4.5/5
Kaip toli galime pabėgti nuo savo šaknų, nuo praeities? Kiek nubėgę žinosime, kad jau pakanka? Kai būsime kitame mieste? Šalyje? Žemyne? Kuo pasireiškia savo prigimties rovimas su šaknimis? Ar pakanka pakeisti garderobą, kalbą, aplinką? Ir kada save pakeičiame, o kada jau prarandame? Ar noras gyventi taip, kaip gyvena kiti – nepagarba sau pačiam? O galir tiems, iš kurių atėjome? Savo identitetui? Ir kaip jį kuriame, kaip formuojame save, kaip asmenybę? Ar viskas užprogramuota praeityje? Nuoskaudose, kurias nešiojamės kaip akmenį užantyje, kurį vis dažniau norime paleisti ne į kitus, o į savo paties atvaizdą veidrodyje? Ir kaip dažnai veidrodžiu tampa žmonės, kuriais save apsupi? Kaip savęs nepamesti kitų lūkesčiuose, svajonėse, įsitikinimuose? Ir kas yra tik mūsų, asmeniška ir tik tavo, o kas nuo mūsų nebepriklauso, kai jaučiamės įsiskolinę – draugams, šeimai, visuomenei, o galiausiai ir tiesiog sau pačiam?
Beveik trisdešimtmetės emigrantės Jurgos istorija, priešinama ir gretinama su autorės senelių kančių Antrojo pasaulinio metais prisiminimais gali būti receptas katastrofai. Pagirių kamuojama Jurga, galvojanti apie vokiečių kalėjime laikomą senelį, lakūną Stasį, gali atrodyti absurdiškai, pretenzingai, nepagarbiai. Bet neatrodo. Vaiva Rykštaitė išlaiko tobulą pagarbos ir sveikos, neįžeidžiančios pajuokos balansą, kalbėdama apie tai, kas taip įprasta, taip bendražmogiška, taip pažįstama. Apie tuos, kurie kuria savo tapatybes ir kovoja prieš tas, kurios jiems primestos, kurie stato save, net jei vis atsitrenkia į suvokimą, kad tik vaikšto ratu – istorijos, visuomenės identiteto, giminės kilpose. Pagrindinė veikėja Jurga – tobula visuomenės chameleonė. Ji keičia save nuolatos ir tikslingai, su šaltu apskaičiavimu, bandydama pamiršti tai, kuo gimė, bandydama uždusinti savo vidinę emigrantę, Rytų Europietę britų apsuptyje. Pastaroji vis švysteli, vis prasprūsta – kartais mesdama užuominą į išdidžią Jurgos motę, dėvėjusią lapių apykaklę ir kentusią meilės išbandymus, o kartais blykstelėdama tarsi į šiuolaikinę moterį įdiegta, užprogramuota tarnyste prieš vyrus, neišrautą su šaknimis nei filosofijos studijų, nei tvirtų feministinių įsitikinimų. Vienu metu Jurga nenori gyventi laukdama vyro, tačiau jaučia, kad laikosi įsitempusi, sulaikiusi kvapą. Ir įtraukusi pilvą. Ji numoja ranka į artėjantį trisdešimtmetį, bet skaičiuoja iki jo likusias, jos kaip „tinkamos“ moters dienas. Ji skambina interneto tiekėjams, į banką ar į skambučių centrą ir paplonina balsą – gal kitame laido gale tas vienintelis, tas išrinktasis? Bet tuo pat metu žino, kad niekada nenorėtų būti su tuo, kuris sėdi skambučių centre. Jurga nutraukia toksiškus santykius su meilužiu, bet nyksta akyse, laukdama jo skambučio. Dalina pažadus remdamasi protu, tačiau juos laužo remdamasi širdimi. Ji pakankamai subrendusi, kad nebenorėtų pakeisti vyrų. Tačiau vis dar bando pakeisti save.
„Trisdešimt“ yra skiriamoji juosta tarp to, kas buvo ir to, kas yra. Tarp lūkesčių ir realybės. Vietomis net skausmingai atvira, badanti į visuomenės ydas ir klaidas, tokias bendražmogiškas, tokias pažįstamas. Nes romane viskas taip artima ir tobulai suprantama. Kiekvienam, kuris bandė pritapti kažkur kitur. Kiekvienam, kuris bandė save pakeisti. Kiekvienam, kuris vis tikrina savo paties galiojimo laiką – ar jau? Kuris ieško egzistencijos paribių ir užribių, balansuoja ant ribos ir tuo pat metu tiek bijo nukristi, tiek laukia laisvės, kurią jauti tik krisdamas.