Con la boquita partía

by Irene B. Trenas, Yolanda Camacho (Prólogo), Juan Alberto Hernández (Ilustrador)

Garrique es un pueblo pequeñito al norte de Andalucía que vive asentado en la rutina. Pero, como todo pueblo, tiene un pasado y pesa sobre él la leyenda de uno de sus habitantes, el Mellao.

La repentina llegada de un extraño removerá el pasado, con sus fantasmas y sus monstruos, y agitará el ánimo de todas las vecinas y vecinos. ¿Lograrán sobreponerse a ello un cuarteto de septuagenarias, el dueño de un bar con solera y un puñado de garriqueños que solo buscaban una vida tranquilita?

Genres: Horror

200 pages, Paperback

Published September 8, 2023

About the author

Irene B. Trenas (Córdoba, 1986) se interesó por la escritura desde niña gracias a los poemas de Gloria Fuertes. Aunque licenciada en Filología Inglesa, trabaja en Integración Social con menores de barriadas en riesgo de exclusión. Ha publicado relatos y microrrelatos en distintos medios y ganado el Premio Droide de Poesía en 2022 y 2023. Ha colaborado en revistas como Droids and Druids y Pulporama, y escrito artículos para El Cadillac Negro durante ocho años. Además, fue co-charlatana durante dos años del podcast Señoras del leño, centrado en la ficción de terror. Le gustan el costumbrismo, las casas encantadas, los alienígenas, beber más zumo de naranja del que recomienda el Ministerio de Sanidad, meter a Mulder y Scully en todas las conversaciones posibles y salir a andar tempranito por las mañanas, como a las abuelas.

Su primera novelette, Con la boquita partía, fue lanzada en 2023 por la Editorial Cerbero, sello que también ha publicado en 2024 su antología de terror Chicharra.

Reviews

[Leo · Rating 5 out of 5]

¿Terror patria? yo digo sí. Cerbero es de las pocas editoriales que con sus autores y autoras, apuestan por esto y siguen siendo los más únicos a la hora de trasmitirnos sus historias.

Hoy os voy a hablar de Garrique, un pueblo chiquito y mu bonito. Donde las verbenas, las abuelitas chismosas y las tortillas de patatas y croquetas están a la orden del día. Hasta que todo se tuerce, cuando se vuelve a hablar de el Mellao. El hombre más oscuro y mezquino que vivió aquí.

Una obra cortita, costumbrista, llena de toques de horror, abuelas marikas todopoderosas y un misterio que se resuelve de la manera más san*grienta y terrible posible. Me la leí de una sola sentada, ya que era imposible separarme del libro con la portada más grimosa que he visto nunca. ¿La habéis visto? Agrandad la foto y mirad bien esa portada. Queda todo dicho.

Ese ambiente rural que puede pasar de ser mega tranquilo y tradicional a una masa*cre en la noche de la verbena. Me gusta que se nos vuelva a hacer ver que los monstruos no son aquellos que tienen cuernos, si no los que viven justo frente a nuestra casa. Y es una horrible manera de darse cuenta.

Los diálogos son lo más andaluz que hay, me he podido sentir como en casa. Y nunca me vi leyendo una historia costumbrista en la que el mayor de los horrores caería sobre un apacible pueblecito.

Corred a leerlo, es que no puedo decir otra cosa.

[Lady Strawberry · Rating 3 out of 5]

Tenía muchas ganas de leer este libro porque hice mi TFG de un tema parecido. Todo lo que sea España rural y fantasmas/leyendas me interesa mucho. Aunque mi pueblo es de Castilla la Mancha y no de Andalucía me he sentido identificada con mogollón de cosas!
Me ha gustado mucho la idea, los diálogos son muy frescos, pero me ha parecido todo muy apresurado? Siento que todos los capítulos eran muy cortos (algunos sí funcionaban bien siendo cortos, otros daban sensación de escena a medio hacer) y que el final ocurre a todo trapo. A los capítulos de tensión y de incertidumbre les faltaba un poco de narración y de rollete, quizás? Los personajes están chulos, me han gustado. Les pasa que faltan páginas para conocerlos y para preocuparte de lo que les pase y empatizar con ellos o sentirte traicionada por el plot twist (me ha dado un poco la vibra de Salems Lot de Stephen King pero a la andaluza, que lo leí hace poco, con ese rollo de conocer a toda la gente del pueblo y sus secretos etc, era buen concepto). Siento que con más de desarrollo habría funcionado increíblemente bien, habría sido un libro de diez. Aún así lo recomiendo mucho porque tiene muchas cosas buenas. Parece que este es el segundo libro de esta escritora, osea que de aquí a cinco años probablemente escriba como Dios.

[Repellent Boy · Rating 3 out of 5]

3,5. Ubicado en el norte de Andalucía, Garrique es un bonito pueblo de pocos habitantes apartado del ajetreado y estresante ritmo de la gran ciudad, uno de esos lugares donde la comunidad se convierte en familia. La gente de este lugar vive una vida plena y tranquila, allí todos tienen su hueco, su función para que el pueblo resista y su gente siga siendo feliz en este ambiente relajado. Sin embargo, un día, un joven llegará al pueblo preguntando por un personaje del pasado, “El mellao”, un hombre que apareció por el pueblo hace años de manera repentina, trajo consigo caos, incomodidad y violencia y tan rápido como vino, un día se marchó. Ahora, el pasado parece estar revuelto y los secretos de otra época se mueren de ganas de salir a la luz.

Creo que no hay mejor manera de definir “Con la boquita partía” de Irene B. Trenas que haciendo alusión al título que da pie al prólogo, “Lorca meets Wes Craven”, ya que es una mezcla perfecta entre estos dos mundos tan diferentes. Para un fan de Lorca, y un fanático loco de la saga de Scream como es mi caso, os podéis imaginar lo mucho que me puede gustar esta mezcla. Un pueblo amigable, el día a día de su gente, los secretos que callan, los vínculos que los unen, en este pueblo todos se respetan y entienden el lugar que cada uno ocupa en Garrique. Pero todo cambia un día, un elemento violento externo traerá al tranquilo y pacífico lugar un misterio, una atmósfera tensa que les asediará en cada rincón, que les hará temer por su seguridad. ¿Hay alguien acechando en la oscuridad de las calles? ¿Ha regresado el Mellao?

Me he llevado una sorpresa muy grata con esta historia, a muchos niveles, pero voy a empezar con la única cosa que no me ha gustado y que me ha hecho bajarle la nota. La autora crea una atmósfera tensa muy lograda que a cualquier amante del terror dejará satisfecho, un clima incómodo que va cogiendo volumen con cada capítulo que pasa hasta culminar en una gran explosión de violencia. ¿Cuál es el problema entonces? Que dicha explosión es espectacular, pero dura tres páginas, y me he quedado con la cara partida (o con la boquita). No comprendo como la autora no ha aprovechado para alargar esta parte tan increíble y desarrollar todo este tercer acto a lo grande, incluyendo muchos momentos tensos.

Dejando esto atrás, lo primero que destaca en la obra es la forma en la que está escrita, adoro como los diálogos nos representan a los andaluces a la perfección, como nuestras raíces no se pierden ante la idea absurda y habitual de un tipo de castellano más correcto que otro (spoiler: no hay uno más válido que otro). La prosa es muy rica y, en lo personal, me ha parecido directa y preciosa. También he disfrutado mucho de este punto costumbrista con las cuatro protagonistas de la obra, cuatro mujeres que se acercan a los ochenta y sacan su silla a la calle a la fresquita para charlar y ponerse al día con sus cosas. Especialmente me he enamorado de Carmela y Dolo, una relación preciosa que me hubiera gustado disfrutar durante más tiempo. Pero aunque estas dos hayan sido mis favoritos, todos los personajes son agradables, te caen bien.

Es increíble como la autora alterna la tensión y el terror con momentos de ternura, de amor. La obra pasa de ponerte en alerta un momento, ha provocarte una sonrisa en el siguiente como respuesta a una escena dulce. Creo que Irene presenta una propuesta tan personal y tan propia, con un sello tan único, que me muero de ganas de leer otra cosa de ella. Es una faena que ese final sea tan abrupto y que cuando llegue la explosión, el fuego se apague tan pronto. Si no fuese por esto, podría haber sido, sin lugar a dudas, una de mis lecturas favoritas del año. Aun así, es muy chula y muy recomendable.

[Martinsito · Rating 1 out of 5]

Si me hubieran hecho valorarlo a la mitad tendría 5 estrellas, engancha, se lee de una tacada, crea mundos para cada personaje... Pero el final es pésimo, tanto creado para resolverse de una forma tan poco merecida... Muy triste, ojalá haberlo dejado a la mitad porque de verdad que excepto el último tercio es adictivísimo.

[Iris G · Rating 5 out of 5]

5 estrellas y porque no le puedo poner mas. Que forma de escribir tan bonita, que forma de contar la historia... Me he enamorado de Garrique y de sus gentes.
Espectacular es poco

[Eduardo Norte · Rating 5 out of 5]

Poético, costumbrista, fantasmal y marica: una maravilla de la literatura de terror patria. He disfrutado mucho de Garrique y sus fantasmas <3

[Laura Santiago · Rating 5 out of 5]

La historia de terror costumbrista que nos presenta la novela de Con la boquita partía nos lleva a un pueblito del norte de Andalucía que, si bien es inventado, se nos presenta como un protagonista más que padece los acontecimientos que en él se sucede. Sin embargo, antes de meternos en la lírica de una obra que de bien escrita da escalofríos, se nos ambienta en las gentes del lugar.
De este modo, se nos presenta al cuarteto de mujeres que arreglan el mundo, con Dolo y Carmela a la cabeza, se nos presenta el bar del pueblo, con su dueño Miguel, testigo de los duelos y quebrantos que se suceden en Garrique; y se nos presenta, como quien no quiere la cosa, la historia de un hombre que estuvo, pero que desapareció, y que entró en el folklore privado del pueblo, el Mellao. Un hombre, solo eso, que por escandaloso y maleducado se convirtió en el hombre del saco del pueblo.
Así comienza una historia que circula por un pueblo y que, fugada de su lugar de origen, lleva a unos y a otros a componerse una historia que les pasará factura.
Sobre el terror de las raíces
Más allá de la historia del Mellao, de la cual veis que no os he contado nada para que podáis descubrirla, y del terror infantil que esta pudiera ocasionar entre los niños del pueblo; lo que más me ha gustado de esta novela ha sido cómo la autora, de una manera muy como sin querer, incluso diría amable nos va preparando el cuerpo y aumentando la tensión para llegar a ese final de terror que nos abruma por posible.
Es cierto que si nos fijamos en el terror contemporáneo, ya no son los grandes misterios, ni si quiera los grandes asesinos en serie, lo que nos da miedo. Creo que ahora estamos en un momento más terrenal, más de las entrañas, en el que lo que nos da miedo es aquello que es tan posible como impredecible: que la persona que tenemos al lado decida dañarnos o liberar aquello que ha estado conteniendo mucho tiempo.
En este sentido, creo que el terror nacional tiene una baza enorme en la idiosincrasia de nuestras costumbres. La idea del forastero que arraiga en los pueblos de España y, a la vez, la conjunción de la amabilidad de muchos de ellos hace que en ese territorio se puedan dar historias que pongan los pelos de punta. Un ambiente de vacío, por la desgracia despoblación de las zonas rurales, una incomprensión en las costumbres, que en algunos casos denostamos porque los urbanitas sabemos más de todo; y, sobre todo, la idea de que allí estamos más cerca de lo que realmente somos (a un nivel conceptual, sentimental y animal) hace de estos lugares el mejor sitio para lo imposible.
Sin embargo, esto no funcionaría si no se conjugara con algo que la autora ha sabido desarrollar con elegancia, respeto y mucho cariño: el costumbrismo.
Esa cotidianidad
El costumbrismo es el retrato de las costumbres de un país. En nuestro caso ha sido el gran tema literario en gran parte del XIX y de principios del XX; sin embargo, la apertura a Europa y después el fenómeno de globalización han hecho que este tipo de literatura quede un poco de lado.
Como decía más arriba, a nivel personal, no dejo de ver ese abandono como cierta prepotencia por parte de los de ciudad sobre esas costumbres del campo que parecen tan rudimentarias y tan básicas. En este sentido, no sé si la autora lo ha querido así, siento que la novela justo condena esto a través de algunos personajes, sobre todo al final de la narración. Para no desvelar mucho, pero poder explicarme, os digo que al alcalde se le hace alguna crítica velada por las costumbres de sus hijos, por ejemplo.
En cualquier caso, sí que podemos ver esas costumbres y esa cotidianidad tratadas en la novela con un cariño y un respeto estupendos. Dan ganas de visitar el pueblo porque consigue que lo sintamos cercano y que esas maneras de ser, que a lo mejor se nos hacen lejanas porque no tenemos pueblo o no vamos a él, las sintamos como nuestras, en un sentido muy primario, como si estuvieran en nuestro ADN.
Y así volvemos al tema del terror, porque como decíamos más arriba, qué puede darnos más miedo que aquello que sí que conocemos. A través de cierto relato fantástico, que ya veréis como se resuelve, la autora consigue que, integrados en Garrique, entendamos a dónde están a atacando y qué temores son los que tienen sus habitantes. Y no os creáis que esos temores son fantásticos. De hombres malos está lleno el mundo.
Un ejemplo de aproximación
Finalmente, y después de explayarme en que la novela sabe llevar perfectamente el terror y acercarnos a esa parte más de nuestras raíces, solo me sale decir lo bien que la autora ha manejado el estilo en esta obra.
Justo estoy dando las hablas de España en clase y creo que esta novela es un ejemplo de cómo se pone el habla andaluza por escrito, lo bien cuidada que la edición está hecha en este sentido, y cómo la autora la ha incorporado sin forzar y sin que, por hipercaracterización, los personajes nos parezcan ridículos. Es un gusto poder acercarse a la musicalidad del andaluz por escrito.
Del susto al gusto
Como decía más arriba, la portada de la novela me persiguió durante un tiempo como algo negativo. Sin embargo, ahora, después de haberme leído la novela dos veces, veo la portada como algo muy interesante de observar.
Con la boquita partía es un ejemplo muy bueno de cómo nuestros autores nacionales no se tienen que ir fuera en sus historias para entregarnos algo único y muy nuestro. Esa capacidad de acercarnos y horrorizarnos es algo fantástico, y, además, en un nivel más literario, la capacidad de darnos una trama con un ritmo in crescendo, con unos personajes cercanos y vivos, y una ambientación perfectamente cuadrada hace que la novela sea completamente redonda.
Quizá alguien pudiera querer más tensión, más fantasía, más crueldad, pero si nos sentamos en un tú a tú a la novela y nos sinceramos con nosotros mismos, no hay nada que podamos decirle «te falta» o «te sobra». Moderna, actual y que te vuelve el corazón, es una novela que disfrutaréis seguro. Dejaros asustar, disfrutad de esa tensión. Espero que os animéis con ella.

[Marcos Ibáñez Gordillo · Rating 3 out of 5]

Quizás suene raro decir esto de un libro de terror, pero es BELLÍSIMO. La atmósfera, los personajes, los poemas que abren cada capitulito...

A ratos me ha parecido muy sugerente y muy bien construído y a ratos un poco burdo. Era difícil mantener el nivel todo el librito, supongo. Concretamente, el final es lo que se siente más tosco de todo, un poco demasiado directo. No sentí suficientemente bien construido el giro final sobre el padre, de modo que no me fue tan satisfactorio.

Sea como sea, pa lo que dura lo recomiendo muy mucho.

[mronwac · Rating 3 out of 5]

3,5. Podrías haberlo sido todo con 100 páginas más y un buen desarrollo de la paranoia familiar abuelo-nieto.

[Antonio · Rating 3 out of 5]

Una novela rápida de leer y diferente a otra que haya leído de este mismo género. La autora crea una atmósfera nostálgica y familiar e introduce muy bien los elementos que rompen esas vibras para dar pie a elementos tenebrosos.

Quizá me puse expectativas muy altas, pero el desenlace de la historia me dejó un poco indiferente, algo decepcionante tras una escalada de la tensión tan marcada. Creo que la leyenda del Mellao merecía más.

Me encanta cómo plasma el andaluz sin ridiculizarlo, más con expresiones y referencias al folclore regional que con transcripciones fonéticas extrañas.

[Noa Hendrix · Rating 3 out of 5]

Hostias, por dónde empiezo porque más allá de la Trama™, cómo me gusta que el propio pueblo (y sus vínculos) sea el principal protagonista.

Sin romantizar del todo lo que supone la ruralidad (porque no hay una, sino muchas ruralidades), es sin duda emocionante que se refleje también esos lazos de apoyo y cuidado mutuo que hay en muchos pueblos pequeños. El hecho de que te pase algo, y tengas a la vecina cuidándote. Y la inexistencia de individualidad, que todo no iba a ser color de rosas. Y el inmovilismo ante ciertas violencias como la vdg.

Por otro lado, contrasta con ese "en los pueblos siempre pasa algo" y, efectivamente, siempre pasa algo porque ese algo destacará en la cotidianeidad más común, perdurando a lo largo de los años y formando parte de la memoria colectiva. Lo sé, porque en todos lados hay una historia parecida a la del Mellao, o al menos, sospechosa y cruenta.

Me ha sacado de un sopor/bloqueo lector. Me ha encantado.

[Anarantha R · Rating 5 out of 5]

SINOPSIS
Garrique es un pueblo pequeñito al norte de Andalucía que vive asentado en la rutina. Pero, como todo pueblo, tiene un pasado y pesa sobre él la leyenda de uno de sus habitantes, el Mellao.
La repentina llegada de un extraño removerá el pasado, con sus fantasmas y sus monstruos, y agitará el ánimo de todas las vecinas y vecinos. ¿Lograrán sobreponerse a ello un cuarteto de septuagenarias, el dueño de un bar con solera y un puñado de garriqueños que solo buscaban una vida tranquilita?

OPINIÓN
Con el pasado pasa como con los muertos; cuando se desentierran, huelen.
Leyendas urbanas (o de pueblo, más bien), señoras que arreglan el mundo sentadas a la fresca y especulación urbanística se enredan en esta novela inquietante cuando un forastero interrumpe la calurosa tranquilidad de Garrique para remover los recuerdos enterrados de sus habitantes.
Irene mezcla, una vez más, prosa con poesía, siendo esta última tanto o más expresiva que la historia que le acompaña.
No sé si se trata de una historia real pero, perfectamente, podría serlo. Conozco el ejemplo de una chica que vive en el centro de Málaga y cuyos "vecinos" llevan meses de "obras", taladrando y haciendo ruidos molestos a horas intempestivas. Algunos de sus vecinos ya han dejado sus pisos; otros, comienzan a sospechar que las obras eternas no están dirigidas precisamente a mejorar el inmueble. Si has visto la película Mis 48m2 (2025, Kim Tae-joon), sabrás qué quiero decir con esto.
Hablando de películas, también me recordó mucho a Volver (2006, Pedro Almodóvar), por el peso de lo cotidiano y por ese velo que existe en los pueblos, en apariencia transparente (todo el mundo se conoce, todos saben de todos) pero capaz de ocultar con celo los secretos más oscuros.
Me he enrollado un montón pero es que hay mucho que escarbar en esta historia: maltrato, abandono, violencia, explotación, homosexualidad, fe... Son muchos los temas que se exponen en sus 200 páginas, todas altamente recomendables.
"Llegó como un relámpago.
Resucitó a los muertos.
Agostó el campo.
Los animales aullaron.

Llegó como un relámpago.
Alteró los sueños, las sombras bailaron.
Y así, de un solo golpe,
vivito quedó el pasado".

"El dolor y la violencia, como ha quedado demostrado, son capaces de impregnar los lugares donde han acontecido".

"Callecita abajo corrían los embustes
convirtiendo la palabra en oración.
Callecita abajo, cuentos a voces.
La oración creció y creció.

Con las manitas juntas,
respondiendo al clamor,
les dijo a todas las gentes:
"yo no creé a este dios"."

"En esta perra vida hay que poder ponerle nombre a las cosas para empezar a llamarlas."

"(...) Más allá de los quejíos
la verdad permanece."

[Sergio Benito García · Rating 4 out of 5]

Me ha encantado cómo está construido el suspense, con esa incertidumbre e incluso un poco de angustia; cómo los capítulos te van llevando hasta un clímax que lo desvela todo y la situación se tuerce sin darte apenas tiempo para reaccionar. No le pongo las cinco estrellas porque creo que me esperaba algo más repulsivo, pero la sensación de comunidad de este pueblecito queda en mi corazoncito, a pesar de las historias que arrastran y que se les vienen encima.

[Bárbara Sierra · Rating 5 out of 5]

Me ha encantado, no me lo esperaba tan arrebatadamente bueno.
Retrata una parte de lo que significa vivir en un pueblo pequeño andaluz que me ha tocado en mi corazoncito hogareño.
El desarrollo de la historia te pone en tensión, enternece y te engancha a partes iguales, y la resolución es bastante buena (quizás demasiado abrupta para mi gusto, pero buena aún así).
Los versos de inicio de capitulo son un añadido increíble.

[Eva · Rating 4 out of 5]

El terror folk es mi subgénero favorito y si encima es nacional es que trasciendo a un plano superior de la existencia.

En este caso Irene Trenas ha decidido inspirarse en las leyendas ya existentes para inventarse una variación andaluza y fantasmagórica del hombre del saco, que solo con esa descripción a mí ya me tenía ganada. No puedo decir mucho más sin que sea spoiler, pero para mí lo más interesante del folklore es el elemento humano y cómo una historia crece y se descontrola por el boca a boca y por nuestros propios miedos.

En resumen: terror rural paranormal muy original, se lee en nada y encima tanto el ebook como el libro en físico son bien baratos, tiene todo lo bueno.

[Mariano Hortal · Rating 4 out of 5]

Lectura 213 (2023) Con la boquita partía de Irene B. Trenas
Tengo debilidad por los libros que intentan explorar el terror usando lo nuestro. Irene B. Trenas utiliza el costumbrismo andaluz para crear una historia propia y la lleva a su terreno. El libro es una mezcla maravillosa de esto que desemboca en un último acto tremendo.
4/5

[Ana Cristina · Rating 4 out of 5]

Me ha gustado mucho este libro,
Diferente en muchos aspectos a lo que suelo leer, ambientada en un pueblo andaluz con sus costumbres
Lo que más voy a destacar es la entrada- preámbulo, de cada capítulo en verso, haciendo una ligera idea de lo que va a tratar.
Muy bien enlazado

[Antonio · Rating 4 out of 5]

Ya me llamaba la premisa del terror andaluz y no me ha decepcionado. Es uno de los pocos libros que durante un momento ha conseguido resultarme inquietante, algo nada habitual con otros libros del género. Aunque me ha gustado bastante, cuando alcanza su clímax el final se precipita y no me ha terminado de dejar el buen sabor de boca que me ha acompañado durante el resto del libro.

[Maria · Rating 5 out of 5]

Señoras de pueblo, historias de fantasmas y un lío de narices. ¡Que maravilla!

[Andrea Pérez · Rating 4 out of 5]

Me ha gustado un montón el ritmo, los personajes, la trama... Y sobre todo el ambiente que podría ser un pueblo cualquiera, en el que reconoces un poco las calles y la gente y el aire que se respira. Es una lectura del tirón que engancha, quieres saber qué es lo que pasa (y que a las abuelas del pueblo les vaya todo bien por siempre jamás).

[Arro Puchero · Rating 2 out of 5]

Esperaba más, quizás fuera por eso. El final parece precipitado. El pueblo y su atmósfera está bien retratado, pero a la historia le falta algo.

[Fulli · Rating 4 out of 5]

Terror.
Costumbrismo.
Andalucía.
Yayas lesbianas.

¿Se puede pedir más?

[Teresa · Rating 5 out of 5]

Me ha dado lo que me prometió, así que muy contenta.

[afrijackson · Rating 5 out of 5]

4'5⭐

Lo que me gusta un buen costumbrismo andaluz (aún siendo de un pueblo ficticio), espero que lo sepáis todos ya.
Y por eso mismo, lo que más me ha gustado de esta historia es, aparte de la tensión y la incertidumbre que generaba la trama en sí, todas esas señores y señores de pueblo que están reflejados en estas páginas y el aire que se respira entre esas calles.
No concibo darle esa última media estrella que le falta porque, aún habiéndome encantado, el desenlace y la explicación final me ha dejado con una sensación de que algo me faltaba.
Si os gusta el terror ambiental, las leyendas urbanas y/o folklore, y el costumbrismo andaluz (señoras que se sientan fuera de su casa a la fresquita), este es vuestro libro.

[RubiGiráldez RubiGiráldez · Rating 4 out of 5]

Me alegra este surgimiento de nuevo gótico español, para el cual Con la boquita partía se integra de estupenda forma. Con una historia que comulga con la misma enjundia en nuestra acervo cultural y crónica más negra posible pero con unos nuevos sembraos de evidente progreso para frutos de rojo no tan solo sangre.

En una minúscula y tranquila localidad andaluza, la estrellada (sic.) llegada de un joven buscando el origen de una leyenda urbana en base a un desaparecido y olvidado vecino, empieza a revolucionar el lugar y sus gentes. Pues "el Mellao", aunque no sea esa terrorífica entidad que el joven "podcastero" asegura que se presenta en las redes sociales y foros "creepypasta". Sí que parecía ser un individuo oscuro y peligroso que dejó su fea marca en la historia reciente de Garrique. Amenazando con asestar otro nuevo y duro golpe desde el total misterio de su ausencia.

La autora Irene B. Trenas establece de entrada tanto unos personajes o bien entrañables o suficientemente interesantes desde su posición de "personas de a pie y de bien" y un contexto que entremezcla bien el costumbrismo actual con el más histórico y de acervo cultural más arraigado a la tierra. Así tenemos capítulos presentados con aparentes estrofas y refranes de total intensidad en sus "quejíos" o de oscura y siniestra advertencia. Porque algo terrible parece cernirse sobre Garrique como la sombra del filo de la guadaña del mismo Segador. Pero Con la boquita partía, a pesar de tener siempre presente esta cruda atmósfera de realidad de "viejos tiempos" más duros e impasibles con los más indefensos. Tiene a bien a dejar en todo momento que se puede una alegría perenne a ciertos personajes con circunstancias que agradecen los "nuevos tiempos", que conforman una mezcla fresca y disfrutable como el gazpacho recién hecho con la "receta de la abuela".

A nivel de trama, es cierto que en algún que otro pasaje. La novela parece querer establecer una dimensión de terror mayúsculo de alguna implicación acorde con los primeros compases donde el personaje de "El Mellao" se erige con más fuerza como "Hombre del Saco" moderno. Incluso muchas situaciones y acciones de los personajes del pueblo "afectados" por esa "presencia" oscura dominando las calles, llega a recordar a ciertas conocidas obras de Stephen King en nuestras empedradas calles como ya pudimos ver en la serie de Alex de la Iglesia 30 Monedas. Pero finalmente, Irene B. Trenas termina dejando claro todo esto quizás de una forma algo tosca y precipitada en cuanto a cómo se despacha a poco de los últimos párrafos de la obra. Y aún habiendo dejado algún detalle de este potencial trasfondo. No acaba sintiéndose suficiente como para que al termino de la lectura, "afee" algo el computo general de una obra más que destacable para este "nuevo ciclo" de la editorial Cerbero.


Hay un notable interés en que los personajes y la narración no se "coarten" con las expresiones y argot andaluz. Algo que queda muy bien para una lectura en cualquier rincón de España pero que me hace preguntarme qué pasará si se puede dar la oportunidad de traducirlo para otros mercados (o sencillamente es una historia puramente ibérica de autoconsumo).

[D. S. Caleidoscope · Rating 5 out of 5]

El libro en general me ha encantado, me lo he leído desde la portadilla hasta la contracubierta.

El texto fluye muy bien, me encanta que sea tercera persona con un punto de vista que se centra en un personaje distinto en cada capítulo; las poesías al inicio de cada capítulo son un detallazo que hace que te metas todavía más en la historia.

Del texto también me ha llamado la atención cómo el narrador cambia de registro según el momento de la historia, haciéndola acorde a la situación.

Los personajes son veraces, con voces propias y características. Más de la mitad de los personajes no se describen, pero eso no impide que te los imagines tal y como son. Yo he pasado muchas noches "a la fresqueta" en Gandía, y me he sentido integrado en el grupito de ancianas. Casi podría haber estado mi abuela allí mismo.

Como nota a parte, mis abuelos solían decirme "dale una miaja al perro, che, que le va a reventar la hiel", cuando comíamos y nuestro perro Lucero gimoteaba. Cuando están en el Montenegro y sacan el bizcocho de almendras me he acordado de esos momentos.

Ahora, un par de cosillas que creo que también se deben comentar:
- Capítulo "La casa del Mellao", página 130. Creo que hay un error cuando dice "Esta puta ventana es gordofobia"; imagino que debería ser "gordofóbica".

- Capítulo "28 de Agosto de 2022", página 174. Creo que hay un error cuando dice "¿Qué has hecho, desgracio?"; imagino que debería ser "desgraciao".

- Capítulo "Apostilla", página 195. Falta un cierre de inciso tras "contestó"; imagino que debería ser " -contestó-. Ya ves tú..."

Por último, me queda una duda importante.

Héctor sale del pueblo y vuelve días después, para la verbena. ¿No? Entonces, ¿Cómo le afecta el zumbido tanto o más que al resto de habitantes?

No creo que sea algo demasiado relevante, pero quizá no está de más plantear la pregunta.

[Sandy · Rating 5 out of 5]

Como andaluza —orgullosa de su tierra— que soy, siempre estoy buscando autoras y autores que honren lo místico de nuestro folklore y a las gentes que lo conforman. Es por eso que, cuando vi este libro, me sentí moralmente obligada —y morbosamente atraída— a comprarlo y disfrutarlo.

He tardado un poco en empezar con él, pero ni dos días en terminarlo. Y debo decir que se me ha hecho corto; que me habría tragado gustosamente trescientas páginas más de Dolo, Carmela, Anita y el resto de habitantes de Garrique.

El Mellao ha acabado siendo, para mi gran gusto, un elemento no de atrezzo, pero sí de fondo, en el que cimentar lo bonito de la historia de los habitantes de Garrique, que tan bien y de forma tan fidedigna narra la autora. Aunque no tengo intención de desmerecer lo sobrenatural del escrito, porque sí que encoje el corazoncito alguna que otra parte y hace que se te pongan los pelos como escarpias, sobre todo cuando las pequeñas apariciones del Mellao comienzan a propagarse...

En definitiva, ha sido un libro que he disfrutado muchísimo, que releeré gustosamente otras veces y cuyos poemas de inicio merecen una espacial mención por lo bonitos y precisos que resultan ser.

He querido dejar este apartado final para otro punto que considero muy importante, y sobre el que la autora no tiene responsabilidad, pero que necesito compartir, y es que la edición deja bastante que desear. Hay errores en los diálogos que no tienen justificación —las rayas de diálogo, en ocasiones, se abren ante incisos que continúan como frases— y el estilo se pierde en varios fragmentos. Unos fallos que, con la adecuada corrección, son fácilmente subsanables y que no entiendo que aparezcan aquí. Aunque, como ya digo, este problema no atañe a la autora, es un error que, como lectora, saca del escrito y que nunca apetece encontrar a nivel editorial.

[Natalia · Rating 3 out of 5]

Muchos pueblos tienen sus propias leyendas urbanas que hacen encogerse a sus habitantes cuando pasean por sus calles de noche.
Esta es la base de la que parte "Con la boquita partía", una novela que, con Andalucía de fondo, nos narra la historia del Mellao, un hombre que vivió en el pueblo de Garrique durante unos años y un buen día desapareció misteriosamente. Esta situación tan extraña alimentó una serie de hipótesis sobre qué habría sucedido. Cuando la historia parece olvidada, llega un joven al pueblo a investigar a esta peculiar figura... Y a partir de ese momento todo cambia.
Para mí, lo mejor de esta novela es el fiel retrato que hace de los pueblos de Andalucía. Desde los paisajes hasta el carácter hasta la manera de hablar de sus habitantes. La autora ha hecho un gran trabajo imbuyendo a la obra del espíritu andaluz. Además, al incluir en el inicio de cada capítulo un pequeño poema, con el habla andaluza siempre por delante, contribuye a darle un aire original y único a la historia.
El libro sabe muy bien cómo mantener el misterio y atrapar al lector en él. Sin embargo, creo que al final la resolución es demasiado vaga... Esperaba otra cosa. Una parte de mí siente que la verosimilitud se pierde un poco, algo que quizá se habría arreglado indagando más en el elemento central de la intriga.
También creo que se debería haber explicado un poquito mejor cómo fue la historia del Mellao y por qué odiaba tanto al pueblo. No me parece que ser mala persona sin más sea suficiente justificación para toda la trama.
En general, he disfrutado de la novela. Considero que está muy bien escrita, que los personajes están bien desarrollados y que la trama es interesante, solo que por el final cojea.
Pero bueno, es un libro que viene bien para la temporada spooky y siempre es un placer ver retratada la comunidad andaluza en la ficción con tanta maestría.

[Andrés Zelada · Rating 5 out of 5]

4,5

Garrique es un pueblo de lo más normal. Tiene, incluso, una curiosa leyenda local, la del Mellao, un habitante violento y racista a quien un día se llevaron sin que se supiera más de él. Ahora, un joven que lleva un podcast de misterios y crímenes ha aparecido en el pueblo preguntando por el Mellao, y eso va a forzar a los habitantes de Garrique a enfrentarse con algo que creían olvidado.

Curiosa novela de terror costumbrista con protagonista coral: aunque el eje de la historia pivota sobre Carmela y Dolo, una pareja de ancianas, muchos otros garriqueños son protagonistas de sus respectivos capítulos. Tiene imágenes muy potentes y emocionantes, y un muy buen empleo del lenguaje. Es de remarcar el uso del andaluz en los diálogos, lo que permite identificar de inmediato a los personajes que vienen de fuera o que deciden no emplearlo.

El final me ha parecido un poco anticlimático. Es más Scooby Doo de lo que pensaba, y eso no me ha convencido nada. Pero he disfrutado mucho todo lo demás.

[Alejandro Gilabert · Rating 4 out of 5]

Me ha gustado mucho. Me ha trasportado al pasado de los veranos en el patio a la fresca jugando a las cartas. La ambientación está realmente muy bien conseguida y resulta de mucho agrado leer sobre algo tan cercano y familiar como es el típico pueblo andaluz de nuestros días. El descenso a la locura es bastante agobiante y es capaz de hacerte sentir el miedo de los protagonistas (soy literalmente el niño que se tapa con la manta para que no le atrapen los monstruos). Yo también tenía miedo del hombre del saco de niño (y también de Haanibal Lecter pero eso es otro asunto) y este es otro tipo de hombre del saco que nos visita en la edad de la información.
El desenlace me ha parecido algo brusco y es la parte que menos me ha gustado. Pero en conjunto es una buena obra, me parece interesante el uso de la poesía como introducción de cada capítulo.