Jean Santeuil

by Marcel Proust

Drawing on the intense emotional experiences of his youth, Proust tells the story of boyhood summers of strawberries and cream cheese, of garlands of pink blossom under branches of white may, of love and its lies, of political scandal and of his deep feeling for his parents.

Genres: French Literature, Fiction, Classics, France, Collections, Novels, 20th Century

768 pages, Paperback

First published January 1, 1952

About the author

Marcel Proust was a French novelist, best known for his 3000 page masterpiece À la recherche du temps perdu (Remembrance of Things Past or In Search of Lost Time), a pseudo-autobiographical novel told mostly in a stream-of-consciousness style.

Born in the first year of the Third Republic, the young Marcel, like his narrator, was a delicate child from a bourgeois family. He was active in Parisian high society during the 80s and 90s, welcomed in the most fashionable and exclusive salons of his day. However, his position there was also one of an outsider, due to his Jewishness and homosexuality. Towards the end of 1890s Proust began to withdraw more and more from society, and although he was never entirely reclusive, as is sometimes made out, he lapsed more completely into his lifelong tendency to sleep during the day and work at night. He was also plagued with severe asthma, which had troubled him intermittently since childhood, and a terror of his own death, especially in case it should come before his novel had been completed. The first volume, after some difficulty finding a publisher, came out in 1913, and Proust continued to work with an almost inhuman dedication on his masterpiece right up until his death in 1922, at the age of 51.

Today he is widely recognized as one of the greatest authors of the 20th Century, and À la recherche du temps perdu as one of the most dazzling and significant works of literature to be written in modern times.

Reviews

[Noel Ward · Rating 4 out of 5]

This is definitely a book for Proustians. If In Search of Lost Time is a finished painting then this is the charcoal sketch it started as. It has all the phenomenology but not the cohesive structure of the longer work. Time here is lost but not regained. It's an easier read in one sense as it is composed of shorter vignettes or scenes compared to Lost Time and there are more natural pausing spots but it's also less satisfying as things are not tied together at the end.

Lost Time seems to me to be muddier and dreamier with more meandering sentences and fewer anchoring points. In Lost Time he bounces around temporally and casts all the characters in multiple lights. Reading this work makes it apparent just how intentional that was. Reading this also REALLY makes me want to read In Search of Lost Time again soon.

[Joe Pfeiler · Rating 3 out of 5]

This book was my first exposure to Marcel Proust. After I read the preface I realized Jean Santeuil would normally be read after In Search of Lost Time because it’s considered by many to be Proust’s “trial run,” so to speak, for the latter. Proust’s writing hadn’t yet evolved, many say, into the refined style for which he’s known. Also, it’s believed Jean Santeuil was neither edited nor revised which explains some considerable repetition in places, repetition that feels as if he dwells on a thought. Still, I read Jean Santeuil in full, and with it, Edmund White’s Marcel Proust.

I was particularly interested in Proust’s thoughts on how involuntary memory can be invoked by our senses. In Holidays (section II) he explores how music invokes involuntary memory; in Impressions Regained (section VI) a smell reminds him of a whole period of his life. In 1996, age 39, I had my own such experience – I walked into an avocado orchard in the summer and the smell stuck me so deeply that for a moment I was transported back 30 years, to 1966, when I walked the avocado orchard at my grandparents’ farm in summer. Proust concludes Impressions Regained by saying we shouldn’t worry if we seek only beauty because unpleasant things, which we can’t avoid, may also invoke treasured memories of the past. That’s beauty, too.

I was moved by Proust’s thoughts on physiognomy in The Storm (section VII). Places have a physiognomy of their own and also that of a person – a person can be recognized in a place, he says. From my young years until now, when I see certain mountains I see my dad’s face. I’d always thought I was alone, in that. But Proust recognized the phenomena long ago.

An idea I liked: In Separation (section I) reading poetry inspired in Jean words to express thoughts of his own that until then he himself had barely understood. It was as if the poets he read understood his thoughts better than he did, and handed them back to him by giving him words.

Proust is known for writing long sentences, which I’ve read drove some people to distraction during his lifetime. Indeed, he admits, in Henri de Réveillon (section III) that he wanders. By Winter at Réveillon (section VII) my curiosity got the better of me and I counted 483 words in one sentence (and that’s counting hyphenations as single words). Imagine this review, which is 483 words, written as a single sentence. Ouch.

The book is stronger on prose, poetry-like passages, philosophy, and weaker on story line. Characters come and go, and those that stay don’t grow, with the exception of Jean. In this sense, the book reads like a diary. The only real thread is Jean, as he ages and matures. Long sentences and repetition can make Jean Santeuil a tedious read at times, but the rewards are there.

[Jonathan · Rating 4 out of 5]

Marcel Proust started to write Jean Santeuil around 1896 and finally abandoned it by the end of 1899 before embarking on a completely different project of translating some of John Ruskin's works into French. Jean Santeuil was not published until 1952, thirty years after Proust's death, it was translated into English by Gerard Hopkins and published in 1956. Proust started writing it after the completion of his collection of short stories, Pleasures and Days (Les plaisirs et les jours), and it's unclear exactly what sort of novel he had planned. The confusion over his aims is best described by Proust himself at the beginning of the introduction (though I would imagine that this excerpt was added near the end of the project):

Should I call this book a novel? It is something less, perhaps, and yet much more, the very essence of my life, with nothing exraneous added, as it developed through a long period of wretchedness. This book of mine has not been manufactured: it has been garnered.

It is fair to consider Jean Santeuil as a forerunner to his later book In Search of Lost Time (ISOLT) (a.k.a. Remembrances of Things Past). Many of the themes from ISOLT are contained within this book, as well as many of the episodes but there are of course many differences as well. Jean Santeuil is much more clearly biographical than ISOLT with many of the characters, especially Jean's parents, obviously based on people that Proust knew. Once the introduction is out of the way Jean Santeuil starts off in a similar way to ISOLT with Jean unable to sleep unless he gets a goodnight kiss from his mother. Jean Santeuil is written in the third person and, unlike ISOLT, we get to know some of the other characters' thoughts and views. I found this of interest right from the start of my reading of Jean Santeuil as it is quite a different approach to that taken in the later novel where we are basically stuck in the narrator's head and point of view. When I was reading ISOLT I often wondered what the other characters were thinking. The writing style of Jean Santeuil is also more succinct than ISOLT, lacking Proust's more labyrinthine sentences that can be both a joy and a nuisance, giving it a much more direct and punchy effect but maybe missing some of the mystery of ISOLT. Because it's more straightforwardly autobiographical we get more facts: for example, it's stated that Jean is seven years old during the 'night-time kiss' episode: it was never quite clear how old the narrator was during the episode when reading ISOLT and many of us (I read it along with a GoodReads group) believed he was older.

We are warned by André Maurois, in the preface, that:

Jean Santeuil is an entirely different book from Remembrances of Things Past, not only because it is unfinished, but because it lacks the master theme of the later work (the metamorphosis of a weak and nervous child into an artist); the continuity of the leading characters (Odette, Swann, Charlus, Legrandin, Norpois, Vinteuil, and many others are not yet born); the decision to write in the first person, and the courage to plunge into the sulphurous abyss of Sodom.

Which is all true and is what makes Jean Santeuil the weaker book, but for those of us who have read ISOLT it is very interesting to see the early manifestations of the characters and scenarios and to experience Proust trying to work out what to do with his characters. In Jean Santeuil Jean becomes obsessed with a girl, Marie Kossichef, as well as her parents; they play together on the Champs-Elysées and becomes distraught when she does not turn up. Whilst on holiday in Etreuilles (cf. Combray) Jean becomes overwhelmed by the beauty of the hawthorn blossom; his aunt is confined to her bed and views the village events from her window; later on Jean befriends a young aristocrat, Bertrand de Réveillon (cf. Saint-Loup), and recounts an episode where he clambers over the tables and chairs in order to speak to Jean; and there are involuntary memory episodes and artistic musings, which will all sound faimiliar to readers of ISOLT.

One of my favourite epsiodes in ISOLT is when the narrator sobs over having to leave the hawthorn blossom in Combray as he has to return to Paris. Well, in Jean Santeuil there is a similar episode, not quite as histrionic, but great nonetheless.

When Jean and his mother left Etreuilles, Monsieur Sureau had gathered for them great boxfuls of hawthorn and of snowballs which Madame Santeuil had not the courage to refuse. But, as soon as Jean's uncle had gone home, she threw them away, saying that they already had more than enough in the way of luggage. And then Jean cried because he had been separated from the darling creatures which he would have liked to take with him to Paris, and because of his mother's naughtiness.

It's worth comparing it to the episode in ISOLT:

"Oh, my poor little hawthorns," I was assuring them through my sobs, "it isn't you who want me to be unhappy, to force me to leave you. You, you've never done me any harm. So I shall always love you." And, drying my eyes, I promised them that, when I grew up, I would never copy the foolish example of other men, but that even in Paris, on fine spring days, instead of paying calls and listening to silly talk, I would set off for the country to see the first hawthorn-trees in bloom.

In the Jean Santeuil version I imagine little Jean stamping his feet a bit and shedding a tear, whereas in the ISOLT verison I sense something close to psychological trauma. I have to admit that I like both versions.

There is also an example of one of Proust's 'involuntary memory' episodes. I found it very striking and more powerful than the episodes in the later work. I think this is partly because it involves smells rather than taste or other sensory stimuli as the trigger, as I find smells are the most likely, for me, to have such an effect and this event also comes at a point when Jean is already emotionally unstable. It occurs after the teenage Jean has just had an argument with his parents who have told him that he can't see his friend, Henri, as they believe him to be a bad influence. He calls his parents 'mad' and stomps out of the room to his bedroom, slamming doors along the way and smashing a vase in his fury. After he's calmed down a little and feeling a little cold he goes to his wardrobe and pulls out a coat roughly and tears it. It's one of his mother's old coats that has been stored in his wardrobe.

This happened to be a black velvet coat, trimmed with braid, and lined with cherry-coloured satin and ermine, which, mauled by the violence of his attack, he pulled into the room like a young maiden whom a conqueror has seized and dragged behind him by the hair. In just such a way did Jean now brandish it, but even before his eyes had sent their message to his brain, he was aware of an indefinable fragrance in the velvet, a fragrance that had greeted him when, at ten years old, he had run to kiss his mother—in those days still young, still brilliant and still happy—when she was all dressed up and ready to go out, and flung his arms about her waist, the velvet crushed within his hand, the braid tickling his cheeks, while his lips, pressed to her forehead, breathed in the glittering sense of all the happiness she seemed to hold in keeping for him.

The whole scene is brilliant and I wonder why it didn't make it into ISOLT in this form. Jean Santeuil also contains scenes and events that don't appear in ISOLT. For example Jean's father seems to be more prominent than in ISOLT. There are some schoolday scenes as well as character studies of fellow schoolchildren, teachers and work colleagues of his father. There is also a chapter on various scandals that were topical at the time, especially the Dreyfus Affair.

I am only half-way through this long book but it is certainly worthwhile reading. It is always going to be mainly of interest to people that have read ISOLT but the good thing is that it's not just an early version of that novel but different enough to have some novelty. I suspect that the second half may not be as good as the first half, which may indicate why Proust gave up on it but it is surprising that he just abandoned it so abruptly. I have re-read the relevant chapters in the William Carter biography to try to see why Proust gave up on the book but there is little to help us; although Proust experienced some personal problems during this period I think it was mostly weariness that caused him to stop as he'd been working on it for several years. It is surprising though that he didn't try to work some short stories from his efforts or show it to a potential publisher as I'm sure some would have seen the potential in it. Or maybe he didn't because he knew that he would return to it later, refreshed.

[Gresi · Rating 5 out of 5]

Probabilmente i nostri amori successivi sono anche meno sinceri perché conosciamo meglio la vita e cerchiamo più egoisticamente la felicità.

La nascita di questo piccolo grande uomo l’ho vista realizzarsi nel corso della mia permanenza a Babet, e, ora che mi guardo indietro, mi pesa aver letto e divorato tutto questo, nel giro di undici mesi, allora entusiasticamente, il mio contributo a dover mettere il punto finale. Quando di Jean Santeuil non ne sapevo nemmeno l’esistenza, nè tantomeno di Babet, ero una novellina che era un pò intimorita di una simile autorevolezza, ad un classico di tutto rispetto sperticato così tante lodi che il suo processo di lettura potesse rivelarsi impensabile, incomprensibile.
Ma io sono sempre stata un’anima coraggiosa, determinata e testarda che non ha mai amato perdere. Non ha mai amato non provarci, quanto arrendersi senza alcuna possibilità. E quando giunse questo momento, quel momento tanto atteso, fu lentamente, quasi come un percorso di studi che richiede tempo e concentrazione da cui dipenderà un certo rendimento scolastico o universitario che, non volendo leggere solo per vantarmi - cosa che non accade mai -, dovetti prendere consapevolezza che sarebbe stata una di quelle letture che avrei dovuto alternare ad altre e da centellinare lentamente come un buon vino. Dove di buono, anzi di meraviglioso, c’era che questa volta trattasi della genesi alla Recherche, romanzo che non conoscevo affatto, e che io sto battezzando solo adesso, dopo qualche tempo di distanza dalla sua lettura.
Eppure questo battesimo, questo rito mi piace perchè, scrivendo, vengono a galla alcuni momenti, alcuni sprazzi di gioie della mia vita vissuta in sua compagnia e il suo intercedere sul mondo. Il mio mondo che per marcare il mio << starci >>, dovetti affidarmi alla pazienza dei posteri. Il vento dei tempi continuava a tirare. Di libri da leggere ne ho letto e ne leggo sempre tanti, a volte uno per volta, altri due insieme, ma a Jean Santeuil dovevo dare una mano a costruire quella piccola cittadella del suo cuore che lentamente stava per essere eretta. Come? Non lasciandolo solo nemmeno per un istante.
In immagini lontane, remote che trovano sfogo nel ricordo di attimi di vita passata in cui le cose sono in continuo mutamento, emanano una certa luce alimentata dalla poesia che, albergando nel fondo del suo cuore, avrebbe equivalso da addomesticare ogni tristezza o forma di rammarico. La memoria si sarebbe sposata col tempo e il ricordo in cui sono presenti pagine e pagine di poesia. E il paesaggio ritratto aveva a che fare con una gioia incredibile, con una pace atipica del cuore in cui i personaggi sono immersi in un regno segreto e beato in cui esistono tante cose. La sua bellezza coincide con i sentimenti umani, come se si osservasse dal fondo di un atrio gotico. Misura di tutto il resto di cui la letteratura è linfa nonché filo conduttore di essenza, di un Tempo distruttore che contempla il potere dell’alterazione che lo sottrae a un rischio terribile, quello cioè di vedersi sottratto il tempo di scrivere.
In Francia, ho respirato quel vento di mutamento che aveva appena cominciato a soffiare, specie in una campagna dove visse un uomo che fece di giornate essenzialmente tediose, frutto di ricerche, la nascita di un’opera che sicuramente i posteri ricorderanno, in cui la scrittura fu parte importantissima della sua vita. Un uomo di nobili origini che fu come avvolto da un’illuminazione e il cui spirito dovette sorvolare sul resto quanto posando lo sguardo sulle cose più recondite, poiché la scrittura avrebbe potuto essere veritiera gradualmente, suscitando l’ebbrezza degli uomini di espiare tardi le proprie colpe con la sopravvivenza e la sofferenza di chi tenta di sopravvivere. Da qui è stato possibile riconoscere come quell’intelligenza curiosa di cui fu sempre dotato, questa nobiltà di carattere riabilitava e trasmetteva umili gioie in cui il battesimo dell’innocenza era coercitivo a quello della vita. Ed io non ho potuto fare a meno di assistere a tutto questo, con ammirazione, fascino, osservare come il piccolo Jean, alter ego dell’autore, era immerso nella verità della natura preservando nella stessa il potere che gli uomini avrebbero esercitato su di lui.
Amante di Balzac poiché non coinvolse nella sua arte quanto nell’afferrare un mucchio di brutte cose proprio come la vita che li rassomiglia, la natura era la sua unica custode. Unica guida che mediante i ricordi sarebbe stato possibile scovare la verità. E l’arte, quella manifestazione più alta di quanto potesse esistere, poiché dice l’indicibile mostrando la vera essenza delle cose. Il mondo non è realtà oggettiva quanto riflesso del nostro intelletto, rappresentazione soggettiva o derivazione della nostra volontà, e Jean definisce ed afferra ogni cosa, persino ciò che sembra inafferrabile, riflessioni di una creatura che evade dallo spazio nella speranza che lo spazio in cui aleggia coincide con i ricordi della sua infanzia. Quei demoni che si dibattono o si generano da un pozzo di tristezza da cui nulla può tirarlo fuori, quanto l’idea stessa causa del suo male.
Particolarmente distinto fra i nobili di primo livello e quelli di secondo, facilmente riconoscibile da una specie di grazia morale che sarebbe emanazione della stessa purezza. Tutti quei giovani rappresentano la giustizia sociale, l’uguaglianza poetica, l’intelligenza, la bellezza morale ma il cui cuore nasconde l’aspirazione egoistica non sufficientemente intelligente a cogliere il sofismo di certe parole. Spinto o mosso da sentimenti di giustizia mediante cui l’ispirazione diviene movente di grandezza.
L’amore fluttua e invecchia prima del tempo trascorso, Il suo cuore divine scrigno di tanti segreti della sua vita a cui assaporò il tranquillo incanto delle cose, l’innocenza silenziosa di una figura oramai prossima alla morte. Ed il sentimento di cui saremo fagocitati non sarà più confuso nella sua bellezza quanto rinvigorito dalla sua grandezza con il potere di ispirare il desiderio dell’amore e il sentimento della sua tristezza con l’impronta di soddisfarlo. Lo snobismo, i pregiudizi comportano a delle preoccupazioni davanti alla carta, a imprigionare il pensiero poiché ancora inconsapevole di verità universali che solo l’arte avrebbe modellato, la vita avrebbe fatto splendere, vibrato di potenza.
Jean Santeuil fu un abbozzo a un racconto paragonabile dell’esperienza finale del Tempo ritrovato. In queste pagine, è possibile riconoscere il piacere di un ricordo spontaneo quanto trasmutazione dello stesso in una realtà sentita, spettatore dinanzi a qualcosa di molto importante. Una comunicazione che non è quella del presente o del passato ma il sorgere dell’immaginazione nel cui campo si collocano l’una e l’altro. Scrivendo si traccia l'inspirazione e l'ispirazione è una gioia della reminiscenza che coglie l’essenza della vita cercando di renderci sensibili. Dipingendo la vita, certi suoi istanti come ritratti da poter distinguerli dal capolavoro della Recherche, ricco di stroncature che rincorrono a una concezione frammentaria il cui vuoto non prende figura ma resta vuoto, ma la Recherche colmerà questo vuoto come pienezza. E per mezzo della discontinuità data dalla continuità più densa, l’opera rappresenta ciò che è più discontinuo, l’intermittenza di certi istanti. Perchè se l’autore lo avesse concluso, Proust si sarebbe perso, la sua opera sarebbe stata a dir poco impossibile e il Tempo smarrito definitivamente.
Ciò che si può definire reale in letteratura è il risultato di un lavoro spirituale, una specie di scoperta attraverso cui il valore della letteratura non si trova oggetto della memoria o nella materia che si svolge dinanzi allo scrittore ma nella natura del lavoro che il suo spirito compie. Il mondo esterno non deve e non può tenere conto delle leggi perché si crede a un cambio di regime.
Conoscere l’universo ha equivalso a conoscere la propria identità sin dalla giovane età, avvertendo così una grande intensità nell’essenza delle cose ma che non si possono osservare, guardare a occhio nudo se non scrutando se stessi. Eppure è l’ispirazione a donare gioia. E’ la realtà che si scontra col presente che riconduce a momenti in cui la memoria volontaria induce ad affannarsi a scrivere la vita. E Jean Santeuil, pur quanto sia rimasto incompleto, dona una visione splendida, poiché rappresenta quella specie di attesa del mondo ancora sconosciuto in cui la Recherche realizzerà in una sorta di presa di possesso della vita, del tempo e dell’amore.

Perché la vita fa in modo di addolcire i nostri mali al fine di renderci tollerabili. Ma l’immaginazione ci presenta i mali degli altri in tutta la loro intima desolazione, senza mostrarci nulla di ciò che li rende così insignificanti o addirittura dolci.

[Gresi e i suoi Sogni d'inchiostro · Rating 5 out of 5]

Probabilmente i nostri amori successivi sono anche meno sinceri perché conosciamo meglio la vita e cerchiamo più egoisticamente la felicità.

La nascita di questo piccolo grande uomo l’ho vista realizzarsi nel corso della mia permanenza a Babet, e, ora che mi guardo indietro, mi pesa aver letto e divorato tutto questo, nel giro di undici mesi, allora entusiasticamente, il mio contributo a dover mettere il punto finale. Quando di Jean Santeuil non ne sapevo nemmeno l’esistenza, nè tantomeno di Babet, ero una novellina che era un pò intimorita di una simile autorevolezza, ad un classico di tutto rispetto sperticato così tante lodi che il suo processo di lettura potesse rivelarsi impensabile, incomprensibile.
Ma io sono sempre stata un’anima coraggiosa, determinata e testarda che non ha mai amato perdere. Non ha mai amato non provarci, quanto arrendersi senza alcuna possibilità. E quando giunse questo momento, quel momento tanto atteso, fu lentamente, quasi come un percorso di studi che richiede tempo e concentrazione da cui dipenderà un certo rendimento scolastico o universitario che, non volendo leggere solo per vantarmi - cosa che non accade mai -, dovetti prendere consapevolezza che sarebbe stata una di quelle letture che avrei dovuto alternare ad altre e da centellinare lentamente come un buon vino. Dove di buono, anzi di meraviglioso, c’era che questa volta trattasi della genesi alla Recherche, romanzo che non conoscevo affatto, e che io sto battezzando solo adesso, dopo qualche tempo di distanza dalla sua lettura.
Eppure questo battesimo, questo rito mi piace perchè, scrivendo, vengono a galla alcuni momenti, alcuni sprazzi di gioie della mia vita vissuta in sua compagnia e il suo intercedere sul mondo. Il mio mondo che per marcare il mio << starci >>, dovetti affidarmi alla pazienza dei posteri. Il vento dei tempi continuava a tirare. Di libri da leggere ne ho letto e ne leggo sempre tanti, a volte uno per volta, altri due insieme, ma a Jean Santeuil dovevo dare una mano a costruire quella piccola cittadella del suo cuore che lentamente stava per essere eretta. Come? Non lasciandolo solo nemmeno per un istante.
In immagini lontane, remote che trovano sfogo nel ricordo di attimi di vita passata in cui le cose sono in continuo mutamento, emanano una certa luce alimentata dalla poesia che, albergando nel fondo del suo cuore, avrebbe equivalso da addomesticare ogni tristezza o forma di rammarico. La memoria si sarebbe sposata col tempo e il ricordo in cui sono presenti pagine e pagine di poesia. E il paesaggio ritratto aveva a che fare con una gioia incredibile, con una pace atipica del cuore in cui i personaggi sono immersi in un regno segreto e beato in cui esistono tante cose. La sua bellezza coincide con i sentimenti umani, come se si osservasse dal fondo di un atrio gotico. Misura di tutto il resto di cui la letteratura è linfa nonché filo conduttore di essenza, di un Tempo distruttore che contempla il potere dell’alterazione che lo sottrae a un rischio terribile, quello cioè di vedersi sottratto il tempo di scrivere.
In Francia, ho respirato quel vento di mutamento che aveva appena cominciato a soffiare, specie in una campagna dove visse un uomo che fece di giornate essenzialmente tediose, frutto di ricerche, la nascita di un’opera che sicuramente i posteri ricorderanno, in cui la scrittura fu parte importantissima della sua vita. Un uomo di nobili origini che fu come avvolto da un’illuminazione e il cui spirito dovette sorvolare sul resto quanto posando lo sguardo sulle cose più recondite, poiché la scrittura avrebbe potuto essere veritiera gradualmente, suscitando l’ebbrezza degli uomini di espiare tardi le proprie colpe con la sopravvivenza e la sofferenza di chi tenta di sopravvivere. Da qui è stato possibile riconoscere come quell’intelligenza curiosa di cui fu sempre dotato, questa nobiltà di carattere riabilitava e trasmetteva umili gioie in cui il battesimo dell’innocenza era coercitivo a quello della vita. Ed io non ho potuto fare a meno di assistere a tutto questo, con ammirazione, fascino, osservare come il piccolo Jean, alter ego dell’autore, era immerso nella verità della natura preservando nella stessa il potere che gli uomini avrebbero esercitato su di lui.
Amante di Balzac poiché non coinvolse nella sua arte quanto nell’afferrare un mucchio di brutte cose proprio come la vita che li rassomiglia, la natura era la sua unica custode. Unica guida che mediante i ricordi sarebbe stato possibile scovare la verità. E l’arte, quella manifestazione più alta di quanto potesse esistere, poiché dice l’indicibile mostrando la vera essenza delle cose. Il mondo non è realtà oggettiva quanto riflesso del nostro intelletto, rappresentazione soggettiva o derivazione della nostra volontà, e Jean definisce ed afferra ogni cosa, persino ciò che sembra inafferrabile, riflessioni di una creatura che evade dallo spazio nella speranza che lo spazio in cui aleggia coincide con i ricordi della sua infanzia. Quei demoni che si dibattono o si generano da un pozzo di tristezza da cui nulla può tirarlo fuori, quanto l’idea stessa causa del suo male.
Particolarmente distinto fra i nobili di primo livello e quelli di secondo, facilmente riconoscibile da una specie di grazia morale che sarebbe emanazione della stessa purezza. Tutti quei giovani rappresentano la giustizia sociale, l’uguaglianza poetica, l’intelligenza, la bellezza morale ma il cui cuore nasconde l’aspirazione egoistica non sufficientemente intelligente a cogliere il sofismo di certe parole. Spinto o mosso da sentimenti di giustizia mediante cui l’ispirazione diviene movente di grandezza.
L’amore fluttua e invecchia prima del tempo trascorso, Il suo cuore divine scrigno di tanti segreti della sua vita a cui assaporò il tranquillo incanto delle cose, l’innocenza silenziosa di una figura oramai prossima alla morte. Ed il sentimento di cui saremo fagocitati non sarà più confuso nella sua bellezza quanto rinvigorito dalla sua grandezza con il potere di ispirare il desiderio dell’amore e il sentimento della sua tristezza con l’impronta di soddisfarlo. Lo snobismo, i pregiudizi comportano a delle preoccupazioni davanti alla carta, a imprigionare il pensiero poiché ancora inconsapevole di verità universali che solo l’arte avrebbe modellato, la vita avrebbe fatto splendere, vibrato di potenza.
Jean Santeuil fu un abbozzo a un racconto paragonabile dell’esperienza finale del Tempo ritrovato. In queste pagine, è possibile riconoscere il piacere di un ricordo spontaneo quanto trasmutazione dello stesso in una realtà sentita, spettatore dinanzi a qualcosa di molto importante. Una comunicazione che non è quella del presente o del passato ma il sorgere dell’immaginazione nel cui campo si collocano l’una e l’altro. Scrivendo si traccia l'inspirazione e l'ispirazione è una gioia della reminiscenza che coglie l’essenza della vita cercando di renderci sensibili. Dipingendo la vita, certi suoi istanti come ritratti da poter distinguerli dal capolavoro della Recherche, ricco di stroncature che rincorrono a una concezione frammentaria il cui vuoto non prende figura ma resta vuoto, ma la Recherche colmerà questo vuoto come pienezza. E per mezzo della discontinuità data dalla continuità più densa, l’opera rappresenta ciò che è più discontinuo, l’intermittenza di certi istanti. Perchè se l’autore lo avesse concluso, Proust si sarebbe perso, la sua opera sarebbe stata a dir poco impossibile e il Tempo smarrito definitivamente.
Ciò che si può definire reale in letteratura è il risultato di un lavoro spirituale, una specie di scoperta attraverso cui il valore della letteratura non si trova oggetto della memoria o nella materia che si svolge dinanzi allo scrittore ma nella natura del lavoro che il suo spirito compie. Il mondo esterno non deve e non può tenere conto delle leggi perché si crede a un cambio di regime.
Conoscere l’universo ha equivalso a conoscere la propria identità sin dalla giovane età, avvertendo così una grande intensità nell’essenza delle cose ma che non si possono osservare, guardare a occhio nudo se non scrutando se stessi. Eppure è l’ispirazione a donare gioia. E’ la realtà che si scontra col presente che riconduce a momenti in cui la memoria volontaria induce ad affannarsi a scrivere la vita. E Jean Santeuil, pur quanto sia rimasto incompleto, dona una visione splendida, poiché rappresenta quella specie di attesa del mondo ancora sconosciuto in cui la Recherche realizzerà in una sorta di presa di possesso della vita, del tempo e dell’amore.

Perché la vita fa in modo di addolcire i nostri mali al fine di renderci tollerabili. Ma l’immaginazione ci presenta i mali degli altri in tutta la loro intima desolazione, senza mostrarci nulla di ciò che li rende così insignificanti o addirittura dolci.

[Paul · Rating 5 out of 5]

An unpublished masterpiece, this first draft of an abandoned novel was found amongst Proust's papers and painstakingly put together to form Jean Santeuil. Easy to dismiss as a dry run/first draft for his masterpiece In Search of lost Time, this in fact has a rawness and beauty that isn't necessarily found in the greater work, albeit it lacks the cohesive and polished narrative of ISOLT and its overarching theme of the redemptiveness of art. The writing however is pure Proust, with passages of prose that are utterly sublime.

Those who love ISOLT will love this, and will enjoy the similarities, and originalities, that this work offers. An absolute masterpiece even in its first draft, this should be required reading for anyone who completes ISOLT and wants more of the same achingly beautiful prose and that Proust magic.

[Charles · Rating 3 out of 5]

Skipped around quite a bit, as is usually the case with Proust. There's enough in this book to distinguish it from In Search of Lost Time; I do believe it is to some extent complete in itself. That being said, only a few chapters stood out to me, while the vast majority seemed rather boring—I won't say pointless, because that's beyond me as a reader. There were some good observations, for example, on writing, memory ("Impressions Regained," from the sixth section, is the most reminiscent of the mature work), friendship, and nature. All in all, it's quite impressive that, even after writing almost 800 pages, he decided to start over and write several thousand more!

[Anmag · Rating 1 out of 5]

Byla jsem schopná přečíst prvních necelých sto stránek. Nepopírám kvality Proustova textu, ale ve skutečnosti se nejedná o román. Už předmluva a záložka upozorňují čtenáře, že dílo bylo sestaveno Proustovým fanouškem z písemností, které se našly po Proustově smrti, tudíž že nebylo jasné, které pasáže na sebe mají navazovat, jak mají jít chronologicky za sebou a která z případných více verzí jedné pasáže by měla být do textu zařazena. Tento popis bohužel bolestně zlehčuje situaci, zřejmě proto, aby tato více než sedmisetstránková bichle byla prodejná. Už u Hledání ztraceného času je u pátého, šestého a části sedmého dílu patrné, že se jedná o pouhý náčrt zamýšleného děje, sice velmi rozpracovaný, ale přece jen náčrt.
V Jeanu Santeuilovi je to mnohokrát horší. Jména postav se v průběhu "děje" mění (vydavatel se toto sice snažil eliminovat, občas však neúspěšně), jednotlivé úseky (v délce cca 1-2 stran) na sebe absolutně nenavazují, v "ději" se přeskakuje sem a tam a navzdory usilovné snaze vydavatele si jednotlivé pasáže často odporují, popřípadě vůbec není jasné, jak do "děje" zapadají, protože text předtím i potom je jednoznačně vyvrací. A to jsem četla část, kterou podle tvrzení vydavatele Proust ještě stihl chronologicky seřadit očíslováním...
Stručně řečeno, celá kniha je soubor v zásadě spolu nesouvisejících krátkých pasáží, které představují prvotní neumělou verzi některých pasáží z Hledání ztraceného času. V komentáři vydavatele je toto sice implicitně naznačeno, přesto se však komentář tváří, že se jedná o ucelené dílo. Kniha by možná pro ty, co nečetli Hledání ztraceného času, mohla fungovat jako volná sbírka krátkých líčení a esejů na různá témata a variace, ale rozhodně ne jako román.

[Tona Negrete · Rating 5 out of 5]

Desgraciadamente es una novela inacabada, y se nota a lo largo de todas sus páginas.
En general puedo decir que es una obra magistralmente escrita que aborda muchísimos temas: la belleza, el amor, los celos, el mundo, etc.
Como es costumbre, la prosa de Proust no es fácil de seguir, pero es una novela que se disfruta muchísimo.
Difícil, denso, pero bellísimo en la misma proporción.
De nuevo, lastima que no pude concluirse la obra.

[Braaaaais · Rating 3 out of 5]

Es imposible no lamentarse al leer la obra y contemplar todo aquello que nos recuerda lo incompleta que está. En cierta medida es posible que ni siquiera debamos calificar como obra fragmentos que carecen en ocasiones de los enlaces necesarios. Y aun así resulta difícil no apreciar el genio proustiano que hay en ella a pesar de carecer del riquísimo mundo de la Recherche.

[Nancy]

So interesting to see the fragmented drafts of this unfinished novel. Many of the themes sketched here are elaborated in the later novel, IN SEARCH OF LOST TIME. I was also fascinated by the section of JEAN SANTEUIL in which the Hamidian Massacres are mentioned. (This edition includes as an appendix the text of Jean Jaures's speech on the topic.)

[Christiane Andries · Rating 2 out of 5]

Ce livre inclus de tres belle description de jardins, de la nature , d'emotions. Mais comme un roman il me manque une histoire claire. Peut etre on doit le voir comme une peinture impressioniste et le contempler d'une certaine distance pour comprendre le tableau?

[Jim · Rating 4 out of 5]

Definitely Proust, but most assuredly early experimentation, development, fine-tuning-in-process. Brilliant, if less enjoyable, slightly, than his magnum opus. Another reviewer gets it spot on - Noel Ward - so I'd read his review, since mine is rather poor in comparison.

[Sam Paoli]

need to reread

[Charles · Rating 4 out of 5]

For those unfamiliar with this text, it's Proust's failed, unpublished attempt to write what would eventually become A la Recherche du Temps Perdu. Jean is the protagonist, and this novel moves rapidly, even jerkily, through the different phases of his life. Why did it fail? Proust had not yet sufficiently developed his vision of the Whole that would support the magnificent 7 volume later volumes, but he also had not yet found a rhythm for this reflections. It is unnerving to read Santeuil and find much of the tone and some of the insights situated in the larger work, but in Santeuil, these are seemingly unmoored, floating on the marsh of narrative, and not yet fully linked into a wondrous chain of back and forth in narrative time, the older narrator providing the insights and irony about the life that has already unfold and the creation that is in the process of unfolding as Proust writes and the reader reads the words. So, Santeuil is really for the hardcore Proustians, a minor but significant prelude to the main event!

[Aragorn · Rating 5 out of 5]

E' il romanzo giovanile di Proust, secondo cui "nemmeno un rigo andava salvato". Frammentario e statico, è considerato da Proust un suo fallimento letterario, tanto da tacerne l'esistenza ai più. Proprio grazie a questo "fallimento", però, Marcel prenderà coscienza dei suoi limiti - riguardanti soprattutto una non ancora formata concezione estetica dell'Arte - superandoli, con i risultati che sappiamo, nella Recherche.

Però però però

ci sono già tutti i temi che saranno sviluppati nella Recherche, lo stile è già inconfondibilmente proustiano e alcune pagine sono di una bellezza rara...non posso mettergli meno di 5 stelle.

[Vincent Odhiambo · Rating 4 out of 5]

Heavy on imagery but brilliant all the same.

[Solana · Rating 1 out of 5]

One of the few books I've started & not finished. A little too incohesive for my taste.