What do you think?
Rate this book
Don't Ask Me How the Time Goes by: Poems, 1964-1968
Bilingual printing of Mexican award-winning poet's works with pervasive themes of time, poetry and identity often viewed in historical contexts, including meditations on animals such as mosquitoes and elephants
155 pages, Paperback
First published August 30, 1969
8 people are currently reading
335 people want to read
About the author
José Emilio Pacheco
184 books564 followersJosé Emilio Pacheco Berny fue un poeta y ensayista mexicano nacido en Ciudad de México en 1939.
Empezó a brillar desde muy joven en el panorama cultural mexicano, gracias a su dominio de las formas clásicas y modernas y al enfoque universal de su poesía.
Además de poeta y prosista se ha consagrado también como eximio traductor, trabajando como director y editor de colecciones bibliográficas y diversas publicaciones y suplementos culturales. Ha sido docente universitario e investigador al servicio de entidades gubernamentales.
Entre sus galardones se cuentan: Premio Nacional de Poesía, Premio Nacional de Periodismo Literario, Premio Xavier Villaurrutia, Premio Magda Donato, Premio José Asunción Silva en 1996,el Premio Octavio Paz en el año 2003, el Premio Federico García Lorca 2005, el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda en 2004, la XVIII edición del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2009 y el Premio Cervantes en 2009.
De su obra poética se destacan: «Los elementos de la noche» en 1963, «El reposo del fuego» en 1966, «No me preguntes cómo pasa el tiempo» en 1969, «Irás y no volverás» en 1973, «Islas a la deriva» en 1976, «Desde entonces» en 1980, «Trabajos en el mar» en 1983, y «El silencio de la luna» poemas de 1985 1996.
Falleció el 26 de Enero de 2014 en su ciudad natal. Le sobrevive su esposa, la periodista Cristina Pacheco.
Empezó a brillar desde muy joven en el panorama cultural mexicano, gracias a su dominio de las formas clásicas y modernas y al enfoque universal de su poesía.
Además de poeta y prosista se ha consagrado también como eximio traductor, trabajando como director y editor de colecciones bibliográficas y diversas publicaciones y suplementos culturales. Ha sido docente universitario e investigador al servicio de entidades gubernamentales.
Entre sus galardones se cuentan: Premio Nacional de Poesía, Premio Nacional de Periodismo Literario, Premio Xavier Villaurrutia, Premio Magda Donato, Premio José Asunción Silva en 1996,el Premio Octavio Paz en el año 2003, el Premio Federico García Lorca 2005, el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda en 2004, la XVIII edición del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2009 y el Premio Cervantes en 2009.
De su obra poética se destacan: «Los elementos de la noche» en 1963, «El reposo del fuego» en 1966, «No me preguntes cómo pasa el tiempo» en 1969, «Irás y no volverás» en 1973, «Islas a la deriva» en 1976, «Desde entonces» en 1980, «Trabajos en el mar» en 1983, y «El silencio de la luna» poemas de 1985 1996.
Falleció el 26 de Enero de 2014 en su ciudad natal. Le sobrevive su esposa, la periodista Cristina Pacheco.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 47 reviews
December 18, 2022
You ask yourself
if among so many unexpected disasters
mechanisms whose immaculate workings are beyond you
sharp-toothed germs fermenting
to lay waste to the world
men struggling to wipe out all trace of man
you may not be a ghost yourself by now
or the fading wisp of a ghost
or the last shadow
of an obsolescent species
who interrupts
with rapt imploring gaze
the abysmal shuffle at the slaughterhouse.
December 7, 2017
"Todo lo unido tiende a separarse" dijo José Emilio y fue un baño de realidad, para despertar del letargo, para dejar el engaño, porque la vida virtual eso es.
October 14, 2025
Homenaje a las cursilerías en el México de 1964 a 1968; nostalgia, miedos y vergüenzas por hombres que se levantan en armas de guerra. Entre otras letras con sed de inmortalidad.
(Sabor de época)
Todo poema
Es un ser vivo:
Envejece.
“En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas; me alejo sin cesar.
No me preguntes cómo pasa el tiempo.
Al lugar que fue nuestro llega el invierno y cruzan por el aire las bandadas que emigran.
Después renacerá la primavera, revivirán las flores que sembraste. Pero en cambio nosotros ya nunca veremos la casa entre la niebla”
(Sabor de época)
Todo poema
Es un ser vivo:
Envejece.
“En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas; me alejo sin cesar.
No me preguntes cómo pasa el tiempo.
Al lugar que fue nuestro llega el invierno y cruzan por el aire las bandadas que emigran.
Después renacerá la primavera, revivirán las flores que sembraste. Pero en cambio nosotros ya nunca veremos la casa entre la niebla”
October 19, 2021
Este es, hasta ahora, mi poemario favorito de José Emilio Pacheco. Sus versos son brillantes, bellos y tristes. El tiempo, las ruinas, las pérdidas de algo que ya no volverá; el amor, el desencanto; preocupaciones sociales, ambientales; la memoria, la escritura y la vida, son temas que atraviesan este libro y su producción en general, son intereses que tratados desde la poesía dan fe de una gran capacidad de abstracción, profundización y expresión.
"(a los poetas que vendrán)
Hay que ser implacables.
(No tengan, pues, clemencia con mis errores.)
Nuestra debilidad les dará fuerza
y acertarán en donde fracasamos.
Pero una vez borrados
(si nos recuerdan)
ojalá piensen
en que la perfección
es para siempre ajena a todo intento humano"
"(a los poetas que vendrán)
Hay que ser implacables.
(No tengan, pues, clemencia con mis errores.)
Nuestra debilidad les dará fuerza
y acertarán en donde fracasamos.
Pero una vez borrados
(si nos recuerdan)
ojalá piensen
en que la perfección
es para siempre ajena a todo intento humano"
March 10, 2022
He cometido un error fatal y lo peor de todo es que no se cual.
January 11, 2018
METAPACHECO
Uno de los temas fundamentales de Pacheco es el paso del tiempo y ese misterio que existe en lo irrecuperable de lo ya vivido, sin embargo, lo que a mí más me ha llamado la atención dentro de esta poética, es el marcado elemento metatextual, presente a lo largo de una gran mayoría de poemas. Pacheco entabla, así, un diálogo con multitud de obras que aparecen, muchas veces, como versos integrados en sus propios poemas.
Además de la imponente presencia de Li Po, poeta preferido de Bukowski y que conozco, precisamente, por sus apariciones en los poemarios del norteamericano, en Pacheco hay un poderoso rastro de clásicos como Garcilaso, Quevedo, Manrique, y de otros más actuales como Darío, Cardenal y Pessoa, junto a otros escritores tan dispares como Joyce, Ortega o Goethe. Dentro de la intención metatextual y metaliteraria destacaría un doble aspecto: la referencia a Pessoa y la continua obsesión por abordar, preguntarse, y tal vez, ¿descubrir?, la función de la poesía. La relación con el portugués aparece en ese sabroso guiño al juego de heterónimos que empleaba Pessoa y en los que Pacheco también opta por reencarnarse: Julián Hernández será uno y Fernando Tejada, el otro, de quienes elabora incluso unas interesantes biografías al estilo de ejercicios de erudición fantástica borgiana, no exentos de trampantojos: se dice que Tejada es continuador, en cierto modo, de la obra de Hernández, y se asegura que de Hernández nos ha quedado un retrato realizado por Torres Campalans, esa enorme impostura literaria producto de Max Aub, al cual, por cierto, también menciona.
Así, serán los poemas escritos bajo ambos heterónimos los que muestran con mayor decisión el juego metaficcional de Pacheco, en los que se vierten las preocupaciones más acuciantes sobre esa función poética, alcanzándose conclusiones muy útiles para la comprensión de Pacheco: la poesía envejece, es un ser vivo que acusa el paso del tiempo y que funciona como recuerdo. Todo, en la literatura, en la poesía, es susceptible de ser falso, son “Falsos Testimonios” que levanta el poeta, la voz del poeta, el yo lírico, el narrador...
Un conjunto de mentiras que son tales porque se cimientan en la inexactitud de los recuerdos, y los recuerdos están enfermos del paso del tiempo. La poesía es un ejercicio complicado: “la poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento”, nos dice Pacheco en “Dichterliebe”, y es “una enfermedad de la conciencia”. El poeta, aquejado de este mal sin remedio, es como un paciente Job (en “Job 18,2”) que con sus poemas, que pule y repule, busca “hacer que brote el agua en el desierto”, pero hay una certeza inquebrantable, el pasado es completamente irrecuperable (“Those where the days”) aunque se recurra a heterónimos, epigramas, escolios o retruécanos.
En ese proceso de diálogo con la literatura y las obras, quizás el intento más acertado para poder recuperar ese pasado irrecuperable, Pacheco se llega a preguntar, no exento de humor, si las “asociaciones metafóricas” que se crean en la mente del poeta ante determinados estímulos (la orilla del mar) no son nada más que “falaces citas literarias” (en “La experiencia vivida”). Y si esto fuera así, aunque se empobreciera nuestra poesía, sería la demostración de que se transporta en el interior un bagaje de siglos y, me pregunto, si acaso, ¿eso no sería una forma de recuperar el tiempo mediante el recuerdo automático de asociaciones líricas que ya hicieron otros poetas en otros momentos?
“La poesía es la sombra de la memoria/pero será materia del olvido”… demoledora sentencia, pero no todo está perdido, porque los tres versos finales del libro advierten de eternidad:
“y seguiremos/en la carne y la sangre/de los que lleguen”.
Y cabe preguntarse: ¿a través o gracias a los poemas, a la poesía, a los versos?
Metaliterario y metapacheco cargado de intertextualidad, de guiños a sabrosas lecturas con retrogustos de salsa literaria porque estos poemas son como un bacalao, como un guiso de bacalao, que descubren otros sabores a poemas debajo de cada textura, de cada heterónimo pessoiano.
Uno de los temas fundamentales de Pacheco es el paso del tiempo y ese misterio que existe en lo irrecuperable de lo ya vivido, sin embargo, lo que a mí más me ha llamado la atención dentro de esta poética, es el marcado elemento metatextual, presente a lo largo de una gran mayoría de poemas. Pacheco entabla, así, un diálogo con multitud de obras que aparecen, muchas veces, como versos integrados en sus propios poemas.
Además de la imponente presencia de Li Po, poeta preferido de Bukowski y que conozco, precisamente, por sus apariciones en los poemarios del norteamericano, en Pacheco hay un poderoso rastro de clásicos como Garcilaso, Quevedo, Manrique, y de otros más actuales como Darío, Cardenal y Pessoa, junto a otros escritores tan dispares como Joyce, Ortega o Goethe. Dentro de la intención metatextual y metaliteraria destacaría un doble aspecto: la referencia a Pessoa y la continua obsesión por abordar, preguntarse, y tal vez, ¿descubrir?, la función de la poesía. La relación con el portugués aparece en ese sabroso guiño al juego de heterónimos que empleaba Pessoa y en los que Pacheco también opta por reencarnarse: Julián Hernández será uno y Fernando Tejada, el otro, de quienes elabora incluso unas interesantes biografías al estilo de ejercicios de erudición fantástica borgiana, no exentos de trampantojos: se dice que Tejada es continuador, en cierto modo, de la obra de Hernández, y se asegura que de Hernández nos ha quedado un retrato realizado por Torres Campalans, esa enorme impostura literaria producto de Max Aub, al cual, por cierto, también menciona.
Así, serán los poemas escritos bajo ambos heterónimos los que muestran con mayor decisión el juego metaficcional de Pacheco, en los que se vierten las preocupaciones más acuciantes sobre esa función poética, alcanzándose conclusiones muy útiles para la comprensión de Pacheco: la poesía envejece, es un ser vivo que acusa el paso del tiempo y que funciona como recuerdo. Todo, en la literatura, en la poesía, es susceptible de ser falso, son “Falsos Testimonios” que levanta el poeta, la voz del poeta, el yo lírico, el narrador...
Un conjunto de mentiras que son tales porque se cimientan en la inexactitud de los recuerdos, y los recuerdos están enfermos del paso del tiempo. La poesía es un ejercicio complicado: “la poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento”, nos dice Pacheco en “Dichterliebe”, y es “una enfermedad de la conciencia”. El poeta, aquejado de este mal sin remedio, es como un paciente Job (en “Job 18,2”) que con sus poemas, que pule y repule, busca “hacer que brote el agua en el desierto”, pero hay una certeza inquebrantable, el pasado es completamente irrecuperable (“Those where the days”) aunque se recurra a heterónimos, epigramas, escolios o retruécanos.
En ese proceso de diálogo con la literatura y las obras, quizás el intento más acertado para poder recuperar ese pasado irrecuperable, Pacheco se llega a preguntar, no exento de humor, si las “asociaciones metafóricas” que se crean en la mente del poeta ante determinados estímulos (la orilla del mar) no son nada más que “falaces citas literarias” (en “La experiencia vivida”). Y si esto fuera así, aunque se empobreciera nuestra poesía, sería la demostración de que se transporta en el interior un bagaje de siglos y, me pregunto, si acaso, ¿eso no sería una forma de recuperar el tiempo mediante el recuerdo automático de asociaciones líricas que ya hicieron otros poetas en otros momentos?
“La poesía es la sombra de la memoria/pero será materia del olvido”… demoledora sentencia, pero no todo está perdido, porque los tres versos finales del libro advierten de eternidad:
“y seguiremos/en la carne y la sangre/de los que lleguen”.
Y cabe preguntarse: ¿a través o gracias a los poemas, a la poesía, a los versos?
Metaliterario y metapacheco cargado de intertextualidad, de guiños a sabrosas lecturas con retrogustos de salsa literaria porque estos poemas son como un bacalao, como un guiso de bacalao, que descubren otros sabores a poemas debajo de cada textura, de cada heterónimo pessoiano.
Read
October 7, 2025“No me preguntes cómo pasa el tiempo”
Al lugar que fue nuestro llega el invierno
y cruzan por el aire las bandadas que emigran.
Después renacerá la primavera,
revivirán las flores que sembraste.
Pero en cambio nosotros
ya nunca más veremos
la casa entre la niebla.
I tried reading this about a year ago, when I first bought it, but for some reason I never stuck through. now, with my time ending on the ranch, who knew some of these poems were exactly what I’d need 🥲
Al lugar que fue nuestro llega el invierno
y cruzan por el aire las bandadas que emigran.
Después renacerá la primavera,
revivirán las flores que sembraste.
Pero en cambio nosotros
ya nunca más veremos
la casa entre la niebla.
I tried reading this about a year ago, when I first bought it, but for some reason I never stuck through. now, with my time ending on the ranch, who knew some of these poems were exactly what I’d need 🥲
October 30, 2021
Habiendo leído Las batallas… me sorprendió la calidad de su poesía, en tanto contenido y capacidad para transmitir tanto en tan poco. Me recuerda un poco a Sabines en el estilo.
June 26, 2025
El Pacheco joven, tan nostálgico como irónico, nunca dejó de ser una maravilla.
September 29, 2024
Reading Challenge 2024: 48. Una colección de al menos 24 poemas
January 24, 2022
It was as if I were trying to get away,
to be farther from the hero every time.
Blinded by the airport light
I saw in The Toronto Star
vague first reports:
It is rumoured that the Rangers have surrounded him.
Coming down in Amsterdam, in sinking gloom
and disbelief, we learned of the martyrdom
and the arrogant end in an abject
South American night.
And in Heathrow Airport the Times announced:
The legend had begun.
And that is true:
they gave him his death,
and all the wretched of the earth gave him back life.
* * *
You ask yourself
if among so many unexpected disasters
mechanisms whose immaculate workings are beyond you
sharp-toothed germs fermenting
to lay waste to the world
men struggling to wipe out all trace of man
you may not be a ghost yourself by now
or the fading wisp of a ghost
or the last shadow
of an obsolescent species
who interrupts
with rapt imploring gaze
the abysmal shuffle at the slaughterhouse
* * *
I do not love my country. Its abstract splendour
is beyond my grasp.
But (although it sounds bad) I would give my life
for ten places in it, for certain people,
seaports, pinewoods, fortresses,
a run-down city, gray, grotesque,
various figures from its history,
mountains
(and three of four rivers).
* * *
It is the territory of the computer,
the scientifically inscrutable;
then suddenly you vanish in thin air
- but I believe in the invisible.
* * *
You lift up a stone
and you find them:
gorged on the dampness,
seething.
* * *
I have here the self-same rain and its tangled undergrowth
the salt, the broken sea . . .
That gets crossed out, and this is written:
This convex sea, its migratory
and rooted habits . . .
at times already, that has been good for a thousand poems.
(The corrupt bitch, flea-bitten poetry,
a laughable version of neurosis,
the price which some men pay
for not knowing how to live.
Oh sweet, sternal, luminous poetry.)
Perhaps this is not the moment.
Out time
has left us talking aloud to nobody.
* * *
Poetry has only one reality: suffering.
Baudelaire bears it out; Ovid would approve
of assertions like this one,
which on another level guarantees
the perilous survival of a genre
which no one reads but which apparently
everyone hates, as if it were an illness
of the awareness, something hanging over
from periods before this time of ours
when science is accustomed to enjoying
a full monopoly of magic things.
* * *
I've committed a fatal sin -
but the worst of my confusion
is I don't know which was the one.
* * *
I have to rebel against my own weakness
and keep submitting to my own rebelling.
The pent-up waters stare at me fixedly;
they plead with me to open up the floodgates.
I do it.
And pit does not understand their surging
sadly analogous to the mule
who, breaking the vicious circle of the treadmill,
thought it had gained its freedom
- but kept going round in circles.
* * *
These forms I notice at the edge of the sea
which start up at once
metaphorical associations -
are they the agents of Inspiration
or of deceiving literary references?
* * *
We disembarked in the late afternoon.
The rain poured down.
The North Sea had never been so gray.
But bent on recapturing the salt,
the rain,
in great sweeps,
outlined to me in history.
* * *
Fog-filled streets, the wavelength of forgetting
A feeble twilight in which all has breathed
the tang of greenness and unpunished wanting
The copper hour which as it goes combines
fog-filled streets, the wavelength of forgetting
a feeble twilight in which all has breathed
the tang of greenness and unpunished wanting
* * *
The torrent of fire surprised us in the act
of copulation.
We did not die in the river of lava.
The gases overcame us; the ash
was a kind of shroud for us. Our bodies
stayed locked together in the rock's embrace:
an endless love-spasm petrified.
* * *
They practise love apologetically
They write erotic verses and send them
to their appointed sweethearts in the convent
And when the Inquisition surprises them
They speak of the Levitation
and the Mystical Union
between Christ and the Church
* * *
When the monkey fixes you with its eye,
it's frightening to think -
might we not be
its derisory distorting mirror
and its buffoons?
* * *
I record one allusion from the crickets:
the murmur that make is useless,
it serves them no useful purpose
to rub their shards together.
But without that indecipherable signal
which they send from one to another,
night would not be
(for crickets at least)
night.
* * *
The scorpion attracts its mate
and, pincers locked together, they gaze
at one another for one gloomy day
or night before their curious coupling
and the conclusion
of the nuptial encounter:
the male succumbs
and is devoured in his turn by the female
- which (said the Preacher)
is bitterer by far than death.
to be farther from the hero every time.
Blinded by the airport light
I saw in The Toronto Star
vague first reports:
It is rumoured that the Rangers have surrounded him.
Coming down in Amsterdam, in sinking gloom
and disbelief, we learned of the martyrdom
and the arrogant end in an abject
South American night.
And in Heathrow Airport the Times announced:
The legend had begun.
And that is true:
they gave him his death,
and all the wretched of the earth gave him back life.
- As Long As It Takes to Cross the Atlantic, pg. 17
* * *
You ask yourself
if among so many unexpected disasters
mechanisms whose immaculate workings are beyond you
sharp-toothed germs fermenting
to lay waste to the world
men struggling to wipe out all trace of man
you may not be a ghost yourself by now
or the fading wisp of a ghost
or the last shadow
of an obsolescent species
who interrupts
with rapt imploring gaze
the abysmal shuffle at the slaughterhouse
- Existing Without Being, pg. 21
* * *
I do not love my country. Its abstract splendour
is beyond my grasp.
But (although it sounds bad) I would give my life
for ten places in it, for certain people,
seaports, pinewoods, fortresses,
a run-down city, gray, grotesque,
various figures from its history,
mountains
(and three of four rivers).
- High Treason, pg. 35
* * *
It is the territory of the computer,
the scientifically inscrutable;
then suddenly you vanish in thin air
- but I believe in the invisible.
- Hidden World, pg. 41
* * *
You lift up a stone
and you find them:
gorged on the dampness,
seething.
- The Envious Ones, pg. 47
* * *
I have here the self-same rain and its tangled undergrowth
the salt, the broken sea . . .
That gets crossed out, and this is written:
This convex sea, its migratory
and rooted habits . . .
at times already, that has been good for a thousand poems.
(The corrupt bitch, flea-bitten poetry,
a laughable version of neurosis,
the price which some men pay
for not knowing how to live.
Oh sweet, sternal, luminous poetry.)
Perhaps this is not the moment.
Out time
has left us talking aloud to nobody.
- Critique of Poetry, pg. 51
* * *
Poetry has only one reality: suffering.
Baudelaire bears it out; Ovid would approve
of assertions like this one,
which on another level guarantees
the perilous survival of a genre
which no one reads but which apparently
everyone hates, as if it were an illness
of the awareness, something hanging over
from periods before this time of ours
when science is accustomed to enjoying
a full monopoly of magic things.
- Dichterliebe, pg. 57
* * *
I've committed a fatal sin -
but the worst of my confusion
is I don't know which was the one.
- Self-Analysis, pg. 67
* * *
I have to rebel against my own weakness
and keep submitting to my own rebelling.
The pent-up waters stare at me fixedly;
they plead with me to open up the floodgates.
I do it.
And pit does not understand their surging
sadly analogous to the mule
who, breaking the vicious circle of the treadmill,
thought it had gained its freedom
- but kept going round in circles.
- Status Quo, pg. 71
* * *
These forms I notice at the edge of the sea
which start up at once
metaphorical associations -
are they the agents of Inspiration
or of deceiving literary references?
- Living Experience, pg. 85
* * *
We disembarked in the late afternoon.
The rain poured down.
The North Sea had never been so gray.
But bent on recapturing the salt,
the rain,
in great sweeps,
outlined to me in history.
- Kristiansand, pg. 99
* * *
Fog-filled streets, the wavelength of forgetting
A feeble twilight in which all has breathed
the tang of greenness and unpunished wanting
The copper hour which as it goes combines
fog-filled streets, the wavelength of forgetting
a feeble twilight in which all has breathed
the tang of greenness and unpunished wanting
- Rondeau 1902, pg. 105
* * *
The torrent of fire surprised us in the act
of copulation.
We did not die in the river of lava.
The gases overcame us; the ash
was a kind of shroud for us. Our bodies
stayed locked together in the rock's embrace:
an endless love-spasm petrified.
- Pompeii, pg. 111
* * *
They practise love apologetically
They write erotic verses and send them
to their appointed sweethearts in the convent
And when the Inquisition surprises them
They speak of the Levitation
and the Mystical Union
between Christ and the Church
- Difficulties Over Telling the Truth, pg. 123
* * *
When the monkey fixes you with its eye,
it's frightening to think -
might we not be
its derisory distorting mirror
and its buffoons?
- Mirror of the Enigmas: The Monkeys, pg. 135
* * *
I record one allusion from the crickets:
the murmur that make is useless,
it serves them no useful purpose
to rub their shards together.
But without that indecipherable signal
which they send from one to another,
night would not be
(for crickets at least)
night.
- The Crickets (Defense and Illustration of Poetry), pg. 141
* * *
The scorpion attracts its mate
and, pincers locked together, they gaze
at one another for one gloomy day
or night before their curious coupling
and the conclusion
of the nuptial encounter:
the male succumbs
and is devoured in his turn by the female
- which (said the Preacher)
is bitterer by far than death.
- Scorpions, pg. 155
January 16, 2022
Pacheco llegó a mi vida para quedarse en mi librero. Primera vez que leo su poesía y, tal vez porque no habla de los temas convencionales de la poesía, me regaló reflexiones muy ricas que son diagnas de leer varias veces.
Muy politico, pero crítico y nunca de una opinión inamovible.
Tal vez el verso libre hace sentir la lectura más ligera o tal vez cuento con cierta afinidad a ese tipo de poemas. Al final del día, considero una adquisición amena y útil.
Muy politico, pero crítico y nunca de una opinión inamovible.
Tal vez el verso libre hace sentir la lectura más ligera o tal vez cuento con cierta afinidad a ese tipo de poemas. Al final del día, considero una adquisición amena y útil.
January 23, 2018
Es un libro lleno de palabras hermosas! Me agrada que el tema central sea el pasar del tiempo, y me agrada aun más que lo describa con una nostalgia como la que se tiene con las cosas que se saben irrepetibles.
Mis favoritos:
NO ME PREGUNTES CÓMO PASA EL TIEMPO
Al lugar que fue nuestro llega el invierno
y cruzan por el aire las bandadas que emigran.
Después renacerá la primavera,
revivirán las flores que sembraste.
Pero en cambio nosotros
ya nunca mas veremos
la casa entre la niebla.
THOSE WERE THE DAYS
Como una canción que cada vez se escucha menos
y en menos estaciones y lugares;
como un modelo apenas atrasado que tan sólo se
encuentra en cementerios de automóviles,
nuestros mejores días han pasado de moda.
Y ahora son
escarnio del bazar, comidilla del polvo en cualquier
sótano.
UN MARINE
Quiso apagar incendios con el fuego.
Murió en la selva de Vietnam
y en vano.
CHE
Ellos
al darle muerte
le otorgaron
la vida perdurable.
ALTA TRAICIÓN
No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.
DICHTERLIEBE
La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento.
Baudelaire lo atestigua, Ovidio aprobaría
afirmaciones semejantes.
Y esto por otra parte garantiza
la supervivencia amenazada de un arte
que pocos leen y al parecer
muchos detestan,
como una enfermedad de la conciencia, un rezago
de tiempos anteriores a los nuestros
cuando la ciencia cree disfrutar
del monopolio eterno de la magia.
Mis favoritos:
NO ME PREGUNTES CÓMO PASA EL TIEMPO
Al lugar que fue nuestro llega el invierno
y cruzan por el aire las bandadas que emigran.
Después renacerá la primavera,
revivirán las flores que sembraste.
Pero en cambio nosotros
ya nunca mas veremos
la casa entre la niebla.
THOSE WERE THE DAYS
Como una canción que cada vez se escucha menos
y en menos estaciones y lugares;
como un modelo apenas atrasado que tan sólo se
encuentra en cementerios de automóviles,
nuestros mejores días han pasado de moda.
Y ahora son
escarnio del bazar, comidilla del polvo en cualquier
sótano.
UN MARINE
Quiso apagar incendios con el fuego.
Murió en la selva de Vietnam
y en vano.
CHE
Ellos
al darle muerte
le otorgaron
la vida perdurable.
ALTA TRAICIÓN
No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.
DICHTERLIEBE
La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento.
Baudelaire lo atestigua, Ovidio aprobaría
afirmaciones semejantes.
Y esto por otra parte garantiza
la supervivencia amenazada de un arte
que pocos leen y al parecer
muchos detestan,
como una enfermedad de la conciencia, un rezago
de tiempos anteriores a los nuestros
cuando la ciencia cree disfrutar
del monopolio eterno de la magia.
September 2, 2025
Es el lugar de las computadoras
y de las ciencias infalibles.
Ante mis ojos te evaporas
—y creo en las cosas invisibles."
En No me preguntes cómo pasa el tiempo, José Emilio Pacheco nos confronta con una poesía profundamente humana: reflexiona sobre el paso del tiempo, la fragilidad del ser y la ética que atraviesa nuestra vida cotidiana. Con ironía y un lenguaje directo, consigue una cercanía que lo emparenta, aunque de forma distinta, con la antipoesía de Nicanor Parra: ambos logran que lo complejo se exprese con ingenio y sencillez.
El libro abre con el contundente “Descripción de un naufragio en ultramar”, poema de gran fuerza, seguido por meditaciones sobre el tiempo y el papel de la poesía en la modernidad. Destaca también la sección Los animales saben, en la que Pacheco transforma breves descripciones en indagaciones estéticas y cuestionamientos sobre el lenguaje y la percepción.
Entre los muchos textos memorables, sobresalen “Alta traición”, “Digamos que Ámsterdam, 1943”, “Tierra”, “Discurso sobre los cangrejos” e “Indagación en torno del murciélago”, todos ellos muestras de su capacidad para vincular lo íntimo con lo histórico y lo filosófico.
Reconocido con el Premio Cervantes en 2009, Pacheco se confirma aquí como un poeta imprescindible: su mirada crítica, su ternura y su lucidez hacen de este libro una obra vigente y necesaria, capaz de interpelar tanto a su tiempo como al nuestro.
y de las ciencias infalibles.
Ante mis ojos te evaporas
—y creo en las cosas invisibles."
En No me preguntes cómo pasa el tiempo, José Emilio Pacheco nos confronta con una poesía profundamente humana: reflexiona sobre el paso del tiempo, la fragilidad del ser y la ética que atraviesa nuestra vida cotidiana. Con ironía y un lenguaje directo, consigue una cercanía que lo emparenta, aunque de forma distinta, con la antipoesía de Nicanor Parra: ambos logran que lo complejo se exprese con ingenio y sencillez.
El libro abre con el contundente “Descripción de un naufragio en ultramar”, poema de gran fuerza, seguido por meditaciones sobre el tiempo y el papel de la poesía en la modernidad. Destaca también la sección Los animales saben, en la que Pacheco transforma breves descripciones en indagaciones estéticas y cuestionamientos sobre el lenguaje y la percepción.
Entre los muchos textos memorables, sobresalen “Alta traición”, “Digamos que Ámsterdam, 1943”, “Tierra”, “Discurso sobre los cangrejos” e “Indagación en torno del murciélago”, todos ellos muestras de su capacidad para vincular lo íntimo con lo histórico y lo filosófico.
Reconocido con el Premio Cervantes en 2009, Pacheco se confirma aquí como un poeta imprescindible: su mirada crítica, su ternura y su lucidez hacen de este libro una obra vigente y necesaria, capaz de interpelar tanto a su tiempo como al nuestro.
May 5, 2018
Perdí el libro unos días, ¿ok?
La verdad es que lo hubiera terminado de una sola sentada porque poco a poco te das cuenta de que Pacheco consigue hablarte de la realidad de México no solo a través de sus cicatrices, también te cuenta su realidad ante los ojos extranjeros. ¿Cómo no iba hacerlo si lo escribió cerca de 1968?
No obstante, lo que me resulta aún más apasionante de este libro es la variedad de temas. Encuentras de todo y no te limita a la visión de él. Al final hace una selección de poemas perdidos en la inmensidad literaria mexicana y, sin duda alguna, son selecciones perfectas.
No hay forma de resumir este libro, de verdad. Si debo seleccionar alguna parte favorita, me debato entre Mira cómo son las cosas y Los Animales saben (una especie de bestiario poético). Sin embargo, encuentro casi todos sus poemas como pequeños pedazos de genialidad pura.
La verdad es que lo hubiera terminado de una sola sentada porque poco a poco te das cuenta de que Pacheco consigue hablarte de la realidad de México no solo a través de sus cicatrices, también te cuenta su realidad ante los ojos extranjeros. ¿Cómo no iba hacerlo si lo escribió cerca de 1968?
No obstante, lo que me resulta aún más apasionante de este libro es la variedad de temas. Encuentras de todo y no te limita a la visión de él. Al final hace una selección de poemas perdidos en la inmensidad literaria mexicana y, sin duda alguna, son selecciones perfectas.
No hay forma de resumir este libro, de verdad. Si debo seleccionar alguna parte favorita, me debato entre Mira cómo son las cosas y Los Animales saben (una especie de bestiario poético). Sin embargo, encuentro casi todos sus poemas como pequeños pedazos de genialidad pura.
October 20, 2023
Aún no logro comprender mucha de la poesía de Jose Emilio Pacheco, sin embargo me gusta conocer sus obras y la perspectiva que toma en cada una de sus propuestas. Poesía que considero debe ser retomada de ocasión en ocasión, tenerla a la mano, disfrutar de su apertura a la reflexión.
No lo recomendaría como acercamiento a la poesía para iniciados, no obstante algunos poemas de este texto los recomendaría completamente incluso a quienes no leen nada de poseía, aunque en total los los que yo recomendaría son mucho menos de la mitad de toda la poesía que contiene el libro.Para quienes son cercanos a la poesía, verso o prosa, lo recomiendo completamente, no para que guste al cien por ciento, sino por lo que ofrece.
No lo recomendaría como acercamiento a la poesía para iniciados, no obstante algunos poemas de este texto los recomendaría completamente incluso a quienes no leen nada de poseía, aunque en total los los que yo recomendaría son mucho menos de la mitad de toda la poesía que contiene el libro.Para quienes son cercanos a la poesía, verso o prosa, lo recomiendo completamente, no para que guste al cien por ciento, sino por lo que ofrece.
October 8, 2024
Aaagghhh, Pacheco. Si pudiera regresar el tiempo viviría siendo heterosexual en la Ciudad de México solo por ti, aunque sea dos días para leerte y escucharte siempre.
Una vez leí que Pacheco se sentía como dos personas con sus lectorxs porque algunxs leían su prosa y otrxs su poesía, ambas partes ignorantes del otro material y renuentes a siquiera mirarlo. Yo creo que era un solo José Emilio. Con la misma clase de escritura que te esconde lo que quiere decir pero que no se inventa rollos ni palabras innecesarias para hacerlo. Te muestra y te cuenta sin explicaciones porque te respeta y sabe que no eres tonto.
11/10
Una vez leí que Pacheco se sentía como dos personas con sus lectorxs porque algunxs leían su prosa y otrxs su poesía, ambas partes ignorantes del otro material y renuentes a siquiera mirarlo. Yo creo que era un solo José Emilio. Con la misma clase de escritura que te esconde lo que quiere decir pero que no se inventa rollos ni palabras innecesarias para hacerlo. Te muestra y te cuenta sin explicaciones porque te respeta y sabe que no eres tonto.
11/10
May 15, 2020
Me encanta el ingenio y la ironía que Pachecho le imprime a su poesía. A pesar de que se escribieron hace mucho tiempo, en el siglo pasado, aún resuenan en mi realidad contemporánea. Ojalá su trabajo fuese más reconocido, en especial en México. Tenemos buenos escritores, pero la mayoría no los saben apreciar. En fin.
Mis poemas favoritos:
Alta traición (y no sólo de esta obra...)
Aceleración de la historia
Those were the days
Escolio a Jorge Manrique
Copos de nive sobre Wivenhoe
Roman conversation
Mis poemas favoritos:
Alta traición (y no sólo de esta obra...)
Aceleración de la historia
Those were the days
Escolio a Jorge Manrique
Copos de nive sobre Wivenhoe
Roman conversation
September 18, 2024
«La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento»
Quien me lo recomendó, me dijo que es un libro fundamental de la poesía iberoamericana, se trata de una antología de poemas publicados entre 1964 y 1968, este libro es un testimonio de lo escrito, lo pensado y lo que aún podría ser vigente, aquí, se cuestiona la vida diaria y la política, se desmitifica al poeta, es una oda a la antisolemnidad y el humor, la desolación y la dicha de ser joven en una época como no volvería a haber otra igual. Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes (1969),
Quien me lo recomendó, me dijo que es un libro fundamental de la poesía iberoamericana, se trata de una antología de poemas publicados entre 1964 y 1968, este libro es un testimonio de lo escrito, lo pensado y lo que aún podría ser vigente, aquí, se cuestiona la vida diaria y la política, se desmitifica al poeta, es una oda a la antisolemnidad y el humor, la desolación y la dicha de ser joven en una época como no volvería a haber otra igual. Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes (1969),
July 16, 2025
4.5
Quizá no es tiempo ahora.
Nuestra época
nos dejó hablando solos.
Siendo este el primer acercamiento que tengo a la poesía de José Emilio Pacheco, termino este breve poemario con un nuevo interés por seguir leyendo sus versos. Creo, desde mi a veces inexperta perspectiva, que varios de los poemas son algo simples, pero no por ello menos profundos. En cada línea se esconden momentos brillantes, bellos y tristes. Cada poema se vuelve una respuesta al título y un ejemplo de que existe algo irrecuperable en lo ya vivido.
Quizá no es tiempo ahora.
Nuestra época
nos dejó hablando solos.
Siendo este el primer acercamiento que tengo a la poesía de José Emilio Pacheco, termino este breve poemario con un nuevo interés por seguir leyendo sus versos. Creo, desde mi a veces inexperta perspectiva, que varios de los poemas son algo simples, pero no por ello menos profundos. En cada línea se esconden momentos brillantes, bellos y tristes. Cada poema se vuelve una respuesta al título y un ejemplo de que existe algo irrecuperable en lo ya vivido.
March 26, 2024
Leer a JEP es transportarse a un sitio donde se añora el pasado, se recuerda, se revive y él lo inmortaliza en su poesía. También es dar una mirada al futuro y al porvenir.
Siempre, después de leer su poesía me transmite a un estado de reflexión un tanto depresivo por los días que no volverán y el futuro fatalista que se vislumbra entre sus lineas.
"Escribe lo que quieras.
Di lo que se antoje:
de todas formas vas a ser condenado".
Siempre, después de leer su poesía me transmite a un estado de reflexión un tanto depresivo por los días que no volverán y el futuro fatalista que se vislumbra entre sus lineas.
"Escribe lo que quieras.
Di lo que se antoje:
de todas formas vas a ser condenado".
July 2, 2024
Es la primera vez leyendo poemas de Emilio Pacheco y lo disfrute en su mayoría, me gusta cómo crea poemas con temas desde criticas a la literatura, animales, situaciones en la historia del mundo hasta cosas tan simples. Si uno quiere adentrarse a la poesía este poemario es ideal.
August 13, 2025
Un poemario profundamente nostálgico y magnético. Varios poemas dan cuenta de lo que ocurría en la época, de la propia formación de Pacheco y de lo que pasaba por su cabeza. De mis poemarios favoritos.
April 7, 2020
Jose Emilio Pacheco es una bonita sorpresa en mi vida, más sin embargo no fueron los tipos de poemas con los que me identifico y me gusta leer. Ya vendrán mejores encuentros para nosotros dos ✌️
August 26, 2020
Tremendo.
June 28, 2023
me gustó, mi favorito el último poema...
March 23, 2024
Soy bastante novata en esto de leer poesía, pero este libro realmente me gustó. En particular hubo tres poemas con los que conecté: Autoanálisis, Status quo, Los grillos.
September 7, 2024
“El tiempo nace de alguna eternidad que se deshiela”.
December 23, 2024
Mi poemario favorito leído este año
Displaying 1 - 30 of 47 reviews