O poezie apăsătoare pe alocuri, mai puțin reușită prin altele, dar tot volumul imprimă melancolie, dor, o apatie provocată de trecerea timpului și de schimbarea propriei persoanei, o întredeschidere între suficient și ceva mai mult. Poemele despre pierderea tatălui mi-au plăcut mai tare, fiind mai autentice, lipsite de o “șlefuire” de dragul esteticului sau de o dominație livrescă.
imaginează-ți
că dimineața te trezești de la aroma din cana de cafea de pe măsuța de lîngă patul tău de 3 metri pe 3 din care abia s-a ridicat femeia care ți-a adus cafeaua, de fiecare dată iubirea vieții tale în camera vecină copiii citesc ultima carte răcnet și se joacă de-a mama și tata mama și tata sînt mîndri de tine și abia așteaptă să le faci o vizită te duci cu plăcere la serviciul care ți-e hobby te întîlnești cu prietenii și discuți despre muzică fotbal literatură artă și despre filme și despre călătorii și abia aștepți să te întorci acasă la casa ta faină din centrul istoric al orașului și
,,nu mai am nevoie de ziua de mîine ai zis mîine să cadă-n genunchi la picioarele mele și să-și ceară iertare cu limbă de moarte iar trecutul meu să devină chiar acum viitorul meu ai zis ziua de mâine are ochelari cu gratii şi te înjură de morții mă-tii zici copiii mei... zici această lume nu va primi niciodată copiii mei ca ofrandă copiii mei nu se vor sinucide tălpile lor nu vor fi gîdilate niciodată de moarte sub ele nu se va legăna niciodată Planeta Pământ mă uit în ochii albi ai zilei de mîine şi-o *** în gură pînă la moarte"
azi, "riduri", de mihail vakulovski. nu am fost pregătit de poezia lui, cum nu am fost pregătit nici acum (cred că doi ani deja) de proza lui. tot nu e pe placul meu, prea lipsită de retuşuri scrierea lui, prea negativistă (deși aici în volum, mai ales spre final, se tratează teme nostalgice, melancolice, blânde) și, chiar dacă nu e un termen prea literar, pentru mine cel puțin, adesea scârboasă.
“oare timpul ne-a schimbat sau noi schimbăm timpul prin care trecem ca printr-un tunel oare lumea e așa de dilie pentru că ultimele generații au reușit să-și pună amprenta pe cursul istoriei oare a venit timpul să plătim pentru bunicii noștri care au omorât în cele două războaie mondiale fără nici un sens sau poate că și planeta a uitat să se mai odihnească și și-a mai ieșit puțin de pe fix și aleargă aleargă aleargă”
(volum scris de Mihail Vakulovski, apărut la Casa de pariuri literare)
Sartre spunea că sensul este acel ceva ce trebuie să facem pentru noi înșine, însă odată realizat el poate fi totuși împărțit cu ceilalți. Era păcat ca acest jurnal autobiografic să rămână neîmpărtășit așa cum inițial a fost dorința autorului.
Am căzut în ritmul cuvintelor și am curs odată cu scrierea. Versurile se așează direct în suflet. Fiecare își găsește propriul sertar căci temele sunt diferite. De la iubire la viață, moarte și renaștere, spectacol citadin sau satul natal. Puțină ironie, puțin sarcasm și mult umanism, uneori tragicomic.
Autorul cuprinde neintimidat diversitatea cotidianului. Poezia lui Mihail Vakulovski poartă amintiri măcinate bine, cu puls intim, vibrând prin riduri puterea vieții.
Pierderea tatălui rămâne laitmotivul acestui volum căci "viața cîntă la orga morții" dincolo de mormânt. Atâta timp cât în suflet rămâne viu, iar o stradă îi poartă numele, scriitorul Alexei Vakulovski va trăi veșnic.
"...timpul te trece de pe malul pe care scrie viață pe celălalt mal despre care știm că acolo sînt cei care nu mai există și cam atît."
3,5/5. mi-au plăcut în mod special poemele apropiate de finalul volumului, dominate de nostalgie, dorul de părinți (mai ales de tată), de dinamica viață-moarte.
„umbra ta ți se uită în ceafă ca un lunetist care așteaptă să-ți întorci fața spre el
umbra ta se uită în ochii tăi și zice: nț”
„aleargă planeta aleargă mama în jurul casei aleargă și tata sus tot mai sus tata aleargă pe sus iar mama se sperie de umbra lui aici și acum acasă după casă unde eu ridic haltere iar mama trece iute de colțul casei își scuipă în sîn
m-ai speriat semeni tot mai tare cu tat-to zice și aleargă mai departe aleargă în jurul lucrurilor pe care le știa și tata pe toate în afară de mormânt”
„umbrele mele merg cu mine vorbesc cu tata cu bunica cu bunicul te iubesc tată nu cred că ți-am spus asta vreodată mi-e dor de tine și te iubesc
umbrele noastre sînt cei de pe lumea cealaltă care ne iubesc umbrele noastre sînt cei de dincolo care ne ghidează prin viață umbrele noastre sînt sufletele noastre
uită-te-n oglindă și zîmbește-i umbrei care te iubește uită-te-n oglindă și zîmbește-i vampirului din tine
cei pe care nu-i iubește nimeni de dincolo sînt niște vampiri”
Poems about love, parents & growing old - if one has to put such an embarrassingly simple description. Sometimes bordering on well-tempered conceptualism (M. Vakulovski still uses inside jokes, but such subtleties are much better used than in, for instance, the volume Tatuaje), the texts are so powerful, pure and devoid of complicated imagery that one can (and should) recommend to almost any reader that is somewhat open-minded, but does not quite have the courage usually to read poetry. M. Vakulovski wouldn't consider himself a "poet", as much as a man with dignity who is thankful for his life, a lucid vodka drinker with memento mori, but lacking self-centered pessimism. Highly recommended.
Containing a very well defined view of today's society, Mihail's pomes can also become quite emotional and their basic idea can stick around you for months to come.