesen. Es führt einen sehr lässig voran, man merkt aber, dass es auf so manchem Nebenweg verläuft. Was Widmer besonders gut gelingt, ist, dass sich diese Nebenwege nicht anstrengend anfühlen, das ganze Buch hat ein sehr angenehmes Tempo und man liest einfach weiter. „Fesselnd“ ist das falsche Wort, man hat nie das Gefühl, dass sein Leben davon abhängt, was als nächstes passiert, man liest einfach weiter und liest. Und dann ist das Buch sehr bald fertig, weil es nicht sehr lang ist. Und was jetzt passiert, ist, dass ich mit einem zufriedenen Seufzer das Buch auf der letzten Seite zuschlage, es in mein Bücherregal stelle und es dann wahrscheinlich für den Rest meines Lebens vergesse, so wie man so viele kleine Freuden des Lebens vergisst, aber es war trotzdem eine Freude.
Auf jeden Fall bin ich sehr froh, dass ich dieses Buch ausprobiert habe. Es ist in keiner Hinsicht etwas Außergewöhnliches. Hätte ich das Buch nicht kennengelernt, wäre mein Leben nicht viel schlimmer gewesen, aber ich wage zu behaupten, dass es mir Spaß gemacht hat, es zu lesen. Es führt einen sehr lässig voran, man merkt aber, dass es auf so manchem Nebenweg verläuft. Was Widmer besonders gut gelingt, ist, dass sich diese Nebenwege nicht anstrengend anfühlen, das ganze Buch hat ein sehr angenehmes Tempo und man liest einfach weiter. „Fesselnd“ ist das falsche Wort, man hat nie das Gefühl, dass sein Leben davon abhängt, was als nächstes passiert, man liest einfach weiter und liest. Und dann ist das Buch sehr bald fertig, weil es nicht sehr lang ist. Und was jetzt passiert, ist, dass ich mit einem zufriedenen Seufzer das Buch auf der letzten Seite zuschlage, es in mein Bücherregal stelle und es dann wahrscheinlich für den Rest meines Lebens vergesse, so wie man so viele kleine Freuden des Lebens vergisst, aber es war trotzdem eine Freude.
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December 5, 2020Geschichte einer Obsession. Hauptfigur ist Clara, die Mutter des Erzählers. Sie verfällt Edwin, einem hochbegabten Dirigenten, der aus dem Nichts ein Orchester für zeitgenössiche Musik aufbaut. Er ist für sie der einzig Richtige, sie für ihn eine bedeutungslose Affäre. Er heiratet eine schöne Firmenerbin, wird sehr reich und berühmt. Sie heiratet auch, kommt aber nie von Edwin los, wird manisch-depressiv. Hochbetagt nimmt sie sich das Leben.
Clara ist geschichtsblinde Schweizerin: Die Judenverfolgung in Nazi-Deutschland bekommt sie bei einem Besuch in Frankfurt hautnah mit, sie begreift aber nichts. Ähnlich beim italienischen Zweig ihrer Famile, die sich den Faschischten anschließt. Edwin entwickelt sich zum skrupelosen Unternehmer, der Kriegsmaterial an die Deutschen liefert.
Nach Edwins Tod begleitet ihn die ganze Stadt (Zürich) auf den Friedhof, bei Claras Trauerfeier ist eine Handvoll Leute dabei. Im Schlußbild huscht sie als Schatten durch sein glanzvolles Leben.
Clara ist geschichtsblinde Schweizerin: Die Judenverfolgung in Nazi-Deutschland bekommt sie bei einem Besuch in Frankfurt hautnah mit, sie begreift aber nichts. Ähnlich beim italienischen Zweig ihrer Famile, die sich den Faschischten anschließt. Edwin entwickelt sich zum skrupelosen Unternehmer, der Kriegsmaterial an die Deutschen liefert.
Nach Edwins Tod begleitet ihn die ganze Stadt (Zürich) auf den Friedhof, bei Claras Trauerfeier ist eine Handvoll Leute dabei. Im Schlußbild huscht sie als Schatten durch sein glanzvolles Leben.
June 29, 2022
Urs Widmer nos regala un gran, gran relato en el cual un personaje anónimo construye el retrato de su madre.
A través de una prosa detallada —en emociones, principalmente— nuestro anónimo repasa la vida de su madre y el sobrecogedor vínculo que ésta mantendrá con su amante. Todas las etapas del amor serán vividas por Clara, salvo aquella que más anhela. Con el inicio de la segunda guerra mundial como fondo, es este relato una perfecta alegoría del deterioro europeo conforme avanza el conflicto armando.
Widmer suizo, (me recordó mucho a Stefan Zweig y a Von Doderer), emplaza su historia en la también neutral suiza y casi logra mantener a su personaje ecuánime respecto a su afecto más grande.
A través de una prosa detallada —en emociones, principalmente— nuestro anónimo repasa la vida de su madre y el sobrecogedor vínculo que ésta mantendrá con su amante. Todas las etapas del amor serán vividas por Clara, salvo aquella que más anhela. Con el inicio de la segunda guerra mundial como fondo, es este relato una perfecta alegoría del deterioro europeo conforme avanza el conflicto armando.
Widmer suizo, (me recordó mucho a Stefan Zweig y a Von Doderer), emplaza su historia en la también neutral suiza y casi logra mantener a su personaje ecuánime respecto a su afecto más grande.
March 9, 2018
Not your ordinary book, but I liked it. I'd reccomend it for a rainy cold day.
December 21, 2021
"L'histoire est racontée. L'histoire d'une passion, d'une vie obstinée. Ce requiem. Cet hommage à une vie qui fut difficile à vivre."
August 11, 2023
Naja. Traurig.
October 5, 2024
"Die Geschichte ist erzählt. Diese Geschichte einer Leidenschaft, einer sturen Leidenschaft. Dieses Requiem. Diese Verneigung vor einem schwer zu lebenden Leben."
February 22, 2023
"Hoy ha muerto el amante de mi madre" es la primera oración de esta novela, y desde ese momento no podemos parar de leer. Porque lo que nos narra el hijo de Clara es realmente íntimo y desgarrador, y además contado desde su mirada como hijo de una mujer despreciada y también como un hijo un tanto descuidado por ella.
Primero conocemos a los antepasados de Clara, luego su infancia y juventud, pero especialmente su amor obsesivo por Edwin, el director de la orquesta de la que ella participa y quien la ama de manera intermitente pero mayormente la olvida y desprecia.
A lo largo de su vida, Clara queda huérfana, viaja, se casa, tiene un hijo, trabaja, enviuda e incluso enloquece, todo esto en la compañía inevitable de esta obsesión dolorosa.
Como marco de su biografía no solo aparecen la crisis del '29 y las dos guerras mundiales, sino especialmente la historia de la música clásica. Creo que es una novela que quienes saben de música pueden disfrutar mucho más que yo.
Elegí este libro por lo que anunciaba su sinopsis y debo decir que -ahora que lo terminé- me doy cuenta de que ese resumen no le hace justicia a la historia.
Porque esta no es simplemente una "historia de amor", sino una muestra mínima de las relaciones de poder entre géneros y clases, una pequeña porción de una realidad que expone en lo particular lo general.
Esta fue una novela que me conmovió muchísimo, me resultó sumamente triste y me dejó con una sensación de injusticia muy fuerte.
Sin dudas una lectura inolvidable y más que recomendable.
Primero conocemos a los antepasados de Clara, luego su infancia y juventud, pero especialmente su amor obsesivo por Edwin, el director de la orquesta de la que ella participa y quien la ama de manera intermitente pero mayormente la olvida y desprecia.
A lo largo de su vida, Clara queda huérfana, viaja, se casa, tiene un hijo, trabaja, enviuda e incluso enloquece, todo esto en la compañía inevitable de esta obsesión dolorosa.
Como marco de su biografía no solo aparecen la crisis del '29 y las dos guerras mundiales, sino especialmente la historia de la música clásica. Creo que es una novela que quienes saben de música pueden disfrutar mucho más que yo.
Elegí este libro por lo que anunciaba su sinopsis y debo decir que -ahora que lo terminé- me doy cuenta de que ese resumen no le hace justicia a la historia.
Porque esta no es simplemente una "historia de amor", sino una muestra mínima de las relaciones de poder entre géneros y clases, una pequeña porción de una realidad que expone en lo particular lo general.
Esta fue una novela que me conmovió muchísimo, me resultó sumamente triste y me dejó con una sensación de injusticia muy fuerte.
Sin dudas una lectura inolvidable y más que recomendable.
January 5, 2014
Eine traurig-lustige Novelle, die mit dem Leser gerade wegen ihrem quasi-autobiografischen Charakter spielt - man kann nicht glauben dass dies alles so geschehen ist und denoch weiss man das es moeglich ist. Auch der erste schweizer Roman den ich lese der gesellschaftskritisch ist. Haette sich fuenf Sterne verdient wenn er hin und wieder das Register gewechselt haette und nicht nur bissig gewesen waere.
December 8, 2014
Ein Buch, das auf Empfehlung der Buchhändlerin zu mir kam. Kein schlechter Roman, wenn auch nicht wirklich mein Geschmack.
Dem Klappentext zufolge sollte die Tragik der Geschichte mit einer gewissen Komik einher kommen - und genau diese Komik habe ich vermisst.
Dem Klappentext zufolge sollte die Tragik der Geschichte mit einer gewissen Komik einher kommen - und genau diese Komik habe ich vermisst.
December 16, 2007
Sad love story, but nevertheless too many subjects crammed into short space.
January 29, 2008
Eigentlich ist es ein schönes Buch, aber die Art des Schreibens des Autors macht es manchmal nicht einfach, dieses Buch, das 130 Seiten hat, zu verstehen.
January 28, 2009
Ein wunderbares kleines Buch. Schnörkellos, klar und doch ergreifend. Sehr empfehlenswert!
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August 2, 2011Was good that I read 'Das Buch des Vaters' first.
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