Читаючи колись під завісу дитинства "Свято, яке завжди з тобою" Ернеста Гемінґвея мені складно було наглядно уявити богемне життя Європи між світовими війнами. Отаке, коли Гертруда Стайн, Френсіс Скотт Фіцжеральд, Езра Паунд, Джеймс Джойс та купа інших людей, яких такі, як ми з вами, вивчали в школі, зустрічалися на вулицях Парижу випадково, ходили на каву, ато й перехиляли чарчину кальвадосу.
Вже згодом, коли я чомусь став дорослим, то дізнався, що і в наші дні можна зустріти десь у вечірньому парку письменників із кальвадосом, ато й побачити знаного поета за пивом в Барбакані на Подолі. І навіть більше — гуляючи поблизу Золотих Воріт — випадково побачити у вікні книгарні book.ua, як ціла купа людей прийшли на презентацію книги Христини Морозової, з якою я хоч і не знайомий особисто, але давно "дружу" в фейсбуці. Якщо пощастить вижити, я впевнений, що прийде і такий час, коли в мене просто не буде фізичної змоги прочитувати книги всіх тих людей, кого я знаю — так їх буде багато.
Утім, доки всі ви свої книги ще пишете, роман "Фанатка. Біполярна історія" Христини Морозової я вже із насолодою та великим задоволенням прочитав.
Позаяк я вперше в житті дізнався про біполярний розлад щось більше, крім його назви, то став одразу ж приміряти його на себе. Щоправда у мене заміна манії на депресію і навпаки відбувається двічі в межах однієї доби: зранку я готовий перевертати світ навіть без точки опори, і якби ранок тривав не дві-три години, а вдвічі довше, я би хотів встигати побігати, сходити в спортзал, почитати, переглянути епізод "Проблеми трьох тіл" і приготувати сніданок, натомість ввечері єдине, чого я здатний хотіти — це спокою і спати.
Діагноз собі поставив, можна переходити і до роману
"Фанатка" — це не якась там придуркувато-радісна оповідь, адже обидвом головним персонажам на її сторінках часто буває дуже зле. Але і емоційні гойдалки, і приречене очікування неминучої смерті переказані авторкою так несподівано легко, що на останніх сторінках, де між любов'ю та смертю, між весною та літом, між романом та життям стираються межі, мені хочеться, щоби і любов, і весна, і роман тривали якомога довше, і щоби активісти не гинули у посадках на сході країни, а рятували від забудовників садибу Мурашка...
Я зайшов до книгарні і загубився у натовпі потенційних майбутніх фанатів (і фанаток) авторки, доки вони сипали запитаннями і ще довго-довго стояли у черзі за афтографами, а коли повернувся додому і пережив вечірній напад депресії, наступного ж ранку взявся читати.