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Una confesión póstuma
Willem Termeer, el narrador de Una confesión póstuma, se presenta a sí mismo como un hombre apático, desagradable e indiferente a todo cuanto le rodea. Hijo de una madre fría y vanidosa y de un padre enfermizo e irascible, uno de sus primeros recuerdos es el de su ingreso en la escuela, donde se sentía como un conejito al que han arrojado a la jaula de las fieras. Sumido en un mar de pulsiones que es incapaz de satisfacer, Termeer culpa de su miserable existencia a sus genes y a una sociedad que se rige por una moral hipócrita. Una sociedad a la que odia y teme con intensidad porque se siente excluido de ella. Su matrimonio con una joven de provincias solo empeorará las cosas y lo conducirá, en última instancia, a cometer un acto del que solo podrá librarse a través del papel.
Una confesión póstuma es una de las novelas más relevantes de la literatura neerlandesa y, junto con Indigno de ser humano, de Osamu Dazai, y Memorias del subsuelo, de Fiódor Dostoievski, una de las mejores y más perturbadoras muestras contemporáneas del género confesional inaugurado por Rousseau. Publicada por primera vez en 1894, esta obra ha cautivado a escritores como J.M. Coetzee, autor del prólogo y de la única traducción al inglés de esta novela.
Una confesión póstuma es una de las novelas más relevantes de la literatura neerlandesa y, junto con Indigno de ser humano, de Osamu Dazai, y Memorias del subsuelo, de Fiódor Dostoievski, una de las mejores y más perturbadoras muestras contemporáneas del género confesional inaugurado por Rousseau. Publicada por primera vez en 1894, esta obra ha cautivado a escritores como J.M. Coetzee, autor del prólogo y de la única traducción al inglés de esta novela.
284 pages, Paperback
First published January 1, 1894
About the author
Marcellus Emants
68 books13 followersMarcellus Emants was a Dutch novelist who was one of the few examples of Dutch Naturalism. He is seen as a first step towards the renewing force of the Tachtigers towards modern Dutch literature, a movement which started around the 1880s. His most well-known work is 'A Posthumous Confession', published in 1894
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Displaying 1 - 30 of 118 reviews
February 1, 2024
Alguien que tras asistir al entierro de su esposa nos endosa una larga confesión acerca de las razones que le llevaron a matarla.
Es esta la tercera pata de la trilogía clásica de las confesiones junto con Indigno de ser humano y Memorias del subsuelo. Qué quieren que les diga, la gozo con estos personajes tortuosos, atormentados, incluso despreciables, inmersos en este tipo de literatura a martillazos, subgénero novela-grito. El estilo de la prosa de Emants es elegante, contenido, sobrio pese a lo narrado y, como es habitual en estas confesiones, repetitivo en las obsesiones del personaje.
Junto a la necesidad de escribir sobre sí mismo, de presentarse desnudo ante nosotros como una forma inútil de expiación pero también como producto de su profunda vanidad, la confesión no deja de ser, como muy bien apunta Coetzee en el prólogo, una súplica desesperada de compasión, un medio de hacer entender al mundo que él es la primera víctima de su carácter, de sus deseos, de sus afectos, de los que tiene y de los muchos que le faltan. Un ser hipersensible hasta lo patológico, débil ante el más mínimo halago, desesperado ante las circunstancias vitales que le han tocado en suerte, nos arroja a la cara la consternación que siente por su imposibilidad de alcanzar la felicidad o, al menos, el bienestar o el placer, que otros alcanzan con una aparente facilidad. Un ser que es su más fervoroso amante y, naturalmente, su principal “odiador”, capaz de definirse sin piedad alguna: cobarde, débil, melancólico, egocéntrico, abyecto, apático, anodino, mediocre en todos los aspectos, mezquino, amargado, perverso, degenerado.
“En lugar de permitir que mi excitación me condujera al placer, buscaba el placer en mi propio estado de excitación.”Cualquier atisbo de felicidad es rápidamente abortado por la idea de la derrota. Cualquier débil impulso por salir de sí mismo y entablar relaciones es inmediatamente frustrado por su presagio de rechazo.
“Siempre he detestado encontrarme con conocidos durante mis paseos. Esto se debe, en parte, a mi temor a saludar y que no me reconozcan; pero, en esencia, mi actitud huidiza se nutría de la sospecha de que, al cruzarse conmigo, se volvían para mirarme y criticarme, tal vez incluso para burlarse de mí.”Pero no es esta una segunda versión de la obra de Dostoievsky: las diferencias que podemos encontrar son importantes. Mientras el personaje anónimo del subsuelo se rebelaba ante su situación de una forma, eso sí, patética e impotente y solo en los momentos de gran bajón también desesperanzada, aquí la aceptación iracunda y la desesperanza son la norma. Mientras que allí la inacción (o la excusa para la inacción) era consecuencia de la inexistencia de bases firmes en las que apoyarse, del absurdo de la vida que impedía cualquier principio sólido de comportamiento, aquí es la más absoluta indolencia, la falta de iniciativa, de motivaciones, de estímulos concretos más allá de un abstracto sentido del placer que intenta saciar de una forma siempre desilusionada y a menudo humillante. Mientras allí se termina por despreciar, por minusvalorar aquello que no es posible alcanzar, aquí se envida profundamente y se denuncia la imposibilidad absoluta de acceder a ello por su parte. Mientras allí la culpa y la responsabilidad ahoga al protagonista y el castigo se persigue inconscientemente, aquí la condena se dirige a las circunstancias, a todo aquello que recibimos sin haberlo pedido, incluida la vida, a todo aquello que únicamente es producto de la suerte de los genes y de la educación recibida.
"Yo no puedo ser alguien que no soy."Así, nos grita la injusticia que hay en todo ello, la injusticia de esa lotería de los dones y la injusticia de la veneración de la sociedad a ese resultado azaroso:
"Quizá alguien haya dicho o escrito alguna vez de usted que siempre ha sido un hombre bondadoso, compasivo, generoso, atento y quién sabe cuántos epítetos más, y seguro que en más de una ocasión, semejante panegírico concluyó con la afirmación de que un hombre como usted, aunque quisiera, no podría ni sabría ser de otra manera.Un libro intenso, amargo, pero también fascinante, con un final abierto y magnífico; un libro que puede producir rechazo a un cierto tipo de lector tanto por el fondo como por la forma pero que a mí me ha seducido completamente, y es que yo tengo una debilidad.
Pues bien, a mí me ocurre lo mismo. Y yo me pregunto. ¿Por qué esa afirmación, que aplicada a usted constituye un elogio, se convierte en una acusación en mi caso?... ¿Existe alguna forma de altruismo que no responda a un instinto, una ambición o un simple afán de intromisión?”
May 23, 2026
A veces uno empieza un libro casi por curiosidad, con esa confianza absurda de quien cree que solo va a leer una novela breve, y a las pocas páginas descubre que ha abierto una habitación cerrada, con poco aire, una silla incómoda y un señor al fondo dispuesto a contarte su vida con una mezcla bastante desagradable de lucidez, resentimiento y autocompasión.
Y lo peor es que, una vez dentro, cuesta salir. Willem Termeer no resulta simpático —tranquilos, no hay riesgo—, pero su voz tiene esa cualidad pegajosa de ciertas conciencias enfermas: repugna un poco, irrita bastante y, aun así, obliga a seguir escuchando.
Una confesión póstuma, publicada en 1894, llega envuelta en todo el atrezzo decimonónico que uno espera: nombres severos, salones, criadas, matrimonios burgueses, esa respetabilidad tan bien peinada y tan podrida por debajo. Pero el envoltorio engaña. Marcellus Emants estaba escribiendo sobre algo mucho menos antiguo: la torpeza de vivir, el talento casi profesional para convertir cualquier vínculo humano en una coartada para el rencor, esa manera tristísima de mirarse al espejo y salir siempre absuelto por falta de alternativas.
El planteamiento tiene una sencillez bastante cruel. Willem Termeer, un hombre acomodado, apático, solitario y profundamente desagradable incluso para sí mismo, deja por escrito la historia de su vida y de su matrimonio con Anna, una joven de provincias que entra en su mundo con la mala suerte de quien abre una puerta creyendo que al otro lado hay una casa y encuentra un sótano. Desde el principio sabemos que su mujer ha muerto y que esa muerte arrastra una culpa. Casi cincuenta años antes de El extranjero, Emants ya abría una novela con una frase seca como una losa: “Mi mujer está muerta y ya ha recibido sepultura”. A partir de ahí empieza la lenta redacción de una coartada íntima.
Ahí empieza lo más inquietante del libro. Termeer se analiza con una minuciosidad casi obscena. Se observa, se acusa, se explica, se justifica, se contradice, se desprecia y vuelve a empezar. La confesión tiene algo de vómito moral, pero también de ejercicio de control: incluso cuando parece estar desnudándose, uno sospecha que sigue eligiendo el ángulo desde el que quiere ser visto. Su arrepentimiento, si existe, llega tan contaminado de vanidad que casi conviene manipularlo con guantes. Termeer necesita dejar constancia de su caso, como si su fracaso vital mereciera expediente, archivo y quizá una pequeña placa conmemorativa en el museo de los inútiles peligrosos.
Es inevitable pensar en Memorias del subsuelo. También aquí habla un hombre encerrado en su propia cabeza, lleno de bilis, inteligencia malgastada y una susceptibilidad que podría alimentar una ciudad pequeña durante el invierno. Termeer, sin embargo, tiene algo menos teatral que el hombre subterráneo de Dostoievski. Es más gris, más doméstico, más viscosamente burgués. Su caída tiene poca épica: se hunde en una mezcla de cobardía, deseo frustrado, aburrimiento y resentimiento heredado.
En Dostoievski todavía hay relámpagos. En Emants hay humedad en las paredes.
También me rondó por la cabeza otro nombre mientras leía: Humbert Humbert. Conviene decirlo con cuidado, y quizá con pinzas: el parentesco está en el magnetismo incómodo de los narradores que se confiesan solo hasta donde les conviene. En Lolita, Nabokov envuelve la monstruosidad en una prosa seductora, brillante, casi obscenamente bella. Emants trabaja a otra temperatura: seca la voz, enfría la habitación, elimina cualquier perfume literario que pueda embellecer demasiado el daño. En ambos casos, el placer de la lectura viene con una pequeña alarma moral incorporada. Estás leyendo a alguien que te habla desde un rincón oscuro de la conciencia y te obliga a distinguir, frase a frase, entre lo que admite, lo que deforma y lo que intenta dejar fuera del encuadre.
Termeer pertenece a esa familia de narradores que han hecho de la autodenigración una forma extraña de vanidad. Pienso también en ciertos ecos de Indigno de ser humano, de Dazai, aunque Emants lleva la caída a un terreno más frío, casi de inventario clínico. Termeer se presenta como víctima de sus nervios, de sus padres, de la herencia, de la sociedad, del matrimonio, de las mujeres, de su propio temperamento, del mobiliario moral completo de la existencia. Y uno lo lee con un desasosiego muy concreto: el de ver cómo alguien puede tener una lucidez considerable para detectar su podredumbre y utilizarla simplemente como material de oficina para redactar su propia coartada: ordenar papeles, sellar expedientes, dejarlo todo bien archivado.
La prosa de Emants acompaña esa bajada con una sobriedad casi antipática. Avanza sin adornos, seca, contenida, empeñada en dejar la monstruosidad a la vista sin ponerle una lámpara bonita al lado. La fuerza está en la insistencia, en la acumulación, en esa primera persona que avanza como una gotera: al principio molesta, luego desespera, finalmente marca el ritmo de toda la casa. La novela resulta áspera porque Termeer lo es, y porque Emants lo deja ahí, entero, sin convertirlo en una criatura literariamente seductora. Hay mezquindad, tedio, deseo mal digerido, un ego pequeño ocupando demasiado espacio.
Anna queda atrapada en el relato de Termeer, y ese es uno de los golpes más crueles del libro. La conocemos a través de los ojos de quien la reduce, la malinterpreta, la necesita y la detesta según convenga a su maquinaria interior. Aun así, a ratos logra asomar fuera de ese marco: una mujer lanzada a un matrimonio que promete respetabilidad y acaba convertido en un cuarto sin ventanas. Emants la deja ahí, sin convertirla en símbolo ni cargarla de discursos, respirando mal dentro de una confesión que ni siquiera le pertenece del todo.
Ahí está una de las cosas que vuelven tan inquietantemente actual a Una confesión póstuma: su sospecha feroz hacia la idea de que contarse a uno mismo equivale a comprenderse. Termeer habla muchísimo de sí mismo, pero cada página deja claro que la introspección también puede convertirse en una forma refinada de encierro. Mirarse por dentro no garantiza honestidad; a veces solo permite decorar mejor la celda. Nos hemos acostumbrado a vivir rodeados de relatos personales, diagnósticos espontáneos, explicaciones psicológicas, genealogías del trauma y autobiografías en miniatura servidas a diario. Termeer, con su pluma decimonónica y su alma rancia, ya sabía algo que seguimos fingiendo no saber: una persona puede explicarse sin cambiar un milímetro.
Conviene recomendar esta novela con cierta prudencia. Alguien podría volver a mirarte raro durante una temporada, y quizá con parte de razón. Sería extraño venderla con una sonrisa amplia y un “te va a encantar”, salvo que uno quiera perder amistades o comprobar la resistencia moral de sus conocidos. Pero es una novela seca, tenaz, de esas que trabajan por desgaste y dejan una especie de residuo oscuro. Emants trabaja con una frialdad paciente: sienta a Termeer delante de nosotros y deja que hable hasta que la confesión, al intentar explicar un crimen, acaba revelando algo peor: la vida entera de un hombre convertida en excusa.
La grandeza de Una confesión póstuma está en esa lenta comprobación de que el verdadero horror puede llegar sin sangre, sin gritos y sin grandes escenas. A veces basta una voz educada, una letra ordenada y un tipo sentado a la mesa explicando, con una calma casi administrativa, cómo consiguió convertir su cobardía en biografía.
Quizá por eso se lleva mis cinco estrellas: por Termeer, sí, pero también por lo que obliga a vigilar en uno mismo mientras lo lee. Y eso no ocurre todos los días. Ni falta que hace, francamente.
Y lo peor es que, una vez dentro, cuesta salir. Willem Termeer no resulta simpático —tranquilos, no hay riesgo—, pero su voz tiene esa cualidad pegajosa de ciertas conciencias enfermas: repugna un poco, irrita bastante y, aun así, obliga a seguir escuchando.
Una confesión póstuma, publicada en 1894, llega envuelta en todo el atrezzo decimonónico que uno espera: nombres severos, salones, criadas, matrimonios burgueses, esa respetabilidad tan bien peinada y tan podrida por debajo. Pero el envoltorio engaña. Marcellus Emants estaba escribiendo sobre algo mucho menos antiguo: la torpeza de vivir, el talento casi profesional para convertir cualquier vínculo humano en una coartada para el rencor, esa manera tristísima de mirarse al espejo y salir siempre absuelto por falta de alternativas.
El planteamiento tiene una sencillez bastante cruel. Willem Termeer, un hombre acomodado, apático, solitario y profundamente desagradable incluso para sí mismo, deja por escrito la historia de su vida y de su matrimonio con Anna, una joven de provincias que entra en su mundo con la mala suerte de quien abre una puerta creyendo que al otro lado hay una casa y encuentra un sótano. Desde el principio sabemos que su mujer ha muerto y que esa muerte arrastra una culpa. Casi cincuenta años antes de El extranjero, Emants ya abría una novela con una frase seca como una losa: “Mi mujer está muerta y ya ha recibido sepultura”. A partir de ahí empieza la lenta redacción de una coartada íntima.
Ahí empieza lo más inquietante del libro. Termeer se analiza con una minuciosidad casi obscena. Se observa, se acusa, se explica, se justifica, se contradice, se desprecia y vuelve a empezar. La confesión tiene algo de vómito moral, pero también de ejercicio de control: incluso cuando parece estar desnudándose, uno sospecha que sigue eligiendo el ángulo desde el que quiere ser visto. Su arrepentimiento, si existe, llega tan contaminado de vanidad que casi conviene manipularlo con guantes. Termeer necesita dejar constancia de su caso, como si su fracaso vital mereciera expediente, archivo y quizá una pequeña placa conmemorativa en el museo de los inútiles peligrosos.
Es inevitable pensar en Memorias del subsuelo. También aquí habla un hombre encerrado en su propia cabeza, lleno de bilis, inteligencia malgastada y una susceptibilidad que podría alimentar una ciudad pequeña durante el invierno. Termeer, sin embargo, tiene algo menos teatral que el hombre subterráneo de Dostoievski. Es más gris, más doméstico, más viscosamente burgués. Su caída tiene poca épica: se hunde en una mezcla de cobardía, deseo frustrado, aburrimiento y resentimiento heredado.
En Dostoievski todavía hay relámpagos. En Emants hay humedad en las paredes.
También me rondó por la cabeza otro nombre mientras leía: Humbert Humbert. Conviene decirlo con cuidado, y quizá con pinzas: el parentesco está en el magnetismo incómodo de los narradores que se confiesan solo hasta donde les conviene. En Lolita, Nabokov envuelve la monstruosidad en una prosa seductora, brillante, casi obscenamente bella. Emants trabaja a otra temperatura: seca la voz, enfría la habitación, elimina cualquier perfume literario que pueda embellecer demasiado el daño. En ambos casos, el placer de la lectura viene con una pequeña alarma moral incorporada. Estás leyendo a alguien que te habla desde un rincón oscuro de la conciencia y te obliga a distinguir, frase a frase, entre lo que admite, lo que deforma y lo que intenta dejar fuera del encuadre.
Termeer pertenece a esa familia de narradores que han hecho de la autodenigración una forma extraña de vanidad. Pienso también en ciertos ecos de Indigno de ser humano, de Dazai, aunque Emants lleva la caída a un terreno más frío, casi de inventario clínico. Termeer se presenta como víctima de sus nervios, de sus padres, de la herencia, de la sociedad, del matrimonio, de las mujeres, de su propio temperamento, del mobiliario moral completo de la existencia. Y uno lo lee con un desasosiego muy concreto: el de ver cómo alguien puede tener una lucidez considerable para detectar su podredumbre y utilizarla simplemente como material de oficina para redactar su propia coartada: ordenar papeles, sellar expedientes, dejarlo todo bien archivado.
La prosa de Emants acompaña esa bajada con una sobriedad casi antipática. Avanza sin adornos, seca, contenida, empeñada en dejar la monstruosidad a la vista sin ponerle una lámpara bonita al lado. La fuerza está en la insistencia, en la acumulación, en esa primera persona que avanza como una gotera: al principio molesta, luego desespera, finalmente marca el ritmo de toda la casa. La novela resulta áspera porque Termeer lo es, y porque Emants lo deja ahí, entero, sin convertirlo en una criatura literariamente seductora. Hay mezquindad, tedio, deseo mal digerido, un ego pequeño ocupando demasiado espacio.
Anna queda atrapada en el relato de Termeer, y ese es uno de los golpes más crueles del libro. La conocemos a través de los ojos de quien la reduce, la malinterpreta, la necesita y la detesta según convenga a su maquinaria interior. Aun así, a ratos logra asomar fuera de ese marco: una mujer lanzada a un matrimonio que promete respetabilidad y acaba convertido en un cuarto sin ventanas. Emants la deja ahí, sin convertirla en símbolo ni cargarla de discursos, respirando mal dentro de una confesión que ni siquiera le pertenece del todo.
Ahí está una de las cosas que vuelven tan inquietantemente actual a Una confesión póstuma: su sospecha feroz hacia la idea de que contarse a uno mismo equivale a comprenderse. Termeer habla muchísimo de sí mismo, pero cada página deja claro que la introspección también puede convertirse en una forma refinada de encierro. Mirarse por dentro no garantiza honestidad; a veces solo permite decorar mejor la celda. Nos hemos acostumbrado a vivir rodeados de relatos personales, diagnósticos espontáneos, explicaciones psicológicas, genealogías del trauma y autobiografías en miniatura servidas a diario. Termeer, con su pluma decimonónica y su alma rancia, ya sabía algo que seguimos fingiendo no saber: una persona puede explicarse sin cambiar un milímetro.
Conviene recomendar esta novela con cierta prudencia. Alguien podría volver a mirarte raro durante una temporada, y quizá con parte de razón. Sería extraño venderla con una sonrisa amplia y un “te va a encantar”, salvo que uno quiera perder amistades o comprobar la resistencia moral de sus conocidos. Pero es una novela seca, tenaz, de esas que trabajan por desgaste y dejan una especie de residuo oscuro. Emants trabaja con una frialdad paciente: sienta a Termeer delante de nosotros y deja que hable hasta que la confesión, al intentar explicar un crimen, acaba revelando algo peor: la vida entera de un hombre convertida en excusa.
La grandeza de Una confesión póstuma está en esa lenta comprobación de que el verdadero horror puede llegar sin sangre, sin gritos y sin grandes escenas. A veces basta una voz educada, una letra ordenada y un tipo sentado a la mesa explicando, con una calma casi administrativa, cómo consiguió convertir su cobardía en biografía.
Quizá por eso se lleva mis cinco estrellas: por Termeer, sí, pero también por lo que obliga a vigilar en uno mismo mientras lo lee. Y eso no ocurre todos los días. Ni falta que hace, francamente.
September 3, 2025
I dislike books that open with something spicy then expect you to wait as the author goes on a tangent about other things before we get to it. That being said, I didn't mind it here because the opening revelation (he murdered his wife) isn't all that important to the quality of writing nor, for that matter, to the content of the piece (which is the book's weak point but we'll get to that). So, as I said, our narrator, William Termeer, begins by confessing to this murder and proceeds to tell us how he got there, became that man, by taking us back to his youth, his defining experiences, his formative years.
I read the first third of this book and was convinced it was going to be a new favourite; it's everything I love in a book, beautiful prose, full of creative language, nested sentences, with a misanthropic protagonist burdened by antisocial tendencies he doesn't fully understand, and a bildungsroman narrative that develops slowly. The book has so much in common with others that came later such as The Stranger and No Longer Human, novels examining the life of the outsider, people who don't know how to be human. Termeer admits that he is performing, mimics the normalcy of others, and laments his shyness and inability to be confident and interesting. He has no hinterland, no personality, and is essentially an unpleasant and cold individual who, unsurprisingly, has few redeeming qualities. At school he didn't care about anything, and this continues into adulthood, his only noticeable vice, or feature of humanity, being that he wants sex with women -- something beyond his means because he didn't know how to communicate with them. There's a rather wonderful part where, in Switzerland, he meets a woman and tries to ingratiate himself into her life. But as soon as more impressive men arrive, bigger, louder, more fun, more overtly social, she immediately drops him as though he never existed. He is a dour and emotionally distant man by comparison. But is this entirely his fault? What can he realistically do to become someone else? The book takes us through his early years into adult life, into his continued inability to become a person. And all of these experiences are brought to us with prose that is just sublime, even when it is filled with self-pity and vitriol.
It's rich, decadent prose, luxurious and full, with creativity and humour, often self-deprecating, and best of all, always introspective. Despite being an awful person, you listen intently, even sympathise with Termeer, and wonder how he will find a way to portray himself as the victim in his next experience. There was also a nice little meta moment when Termeer goes to see a play (which he loved) by a playwright called... Marcellus Emants.
And as I said, I thought this was going to be a new favourite of mine because I was loving every inch of it. But then the book starts to outstay its welcome slightly; Emants focuses (perhaps understandably given the premise) on Termeer's relationship with his wife Anna. It stands to reason that he wants to pay off the opening confession with some context but the book gets bogged down here, and loses its way. Their courtship, relationship, and marriage is uninteresting even when Emants throws in the death of their child (which Termeer is openly glad of), and even the flirtatious potential affair between Anna with De Kantere offers little more than an opportunity for Termeer to feel sorry for himself. It's all a little dry and has the detrimental effect of stopping Emants from writing his fluid introspective prose, this now replaced with standard story telling, dialogue, events. It's still very good but the magnificent self-centred ruminations of Termeer are now somewhat interrupted and reduced to a melodramatic soap opera. Even the ending (he gets away with it) can't save it as he returns, rather beautifully, to his selfish and cowardly ways.
Nonetheless, I mostly loved this and would definitely recommend it. 4.8
I read the first third of this book and was convinced it was going to be a new favourite; it's everything I love in a book, beautiful prose, full of creative language, nested sentences, with a misanthropic protagonist burdened by antisocial tendencies he doesn't fully understand, and a bildungsroman narrative that develops slowly. The book has so much in common with others that came later such as The Stranger and No Longer Human, novels examining the life of the outsider, people who don't know how to be human. Termeer admits that he is performing, mimics the normalcy of others, and laments his shyness and inability to be confident and interesting. He has no hinterland, no personality, and is essentially an unpleasant and cold individual who, unsurprisingly, has few redeeming qualities. At school he didn't care about anything, and this continues into adulthood, his only noticeable vice, or feature of humanity, being that he wants sex with women -- something beyond his means because he didn't know how to communicate with them. There's a rather wonderful part where, in Switzerland, he meets a woman and tries to ingratiate himself into her life. But as soon as more impressive men arrive, bigger, louder, more fun, more overtly social, she immediately drops him as though he never existed. He is a dour and emotionally distant man by comparison. But is this entirely his fault? What can he realistically do to become someone else? The book takes us through his early years into adult life, into his continued inability to become a person. And all of these experiences are brought to us with prose that is just sublime, even when it is filled with self-pity and vitriol.
If I am cold, indifferent, bent on sensual pleasure, beyond the reach of altruism, nevertheless a few bars of Wagner, a glass of champagne, a beautiful painting, the echo of church music, can -- or rather could -- fill me with enthusiastic, voluble friendliness, cerebral reverence, self-denying love. At such times I feel as if my sluggish blood suddenly begins to flow faster, a tension arises in my slack nerves, and it becomes light, colourful, lively in my exhausted, grey brain. I feel a revulsion for my ordinary sober self, with its indifference toward what interests people, what holds them together, and its singular desire some day to cause pain, particularly to women; and as the yearning to offer some great sacrifice makes my soul glow with sombre enthusiasm, there arises before my misty eyes the immaculately beautiful form in chastely girded attire of her whom I kneeling adore but never shall possess.
It's rich, decadent prose, luxurious and full, with creativity and humour, often self-deprecating, and best of all, always introspective. Despite being an awful person, you listen intently, even sympathise with Termeer, and wonder how he will find a way to portray himself as the victim in his next experience. There was also a nice little meta moment when Termeer goes to see a play (which he loved) by a playwright called... Marcellus Emants.
And as I said, I thought this was going to be a new favourite of mine because I was loving every inch of it. But then the book starts to outstay its welcome slightly; Emants focuses (perhaps understandably given the premise) on Termeer's relationship with his wife Anna. It stands to reason that he wants to pay off the opening confession with some context but the book gets bogged down here, and loses its way. Their courtship, relationship, and marriage is uninteresting even when Emants throws in the death of their child (which Termeer is openly glad of), and even the flirtatious potential affair between Anna with De Kantere offers little more than an opportunity for Termeer to feel sorry for himself. It's all a little dry and has the detrimental effect of stopping Emants from writing his fluid introspective prose, this now replaced with standard story telling, dialogue, events. It's still very good but the magnificent self-centred ruminations of Termeer are now somewhat interrupted and reduced to a melodramatic soap opera. Even the ending (he gets away with it) can't save it as he returns, rather beautifully, to his selfish and cowardly ways.
Nonetheless, I mostly loved this and would definitely recommend it. 4.8
March 5, 2024
idk if you guys knew this, but I’m from the netherlands, and I have to read 3 books written by dutch authors for school😭 I HATE reading dutch books so yay!! this is gonna be so much funnn :)
book 3/3 LAST ONE YESS
book 3/3 LAST ONE YESS
July 31, 2015
Really a brilliant story. Termeer, the narrator, is a twisted man and a troubled one. He finds himself a beautiful woman, but instead of finding happiness in his marriage, he discovers it to be a source of self-hatred. When he becomes caught up in an affair with a woman demanding all his money, he is driven to murder. While reading the story I kept questioning: What is the self and how does it evade or come to terms with itself? I have never read anything from Marcellus Emants before this novel, but he is really close to tradition of Dostoyevsky. I loved reading this story and this is one of the greatest quotes:
“Only a fool can be happy. For happiness consists of two contradictory elements: contentment and pleasure. Enjoy pleasure and you have no contentment; be content and you have no pleasure. For this reason happiness is conceivable only for those who enjoy themselves without thinking that they will always want more and thus be discontented, or for those who are content without thinking that they have no pleasure. Whoever reflects can never be happy, unless he is a fanatic and thus blinded…thus exercising control over his intelligence with his feelings, instead of the other way round”
“Only a fool can be happy. For happiness consists of two contradictory elements: contentment and pleasure. Enjoy pleasure and you have no contentment; be content and you have no pleasure. For this reason happiness is conceivable only for those who enjoy themselves without thinking that they will always want more and thus be discontented, or for those who are content without thinking that they have no pleasure. Whoever reflects can never be happy, unless he is a fanatic and thus blinded…thus exercising control over his intelligence with his feelings, instead of the other way round”
Read
March 6, 2017Murderers, adulterers, the wholesale indolent, all of them capable of their charming moments. But when all of the above coalesce in one man who is also self-analyzing, self-piteous and self-loathing, well, it can make for a dreadful 192 pages.
September 30, 2021
“Mijn vrouw is dood en al begraven.”
Dat is de eerste zin van deze roman.
Op de volgende bladzijde vernemen we al wat meer. “Soms – bijvoorbeeld ’s nachts, of wanneer ik me verbeeld dat iemand achter de deur me beluistert – MOET ik hardop uitroepen: ik heb haar vermoord!”
En dan ontvouwt zich het hele verhaal. Hoe is het zo ver kunnen komen?
Waarom heeft de ik-persoon zijn vrouw vermoord?
En dan ben je vertrokken en kan je het boek niet meer weg leggen.
Spannend, hoewel je weet wat hij gaat doen.
Schitterend hoe hij je als lezer inpakt. Sympathie hebben? Medeleven?
Maar hij is toch gewoon een vreselijke man?
Hij weet dat zelf, maar hij kan er niets aan doen. Is hij voorbestemd? Zit het in zijn genen?
Naturalisme ten top.
Geen vrolijk boek, maar wel prachtig.
Enkele citaten:
“Ik was doodsbang voor de maatschappij. Meestal gaf ze me de indruk van een soort kale, donkere strafkolonie te zijn, waarin geketende misdadigers door meedogenloze opzichters met zweepslagen aan het werk worden gehouden.” (p.39)
“Waaruit maakt u op dat ik koel ben? Kan u in mijn ziel lezen? Ik geloof ’t niet. Maar ik doe niet als anderen, nietwaar? Dat is eigenlijk uw grief of liever de grief van uw vrouw. Zij schijnt tot de mensen te horen, die van te voren weten, hoe iemand in elk stadium van zijn leven zich behoort te gedragen! Allen moeten gelijk zijn en hetzelfde doen. Iedereen moet gedresseerd worden.” (p104)
“Zou tevredenheid op de keper beschouwd misschien altijd het product van afleiding, van een gedwongen niet-doordenken zijn?” (p.112)
Kijk, dat is zo’n zin waarin je hem als lezer wel gelijk kan geven. Als je niet doordenkt over het leven, zal je wel sneller tevreden zijn.
“En toen begon eindelijk de nieuwe dag koud blauw-grijs heen te schemeren door de vuil rossige gasglans in het duister vertrek.
Wat zou hij brengen, die nieuwe dag?
Doffe geluiden rommelden om in de verte; een spoorfluit trilde aan over de weiden; de mensen ontwaakten.”
Die sfeerschepping en die beschrijvingen doen mij een beetje aan Couperus denken.
Dat is de eerste zin van deze roman.
Op de volgende bladzijde vernemen we al wat meer. “Soms – bijvoorbeeld ’s nachts, of wanneer ik me verbeeld dat iemand achter de deur me beluistert – MOET ik hardop uitroepen: ik heb haar vermoord!”
En dan ontvouwt zich het hele verhaal. Hoe is het zo ver kunnen komen?
Waarom heeft de ik-persoon zijn vrouw vermoord?
En dan ben je vertrokken en kan je het boek niet meer weg leggen.
Spannend, hoewel je weet wat hij gaat doen.
Schitterend hoe hij je als lezer inpakt. Sympathie hebben? Medeleven?
Maar hij is toch gewoon een vreselijke man?
Hij weet dat zelf, maar hij kan er niets aan doen. Is hij voorbestemd? Zit het in zijn genen?
Naturalisme ten top.
Geen vrolijk boek, maar wel prachtig.
Enkele citaten:
“Ik was doodsbang voor de maatschappij. Meestal gaf ze me de indruk van een soort kale, donkere strafkolonie te zijn, waarin geketende misdadigers door meedogenloze opzichters met zweepslagen aan het werk worden gehouden.” (p.39)
“Waaruit maakt u op dat ik koel ben? Kan u in mijn ziel lezen? Ik geloof ’t niet. Maar ik doe niet als anderen, nietwaar? Dat is eigenlijk uw grief of liever de grief van uw vrouw. Zij schijnt tot de mensen te horen, die van te voren weten, hoe iemand in elk stadium van zijn leven zich behoort te gedragen! Allen moeten gelijk zijn en hetzelfde doen. Iedereen moet gedresseerd worden.” (p104)
“Zou tevredenheid op de keper beschouwd misschien altijd het product van afleiding, van een gedwongen niet-doordenken zijn?” (p.112)
Kijk, dat is zo’n zin waarin je hem als lezer wel gelijk kan geven. Als je niet doordenkt over het leven, zal je wel sneller tevreden zijn.
“En toen begon eindelijk de nieuwe dag koud blauw-grijs heen te schemeren door de vuil rossige gasglans in het duister vertrek.
Wat zou hij brengen, die nieuwe dag?
Doffe geluiden rommelden om in de verte; een spoorfluit trilde aan over de weiden; de mensen ontwaakten.”
Die sfeerschepping en die beschrijvingen doen mij een beetje aan Couperus denken.
October 13, 2022
Prachtig boek !
May 31, 2024
? Na 40 jaar het boek van mijn speciaalstudie Nederlandse literatuur weer herlezen.
🤔 Blijft voor mij een mooi boek, ook door de naturalistische stijl (de gedachte was dat een mens bepaald was door erfelijkheid en zijn omgeving en daar dan weinig aan kon veranderen...) waarin de gedachten van de hoofdpersoon Herman Termeer zijn weergegeven. Vanaf pagina 70 vond ik het langdradiger worden en nog zwaarder om te lezen. Het blijft een beklemmend boek dat ik dan vaak afwissel met korte verhalen en gedichten, zodat het niet te erg in je hoofd gaat zitten in de week dat je het leest. Ik vond het later met de discussie met de Kantere weer interessanter worden.
=> Ik heb nog verschillende boeken van Emants in mijn boekenkast liggen. Ik weet nog dat ik indertijd ook Inwijding en Vijftig voor mijn speciaalstudie gelezen heb, Mensen staat nog ongelezen in mijn boekenkast.
MW 21/7/20
🤔 Blijft voor mij een mooi boek, ook door de naturalistische stijl (de gedachte was dat een mens bepaald was door erfelijkheid en zijn omgeving en daar dan weinig aan kon veranderen...) waarin de gedachten van de hoofdpersoon Herman Termeer zijn weergegeven. Vanaf pagina 70 vond ik het langdradiger worden en nog zwaarder om te lezen. Het blijft een beklemmend boek dat ik dan vaak afwissel met korte verhalen en gedichten, zodat het niet te erg in je hoofd gaat zitten in de week dat je het leest. Ik vond het later met de discussie met de Kantere weer interessanter worden.
=> Ik heb nog verschillende boeken van Emants in mijn boekenkast liggen. Ik weet nog dat ik indertijd ook Inwijding en Vijftig voor mijn speciaalstudie gelezen heb, Mensen staat nog ongelezen in mijn boekenkast.
MW 21/7/20
April 12, 2012
Like a Dutch version of Notes from the Underground, this is the confession of a man (of a mind) struggling to understand himself, to adapt to his environment, to find happiness. Here’s a sample: “I spent many an evening drinking in my room so that, excited for half an hour, I would once more be able to project a romantic plan of the future. I knew it would never be put into operation, but at least it provided me with a dull foretaste of glorious emotions, a shudder of imaginary life.”
May 12, 2023
If Celine wasn't influenced by this, I'd be surprised.
October 1, 2022
Ik heb dit boek opnieuw gelezen. Nu had ik medelijden met de hoofdpersoon: zijn hele leven uitgesloten, niet weten hoe hij met mensen moet omgaan, krampachtig geluk en liefde najagen en dat nergens vinden. Het lijkt me wel een autist nu ik het boek herlas.
September 27, 2025
Voor de lijst, is dit een prima boek, maar echt niks waarvan ik dacht, wow.
May 15, 2016
Wees gewaarschuwd! Ga niet houden van Willem Termeer Lookalikes en mocht dit wél gebeuren, blijf dan vooral niet hangen uit plichtsbesef. 1) Hij sleurt je mee de verzuring in en 2) je sterft ver voor je tijd, inmiddels ook van alle levensvreugde beroofd.
Willem is een diep ongelukkig individu, een ongelooflijke muggenzifter die zichzelf en anderen continue onder de loep neemt en veroordeeld. Tot liefde is hij niet in staat en zijn leven staat in het teken van zoeken naar kortstondige momenten van genot, wat hem moeilijker valt dan de meeste mensen (en vervolgens uit jaloezie weer tot waanzin drijft).
Tijdens het lezen bekroop mij de gedachte dat hij zichzelf te hard beoordeelde. Door die focus op zijn tekortkomingen en zijn zelfveroordeling zie je de wereld door zijn bril. Mogelijk zag de buitenwereld hem helemaal niet op deze wijze. Het is een mooi betoog over de gevangenis waarin een mensenbrein zichzelf kan plaatsen.
Helaas wel een fulfilling prophecy, want zelfs al dácht hij oorspronkelijk slechts dat hij een hufter was die nooit geboren had moeten worden - uiteindelijk wórdt hij het ook.
We hebben allemaal een beetje van Willem in onszelf. Dit boek is een mooie waarschuwing tegen de verzuring.
Mooie roman, gelezen in de oorspronkelijke spelling, wat het een bepaalde charme gaf maar uiteindelijk ook iets meer afstand. Had het in retrospect liever hertaald gelezen (al begrijp ik dat dit voor velen vloeken in de kerk is).
Willem is een diep ongelukkig individu, een ongelooflijke muggenzifter die zichzelf en anderen continue onder de loep neemt en veroordeeld. Tot liefde is hij niet in staat en zijn leven staat in het teken van zoeken naar kortstondige momenten van genot, wat hem moeilijker valt dan de meeste mensen (en vervolgens uit jaloezie weer tot waanzin drijft).
Tijdens het lezen bekroop mij de gedachte dat hij zichzelf te hard beoordeelde. Door die focus op zijn tekortkomingen en zijn zelfveroordeling zie je de wereld door zijn bril. Mogelijk zag de buitenwereld hem helemaal niet op deze wijze. Het is een mooi betoog over de gevangenis waarin een mensenbrein zichzelf kan plaatsen.
Helaas wel een fulfilling prophecy, want zelfs al dácht hij oorspronkelijk slechts dat hij een hufter was die nooit geboren had moeten worden - uiteindelijk wórdt hij het ook.
We hebben allemaal een beetje van Willem in onszelf. Dit boek is een mooie waarschuwing tegen de verzuring.
Mooie roman, gelezen in de oorspronkelijke spelling, wat het een bepaalde charme gaf maar uiteindelijk ook iets meer afstand. Had het in retrospect liever hertaald gelezen (al begrijp ik dat dit voor velen vloeken in de kerk is).
December 18, 2018
I imagine most reviews of this book will be fairly negative. There is nobody to like, no sympathy and it is fairly dense and not exactly a breeze. Think something like a less-dull Zweig or a less-skilled Turgenev. This is a descent into the inferno - and it won't spoil it to say that it doesn't end well. So why bother? Well...it's really well-written and if you ever wanted to understand the nature of pure misery in a divorce - here you go. This is a warning against bad-marriage. It's also a great psychological portrait of a misanthrope that avoids any moralizing that would render this book useless. It's not exactly a portrait of a man that finds such a lack of meaning in life that death becomes his distinguishing desire but mostly because there's a lack of certainty to the main character that makes you think. Zweig would have thought it for you, led you by your nose, Emants is more skilled and while at no time did I generate any mercy for this murderer - I was able to clearly understand how a crime of lack-of-passion could unfold.
August 20, 2017
Willem Termeer is een onsympathieke, egocentrische, luie donder. Een narcist met een grenzeloos minderwaardigheidscomplex. Een misanthroop, die dat ook nog eens van zichzelf weet. Tegelijkertijd is Termeer een geloofwaardig persoon: waarschijnlijk lopen er op de wereld talloze termeertjes rond. Emants zet in deze (tijdloze) roman op buitengewoon knappe wijze een persoon neer, die je als lezer beurtelings veracht en meelijwekkend vindt. Een prachtige vertelling!
November 19, 2023
Vrank en vrij, onthutsend en deprimerend, sterk dostojevskiaan (ook vergelijkbaar met "la chute" van Camus).
October 27, 2020
Ik vond het nog steeds geen leuk boek, oeps. :')
March 29, 2011
Termeer is like the train wreck we can see about to happen, there's no avoiding it, we want to look away but can't.
Termeer is the quintessential narcissist. A victim of a childhood in which his father wasn't nurturing and the role models his parents presented as husband and wife, he matures into an adult who believes the world owes him; his happiness is not a choice (his), but instead what the world presents him. He is, he laments, what he is, and the world must accept him, glass seven-eighths empty man that he is, as he is. It is a role he chooses and in which he takes much pride, always playing the victim. Yet the happiness given him, in the guise of a woman who initially loves his aloneness, he manages to sabotage.
His young wife, Anna, soon gives birth to a daughter only to die at eighteen months. Termeer, who felt no love toward the child (paying forward the love his father withheld from him), is relieved at this turn of events and is impotent to comfort his grief-stricken wife. Soon after, she moves his bed into another room and they live apart, speaking less and less to one another, with Termeer withdrawing more and more into himself.
Eventually Termeer takes a mistress whom, he is convinced, will provide him the love he so craves. Knowing she is taking him only for his money, he plunges headlong into wooing her at all costs. Eventually he confronts Anna with divorce, suggesting their marriage is based on lies and falsehoods; but his intent is that she take the initiative so that he, again, ends up the victim. But Anna resists, intent on performing her "duty." All of which sets the stage for the tour de force denouement.
Translated and with an introduction by J. M. Coetzee, the narrative is written in first person narrative, which lends immediacy to the story.
A mesmerizing tale brilliantly told and highly recommended.
Termeer is the quintessential narcissist. A victim of a childhood in which his father wasn't nurturing and the role models his parents presented as husband and wife, he matures into an adult who believes the world owes him; his happiness is not a choice (his), but instead what the world presents him. He is, he laments, what he is, and the world must accept him, glass seven-eighths empty man that he is, as he is. It is a role he chooses and in which he takes much pride, always playing the victim. Yet the happiness given him, in the guise of a woman who initially loves his aloneness, he manages to sabotage.
His young wife, Anna, soon gives birth to a daughter only to die at eighteen months. Termeer, who felt no love toward the child (paying forward the love his father withheld from him), is relieved at this turn of events and is impotent to comfort his grief-stricken wife. Soon after, she moves his bed into another room and they live apart, speaking less and less to one another, with Termeer withdrawing more and more into himself.
Eventually Termeer takes a mistress whom, he is convinced, will provide him the love he so craves. Knowing she is taking him only for his money, he plunges headlong into wooing her at all costs. Eventually he confronts Anna with divorce, suggesting their marriage is based on lies and falsehoods; but his intent is that she take the initiative so that he, again, ends up the victim. But Anna resists, intent on performing her "duty." All of which sets the stage for the tour de force denouement.
Translated and with an introduction by J. M. Coetzee, the narrative is written in first person narrative, which lends immediacy to the story.
A mesmerizing tale brilliantly told and highly recommended.
May 15, 2019
A Dutch Underground Man, but nowhere near as scathing and psychologically probing as Dostoevsky's finer work. Still, Dutch existentialism has its own nuances, its own rhythms—and Coetzee is a masterful translator here. Many kudos to NYRB for reprinting this, but, in reality it is best read with the real Underground Man in mind—preferably after a long break away from Dostoevsky's text, or as a prefatory primer for virgin readers to the true Underground Man.
Despite all of his singular and cultural differences, which do make for interesting reading, Emants's narrator, Termeer, is a mere lackey to Dostoevsky's Underground Man, not to mention the Russian writer's more masterful—and even more terse—explorations of alienation, misanthropy, and utter annihilation combined with a psychological insight that makes Emants's work, while groundbreaking in its way, read like charcoal sketches held up beside a dizzyingly taut masterpiece.
Despite all of his singular and cultural differences, which do make for interesting reading, Emants's narrator, Termeer, is a mere lackey to Dostoevsky's Underground Man, not to mention the Russian writer's more masterful—and even more terse—explorations of alienation, misanthropy, and utter annihilation combined with a psychological insight that makes Emants's work, while groundbreaking in its way, read like charcoal sketches held up beside a dizzyingly taut masterpiece.
March 20, 2025
Leeslijst Nederlandse letterkunde - moderne periode
Dit was echt een race tegen de klok om uitgelezen te krijgen en amai die Willem Termeer heeft serieuze woedeproblemen seg. Het was zo geschreven dat het echt aanvoelde als een soort autobiografie en ik vond het met momenten onwennig creepy om Willems gedachtegang volledig mee te volgen. Het las ook verbazingwekkend vlot voor een boek uit 1894, dus yay voor mij en m’n deadline :)
Ik stel me wel echt nog steeds vragen bij hoe iemand zo immens onverschillig in het leven kan staan, like dude you just really don’t care do you? Het is echt alsof de enige emoties die die man kon voelen woede en angst zijn.
Dit was echt een race tegen de klok om uitgelezen te krijgen en amai die Willem Termeer heeft serieuze woedeproblemen seg. Het was zo geschreven dat het echt aanvoelde als een soort autobiografie en ik vond het met momenten onwennig creepy om Willems gedachtegang volledig mee te volgen. Het las ook verbazingwekkend vlot voor een boek uit 1894, dus yay voor mij en m’n deadline :)
Ik stel me wel echt nog steeds vragen bij hoe iemand zo immens onverschillig in het leven kan staan, like dude you just really don’t care do you? Het is echt alsof de enige emoties die die man kon voelen woede en angst zijn.
February 27, 2023
Had het leuker verwacht, maar had beter moeten weten
May 18, 2021
Het is erg mooi geschreven, maar iets te veel van hetzelfde.
March 16, 2025
JEEEJ! Dit was het laatste boek wat ik ooit voor school heb moeten lezen!! Alleen nog mijn Nederlands mondeling en dan, klaarr! Nu kan ik eindelijk alle leuke boeken gaan lezen die op m' lijstje staan!
3.5. Audioboek van Cees van Ede op Spotify.
Geen leuk boek, maar wel interessant en best oké voor een literatuurboek.
SPOILERS!!!
Termeer heeft zijn vrouw Anna gedood met het slaapmiddel wat zij nam, omdat zij met Kanter ging achter zijn rug om en hij andersom met Carolien.
3.5. Audioboek van Cees van Ede op Spotify.
Geen leuk boek, maar wel interessant en best oké voor een literatuurboek.
SPOILERS!!!
Termeer heeft zijn vrouw Anna gedood met het slaapmiddel wat zij nam, omdat zij met Kanter ging achter zijn rug om en hij andersom met Carolien.
January 18, 2023
Magnífico relato que narra, desde la pesadumbre de un ser atormentado, la naturaleza de un hombre que se odia a sí mismo y, por ende, a los demás.
La mirada crítica del protagonista amplía, a sobremanera, los grises matices de la niebla en la que la novela se desenreda.
Además, es notorio que para el propio Termeer (nuestro protagonista) la vida es una constante hostilidad, un cruel lugar en el cual un hombre de su condición puede ser destruido en cuestión de instantes. De congénita sociopatía, Termeer no conoce la felicidad y la búsqueda del placer lo asfixia, perennemente, en su propia condición.
Escrito en una primera persona que enriquece el relato (pues como ya se ha comentado, el protagonista golpea siempre con el martillo de su reflexión), sobresale el dominio del lenguaje de parte de su autor, pues existe una diversidad de palabras que, al ser bien comprendidas, expresan detalladamente las observaciones que el protagonista ejerce sobre sí y sobre los demás.
Nada que envidiarle a obras de talla más reconocida, pues ésta es, sin duda alguna, una de las mejores novelas escritas en primera persona que realzan por encima la introspección del protagonista jamás escritas.
La mirada crítica del protagonista amplía, a sobremanera, los grises matices de la niebla en la que la novela se desenreda.
Además, es notorio que para el propio Termeer (nuestro protagonista) la vida es una constante hostilidad, un cruel lugar en el cual un hombre de su condición puede ser destruido en cuestión de instantes. De congénita sociopatía, Termeer no conoce la felicidad y la búsqueda del placer lo asfixia, perennemente, en su propia condición.
Escrito en una primera persona que enriquece el relato (pues como ya se ha comentado, el protagonista golpea siempre con el martillo de su reflexión), sobresale el dominio del lenguaje de parte de su autor, pues existe una diversidad de palabras que, al ser bien comprendidas, expresan detalladamente las observaciones que el protagonista ejerce sobre sí y sobre los demás.
Nada que envidiarle a obras de talla más reconocida, pues ésta es, sin duda alguna, una de las mejores novelas escritas en primera persona que realzan por encima la introspección del protagonista jamás escritas.
Read
October 31, 2019A chronically miserable misanthrope details his pointless life and terrible crimes in this confessional novel lying somewhere between Dostoevsky and Jim Thompson. Why are some men better than others? Are we constitutionally equipped for certain behavioral patterns, and if so, does this inborn identity not make a mockery of conventional morality? The confessional novel as a subgenre can get tiring pretty quickly, bogging down in endless description of petty grotesques, but Emants manages to pull it off pretty fabulously. The writing is lucid is bitter, the questions being asked thoughtful and sincere. Really very good, if, obviously, quite grim.
December 14, 2023
Zeer onderbelicht. Emants schrijft prachtig. Misschien wel het beste wat ik ooit van Nederlandse bodem heb gelezen.
Knullig na-praters comment om te hypen dat ‘de Nederlandse literatuur dood is’, maar zodra je dit (of Nescio) eenmaal hebt gelezen, besef je wel hoe waar dat is, wat voor goeds er wel niet is geschreven, en wil je nooit meer terug naar je alledaagse Hollandsche polderroman vol goedkope vulgariteiten.
Knullig na-praters comment om te hypen dat ‘de Nederlandse literatuur dood is’, maar zodra je dit (of Nescio) eenmaal hebt gelezen, besef je wel hoe waar dat is, wat voor goeds er wel niet is geschreven, en wil je nooit meer terug naar je alledaagse Hollandsche polderroman vol goedkope vulgariteiten.
December 27, 2021
Un libro espléndido. La miseria que rodea a Termeer es tan palpable, que a ratos, uno como lector se hunde con él su miseria. Un libro que te permite sentir emociones (y no las agradables) a flor de piel.
February 4, 2016
Nee, dit vond ik niks
September 26, 2019
Het was minder saai dan de andere boeken die ik de laatste tijd moet lezen. Wat een argument😂
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