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Viudas jóvenes
Un libro atrevido y refrescante sobre una tragedia producida en el epicentro de un triángulo amoroso.
«Las preguntas se van replicando a borbotones en Viudas jóvenes y no habrá trueque de respuestas que apacigüen los tiempos».
Camila Caamaño, Página 12
Yegua de Troya 2025
Edición a cargo de Gabriela Wiener
Poliamor y muerte. Ese cóctel. Y no hablamos de una ruptura o muerte simbólica. No, alguien muere. Alguien llamado Juan que tiene dos vínculos, una pareja y una novia. Ambas saben de la existencia de la otra porque ¿hello?, son poliamorosas, pero no se conocen, nunca se han visto, hasta que irrumpe la muerte.
Un accidente cumple la vieja y perversa fantasía lé borra del mapa al hombre y las dos mujeres se quedan solas, una con la otra, primero en la misma pena, luego en la misma casa, finalmente en la misma cama.
Son las dos viudas jóvenes. Con una mirada diáfana y la poesía de las pequeñas cosas, Tamara Grosso extrae toda la ironía, la ternura y la ferocidad de la experiencia del deseo y de la pérdida para proyectar a sus personajes al otro lado del delirio de los acuerdos no monógamos para instalarse de pleno en la vida, en su tragedia y en su redención.
Un vistazo a otra intimidad tan desconocida como propia. Después de este libro palabras como relacional o vínculo te sonarán al infierno tan temido. Pero agradecerás que haya humor hasta en el desconsuelo.
«Las preguntas se van replicando a borbotones en Viudas jóvenes y no habrá trueque de respuestas que apacigüen los tiempos».
Camila Caamaño, Página 12
Yegua de Troya 2025
Edición a cargo de Gabriela Wiener
Poliamor y muerte. Ese cóctel. Y no hablamos de una ruptura o muerte simbólica. No, alguien muere. Alguien llamado Juan que tiene dos vínculos, una pareja y una novia. Ambas saben de la existencia de la otra porque ¿hello?, son poliamorosas, pero no se conocen, nunca se han visto, hasta que irrumpe la muerte.
Un accidente cumple la vieja y perversa fantasía lé borra del mapa al hombre y las dos mujeres se quedan solas, una con la otra, primero en la misma pena, luego en la misma casa, finalmente en la misma cama.
Son las dos viudas jóvenes. Con una mirada diáfana y la poesía de las pequeñas cosas, Tamara Grosso extrae toda la ironía, la ternura y la ferocidad de la experiencia del deseo y de la pérdida para proyectar a sus personajes al otro lado del delirio de los acuerdos no monógamos para instalarse de pleno en la vida, en su tragedia y en su redención.
Un vistazo a otra intimidad tan desconocida como propia. Después de este libro palabras como relacional o vínculo te sonarán al infierno tan temido. Pero agradecerás que haya humor hasta en el desconsuelo.
172 pages, Kindle Edition
Published May 8, 2025
85 people want to read
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Community Reviews
Displaying 1 - 6 of 6 reviews
June 4, 2025
Viudas jóvenes no es un drama, es un duelo a tres bandas con ironía, culpa y deseo. Dos mujeres, un muerto en común y muchas preguntas que nadie se anima a hacer. ¿Cómo se vive cuando el muerto que compartías con tu novia no es una metáfora?
Juan, pareja (o chongo o compañero o habitante intermitente) de la narradora, muere. Ella y Mora, su otra pareja, comienzan una convivencia que oscila entre la herida compartida y el experimento afectivo. Todo en Viudas jóvenes está narrado desde esa cuerda floja. La que va de la melancolía a la risa nerviosa, del deseo al remordimiento, de la rutina al abismo.
Grosso no escribe sobre el amor romántico; escribe sobre lo que queda cuando el romanticismo implosiona. Los vínculos poliamorosos no están tratados como exotismo ni como programa ideológico, sino como parte de una cotidianeidad desprolija, sincopada y profundamente ambigua. La protagonista y Mora no se “enamoran” de forma convencional, se arrullan por necesidad, se rozan en la cama con la culpa pegada a la piel, se acompañan sin hacerse demasiadas preguntas porque temen tanto a las respuestas como al silencio.
La novela opera como una radiografía de lo que podríamos llamar el “duelo relacional post-2000”: ese que ya no cabe en las cinco etapas de Kübler-Ross, pero tampoco encuentra consuelo en un TikTok de autoayuda. ¿Qué se hace con los acuerdos abiertos cuando uno de los puntos del triángulo muere? ¿Se hereda también el cuerpo de la otra viuda? ¿Qué es peor: el muerto o los vivos que lo habitaron?
Para quienes crecimos en los noventa, en esa bisagra entre la monogamia novelesca y el desconcierto sentimental posmoderno, Viudas jóvenes es un espejo. Hay algo generacional en el contar obsesivo que hace la narradora (días desde la muerte de Juan, número de veces que follaron, cantidad de sesiones con la psicóloga). No se trata de control, sino de aferrarse a una narrativa cuando todo lo demás se volvió ilegible. ¿No hacemos eso también con nuestras playlists, nuestros chats archivados, nuestras stories destacadas?
Y sin embargo, la novela no pontifica. Grosso no viene a darnos lecciones sobre cómo doler bien ni a prometer redención. La escritura está plagada de ironía seca, de esa que parece decir: “Mirá, esto es lo que hay”. La autora entiende que el humor no es un alivio sino una estrategia de supervivencia. Porque, seamos honestos, el duelo en el siglo XXI también es actualizar WhatsApp buscando la última conexión. También es mirar si Juan subió historias antes de morir. También es preguntarse si el gato de Mora es una metáfora o simplemente se perdió porque nadie lo volvió a buscar.
Grosso escribe con una inteligencia emocional que no necesita de más florituras. Su lenguaje es simple, pero no simplón; elegante. Hay momentos de una ternura brutal, como cuando la protagonista descubre que lo mejor de dormir con Mora no es el sexo, sino el dormir en sí. Y hay escenas memorables, como la visita fallida de una amiga, las preguntas fantasmas en sueños o la discusión sobre si Juan tenía derecho a dejar dos viudas; que desarman cualquier idea de estructura narrativa tradicional.
¿Y el final? Ay, amiga mía. ¿Hay una forma legítima de llorar a alguien que no era del todo tuyo? ¿Puede el amor surgir como síntoma compartido de una ausencia? ¿Estamos juntos cuando compartimos cama o cuando compartimos culpa?
Viudas jóvenes no consuela, ni ilustra, ni salva. Lo que hace, y esto no es poco, es hacerte reír en el lugar exacto donde deberías estar llorando. Y eso, en tiempos de hiperexplicación emocional y romanticismo autoindulgente, se agradece.
Tamara Grosso retrata el vértigo de una generación sin paternalismo ni victimismo. A veces cruel, pero siempre lúcida, nos entrega una novela que no busca consagrarse como gran literatura del duelo, sino como algo más incómodo y necesario: literatura para cuando ya no sabes qué mierda estás sintiendo.
Y tú, ente poliamoroso, si mañana murieras, ¿quién se convertiría en tu viuda o viudo?
Juan, pareja (o chongo o compañero o habitante intermitente) de la narradora, muere. Ella y Mora, su otra pareja, comienzan una convivencia que oscila entre la herida compartida y el experimento afectivo. Todo en Viudas jóvenes está narrado desde esa cuerda floja. La que va de la melancolía a la risa nerviosa, del deseo al remordimiento, de la rutina al abismo.
Grosso no escribe sobre el amor romántico; escribe sobre lo que queda cuando el romanticismo implosiona. Los vínculos poliamorosos no están tratados como exotismo ni como programa ideológico, sino como parte de una cotidianeidad desprolija, sincopada y profundamente ambigua. La protagonista y Mora no se “enamoran” de forma convencional, se arrullan por necesidad, se rozan en la cama con la culpa pegada a la piel, se acompañan sin hacerse demasiadas preguntas porque temen tanto a las respuestas como al silencio.
La novela opera como una radiografía de lo que podríamos llamar el “duelo relacional post-2000”: ese que ya no cabe en las cinco etapas de Kübler-Ross, pero tampoco encuentra consuelo en un TikTok de autoayuda. ¿Qué se hace con los acuerdos abiertos cuando uno de los puntos del triángulo muere? ¿Se hereda también el cuerpo de la otra viuda? ¿Qué es peor: el muerto o los vivos que lo habitaron?
Para quienes crecimos en los noventa, en esa bisagra entre la monogamia novelesca y el desconcierto sentimental posmoderno, Viudas jóvenes es un espejo. Hay algo generacional en el contar obsesivo que hace la narradora (días desde la muerte de Juan, número de veces que follaron, cantidad de sesiones con la psicóloga). No se trata de control, sino de aferrarse a una narrativa cuando todo lo demás se volvió ilegible. ¿No hacemos eso también con nuestras playlists, nuestros chats archivados, nuestras stories destacadas?
Y sin embargo, la novela no pontifica. Grosso no viene a darnos lecciones sobre cómo doler bien ni a prometer redención. La escritura está plagada de ironía seca, de esa que parece decir: “Mirá, esto es lo que hay”. La autora entiende que el humor no es un alivio sino una estrategia de supervivencia. Porque, seamos honestos, el duelo en el siglo XXI también es actualizar WhatsApp buscando la última conexión. También es mirar si Juan subió historias antes de morir. También es preguntarse si el gato de Mora es una metáfora o simplemente se perdió porque nadie lo volvió a buscar.
Grosso escribe con una inteligencia emocional que no necesita de más florituras. Su lenguaje es simple, pero no simplón; elegante. Hay momentos de una ternura brutal, como cuando la protagonista descubre que lo mejor de dormir con Mora no es el sexo, sino el dormir en sí. Y hay escenas memorables, como la visita fallida de una amiga, las preguntas fantasmas en sueños o la discusión sobre si Juan tenía derecho a dejar dos viudas; que desarman cualquier idea de estructura narrativa tradicional.
¿Y el final? Ay, amiga mía. ¿Hay una forma legítima de llorar a alguien que no era del todo tuyo? ¿Puede el amor surgir como síntoma compartido de una ausencia? ¿Estamos juntos cuando compartimos cama o cuando compartimos culpa?
Viudas jóvenes no consuela, ni ilustra, ni salva. Lo que hace, y esto no es poco, es hacerte reír en el lugar exacto donde deberías estar llorando. Y eso, en tiempos de hiperexplicación emocional y romanticismo autoindulgente, se agradece.
Tamara Grosso retrata el vértigo de una generación sin paternalismo ni victimismo. A veces cruel, pero siempre lúcida, nos entrega una novela que no busca consagrarse como gran literatura del duelo, sino como algo más incómodo y necesario: literatura para cuando ya no sabes qué mierda estás sintiendo.
Y tú, ente poliamoroso, si mañana murieras, ¿quién se convertiría en tu viuda o viudo?
December 11, 2025
No hay manera ni buena ni mala, ni correcta ni incorrecta de llevar un duelo, lo importante es darle lugar al duelo, dejarlo estar. Esta novela es precisamente eso.
December 3, 2025
Me ha gustado leer este libro. Para mí habla del dolor, de la necesidad de poner nombre a nuestras vivencias para poder darles un cierre, de cómo se construye nuestro “yo” a través de los otros, de la ira y la rabia y la dificultad que supone expresarla cuando la persona objeto de esta rabia ha fallecido o es tan doliente como quien la sufre.
Me hubiera gustado saber más de Mora a través de sus propios pensamientos y no a través de la lectura que hace la protagonista de sus actos.
Me hubiera gustado saber más de Mora a través de sus propios pensamientos y no a través de la lectura que hace la protagonista de sus actos.
November 1, 2025
este libro tiene una vibra rarisima, y te envuelve en ella, te deja con una curiosa sensación, todo gira en torno a una figura que solo aparece en el libro desde los recuerdos de las protagonistas. Habla de un duelo, pero nada convencional, eso es lo que lo hace raro, y el porque te deja con esa mala sensación leer como piensa la protagonista
June 17, 2025
Una relación poliamorosa: dos mujeres y un muerto.
Qué complicado es todo. Qué difícil es pasar página. Qué perra es la vida. Qué bonito es acertar.
Qué complicado es todo. Qué difícil es pasar página. Qué perra es la vida. Qué bonito es acertar.
November 27, 2025
todo siempre es culpa de un hombre.
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