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Liveforever
Andrés Caicedo's novel Liveforever is a wild celebration of youth, hedonism and the transforming power of music.
María del Carmen Huerta lives a respectable middle-class life in Colombia. One day she misses class, and discovers she cannot return to her ordinary existence but must pursue her passion for dancing across the city. We follow her from rumbas in car parks to concerts in shantytowns as she gives in to every desire - however dark.
Published in 1977, Liveforever was its young author's masterpiece - and final work. Andrés Caicedo took his life the day it was published, but it has been recognized as a landmark in Colombian literature ever since.
Andrés Caicedo was born in Cali, Colombia on September 29, 1951. In his short life, he wrote dozens of articles on film, several plays, screenplays, novellas, and countless short stories, with a prominent focus on social discord. He committed suicide at the age of 25.
208 pages, Kindle Edition
First published January 1, 1977
359 people are currently reading
3871 people want to read
About the author
Andrés Caicedo
34 books227 followersLuis Andrés Caicedo Estela was a Colombian writer born in Cali, the city where he would spend most of his life. Despite his premature death, his work is considered one of the most original in Colombian literature. Caicedo leaded different cultural movements in the city like the literary group "Los Dialogantes" (Those who speak), the Cinema Club of Cali and the "Ojo con el Cine" Magazine (Attention to the Cinema). In 1970 he won the First Literary Contents of Caracas with his work "Los dientes de caperucita" (The Teeth of Little Red Riding Hood) that opened the doors of national recognition for him. Some sources say that he used to say that to live more than 25 years was a shame and it is seen as the main reason of his suicide on March 4, 1977 when he was that age.
Caicedo's work has as its context the urban world and its social conflicts, especially those of young people. Contrary to the school of magic realism, the work of Caicedo is grounded completely in social reality. Therefore, some scholars give importance to his work as an alternative in Latin America to prominent figures such as Gabriel García Márquez, especially through the research of the Chilean journalist, writer and movie critic Alberto Fuguet who called Caicedo "The first enemy of Macondo". Despite his fame in Colombia, Caicedo is little known in Latin America, maybe for his early death. However his work is becoming known thanks to the influence of his works in new writer generations such as Rafael Chaparro, Efraim Medina Reyes, Manuel Giraldo, Octavio Escobar and Ricardo Abdahllah.
Caicedo's work has as its context the urban world and its social conflicts, especially those of young people. Contrary to the school of magic realism, the work of Caicedo is grounded completely in social reality. Therefore, some scholars give importance to his work as an alternative in Latin America to prominent figures such as Gabriel García Márquez, especially through the research of the Chilean journalist, writer and movie critic Alberto Fuguet who called Caicedo "The first enemy of Macondo". Despite his fame in Colombia, Caicedo is little known in Latin America, maybe for his early death. However his work is becoming known thanks to the influence of his works in new writer generations such as Rafael Chaparro, Efraim Medina Reyes, Manuel Giraldo, Octavio Escobar and Ricardo Abdahllah.
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 460 reviews
May 7, 2013
Sufrí bastante leyendo este libro, tanta autodestrucción y violencia sin sentido fue una tortura para mi. Además no me creía que la protagonista fuera mujer, era demasiado fuerte todo, no dejé de escuchar a un hombre detrás de la chica siempre. Pero me enganchó su convicción, así que aunque en conflicto, leí hasta llegar al final, donde se pone buenísmo cuando se pone a dar consejos. No puedo decir que lo amé, pero me gustó leerlo. Nunca pierde musicalidad, aunque la verdad se llega a poner bastante oscuro, y sin sentido.
"Tú enrúmbate y después derrúmbate"
"Tú enrúmbate y después derrúmbate"
January 21, 2015
Ayer no importa si ya se fue.
Este no será un comentario elogioso: lo prometo.
Fuera su biografía también. No se confunda la biografía del autor con su obra de ficción. Dejemos fuera los datos comprobables, los hechos. Todo esto es una novela, una ficción. No, no es sueño ni alucine. No es poesía tampoco. «¡Que viva la música!» son puros cuentos, puras mentiras, puro invento e imaginación enfermiza y barroca.
Ya desde la dedicatoria que desdedica el novelón. Los epígrafes proféticos. La primera página del libro: palabras volátiles que desmiembran concisamente la narración de una mujer al final de sus días: sigue joven y ya no.
El confrontar a un lector desde el inicio va forjando la relación de la lectura, la narradora parece decir entre líneas: «De esta no sales indemne. No».
Es casi imposible soltar o separarse de la historia, el ritmo vertiginoso, que nos pone al pie del precipicio nos invita a seguir leyendo, a seguir escuchando las palabras que acompañan a la música que ya se crea en nuestra mente. Una melodía de tonos y voces va componiéndose conforme avanzamos y no paramos y como la mejor de las canciones: no queremos que pare nunca, queremos que se engarce y que enlace y que crezca y se alargue y se vuelva interminable y que el ritmo nos guíe y cuando creamos caer rendidos nos gire de nuevo y levante el vuelo de nuevo y otra vez y una más y seguir así.
María del Carmen Huerta no se nos presenta. Nos participa de un viaje: el único: el suyo. Dos tiempos: el rock y la salsa. ¿Índice? Ja, ja, ja. Para nada. Una geografía caliente: Cali, Colombia. Una época: primera mitad de los setentas. Un desmadre de vida, pues. No, no es un descenso a los infiernos. ¿Por qué habremos de tomar siempre como el infierno la caída en las drogas, el despertar libertino de la sexualidad y la incursión de estar dopado en un cuarto rodeado de desconocidos sin ver una luz, ya sea porque es de noche o porque nada más no se ve más?
Los párpados caídos, pero siempre alguien mantiene los ojos abiertos, incluso en la oscuridad, donde, aparentemente no se ve nada. Un cuadro de Rothko: negro sobre negro. Caicedo probablemente fue eso: alguien que no tenía miedo o tenía un miedo tan profundo a todo que prefería abalanzarse sobre él: sacar ventaja.
Ese andar partiendo de la psicodelia latinoamericana para después terminar en la salsa. Cachitos de música, como probaditas, como teaser que invita a seguir leyendo a querer escuchar y estar en el mismo canal, en la misma sintonía, poder moverse al ritmo: desfragmentar la historia y volverla en una dimensión desconocida de tan retorcida.
Y, al final de todo: un manifiesto: «Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mi qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas recoge tu hogar en el daño, el exceso y la tembladera.
Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro.»
El autor, como un profeta, probablemente tuvo una visión, que poco o nada importa qué la haya disparado, donde veía con sus ojos miopes que el sueño siempre tiene un final, y que ese despertar al día, a la realidad, no es agradable nunca. Por más hermoso, por más alentador, por más engañoso y mentiroso que haya sido el sueño, la pesadilla, no se compara con la realidad: mejor encerrarse en las letras, en los libros, en las películas que retratan lo que es y lo que no. Para terminar tirado sobre la cama, recargado sobre la barra, o ya de plano dejándose llevar por esa música que a todos nos mueve y que algunos se afanan en llamar: amor, espíritu, alma.
María del Carmen Huerta lo escribe: «y algún día, a mi pesar, sacaré la teoría de que el libro miente, el cine agota, quémenlos ambos, no dejen sino música.»
Caicedo antes de «adelantarse» dejó en casa el radio encendido. No nos queda más que guardar un poco de silencio para escucharlo: porque a donde él fue, iremos todos.
Este no será un comentario elogioso: lo prometo.
Fuera su biografía también. No se confunda la biografía del autor con su obra de ficción. Dejemos fuera los datos comprobables, los hechos. Todo esto es una novela, una ficción. No, no es sueño ni alucine. No es poesía tampoco. «¡Que viva la música!» son puros cuentos, puras mentiras, puro invento e imaginación enfermiza y barroca.
Ya desde la dedicatoria que desdedica el novelón. Los epígrafes proféticos. La primera página del libro: palabras volátiles que desmiembran concisamente la narración de una mujer al final de sus días: sigue joven y ya no.
El confrontar a un lector desde el inicio va forjando la relación de la lectura, la narradora parece decir entre líneas: «De esta no sales indemne. No».
Es casi imposible soltar o separarse de la historia, el ritmo vertiginoso, que nos pone al pie del precipicio nos invita a seguir leyendo, a seguir escuchando las palabras que acompañan a la música que ya se crea en nuestra mente. Una melodía de tonos y voces va componiéndose conforme avanzamos y no paramos y como la mejor de las canciones: no queremos que pare nunca, queremos que se engarce y que enlace y que crezca y se alargue y se vuelva interminable y que el ritmo nos guíe y cuando creamos caer rendidos nos gire de nuevo y levante el vuelo de nuevo y otra vez y una más y seguir así.
María del Carmen Huerta no se nos presenta. Nos participa de un viaje: el único: el suyo. Dos tiempos: el rock y la salsa. ¿Índice? Ja, ja, ja. Para nada. Una geografía caliente: Cali, Colombia. Una época: primera mitad de los setentas. Un desmadre de vida, pues. No, no es un descenso a los infiernos. ¿Por qué habremos de tomar siempre como el infierno la caída en las drogas, el despertar libertino de la sexualidad y la incursión de estar dopado en un cuarto rodeado de desconocidos sin ver una luz, ya sea porque es de noche o porque nada más no se ve más?
Los párpados caídos, pero siempre alguien mantiene los ojos abiertos, incluso en la oscuridad, donde, aparentemente no se ve nada. Un cuadro de Rothko: negro sobre negro. Caicedo probablemente fue eso: alguien que no tenía miedo o tenía un miedo tan profundo a todo que prefería abalanzarse sobre él: sacar ventaja.
Ese andar partiendo de la psicodelia latinoamericana para después terminar en la salsa. Cachitos de música, como probaditas, como teaser que invita a seguir leyendo a querer escuchar y estar en el mismo canal, en la misma sintonía, poder moverse al ritmo: desfragmentar la historia y volverla en una dimensión desconocida de tan retorcida.
Y, al final de todo: un manifiesto: «Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mi qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas recoge tu hogar en el daño, el exceso y la tembladera.
Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro.»
El autor, como un profeta, probablemente tuvo una visión, que poco o nada importa qué la haya disparado, donde veía con sus ojos miopes que el sueño siempre tiene un final, y que ese despertar al día, a la realidad, no es agradable nunca. Por más hermoso, por más alentador, por más engañoso y mentiroso que haya sido el sueño, la pesadilla, no se compara con la realidad: mejor encerrarse en las letras, en los libros, en las películas que retratan lo que es y lo que no. Para terminar tirado sobre la cama, recargado sobre la barra, o ya de plano dejándose llevar por esa música que a todos nos mueve y que algunos se afanan en llamar: amor, espíritu, alma.
María del Carmen Huerta lo escribe: «y algún día, a mi pesar, sacaré la teoría de que el libro miente, el cine agota, quémenlos ambos, no dejen sino música.»
Caicedo antes de «adelantarse» dejó en casa el radio encendido. No nos queda más que guardar un poco de silencio para escucharlo: porque a donde él fue, iremos todos.
February 6, 2014
Sí, le puse un 2 porque la verdad no era lo que esperaba. Tenía muchas ganas de leer este libro y "sabía" que me iba a encantar, y no es de lejos la primera vez que me pasa, pero me pareció peor esta vez... y sé que objetivamente no es culpa del libro. Un lenguaje frenético y en varias ocasiones innecesario... La verdad ni traté en darle algún sentido a la mayoría de los párrafos, y no creo que tuviesen la verdad. Era como un montón de palabras y expresiones puestas en un orden aleatorio y abrumador. El personaje y la historia me gustaron más no la manera en que estaba contada. Al principio pensé que me iba a gustar la forma narrativa pero después de un par de páginas me aburrí. Sí, muy bonito las situaciones y el paisaje surrealista y la música etc, pero no me conmovieron, no me provocaron absolutamente nada.
Lo único que me gustó fueron las primeras 20 páginas mas o menos (lo que hace aún más tedioso leerlo todo después de ese pequeño goce) y también las últimas 20 o 10 páginas (junto con unas cuantas frases sueltas). Y ya sé porque pensé que me iba a gustar, precisamente por un par de frases sacadas de esas páginas... y por la sinopsis, y las buenas reseñas de críticos, y cómo es la obra maestra de Caicedo... Sinceramente espero que sus otros escritos no sean así. Y qué lástima que se haya suicidado porque pensó que esta sería su Gran Obra... ay ay ay. Para mí es simplemente un libro con una que otra frase bacana.
Lo único que me gustó fueron las primeras 20 páginas mas o menos (lo que hace aún más tedioso leerlo todo después de ese pequeño goce) y también las últimas 20 o 10 páginas (junto con unas cuantas frases sueltas). Y ya sé porque pensé que me iba a gustar, precisamente por un par de frases sacadas de esas páginas... y por la sinopsis, y las buenas reseñas de críticos, y cómo es la obra maestra de Caicedo... Sinceramente espero que sus otros escritos no sean así. Y qué lástima que se haya suicidado porque pensó que esta sería su Gran Obra... ay ay ay. Para mí es simplemente un libro con una que otra frase bacana.
January 15, 2021
“Qué le vamos a hacer si nos tocó la época en la que somos eternos seducidos y luego abandonados”
El libro es más importante por lo que representa que por sus líneas. Debo admitir que no lo disfruté, en cambio, puedo admitir tranquilamente que lo sufrí. Salvo el inicio de la obra, como su final, este libro es un huracán desenfrenado de frases y sucesos sin mucho sentido en ocasiones y con una superficialidad de los personajes que me mareó.
Además del lenguaje frenético, me parece algo irreal el personaje principal: MARIA DEL CARMÉN. Se hace en todo momento un personaje claramente escrito por un hombre y sin ningún conocimiento del comportamiento femenino de la época (y de ninguna época para ser real). Es más la extensión del deseo del autor para formar un personaje femenino como lo quisiera su mente. Salvo algunas frases demasiado impactantes, y el significado que tiene la obra y el contexto en que fue escrito, considero que es una obra que se disfruta cuando se está atravesando el colegio, pero que ahora, cerca de los 30, se hace agotadora y sin sentido.
El libro es más importante por lo que representa que por sus líneas. Debo admitir que no lo disfruté, en cambio, puedo admitir tranquilamente que lo sufrí. Salvo el inicio de la obra, como su final, este libro es un huracán desenfrenado de frases y sucesos sin mucho sentido en ocasiones y con una superficialidad de los personajes que me mareó.
Además del lenguaje frenético, me parece algo irreal el personaje principal: MARIA DEL CARMÉN. Se hace en todo momento un personaje claramente escrito por un hombre y sin ningún conocimiento del comportamiento femenino de la época (y de ninguna época para ser real). Es más la extensión del deseo del autor para formar un personaje femenino como lo quisiera su mente. Salvo algunas frases demasiado impactantes, y el significado que tiene la obra y el contexto en que fue escrito, considero que es una obra que se disfruta cuando se está atravesando el colegio, pero que ahora, cerca de los 30, se hace agotadora y sin sentido.
June 20, 2014
Este libro es muy especial, de verdad lo es. Maria del Carmen es una niña rica que vive en el norte de Cali (Colombia) en los años setenta. Odia ser considerada una burguesa y no le gusta quedarse en casa; siempre desea salir con sus amigos y disfrutar de la mejor música. Inmersa en el mundo del rock y la psicodelia, se droga y vive al límite. Un buen día, algo cansada de la música extranjera, descubre la salsa, y siente como su alma se llena al ritmo de los cueros y comienza a alejarse más hacia el sur, hacia donde la espera aun más descontrol y rumba en una ciudad violenta y sangrante. Rodeada de jóvenes con vidas duras y trágicas, ella es la chispa, una mujer viva gracias a la música.
Reseña completa: http://rapsodia-literaria.blogspot.co...
Reseña completa: http://rapsodia-literaria.blogspot.co...
November 6, 2025
Es de los libros más difíciles que jamás he leído. En materia de subcultura, de identidad de los underground, identidad social... es un libro que me exprimió la cabeza y el autoestima a niveles cardíacos, con su fuerza de fiebre, su lenguaje explosivo y su dirección narrativa que bien podría serle útil a Gaspar Noé y Michael Winterbottom para crear una twisting-acid movie en los niveles más onomatopéyicos jamás escritos. Este libro vino de la rabia estomocal, el malestar anímico, del desgaste intestinal, del bajo mundo, el folklore un tanto random pero de fiera sensibilidad e intelecto de los barrios. Es un libro, por otra parte, que me alejaba, me excluía de su aventura. Yo no soy nada interesante, y este libro me recordaba constantemente lo pequeño que soy ante los auténticos héroes que viven hasta el límite. Prefiero la tediosa seguridad de un secreter que emborracharme al son de una psicodelia desconocida para el "newie". Este libro me hizo sentir desprotegido y subestimado ante la ferocidad de sus párrafos sin descanso. No me sentí perteneciente a su "especie", soy tan nada interesante que los seguidores de esta novela me considerarían el bicho asqueroso que gusta de los estándares del mainstream y que no hace nada para lanzarse del bonyi. La novela me noqueó los testículos diciéndome: "tú no eres digno de la mejor literatura del mundo, es decir, la sincera, la que viene de la fiebre y la real rebeldía del tener que vivir; porque vivir es una burla y morir es la rebeldía". Pues bien, prefiero vivir en los parámetros que las subculturas cool considerarían tediosas. Yo prefiero a David Copperfield que a Holden Caulfield, prefiero a Szymborksa que a Ginsberg; prefiero a Jelinek que a Burroughs; prefiero a Pynchon que a Kerouac... lo siento. Pero he de admitir que es el libro underground por excelencia, un pionero en su área, y lo que es mejor, el anti-Macondo que yo esperaba burbujear plácida y ácidamente en el cónclave relajante de mi cama. Sensual, totalmente inentendible, comprensible, sumamente entendible, random shit, making-sense experience... en efecto, ¡que viva la música en todos y cada uno de nosotros!
July 13, 2017
Me aburrí tantísimo con este libro que incluso llegué a dudar de si no habría perdido mi capacidad lectora y no me habría convertido ya en esa gente que lee dos páginas y se duerme. (Por suerte, hice una prueba con otros tipos de lectura y no: no me ha pasado eso todavía).
A la novela le destaco el ritmazo y la cualidad poética de la voz narrativa. Tiene dos que tres fragmentos muy bonitos, muy melódicos y muy intensos que hasta leí varias veces y que funcionarían perfecto si los pusiéramos todos juntos en un poema en prosa de unas 10 páginas... ¡pero ahórrenme la novela de 160 páginas, por favor! Porque no pasa NA-DA. Y lo poco que pasa es tan vaporoso y tan (casi) impresonal que cuesta engancharse con ello.
El autor me perdía todo el tiempo, escasamente conseguía despertar mi atención con lo que me estaba contando, no me hizo empatizar PARA-NADA con su protagonista ni con ninguno de los otros personajes que se sintieron super pasajeros, marionetescos y ornamentales. De hecho, incluso sentí que, como protagonista femenina, no es creíble porque se siente MUY como lo que un hombre contaría de una mujer, lo que un hombre fantasearía de una mujer y no como lo que una mujer contaría de sí misma.
Encima, la tensión narrativa es casi nula y no hay progresión real en la trama. Sólo son sucesos sin importancia detrás de sucesos sin importancia, todos medio oníricos, que al final parece que vienen a justificar estas últimas páginas que sí son muy tristes y muy intensas, pero eso lo podía haber contado en 15 páginas, no en 159.
En fin. Es de esos libros que jamás habría terminado de leer de no ser porque eran tarea.
A la novela le destaco el ritmazo y la cualidad poética de la voz narrativa. Tiene dos que tres fragmentos muy bonitos, muy melódicos y muy intensos que hasta leí varias veces y que funcionarían perfecto si los pusiéramos todos juntos en un poema en prosa de unas 10 páginas... ¡pero ahórrenme la novela de 160 páginas, por favor! Porque no pasa NA-DA. Y lo poco que pasa es tan vaporoso y tan (casi) impresonal que cuesta engancharse con ello.
El autor me perdía todo el tiempo, escasamente conseguía despertar mi atención con lo que me estaba contando, no me hizo empatizar PARA-NADA con su protagonista ni con ninguno de los otros personajes que se sintieron super pasajeros, marionetescos y ornamentales. De hecho, incluso sentí que, como protagonista femenina, no es creíble porque se siente MUY como lo que un hombre contaría de una mujer, lo que un hombre fantasearía de una mujer y no como lo que una mujer contaría de sí misma.
Encima, la tensión narrativa es casi nula y no hay progresión real en la trama. Sólo son sucesos sin importancia detrás de sucesos sin importancia, todos medio oníricos, que al final parece que vienen a justificar estas últimas páginas que sí son muy tristes y muy intensas, pero eso lo podía haber contado en 15 páginas, no en 159.
En fin. Es de esos libros que jamás habría terminado de leer de no ser porque eran tarea.
January 23, 2016
De esos libros que no odias pero tampoco amas. Personalmente, siento que no avanzaba, que leía siempre lo mismo, la historia parecía inmóvil, todo era drogas y rumba, siento que la música pasaba a un segundo plano sepultada por los hongos y la cocaína. Esperaba algo muy diferente...
Los que me conocen saben que me gustar leer de todo, por tal motivo, le doy 3 estrellas a éste libro, porque no es algo que haya leído antes y de alguna u otra manera me sorprendió gratamente, sin embargo, no me sentí identificado ni con los personajes, ni con la historia en general. :c
Los que me conocen saben que me gustar leer de todo, por tal motivo, le doy 3 estrellas a éste libro, porque no es algo que haya leído antes y de alguna u otra manera me sorprendió gratamente, sin embargo, no me sentí identificado ni con los personajes, ni con la historia en general. :c
July 26, 2013
Andres Caicedo has been presented as the colombian 'poet maudit', This novel has a lot of interesting elements that come from the crazy and chaotic life of him and its circle in Cali in the 70s. However the teenage excess of his literature makes this book impossible to read again. I think people love this book more because of the charm of the chaotic life of Andres than because of its literary value.
April 11, 2018
The reader is swamped by a series of hallucinatory and increasingly violent and vituperative images as the narrator of 'Liveforever', Maria, descends into the dark depths of drug addiction. The novel vibrates with the vibrancy of the salsa dances which Maria attends; rambunctious and rowdy, the prose reverberates with the sensuality and energy, the lack of inhibitions and febrile freedom of dancing, as the reader is pulled into the life of Maria at break-neck speed, from the waifs and losers she meets, such as Ricardito, to the increasingly unsavoury characters she associates with, culminating in the violent and vile Barbaro.
From the euphoric highs of drug use, to the drudgery of the come down, the relentless energy of dancing and how it makes Maria feel alive, to the emptiness which lies beneath the veneer of exhilaration, the shallowness of emotions engendered by drugs, masking the inner emptiness of Maria's life, 'Liveforever' is a novel of tremendous energy as Maria, like a crack-addled Holden Caulfield, seekss to question and upend the norms and values of society. Maria's deterioration is told in increasingly dream-like and surreal prose and images;
"The sky was murky, milk-coloured, harbouring both sun and moon at opposite extremes. Three feet above the ground, rising or falling-I do not know which-was a blanket of reddish mist and as I walked I felt my skin resist this strange, prickly air."
Caicedo is able to capture the paranoia of addiction, the steady descent into madness experienced by Maria as she burrows into the deepest recesses of her psyche.
From the euphoric highs of drug use, to the drudgery of the come down, the relentless energy of dancing and how it makes Maria feel alive, to the emptiness which lies beneath the veneer of exhilaration, the shallowness of emotions engendered by drugs, masking the inner emptiness of Maria's life, 'Liveforever' is a novel of tremendous energy as Maria, like a crack-addled Holden Caulfield, seekss to question and upend the norms and values of society. Maria's deterioration is told in increasingly dream-like and surreal prose and images;
"The sky was murky, milk-coloured, harbouring both sun and moon at opposite extremes. Three feet above the ground, rising or falling-I do not know which-was a blanket of reddish mist and as I walked I felt my skin resist this strange, prickly air."
Caicedo is able to capture the paranoia of addiction, the steady descent into madness experienced by Maria as she burrows into the deepest recesses of her psyche.
August 7, 2015
Ay ay ay, my head is a whirlwind of exhaustion, headaches, and thoughts after finishing this bad-boy. At less than 200 pages, this cult novel really does pack a surprisingly strong punch. It's like the equivalent of a heavy night out.
The novel doesn't have much of a plot, instead following María del Carmen Huerta, a 17 year old girl who misses class one day, and suddenly decides that regular life isn't for her. Instead, she decides her calling in life is to attend rhumbas, get high, and dance til she drops. Essentially.
María's character is a tour-de-force, her narrative voice frenetic and vibrant. And she's a total bitch, let's be real here. The way she treats the people in her life is frankly shocking, but it's also kind of exciting in a way to turn the tables and have a female character in this position of sexual power. However, her blasé attitude to other people's feelings and emotions does give her moments of pure coldness, despite her simmering personality. And for the love of god, could she have stopped going on about how hot she was and her blonde hair for even a minute? I got it after the first five times.
The writing is non-stop and beautiful, and feels undulating and sensuous, very much like the music that is so eternally present throughout the book. The inclusion of a song list for the book is also great, as I can look up the music that I found so difficult to hear in my head. I'm not familiar with salsa music, so this provides a great introduction.
Here's a sample: https://www.youtube.com/watch?v=n-a2U...
I've heard this book is being made into a movie, so I'm now eagerly awaiting its release.
The novel doesn't have much of a plot, instead following María del Carmen Huerta, a 17 year old girl who misses class one day, and suddenly decides that regular life isn't for her. Instead, she decides her calling in life is to attend rhumbas, get high, and dance til she drops. Essentially.
María's character is a tour-de-force, her narrative voice frenetic and vibrant. And she's a total bitch, let's be real here. The way she treats the people in her life is frankly shocking, but it's also kind of exciting in a way to turn the tables and have a female character in this position of sexual power. However, her blasé attitude to other people's feelings and emotions does give her moments of pure coldness, despite her simmering personality. And for the love of god, could she have stopped going on about how hot she was and her blonde hair for even a minute? I got it after the first five times.
The writing is non-stop and beautiful, and feels undulating and sensuous, very much like the music that is so eternally present throughout the book. The inclusion of a song list for the book is also great, as I can look up the music that I found so difficult to hear in my head. I'm not familiar with salsa music, so this provides a great introduction.
Here's a sample: https://www.youtube.com/watch?v=n-a2U...
I've heard this book is being made into a movie, so I'm now eagerly awaiting its release.
June 4, 2013
Sexo, drogas, rock n'roll y salsa. Un recorrido por la influencia de la salsa puertorriqueña y el rock norteamericano en la Colombia de finales de los 60 comienzo de los 70, escrita magistralmente por un talentosísimo escritor suicida que decide quitarse la vida el día que llega a su casa el primer ejemplar publicado de ésta su única novela ¡Que viva la música! Ésta novela no tiene capítulos que la interrumpan ni pausas, va muy a tono con la vida desenfrenada que relata su protagonista y está escrita en un estilo a veces depresivo que fusiona la poesía, el lenguaje autóctono y hasta pasajes históricos de la vida de los Rolling Stones y Richie Ray y Bobby Cruz entre otros. Me enamoré de Caicedo y ya está muerto, qué jodienda, ésta ha sido una de las mejores obras de literatura que he leído en mi vida y es una lástima que el "rating" llegue sólo a 5 estrellas. Altísimamente recomendada.
January 24, 2022
Buen libro. Excelentemente escrito, aun que con un transfundo oscuro y depresivo. Pienso que Andrés Caicedo escribió aquí su carta de despedida. Brutal y contundente en prosa.
August 6, 2017
La verità è che non so cosa dire di questo romanzo.
Innanzitutto, non mi piace mettere in relazione la biografia di un autore con la sua opera, a meno che le due cose non siano strettamente collegate. Quindi considerare uno scrittore ‘di culto’ per la vita che ha fatto, no, non lo faccio.
L’opera è un’altra cosa. Questo è un libro degli anni ’70. Scrivere in Colombia una roba così in quegli anni quando i tuoi colleghi vanno tutti dietro a un mostro come García Márquez, beh, è tanta roba.
Il romanzo è un romanzo moderno. Senza tregua, senza respiro, senza sconti. È un romanzo con colonna sonora (anche finale, l’autore dà la lista dei brani, da cercare e ascoltare, se volete). C’è crudezza e crudeltà nella scrittura di Caicedo, una fame (e un ritmo) che si placa solo nel finale. C’è anche la storia di una ragazza, della Colombia, di Cali, soprattutto.
Alla fine, però, ho fatto fatica a stare al ritmo dell’autore. Mi sono impantanata nel vortice in crescendo - o scendendo, se la vedete dal punto di vista abissale della vita della protagonista- della scrittura. O forse, essendo la trama essenzialmente un susseguirsi di fatti narrati in prima persona dalla protagonista, mi sono persa guardando immagini che non ho trovato così originali, perché sono state riprese, poi, da vari epigoni - sfortunatamente arrivati a me prima di Caicedo.
Pecca mia, sicuramente. Ma l’avvertenza, qualora vi capitasse di prendere in mano il romanzo è: se non vi piacciono le prime 40 pagine, mollate lì. Non è un romanzo da reazioni tiepide, quindi se non piace non piacerà e basta.
Innanzitutto, non mi piace mettere in relazione la biografia di un autore con la sua opera, a meno che le due cose non siano strettamente collegate. Quindi considerare uno scrittore ‘di culto’ per la vita che ha fatto, no, non lo faccio.
L’opera è un’altra cosa. Questo è un libro degli anni ’70. Scrivere in Colombia una roba così in quegli anni quando i tuoi colleghi vanno tutti dietro a un mostro come García Márquez, beh, è tanta roba.
Il romanzo è un romanzo moderno. Senza tregua, senza respiro, senza sconti. È un romanzo con colonna sonora (anche finale, l’autore dà la lista dei brani, da cercare e ascoltare, se volete). C’è crudezza e crudeltà nella scrittura di Caicedo, una fame (e un ritmo) che si placa solo nel finale. C’è anche la storia di una ragazza, della Colombia, di Cali, soprattutto.
Alla fine, però, ho fatto fatica a stare al ritmo dell’autore. Mi sono impantanata nel vortice in crescendo - o scendendo, se la vedete dal punto di vista abissale della vita della protagonista- della scrittura. O forse, essendo la trama essenzialmente un susseguirsi di fatti narrati in prima persona dalla protagonista, mi sono persa guardando immagini che non ho trovato così originali, perché sono state riprese, poi, da vari epigoni - sfortunatamente arrivati a me prima di Caicedo.
Pecca mia, sicuramente. Ma l’avvertenza, qualora vi capitasse di prendere in mano il romanzo è: se non vi piacciono le prime 40 pagine, mollate lì. Non è un romanzo da reazioni tiepide, quindi se non piace non piacerà e basta.
June 25, 2009
Tan solo un libro.
El desvarío existencialista de Andrés Caicedo se vuelve tangible en esta novela, y no he dicho nada nuevo, nada que su autor no haya dejado en las 210 páginas de esta edición de Norma (que tiene varios horrores de ortografía) y que numerosos críticos no hayan dicho ya. Sin embargo, me atrevo a agregar que se te deprime el alma a un nivel impensable y que el mundo se hace insignificante ante la inocente crueldad con que Caicedo lleva a María del Carmen por las calles. Es un libro para pegarse un viaje sin necesidad de drogas, para verse uno mismo sin verse en un espejo o desdoblarse, es un texto que te lleva al fondo, y solo repitiéndote al final “es un libro, un buen libro, un excelente libro, pero solo un libro” podrás seguir viviendo, con la cabeza cruel, pero viviendo con inocencia. Tal vez para Caicedo fue mucho más que un libro.
Mi sinopsis:
María del Carmen Huertas es una chica de buena familia que se aburre de vivir entre la clase alta y por ello decide explorar las calles de su ciudad, la capital de la salsa, la Cali de los años 70. Su travesía, influenciada fuertemente por el existencialismo, las drogas, el sexo y primordialmente la música, le llevara a dos mundos opuestos, cada uno con sus excesos. En uno de ellos reinan los Rolling Stones. En el otro la salsa y las tonadas de Richie Ray y Bobby Cruz son la invitación a una fiesta sin fronteras. Todo visto desde la inocencia y la crueldad que caracteriza a los personajes de Caicedo.
El desvarío existencialista de Andrés Caicedo se vuelve tangible en esta novela, y no he dicho nada nuevo, nada que su autor no haya dejado en las 210 páginas de esta edición de Norma (que tiene varios horrores de ortografía) y que numerosos críticos no hayan dicho ya. Sin embargo, me atrevo a agregar que se te deprime el alma a un nivel impensable y que el mundo se hace insignificante ante la inocente crueldad con que Caicedo lleva a María del Carmen por las calles. Es un libro para pegarse un viaje sin necesidad de drogas, para verse uno mismo sin verse en un espejo o desdoblarse, es un texto que te lleva al fondo, y solo repitiéndote al final “es un libro, un buen libro, un excelente libro, pero solo un libro” podrás seguir viviendo, con la cabeza cruel, pero viviendo con inocencia. Tal vez para Caicedo fue mucho más que un libro.
Mi sinopsis:
María del Carmen Huertas es una chica de buena familia que se aburre de vivir entre la clase alta y por ello decide explorar las calles de su ciudad, la capital de la salsa, la Cali de los años 70. Su travesía, influenciada fuertemente por el existencialismo, las drogas, el sexo y primordialmente la música, le llevara a dos mundos opuestos, cada uno con sus excesos. En uno de ellos reinan los Rolling Stones. En el otro la salsa y las tonadas de Richie Ray y Bobby Cruz son la invitación a una fiesta sin fronteras. Todo visto desde la inocencia y la crueldad que caracteriza a los personajes de Caicedo.
April 10, 2021
El final de esta novela me rompió, me pareció demoledor.
Pero el camino hasta ese desenlace me agotó, creo que no fui capaz de seguir el ritmo de la protagonista en ese descenso al sur y a sus propios infiernos en los que se siente tan cómoda y viva.
Percibí falta de cohesión en lo contado, constantes altibajos en una narración constante y feroz a la par que vertiginosa. Mi interés aparecía y se desvanecía continuamente, para volver a engancharme y soltarme una y otra vez sin descanso.
Hay tramos maravillosos envueltos en pura poesía de la destrucción, pero también pasajes que me resultaron muy lejanos.
Entiendo la pasión de quien defiende esta obra tanto como entiendo a quien no puedo conectar. Yo me quedé en medio, sin norte ni sur, en pleno ecuador.
Pero el camino hasta ese desenlace me agotó, creo que no fui capaz de seguir el ritmo de la protagonista en ese descenso al sur y a sus propios infiernos en los que se siente tan cómoda y viva.
Percibí falta de cohesión en lo contado, constantes altibajos en una narración constante y feroz a la par que vertiginosa. Mi interés aparecía y se desvanecía continuamente, para volver a engancharme y soltarme una y otra vez sin descanso.
Hay tramos maravillosos envueltos en pura poesía de la destrucción, pero también pasajes que me resultaron muy lejanos.
Entiendo la pasión de quien defiende esta obra tanto como entiendo a quien no puedo conectar. Yo me quedé en medio, sin norte ni sur, en pleno ecuador.
May 30, 2021
Segunda vez (y última) que leo este libro, salvo una que otra página no logro conectarme con él... ¿qué me hace falta?¿estoy ya muy viejo para leerlo?¿muy joven?¿será porque no soy fan de la salsa ni del rock de los 70s?¿será porque nunca he sido "colino", amigo de las drogas en el colegio, en la universidad?
Solo rescato las últimas páginas del libro, me costó mucho llegar a ellas pero son brutales, una declaración anarquista y autodestructiva que parece más un autorretrato de Caicedo que palabras de la narradora.
En general siento que es una novela bien escrita, con una narrativa muy particular e interesante, pero que va dirigida a un público muy específico. No soy parte de él.
Solo rescato las últimas páginas del libro, me costó mucho llegar a ellas pero son brutales, una declaración anarquista y autodestructiva que parece más un autorretrato de Caicedo que palabras de la narradora.
En general siento que es una novela bien escrita, con una narrativa muy particular e interesante, pero que va dirigida a un público muy específico. No soy parte de él.
July 4, 2021
De esos libros sobre los que se genera mucha expectativa por toda la figura y leyenda de Andrés Caicedo. Sin embargo, muy simple y a veces hasta incoherente.
Se nota mucho que la protagonista es una mujer imaginada por un hombre y la historia si bien aborda temas que no faltan en la literatura colombiana (drogas, sexo, violencia, rumba) es insulsa y vacía en muchas ocasiones.
Como tantos dicen, creo que es un libro que uno valora más leyendo en el colegio.
Se nota mucho que la protagonista es una mujer imaginada por un hombre y la historia si bien aborda temas que no faltan en la literatura colombiana (drogas, sexo, violencia, rumba) es insulsa y vacía en muchas ocasiones.
Como tantos dicen, creo que es un libro que uno valora más leyendo en el colegio.
January 19, 2026
Uno dei libri più difficili e selvaggi mai letti. Scritto come un unico flusso di pensieri senza regole grammaticali né divisioni temporali, il romanzo segue solo il ritmo delle feste e del ballo. La protagonista è Maria, una ragazza di Cali negli anni '70, intensa e immorale, che vive per la notte. Tra rock, salsa, droga e sesso, non sa dire di no a nulla, incarnando perfettamente la ribellione giovanile di quegli anni. Anche se i continui riferimenti musicali e culturali lo rendono complesso da seguire, il libro trasmette una forza incredibile, è un’esplosione di forza e distruzione allo stesso tempo.
November 20, 2016
¡Qué viva la música! es una novela de Andrés Caicedo (in)vestido de María del Carmen, una mona con pelo precioso que ama la rumba, y que recorre Cali, y que festeja la vida, y que escucha, en primer momento mucho rock, y al final la coge la Salsa y la vuelve una nadita. Mucha droga, mucho baile, mucho ritmo. De eso trata una de las mejores novelas colombianas.
Es una novela, leyendo las reseñas en Goodreads, que no es fácil, uno la sufre, uno a veces no entiende, pues está llena de claves y chistes muy muy del guetto caleño, rockero, drogadicto y salsero, que si no los sabes, la novela te atropella, te lleva por delante, que hace daño, te duele los ojos, el cerebro y el corazón.
Yo me la leí cuando tenía 20 años, y hoy a los 33 me la vuelvo a leer, y bueno, cuando joven me volvió nada pero me salvó a vida, y ahora, pasados los años y muchos de los temas y vidas requisito para entender esta novela las he hechos todas y las he vivido todas y consumido casi todas y he ido a Cali y caminado por sus calles y pues claro me he encerrado en mi cuarto y he estado en rumbas duras y he llegado lejos y me he hecho daño y he llorado y hasta bailado las penas y las alegrías, y escasamente la entiendo, la capto. Pero hoy la capto mejor que ayer, hoy me tocó más profundo, hoy me parece una mejor novela. Uffff!
Es una historia muy triste en medio de colores, rumbones y alegrías, ojito ahí si la lee desprevenido creyendo que es una novela escrita por un hippie que no fue capaz de estar aquí y se mató el día que recibió una copia de su propia novela.
Lo mejor sería que con youtube/spotify en mano leyeras "Qué viva la música". Ya la droga y el baile se la echas al gusto.
Y no hay entre ellos uno con la fuerza, el aguante, la prudencia y la ilustración que yo tengo para saber bandear esta vida de amanecida.
Es una novela, leyendo las reseñas en Goodreads, que no es fácil, uno la sufre, uno a veces no entiende, pues está llena de claves y chistes muy muy del guetto caleño, rockero, drogadicto y salsero, que si no los sabes, la novela te atropella, te lleva por delante, que hace daño, te duele los ojos, el cerebro y el corazón.
Bueno, la probé y qué. Dura 10 minutos el efecto, que es fantástico. Después da achante y ganas de no moverse, espeluznante sabor en la boca, ardor en los pliegues del cerebro, fiebre, uno se pellizca y no se siente, ver cine no se puede porque da angustia de movimiento, sentimiento de incapacidad, miedo y rechinar de dientes, ¡Pero qué lucidez para la conversación, para los primeros minutos de una conferencia! ¡Y si se tiene bastante, no hay cansancio: uno se la puede pasar 3 días seguidos de pura rumba! Luego viene el insomnio, el mal color, las ojeras amarillas y los poros lisos, descascarados. Ganas de no comer sino de darse un pase.
Yo me la leí cuando tenía 20 años, y hoy a los 33 me la vuelvo a leer, y bueno, cuando joven me volvió nada pero me salvó a vida, y ahora, pasados los años y muchos de los temas y vidas requisito para entender esta novela las he hechos todas y las he vivido todas y consumido casi todas y he ido a Cali y caminado por sus calles y pues claro me he encerrado en mi cuarto y he estado en rumbas duras y he llegado lejos y me he hecho daño y he llorado y hasta bailado las penas y las alegrías, y escasamente la entiendo, la capto. Pero hoy la capto mejor que ayer, hoy me tocó más profundo, hoy me parece una mejor novela. Uffff!
Pero ninguna Salsa le llega a usted entera, al final azota el llanto quiebra el miedo, afloran las tristezas inexplicables.
Luego se puso a recorrer una Avenida Roosevelt más amarilla y profunda que nunca, una avenida que parecía no terminar nunca...
Es una historia muy triste en medio de colores, rumbones y alegrías, ojito ahí si la lee desprevenido creyendo que es una novela escrita por un hippie que no fue capaz de estar aquí y se mató el día que recibió una copia de su propia novela.
Solo tú comprendes que enredaste los años para malgastar y los años de la reflexión en una sola torcida actividad intensa. Viviste al mismo tiempo el avance y la reversa.
Lo mejor sería que con youtube/spotify en mano leyeras "Qué viva la música". Ya la droga y el baile se la echas al gusto.
Y encuéntrame allí donde todo es gris y no se sufre.
July 13, 2017
Música para bailar y escribir sabroso, para los que, tristemente, nacimos poetas y no bailarines.
Hay mucho que decir de ¡Que viva la música! y de la vida del autor, Andrés Caicedo, que se suicidó a los 25 años, el mismo día que recibió el primer ejemplar impreso de esta novela. Podría, como en una larga carta de amor, disertar sabrosamente sobre este libro mientras escucho una de esas salsa confusas y pegostiosas que se meten a los huesos y nos empujan a la vida, como una tormenta que nos avientas encima de las banquetas del paraíso y el pecado. Podría, pero no. Hoy no estoy mucho por por pensar, la verdad. Porque acabo de terminar la novela y todavía traigo en la sangre los cueros de la rumba, los cueros del libro, los cueros de la protagonista con su rubísima cabellera que alumbra a los difuntos. Todavía traigo adentro el cuerpito de la “Siempreviva”, caminando de un lado a otro por las calles de Cali, gozando como loca con Ray Barreto y los grandes de Fania. Y bueno, pues, que si quieren disertaciones y análisis sobre Andrés, hay montones de ensayos y palabras regadas por aquí y por allá, en esta digital red.
Yo sólo diré que es triste vivir en un mundo donde Gabriel García Márquez gana el premio Nobel y no Andrés Caicedo (¿Cómo será vivir en ese universo alterno donde éste monstruo gana el emblemático reconocimiento que otorga el Status Quo?).
Diré, también, antes de que empiece la Salsa, que este libraco pertenece a la familia de novelas de iniciación, dichas las cuáles son mis favoritas. Así, pues, la “Siempreviva” es hermanita de Holden Caufield, porque está a través de la perversidad y el cuerpo y la vida y la salsa, repudia con la misma rabia el mundo adulto.
Y bueno, ya, que me callo y los dejo que suelten las caderas y expriman el jugo de la noche, que todavía está fresquita. Oíganse entonces el soundtrack de la novela. Pura salsa de la dura, de la que nos nubla el intelecto y nos hace sólo querer mamar vida. Para muchos, como yo, que no somos grandes bailarines (como mi papá), sólo nos queda la esperanza de llegar al fondo de esta música enloquecida a través de la literatura. Y ahí sabroseárnosla, arrimárnosla, apretarla rico y gritarle : ¡mamacita! ¡mamacita! Así, con desesperación y alegría, así como lo dice Andrés en este poema:
Puede ser una tarde con estrellas
La tarde se parece a mí
Soy un hombre melancólico
Soy un poeta.
Cuando tenía 12 años fui a mi primera
fiesta y fue cuando me tocó bailar por
primera vez en mi vida. Me fue muy mal.
No me cogió el paso. Me dijo: no le
cojo el paso y me dejó allí. Y yo fresco.
Pero ahora pienso
que si me hubiera cogido el paso ahora yo
sería bailarín y no poeta.
Hay gente que puede ser poeta y bailarín
al mismo tiempo.
Pero yo no puedo. Yo soy un hombre melancólico.
Puede ser la luna a mis espaldas.
Hay mucho que decir de ¡Que viva la música! y de la vida del autor, Andrés Caicedo, que se suicidó a los 25 años, el mismo día que recibió el primer ejemplar impreso de esta novela. Podría, como en una larga carta de amor, disertar sabrosamente sobre este libro mientras escucho una de esas salsa confusas y pegostiosas que se meten a los huesos y nos empujan a la vida, como una tormenta que nos avientas encima de las banquetas del paraíso y el pecado. Podría, pero no. Hoy no estoy mucho por por pensar, la verdad. Porque acabo de terminar la novela y todavía traigo en la sangre los cueros de la rumba, los cueros del libro, los cueros de la protagonista con su rubísima cabellera que alumbra a los difuntos. Todavía traigo adentro el cuerpito de la “Siempreviva”, caminando de un lado a otro por las calles de Cali, gozando como loca con Ray Barreto y los grandes de Fania. Y bueno, pues, que si quieren disertaciones y análisis sobre Andrés, hay montones de ensayos y palabras regadas por aquí y por allá, en esta digital red.
Yo sólo diré que es triste vivir en un mundo donde Gabriel García Márquez gana el premio Nobel y no Andrés Caicedo (¿Cómo será vivir en ese universo alterno donde éste monstruo gana el emblemático reconocimiento que otorga el Status Quo?).
Diré, también, antes de que empiece la Salsa, que este libraco pertenece a la familia de novelas de iniciación, dichas las cuáles son mis favoritas. Así, pues, la “Siempreviva” es hermanita de Holden Caufield, porque está a través de la perversidad y el cuerpo y la vida y la salsa, repudia con la misma rabia el mundo adulto.
Y bueno, ya, que me callo y los dejo que suelten las caderas y expriman el jugo de la noche, que todavía está fresquita. Oíganse entonces el soundtrack de la novela. Pura salsa de la dura, de la que nos nubla el intelecto y nos hace sólo querer mamar vida. Para muchos, como yo, que no somos grandes bailarines (como mi papá), sólo nos queda la esperanza de llegar al fondo de esta música enloquecida a través de la literatura. Y ahí sabroseárnosla, arrimárnosla, apretarla rico y gritarle : ¡mamacita! ¡mamacita! Así, con desesperación y alegría, así como lo dice Andrés en este poema:
Puede ser una tarde con estrellas
La tarde se parece a mí
Soy un hombre melancólico
Soy un poeta.
Cuando tenía 12 años fui a mi primera
fiesta y fue cuando me tocó bailar por
primera vez en mi vida. Me fue muy mal.
No me cogió el paso. Me dijo: no le
cojo el paso y me dejó allí. Y yo fresco.
Pero ahora pienso
que si me hubiera cogido el paso ahora yo
sería bailarín y no poeta.
Hay gente que puede ser poeta y bailarín
al mismo tiempo.
Pero yo no puedo. Yo soy un hombre melancólico.
Puede ser la luna a mis espaldas.
May 2, 2021
Tenía muchas ganas de leer este libro ¡Que viva la música!, del escritor colombiano Andrés Caicedo.
La literatura colombiana es una de mis preferidas, el uso del idioma español es muy bueno, son capaces, de muchas veces ir más allá y añadirle algo extra pero sin olvidar la estructura, no quiebran reglas sino que las mejoran.
La protagonista es Maria Huerta una joven de Cali que va a iniciar la universidad y que es parte de la clase acomodada de esta ciudad, en un día especial inicia un viaje sin retorno hacia la nada, eso si, rodeada de música que inicia en inglés y termina con ritmos más caribeños como la salsa, así como de drogas de todo tipo.
Me gusto mucho la fuerza en la narración, es poderosa, atrevida, y no se fija mucha en las formas, tampoco en el fondo, es más bien una búsqueda de expresión a través de imágenes y sonidos que contradictoriamente se tienen que trasmitir a través de la escritura.
Se nota que el escritor es joven, se nota que es rebelde genuino, y que tiene un gran genio, logra frases que pueden quedar para la posteridad, y la idea concebida es creativa, original pero sobre todo se puede reconocer que nace de una profunda necesidad de expresar un mundo interior incomprendido.no tengo duda que de haber podido seguir escribiendo hubiera logrado obras de una calidad excelente y universales.
No me gusto que el personaje principal, no es Maria Huerta, esa joven descrita como hermosa, grácil, de una cabellera rubia resplandeciente, no llega a cobrar vida, porque muchas veces cuando se expresa contradice su femineidad, inclusive su pathos, es decir que al expresar con tanta libertad sus pensamientos, deja de ser Maria Huerta y se convierte en el propio escritor esto rompe con la veracidad y nos deja muchas veces a la deriva, entre creer o no , y mejor pensar que esta novela es como un caleidoscopio, un escrito que quiere contener todo lo que quiere expresar el escritor en una sola obra y mediante pocas páginas, lo cual hace que a veces se pierda la continuidad, existan contradicciones insalvables, que no dejan meterse de lleno a la historia y creer realmente que existe esta muchachita, planta carnívora, imbuida de drogas, que un día se enamoró de la música hecha para el populacho, y se perdió en una vida carente de sentido, de profundidad.
Tampoco encuentro disruptivo mostrar una juventud de clase alta, vacía, imbuida de drogas y rebeldía, ya que no es original, más bien un lugar común en todas partes, y en todas las épocas.
Aún así reconozco que en medio de tanta maleza, sin sentido, y hastío, existe una historia que era semilla, para llegar a otros libros que escalarían más alto, es una lástima que el autor muriera tan joven.
La literatura colombiana es una de mis preferidas, el uso del idioma español es muy bueno, son capaces, de muchas veces ir más allá y añadirle algo extra pero sin olvidar la estructura, no quiebran reglas sino que las mejoran.
La protagonista es Maria Huerta una joven de Cali que va a iniciar la universidad y que es parte de la clase acomodada de esta ciudad, en un día especial inicia un viaje sin retorno hacia la nada, eso si, rodeada de música que inicia en inglés y termina con ritmos más caribeños como la salsa, así como de drogas de todo tipo.
Me gusto mucho la fuerza en la narración, es poderosa, atrevida, y no se fija mucha en las formas, tampoco en el fondo, es más bien una búsqueda de expresión a través de imágenes y sonidos que contradictoriamente se tienen que trasmitir a través de la escritura.
Se nota que el escritor es joven, se nota que es rebelde genuino, y que tiene un gran genio, logra frases que pueden quedar para la posteridad, y la idea concebida es creativa, original pero sobre todo se puede reconocer que nace de una profunda necesidad de expresar un mundo interior incomprendido.no tengo duda que de haber podido seguir escribiendo hubiera logrado obras de una calidad excelente y universales.
No me gusto que el personaje principal, no es Maria Huerta, esa joven descrita como hermosa, grácil, de una cabellera rubia resplandeciente, no llega a cobrar vida, porque muchas veces cuando se expresa contradice su femineidad, inclusive su pathos, es decir que al expresar con tanta libertad sus pensamientos, deja de ser Maria Huerta y se convierte en el propio escritor esto rompe con la veracidad y nos deja muchas veces a la deriva, entre creer o no , y mejor pensar que esta novela es como un caleidoscopio, un escrito que quiere contener todo lo que quiere expresar el escritor en una sola obra y mediante pocas páginas, lo cual hace que a veces se pierda la continuidad, existan contradicciones insalvables, que no dejan meterse de lleno a la historia y creer realmente que existe esta muchachita, planta carnívora, imbuida de drogas, que un día se enamoró de la música hecha para el populacho, y se perdió en una vida carente de sentido, de profundidad.
Tampoco encuentro disruptivo mostrar una juventud de clase alta, vacía, imbuida de drogas y rebeldía, ya que no es original, más bien un lugar común en todas partes, y en todas las épocas.
Aún así reconozco que en medio de tanta maleza, sin sentido, y hastío, existe una historia que era semilla, para llegar a otros libros que escalarían más alto, es una lástima que el autor muriera tan joven.
October 25, 2017
Me pareció difícil, denso, oscuro. Las últimas páginas me parecieron como la despedida de Caicedo del mundo, fueron como su manifiesto final, una especie de Tyler Durden salsero, que crea sus reglas para ir en contra de la sociedad. Un buen retrato de lo que alguna vez fue Cali
July 9, 2018
A continuación un texto en respuesta a esta novela:
La Rumba del Descenso
¡Qué cabello tan rubio y hermoso tenías, Mona! Rubísimo e imponente. Eso nomas era de ver, con que uno la admirara mecerlo quedaría con una herida profunda en el corazón para largo rato, sin una posibilidad de cura o sosiego, una herida deliciosa pero dolorosa.
Aborrecías abrir las persianas de tu habitación por las mañanas, cual un marino izando las velas, y ver los primeros rayos de luz, les temías, no querías asomar a ver por allí, había una desolación interna que carcomía todo tu ser. Tú sentías un llamado hacia la música, a la rumba nocturna, preferías el ocaso y el arrebol en el cielo azul, señales del comienzo de tu zapatear intenso e implacable.
Recostada en el parque por la tarde, encantando a todo aquel que cerca de ti pasara, esperabas con deseos infantiles el advenimiento de la noche. Cuando notabas que el cielo y el aire y las luces empezaban a cambiar de tonalidades, tú salías disparada a las gradas que bajaban desde el parque, bajabas por ellas como si tuvieras una cita urgente y no la pudieras dilatar, en el último escalón dabas la vuelta y emprendías el ascenso al parque de nuevo, y ya arriba en las últimas gradas veías cómo el crepúsculo se había expandido por todo el paisaje, los trazos de luz por los carros, los árboles y la geometría de las personas se tornaban distintas. Ahora era tu mundo, el nocturno, el de la rumba.
Y eso era que tú te asomaras a una rumba e iniciaras con tu baile magnífico para que olvidaras los amaneceres, las persianas venecianas (que presagiaban muerte) de tu cuarto, para que solo tu baile fuera todo tu presente y tu razón de existir. Eras tú con el sonido potente de las bocinas de la fiesta, en una danza sin fin, dulces espirales amarillas despedidas por tu cuerpo. Sin embargo, a llanto y a soledad sabía tu danza, Mona, y por más que tu cabello dejara a su paso brillo estelar por todo el aire circundante, existía algo en tu mirada que delataba tu extravío en el mundo. Quizá por ello eras la abanderada por excelencia de aquella generación perdida de Cali por los años 70’s, de esos jóvenes que arrastraban en sus andanzas rumberas y psicodélicas una insatisfacción con la realidad, con el orden social, con la época que les tocó vivir.
Tus palabras enrevesadas de la música que tanto te apasionó, Andrés, anuncian la vida, la juventud eterna, la alegría sin sentido, absurda en el vaivén de las caderas de tu Mona y el agitar de su cabello preciosísimo. Al son del guaguancó, de los timbales y los bongos, en medio de la pista de baile, la Mona promulga con gritos eufóricos tus deseos de vivir y de brotar vibrante, cual una pequeña flor libre, rebosante de color y de ansias de llegar hasta el sol radiante.
Tú, Andrés, con tu apoderamiento de la Mona a través de tu pluma obtuviste un poder y una naturalidad que no la habías tenido en tu corta vida, cuando tus pies se enredaron bailando en aquella primera fiesta a los 12 años, cuando elegiste que tu destino no era el de ser bailarín, sino de ser poeta maldito. Por medio de tu prosa, haces bailar a tu Mona por las calles de Cali, irrumpiendo toda clase de fiesta, desde la más burguesita hasta las fiestas menos agringadas. De la dulce mano de aquella rubia, qué rubia, ¡rubísima!, pudiste danzar, zapatear, bailar el jala jala para gozar, y toma que toma y dame que dame, sin parar deslizándote por pasajes de colores, acompañada de pastillas y perico, muerta e la risa, para que vea lo que es tener lengua nomas para hablar. Con esa rubia fuiste capaz de sentir al máximo la fusión perfecta entre tu ser y la música. La bailarina dueña de tu voz es existencialmente feliz, y enajenada destella una belleza exquisita, lleva poesía pura en su silueta y en cada taconazo, y en sus ojos perdidos en el infinito. Ella es la fiel testigo de tus tormentos, irisados tormentos que traslucen tu sonrisa pura y el deseo de tu corazón por palpitar al son de la salsa y el sabor, y el sonido bestial de Richie Ray y Bobbie Cruz, que salsa hay es pa largo, así como tu obra, Andrés, y la voz de la Mona en la literatura universal.
Tu vida, similar a una canción, fue acabándose de a sorbos hasta percibirse apenas su eco, pequeñas fracciones de lo que alguna vez fuiste, rescoldos de tu felicidad y tu sonrisa, y de tu cabello alguna vez áureo y hermoso. ¡Y cómo quedó de opaco tu cabello de miel! ¡Tan falto de brillo, de gracia, de encanto, de vida! Lo fuiste desgastando en tu trayecto a aquel hondo hueco sin escapatoria, en tus innumerables rumbas, tú tan rumbera que conociste la salsa después del rock y la convertiste en tu credo, en tu brújula; con ella dabas los pasos del guarataro y el bugalú por las calles desafiando a tu propio porvenir tan prometedor que te lo habían pintado desde niña. La música te abrazaba, y tú eras su mensajera, su apoderada, la expresión viva de ella. Los efluvios de sonoridades emanaban de tus primorosas manos, de tus cándidos ojos, de tus pies ligeros. Tú, solo tú, manifestabas la juventud eterna, por eso te apodaron la siempreviva. Tú, dulce Mona te enrumbaste y luego… luego te derrumbaste. Eras la música y ella… ella eras tú.
La Rumba del Descenso
¡Qué cabello tan rubio y hermoso tenías, Mona! Rubísimo e imponente. Eso nomas era de ver, con que uno la admirara mecerlo quedaría con una herida profunda en el corazón para largo rato, sin una posibilidad de cura o sosiego, una herida deliciosa pero dolorosa.
Aborrecías abrir las persianas de tu habitación por las mañanas, cual un marino izando las velas, y ver los primeros rayos de luz, les temías, no querías asomar a ver por allí, había una desolación interna que carcomía todo tu ser. Tú sentías un llamado hacia la música, a la rumba nocturna, preferías el ocaso y el arrebol en el cielo azul, señales del comienzo de tu zapatear intenso e implacable.
Recostada en el parque por la tarde, encantando a todo aquel que cerca de ti pasara, esperabas con deseos infantiles el advenimiento de la noche. Cuando notabas que el cielo y el aire y las luces empezaban a cambiar de tonalidades, tú salías disparada a las gradas que bajaban desde el parque, bajabas por ellas como si tuvieras una cita urgente y no la pudieras dilatar, en el último escalón dabas la vuelta y emprendías el ascenso al parque de nuevo, y ya arriba en las últimas gradas veías cómo el crepúsculo se había expandido por todo el paisaje, los trazos de luz por los carros, los árboles y la geometría de las personas se tornaban distintas. Ahora era tu mundo, el nocturno, el de la rumba.
Y eso era que tú te asomaras a una rumba e iniciaras con tu baile magnífico para que olvidaras los amaneceres, las persianas venecianas (que presagiaban muerte) de tu cuarto, para que solo tu baile fuera todo tu presente y tu razón de existir. Eras tú con el sonido potente de las bocinas de la fiesta, en una danza sin fin, dulces espirales amarillas despedidas por tu cuerpo. Sin embargo, a llanto y a soledad sabía tu danza, Mona, y por más que tu cabello dejara a su paso brillo estelar por todo el aire circundante, existía algo en tu mirada que delataba tu extravío en el mundo. Quizá por ello eras la abanderada por excelencia de aquella generación perdida de Cali por los años 70’s, de esos jóvenes que arrastraban en sus andanzas rumberas y psicodélicas una insatisfacción con la realidad, con el orden social, con la época que les tocó vivir.
Tus palabras enrevesadas de la música que tanto te apasionó, Andrés, anuncian la vida, la juventud eterna, la alegría sin sentido, absurda en el vaivén de las caderas de tu Mona y el agitar de su cabello preciosísimo. Al son del guaguancó, de los timbales y los bongos, en medio de la pista de baile, la Mona promulga con gritos eufóricos tus deseos de vivir y de brotar vibrante, cual una pequeña flor libre, rebosante de color y de ansias de llegar hasta el sol radiante.
Tú, Andrés, con tu apoderamiento de la Mona a través de tu pluma obtuviste un poder y una naturalidad que no la habías tenido en tu corta vida, cuando tus pies se enredaron bailando en aquella primera fiesta a los 12 años, cuando elegiste que tu destino no era el de ser bailarín, sino de ser poeta maldito. Por medio de tu prosa, haces bailar a tu Mona por las calles de Cali, irrumpiendo toda clase de fiesta, desde la más burguesita hasta las fiestas menos agringadas. De la dulce mano de aquella rubia, qué rubia, ¡rubísima!, pudiste danzar, zapatear, bailar el jala jala para gozar, y toma que toma y dame que dame, sin parar deslizándote por pasajes de colores, acompañada de pastillas y perico, muerta e la risa, para que vea lo que es tener lengua nomas para hablar. Con esa rubia fuiste capaz de sentir al máximo la fusión perfecta entre tu ser y la música. La bailarina dueña de tu voz es existencialmente feliz, y enajenada destella una belleza exquisita, lleva poesía pura en su silueta y en cada taconazo, y en sus ojos perdidos en el infinito. Ella es la fiel testigo de tus tormentos, irisados tormentos que traslucen tu sonrisa pura y el deseo de tu corazón por palpitar al son de la salsa y el sabor, y el sonido bestial de Richie Ray y Bobbie Cruz, que salsa hay es pa largo, así como tu obra, Andrés, y la voz de la Mona en la literatura universal.
Tu vida, similar a una canción, fue acabándose de a sorbos hasta percibirse apenas su eco, pequeñas fracciones de lo que alguna vez fuiste, rescoldos de tu felicidad y tu sonrisa, y de tu cabello alguna vez áureo y hermoso. ¡Y cómo quedó de opaco tu cabello de miel! ¡Tan falto de brillo, de gracia, de encanto, de vida! Lo fuiste desgastando en tu trayecto a aquel hondo hueco sin escapatoria, en tus innumerables rumbas, tú tan rumbera que conociste la salsa después del rock y la convertiste en tu credo, en tu brújula; con ella dabas los pasos del guarataro y el bugalú por las calles desafiando a tu propio porvenir tan prometedor que te lo habían pintado desde niña. La música te abrazaba, y tú eras su mensajera, su apoderada, la expresión viva de ella. Los efluvios de sonoridades emanaban de tus primorosas manos, de tus cándidos ojos, de tus pies ligeros. Tú, solo tú, manifestabas la juventud eterna, por eso te apodaron la siempreviva. Tú, dulce Mona te enrumbaste y luego… luego te derrumbaste. Eras la música y ella… ella eras tú.
August 14, 2021
Dos veces me he leído este libro y en los dos he tenido perspectivas totalmente diferentes... La primera vez disfruté del frenesí, la locura y la irreverencia; la segunda sufrí un poco con el estilo de escritura, el leer entre líneas de muchas canciones que no conozco y que me dificultaban comprender las ideas. Ha sido un libro en el que tristemente no me ha importado seguir de largo cuando no entiendo algo y todo por llegar al final.
Rescato el final del libro, en el que confluyen la decadencia y el desdén, el resultado de vivir una vida anticipada en la que rápidamente se ha llegado al punto de no sorprenderse y no maravillarse con nada. Las últimas páginas resumen una lista de interesantes consejos para seguir o para nunca seguir... dependerá del estilo de cada lector.
Algo que siempre me gustó, tener siempre a la música presente, porque así como lo escribe A.C. "la música es también, recobrado, el tiempo que yo pierdo"...
Rescato el final del libro, en el que confluyen la decadencia y el desdén, el resultado de vivir una vida anticipada en la que rápidamente se ha llegado al punto de no sorprenderse y no maravillarse con nada. Las últimas páginas resumen una lista de interesantes consejos para seguir o para nunca seguir... dependerá del estilo de cada lector.
Algo que siempre me gustó, tener siempre a la música presente, porque así como lo escribe A.C. "la música es también, recobrado, el tiempo que yo pierdo"...
abandoned
October 16, 2014I can still read children's books, and enjoy them, because the good ones are just stories, like all but the most dessicated litfic husks enjoy (albeit stories with less swearing than some). But to come fresh to an adolescent classic...apparently in Colombia this is something like The Catcher in the Rye, if Salinger had topped himself the day he got the first copy, and if it hadn't suffered death by set text. A big deal. And I wish the youth of Colombia every happiness in it, but even without counting the distancing effect of translation on the sort of book which surely relies on catching the young ear just right, I am simply too old for this shit.
March 26, 2012
Lo leí, y debo decir que formalmente es un gran libro, su escritura es impecable dentro de las pretensiones de su autor. La musicalidad está presente en todo el relato ( desde el Rock hasta la Salsa). Sin embargo, la idea del "Live Fast, Die young" y yo no vamos muy de la mano. Tal vez a los 15 me hubiese gustado, a mis 21 me pareció pendejo.
June 16, 2021
La primera vez que leí este libro tendría unos 16 o 17 años. Ya por esos tiempos venía haciendo la transición del rock hacia la salsa dura, tal vez producto de la influencia de ese par de amigos neoyorquinos de sangre colombiana. El libro resultó ser un gran encuentro. Fui capaz de oír música sólo con leer y pude identificar fácilmente qué era prosa y qué era letra de alguna canción, eso me encantó. La actitud de la protagonista, María del Carmen Huerta, entró en mí como un virus, y después de haber leído el libro la seguí recordando en diferentes momentos de mi vida.
Por allá en el 2008 me fui a vivir a Cali. El plan era quedarme seis meses que se convirtieron en ocho años. Lo primero (y tal vez lo único) que quería hacer era conocer Pance. Quería ver ese río, pastos, montañas y árboles donde Bárbaro iba a atracar. También preguntaba a los locales por Andrés Caicedo y muchas veces recibí respuestas de poco interés o incluso desconocimiento. Esta fiebre por leerlo y saber más de él solo la compartía con una persona que seguía viviendo a 2600 metros más cerca de las estrellas.
Un par de años después y viviendo todavía en Cali, me volví a acordar de Caicedo. Me fui para la Librería Nacional y me compré el libro. Lo volví a leer, creo que dos veces. Esta vez la sorpresa que encontré fueron las palabras y vocabulario de los personajes no eran muy diferentes a los de mis amigos caleños, como si muchas expresiones de uso común en la ciudad persistieran durante el tiempo. También empecé a rastrear uno que otro sitio del libro en la geografía de la ciudad sin mucho empeño y sin mucho éxito.
Ahora, en el 2021, a la luz de un paro que ha dejado varias decenas de muertos en Cali y a miles de kilómetros de casa, volví a leer el mismo libro por influencia de la misma persona con la que sigo compartiendo la fiebre por Caicedo (me mandó un ensayo, algo corto, que partía ¡Que viva la música! en dos: una prosa y una epistolar y sugería que la novela, tal vez, debería ser tratada como literatura femenina). El ensayo despertó mi curiosidad y volví a leer el libro. Se me estalló la tapa de la cabeza con esta nueva lectura. Ví la división socioeconómica de Cali, lo que en esa época era Norte vs Sur y que ahora puede ser Ladera-Oriente vs. Sur-Sur y Oeste, lo que es vivir en un mismo espacio geográfico sin que esto signifique que haya convivencia y aceptación por el otro (que no es un asunto de solo Cali, igual es un esquema que se repite en todas partes), el peregrinaje de María del Carmen desde su burbuja impoluta hacia una vida muy diferente.
Esta vez pude recorrer las calles de Cali, Versalles, La Flora, San Antonio. Recorrí el perímetro del Berchmans (aunque algo me dice que el Berchmans de Caicedo quedaba en otra parte). Estuve en primera fila viendo a Richie Ray y Bobby Cruz. Pude pintar en mi mente los Farallones inmensos, me imaginé un Cali sin Valle del Lilí lleno de edificios, ni Pasoancho, ni Capri, ni Hacienda, ni Ingenio. Volví a sentir el viento de las tardes caleñas.
Por allá en el 2008 me fui a vivir a Cali. El plan era quedarme seis meses que se convirtieron en ocho años. Lo primero (y tal vez lo único) que quería hacer era conocer Pance. Quería ver ese río, pastos, montañas y árboles donde Bárbaro iba a atracar. También preguntaba a los locales por Andrés Caicedo y muchas veces recibí respuestas de poco interés o incluso desconocimiento. Esta fiebre por leerlo y saber más de él solo la compartía con una persona que seguía viviendo a 2600 metros más cerca de las estrellas.
Un par de años después y viviendo todavía en Cali, me volví a acordar de Caicedo. Me fui para la Librería Nacional y me compré el libro. Lo volví a leer, creo que dos veces. Esta vez la sorpresa que encontré fueron las palabras y vocabulario de los personajes no eran muy diferentes a los de mis amigos caleños, como si muchas expresiones de uso común en la ciudad persistieran durante el tiempo. También empecé a rastrear uno que otro sitio del libro en la geografía de la ciudad sin mucho empeño y sin mucho éxito.
Ahora, en el 2021, a la luz de un paro que ha dejado varias decenas de muertos en Cali y a miles de kilómetros de casa, volví a leer el mismo libro por influencia de la misma persona con la que sigo compartiendo la fiebre por Caicedo (me mandó un ensayo, algo corto, que partía ¡Que viva la música! en dos: una prosa y una epistolar y sugería que la novela, tal vez, debería ser tratada como literatura femenina). El ensayo despertó mi curiosidad y volví a leer el libro. Se me estalló la tapa de la cabeza con esta nueva lectura. Ví la división socioeconómica de Cali, lo que en esa época era Norte vs Sur y que ahora puede ser Ladera-Oriente vs. Sur-Sur y Oeste, lo que es vivir en un mismo espacio geográfico sin que esto signifique que haya convivencia y aceptación por el otro (que no es un asunto de solo Cali, igual es un esquema que se repite en todas partes), el peregrinaje de María del Carmen desde su burbuja impoluta hacia una vida muy diferente.
Esta vez pude recorrer las calles de Cali, Versalles, La Flora, San Antonio. Recorrí el perímetro del Berchmans (aunque algo me dice que el Berchmans de Caicedo quedaba en otra parte). Estuve en primera fila viendo a Richie Ray y Bobby Cruz. Pude pintar en mi mente los Farallones inmensos, me imaginé un Cali sin Valle del Lilí lleno de edificios, ni Pasoancho, ni Capri, ni Hacienda, ni Ingenio. Volví a sentir el viento de las tardes caleñas.
April 2, 2018
Qui a lu ce livre en français? ¿Quién leyó este libro en francés? : traduire l'intraduisible / traducir lo intraducible.
La lecture de ce roman de Caicedo "Que viva la música", je l'ai trouvée magnifique aussi bien au niveau narratif qu'au niveau sociolinguistique. Tout au long de l'histoire que la Mona nous raconte, on a l'impression de faire partie de cette fête sans limites qui a lieu à Cali dans les années 70.
En tant que colombienne j'ai vécu cette narration à la première personne avec un grand plaisir, non seulement grâce à l'originalité de l'histoire mais aussi en raison de l'argot et des "fantômes sémantiques" de l'époque, termes utilisés par Bernard Cohen, le traducteur du roman à la langue française. En effet, c'est juste à la fin du roman que j'ai fait la lecture des commentaires qui précèdent le livre (je n'aime pas lire les préfaces avant) et j'ai été agréablement étonnée avec celle de Bernard Cohen. Il manifeste la difficulté de traduire l'intraduisible.
Je ne savais pas que ce livre avait été traduit au français il y a 5 ans et je me suis dit que celui qui l'a traduit a dû beaucoup galérer pour faire vivre cette histoire à nos chers francophones, telle qu'elle a été écrite par Caicedo. "[...] el francés es un idioma que no tiene la versatilidad del castellano [...] no es casualidad que el francés lo llamen la lengua de Voltaire: la lógica cartesiana siempre supera a la expresividad. Yo quería que el relato tumultuoso de la Mona sacudiera la gravedad racionalista del idioma. El lenguaje caprichoso y exaltado de María del Carmen resulta demasiado para el francés" Bernard Cohen.
Y a-t-il un lecteur francophone de ce roman par ici?
La lecture de ce roman de Caicedo "Que viva la música", je l'ai trouvée magnifique aussi bien au niveau narratif qu'au niveau sociolinguistique. Tout au long de l'histoire que la Mona nous raconte, on a l'impression de faire partie de cette fête sans limites qui a lieu à Cali dans les années 70.
En tant que colombienne j'ai vécu cette narration à la première personne avec un grand plaisir, non seulement grâce à l'originalité de l'histoire mais aussi en raison de l'argot et des "fantômes sémantiques" de l'époque, termes utilisés par Bernard Cohen, le traducteur du roman à la langue française. En effet, c'est juste à la fin du roman que j'ai fait la lecture des commentaires qui précèdent le livre (je n'aime pas lire les préfaces avant) et j'ai été agréablement étonnée avec celle de Bernard Cohen. Il manifeste la difficulté de traduire l'intraduisible.
Je ne savais pas que ce livre avait été traduit au français il y a 5 ans et je me suis dit que celui qui l'a traduit a dû beaucoup galérer pour faire vivre cette histoire à nos chers francophones, telle qu'elle a été écrite par Caicedo. "[...] el francés es un idioma que no tiene la versatilidad del castellano [...] no es casualidad que el francés lo llamen la lengua de Voltaire: la lógica cartesiana siempre supera a la expresividad. Yo quería que el relato tumultuoso de la Mona sacudiera la gravedad racionalista del idioma. El lenguaje caprichoso y exaltado de María del Carmen resulta demasiado para el francés" Bernard Cohen.
Y a-t-il un lecteur francophone de ce roman par ici?
August 20, 2015
Je me demande bien pourquoi tout le monde compare Caicedo à Rimbaud. Est-ce que c'est parce qu'il est chevelu, et qu'il parle de drogue et de jeunesse ? On est à un poil de l'appropriation pseudo-romantique. Pas de Rimbaud ici, mais plutôt Jim Morrison, Mick Jagger, ou de lointains échos de Pasolini (que je suis en train de lire, justement : un grand point commun dans la compréhension du sous-prolétariat comme unique lieu de beauté).
Dans ce classique de la littérature colombienne, Caicedo parle avec la bouche de Maria, la narratrice, jeune bourgeoise originaire du nord de Cali et des beaux quartiers, qui un jour, n'ira pas au cercle de lecture des étudiants marxistes pour descendre plutôt dans la rue. S'ensuit un tourbillon de fêtes, de danse et de musique, de drogue, d'alcool, de garçons ou de rencontres lesbiennes extatiques.
Car Que viva la musica se lit sans reprendre son souffle, de nuit, avec la fenêtre grande ouverte pour entendre les bruits de la rue et se croire en Colombie. Il devrait se lire d'un coup, car il n'est pas fait pour souffler (peu de paragraphes, pas de division en chapitres, aucun blanc).
Le personnage de la narratrice, Maria, à qui l'auteur s'identifie volontiers, est fascinant : belle, androgyne, jouant de sa féminité.
Long et lent, inoubliable. L'identification au personnage, la recherche de la beauté en environnement urbain, trouvera un écho une vingtaine d'années plus tard dans les Détectives sauvages de Bolano.
Dans ce classique de la littérature colombienne, Caicedo parle avec la bouche de Maria, la narratrice, jeune bourgeoise originaire du nord de Cali et des beaux quartiers, qui un jour, n'ira pas au cercle de lecture des étudiants marxistes pour descendre plutôt dans la rue. S'ensuit un tourbillon de fêtes, de danse et de musique, de drogue, d'alcool, de garçons ou de rencontres lesbiennes extatiques.
Car Que viva la musica se lit sans reprendre son souffle, de nuit, avec la fenêtre grande ouverte pour entendre les bruits de la rue et se croire en Colombie. Il devrait se lire d'un coup, car il n'est pas fait pour souffler (peu de paragraphes, pas de division en chapitres, aucun blanc).
Le personnage de la narratrice, Maria, à qui l'auteur s'identifie volontiers, est fascinant : belle, androgyne, jouant de sa féminité.
Long et lent, inoubliable. L'identification au personnage, la recherche de la beauté en environnement urbain, trouvera un écho une vingtaine d'années plus tard dans les Détectives sauvages de Bolano.
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