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Exortação aos Crocodilos
1.ª Ed.As vozes de quatro mulheres reconstroem a narrativa de que são actores os quatro companheiros delas e que se centra na acção de uma rede bombista de extrema-direita a actuar em Portugal a seguir ao 25 de Abril. Sendo personagens menos relevantes para a acção principal do que os companheiros, é, no entanto, a voz destas mulheres que reconstrói os acontecimentos e marca as suas diferenças de estatuto. A complexidade de relações entre elas define a forma como cada uma se sente em relação às outras e se sente por elas considerada ou desconsiderada. Gradualmente, as relações entre estas mulheres, limitadas a viver na sombra dos homens, irão mudar no sentido de pôr fim quer à sua situação pessoal, quer à continuação das acções da rede bombista.
378 pages, Paperback
First published October 1, 1999
16 people are currently reading
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About the author
António Lobo Antunes
88 books1,039 followersAt the age of seven, António Lobo Antunes decided to be a writer but when he was 16, his father sent him to medical school - he is a psychiatrist. During this time he never stopped writing.
By the end of his education he had to join the Army, to take part in the war in Angola, from 1970 to 1973. It was there, in a military hospital, that he gained interest for the subjects of death and the other. The Angolan war for independence later became subject to many of his novels. He worked many months in Germany and Belgium.
In 1979, Lobo Antunes published his first novel - Memória de Elefante (Elephant's Memory), where he told the story of his separation. Due to the success of his first novel, Lobo Antunes decided to devote his evenings to writing. He has been practicing psychiatry all the time, though, mainly at the outpatient's unit at the Hospital Miguel Bombarda of Lisbon.
His style is considered to be very dense, heavily influenced by William Faulkner, James Joyce and Louis-Ferdinand Céline.
He has an extensive work, translated into several languages. Among the many awards he has received so far, in 2007 he received the Camões Award, the most prestigious Portuguese literary award.
By the end of his education he had to join the Army, to take part in the war in Angola, from 1970 to 1973. It was there, in a military hospital, that he gained interest for the subjects of death and the other. The Angolan war for independence later became subject to many of his novels. He worked many months in Germany and Belgium.
In 1979, Lobo Antunes published his first novel - Memória de Elefante (Elephant's Memory), where he told the story of his separation. Due to the success of his first novel, Lobo Antunes decided to devote his evenings to writing. He has been practicing psychiatry all the time, though, mainly at the outpatient's unit at the Hospital Miguel Bombarda of Lisbon.
His style is considered to be very dense, heavily influenced by William Faulkner, James Joyce and Louis-Ferdinand Céline.
He has an extensive work, translated into several languages. Among the many awards he has received so far, in 2007 he received the Camões Award, the most prestigious Portuguese literary award.
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Displaying 1 - 26 of 26 reviews
August 20, 2022
Der chinesische Dichter Zhuangzi hat im vierten Jahrhundert ein Gedicht mit dem Titel Anweisungen an die Krokodile geschrieben, in dem er diese ermahnt, sich in ihrem Verhalten zu bessern. Bei António Lobo Antunes sind die Krokodile die Männer einer rechtsradikalen Terrorgruppe, die nach der Nelkenrevolution Anschläge und Morde an Kommunisten ausführen. Ein Landsitz nahe Lissabons dient ihnen als geheimer Stützpunkt, wo sie konspirative Treffen abhalten und Bomben bauen.
Auch wenn dieser Rahmen - denn Handlung wäre zuviel gesagt - zu einem dramatischen Ende führt, ist er nicht mehr als ein angedeuteter Hintergrund. Vier Frauen - Ehefrau, Verlobte, Patennichte und Witwe je eines der Terroristen berichten abwechselnd und keineswegs linear von ihrem inneren Erleben. Es sind mehr Texturen als Texte, ineinander verwobene Fragmente aus Kindheitserinnerungen, Träumen und Wunschbildern, durchsetzt mit Dialogfetzen, Andeutungen und Handlungsschnipseln, mit vielen Beistrichen und genau einem Punkt zu jedem Kapitelende. Gedanken, obwohl sie uns gewöhnlich bruchstückhaft und willkürlich heimsuchen, wirken in geschriebener Form oft ungewöhnlich und schwer zugänglich. Oder wie eine der Protagonistinnen treffend in Klammern anmerkt:
(es ist schwierig, das zu schreiben, weil es, sobald man es in Worte verwandelt, seinen Sinn verliert)
Mein Einstieg in diesen literarischen Scherbenhaufen war eine Niederlage. Nach wenigen Kapiteln gab ich ohne Durchblick und frustriert auf. Zwei Bücher später versuchte ich es nochmals, und siehe da, langsam entwickelten sich die Umrisse eines größeren Bildes und Lesefreude kam auf.
[Portugal, Photographie von Josef Koudelka, 1976]
Ich erkannte Stimmen wieder, knüpfte Fäden und entdeckte Zusammenhänge - wer spricht, über was und warum. Und vor allem entdeckte ich eine faszinierend poetische Sprache mit Suchtpotential. Allerdings ist ein gewisses Mass an Mitarbeit erforderlich, der Inhalt wird nicht vorgekaut und vieles bleibt überhaupt unausgesprochen zwischen den Zeilen verborgen.
Durch den subjektiven Blick der vier Erzählerinnen entstand mit der Zeit nicht nur ein Bild der damaligen portugiesischen Gesellschaft, ich kam auch den Frauen selber immer näher, begann mitzufühlen, erfuhr ergreifende Details aus ihrer Kindheit, Geheimnisse, Unausgesprochenes.
Die schwerhörige Mimi, der die Großmutter in der Hoffnung, ihre Enkelin würde damit reich, ihre geheime Rezeptur für Coca Cola verraten hat, sie ging mir besonders nahe, sie hat Krebs und die anderen Frauen haben ihr eine orangerote Perücke ausgesucht, im Behandlungszimmer, wo sie regelmässig Chemotherapie bekommt, fühlt sie sich wie in einem Aquarium,
Wasser trinken Wasser ausstoßen Wasser trinken Wasser ausstoßen Wasser trin
Rippenkiemen heben und senken sich, Schwesternkrabben prüfen Nadeln, verändern die Geschwindigkeit der Tropfen, halten uns mit ihren Scheren, und draußen, wie merkwürdig, ist alles so, als wären wir nicht krank, Kindergärten, Autos, Ämter
aber auch Fátima, die bei ihrem Patenonkel, dem Bischof, lebt und starr seine suchenden Hände erträgt,
und dann diese Kirchengerüche, die Jungfrau Maria auf einem Tonwölkchen mit einer abgebrochenen Ecke, kaum hatte ich mein Gesicht abgewandt, da tönte aus ihr die Stimme meiner Mutter mit einem Schrei
- Was denkst du dir eigentlich dabei Fátima
dann die schlichte Simone, die Verlobte des Fahrers und Bombenbauers, die in der Garage auf einer Matratze zwischen Ölpfützen, Kabeln und Batterien schläft und nebenbei für die Herren das Serviermädchen spielen darf, sie hat schon als Kind immer alles abbekommen
- das mit der Politik ist mir egal wir können damit Geld verdienen in drei Jahren höchstens ist es vorbei wir machen in Espinho ein Cafe auf und du hast Espinho doch immer gemocht
und die arrogante Celina, in den besten Jahren immer noch Prinzessin, sorgt sich um ihren Teint, Mimikfalten, Cellulitis, Bindegewebsrisse, Krampfadern, ihr Mann kam bei einem Zwischenfall ums Leben und vielleicht hat sie selbst die Täter bezahlt.
ihre Hände hielten sich an der Zigarette fest, um nicht abzufallen, ihr Mund kaute Ängste, weil sie wußte, daß ich das mit ihrem Mann wußte, mit meinem Mann, daß der Fahrer Kabel im Wald versteckte, der Rauch, nicht die Lippen, fragte mich
- Wirst du es ihnen sagen?
Wie in einem Puzzle vervollständigen sich Teil für Teil die Portraits der Frauen, zusammengesetzt aus Verletzungen, Komplexen, Leidenschaften, Ängsten, Phantasien, aus anerzogenen Rollenbildern und verzerrter Wahrnehmung. Die Last der Verhältnisse, erdrückende Familien, die katholische Kirche und eine dominante Männerkultur haben diese Frauen geformt. Sie fügen sich in ihr Schicksal, ergeben sich ihren Illusionen, ohne Fragen, ohne Widerstand. Das Leiden hat nur Wirkung, keine Ursache.
Indessen führen Terror und Gewalt ein scheinbar unkontrolliertes Eigenleben. Die Frauen wissen Bescheid, sie sind dabei, wenn sich ihre Männer mit dem General, den ehemaligen Offizieren und Polizisten, mit dem Bischof und dem amerikanischen Botschafter treffen, sie helfen mit, die Leichen der ermordeten Kommunisten
dass ich mich darüber wunderte, dass sie Türschlösser hatten und eine Familie und dass ihr Leben zumindest zum Teil unserem Leben glich, vielleicht in Häusern wie dem meiner Eltern mit den gleichen siechen Konsoltischchen und den gleichen wertlosen Schätzen, Nashörnern, Tigern und Teekannen, sie könnten mich auf der Straße grüßen
in die Schlucht zu werfen, auch wenn sich Simone wundert, dass diese ganz normale Menschen sind, die sie auf der Straße grüßen könnten. Nur nächtens in ihren Träumen wird sie von den Leichen verfolgt.
Gewalt, Fatalismus und Trostlosigkeit, und dahinter der unausgesprochene Wunsch nach einer schöneren Welt, nach Anerkennung, Liebe, Akzeptanz - ein aufwühlendes, heftiges Buch, auch weil die Sprache phantasievoll, sinnlich und intensiv ist, mit viel Farbe, Geruch und einer einnehmenden Melodik. Mich hat es jedenfalls mitgenommen und gefesselt - erstaunlich für so einen fragmentarischen Text, vielleicht gerade weil die Form so sehr der Art entspricht, wie wir denken, monologisieren oder träumen.
- Wie geht es Ihnen, Dona Mimi?
ich bin bei unserem Hund in Coimbra, der in der Küche im Sterben liegt, die Augen noch lebendig im toten Körper, ich war mir sicher, dass er um Verzeihung bitten würde, als habe er die Schuld, dass er sich rechtfertigen, erklären würde, und trotzdem keine einzige Blase, mein Vater steckt eine Patrone ins Gewehr, wickelt ihn in eine Decke
Wie ich einem Interview mit Antunes entnehmen konnte, waren im Verlauf des Schreibens die Krokodile nicht mehr nur die Männer, sondern immer mehr die schrecklichen, fleischfressenden und grausamen Hirngespinsten der Frauen selbst, die aber auch wir alle in uns tragen.
Die Anweisungen an die Krokodile ist mein drittes Buch von António Lobo Antunes und vielleicht mein bisher bestes, auf jeden Fall das berührendste. Antunes ist Arzt und leitete lange eine psychiatrische Klinik, vielleicht kommt aus dieser Erfahrungen der sezierende
der Arzt mit heimlichen Gesten
- Höchstens sieben oder acht Monate die Wirbelsäule und die Lungen sind bereits betroffen eine Operation lohnt nicht
wenn eine Operation nicht lohnt, warum wickeln sie mich nicht in eine Decke und machen hiermit Schluß, hinter der Garage, in der Hütte des Gärtners, den Schuß bemerkt niemand, ich stehe nicht auf, protestiere nicht, flehe nicht, nur mein Fischmaul, die Rippenkiemen, die zwischen die Knochen gegrabene Haut, die Stirn und der Nacken sind sicher kleiner geworden, weil die Perücke nicht passt
Blick ins Innerste. Sein offener und ungewöhnlicher Umgang mit der Sprache erzielt dabei eine Unmittelbarkeit und Wirkmächtigkeit, die eine lineare Geschichte nur schwer bewirken könnte. Beides zusammen ist eine Wucht. Schon wieder ein Fall, der Kafkas Anspruch an ein Buch eindeutig erfüllt - auch wenn die Axt hier zu grob und eher ein Skalpell ist.
Blumen auch der Übersetzerin Maralde Meyer-Minnemann, der das Unmögliche gelungen ist, diesen schwierigen Text aus einer fließenden, melodiösen Sprache auf Deutsch neu zu erfinden und seine Eigenarten einschließlich Rhythmus und Musikalität zu bewahren.
Auch wenn dieser Rahmen - denn Handlung wäre zuviel gesagt - zu einem dramatischen Ende führt, ist er nicht mehr als ein angedeuteter Hintergrund. Vier Frauen - Ehefrau, Verlobte, Patennichte und Witwe je eines der Terroristen berichten abwechselnd und keineswegs linear von ihrem inneren Erleben. Es sind mehr Texturen als Texte, ineinander verwobene Fragmente aus Kindheitserinnerungen, Träumen und Wunschbildern, durchsetzt mit Dialogfetzen, Andeutungen und Handlungsschnipseln, mit vielen Beistrichen und genau einem Punkt zu jedem Kapitelende. Gedanken, obwohl sie uns gewöhnlich bruchstückhaft und willkürlich heimsuchen, wirken in geschriebener Form oft ungewöhnlich und schwer zugänglich. Oder wie eine der Protagonistinnen treffend in Klammern anmerkt:
(es ist schwierig, das zu schreiben, weil es, sobald man es in Worte verwandelt, seinen Sinn verliert)
Mein Einstieg in diesen literarischen Scherbenhaufen war eine Niederlage. Nach wenigen Kapiteln gab ich ohne Durchblick und frustriert auf. Zwei Bücher später versuchte ich es nochmals, und siehe da, langsam entwickelten sich die Umrisse eines größeren Bildes und Lesefreude kam auf.
[Portugal, Photographie von Josef Koudelka, 1976]
Ich erkannte Stimmen wieder, knüpfte Fäden und entdeckte Zusammenhänge - wer spricht, über was und warum. Und vor allem entdeckte ich eine faszinierend poetische Sprache mit Suchtpotential. Allerdings ist ein gewisses Mass an Mitarbeit erforderlich, der Inhalt wird nicht vorgekaut und vieles bleibt überhaupt unausgesprochen zwischen den Zeilen verborgen.
Durch den subjektiven Blick der vier Erzählerinnen entstand mit der Zeit nicht nur ein Bild der damaligen portugiesischen Gesellschaft, ich kam auch den Frauen selber immer näher, begann mitzufühlen, erfuhr ergreifende Details aus ihrer Kindheit, Geheimnisse, Unausgesprochenes.
Die schwerhörige Mimi, der die Großmutter in der Hoffnung, ihre Enkelin würde damit reich, ihre geheime Rezeptur für Coca Cola verraten hat, sie ging mir besonders nahe, sie hat Krebs und die anderen Frauen haben ihr eine orangerote Perücke ausgesucht, im Behandlungszimmer, wo sie regelmässig Chemotherapie bekommt, fühlt sie sich wie in einem Aquarium,
Wasser trinken Wasser ausstoßen Wasser trinken Wasser ausstoßen Wasser trin
Rippenkiemen heben und senken sich, Schwesternkrabben prüfen Nadeln, verändern die Geschwindigkeit der Tropfen, halten uns mit ihren Scheren, und draußen, wie merkwürdig, ist alles so, als wären wir nicht krank, Kindergärten, Autos, Ämter
aber auch Fátima, die bei ihrem Patenonkel, dem Bischof, lebt und starr seine suchenden Hände erträgt,
und dann diese Kirchengerüche, die Jungfrau Maria auf einem Tonwölkchen mit einer abgebrochenen Ecke, kaum hatte ich mein Gesicht abgewandt, da tönte aus ihr die Stimme meiner Mutter mit einem Schrei
- Was denkst du dir eigentlich dabei Fátima
dann die schlichte Simone, die Verlobte des Fahrers und Bombenbauers, die in der Garage auf einer Matratze zwischen Ölpfützen, Kabeln und Batterien schläft und nebenbei für die Herren das Serviermädchen spielen darf, sie hat schon als Kind immer alles abbekommen
- das mit der Politik ist mir egal wir können damit Geld verdienen in drei Jahren höchstens ist es vorbei wir machen in Espinho ein Cafe auf und du hast Espinho doch immer gemocht
und die arrogante Celina, in den besten Jahren immer noch Prinzessin, sorgt sich um ihren Teint, Mimikfalten, Cellulitis, Bindegewebsrisse, Krampfadern, ihr Mann kam bei einem Zwischenfall ums Leben und vielleicht hat sie selbst die Täter bezahlt.
ihre Hände hielten sich an der Zigarette fest, um nicht abzufallen, ihr Mund kaute Ängste, weil sie wußte, daß ich das mit ihrem Mann wußte, mit meinem Mann, daß der Fahrer Kabel im Wald versteckte, der Rauch, nicht die Lippen, fragte mich
- Wirst du es ihnen sagen?
Wie in einem Puzzle vervollständigen sich Teil für Teil die Portraits der Frauen, zusammengesetzt aus Verletzungen, Komplexen, Leidenschaften, Ängsten, Phantasien, aus anerzogenen Rollenbildern und verzerrter Wahrnehmung. Die Last der Verhältnisse, erdrückende Familien, die katholische Kirche und eine dominante Männerkultur haben diese Frauen geformt. Sie fügen sich in ihr Schicksal, ergeben sich ihren Illusionen, ohne Fragen, ohne Widerstand. Das Leiden hat nur Wirkung, keine Ursache.
Indessen führen Terror und Gewalt ein scheinbar unkontrolliertes Eigenleben. Die Frauen wissen Bescheid, sie sind dabei, wenn sich ihre Männer mit dem General, den ehemaligen Offizieren und Polizisten, mit dem Bischof und dem amerikanischen Botschafter treffen, sie helfen mit, die Leichen der ermordeten Kommunisten
dass ich mich darüber wunderte, dass sie Türschlösser hatten und eine Familie und dass ihr Leben zumindest zum Teil unserem Leben glich, vielleicht in Häusern wie dem meiner Eltern mit den gleichen siechen Konsoltischchen und den gleichen wertlosen Schätzen, Nashörnern, Tigern und Teekannen, sie könnten mich auf der Straße grüßen
in die Schlucht zu werfen, auch wenn sich Simone wundert, dass diese ganz normale Menschen sind, die sie auf der Straße grüßen könnten. Nur nächtens in ihren Träumen wird sie von den Leichen verfolgt.
Gewalt, Fatalismus und Trostlosigkeit, und dahinter der unausgesprochene Wunsch nach einer schöneren Welt, nach Anerkennung, Liebe, Akzeptanz - ein aufwühlendes, heftiges Buch, auch weil die Sprache phantasievoll, sinnlich und intensiv ist, mit viel Farbe, Geruch und einer einnehmenden Melodik. Mich hat es jedenfalls mitgenommen und gefesselt - erstaunlich für so einen fragmentarischen Text, vielleicht gerade weil die Form so sehr der Art entspricht, wie wir denken, monologisieren oder träumen.
- Wie geht es Ihnen, Dona Mimi?
ich bin bei unserem Hund in Coimbra, der in der Küche im Sterben liegt, die Augen noch lebendig im toten Körper, ich war mir sicher, dass er um Verzeihung bitten würde, als habe er die Schuld, dass er sich rechtfertigen, erklären würde, und trotzdem keine einzige Blase, mein Vater steckt eine Patrone ins Gewehr, wickelt ihn in eine Decke
Wie ich einem Interview mit Antunes entnehmen konnte, waren im Verlauf des Schreibens die Krokodile nicht mehr nur die Männer, sondern immer mehr die schrecklichen, fleischfressenden und grausamen Hirngespinsten der Frauen selbst, die aber auch wir alle in uns tragen.
Die Anweisungen an die Krokodile ist mein drittes Buch von António Lobo Antunes und vielleicht mein bisher bestes, auf jeden Fall das berührendste. Antunes ist Arzt und leitete lange eine psychiatrische Klinik, vielleicht kommt aus dieser Erfahrungen der sezierende
der Arzt mit heimlichen Gesten
- Höchstens sieben oder acht Monate die Wirbelsäule und die Lungen sind bereits betroffen eine Operation lohnt nicht
wenn eine Operation nicht lohnt, warum wickeln sie mich nicht in eine Decke und machen hiermit Schluß, hinter der Garage, in der Hütte des Gärtners, den Schuß bemerkt niemand, ich stehe nicht auf, protestiere nicht, flehe nicht, nur mein Fischmaul, die Rippenkiemen, die zwischen die Knochen gegrabene Haut, die Stirn und der Nacken sind sicher kleiner geworden, weil die Perücke nicht passt
Blick ins Innerste. Sein offener und ungewöhnlicher Umgang mit der Sprache erzielt dabei eine Unmittelbarkeit und Wirkmächtigkeit, die eine lineare Geschichte nur schwer bewirken könnte. Beides zusammen ist eine Wucht. Schon wieder ein Fall, der Kafkas Anspruch an ein Buch eindeutig erfüllt - auch wenn die Axt hier zu grob und eher ein Skalpell ist.
Blumen auch der Übersetzerin Maralde Meyer-Minnemann, der das Unmögliche gelungen ist, diesen schwierigen Text aus einer fließenden, melodiösen Sprache auf Deutsch neu zu erfinden und seine Eigenarten einschließlich Rhythmus und Musikalität zu bewahren.
December 16, 2022
My 5th Antunes so by now I'm familiar with the complex interweaving of multiple characters stream of consciousness. However I did find this one a little harder to focus on than previous novels by Antunes. Not sure if it was the book or me though. Still well worth hunting down any books you can find by this superb writer who should be much better known
November 18, 2022
Antunes es sin duda un potente experimentador de la narración literaria, en ese sentido este libro nos ofrece una madeja compuesta de diversos hilos, referentes a varios narradores, capas temporales y puntos de vista que vienen a tejer la historia de Los Cocodrilos, un grupo de terroristas de extrema derecha que desprecian la democracia y admiran la dictadura de Salazar. Los sótanos de las historias de estas familias están podridos, hay incesto, abuso, vejaciones y violencias de todos los colores, un panorama en absoluto alentador y que desde luego no anima el ambiente o invita a celebrar las bondades de la vida.
La prosa de Antunes se entremezcla con la poesía, bebe de las fuentes de Joyce, descompone personajes y tramas, los difumina en confusas islas narrativas que van a la deriva y que, al estilo de Faukner, confluyen recuerdos y meditaciones de los personajes en el caudal narrativo, en una narración sincopada, un presente empapado de pasado, que se interrumpe continuamente recordando al narrador inestable de Hamsun y con ese tono de pesimismo ontológico con fuertes sabores a Céline, invocando incluso su tono violento y amargo.
En ese sentido, descubro en Antunes un narrador que ha sabido fabricar un molde formal propio. Y sin embargo no puedo decir que la novela me haya enganchado, que haya logrado sumergirme en esa esfera narrativa que propone y, por el contrario, a veces tanto salto temporal me resultó caprichosamente retorcido, una narración que peca de arbitraria o por lo menos no he podido captar el porqué de esa deriva narrativa y qué ventajas tiene pintar un gran fresco de formas elípticas y colores oscuros, muchos tonos similares, y a la postre borroso. ¿Dar cuenta del caos del mundo? ¿De lo difícil que resulta dilucidar una verdad concreta y cerrada? ¿Cincelar el pesado caparazón del pasado que cargamos en las espaldas?
La verdad es que no tenga ni idea, de hecho no sé si me ha gustado o no. Puedo decir que en su forma sí me ha impactado, permitiendo incluso una cantidad razonable de legibilidad a pesar de sus intrincadas y oblicuas formas, pero como narración no me implicó o subyugó verdaderamente en ningún momento.
La prosa de Antunes se entremezcla con la poesía, bebe de las fuentes de Joyce, descompone personajes y tramas, los difumina en confusas islas narrativas que van a la deriva y que, al estilo de Faukner, confluyen recuerdos y meditaciones de los personajes en el caudal narrativo, en una narración sincopada, un presente empapado de pasado, que se interrumpe continuamente recordando al narrador inestable de Hamsun y con ese tono de pesimismo ontológico con fuertes sabores a Céline, invocando incluso su tono violento y amargo.
En ese sentido, descubro en Antunes un narrador que ha sabido fabricar un molde formal propio. Y sin embargo no puedo decir que la novela me haya enganchado, que haya logrado sumergirme en esa esfera narrativa que propone y, por el contrario, a veces tanto salto temporal me resultó caprichosamente retorcido, una narración que peca de arbitraria o por lo menos no he podido captar el porqué de esa deriva narrativa y qué ventajas tiene pintar un gran fresco de formas elípticas y colores oscuros, muchos tonos similares, y a la postre borroso. ¿Dar cuenta del caos del mundo? ¿De lo difícil que resulta dilucidar una verdad concreta y cerrada? ¿Cincelar el pesado caparazón del pasado que cargamos en las espaldas?
La verdad es que no tenga ni idea, de hecho no sé si me ha gustado o no. Puedo decir que en su forma sí me ha impactado, permitiendo incluso una cantidad razonable de legibilidad a pesar de sus intrincadas y oblicuas formas, pero como narración no me implicó o subyugó verdaderamente en ningún momento.
August 2, 2018
Mi primer libro de Antunes. Año 2000. Toda una revelación en mi vida. Descubro un escritor que encontrado la forma y el lenguaje para describir lo que en toda mi vida he sentido, pero para lo que no he podido encontrar palabras.
April 20, 2018
No me convenció mucho la novela en un principio. Ya me había sucedido con "El orden natural de las cosas" que el inicio era difícil. Sin embargo, las novelas de Lobo Antunes son así. A medida que avanzan ganan fuerza, se desarrollan de manera hermosa las tramas secundarias y los personajes se vuelven cada vez más complejos, pero no por eso menos familiares, pues uno sintoniza con la voz de cada uno, aprende a escuchar sus historias. En "Exhortación a los cocodrilos", encontramos a cuatro mujeres, cuyas fantasías y recuerdos se entremezclan mientras como un lejano rumor llegan los sucesos del grupo terrorista que se hacía llamar los «cocodrilos»: gente que desea el retorno de la dictadura y que odia a comunistas y a demócratas. El lenguaje y los recursos narrativos son de otro mundo. Vale la pena detenerse en cada capítulo y preguntarse: ¿cómo diablos hizo eso? Llegar al final es encontrar un regalo espléndido. Antonio Lobo Antunes remata la que denominó "su mejor novela" con escenas brillantes, conmovedoras e inquietantes.
Read
October 2, 2023This novel is often deeply felt and emotionally/psychically intense, but I found the four narrators almost indistinguishable, which meant that this intensity didn't register with me all that much. Unlike the comparable As I Lay Dying, in which Faulkner is able to develop readily distinguishable voices, styles, and subjectivities, Warning To The Crocodiles reads like one steady, undifferentiated torrent of impressions. There is no sense of narrative time or chronology, which makes it very challenging to meaningfully interpret. I believe there is some failure of translation here—voice, allusion, and oblique reference to historical events appear to be essential features of Antunes technique, and they don't seem especially well-rendered in English at all. I am keen to read some of Antunes other work, but I was a little disappointed with this one.
March 8, 2011
Try as I may, I can't understand António Lobo Antunes's books :(
April 3, 2023
Esta novela me pareció mucho más digerible que las otras que había intentado leer de Lobo Antunes. Aunque la trama está extremadamente escondida detrás de los monólogos internos de sus personajes, hay suficientes riendas con las cuales mantenerte encima del caballo. Ayuda también que los capítulos son breves y la prosa del portugués es hipnótica y bastante adictiva.
September 28, 2018
Manchmal scheinen die Biographie des Autors und die Lesart eines Buches doch eng miteinander zu verknüpft zu sein – als Psychiater und Schriftsteller einen Roman zu schreiben, psychologisierend und in Form eines Gedankenstroms, mit Rückblicken in die Kindheit, Verarbeitung von Träumen und Fragmenten von Erinnerungen von vier Frauen, die in enger Beziehung zu Terroristen stehen. Diese haben mit Putsch- und Attentatspläne nach der Revolution in Portugal '74 – also zurück in die faschistische Salazar-Diktatur. Die rechtsradikalen Terroristen (die ‚Krokodile‘) bleiben jedoch unverständlich, das Begleiten der Frauen ihrer Bezugspersonen – in Verhältnissen die nicht selten auch von Gewalt geprägt scheinen – erscheint seltsam zwanghaft, zumindest aber rätselhaft und in einer ungreifbaren Vergangenheit zu liegen, aber dennoch unheimlich detailgesättigt zu sein: Edite wurde am letzten Schultag überfahren, nachdem sie den Blumenstrauß und die rotgrüne Schärpe für den besten Schüler bekommen hatte, weil sie zum einzigen Mal in zwölf Jahren vergessen hatte, daß der Sechs-Uhr-Bus an der Ecke E, wo der Markt M liegt, die Rampe R, die eine Neigung von drei Prozent hat, mit einer gleichmäßig um zwanzig Zentimeter pro Sekunde zunehmenden Geschwindigkeit herunterfährt, und er hat sie an Punkt L, dreiundneunzig Millimeter außerhalb des Bürgersteigs erfaßt, als sie fünf Kilometer pro Stunde mit dem Blumenstrauß auf ihre Eltern zulief, der sie daran hinderte, in angemessener Weise und den elementaren Regeln der Optik entsprechend, das Fahrzeug F mit einem Bruttogewicht zwei Tonnen zu sehen. (S. 281f) Das scheinbar assoziative Schreiben – das Lesen erzwingt zumindest eben dieses, es erfordert ein Einlesen auf die Bilder und womöglich auch ein Mitschwimmen im dahinströmenden Tejo. Vielleicht scheitert auch deswegen der Rückgriff auf das eine oder andere Detail, auf die Vorstellung, dass ein Roman in einer realistischen Erzählung dargeboten werden muss. Aber es geht darüber hinaus: die Explosion der Villa, des Treffpunktes der Terroristen, tötet scheinbar auch einige der Frauen und der Roman lässt sie doch noch weiter Erinnern-Erzählen. Aber auch das surreale macht Spaß beim Lesen und hält einen, trotz der Längen des Romanes – vielleicht ist er doch nicht genug verkürzt, trotz der Technik ersichtlicher Auslassungen – im Weiterfließen fest. Es lieht wohl an den Impersonationen, aber trotz seines erkennbaren Schreibstils, gefallen mir die mit historischen Verweisen weit stärker gespickten Romane 'Portugals strahlende Größe' und auch 'Die Rückkehr der Karavellen' interessanter und eher wiederlesbar zu sein.
November 11, 2021
— Shut up
to my boyfriend, who obeyed the boss, wanting to get away from him in a panic he was trying to hide, afraid of going home to his own house burning down, the walls collapsing one after the other in flaming explosions, a flame rising suddenly devouring the peacocks
— Be quiet
forgetting where to put things back, putting everything in the wrong order which got me really upset because when I tried to put everything back in place it never worked out, move the shell forward just a bit, shift the clay frog in a school uniform slightly sideways, no, that’s not right, not right
I’m suffocating, my elephant hair bracelet, my comb missing a few teeth…
…
you can say whatever you like, she’s deaf, you can’t all leave me here alone because as soon as it gets dark, the driver in the pine woods, you’ve got to get me dressed, put on my wig, settle me in the seat between pillows and blankets, the secretary when the Spanish military men handcuffed him
thinking about the trains, the stops, the travelers, the ground sliding backwards, to this day I could swear it’s not the train moving, but the land going backwards, we stay still and the hillsides run past the window, girls turning toward me
to my boyfriend, who obeyed the boss, wanting to get away from him in a panic he was trying to hide, afraid of going home to his own house burning down, the walls collapsing one after the other in flaming explosions, a flame rising suddenly devouring the peacocks
— Be quiet
forgetting where to put things back, putting everything in the wrong order which got me really upset because when I tried to put everything back in place it never worked out, move the shell forward just a bit, shift the clay frog in a school uniform slightly sideways, no, that’s not right, not right
I’m suffocating, my elephant hair bracelet, my comb missing a few teeth…
…
you can say whatever you like, she’s deaf, you can’t all leave me here alone because as soon as it gets dark, the driver in the pine woods, you’ve got to get me dressed, put on my wig, settle me in the seat between pillows and blankets, the secretary when the Spanish military men handcuffed him
thinking about the trains, the stops, the travelers, the ground sliding backwards, to this day I could swear it’s not the train moving, but the land going backwards, we stay still and the hillsides run past the window, girls turning toward me
May 31, 2013
Te moeilijk voor mijn eenvoudige geest en ik kan me niet vereenzelvigen met de vier personages die stuk voor stuk, zonder onderscheid, verwarde monologen ten beste geven waarvan ik de zin niet snap. Ik word er kierewiet van. Het enige wat me bijblijft zijn de verwijzingen naar moorden op een aantal voormalige communisten, maar voor de rest snap ik niets van de verwarde geesten der hoofdpersonages.
Antunes zal best een schitterend schrijver zijn, maar dan eerder voor een elite.
Ik heb zijn 'Handboek van de inquisiteurs' met graagte gelezen. Bij een tweede lectuur snapte ik pas goed de reikwijdte van zijn roman, maar die was toch een ietsje toegankelijker dan deze krokodillen.
Antunes zal best een schitterend schrijver zijn, maar dan eerder voor een elite.
Ik heb zijn 'Handboek van de inquisiteurs' met graagte gelezen. Bij een tweede lectuur snapte ik pas goed de reikwijdte van zijn roman, maar die was toch een ietsje toegankelijker dan deze krokodillen.
May 9, 2019
Letto per un esame all’università, interessante se si studia lo scrittore ma difficile, poco scorrevole e confusionario nella lettura. Il suo modo di scrivere per quanto da molti sia ritenuto geniale, non mi ha convinta.
April 14, 2016
Confesso, desisti a meio...Lobo Antunes é realmente bom , mas não me apetecia megulhar naquele universo neurótico todas as noites antes de ir para a cama.
February 12, 2017
Gestopt na hoofdstuk 23. Het is niet om door te komen en er is een touw aan vast te knopen.
July 21, 2023
Este es un libro torrencial. Dudo que haya otra palabra mejor para describir todo el conjunto de cosas que Lobo Antunes ha puesto aquí.
Novela confusa y de recorrido lento. El autor no la pone fácil y nos deja un centenar de piezas mínimas en el camino para armar una imagen gigantesca, a veces difusa, a veces luminosa, en torno a algo terrible.
Es un libro narrado por cuatro mujeres (Simone, Mimi, Fátima y Celina). Todas están relacionadas de una manera u otra con un grupo de terroristas llamado Los Cocodrilos, quienes actúan en Portugal luego de la Revolución de los Claveles, y tienen un enfoque anticomunista.
Pero la historia es mucho más que eso, pues lo que ocurre con los cocodrilos parece estarse escribiendo en las márgenes de cada página. Lo que António Lobo Antunes nos pone de frente es algo precioso, como hecho entre niebla, y al mismo tiempo durísimo: las vidas y pesares de aquellas cuatro mujeres que tienen que ver cómo la violencia cruza sus vidas, a causa de los hombres que están en ellas.
Son recuerdos, saltos entre pasado y presente que a veces pasan desapercibidos y confunden. Son ilusiones, sueños incumplidos, arrepentimientos, tristezas, miedos y pequeñas alegrías. Son fantasmas de familiares, rivales y parejas que vagan entre la memoria de las narradoras. Es una sumatoria de cuatro voces tan humanas que hasta duele sentirlas. Nos entristecemos por el temor a la vejez de Celina, o por lo rápido que una enfermedad degenera a Mimi. Nos parece horrible que su padrino, el sacerdote, esté siempre tan cerca de abusar de Fátima, o que el sueño de tener un café que Simone cuenta una y otra vez no se realice por culpa de un atentado que hace su novio con una bomba.
La prosa de Lobo Antunes es bellísima, tan épica y tórrida que parece construirse una forma especial y única de encanto. Es difícil, pues encadena tanto que cuesta seguirle el paso, pero una vez que la paciencia y la persistencia se unen, parece que las palabras se deslizaran y nos permitiesen sentir el desorden propio de una mente humana.
Esta novela es preciosísima, y quizá también una cuota más en la larga lista de motivos que deberían valerse para que este escritor maravilloso reciba, por fin, el bendito Nobel que tanto le deben.
Novela confusa y de recorrido lento. El autor no la pone fácil y nos deja un centenar de piezas mínimas en el camino para armar una imagen gigantesca, a veces difusa, a veces luminosa, en torno a algo terrible.
Es un libro narrado por cuatro mujeres (Simone, Mimi, Fátima y Celina). Todas están relacionadas de una manera u otra con un grupo de terroristas llamado Los Cocodrilos, quienes actúan en Portugal luego de la Revolución de los Claveles, y tienen un enfoque anticomunista.
Pero la historia es mucho más que eso, pues lo que ocurre con los cocodrilos parece estarse escribiendo en las márgenes de cada página. Lo que António Lobo Antunes nos pone de frente es algo precioso, como hecho entre niebla, y al mismo tiempo durísimo: las vidas y pesares de aquellas cuatro mujeres que tienen que ver cómo la violencia cruza sus vidas, a causa de los hombres que están en ellas.
Son recuerdos, saltos entre pasado y presente que a veces pasan desapercibidos y confunden. Son ilusiones, sueños incumplidos, arrepentimientos, tristezas, miedos y pequeñas alegrías. Son fantasmas de familiares, rivales y parejas que vagan entre la memoria de las narradoras. Es una sumatoria de cuatro voces tan humanas que hasta duele sentirlas. Nos entristecemos por el temor a la vejez de Celina, o por lo rápido que una enfermedad degenera a Mimi. Nos parece horrible que su padrino, el sacerdote, esté siempre tan cerca de abusar de Fátima, o que el sueño de tener un café que Simone cuenta una y otra vez no se realice por culpa de un atentado que hace su novio con una bomba.
La prosa de Lobo Antunes es bellísima, tan épica y tórrida que parece construirse una forma especial y única de encanto. Es difícil, pues encadena tanto que cuesta seguirle el paso, pero una vez que la paciencia y la persistencia se unen, parece que las palabras se deslizaran y nos permitiesen sentir el desorden propio de una mente humana.
Esta novela es preciosísima, y quizá también una cuota más en la larga lista de motivos que deberían valerse para que este escritor maravilloso reciba, por fin, el bendito Nobel que tanto le deben.
March 14, 2022
(n-am cancer nu-i aşa, asigură-mă că n-am cancer) bărbatul meu tot din ochi
— Ce cancer pentru Dumnezeu minţind cum minţeau medicul şi infirmierele (- Nu-i nici un cancer e o dereglare o organismului care se vindecă într-o clipită) doctorul cu radiografiile şi bărbatul meu cu mapele, vene subliniate cu cerneală şi şosele colorate în albastru, acelaşi pix care desena cercuri pe ficatul meu înconjura cu spirale un drum, un pâlc de case, o coastă, bărbaţi îngenuncheaţi în tufişuri aşteptând, lăzi cu grenade, furgo-neta printre măceşi, telefonul de campanie sunând, nume diferite date oamenilor, cifre înlocuind litere, trăsături precaute, retrase
— Şi ea?
Doctorul cu gesturi mascate
— Şapte opt luni cel mult a atins deja coloana şi plămânii nu face să o mai operăm dacă nu face să mă opereze de ce să nu mă înfăşoare în pătură şi să termine odată, în spatele garajului, de exemplu în magazia grădinarului, nu se aude împuşcătura, nu mă scol, nu protestez, nu fug, doar gura mea de peşte, branhiile coastelor, pielea înfundată între oase, fruntea şi ceafa s-au micşorat sigur fiindcă părul nu-mi mai stă în nici un fel, o beretă prea mare, o pălărie care alunecă, de ce să împing liniuţa dincolo de zero de vreme ce mereu apare cifra treizeci şi cinci sau treizeci şi şase, nu cincizeci şi trei ca atunci când m-am măritat şi m-a obligat să mai tai din dulciuri şi din pâine, la început, înainte de umflătura de la spate, de slăbiciune, de lipsa menstruaţie! O lâncezeală ciudată, am crezut că sunt gravidă, i-am spus bărbatului meu
— Sunt gravidă şi bărbatul meu sărind în sus speriat de un copil surd
— Nu cred dar cravata doctorului, manşetele scrobite, obiectele de pe birou, zâmbetul soţiei, fiul cu ochelari, bulele didactice
— Dacă reuşim să micşorăm tumoarea poate operaţia scene de vânătoare cu legende în englezeşte, călăreţi cu joben urmărind vulpi, câini cu pete făcând salturi, mi-aduc aminte de tablouri, nu-mi aduc aminte de el
— Să micşorăm tumoarea poate pentru că nu exista, exista moartea mea în vocea lui, cuvântul moarte în spatele cuvintelor de speranţă, al gesturilor de consolare către soţul meu
— Ce cancer pentru Dumnezeu minţind cum minţeau medicul şi infirmierele (- Nu-i nici un cancer e o dereglare o organismului care se vindecă într-o clipită) doctorul cu radiografiile şi bărbatul meu cu mapele, vene subliniate cu cerneală şi şosele colorate în albastru, acelaşi pix care desena cercuri pe ficatul meu înconjura cu spirale un drum, un pâlc de case, o coastă, bărbaţi îngenuncheaţi în tufişuri aşteptând, lăzi cu grenade, furgo-neta printre măceşi, telefonul de campanie sunând, nume diferite date oamenilor, cifre înlocuind litere, trăsături precaute, retrase
— Şi ea?
Doctorul cu gesturi mascate
— Şapte opt luni cel mult a atins deja coloana şi plămânii nu face să o mai operăm dacă nu face să mă opereze de ce să nu mă înfăşoare în pătură şi să termine odată, în spatele garajului, de exemplu în magazia grădinarului, nu se aude împuşcătura, nu mă scol, nu protestez, nu fug, doar gura mea de peşte, branhiile coastelor, pielea înfundată între oase, fruntea şi ceafa s-au micşorat sigur fiindcă părul nu-mi mai stă în nici un fel, o beretă prea mare, o pălărie care alunecă, de ce să împing liniuţa dincolo de zero de vreme ce mereu apare cifra treizeci şi cinci sau treizeci şi şase, nu cincizeci şi trei ca atunci când m-am măritat şi m-a obligat să mai tai din dulciuri şi din pâine, la început, înainte de umflătura de la spate, de slăbiciune, de lipsa menstruaţie! O lâncezeală ciudată, am crezut că sunt gravidă, i-am spus bărbatului meu
— Sunt gravidă şi bărbatul meu sărind în sus speriat de un copil surd
— Nu cred dar cravata doctorului, manşetele scrobite, obiectele de pe birou, zâmbetul soţiei, fiul cu ochelari, bulele didactice
— Dacă reuşim să micşorăm tumoarea poate operaţia scene de vânătoare cu legende în englezeşte, călăreţi cu joben urmărind vulpi, câini cu pete făcând salturi, mi-aduc aminte de tablouri, nu-mi aduc aminte de el
— Să micşorăm tumoarea poate pentru că nu exista, exista moartea mea în vocea lui, cuvântul moarte în spatele cuvintelor de speranţă, al gesturilor de consolare către soţul meu
April 26, 2025
One of Lobo Antunes's later books, this one is far more diffuse and uncentered than earlier works which I've read (including The Land at the End of the World and Act of the Damned).
The narrative builds upon the stream of consciousness of four women who are connected with a band of terroristic supporters of the former Salazar dictatorship not long after its fall in Portugal's Carnation Revolution. But rather than being able to recenter on their former glory, they only seem able to crumble apart.
when she dreamt of Coimbra and a miserable brick tavern, with more chickens than clients, fish and rice casserole, pork steaks, bread casseroles, her paradise, a pauper's paradise, obvious from the upstairs rooms where the five or six of them slept, the ragged blankets, doorless closets, wobbly chairs in the living room where I never risked sitting down, the little sofa patched up with masking tape, ceramic doves with broken beaks and beyond all this, permeating the whole place, occupying the whole place, the smell of the dead old woman's brandy soaked braid, the holder of the secret Coca-Cola formula that was to make them rich, buy plaster pineapples to decorate their entryway and send their sick uncle for the sanatorium cure he needed, mortar shells, my husband's eyebrows and lips in his office window, distorted by the uneven glass, the gigantic buildings surrounding the plaza
The narrative builds upon the stream of consciousness of four women who are connected with a band of terroristic supporters of the former Salazar dictatorship not long after its fall in Portugal's Carnation Revolution. But rather than being able to recenter on their former glory, they only seem able to crumble apart.
with a curious expression seeing the actress, violinist, my mother, my aunts and I walking out over the sand toward the octopus, the goat was leaving the lagoon trying to hug the grasses, having lost its thickets, the gargling sewage, gushing birch leaves and a house gable beating up against the beast repeating decisive words I couldn't understand, a message, warning, advice, seemingly speaking to me but I couldn't hear it, no matter how hard I tried I couldn't hear it although I supposed it was saying
—No
December 10, 2024
Ejercicio de estilo impecable, una suerte de monólogo de Molly Bloom completamente fragmentado en cuatro. Las cuatro mujeres protagonistas parecen fundirse y separarse a medida que avanzan sus pensamientos, sobre todo centrados en infancias tristes y melancólicas que terminan atrapadas en relaciones adultas con un grupo terrorista de extrema derecha en el portugal de la Revolución de los Claveles. Tiene momentos que son absolutamente brillantes, el estilo es impecable y la lectura se hace fácil en el momento en que entras en la mecánica, pero no dejo nuunca de desconfiar de estos autores totem que todos los años salen en las listas para el Nobel, son genuínamente muy buenos y sus estilos apabullan, pero hay algo muy contentido en sus formas, muy elegante y 'burgués' que no termina de entusiasmarme, como si a todos estos escritores hombres europeos con mucha fama les faltase un algo más 'punk'. No sé, tal vez estoy demasiado corrompido por los americanos (a Norte y Sur del continente).
August 26, 2025
This is the second book I've read from Portugese author Lobo Autunes. The author has a specific writing style, which makes it difficult for readers to appreciate the story. It is the second time that I have trouble understanding him, the story, the novel. It is slightly better than the first book I've read.
March 21, 2021
Una scrittura densa, iperbolica, ostica da starci dietro. Consigliato a chi vuole uscire dagli schemi e smarrirsi nell'insolito.
Read
October 4, 2021a violent political crime story told in slivers amongst memories and obsessions.
August 15, 2022
Lectura complicada, no existe una continuidad en el texto, hay interrupciones a cada momento pero igual existen párrafos cargados de mucho sentimiento y dónde es necesaria la empatía.
August 5, 2023
An accomplished, fragmentary, polyphonic novel made up of interior monologues.
December 10, 2025
4,5 estrelas.
October 30, 2022
Take a deep breath and dive in. The waters are murky, even fetid. A very basic refresher on the subject of 20th century Portuguese history would not go amiss. When the book begins, about 10 years after the Carnation Revolution, Portugal is still trying to pull into the modern world. The country is flooded with emigrés from the former colonies. Poverty is still rampant, a fact of life for most Portuguese citizens. Those who flourished under Salazar’s Estado Novo want a return to the former regime’s economic policies, one which actually kept most of Portugal impoverished. Those who had power under Salazar - the church, the police and the military - are neutered.
This provides the background for Warning. However, the story is not told by the main conspirators in this group of terrorist, but the women in their lives. Each for reasons of their own aid their husbands and lovers in the violent attempt to undo the new democracy. The four women are dramatically different, but all have a fragile sense of self; thus are easily drawn into the violence.
The story unfolds as the four process their past and their present, and imagine their futures - if they are to have one. Narrated using stream of consciousness techniques, the women’s past as well as their current involvement in the terrorist activities slowly emerges. The early chapters are almost nonsensical collages of memories, past and present, truth and wishful thinking barely distinguishable. It’s not easy going to be sure.
Atunez is a psychiatrist as well as a novel. Here the psyches of four vulnerable women are laid bare. It is rarely pretty. Sobering look at how fanaticism can unhinge worlds.
This provides the background for Warning. However, the story is not told by the main conspirators in this group of terrorist, but the women in their lives. Each for reasons of their own aid their husbands and lovers in the violent attempt to undo the new democracy. The four women are dramatically different, but all have a fragile sense of self; thus are easily drawn into the violence.
The story unfolds as the four process their past and their present, and imagine their futures - if they are to have one. Narrated using stream of consciousness techniques, the women’s past as well as their current involvement in the terrorist activities slowly emerges. The early chapters are almost nonsensical collages of memories, past and present, truth and wishful thinking barely distinguishable. It’s not easy going to be sure.
Atunez is a psychiatrist as well as a novel. Here the psyches of four vulnerable women are laid bare. It is rarely pretty. Sobering look at how fanaticism can unhinge worlds.
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