Hahaha, deze roman was lachen geblazen, met hier en daar een traan, soms een oeioeioeigevoel, net wat vaker een pagina omslaan, en tussen de regels, neus en lippen door een ervaring om over naar huis te schrijven, hetgeen ik nu niet doe want: recensie.
Hij kan er wat van, die Brusselman(s). Ogenschijnlijke verhaallijnen, overal woorden, ideeën en gedachten, dialogen, opmerkingen, gekke namen (zoals bijvoorbeeld Muggepuut, zie de titel), en deze zin heeft - had inmiddels - nog geen werkwoordsvorm, nu twee. Voilà.
Niet alles hoeft ergens heen te gaan, maar bij Muggepuut is de allerlaatste punt een duidelijk teken dat het tijd is om een volgend boek open te slaan. Tijdens het lezen ontbreekt het niet aan zingeving, maar vraag blijft of dit al dan niet samenhangt met wat je leest. Op pagina 53 evident zeer zeker misschien wel.