What do you think?
Rate this book
Rimbaud, poeg
„Mis tõukab lõputult kirjandust tagant? Mis paneb inimesed kirjutama? Teised inimesed, nende ema, tähed, või vanad mõõtmatud asjad, Jumal, keel?“ küsib Pierre Michon. Prantsuse luuletaja Arthur Rimbaud’ eluseikadest ja loomingust leiab ta vastuseid ja ka uusi küsimusi.
Intensiivne ja mänguline, erudeeritud ja poeetiline „Rimbaud, poeg“ on elujutustus, aga mitte biograafia, see on austusavaldus mässulisele luuletajale, kes pööras nagu möödaminnes pea peale kogu luule. Luuletaja elust on tänaseks saanud legend, tema looming, tema luuletused, „kahe leheserva vahel pikk kitsas tindist kaev, mille põhja lugeja lehekülg lehekülje järel aina langeb“, pulbitseb aga värskelt ja kutsub aina uuesti sealt ammutama.
Tõlkija Leena Tomasbergi saatesõna ja kommentaarid tutvustavad lähemalt lühivormide meistri ja prantsuse kirjanduse elava klassiku Pierre Michoni (snd 1945) loomingulisi tõekspidamisi ja aitavad avada raamatu konteksti.
Intensiivne ja mänguline, erudeeritud ja poeetiline „Rimbaud, poeg“ on elujutustus, aga mitte biograafia, see on austusavaldus mässulisele luuletajale, kes pööras nagu möödaminnes pea peale kogu luule. Luuletaja elust on tänaseks saanud legend, tema looming, tema luuletused, „kahe leheserva vahel pikk kitsas tindist kaev, mille põhja lugeja lehekülg lehekülje järel aina langeb“, pulbitseb aga värskelt ja kutsub aina uuesti sealt ammutama.
Tõlkija Leena Tomasbergi saatesõna ja kommentaarid tutvustavad lähemalt lühivormide meistri ja prantsuse kirjanduse elava klassiku Pierre Michoni (snd 1945) loomingulisi tõekspidamisi ja aitavad avada raamatu konteksti.
72 pages, Paperback
First published January 1, 1991
14 people are currently reading
368 people want to read
About the author
Pierre Michon
54 books117 followersPierre Michon’s writing has received great acclaim in his native France; his work has been translated into a dozen languages. He was winner of the Prix France Culture in 1984 for his first book, Small Lives, the 1996 Prix de la Ville de Paris for his body of work, and the Grand Prix du Roman de l’Académie française. His works include Masters and Sons, The Origin of the World, and Rimbaud's Son.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 52 reviews
November 11, 2008
Emparentado en más de un sentido con Tabucchi, Pitol, Vila-Matas, Marías, Quignard; Michon carga además una biografía literaria magnífica. Su primer libro fue una hecatombre en la crítica francesa y de ahí en adelante no ha bajado ni el perfil ni la guardia. Lo publicó cuando ya rondaba la cincuentena.
Fuera de etiquetas y adjetivos vacuos, Michon nos demuestra que es un lector magnífico. Sus textos son el resultado de desmenuzar el lenguaje que carga y conoce junto a las exploraciones que pueden llevarle los temas que trata, en este caso, la biografía (muy particular) de Arthur Rimbaud, el poeta que promulgaba nunca dejar de 'être absolument moderne'.
El acercamiento que hace Michon de la obra de Rimbaud, al mismo tiempo que nos narra su vida nos deleita con un homenaje al poeta francés. Vida y realidad y experiencia de lectura y de vivencias juegan un vaivén de correspondencias entre lo escrito y lo leído. El texto gana a cada frase, a cada página y al terminar nos queda la sensación de haber leído sobre Rimbaud, pero un poco más sobre Michon.
Fuera de etiquetas y adjetivos vacuos, Michon nos demuestra que es un lector magnífico. Sus textos son el resultado de desmenuzar el lenguaje que carga y conoce junto a las exploraciones que pueden llevarle los temas que trata, en este caso, la biografía (muy particular) de Arthur Rimbaud, el poeta que promulgaba nunca dejar de 'être absolument moderne'.
El acercamiento que hace Michon de la obra de Rimbaud, al mismo tiempo que nos narra su vida nos deleita con un homenaje al poeta francés. Vida y realidad y experiencia de lectura y de vivencias juegan un vaivén de correspondencias entre lo escrito y lo leído. El texto gana a cada frase, a cada página y al terminar nos queda la sensación de haber leído sobre Rimbaud, pero un poco más sobre Michon.
October 8, 2014
Though Michon is an intellectual, and though his prose reads like the prose of an intellectual, it is best not to read him as an intellectual – sifting through convoluted verbiage for the convoluted ideas it must certainly contain – but rather as a passionate reader and creator of verbal images that embody his borderline non-intellectual response to what he has read.
This is his “study” of Rimbaud and his works. It is in loose chronological order and is presented as a series of personal encounters in Rimbaud’s life – from his mother (and mostly absent father) to his teacher Izambard to his first Parisian poetry contact Banville to Verlaine to the photographer Carjat (I especially enjoyed his account of the tousled hair photo) to his Abyssinian assistant and others. These personal encounters are mostly related as a series of devourings by Rimbaud, of assimilations. There is a potent image of Rimbaud’s mother hiking up her skirt and leaping into Rimbaud’s body whole.
The titular notion of Rimbaud as a “Son” eluded me somewhat, though I got that he, or rather his poetry, was a hybrid creation of his mother’s paternosters and his father’s bugle – the sacred and the martial, as well as the earthy that is a foundation of both – and that both mother and father were eventually devoured by Rimbaud. After that Michon lost me, though I suppose I can see Rimbaud, as poet, searching for a father figure who could lead him further into the established poetry world, but that seems kind of thin. I can also see Rimbaud as Son as signifying his eternal adolescence(as a poet) forever on the page struggling with formative influences in a whirlwind of words.
It is when exploring this whirlwind of words that Michon excels, so I will end with a series of excerpts wherein Michon’s intellect collapses almost entirely into imagery and emotional response.
Rimbaud’s language as “a dark peasant woman who digs a hole into which language disproportionately plunges and vibrates”.
On the unknown quality of true poetry: “the other, darker rhyme, unknown to the rhymer, that could not care less about the one in whom it sings, or squeaks; which is borne of the very ancient way each of us knots together June, language, and ourselves”.
And: “the obscure rhyme that he heard was the one that strikes charity and anger against one another, infinite rancor and mercy, holds them in each hand, each of them distinct, intact, irreconcilable, sworn enemies, and releases one against the other like fighting cocks, unleashes them, recaptures them, and punctuates that explosion with a great confrontation of drums”.
I especially liked this succinct take on what makes Rimbaud’s poetry special: “the meaning that in the Illuminations whirls around and then disappears”.
And this encapsulation of his work’s boyish violence: “a work as small and closed as a fist, clenched like a fist over a meaning it guards, a work born of a life torn apart, cut off like a human fist”.
And, finally, here is Michon’s moving take on the “cause(s)” of Rimbaud’s disappearance from poetry: “this living being, who was or had otherwise been poetry in person – this living willful being, locked into his hatreds and all doors open wide to the infinite freedom of objectless loves, in whom the love and hate he had embraced had nevertheless found in the Word an object so perfect that the man, without ceasing to walk, to desire, and to curse, practically ceased to exist when the Word collapsed”.
Highly recommended for Rimbaud junkies, and for anyone looking for a reason to hike up one's skirt and dive back whole into Rimbaud.
This is his “study” of Rimbaud and his works. It is in loose chronological order and is presented as a series of personal encounters in Rimbaud’s life – from his mother (and mostly absent father) to his teacher Izambard to his first Parisian poetry contact Banville to Verlaine to the photographer Carjat (I especially enjoyed his account of the tousled hair photo) to his Abyssinian assistant and others. These personal encounters are mostly related as a series of devourings by Rimbaud, of assimilations. There is a potent image of Rimbaud’s mother hiking up her skirt and leaping into Rimbaud’s body whole.
The titular notion of Rimbaud as a “Son” eluded me somewhat, though I got that he, or rather his poetry, was a hybrid creation of his mother’s paternosters and his father’s bugle – the sacred and the martial, as well as the earthy that is a foundation of both – and that both mother and father were eventually devoured by Rimbaud. After that Michon lost me, though I suppose I can see Rimbaud, as poet, searching for a father figure who could lead him further into the established poetry world, but that seems kind of thin. I can also see Rimbaud as Son as signifying his eternal adolescence(as a poet) forever on the page struggling with formative influences in a whirlwind of words.
It is when exploring this whirlwind of words that Michon excels, so I will end with a series of excerpts wherein Michon’s intellect collapses almost entirely into imagery and emotional response.
Rimbaud’s language as “a dark peasant woman who digs a hole into which language disproportionately plunges and vibrates”.
On the unknown quality of true poetry: “the other, darker rhyme, unknown to the rhymer, that could not care less about the one in whom it sings, or squeaks; which is borne of the very ancient way each of us knots together June, language, and ourselves”.
And: “the obscure rhyme that he heard was the one that strikes charity and anger against one another, infinite rancor and mercy, holds them in each hand, each of them distinct, intact, irreconcilable, sworn enemies, and releases one against the other like fighting cocks, unleashes them, recaptures them, and punctuates that explosion with a great confrontation of drums”.
I especially liked this succinct take on what makes Rimbaud’s poetry special: “the meaning that in the Illuminations whirls around and then disappears”.
And this encapsulation of his work’s boyish violence: “a work as small and closed as a fist, clenched like a fist over a meaning it guards, a work born of a life torn apart, cut off like a human fist”.
And, finally, here is Michon’s moving take on the “cause(s)” of Rimbaud’s disappearance from poetry: “this living being, who was or had otherwise been poetry in person – this living willful being, locked into his hatreds and all doors open wide to the infinite freedom of objectless loves, in whom the love and hate he had embraced had nevertheless found in the Word an object so perfect that the man, without ceasing to walk, to desire, and to curse, practically ceased to exist when the Word collapsed”.
Highly recommended for Rimbaud junkies, and for anyone looking for a reason to hike up one's skirt and dive back whole into Rimbaud.
September 11, 2017
Esto es lo que arroja una primera lectura de Rimbaud el hijo: la fascinación absoluta por un tipo específico de escritura que no voy a caer en la trampa de intentar definir aquí. Ha sido apenas una primera lectura, las otras, las relecturas, deberán llegar puntuales.
Pero sí puedo decir que no hay un escritor que desafíe mi manera de leer como Michon. Acaso Bernhard. Mi paciencia de lector. Un lector puede ser un descifrador paciente, como (nos) quiso Lezama.
Hemos querido leer siempre entendiendo o por otro lado disfrutando a partir de una ligereza que creemos pertenece a estos tiempos de pantallas táctiles y sobreexposición de naderías. ¿Qué sucede cuando la escritura se torna laberíntica, cuando las referencias se oscurecen y los códigos no son tan transparentes, o cuando las claves de un libro están necesariamente en otros libros?
Y sin embargo, pocas veces he leído con tanto arrobamiento unas cuantas páginas como las del capítulo V, la relación de Rimbaud con Verlaine. Es aquí donde el método Michon, su construcción verbal, la belleza de un estilo, alcanza su punto más alto.
Vienen otros Michon en camino. Veremos.
Pero sí puedo decir que no hay un escritor que desafíe mi manera de leer como Michon. Acaso Bernhard. Mi paciencia de lector. Un lector puede ser un descifrador paciente, como (nos) quiso Lezama.
Hemos querido leer siempre entendiendo o por otro lado disfrutando a partir de una ligereza que creemos pertenece a estos tiempos de pantallas táctiles y sobreexposición de naderías. ¿Qué sucede cuando la escritura se torna laberíntica, cuando las referencias se oscurecen y los códigos no son tan transparentes, o cuando las claves de un libro están necesariamente en otros libros?
Y sin embargo, pocas veces he leído con tanto arrobamiento unas cuantas páginas como las del capítulo V, la relación de Rimbaud con Verlaine. Es aquí donde el método Michon, su construcción verbal, la belleza de un estilo, alcanza su punto más alto.
Vienen otros Michon en camino. Veremos.
December 18, 2022
Momentami pretensjonalny do bólu oczu, natomiast sposób, w jaki rekonstruuje ten esej ogólnie niewysłowioną przypowieść o pamięci jest interesujący (nie odmawiam) - według mnie przytłacza architekturą zdań, ale ma sobą do przekazania także coś zupełnie niemanierycznego. I tym czymś jest dla mnie figura; kształt ze skrawków osobowości Rimbauda, zsubiektywizowany zarys niepróbujący bronić się przed własnym subiektywizmem. Gdyby nie te połacie patosu dałabym więcej, ale dawno nic mnie tak literacko nie zmęczyło.
November 25, 2023
hated the living sh!t out of this one. would have enjoyed it better if emmanuelle hadnt forced me into reading it. i hate you emmanuelle, you stink.
August 4, 2017
La langue de Pierre Michon se reconnaît entre mille. Lui, dont les phrases alambiquées, se perdent et se retournent sur elles-mêmes, dont les titres des chapitres sont plein de géni et d'invention, dont le choix des mots en fait l'un des auteurs les plus ardus de notre époque, comment ne pas le reconnaître ? C'est une écriture de boxeur, une écriture de jazzman, une écriture vive, rythmée, qui toujours avance, et toujours surprend.
Peut importe le sujet, ici Rimbaud est un prétexte, on cherche à nous réveiller, on cherche à nous donner le goût de la liberté, de l'audace et peut-être même du danger.
Il faut lire Michon pour se sentir vibrer en tant que lecteur. C'est une expérience sensuelle.
Peut importe le sujet, ici Rimbaud est un prétexte, on cherche à nous réveiller, on cherche à nous donner le goût de la liberté, de l'audace et peut-être même du danger.
Il faut lire Michon pour se sentir vibrer en tant que lecteur. C'est une expérience sensuelle.
October 25, 2023
An extraordinarily poetic biography of poet Arthur Rimbaud. Michon wrote in very long convoluted sentences that seemed to swing wildly from one point to another before finally settling on what, exactly, he was saying. It was definitely a challenge to read but very enjoyable.
May 30, 2017
It started out well enough, but then became repetitive, and that's disappointing in a 79 page book. I'd recommend The Time of the Assassins as a freewheeling biography of Rimbaud. There were some good parts in Michon's work, it was just a letdown overall. And while I can appreciate his style, and that one has to try hard at style to make it work, it feels like he was trying too hard sloppily.
And for any confusion over the red waistcoat mentioned more than ten times, it was a crimson doublet wore by Theophile Gautier at the premiere of Victor Hugo's play Hernani, also known as the Battle of Hernani, where his young Romantic Army, Gautier, Nerval, and Borrel in the ranks (also known as the Bouzingo, and could be seen as France's first bohemian youth movement), joined in trading wit and blows with the displeased bourgeoisie.
Quotes:
The tousled ones stand for anger and nothingness, the neatly combed for salvation and charity
Gilles knows more about the life of Rimbaud than Rimbaud ever knew
It was the fashion of the time to imagine that in seeing, ineffable, secret, postulated nebula, the most distinct poems are born, the most beautiful planetary-like systems where trees grow in twelve syllables
dark, devouring London, like the very mouth of Ball, or the latrines of Baal
the mud of stouts
[the way poet's eyes watch you]
it was all played out in three short acts: his immediate reputation as a very great poet, his keen awareness of the vanity of a reputation, and its devastation
each of them wanted to escape from civil society, not to be there, to reign by his very absence; but the monastery was closed, blue blood was no longer anything but folklore, the barracks had collapsed into the ice with the plumed sons
all these sons became not captains, not barons, not monks, but poets; because that had been the custom since 1830; but since 1830 the song had worn thin; perhaps it had been sung by too many throats; too great a number were vying for the prizes from beyond
Breton fulminating his harebrained hierarchies
if he amputated himself alive from poetry as we have so obediently repeated since Mallarme, it was because the word was not that universal pass that the young Rimbaud of Charleville had so ardently imagined—and he realized a little too late that gold alone had some chance of being that pass (I wish with all my heart, Arthur Rimbaud, that you really, physically, wore against your skin that magic belt of gold that some people attribute to you, and that in the desert it granted you all rights).
ferra vox, the voice of iron, vehement, authoritarian, despotic
And for any confusion over the red waistcoat mentioned more than ten times, it was a crimson doublet wore by Theophile Gautier at the premiere of Victor Hugo's play Hernani, also known as the Battle of Hernani, where his young Romantic Army, Gautier, Nerval, and Borrel in the ranks (also known as the Bouzingo, and could be seen as France's first bohemian youth movement), joined in trading wit and blows with the displeased bourgeoisie.
Quotes:
The tousled ones stand for anger and nothingness, the neatly combed for salvation and charity
Gilles knows more about the life of Rimbaud than Rimbaud ever knew
It was the fashion of the time to imagine that in seeing, ineffable, secret, postulated nebula, the most distinct poems are born, the most beautiful planetary-like systems where trees grow in twelve syllables
dark, devouring London, like the very mouth of Ball, or the latrines of Baal
the mud of stouts
[the way poet's eyes watch you]
it was all played out in three short acts: his immediate reputation as a very great poet, his keen awareness of the vanity of a reputation, and its devastation
each of them wanted to escape from civil society, not to be there, to reign by his very absence; but the monastery was closed, blue blood was no longer anything but folklore, the barracks had collapsed into the ice with the plumed sons
all these sons became not captains, not barons, not monks, but poets; because that had been the custom since 1830; but since 1830 the song had worn thin; perhaps it had been sung by too many throats; too great a number were vying for the prizes from beyond
Breton fulminating his harebrained hierarchies
if he amputated himself alive from poetry as we have so obediently repeated since Mallarme, it was because the word was not that universal pass that the young Rimbaud of Charleville had so ardently imagined—and he realized a little too late that gold alone had some chance of being that pass (I wish with all my heart, Arthur Rimbaud, that you really, physically, wore against your skin that magic belt of gold that some people attribute to you, and that in the desert it granted you all rights).
ferra vox, the voice of iron, vehement, authoritarian, despotic
August 6, 2016
‘Want ik geloof dat ik hier de enige drie manieren heb genoemd waarop een levend wezen kon reageren op het bestaan van dit ene levende wezen, dat de poëzie in eigen persoon was of in een vorig leven was geweest – dit wilskrachtige levende wezen, vergrendeld in zijn haat en met al zijn deuren wagenwijd open voor de oneindige vrijheid van ongerichte liefdes, wiens liefde en haat, samengevlochten, in het Woord evenwel een zo volmaakt object hadden gevonden dat toen het Woord het liet afweten de man praktisch ophield te bestaan, al hield daarom het lopen, het willen en het vloeken niet op; ik geloof dat ik alles heb gezegd over de menselijke gedragswijzen die tegenover hem mogelijk waren, als je tenminste mens wilde blijven: op slag mateloos overrompeld zijn, doen alsof je dat niet was en luidkeels verkondigen dat je het niet was, maar daarbij je blik afwenden en je armen laten hangen, zoals Izambard ze liet hangen; hem onophoudelijk van repliek dienen, commentaar geven, oftewel onderhandelen maar in het besef dat de handel oneerlijk is, want de koning die in het gedicht zit werpt bij elke weging zijn gouden zwaard in de weegschaal, je moet opnieuw beginnen en jarenlang paperassen in je eigen schaal opstapelen zonder dat je de hefboom van de balans ook maar een fractie van stand kunt laten veranderen: dat was de manier van Banville, of liever van die veelvoudige figuur die ik voor het gemak Banville heb genoemd. Hem onderuithalen tenslotte, eens en voor al het lood inbrengen tegen het Woord, zoals Verlaine probeerde. En als er andere menselijke houdingen waren, dan zijn die me ontgaan – ofschoon de blinde gehoorzaamheid, de hondse bewondering van een klein levend wezen voor een groot levend wezen, zoals in het geval van de brave Sotiro, me niet ontgaan is, maar die interesseert me hier niet want gehoorzaamheid is geen eigenschap van *letterkundigen*, ik bedoel dat die geen aandeel heeft in de eeuwige vernieuwing van de literatuur.'
October 3, 2011
Lo he leído con ansia. Primero porque el tipo de literatura de Michon es muy intenso y muy cercano a lo que quiero que sea un libro de autor con personalidad; segundo, porque la figura de Rimbaud me parece alucinante, un genio maldito. Como un ateo a quien se le aparece la virgen y no deja de ser ateo.
Lo he leído con la prosa y la poesía de Arthur Rimbaud (las ediciones de Cátedra, muy bien prologadas y anotadas) al lado, para contrastar qué escribía el poeta durante los diferentes pasajes que repasa Michon. Es un ejercicio muy recomendable. En su día, cuando las leí, fui tomando notas que tengo escritas a lápiz en los márgenes. Me han servido para enriquecer todavía más el texto.
¿Qué he sacado de "Rimbaud el hijo"? Me interesa sobre todo la capacidad de Michon de profundizar en aspectos que quedan difusos en cualquier biografía canónica. Esas elucubraciones entrelíneas es lo que le da categoría literaria. Y pese a que son divagaciones de escritor, esa supuesta vida se conviente en la biografía más creíble que he leído. Unos tienen los datos (mínimos siempre, como se sabe); Michon posee el conocimiento que tiene un poeta genial sobre otro poeta más genial todavía. Ha meditado mucho sobre él, e incluso creo que se ha identificado con él. Se nota.
Lo he leído con la prosa y la poesía de Arthur Rimbaud (las ediciones de Cátedra, muy bien prologadas y anotadas) al lado, para contrastar qué escribía el poeta durante los diferentes pasajes que repasa Michon. Es un ejercicio muy recomendable. En su día, cuando las leí, fui tomando notas que tengo escritas a lápiz en los márgenes. Me han servido para enriquecer todavía más el texto.
¿Qué he sacado de "Rimbaud el hijo"? Me interesa sobre todo la capacidad de Michon de profundizar en aspectos que quedan difusos en cualquier biografía canónica. Esas elucubraciones entrelíneas es lo que le da categoría literaria. Y pese a que son divagaciones de escritor, esa supuesta vida se conviente en la biografía más creíble que he leído. Unos tienen los datos (mínimos siempre, como se sabe); Michon posee el conocimiento que tiene un poeta genial sobre otro poeta más genial todavía. Ha meditado mucho sobre él, e incluso creo que se ha identificado con él. Se nota.
Read
September 27, 2013Rimbaud el hijo es uno de esos textos que uno desearía haber escrito, derrama belleza.
Rimbaud el hijo es uno de esos textos que parecen haber sido escritos en estado de trance, cuando las puertas del mundo
y del alma propia y ajena están abiertas de par en par.
Michon alude, rodea, imagina, infiere.
¿Qué otra cosa puede hacerse con la poesía personificada, con el jovencito que caminó solo siempre?
November 18, 2022
Una biografía de lo más amena, que apabulla desde el primer párrafo. Enorme prosa de Michon.
October 22, 2023
Poema-biografía en el que encontramos a Rimbaud y dentro, escondido, está también el propio Michon. Página tras página nos muestra a aquel niño de Charleville con un interior que cantaba o chirriaba poesía, siempre situado en los márgenes de la literatura, y que parece ser que fue mucho más. Negar la vulgata, el mito del poeta adolescente y transgesor que nos han legado los que saben, es uno de los propósitos del libro.
Es un texto hecho de liviano aire, casi inexistente por cómo cuenta los hechos, pero es también una clave cifrada sobre el poeta, una de aquellas obras con muchos espacios a completar, repleto de símbolos que son señales para los que se creen iniciados en vete a saber qué tradición o para amantes de los ritos de la poesía, diré: de la videncia hecha poesía. Siete capítulos breves, siete senderos empinados, cuesta arriba, cuesta abajo, que parecen conducir al cielo y al infierno de Rimbaud. Su vida, su obra, su vida; él. Despeñarse significa caer al vacío pues la lectura es intensa, diría que peligrosa, por arriesgada y por ser material adictivo.
El estilo de Michon es mágico: van cayendo los párrafos, una frase encima de la otra, como hechas de aire, como viento que corre y desordena los pensamientos, y sin saber cómo aparece verdad en la lectura. Me encanta. Cuando se embala es como estar leyendo a alguien que está en trance, no me pasa con muchos autores, pero Michon, para mí, es deslumbrante. Leerle es un privilegio.
A por más Michons.
Es un texto hecho de liviano aire, casi inexistente por cómo cuenta los hechos, pero es también una clave cifrada sobre el poeta, una de aquellas obras con muchos espacios a completar, repleto de símbolos que son señales para los que se creen iniciados en vete a saber qué tradición o para amantes de los ritos de la poesía, diré: de la videncia hecha poesía. Siete capítulos breves, siete senderos empinados, cuesta arriba, cuesta abajo, que parecen conducir al cielo y al infierno de Rimbaud. Su vida, su obra, su vida; él. Despeñarse significa caer al vacío pues la lectura es intensa, diría que peligrosa, por arriesgada y por ser material adictivo.
El estilo de Michon es mágico: van cayendo los párrafos, una frase encima de la otra, como hechas de aire, como viento que corre y desordena los pensamientos, y sin saber cómo aparece verdad en la lectura. Me encanta. Cuando se embala es como estar leyendo a alguien que está en trance, no me pasa con muchos autores, pero Michon, para mí, es deslumbrante. Leerle es un privilegio.
A por más Michons.
January 20, 2018
While still primarily concerned with the origins of art, along with the vicissitudes of posterity - this volume nurtures the idea of a clear artistic hierarchy from "second fiddle" to single-minded genius, and can read as an oblique hagiography at times, with Rimbaud elevated to poetry personified, a crown that slipped from the grasp of his contemporaries and would-be mentors, to varying degrees a crowd of also-rans (not that Michon pretends to be something more). Also, even if the arguments are not explicit, possibly too much is made here of the biographical/psychological reasons for Rimbaud's putting pen to paper.
In sum, a message both less inspired and less inspiring than you'll find in Masters and Servants if I recall correctly...
In sum, a message both less inspired and less inspiring than you'll find in Masters and Servants if I recall correctly...
December 1, 2022
Qu'est-ce qui relance sans fin la littérature?
Qu'est-ce qui fait écrire les hommes? Les autres hommes, leur mère, les étoiles, ou les vieilles choses énormes, Dieu, la langue?
...
C'est que j'enfle ma voix pour te parler de très loin, père qui ne me parleras jamais.
Qu'est-ce qui fait écrire les hommes? Les autres hommes, leur mère, les étoiles, ou les vieilles choses énormes, Dieu, la langue?
...
C'est que j'enfle ma voix pour te parler de très loin, père qui ne me parleras jamais.
October 24, 2024
I am not an expert on French literature. I don't believe I have ever read a poem by Rimbaud (even at school) nor did I know beforehand anything about his biography. And this is my first Michon.
A friend of mine said that I should pick up "Small Lives" next, but I believe that I need some time between his books - chewing through his sentences, sometimes going back to previous pages to compare, takes a lot of time and is definitely not easy reading. But reading these endlessly convoluted, nearly paragraph-length sentences with their carefreely strewn punctuation, is an absolute joy! It seems that you are somehow living the life alongside Rimbaud, because reading about it is a near-physical act.
Michon writes about Rimbaud through different people (mostly men, but there is also the ever-present figure of his mother) and the central theme of the narrative is looking for eternal greatness (or "looking towards the cupola of Panthéon" as he puts it) which is something that most of the characters strive to. The author continuously invents symbology (the internal well, the hands of a laundrywoman, June) and slowly builds upon it throughout the pages. I certainly knew more about Rimbaud by the end of the book, but I am not sure if this was the actual intention of the author. Instead I think that his aim was to show the reader what creation of a truly important, a truly sacred text feels like: it is a drudgery that at the same time feels like external extasy.
LR: Täiesti fantastiliselt nauditav tõlge Leena Tomasbergilt, mis annab autorit väga hästi edasi (kuigi pole teda lugenud). Kokkuvõttes üks selle aasta valiku tugevamaid. Tõeliselt-tõeliselt nauditav, kuid samas ka väga suurt teksti sisse minekut nõudev raamat.
"Ja koos juuniga vajub teile peale luule tühisus; see lasub teie turjal, te lämbute selle all: sest muidugi mõista on juuni kõrval teie juuni-palakesed armetud; ja kui jättagi kõrvale juuni, mis on väga kõrge ja tõrges nagu ka Tähendus, siis keele kõrval, selle väikese petukoodi, kasina, ent ammendamatu kaartide jaotuse kõrval, milles moodustub tähendus, isegi mitte tähendus, tähenduse mäng, see, mis näib tähendusena, ka selle kõrval on teie luuletused allpool arvestust; ja kaugel tõest, need teie värsid, võimetud tõlkima seda, mis te olete, seda kannatavat kuristikku, mis te olete, puhtasse liiglihata palvesse."
"Ta loeb päeval kirjutatud lauseid, suure emotsiooniga, milletaolist siin ilmas ei leidu sestpeale, kui Jumal on inimeste südamest lahkunud."
A friend of mine said that I should pick up "Small Lives" next, but I believe that I need some time between his books - chewing through his sentences, sometimes going back to previous pages to compare, takes a lot of time and is definitely not easy reading. But reading these endlessly convoluted, nearly paragraph-length sentences with their carefreely strewn punctuation, is an absolute joy! It seems that you are somehow living the life alongside Rimbaud, because reading about it is a near-physical act.
Michon writes about Rimbaud through different people (mostly men, but there is also the ever-present figure of his mother) and the central theme of the narrative is looking for eternal greatness (or "looking towards the cupola of Panthéon" as he puts it) which is something that most of the characters strive to. The author continuously invents symbology (the internal well, the hands of a laundrywoman, June) and slowly builds upon it throughout the pages. I certainly knew more about Rimbaud by the end of the book, but I am not sure if this was the actual intention of the author. Instead I think that his aim was to show the reader what creation of a truly important, a truly sacred text feels like: it is a drudgery that at the same time feels like external extasy.
LR: Täiesti fantastiliselt nauditav tõlge Leena Tomasbergilt, mis annab autorit väga hästi edasi (kuigi pole teda lugenud). Kokkuvõttes üks selle aasta valiku tugevamaid. Tõeliselt-tõeliselt nauditav, kuid samas ka väga suurt teksti sisse minekut nõudev raamat.
"Ja koos juuniga vajub teile peale luule tühisus; see lasub teie turjal, te lämbute selle all: sest muidugi mõista on juuni kõrval teie juuni-palakesed armetud; ja kui jättagi kõrvale juuni, mis on väga kõrge ja tõrges nagu ka Tähendus, siis keele kõrval, selle väikese petukoodi, kasina, ent ammendamatu kaartide jaotuse kõrval, milles moodustub tähendus, isegi mitte tähendus, tähenduse mäng, see, mis näib tähendusena, ka selle kõrval on teie luuletused allpool arvestust; ja kaugel tõest, need teie värsid, võimetud tõlkima seda, mis te olete, seda kannatavat kuristikku, mis te olete, puhtasse liiglihata palvesse."
"Ta loeb päeval kirjutatud lauseid, suure emotsiooniga, milletaolist siin ilmas ei leidu sestpeale, kui Jumal on inimeste südamest lahkunud."
January 14, 2026
this appalling young man, this brute, this small heart of a girl, wrote Une saison en enfer; that at least if he started it elsewhere, in the land of Baal, in the metropolises where civilization had fallen into the clutches of Baal, the smoky, futurist clutches, he finished it here, in this highly civilized rural hole, in the clear and ancient light of the harvests. And when they entered the kitchen between two cartloads of sheaves, the brother, the two little sisters, the mother with her face of December in the middle of July, when for example at four o’clock in the afternoon they granted themselves a little shade, in the cool shade cut themselves bread into cool wine so as to take up their busy dance under the sun more bravely, those harvesters heard overhead the author of the Saison sobbing; and in those sobs for a century we have wanted to hear mourning, the loss of Verlaine, the collapse of literary ambitions, the lead received once and for all in the wing; also the mourning for seeing, for magic tricks to make the word appear, all the futurist mumbo jumbo that the Saison disavows in plain terms; but I wonder if those sobs, those cries, that fist beating the table in time were not, beyond all mourning, a very ancient and absolutely pure joy
*
June 21, 2024
Époustouflant. Sublime hommage à Rimbaud et à l'art qui l'éleva aux étoiles ; fascinante exploration de la genèse de son œuvre qui contenait peut-être déjà sa fin en germe.
Un texte pénétrant, dont le style et le sujet ont été sans aucun doute longuement mûris ; une véritable matière sonore où lumière et ténèbres s'entremêlent intimement. L'auteur nous plonge au cœur de l'énigme Rimbaud, en fouillant les scènes-clé de son parcours de comète. Non sans une bonne dose de malice et de tendresse envers le prodige, et surtout envers tous ceux qui essayèrent d'y comprendre quelque chose par la suite.
J'en ressors avec un intérêt redoublé pour l'œuvre de Rimbaud. À lire absolument si vous vous intéressez à la poésie et si la figure d'Arthur Rimbaud vous a toujours fasciné.e !
Un texte pénétrant, dont le style et le sujet ont été sans aucun doute longuement mûris ; une véritable matière sonore où lumière et ténèbres s'entremêlent intimement. L'auteur nous plonge au cœur de l'énigme Rimbaud, en fouillant les scènes-clé de son parcours de comète. Non sans une bonne dose de malice et de tendresse envers le prodige, et surtout envers tous ceux qui essayèrent d'y comprendre quelque chose par la suite.
J'en ressors avec un intérêt redoublé pour l'œuvre de Rimbaud. À lire absolument si vous vous intéressez à la poésie et si la figure d'Arthur Rimbaud vous a toujours fasciné.e !
January 5, 2021
This book is not really straight narrative, and not really poetry either. Partly a biography - or perhaps more accurately a hagiography - and partly an act of imagination and reflection seeking to pinpoint an essence. Michon writes to develop an understanding of the myth and the actuality of Arthur Rimbaud. His book is poetical and dreamlike, with elements of stream-of-consciousness, but full thick with references and allusions that make it dense and at times claustrophobic. It is not an easy read, but I found it worthwhile. And maybe I even learned something of Rimbaud, or a version of Rimbaud.
May 12, 2015
Quite unreadable. Rimbaud must be turning in his grave
July 5, 2021
Rabacheur, pretentieux, etonnamment mievre.
June 19, 2022
La forma más simple y tradicional de escribir una biografía es relatar las fechas y eventos importantes que ocurrieron en la vida del personaje principal; pero que al mismo tiempo son verificables y académicamente validados. Sin embargo, algunos autores han retado y provocado una disrupción literaria en esta forma tan conservadora de contar la historia. Al igual que “Memorias de Adriano” de Marguerite Yourcenar, el autor de esta novela: Pierre Michon, nos transporta a un viaje literario y aventura semántica sobre la vida de unos de los poetas malditos y joven genio de las letras francesas, Rimbaud el hijo.
A través de estas páginas, el autor nos lleva por la vida de Rimbaud, su relación maternal y la dureza paterna, descrita a través del andamiaje literario de las alusiones semánticas. Sin caer en la simpleza narrativa, pinta el cuadro familiar de infancia y su incursión en Charleville, donde otro poeta, maestro de enseñanza, George Izambard descubrirá al genio en ciernes, aquel monstruo de la poesía que llegó a asombrar a maestros y enamorar a varios.
Aunque no hablamos de su poesía como tal, el autor nos comparte su interpretación de la influencia de Rimbaud en su entorno. Frases muy bien elaboradas antes de plasmarse sus páginas, tan solo revisemos como nos describe la famosa relación entre Rimbaud y Verlaine: “…pero Rimbaud fue el pretexto soñado, la piedra en la que tropieza un destino. Y, más que ninguna otra cosa en el mundo, a Verlaine le gustaba tropezar.”
Conforme nos adentramos en sus páginas, hay que llegar preparados con el respaldo cultural de la vida de Rimbaud, el autor no se detiene a explicar a todos los bohemios, pintores, escritores y artistas en general que acompañan las correrías de Rimbaud por las calles parisinas. Banville, Baudeliere, Carjat, Fantin-Latour, y el Viejo, simplemente Hugo, todos reunidos en diferentes momentos, sorprendiéndose del joven Rimbaud: para bien y para mal.
Siempre comportándose como el enfant terrible, terminó por deteriorar algunas relaciones como la de Verlaine, y aunque al final se excluye de la sociedad parisina, dejo un legado tras de si, rompiendo las estructuras clásicas y asentando las bases de la modernidad literaria. Para Pierre Michon, no hay duda de que fue una gran influencia, su narrativa enaltece el paso del joven genio por el mundo, llenándonos de simbolismos que nos llevan a la admiración sin conocer toda su obra.
Enfrentarse a esta lectura fue un reto, no es la típica narrativa fácil y directa, de frases inmediatas y cortas. Por el contrario, cada frase y párrafo, es una construcción semántica de la admiración del autor por Rimbaud. Son pinceladas simbólicas que nos muestran de manera artística la vida de un poeta, un genio. No es fácil llegar sin armas, sin herramientas que te permitan entender lo que está compartiendo el autor. Una explicación previa o posterior es requerida, donde entendamos que la biografía puede narrarse desde la perspectiva de quién la narra. ¿Cómo la imagina al autor? ¿Qué supone que sintieron sus personajes? Un viaje alucinante pero satisfactorio, y no, no es lectura fácil de BookTuber, es necesario llegar más preparado.
Con lo dicho anteriormente, lo recomiendo solo para lectores avanzados, amantes de la literatura francesa contemporánea, un digo heredero de Marguerite Yourcenar y sus Memorias de Adriano.
A través de estas páginas, el autor nos lleva por la vida de Rimbaud, su relación maternal y la dureza paterna, descrita a través del andamiaje literario de las alusiones semánticas. Sin caer en la simpleza narrativa, pinta el cuadro familiar de infancia y su incursión en Charleville, donde otro poeta, maestro de enseñanza, George Izambard descubrirá al genio en ciernes, aquel monstruo de la poesía que llegó a asombrar a maestros y enamorar a varios.
Aunque no hablamos de su poesía como tal, el autor nos comparte su interpretación de la influencia de Rimbaud en su entorno. Frases muy bien elaboradas antes de plasmarse sus páginas, tan solo revisemos como nos describe la famosa relación entre Rimbaud y Verlaine: “…pero Rimbaud fue el pretexto soñado, la piedra en la que tropieza un destino. Y, más que ninguna otra cosa en el mundo, a Verlaine le gustaba tropezar.”
Conforme nos adentramos en sus páginas, hay que llegar preparados con el respaldo cultural de la vida de Rimbaud, el autor no se detiene a explicar a todos los bohemios, pintores, escritores y artistas en general que acompañan las correrías de Rimbaud por las calles parisinas. Banville, Baudeliere, Carjat, Fantin-Latour, y el Viejo, simplemente Hugo, todos reunidos en diferentes momentos, sorprendiéndose del joven Rimbaud: para bien y para mal.
Siempre comportándose como el enfant terrible, terminó por deteriorar algunas relaciones como la de Verlaine, y aunque al final se excluye de la sociedad parisina, dejo un legado tras de si, rompiendo las estructuras clásicas y asentando las bases de la modernidad literaria. Para Pierre Michon, no hay duda de que fue una gran influencia, su narrativa enaltece el paso del joven genio por el mundo, llenándonos de simbolismos que nos llevan a la admiración sin conocer toda su obra.
Enfrentarse a esta lectura fue un reto, no es la típica narrativa fácil y directa, de frases inmediatas y cortas. Por el contrario, cada frase y párrafo, es una construcción semántica de la admiración del autor por Rimbaud. Son pinceladas simbólicas que nos muestran de manera artística la vida de un poeta, un genio. No es fácil llegar sin armas, sin herramientas que te permitan entender lo que está compartiendo el autor. Una explicación previa o posterior es requerida, donde entendamos que la biografía puede narrarse desde la perspectiva de quién la narra. ¿Cómo la imagina al autor? ¿Qué supone que sintieron sus personajes? Un viaje alucinante pero satisfactorio, y no, no es lectura fácil de BookTuber, es necesario llegar más preparado.
Con lo dicho anteriormente, lo recomiendo solo para lectores avanzados, amantes de la literatura francesa contemporánea, un digo heredero de Marguerite Yourcenar y sus Memorias de Adriano.
July 16, 2020
“Dicen que, después de Bruselas, mientras Verlaine estaba en Mons, mucho antes de los campos de bananos, Rimbaud regresó al redil; que, en un sobrado de las Ardenas, en Roche, en tiempo de siega, rodeado de los campos y bosques en que los labriegos de la rama materna acamaron sus vidas en vanas siegas hasta llegar a Vitalie Cuif, ese pavoroso joven, ese bárbaro, ese corazoncito de hembra, escribió Una temporada en el infierno; o que, al menos, caso de que empezara a escribirla en otro lugar, en los dominios de Baal, en esas metrópolis en las que la civilización había caído bajo la pezuña de Baal, la pezuña tiznada, futurista, la acabó aquí, en este perdido y civilizadísimo rincón rural, bajo la pretérita claridad de las siegas. Y, cuando regresaban a la cocina, entre dos carretadas de gavillas, el hermano, las dos hermanitas pequeñas, la madre con su cara de diciembre en pleno mes de julio, cuando, por ejemplo, a las cuatro de la tarde se permitían un poco de sombra fresca, en la sombra fresca cortaban rebanadas de pan y las migaban en vino fresco para reanudar luego con más coraje su afanosa danza bajo el sol, esos segadores oían, allá arriba, sollozar al autor de la Temporada; y en esos sollozos hay quienes llevan un siglo queriendo oír el luto por haber perdido a Verlaine, por la desbandada de las ambiciones literarias, por el plomo definitivamente alojado en el ala; y también el luto por la videncia, y los recursos brujos para atraer al verbo, todo ello mojigangas futuristas que la Temporada descalifica sin rodeos; pero yo me pregunto si esos sollozos, esas voces, ese puño que golpeaba la mesa como un martillo cadencioso, no eran, más allá de cualquier luto, una alegría antiquísima y muy pura. Eran quizá los sollozos del estilo excelso, cuando, por casualidad, una vez en la vida, la gracia te concede el don de volcártelo en la página; los sollozos que la frase cabal te arranca mientras te arrastra hacia adelante; los que te estremecen cuando el ritmo cabal te empuja rabiosamente por la espalda, y entonces, deslumbrado, pillado entre ambos, dices lo verdadero; eres ese hombre insignificante que dice lo verdadero; y no sales del asombro de que en un triste rincón perdido de las Ardenas, en Terrier des Loups, en la inmediata cercanía de una mujer anciana, negra e insensata, el sentido haya recurrido a tu mano asilvestrada, a tu luto asilvestrado, a tu corazón de hembra, para aparecer una vez más ataviado con los harapos de las palabras.”
Pierre Michon. Rimbaud el hijo.
Pierre Michon. Rimbaud el hijo.
September 13, 2025
I first read Rimbaud in high school. Asleep on the train, asleep in my dad’s office in the city, and suddenly wide awake to usher him into the nearest bookstore before driving home. This was a highly unusual occurrence. I’m not even sure why my dad was in the country at the time. I did not know what I bought, and I didn’t understand what I read either, although now I make every pretension that I do. Swept in the torrent to a violent and tender ecstasy each time, whether I decide I understand what I’m reading or not, pulsating a fast flame bound yearning to disquiet the bold and torment unworthy Kings. Here all Kings shatter as ornamentation delegitimised once pierced by the wandering visions of excess made with screaming precision. Little can be said that doesn’t reach (and I’m just lamenting on myself in particular here) when you are faced with texts that hurl you overboard, to find an immersion in rough waters a better home. The ‘person’, this ‘author’, crowned in the realities of history: can he be reached? Wrung out on the hindsight of myth-making and legend, the old cloth shows stains, tattering in the hot wind.
We can stare at old photos of a little boy’s face and think many things. Every thought touched on whether it be of the little rebellious boy in ourselves, or the son we are very happy to never have (pray to Baal for me on this one), or the way we too would like to throw language into chaos without it causing untold disorder to our lives attached; we may at least be certain of never consecrating in full apprehension the thoughts of the little boy in the photo, taken 100 years ago, a thousand years ago, today. That’s just how it goes with anybody. Blasted subjectivity!!
The only thing lacking here is a reading of Rimbaud’s natal chart. Very impressive for a short 79 pages!
We can stare at old photos of a little boy’s face and think many things. Every thought touched on whether it be of the little rebellious boy in ourselves, or the son we are very happy to never have (pray to Baal for me on this one), or the way we too would like to throw language into chaos without it causing untold disorder to our lives attached; we may at least be certain of never consecrating in full apprehension the thoughts of the little boy in the photo, taken 100 years ago, a thousand years ago, today. That’s just how it goes with anybody. Blasted subjectivity!!
The only thing lacking here is a reading of Rimbaud’s natal chart. Very impressive for a short 79 pages!
January 7, 2025
Suurepärane tõlge! Põnev ja mänguline...
... 'Pariisi Ida vaksali perroonil astub meie loosse kõvakübaraga Verlaine, ja tema enda lugu viib vähimagi kahtluseta otseteed Monsi vanglasse, absindivaadi ja traagilise kometimängu, haigevoodi ja kuldse legendini.
Ka tema kukutati, tõugati maha, ja maha ta jäigi, samamoodi kui Izambard.
Mõistagi ei vajanud ta selleks Rimbaud’d, ta oli küllalt suur, et end ise kukutada, ja seda ta just tahtis; ent Rimbaud oli hea ettekääne, kivi, mille taha saatus komistab. Ja rohkem kui midagi muud armastas Verlaine komistada. ...
Öeldakse, et kübaraga või ilma, komistavana või mitte, meeldis ta Arthur Rimabud’ile, ja et see oli tõsi ka vastupidi: teame, et nad armastasid mõlemad teise kirjutatut, pidasid teist ’nägijaks’, või tegid näo, nagu peaksid...
Kuid me teame ka, et mõni päev pärast Ida vaksalit, noored ja tulised, nagu nad olid, meeldisid nad teineteisele juba hoopis teistviisi: ja juhtus nii, et hämaras toas suletud luukide taga seisid nad paljalt ja püsti teineteise ees, ja siinpool nägevusest tulenenud rütme ja arve, siinpool mis tahes luulet said nad ühte; suletud aknaluukide taga trampisid nad tantsida vana silmitut alasti kehade burreed, otsisid teineteises violetset nelgiõit, ja leidnud selle, köitsid end selle külge, ja rippudes selle masti küljes, mis polnud varras, juhtus, et nad vappusid ja hetkeks kadusid sellest maailmast, hämarast toast, septembriluukidest, keha kõiksusse lahustunud ja ometi tervenisti mastis koos, silmad surnud, keel kaotatud. ...
... 'Pariisi Ida vaksali perroonil astub meie loosse kõvakübaraga Verlaine, ja tema enda lugu viib vähimagi kahtluseta otseteed Monsi vanglasse, absindivaadi ja traagilise kometimängu, haigevoodi ja kuldse legendini.
Ka tema kukutati, tõugati maha, ja maha ta jäigi, samamoodi kui Izambard.
Mõistagi ei vajanud ta selleks Rimbaud’d, ta oli küllalt suur, et end ise kukutada, ja seda ta just tahtis; ent Rimbaud oli hea ettekääne, kivi, mille taha saatus komistab. Ja rohkem kui midagi muud armastas Verlaine komistada. ...
Öeldakse, et kübaraga või ilma, komistavana või mitte, meeldis ta Arthur Rimabud’ile, ja et see oli tõsi ka vastupidi: teame, et nad armastasid mõlemad teise kirjutatut, pidasid teist ’nägijaks’, või tegid näo, nagu peaksid...
Kuid me teame ka, et mõni päev pärast Ida vaksalit, noored ja tulised, nagu nad olid, meeldisid nad teineteisele juba hoopis teistviisi: ja juhtus nii, et hämaras toas suletud luukide taga seisid nad paljalt ja püsti teineteise ees, ja siinpool nägevusest tulenenud rütme ja arve, siinpool mis tahes luulet said nad ühte; suletud aknaluukide taga trampisid nad tantsida vana silmitut alasti kehade burreed, otsisid teineteises violetset nelgiõit, ja leidnud selle, köitsid end selle külge, ja rippudes selle masti küljes, mis polnud varras, juhtus, et nad vappusid ja hetkeks kadusid sellest maailmast, hämarast toast, septembriluukidest, keha kõiksusse lahustunud ja ometi tervenisti mastis koos, silmad surnud, keel kaotatud. ...
August 27, 2018
Segunda novela de Michon que leo; la anterior fue Vidas minúsculas que me gustó mucho. Esta no tanto. Debería diferenciar claramente entre estilo y contenido. Dejo claro que estructural y estilísticamente mantiene un nivel muy alto. La complejidad es suma. Imagino la dificultad a la que se tuvo que enfrentar la traductora. Su uso y conocimiento de la lengua es magno.
En cuanto a la temática no me ha atrapado. No podemos hablar de que el texto sea clasificable en un único género: no es únicamente ensayo, ni narrativa, ni poesía. Abarca todo. Aprecio similitudes con Vidas minúsculas al apreciar que tanto en una como en otra se “aprovecha” de terceras personas para redefinir al protagonista. No es únicamente Rimbaud, en este caso, quien maneja la trama, sino que son varias personas: madre, Verlaine... quienes, a través de sus conexiones, aclaran la figura de Rimbaud. Deja que sean otros los que subjetivicen al protagonista, que en muchas ocasiones se esconde en un segundo plano. No obstante, para mí, no he encontrado un interés mayor. Para mí, la obra per se no adquiere calado, sino que es Michon, su trazo, el que me interesa. Con dos obras leídas, se ve ya la firma de este escritor. Apetecible en cuanto calidad, no tanto en cuanto a tema. Seguiré leyéndolo.
En cuanto a la temática no me ha atrapado. No podemos hablar de que el texto sea clasificable en un único género: no es únicamente ensayo, ni narrativa, ni poesía. Abarca todo. Aprecio similitudes con Vidas minúsculas al apreciar que tanto en una como en otra se “aprovecha” de terceras personas para redefinir al protagonista. No es únicamente Rimbaud, en este caso, quien maneja la trama, sino que son varias personas: madre, Verlaine... quienes, a través de sus conexiones, aclaran la figura de Rimbaud. Deja que sean otros los que subjetivicen al protagonista, que en muchas ocasiones se esconde en un segundo plano. No obstante, para mí, no he encontrado un interés mayor. Para mí, la obra per se no adquiere calado, sino que es Michon, su trazo, el que me interesa. Con dos obras leídas, se ve ya la firma de este escritor. Apetecible en cuanto calidad, no tanto en cuanto a tema. Seguiré leyéndolo.
September 11, 2019
I got this as assingment for an essay; I should've read it with more time but mea culpa. Still I was fair with the read and turned back the page any time I thought I didn't catch the idea which, I must say, were plenty of times.
The prose is very beautiful; a lot was beneath the surface and you had to pull it out. A lot needed to come from within you and you had to pull that out too.
That's what I liked most about the book, it's very inspiring. Perhaps because I read it with the essay in mind I forced myself to catch ideas that resonated with me, even so, the fact is it did resonate a lot.
I ended up writing an essay about obsesions, the darkness that those obsessions can imply and how they can corrupt you if they are denied. Just like Rimbaud's mother, who managed to jump from her well to his when he thought he could write free of her.
That's the type of repressed thing that I like to write about and it was something that I had in my mind for long and couldn't put to words. It was very worth the read, still just 3.5 because there were lots of parts that felt unnecessary to me.
The prose is very beautiful; a lot was beneath the surface and you had to pull it out. A lot needed to come from within you and you had to pull that out too.
That's what I liked most about the book, it's very inspiring. Perhaps because I read it with the essay in mind I forced myself to catch ideas that resonated with me, even so, the fact is it did resonate a lot.
I ended up writing an essay about obsesions, the darkness that those obsessions can imply and how they can corrupt you if they are denied. Just like Rimbaud's mother, who managed to jump from her well to his when he thought he could write free of her.
That's the type of repressed thing that I like to write about and it was something that I had in my mind for long and couldn't put to words. It was very worth the read, still just 3.5 because there were lots of parts that felt unnecessary to me.
April 6, 2025
Ma reconnaissance va à Monsieur François Bon, grâce à qui j’ai pu découvrir ce livre, que je tiens pour l’un des plus beaux hommages faits à Rimbaud.
Je n’ai pas pour habitude de me sentir pleinement légitime à critiquer les ouvrages dont j’ai terminé la lecture ; néanmoins il me semblerait déplacé de ne pas faire une exception ne serait-ce que pour la poésie qui traverse celui-ci : la langue y est d'une beauté saisissante, à la fois précise, sensible et d'une intensité rare.
Ce texte s'accorde, à mon avis, à merveille avec la fulgurance de la comète rimbaldienne : il m'a surpris par sa brièveté autant que par sa profondeur. Il est sans aucun doute le fruit d'un travail de longue haleine accompagné d'un souci constant d'authenticité. En effet, contrairement à d'autres livres que j'ai pu lire sur le sujet, j’ai eu le sentiment de pénétrer au cœur de l'énigme Rimbaud par l'intermédiaire d'un auteur-guide qui m'a permis, avec délicatesse et bienveillance, de me frayer un chemin à travers les instants déterminants de l'existence du poète, sans en altérer la figure.
L'attachement que je porte à Rimbaud et son œuvre n'en est que plus puissant. ♡
Je n’ai pas pour habitude de me sentir pleinement légitime à critiquer les ouvrages dont j’ai terminé la lecture ; néanmoins il me semblerait déplacé de ne pas faire une exception ne serait-ce que pour la poésie qui traverse celui-ci : la langue y est d'une beauté saisissante, à la fois précise, sensible et d'une intensité rare.
Ce texte s'accorde, à mon avis, à merveille avec la fulgurance de la comète rimbaldienne : il m'a surpris par sa brièveté autant que par sa profondeur. Il est sans aucun doute le fruit d'un travail de longue haleine accompagné d'un souci constant d'authenticité. En effet, contrairement à d'autres livres que j'ai pu lire sur le sujet, j’ai eu le sentiment de pénétrer au cœur de l'énigme Rimbaud par l'intermédiaire d'un auteur-guide qui m'a permis, avec délicatesse et bienveillance, de me frayer un chemin à travers les instants déterminants de l'existence du poète, sans en altérer la figure.
L'attachement que je porte à Rimbaud et son œuvre n'en est que plus puissant. ♡
October 23, 2024
Oeh... Mis ma oskan öelda, eks ma end sellest kuidagi läbi närisin.
Enne lugema hakkamist ei olnud mul aimugi, kes on Arthur Rimbaud. Ja ka enamus teisi suurkujusid, kellele raamatus viidati, olid minu jaoks tundmatud. Eks muidugi võib öelda, et ma olen kultuuritu, aga kes ikka jõuab kõikide teiste elu ja loominguga kursis olla. Vahet pole, olgu tegu siis Prantsuse poeedi või Eesti suunamudijaga, mind lihtsalt eriti ei huvita... Ja noh, eks olnud poeedidki omal ajal umbes sama, mis suunamudijad praegu.
Kuskil raamatu keskel lugesin veebist veidi Rimbaudi eluloo kohta. Pärast seda läks ka raamat oluliselt ladusamalt. Aga miks on vaja eeldada, et lugeja on sellega juba kursis? Lühike ülevaade eluloost eessõnaks oleks juba lugemise oluliselt mõnusamaks teinud.
Õnneks oli ta vähemalt lühike.
Enne lugema hakkamist ei olnud mul aimugi, kes on Arthur Rimbaud. Ja ka enamus teisi suurkujusid, kellele raamatus viidati, olid minu jaoks tundmatud. Eks muidugi võib öelda, et ma olen kultuuritu, aga kes ikka jõuab kõikide teiste elu ja loominguga kursis olla. Vahet pole, olgu tegu siis Prantsuse poeedi või Eesti suunamudijaga, mind lihtsalt eriti ei huvita... Ja noh, eks olnud poeedidki omal ajal umbes sama, mis suunamudijad praegu.
Kuskil raamatu keskel lugesin veebist veidi Rimbaudi eluloo kohta. Pärast seda läks ka raamat oluliselt ladusamalt. Aga miks on vaja eeldada, et lugeja on sellega juba kursis? Lühike ülevaade eluloost eessõnaks oleks juba lugemise oluliselt mõnusamaks teinud.
Õnneks oli ta vähemalt lühike.
August 25, 2019
Ce livre me parait être d'une grande qualité littéraire mais je n'ai pas du tout réussi à l'apprécier dans ma lecture et suis resté absolument hermétique à cet ouvrage, dommage. Sans doute n'en sais-je pas assez sur Arthur Rimbaud et les personnes ayant gravités autours de lui dans sa vie, ou peut-être est-ce du au fait que je me sois précipiter dans ma lecture et ai trop souvent perdu le fil... J'ai lu une critique expliquant que ce livre devait se lire petit à petit, comme un alcool, alors peut-être réessaierai-je plus tard.
Displaying 1 - 30 of 52 reviews