Not quite a review: a personal account. Mai putin decit o recenzie.
Nu mai stiu de ce am cumparat cartea.
Se intimpla rar sa cumpar carti fizice, sa le platesc transportul din Romania ca sa locuiasca la mine acasa. Aici, unde, cind n-oi mai fi, vor ajunge probabil la deseuri de hirtie.
Faptul e ca printre putinele alese, era si asta. Oricum, eu citesc majoritar ebooks. Inaintea unui weekend de meditatie si terapie unde readere si alte deviceuri nu erau acceptate, am hotarit sa aleg de pe rafturile mele o carte cu intentia sa imi foloseasca, sa ma ghideze spre ce ar trebui lucrat. M-a ales titlul, credeam eu. Fiindca nu stiam despre ce e. Ceea ce de asemenea e atipic, rar cumpar o carte fara sa stiu clar subiectul, temele, si mai ales cui i-a placut din amicii de lecturi.
Asta a aterizat la mine, improbabil, fara sa tin minte cum.
Credeam ca va fi despre iubire.
Ma baricadasem cu argumentele interioare, cu propriile povesti pe care ni le repovestim ca sa slefuim la edificiul afectiv intern, care ne transforma trecutul, traitul.
Doar ca m-a lovit in plex, in moalele neprotejat al plexului celiac, in esenta nebanuitoare a fiintei. Circumstantele fac ca zilele de dupa retreat sa le petrec cu ai mei, pe o insula in mijlocul oceanului, intr-un timp paradisiac, cu ocazia sarbatorilor de iarna. E o dihotomie pe care n-am mai trait-o, sa stau la soare sub palmieri si sa aud the bells jingling for Christmas. E un context propice pentru a privi din alta perspectiva lucrurile obisnuite. Eram jenata sa petrec timpul doar cu parintii, la virsta asta e genul de situatie uncool. I have been slightly teased for it..
Doar ca, citind despre Vlad si Sara, despre povestea tatilor lor, despre ororile de la Gherla, am indraznit sa-l intreb si eu pe tata despre bunicul. Despre anii lui in temnita - culmea, pentru absolut aceeasi ofensa ca Stefan: de a fi cintat Desteapta-te romane. Doar ca pe bunicul l-a tradat un prieten. Si a primit 23 de ani de inchisoare, nu 8. Si a fost la Aiud, nu la Gherla. Si era deja veteran de razboi, ii lipsea un brat, avusese zeci de operatii, isi sacrificase viata si in orice caz cariera de avocat - pentru tara. Ca sa devina dusman al poporului dupa ce a cintat ceea ce acum e imnul national. Am indraznit sa-l intreb si despre fratii bunicii, unul dintre ei trimis la Canal si altul la Pitesti, unde a si ramas, fara sa stie nimeni pina cind, sau in ce groapa comuna ii putrezesc oasele.
Citeam cu durere, cu nesat noaptea si ziua povesteam cu tata. Povestea familiei mele s-a impletit cu povestea cartii. Aceste zile rupte de lume, de timp, intr-un moment de gratie al vietii in care firele ancestrale ale familiei se desfac atit cit sa lase durerea sa respire, sa fie simtita si traita - au fost mai mult decit dragostea. Multumesc domnule Cretu. Scrieti ca un dement, ca un nebun, ca un posedat, ca un magician care atinge cu povestea vietile altora.
Nu spun nimic despre povestile de iubire, despre iubirea cea mare si sfisiietoarea decizie a Sarei, despre curajul acestei iubiri si loialitatea celor doi. Astea sint evident mai mult decit dragostea, mai mult decit as fi putut spera vreodata.
As putea rationaliza ca are lipsuri cartea, ca as fi vrut ca unele lucruri sa fie altfel, dar e asa cum trebuie sa fie, o unealta cosmica ce m-a atins dincolo de timp si spatiu. Sint convinsa ca si-a facut drum spre mine printr-o magie. Cartea anului e prea putin spus. Una din cartile vietii, pentru mine. 💙