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Cartas literarias a una mujer
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15 pages, Kindle Edition
First published July 29, 2011
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About the author
Gustavo Adolfo Bécquer
623 books454 followersGustavo Adolfo Domínguez Bastida, better known as Gustavo Adolfo Bécquer, was a Spanish post-romanticist writer of poetry, short stories, and nonfiction now considered one of the most important figures in Spanish literature. He adopted the alias of Bécquer as his brother Valeriano Bécquer, a painter, had done earlier. He was associated with the post-romanticism movement and wrote while realism was enjoying success in Spain. He was moderately well known during his life, but it was after his death that most of his works were published.
He is best known for his intimate, lyrical poems and for his legends; more importantly, he is remembered for the verbal decor with which he impregnated everything he wrote. A Romantic poet above all else, Bécquer infused every single line he wrote with sensorial intensity, and his Legends still serve today as some of the most brilliant examples of prose poetry. Always including elements of the supernatural, Bécquer imbued his legends with a gothic sensibility, depicting gnomes, ghosts, enchanted fortresses and monasteries, and men and women who succumb to vanity or desire.
Other lesser-known, but none less valuable, works include his "Cartas Desde mi Celda" ("Letters from my Cell") and "Cartas Literarias a una Mujer" ("Literary Epistles to a Woman") which adopt an intimate, contemplative style similar to Thoreau in "Walden." Here we find him ruminating at length on the subjects that characterize his poetic works: love, the purpose of art, folklore, the seductive pull of ancient ruins--and, of course, women.
An essential figure in the canon of Hispanic letters, and an obligatory reading in any Spanish-language High School, he is today considered the founder of modern Spanish lyricism. Bécquer's influence on 20th century poets of the Spanish language is felt in the works of poets such as Octavio Paz, Giannina Braschi, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Pablo Neruda and many more.
He is best known for his intimate, lyrical poems and for his legends; more importantly, he is remembered for the verbal decor with which he impregnated everything he wrote. A Romantic poet above all else, Bécquer infused every single line he wrote with sensorial intensity, and his Legends still serve today as some of the most brilliant examples of prose poetry. Always including elements of the supernatural, Bécquer imbued his legends with a gothic sensibility, depicting gnomes, ghosts, enchanted fortresses and monasteries, and men and women who succumb to vanity or desire.
Other lesser-known, but none less valuable, works include his "Cartas Desde mi Celda" ("Letters from my Cell") and "Cartas Literarias a una Mujer" ("Literary Epistles to a Woman") which adopt an intimate, contemplative style similar to Thoreau in "Walden." Here we find him ruminating at length on the subjects that characterize his poetic works: love, the purpose of art, folklore, the seductive pull of ancient ruins--and, of course, women.
An essential figure in the canon of Hispanic letters, and an obligatory reading in any Spanish-language High School, he is today considered the founder of modern Spanish lyricism. Bécquer's influence on 20th century poets of the Spanish language is felt in the works of poets such as Octavio Paz, Giannina Braschi, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Pablo Neruda and many more.
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 41 reviews
June 12, 2017
Este hombre debió haberse casado conmigo.
July 16, 2020
"¡La poesía... la poesía eres tú!"
En estas breves páginas el poeta en cuatro cartas explicará a una mujer ficticia qué es la poesía atravesando la idea del amor, resultando imposible llegar a una definición universal.
2019. La tijera cortó el lazo. El corazón se endureció, aulló de furia. Con la garganta seca, utilizó sus últimas energías en derramar las gotas de un océano terrenal.
Bécquer me recordó con estas cartas la razón por la que escribí tantos versos a un ser sureño, y me reconcilió con esa época.
La poesía no se hace, no se lee, se siente. Principalmente en las dos primeras cartas sentí que me palpitaba fuerte el corazón al escucharlo en mi mente. Obvié el sexismo y la religión para mantener mi conexión con el poeta. Una caricia al alma ¿Por qué se perdió el viejo arte? ¿Por qué fue reemplazado por unos caracteres superficiales que a duras penas atisban los sentimientos? ¿Por qué se escuchan risas al recitar versos salidos de lo más profundo del corazón? ¿No será la involución humana la que está acabando con todo lo bello y hermoso del mundo?
En estas breves páginas el poeta en cuatro cartas explicará a una mujer ficticia qué es la poesía atravesando la idea del amor, resultando imposible llegar a una definición universal.
2019. La tijera cortó el lazo. El corazón se endureció, aulló de furia. Con la garganta seca, utilizó sus últimas energías en derramar las gotas de un océano terrenal.
Bécquer me recordó con estas cartas la razón por la que escribí tantos versos a un ser sureño, y me reconcilió con esa época.
La poesía no se hace, no se lee, se siente. Principalmente en las dos primeras cartas sentí que me palpitaba fuerte el corazón al escucharlo en mi mente. Obvié el sexismo y la religión para mantener mi conexión con el poeta. Una caricia al alma ¿Por qué se perdió el viejo arte? ¿Por qué fue reemplazado por unos caracteres superficiales que a duras penas atisban los sentimientos? ¿Por qué se escuchan risas al recitar versos salidos de lo más profundo del corazón? ¿No será la involución humana la que está acabando con todo lo bello y hermoso del mundo?
March 6, 2022
Siempre admiraré la capacidad de Bécquer para convertir en lenguaje en poesía. Las Cartas literarias a una mujer son un claro ejemplo de ello: pese a estar redactadas, naturalmente, de forma prosaica, la belleza del lenguaje y el estilo las transforman en pura poesía.
December 31, 2024
“Últimamente la poesía eres tú, porque tú eres el foco de donde parten sus rayos.”
Se posaba ante mí una noche cuanto menos fatídica, que a pesar de que me estalle el corazón al pensarla por última vez, desearía ahorrarme la mayoría de detalles.
La cobija que desabrigaba, desabrigaba y me aprisionaba la carne;
hacía calor, frío, frío, calor y sangre, pero jamás me encontré a mí misma tras ella y tampoco encontré mi cadáver…no lo sé, puede ser que me fuera antes de tiempo.
Tengo hoy sobre mí el peso de las millones de constelaciones que se consagraron aquella noche, trato esta vez de regocijarme entre mi mala fortuna pues encuentro en ella cierto amor de los que disfruto enamorarme, amores con connotación una de cal y otra de arena, una de besos y otra de versos.
-“Vérsame”, me dijo ella.
Le entendí “bésame” y yo inocente me la llevé a ver las estrellas.
Ahora ella ríe desentendida, se quejaba antes de mi mal oído, dime ahora amor mío.
¿Cómo siguen iluminando tus estrellas? Ahora que tu partida les arrebató el brillo a las de este oriente mío.
Dime;
¿Qué hago yo con tal cantidad de besos? Que diga…VERSOS.
Yo sabía, querida mía, que las razones por las que anoche me querías, fueron las mismas por las que hoy anhelarías unos brazos que no son míos y una voz que no te arropa en aquellas noches de invierno cuando tus cobijas desabrigan (y siempre desabrigan).
En este limbo en el que los poetas por ser poetas, no escriben en el momento del llanto ni de ira sino que rebuscan entre sus entrañas rastro alguno de sentires pasados.
Con la pluma colocada a 90 grados y algo de tacto, me crucé las venas verdes que asomaban de mi antebrazo, entonces la tinta negra me llenó el cuerpo de muchos lazos y azucenas siniestras.
Entraba y salía, yo versaba y caía.
Mamá solía decirme que si me cortaban el brazo, mejor que me lo cortaran de una vez y no poco a poco, así se prolongaría el sufrimiento y se estiraría la goma flexible del dolor.
Por esa misma razón, decidí leerme aquel estropajoso domingo Cartas Litetarias A Una Mujer, como intento de aceptación y meta final, en la que, una vez más la vida volvió a llevarme hacia ese escondrijo tan oscuro donde desde pequeña solía jugar;
El sótano.
Ya no habían juguetes polvorientos, ni quizás gritos de hombre y mujer que se entre perdían bajo una fantasía marginada.
La niña había crecido y ahora las sombras de los soldaditos de plomo eran graves rimas que me escocían desde lo más hondo y me llevaban al ahorcamiento en mil y una noches de madrugada en las que extrañaba el frío veneno de mi mujer poetizada.
En fin las mujeres…
Las mujeres son poesía, Bécquer bien lo sabe.
De estas cartas me resulta altamente interesante la forma en la que dirige todo su contenido a la poesía en sí misma, los poetas ponen su empeño en dedicar su sangre a todo lo que es palpable menos precisamente aquello que verdaderamente les quita el hambre…
Son los versos, versos, versos…no besos, no.
Bécquer no fue un licenciado de nada, más quizás de dibujante de prosa de lo que es indescriptible, ¡Qué señor tan admirable!
El precio que tendré que pagar de cara al futuro por ser apasionada del arte, es quizás la pobreza, la gran ciudad hecha casa o las solemnes calles convertidas en cama acolchada.
El juglar debe acercar la poesía a todo el público capaz de sentir (que no es lo mismo que comprender) lo que suscita su labia sin remedio, ha de hacer saber a la muchedumbre que la poesía también habita en ellos.
Desde el mendigo de dientes podridos, hasta el rey con sobresaliente cetro.
Todos hablamos el mismo idioma, pero no somos quienes llevamos la poesía por dentro pues es ella la que nos lleva a nosotros.
Todos tenemos el mismo habla, solo falta darle el uso que la belleza de una anáfora, polisíndeton o paralelismo posee desde los dedos del hombre con mirada más amplia que el resto de los humanos.
Siento lo que escribo, la ciencia carece de importancia al dar definiciones que siempre son inexactas.
En Monsieur Teste, se puede apreciar una idea parecida en la carta de ella al amigo del propio Monsieur.
Este discurso, me persigue y me perseguirá de por vida; el amor, la mujer y la poesía, son cosas iguales;
quizás los únicos motores del universo que tan difíciles son de comprender y que a su vez, con gran facilidad solemos caer en su enamoramiento.
Quizás esto de los corazones rotos, las piernas tórridas en conjunto con los dolores de cabeza o las millones de guerras a manos de la crueldad, sean todas esas cagadas que son convenientes encontrar tras nuestra inexperiencia ante estas tres cosas, que son motor y caída, pero más caída que otra cosa.
Dichas estas pocas palabras, inigualables por supuesto a la grandeza de las cartas, (pues para saber de lo que hablo ha de leerlas…)
Me despido entonces de este viaje sin rumbo y desconocido que tantas semanas pasé preparando.
Las manecillas del reloj clareaban ante el alba que se asomaba tras la ventana descorrida,
la cobija deshilachada y el silencio impreciso de cuando vemos lo amado caerse, palpitaban aun alrededor de la sala.
Me armé de ropa y de valor, una lágrima vacía cayó sobre el colchón, se escuchó su estruendo.
Ha de aprender a retirarse cuando es conveniente,
debo aprenderlo.
Hasta que la poesía dicte, te digo por hoy y para siempre, hasta nunca vida mía.
Cuídate del frío.
Cuídate de la poesía, es muy insondable cuando quiere la maldita…
Perdón por este delirio.
Se posaba ante mí una noche cuanto menos fatídica, que a pesar de que me estalle el corazón al pensarla por última vez, desearía ahorrarme la mayoría de detalles.
La cobija que desabrigaba, desabrigaba y me aprisionaba la carne;
hacía calor, frío, frío, calor y sangre, pero jamás me encontré a mí misma tras ella y tampoco encontré mi cadáver…no lo sé, puede ser que me fuera antes de tiempo.
Tengo hoy sobre mí el peso de las millones de constelaciones que se consagraron aquella noche, trato esta vez de regocijarme entre mi mala fortuna pues encuentro en ella cierto amor de los que disfruto enamorarme, amores con connotación una de cal y otra de arena, una de besos y otra de versos.
-“Vérsame”, me dijo ella.
Le entendí “bésame” y yo inocente me la llevé a ver las estrellas.
Ahora ella ríe desentendida, se quejaba antes de mi mal oído, dime ahora amor mío.
¿Cómo siguen iluminando tus estrellas? Ahora que tu partida les arrebató el brillo a las de este oriente mío.
Dime;
¿Qué hago yo con tal cantidad de besos? Que diga…VERSOS.
Yo sabía, querida mía, que las razones por las que anoche me querías, fueron las mismas por las que hoy anhelarías unos brazos que no son míos y una voz que no te arropa en aquellas noches de invierno cuando tus cobijas desabrigan (y siempre desabrigan).
En este limbo en el que los poetas por ser poetas, no escriben en el momento del llanto ni de ira sino que rebuscan entre sus entrañas rastro alguno de sentires pasados.
Con la pluma colocada a 90 grados y algo de tacto, me crucé las venas verdes que asomaban de mi antebrazo, entonces la tinta negra me llenó el cuerpo de muchos lazos y azucenas siniestras.
Entraba y salía, yo versaba y caía.
Mamá solía decirme que si me cortaban el brazo, mejor que me lo cortaran de una vez y no poco a poco, así se prolongaría el sufrimiento y se estiraría la goma flexible del dolor.
Por esa misma razón, decidí leerme aquel estropajoso domingo Cartas Litetarias A Una Mujer, como intento de aceptación y meta final, en la que, una vez más la vida volvió a llevarme hacia ese escondrijo tan oscuro donde desde pequeña solía jugar;
El sótano.
Ya no habían juguetes polvorientos, ni quizás gritos de hombre y mujer que se entre perdían bajo una fantasía marginada.
La niña había crecido y ahora las sombras de los soldaditos de plomo eran graves rimas que me escocían desde lo más hondo y me llevaban al ahorcamiento en mil y una noches de madrugada en las que extrañaba el frío veneno de mi mujer poetizada.
En fin las mujeres…
Las mujeres son poesía, Bécquer bien lo sabe.
De estas cartas me resulta altamente interesante la forma en la que dirige todo su contenido a la poesía en sí misma, los poetas ponen su empeño en dedicar su sangre a todo lo que es palpable menos precisamente aquello que verdaderamente les quita el hambre…
Son los versos, versos, versos…no besos, no.
Bécquer no fue un licenciado de nada, más quizás de dibujante de prosa de lo que es indescriptible, ¡Qué señor tan admirable!
El precio que tendré que pagar de cara al futuro por ser apasionada del arte, es quizás la pobreza, la gran ciudad hecha casa o las solemnes calles convertidas en cama acolchada.
El juglar debe acercar la poesía a todo el público capaz de sentir (que no es lo mismo que comprender) lo que suscita su labia sin remedio, ha de hacer saber a la muchedumbre que la poesía también habita en ellos.
Desde el mendigo de dientes podridos, hasta el rey con sobresaliente cetro.
Todos hablamos el mismo idioma, pero no somos quienes llevamos la poesía por dentro pues es ella la que nos lleva a nosotros.
Todos tenemos el mismo habla, solo falta darle el uso que la belleza de una anáfora, polisíndeton o paralelismo posee desde los dedos del hombre con mirada más amplia que el resto de los humanos.
Siento lo que escribo, la ciencia carece de importancia al dar definiciones que siempre son inexactas.
En Monsieur Teste, se puede apreciar una idea parecida en la carta de ella al amigo del propio Monsieur.
Este discurso, me persigue y me perseguirá de por vida; el amor, la mujer y la poesía, son cosas iguales;
quizás los únicos motores del universo que tan difíciles son de comprender y que a su vez, con gran facilidad solemos caer en su enamoramiento.
Quizás esto de los corazones rotos, las piernas tórridas en conjunto con los dolores de cabeza o las millones de guerras a manos de la crueldad, sean todas esas cagadas que son convenientes encontrar tras nuestra inexperiencia ante estas tres cosas, que son motor y caída, pero más caída que otra cosa.
Dichas estas pocas palabras, inigualables por supuesto a la grandeza de las cartas, (pues para saber de lo que hablo ha de leerlas…)
Me despido entonces de este viaje sin rumbo y desconocido que tantas semanas pasé preparando.
Las manecillas del reloj clareaban ante el alba que se asomaba tras la ventana descorrida,
la cobija deshilachada y el silencio impreciso de cuando vemos lo amado caerse, palpitaban aun alrededor de la sala.
Me armé de ropa y de valor, una lágrima vacía cayó sobre el colchón, se escuchó su estruendo.
Ha de aprender a retirarse cuando es conveniente,
debo aprenderlo.
Hasta que la poesía dicte, te digo por hoy y para siempre, hasta nunca vida mía.
Cuídate del frío.
Cuídate de la poesía, es muy insondable cuando quiere la maldita…
Perdón por este delirio.
September 9, 2023
« Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son. »
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son. »
December 8, 2019
Imagina escribir un par de cartas unicamente para entenderse com su amada, explicando que és la poesía. Ese sí, estaba full enamorado.
July 15, 2023
“La Soledad es muy hermosa…cuando se tiene junto a alguien a quien decírselo”. Siempre volver a Becquer es un encuentro inolvidable!!!
December 7, 2024
pocas cosas me han inspirado tanto como esto que escribió hace un porrón de años un señor que apenas tiene que ver conmigo ya
September 29, 2025
"¡La poesía eres tú!" "La poesía eres tú, porque tú eres el foco de donde parten sus rayos"
"¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente a veces para explicar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?"
"¿Quieres saber qué es el amor? Recógete dentro de ti misma, y si es verdad lo que abrigas en tu alma, siéntelo y lo comprenderás, pero no me lo preguntes"
"¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino, insuficiente a veces para explicar las necesidades de la materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?"
"¿Quieres saber qué es el amor? Recógete dentro de ti misma, y si es verdad lo que abrigas en tu alma, siéntelo y lo comprenderás, pero no me lo preguntes"
June 25, 2017
È una lettura che non può mancare se si apprezza l’opera di Bécquer. Le lettere in questione non sono tante, sono solo quattro e sono anche abbastanza brevi, ma sono molto intense e vale la pena leggerle per poter rivivere in prosa le emozioni che lasciano l’Introducción Sinfónica e le Rimas che affrontano il tema della poesia e dell’amore. Qui Bécquer si rivolge a una donna senza nome e intrattiene con lei una conversazione a distanza, riportando e anticipando le domande che gli pone e potrebbe porgli sul significato della poesia e sul concetto di amore, sul quale il poeta temporeggia, regalandoci pagine di meravigliosa prosa. La donna è, ovviamente, al centro dell’idea di poesia di Bécquer, eppure riesce a presentarcela non solo come soggetto, fonte d’ispirazione e con la poesia nel sangue, ma anche come essere umano in her own right. Un vero peccato che le lettere siano poche e si lascino leggere in un’oretta, son talmente belle e assorbono così tanto che si fa fatica ad accettare che finiscano così presto.
October 8, 2018
"En la mujer, por el contrario, la poesía está como encarnada en su ser, su aspiración, sus presentiminetos, sus pasiones y su destino son poesía: vive, respira, se mueve en una indefinible atmósfera de idealismo que se desprende de ella, como un fluido luminoso y magnético; es, en una palabra, el verbo poético hecho carne."
August 28, 2025
En estas páginas, Bécquer no intenta definir fríamente la poesía: la siente, la confiesa, la descubre en la presencia de aquella a quien escribe. Por eso, cuando le preguntan qué es la poesía, no recurre a fórmulas ni a tratados; sus ojos se vuelven hacia los de ella y responde con el arrebato de lo eterno: “¡La poesía eres tú!”
Lo extraordinario de estas cartas es que no hablan de lo literario como un arte muerto, sino como una revelación viviente. Para Bécquer, “la poesía es el sentimiento, y el sentimiento es la mujer”, y en esa afirmación queda claro que lo femenino no es adorno ni musa distante, sino la fuente misma de la creación. La mujer es palabra y es silencio, es herida y es consuelo, es el espacio donde el sentimiento se vuelve imagen y se transforma en arte.
El poeta no se presenta como un sabio que dicta normas, sino como un hombre que confiesa: “Yo nada sé, nada he estudiado, he leído un poco, he sentido bastante y he pensado mucho…”. Esa desnudez, esa renuncia a la erudición, convierte a estas cartas en un testimonio sincero y cercano, donde el genio no se ostenta, sino que se revela en la vulnerabilidad.
Bécquer mira la naturaleza y el amor con la misma intensidad con la que mira a la mujer. En el crepúsculo, en la brisa que roza las frentes, en la luna que se deshace en el horizonte, descubre símbolos de lo indecible: imágenes que parecen nacer en el mismo instante en que las nombra. El mundo exterior se convierte en espejo de lo interior, y todo adquiere un resplandor de eternidad.
Y cuando habla de la soledad, no lo hace como un filósofo que teoriza sobre el aislamiento, sino como quien conoce la hondura de estar consigo mismo y, sin embargo, comprende que la belleza necesita compañía: “La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto alguien a quien decírselo.”
Ese es el secreto de la belleza de estas cartas: no están escritas para todos, sino para uno solo, y sin embargo en ellas cabemos todos. Son confidencias que parecen dirigirse únicamente a esa mujer, pero en cada línea el lector se siente también el destinatario, como si Bécquer susurrara al oído de quien abre el libro.
Por eso su encanto es único: porque en Cartas literarias a una mujer, la poesía deja de ser teoría y se vuelve presencia, mirada, respiración. Porque en ellas, lo literario no se estudia: se ama.
Lo extraordinario de estas cartas es que no hablan de lo literario como un arte muerto, sino como una revelación viviente. Para Bécquer, “la poesía es el sentimiento, y el sentimiento es la mujer”, y en esa afirmación queda claro que lo femenino no es adorno ni musa distante, sino la fuente misma de la creación. La mujer es palabra y es silencio, es herida y es consuelo, es el espacio donde el sentimiento se vuelve imagen y se transforma en arte.
El poeta no se presenta como un sabio que dicta normas, sino como un hombre que confiesa: “Yo nada sé, nada he estudiado, he leído un poco, he sentido bastante y he pensado mucho…”. Esa desnudez, esa renuncia a la erudición, convierte a estas cartas en un testimonio sincero y cercano, donde el genio no se ostenta, sino que se revela en la vulnerabilidad.
Bécquer mira la naturaleza y el amor con la misma intensidad con la que mira a la mujer. En el crepúsculo, en la brisa que roza las frentes, en la luna que se deshace en el horizonte, descubre símbolos de lo indecible: imágenes que parecen nacer en el mismo instante en que las nombra. El mundo exterior se convierte en espejo de lo interior, y todo adquiere un resplandor de eternidad.
Y cuando habla de la soledad, no lo hace como un filósofo que teoriza sobre el aislamiento, sino como quien conoce la hondura de estar consigo mismo y, sin embargo, comprende que la belleza necesita compañía: “La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto alguien a quien decírselo.”
Ese es el secreto de la belleza de estas cartas: no están escritas para todos, sino para uno solo, y sin embargo en ellas cabemos todos. Son confidencias que parecen dirigirse únicamente a esa mujer, pero en cada línea el lector se siente también el destinatario, como si Bécquer susurrara al oído de quien abre el libro.
Por eso su encanto es único: porque en Cartas literarias a una mujer, la poesía deja de ser teoría y se vuelve presencia, mirada, respiración. Porque en ellas, lo literario no se estudia: se ama.
February 5, 2024
Simplemente Bécquer:
"Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son."
¿Qué es el amor? Con esta frase concluí mi carta de ayer, y con ella he comenzado la de hoy. Nada me sería más fácil que resolver, con el apoyo de una autoridad, esta cuestión que yo mismo me propuse al decirte que es la fuente del sentimiento. Llenos están los libros de definiciones sobre este punto. Las hay en griego y en árabe, en chino y en latín, en copto y en ruso, ¿qué se yo? en todas las lenguas muertas o vivas, sabias o ignorantes que se conocen. Yo he leído algunas, y me he hecho traducir otras. Después de conocerlas casi todas, he puesto la mano sobre mi corazón, he consultado mis sentimientos y no he podido menos de repetir con Hamlet: ¡palabras, palabras, palabras!
El amor es poesía; la religión es amor. Dos cosas semejantes a una tercera son iguales entre sí.
La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto a alguien a quien decírselo.
¿Es posible que hayáis vivido sin pasiones, ni temor, ni esperanzas, ni deseos? ¿Quién ha recogido las emanaciones de amor, que como un aroma, se desprenderían de vuestras almas? ¿Quién ha saciado la sed de ternura que abrazaría vuestros pechos en la juventud? ¿Qué espacios ni límites se abrieron a los ojos de vuestros espíritus, ávidos de inmensidad, al despertarse al sentimiento?…
"Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar, como un tesoro, la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que estos son los poetas. Es más, creo que únicamente por esto lo son."
¿Qué es el amor? Con esta frase concluí mi carta de ayer, y con ella he comenzado la de hoy. Nada me sería más fácil que resolver, con el apoyo de una autoridad, esta cuestión que yo mismo me propuse al decirte que es la fuente del sentimiento. Llenos están los libros de definiciones sobre este punto. Las hay en griego y en árabe, en chino y en latín, en copto y en ruso, ¿qué se yo? en todas las lenguas muertas o vivas, sabias o ignorantes que se conocen. Yo he leído algunas, y me he hecho traducir otras. Después de conocerlas casi todas, he puesto la mano sobre mi corazón, he consultado mis sentimientos y no he podido menos de repetir con Hamlet: ¡palabras, palabras, palabras!
El amor es poesía; la religión es amor. Dos cosas semejantes a una tercera son iguales entre sí.
La soledad es muy hermosa… cuando se tiene junto a alguien a quien decírselo.
¿Es posible que hayáis vivido sin pasiones, ni temor, ni esperanzas, ni deseos? ¿Quién ha recogido las emanaciones de amor, que como un aroma, se desprenderían de vuestras almas? ¿Quién ha saciado la sed de ternura que abrazaría vuestros pechos en la juventud? ¿Qué espacios ni límites se abrieron a los ojos de vuestros espíritus, ávidos de inmensidad, al despertarse al sentimiento?…
March 26, 2020
Me topé con este libro por sorpresa y pude terminarlo de una sentada gracias al magnetismo con el que el autor te mantiene al tanto de la correspondencia a su amada. Estas cartas iniciaron con la simple interrogante de ¿Qué es poesía?, lo cual trata de explicar Gustavo Bécquer a lo largo del texto.
En mi opinión, las primeras cartas son las mejores porque posteriormente se empieza a divagar con otros temas lo cual desengancha un poco, pero la pluma del autor siempre encanta sin importar el tópico que aborde.
En mi opinión, las primeras cartas son las mejores porque posteriormente se empieza a divagar con otros temas lo cual desengancha un poco, pero la pluma del autor siempre encanta sin importar el tópico que aborde.
July 26, 2024
como te amo becquer
«¿No has soñado nunca? Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado? El espíritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque él es un arcano: inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.»
«¿No has soñado nunca? Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir, con toda su inexplicable vaguedad y poesía, lo que has soñado? El espíritu tiene una manera de sentir y comprender, especial, misteriosa, porque él es un arcano: inmensa, porque él es infinito; divina, porque su esencia es santa.»
January 20, 2018
Excelso, la beatitud está plasmada en todo lo que Becquer escribió, cuan maravilloso es leerlo tratando de describir el amor, como bien juzga muchos han en vano describirlo.
April 13, 2018
(3.5/5)
September 24, 2018
Frases:
El amor es un misterio. Todo en él son fenómenos a cual más inexplicables; todo en él es ilógico; todo en él es vaguedad y absurdo.
El amor es el manantial perenne de toda poesía.
El amor es un misterio. Todo en él son fenómenos a cual más inexplicables; todo en él es ilógico; todo en él es vaguedad y absurdo.
El amor es el manantial perenne de toda poesía.
April 21, 2019
Como Bécquer, es mejor evitar las definiciones. Solo leyéndolo puede uno sentir lo que dice.
July 17, 2019
De mis autores predilectos del romanticismo español.
December 24, 2019
Se lee de un tiro pero deja abiertas reflexiones acerca de la poesía, el amor y dios.
December 30, 2019
Me gustó bastante 🖤
April 8, 2020
Me encanta como el autor se desenvuelve en cada carta. Es muy poético.
June 13, 2020
Es una lectura que —por suerte— hoy se ve bastante desactualizada. Ofrece algunas ideas interesantes sobre la poesía y el amor pero nada muy innovador.
February 15, 2022
De las mejores definiciones de poesía y amor
August 30, 2023
El poder de Bécquer para convertir nuestra lengua, la palabra, en total y completa poesía. 🤍🌼
October 29, 2023
✅OCT 2023
▪️PALOMERO, BONITO
▪️El Otoño está en todo su esplendor
▪️PALOMERO, BONITO
▪️El Otoño está en todo su esplendor
November 24, 2023
¡Fascinante! El lenguaje del amor es la poesía.
January 21, 2024
No es mi favorito. He leído sus rimas y sus leyendas y me encantan. Su forma de escribir es igual de bonita, pero no me ha llegado.
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