What do you think?
Rate this book


Коя е тя? Тя е онази, която чака в мрака на мрамора си, която спи в тъмнината на килията си и над която винаги трябва да се бди.
Мимо не изтегля печелившите карти във великата игра на съдбата. Роден в началото на XX век във Франция, в огромна бедност, той е изпратен в Италия да чиракува при груб и бездарен скулптор. Малкият Мимо започва да учи занаята и открива своето призвание, когато един ден при необичайни обстоятелства се запознава с Виола. Тя е дъщеря и наследница на богатата фамилия Орсини и детството ѝ преминава зад стените на великолепната семейна вила. Виола обаче отказва да приеме социалната роля, която ѝ е предопределена, и запознанството ѝ с чудноватия Мимо ще промени живота ѝ завинаги. Двамата решават, че са сродни души и техните пътища никога не трябва да се разделят. Бурните политически събития в Италия обаче ще нарушат тази тяхна клетва, но съдбата крие неочаквани обрати и им е отредила да се срещнат отново.
Това е затрогващата история на свободолюбивата Виола Орсини и великия скулптор Микеланджело Виталиани, за която ще се мълвят слухове с години и която ще остане завинаги скрита в тъмнината на един от най-известните италиански манастири – „Ла Сакра ди Сан Микеле“.
С тази история Жан-Батист Андреа рисува огромна фреска на Италия през първата половина на ХХ век и изсича скулптурата на едно приятелство в пантеона на съвременната европейска литература. С интригуващия си стил, щипка мистерия, смели идеи и изключителен сюжет романът „Да бди над нея“ се превръща в категоричен бестселър във Франция, а по-късно – и в целия свят. През 2023 г. тази зашеметяваща книга носи на автора си френската награда „Гонкур“ – едно от най-престижните отличия за литература.
480 pages, Paperback
First published August 17, 2023
Thirty-two stout hearts – it takes courage to live on the edge of an abyss – thirty-two bodies that were strong in their youth. Some hours from now, they will be thirty-one.
The monks are gathered in a circle around the dying man.
Then I saw it.
With infinite slowness, the figure rose, peeling itself from the slab, and took a faltering step towards me. Her head bowed, her face hidden by a black veil, she stood on the threshold and stared at me with spectral eyes, deep set into cavernous sockets.
Like splinters, time slips under your skin – but who worries about a little splinter? – and eventually becomes infected.