Cu Remus vorbesc vrute și nevrute când ne întâlnim, dar nu știu dacă i-am zis vreodată că povestirile lui despre copilărie le citesc adesea ca pe niște pagini de jurnal pe care nu le-am scris niciodată. El e născut în 93, ca mine, am copilărit amândoi la câțiva kilometri distanță, el la Motru, eu în Târgu Jiu, și prin povestirile lui mă întorc în cartier, respir iar aerul poluat din Gorjul industrial, îmi fac prieteni noi, mă cert cu ei, mă împac, mă cert, mă împac, împreună facem față celor mari, câteodată ne mai luăm una, la rândul nostru îi terorizăm pe cei mici, suntem niște mici animale, nu înțelegem conceptul de ierarhie, dar îl trăim, îl respectăm cu sfințenie, mai ales când ne alegem oamenii în echipa de fotbal, apoi seara târziu intrăm fiecare pe la casele noastre, casele noastre fără biblioteci, cu multe bibelouri și milieuri, acolo trăiesc părinți care nu se mai iubesc, tați alcoolici și absenți, mame epuizate care se exprimă mai bine cu o palmă, abia așteptăm să plecăm de aici, și o facem, fiecare pe unde apucă, dar peste ani revenim, nu mai știm să schimbăm două vorbe, pare că suntem străini dar nu suntem, nici nu putem fi, și ne iertăm unii pe alții doar din priviri, pentru că vorba lui Remus, „mersul pe bicicletă și faptul că ai avut tată sunt două chestii care nu se uită niciodată”.