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Le plus court chemin
Ce livre est né d'une question: que se passe-t-il lorsqu'un auteur, qui a beaucoup écrit sur l'enfance, remonte le fil d'argent de sa propre enfance ?
"Le plus court chemin" est un hommage aux proches et la tentative de revoir, par les mots, le vaste monde d'avant les mots: les êtres, les lieux, les valeurs et les sensations propres à une époque sur le point de disparaître.
Antoine Wauters dit l'amour et le manque. Parce qu'écrire, c'est poursuivre un dialogue avec tout ce qui a cessé d'être visible. Par-delà la nostalgie.
"Le plus court chemin" est un hommage aux proches et la tentative de revoir, par les mots, le vaste monde d'avant les mots: les êtres, les lieux, les valeurs et les sensations propres à une époque sur le point de disparaître.
Antoine Wauters dit l'amour et le manque. Parce qu'écrire, c'est poursuivre un dialogue avec tout ce qui a cessé d'être visible. Par-delà la nostalgie.
- GenresContemporary
272 pages
Published August 14, 2025
4 people are currently reading
155 people want to read
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 30 reviews
May 20, 2023
"Poursuit-on par nos propres silences les silences entamés plus tôt ?"
Antoine Wauters se raconte, prenant le chemin de l'enfance et de ce monde qui n'est plus, celui où notre vie s'arrêtait à l'entrée du village. Avec sa prose, il nous parle des traits qui nous définissent par delà nos perceptions. Les héréditaires, ceux que l'on choisit, ceux que l'on travaille, et ceux que l'on explique pas.
Doux et profond.
Antoine Wauters se raconte, prenant le chemin de l'enfance et de ce monde qui n'est plus, celui où notre vie s'arrêtait à l'entrée du village. Avec sa prose, il nous parle des traits qui nous définissent par delà nos perceptions. Les héréditaires, ceux que l'on choisit, ceux que l'on travaille, et ceux que l'on explique pas.
Doux et profond.
October 30, 2023
Bof bof. Véritable autobiographie qui ne fait preuve d’aucune analyse sur les différentes expériences de l’auteur alors qu’il y avait de quoi faire.
P.-S. : Les riches, arrêtez de vouloir faire semblant d’être pauvres, merci.
P.-S. : Les riches, arrêtez de vouloir faire semblant d’être pauvres, merci.
June 12, 2023
(3,5/5)
"Quand je marche avec ma mère, elle finit toujours par me devancer un peu. Elle se détache de moi, imperceptiblement. Au bout de quelques minutes, elle se met à chanter, redevenant la femme volante, la femme qui chante pour bercer le silence qu'elle porte en elle. Ensuite, se retournant, elle me sourit. Je sais si bien ce que signifie ce sourire. Je sais si bien que, même à l'air libre, les gens comme nous ne quittent jamais leurs plis."
"Quand je marche avec ma mère, elle finit toujours par me devancer un peu. Elle se détache de moi, imperceptiblement. Au bout de quelques minutes, elle se met à chanter, redevenant la femme volante, la femme qui chante pour bercer le silence qu'elle porte en elle. Ensuite, se retournant, elle me sourit. Je sais si bien ce que signifie ce sourire. Je sais si bien que, même à l'air libre, les gens comme nous ne quittent jamais leurs plis."
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November 20, 2025Quelques citations qui m'ont marqué :
- " Tout ce que je fais est empreint de nostalgie, une tristesse qui me rend presque heureux. Un bonheur différé, quelque chose comme la joie du regret."
- "Je comprends qu'avoir les mots, c'est les avoir plantés dans le ventre et les sentir hacher les chairs. Que parler, d'une certaine manière, c'est se séparer de soi. En me donnant naissance comme individu, comme sujet, le langage me change en même temps en spectateur de moi-même."
- "Je regarde le mur, je respire la glycérine et je comprends, à cette seule impossibilité de me détruire, que je suis tenu à moi comme un chien à une laisse, et que cette servitude s'appelle vivre."
- "On dessinait au verso des documents officiels que Papa ramenait de la banque. Sur le verso, nos créations. De l'autre, "crédits court terme" et "points de vente actifs" dont s'occupait Papa dans sa vie diurne. De sorte que Maman, à la façon des mères, sans en parler et avec une infinie discrétion, nous a appris que l'art se pratique au dos du monde, toujours. Et que l'envers est l'endroit le plus précieux."
- "Un monde où l'argent ne signifiait pas tout. Je revois Nénène dîner avec ce simple morceau de pain et ses quartiers d'orange, les vitamins C troôner à côté du produit vaisselle, le porte-torchons avec ses trois petites têtes en forme de trou de cul, les chapelets et le buis bénit, et je me dis que ce sobre mode de vie, c'est comme ça que je le vois aujourd'hui, n'indiquait finalement que ça : le capitalisme n'avait pas encore tout conquis. Depuis qu'ils sont partis, je vis avec l'impression que la moitié moelleuse du monde m'a été reprise. Sa douceur. Sa lenteur."
- "Notre inspiration, nos jeux, comme des produits, venaient en droite ligne des États-Unis. Le Santa Monica Track Club, les Charlotte Hornets, les Spurs de San Antonio. Aujourd'hui, les histoires dans lesquelles on parvient à se plonger sans trop de peine, quand arrivent le soir et l'oubli, c'est Netflix. Quand ce n'est pas le cas, on s'emmerde. Et cet ennui aussi a quelque chose d'américain."
- "Les lieux guidaient nos pas. À présent, ils se taisent. Et voilà ce qui est le plus dur quand on se réveille de nos souvenirs : seul existe ce que l'on voit."
- " Tout ce que je fais est empreint de nostalgie, une tristesse qui me rend presque heureux. Un bonheur différé, quelque chose comme la joie du regret."
- "Je comprends qu'avoir les mots, c'est les avoir plantés dans le ventre et les sentir hacher les chairs. Que parler, d'une certaine manière, c'est se séparer de soi. En me donnant naissance comme individu, comme sujet, le langage me change en même temps en spectateur de moi-même."
- "Je regarde le mur, je respire la glycérine et je comprends, à cette seule impossibilité de me détruire, que je suis tenu à moi comme un chien à une laisse, et que cette servitude s'appelle vivre."
- "On dessinait au verso des documents officiels que Papa ramenait de la banque. Sur le verso, nos créations. De l'autre, "crédits court terme" et "points de vente actifs" dont s'occupait Papa dans sa vie diurne. De sorte que Maman, à la façon des mères, sans en parler et avec une infinie discrétion, nous a appris que l'art se pratique au dos du monde, toujours. Et que l'envers est l'endroit le plus précieux."
- "Un monde où l'argent ne signifiait pas tout. Je revois Nénène dîner avec ce simple morceau de pain et ses quartiers d'orange, les vitamins C troôner à côté du produit vaisselle, le porte-torchons avec ses trois petites têtes en forme de trou de cul, les chapelets et le buis bénit, et je me dis que ce sobre mode de vie, c'est comme ça que je le vois aujourd'hui, n'indiquait finalement que ça : le capitalisme n'avait pas encore tout conquis. Depuis qu'ils sont partis, je vis avec l'impression que la moitié moelleuse du monde m'a été reprise. Sa douceur. Sa lenteur."
- "Notre inspiration, nos jeux, comme des produits, venaient en droite ligne des États-Unis. Le Santa Monica Track Club, les Charlotte Hornets, les Spurs de San Antonio. Aujourd'hui, les histoires dans lesquelles on parvient à se plonger sans trop de peine, quand arrivent le soir et l'oubli, c'est Netflix. Quand ce n'est pas le cas, on s'emmerde. Et cet ennui aussi a quelque chose d'américain."
- "Les lieux guidaient nos pas. À présent, ils se taisent. Et voilà ce qui est le plus dur quand on se réveille de nos souvenirs : seul existe ce que l'on voit."
September 16, 2023
(Le fait qu’il cite à 2 reprises Joan Didion alors que je viens tout juste de terminer de lire Le bleu de la nuit ?)
November 12, 2023
Un banger.
December 19, 2023
une de mes plus belles lectures de cette année !!
Read
September 18, 2025j'ai beaucoup aimé les passages sur ses grands parents.
de manière générale, ce fut une lecture agréable même si j'ai eu comme le ressenti d'une poésie forcée à certains moments.
de manière générale, ce fut une lecture agréable même si j'ai eu comme le ressenti d'une poésie forcée à certains moments.
April 21, 2024
SUPERBE de .... sensibilitéS ! .... Vraiment, j'en REDEMANDE
April 22, 2024
L'auteur nous évoque son enfance en Wallonie.
Un très beau texte
Un très beau texte
September 14, 2023
Que dire de cette lecture sans paraître « futile » à côté de l’écriture d’Antoine Wauters ?
J’ai un seul mot qui me vient : exceptionnel.
Je vais tout de même tenter de vous décrire ce livre car je vous conseille de le lire ne serait-ce que pour la beauté de l’écriture.
C’est un récit de souvenirs d’enfance, d’introspection, de réflexions, de rapport à la lecture et à l’écriture.
Un magnifique livre, avec une plume saisissante, envoûtante. J’ai tout aimé dans ce livre.
Un seul conseil : lisez-le ! Pour ma part c’est un énorme coup de cœur !
J’ai un seul mot qui me vient : exceptionnel.
Je vais tout de même tenter de vous décrire ce livre car je vous conseille de le lire ne serait-ce que pour la beauté de l’écriture.
C’est un récit de souvenirs d’enfance, d’introspection, de réflexions, de rapport à la lecture et à l’écriture.
Un magnifique livre, avec une plume saisissante, envoûtante. J’ai tout aimé dans ce livre.
Un seul conseil : lisez-le ! Pour ma part c’est un énorme coup de cœur !
November 28, 2023
Il faut lire se livre comme on lit un recueil de poésie... se laisser porter par une plume douce et précise
Chaque page comme une bribe de vie, chaque page comme une ôde à l'enfance, à l'écriture, à la famille, à cette quête éternelle d'être soi.
Magnifique !
« La vie comme une haie d’aubépine. L’écriture comme une toile d’araignée. L’absolue nostalgie »
« Une vie placée sous le signe d’une nature immense et de ce bienheureux ennui dont je me sens si souvent orphelin aujourd’hui »
« Je vis avec l’impression que la moitié moelleuse du monde m’a été reprise »
Chaque page comme une bribe de vie, chaque page comme une ôde à l'enfance, à l'écriture, à la famille, à cette quête éternelle d'être soi.
Magnifique !
« La vie comme une haie d’aubépine. L’écriture comme une toile d’araignée. L’absolue nostalgie »
« Une vie placée sous le signe d’une nature immense et de ce bienheureux ennui dont je me sens si souvent orphelin aujourd’hui »
« Je vis avec l’impression que la moitié moelleuse du monde m’a été reprise »
July 10, 2024
Ce livre-ci, s’il est très poétique, ne m’a malheureusement pas convenue. Je ne dois pas être le bon lectorat à croire. Je n’aime pas particulièrement être plongée dans l’esprit de quelqu’un et de passer en revue ses souvenirs et ses pensées les plus intimes. Alors, je me sens un peu perdue dans ce genre de livre, si bien que je ne prend presque pas de plaisir à en lire… De plus, la narration passe exclusivement par des descriptions plus ou moins longues, mais qui ralentissent ce récit (qui honnêtement, n’est déjà pas très rapide). Ceci n’arrange pas vraiment l’envie ou le confort de lecture total que le lecteur, peu habitué à ce genre peut ressentir.
C’est plutôt un récit introspectif, ce qui est déjà partait mal pour moi qui ai du mal avec ce genre. De plus, l’absence de chapitre, le constant changement inopiné de sujet à un autre a achevé de me perdre. Ainsi, j’ai vraiment pris peu de plaisir à achever ma lecture. Certes, certains passages sont intéressants, très bien écrits et se retrouvent dans mes postes citation, mais cela n’empêche pas de l’ennui (il n’y a malheureusement pas d’autres mots) que j’ai pu ressentir. J’aurais vraiment préféré qu’il y ait une réelle histoire qui se déroule sous nos yeux plutôt que cela.
En effet, le narrateur m’est alors complètement antipathique. Le peu que l’on peut voir de sa personnalité, d’autant plus qu’on la perçoit uniquement par le biais de ses souvenirs, paraît peu mise en avant. Et c’est vraiment vraiment dommage pour un roman, qui représente des souvenirs. Je n’apprécie ni son ton, ni son caractère, et si c’est complètement personnel, ça a quand même contribué à rendre ma lecture désagréable. De plus, d’autres personnages qui auraient pu être intéressant à mettre en valeur ne sont pour autant pas présents. Ainsi, on est coincés avec le narrateur, ce qui n’est pas pour me plaire honnêtement.
La plume de l’auteur ne fait pas vraiment partie de mes préférées, loin de là. Son style d’écriture assez prestigieux nous apporte de nombreuses perles magnifiques à découvrir au fil des pages. Mais elles sont noyées dans ce récit qui ne leur rend pas du tout honneur. De plus, l’atmosphère que nous présente l’auteur reste constante et n’apporte donc rien au récit et à cette histoire. Au contraire, elle a une légère tendance à l’alourdir. En revanche, j’ai plutôt aimé les messages que l’auteur fait passer. Ils ont certes un lien avec les magnifiques citations qui parsèment le récit, mais elles donnent envie au lecteur de poursuivre sa lecture.
Ce n’était pas une bonne lecture pour moi, malgré sa qualité indéniable.
C’est plutôt un récit introspectif, ce qui est déjà partait mal pour moi qui ai du mal avec ce genre. De plus, l’absence de chapitre, le constant changement inopiné de sujet à un autre a achevé de me perdre. Ainsi, j’ai vraiment pris peu de plaisir à achever ma lecture. Certes, certains passages sont intéressants, très bien écrits et se retrouvent dans mes postes citation, mais cela n’empêche pas de l’ennui (il n’y a malheureusement pas d’autres mots) que j’ai pu ressentir. J’aurais vraiment préféré qu’il y ait une réelle histoire qui se déroule sous nos yeux plutôt que cela.
En effet, le narrateur m’est alors complètement antipathique. Le peu que l’on peut voir de sa personnalité, d’autant plus qu’on la perçoit uniquement par le biais de ses souvenirs, paraît peu mise en avant. Et c’est vraiment vraiment dommage pour un roman, qui représente des souvenirs. Je n’apprécie ni son ton, ni son caractère, et si c’est complètement personnel, ça a quand même contribué à rendre ma lecture désagréable. De plus, d’autres personnages qui auraient pu être intéressant à mettre en valeur ne sont pour autant pas présents. Ainsi, on est coincés avec le narrateur, ce qui n’est pas pour me plaire honnêtement.
La plume de l’auteur ne fait pas vraiment partie de mes préférées, loin de là. Son style d’écriture assez prestigieux nous apporte de nombreuses perles magnifiques à découvrir au fil des pages. Mais elles sont noyées dans ce récit qui ne leur rend pas du tout honneur. De plus, l’atmosphère que nous présente l’auteur reste constante et n’apporte donc rien au récit et à cette histoire. Au contraire, elle a une légère tendance à l’alourdir. En revanche, j’ai plutôt aimé les messages que l’auteur fait passer. Ils ont certes un lien avec les magnifiques citations qui parsèment le récit, mais elles donnent envie au lecteur de poursuivre sa lecture.
Ce n’était pas une bonne lecture pour moi, malgré sa qualité indéniable.
August 22, 2023
C'est un livre très personnel que nous propose Antoine Wauters qui revient sur son enfance mais il est tout autant universel en nous ramenant à la nôtre, à ce qui est perdu, ce qui a été, ce qui nous constitue mais n'existe plus qu'en souvenir.
Antoine se souvient de son enfance dans un petit village des Ardennes belges, il nous parle de ses terrains de jeux avec son frère Charles, de la ferme, de la connexion très forte à la nature qui le nourrit.
C'était rigueur et sobriété, amour mais aussi silences, silence du grand-père, silence du père , silence qui lui ressemble.
Il nous parle d'amour, de manque, de ses doutes, de sa nostalgie , de la recherche du bonheur par l'écriture qui le lie à la vie.
Il décrit sa peur viscérale de la mort de sa maman mais aussi son mal être qui l'en approchait, de ce qui l'a tenu en vie, ce fil ténu qui est l'écriture. L'écriture est le plus court chemin qui mène aux autres, celui qui permet depuis tout petit, d'être "plusieurs dans sa tête", de le relier à son enfance, à ce qui n'est pas mort de l'enfance. Le pouvoir de l'écriture qui lui permet de dépasser ce mal-être, à ne pas être soi et l'être à la fois avec certains personnages.
Ces souvenirs, comme des polaroïds de l'époque nous ramènent avec nostalgie à ce qui n'est plus, à une ère révolue, aux années 80.
Avec beaucoup de sensibilité, une écriture poétique, magnifique, on retrouve avec bonheur ces temps oubliés, ce qu'il a été, ce qui l'a construit et fait ce qu'il est aujourd'hui.
A découvrir !
Ma note : 9.5/10
Les jolies phrases
Questions : poursuit-on par nos propres silences des silences entamés plus tôt ? Y a-t-il une communication invisible des silences ? Dans quelle mesure sommes-nous, ou non, l'amplification des fatigues, blessures et "noeuds" de nos ancêtres ?
En écrivant ces lignes, je ne fais que poursuivre cette création-là, comme un funambule sur le fil de ces voix emmêlées remontant du passé, à moitié effacées et pourtant toujours là. L'écriture est ce fil posé sur l'oubli. Et le risque, je crois, est peut-être moins de chuter dans l'oubli que dans la mémoire. De ne plus en revenir. Ce serait alors une autre forme d'oubli. Echouer dans le souvenir par refus d'oublier. Descendre dans l'écriture sans pouvoir en remonter. Être piégé.
J'ai longtemps vécu, et vis encore, avec le sentiment que les mots sont la seule vraie présence en moi. (...) C'est un pays, un lieu qui me devance et vers lequel je tends. Le seul endroit où l'on peut me trouver - et le seul où je me trouve. Partout ailleurs, je n'y suis pas. Je n'ai lieu que là.
On marche pour entendre de qu'il y a avant soi.
L'art se pratique au dos du monde, toujours. Et que l'envers est l'endroit le plus précieux.
Nous ne sommes pas nés heureux, nous avons appris à l'être.
L'écriture m'a beaucoup donné et elle m'a beaucoup pris. Ce qu'elle m'a donné de meilleur ? Une voie parallèle. Ce qu'elle m'a pris de plus précieux ? La voie principale, celle qui menait aux autres.
Parfois, j'en veux aussi à mes livres, au fait que, une fois imprimés, je deviens otage de ce qui devait me rendre si libre, otage de la parole, alors que je tente seulement de cultiver un peu de silence.
L'idée folle de tout type qui écrit ? Être heureux sans le secours des mots.
Je sais qu'écrire, c'est se traverser de part en part en acceptant tout ce que l'on croisera, tout ce que l'on touchera du doigt et que l'on entendra. Même ce qu'il y a de plus terrible. Car cela, il faudra parvenir à l'aimer.
Avant d'être un acte d'expression, écrire est un acte d'écoute. Il faut longtemps se taire et apprendre à entendre, puis seulement parler.
Je regarde le mur, je respire la glycine et je comprends, à cette seule impossibilité de me détruire, que je suis tenu à moi comme un chien à une laisse, et que cette servitude s'appelle vivre. J'ai cessé d'être un enfant ce jour-là.
https://nathavh49.blogspot.com/2023/0...
Antoine se souvient de son enfance dans un petit village des Ardennes belges, il nous parle de ses terrains de jeux avec son frère Charles, de la ferme, de la connexion très forte à la nature qui le nourrit.
C'était rigueur et sobriété, amour mais aussi silences, silence du grand-père, silence du père , silence qui lui ressemble.
Il nous parle d'amour, de manque, de ses doutes, de sa nostalgie , de la recherche du bonheur par l'écriture qui le lie à la vie.
Il décrit sa peur viscérale de la mort de sa maman mais aussi son mal être qui l'en approchait, de ce qui l'a tenu en vie, ce fil ténu qui est l'écriture. L'écriture est le plus court chemin qui mène aux autres, celui qui permet depuis tout petit, d'être "plusieurs dans sa tête", de le relier à son enfance, à ce qui n'est pas mort de l'enfance. Le pouvoir de l'écriture qui lui permet de dépasser ce mal-être, à ne pas être soi et l'être à la fois avec certains personnages.
Ces souvenirs, comme des polaroïds de l'époque nous ramènent avec nostalgie à ce qui n'est plus, à une ère révolue, aux années 80.
Avec beaucoup de sensibilité, une écriture poétique, magnifique, on retrouve avec bonheur ces temps oubliés, ce qu'il a été, ce qui l'a construit et fait ce qu'il est aujourd'hui.
A découvrir !
Ma note : 9.5/10
Les jolies phrases
Questions : poursuit-on par nos propres silences des silences entamés plus tôt ? Y a-t-il une communication invisible des silences ? Dans quelle mesure sommes-nous, ou non, l'amplification des fatigues, blessures et "noeuds" de nos ancêtres ?
En écrivant ces lignes, je ne fais que poursuivre cette création-là, comme un funambule sur le fil de ces voix emmêlées remontant du passé, à moitié effacées et pourtant toujours là. L'écriture est ce fil posé sur l'oubli. Et le risque, je crois, est peut-être moins de chuter dans l'oubli que dans la mémoire. De ne plus en revenir. Ce serait alors une autre forme d'oubli. Echouer dans le souvenir par refus d'oublier. Descendre dans l'écriture sans pouvoir en remonter. Être piégé.
J'ai longtemps vécu, et vis encore, avec le sentiment que les mots sont la seule vraie présence en moi. (...) C'est un pays, un lieu qui me devance et vers lequel je tends. Le seul endroit où l'on peut me trouver - et le seul où je me trouve. Partout ailleurs, je n'y suis pas. Je n'ai lieu que là.
On marche pour entendre de qu'il y a avant soi.
L'art se pratique au dos du monde, toujours. Et que l'envers est l'endroit le plus précieux.
Nous ne sommes pas nés heureux, nous avons appris à l'être.
L'écriture m'a beaucoup donné et elle m'a beaucoup pris. Ce qu'elle m'a donné de meilleur ? Une voie parallèle. Ce qu'elle m'a pris de plus précieux ? La voie principale, celle qui menait aux autres.
Parfois, j'en veux aussi à mes livres, au fait que, une fois imprimés, je deviens otage de ce qui devait me rendre si libre, otage de la parole, alors que je tente seulement de cultiver un peu de silence.
L'idée folle de tout type qui écrit ? Être heureux sans le secours des mots.
Je sais qu'écrire, c'est se traverser de part en part en acceptant tout ce que l'on croisera, tout ce que l'on touchera du doigt et que l'on entendra. Même ce qu'il y a de plus terrible. Car cela, il faudra parvenir à l'aimer.
Avant d'être un acte d'expression, écrire est un acte d'écoute. Il faut longtemps se taire et apprendre à entendre, puis seulement parler.
Je regarde le mur, je respire la glycine et je comprends, à cette seule impossibilité de me détruire, que je suis tenu à moi comme un chien à une laisse, et que cette servitude s'appelle vivre. J'ai cessé d'être un enfant ce jour-là.
https://nathavh49.blogspot.com/2023/0...
November 3, 2023
3.75
🏠 Dans ce récit à la forme particulière, l’auteur revisite son enfance, source d’inspiration perpétuelle de ses romans. Il analyse la façon dont on la vit alors ; des expériences sensorielles riches, des ressentis implicites, la symbolique du lieu natal qui nous marque au fer rouge, une sacralité de l’enfance et un monde pur, brut et riche, qu’on ne retrouvera jamais.
✍️ Ce roman est formé d’une couture de pensées aléatoires, qui ne durent parfois qu’une seule phrase sur la page. On parle de l’écriture pour créer et recréer, se souvenir. L’écriture pour faire exister un lieu ou un monde disparu, l’écriture comme monde à part entière, comme espace-temps indépendant, incubateur d’une personnalité. L’écriture pour comprendre, pour faire exister là où les mots enlèvent le sens des choses, pour ressentir et canaliser le ressenti. L’écriture pour créer des liens avec d’autres personnes et sortir du monde, enfin.
💗 C’est un récit qui a résonné en moi en ce que je me suis vraiment identifiée au narrateur. Il décrit plein de choses que j’ai vécues et ressenties. Il parle de l’enfance comme un moment où on n’a pas conscience de vivre et où pourtant on ressent tellement de choses. La campagne brute, pauvre et belle, et sa culture, les repas de famille, le patois et les expressions de nos grands-parents… toutes ces valeurs. L’auteur a enfin mis des mots sur ma sensibilité, sur ma non-aisance avec les autres et avec moi-même, sur mes questionnements éternels, et la manière dont j’ai trouvé refuge dans les livres.
📝 Cette lettre à lui-même est une tentative de réconciliation avec son enfance “anormale”, et un hommage à sa famille. C’est un récit talentueux, littérairement et graphiquement étrange, contemplatif, réflexif et sensible. C’est un de ces récits nécessaires pour comprendre le rapport que l’on entretient avec l’écriture et les mots, et la manière dont notre enfance nous forge.
🏠 Dans ce récit à la forme particulière, l’auteur revisite son enfance, source d’inspiration perpétuelle de ses romans. Il analyse la façon dont on la vit alors ; des expériences sensorielles riches, des ressentis implicites, la symbolique du lieu natal qui nous marque au fer rouge, une sacralité de l’enfance et un monde pur, brut et riche, qu’on ne retrouvera jamais.
✍️ Ce roman est formé d’une couture de pensées aléatoires, qui ne durent parfois qu’une seule phrase sur la page. On parle de l’écriture pour créer et recréer, se souvenir. L’écriture pour faire exister un lieu ou un monde disparu, l’écriture comme monde à part entière, comme espace-temps indépendant, incubateur d’une personnalité. L’écriture pour comprendre, pour faire exister là où les mots enlèvent le sens des choses, pour ressentir et canaliser le ressenti. L’écriture pour créer des liens avec d’autres personnes et sortir du monde, enfin.
💗 C’est un récit qui a résonné en moi en ce que je me suis vraiment identifiée au narrateur. Il décrit plein de choses que j’ai vécues et ressenties. Il parle de l’enfance comme un moment où on n’a pas conscience de vivre et où pourtant on ressent tellement de choses. La campagne brute, pauvre et belle, et sa culture, les repas de famille, le patois et les expressions de nos grands-parents… toutes ces valeurs. L’auteur a enfin mis des mots sur ma sensibilité, sur ma non-aisance avec les autres et avec moi-même, sur mes questionnements éternels, et la manière dont j’ai trouvé refuge dans les livres.
📝 Cette lettre à lui-même est une tentative de réconciliation avec son enfance “anormale”, et un hommage à sa famille. C’est un récit talentueux, littérairement et graphiquement étrange, contemplatif, réflexif et sensible. C’est un de ces récits nécessaires pour comprendre le rapport que l’on entretient avec l’écriture et les mots, et la manière dont notre enfance nous forge.
January 3, 2024
J'ai lu ce livre en tant que juré dans le cadre du prix du roman des étudiants et ai honnêtement été très déçu...
Après avoir lu Mahmoud et la montée des eaux que j'avais beaucoup aimé, j'avais hâte de lire à nouveau Antoine Wauters.
Mais j'ai l'impression que ce roman autobiographique va partout et nulle part à la fois. L'auteur nous transmet une vision très pessimiste de la vie "c'est en voyant ce lit que l'enfance a cessé" qui n'a parfois ni queue ni tête. On ressent à la lecture un sentiment d'incompréhension et d'accablement. Ce livre ne m'a pas du tout touché, au contraire j'en ai été déçu...
Après avoir lu Mahmoud et la montée des eaux que j'avais beaucoup aimé, j'avais hâte de lire à nouveau Antoine Wauters.
Mais j'ai l'impression que ce roman autobiographique va partout et nulle part à la fois. L'auteur nous transmet une vision très pessimiste de la vie "c'est en voyant ce lit que l'enfance a cessé" qui n'a parfois ni queue ni tête. On ressent à la lecture un sentiment d'incompréhension et d'accablement. Ce livre ne m'a pas du tout touché, au contraire j'en ai été déçu...
January 23, 2024
« Le manque ne règle rien, mais il aide. Il rassemble ce qui a été désuni. Hier, on pouvait se toucher. A présent on se manque. »
« Il y a des mondes passés sous chaque pas. Sédiments. Vestiges. Voix. On marche pour entendre ce qu’il y a avant soi. »
« La nostalgie, c’est un applaudissement du passé. Dans une main, il y a des larmes. Dans l’autre, beaucoup de joie. »
« Avant d’être un acte d’expression, écrire est un acte d’écoute. Il faut longtemps se taire et apprendre à entendre, puis seulement parler. »
« Il y a des mondes passés sous chaque pas. Sédiments. Vestiges. Voix. On marche pour entendre ce qu’il y a avant soi. »
« La nostalgie, c’est un applaudissement du passé. Dans une main, il y a des larmes. Dans l’autre, beaucoup de joie. »
« Avant d’être un acte d’expression, écrire est un acte d’écoute. Il faut longtemps se taire et apprendre à entendre, puis seulement parler. »
October 11, 2023
Des petites histoires et anecdotes sur l'enfance de l'auteur qui fait penser qu'il l'a écrit en étant enfant même si ce n'est pas le cas. L'auteur a vécu une enfance en étant pas toujours compris par les autres son imagination et l'écriture plus tard sont ce qui lui permet de s'échapper de la réalité. On en apprend beaucoup sur la culture des Flamands et sur les années 80-90.
October 31, 2023
"Avec Charles, on a toujours pensé que s'il ne voyait pas les couleurs comme nous (il était daltonien, un mot qui nous faisait rire parce qu'il mêlait Dalton et dalmatiens) ce n'était pas à cause de ses chutes à moto, mais parce qu'il avait perdu sa mère quand il était enfant, et que le deuil altère notre vision des couleurs."
November 25, 2023
C'est un beau roman. J'ai beaucoup aimé être embarqué dans les pensées et l'enfance de l'auteur. De jolis passages sur l'écriture, les mots. Malheureusement l'auteur se ressent quand même pas mal. C'est décousu. Ça manque d'une histoire pour moi. En même temps c'est de l'écriture de soi et j'aime pas ce genre. C'était à prévoir.
October 11, 2023
Balade dans les souvenirs d'enfance de l'auteur. Il mène l'enquête pour réussir à comprendre son rapport avec les mots et l'écriture. Ils ont été au début de sa vie un fissure et désormais son bonheur.
October 22, 2023
« Tout ce que je fais est empreint de nostalgie, une tristesse qui me rend presque heureux. Un bonheur différé, quelque chose comme la joie du regret. » Et c’est pour cela que j’ai énormément apprécié ce livre.
November 26, 2023
Pas ma lecture favorite de l'année, de jolis passages, mais une impression générale de lire un déroulé de pensées sans queue ni tête. L'auteur semble nous balancer des extraits de sa vie au hasard l'air de dire "retenez ce que vous pouvez", sans profondeur particulière.
January 10, 2025
een gedicht, het verhaal van een Waals dorp, ... hoe je schrijver wordt... Zo mooi beschreven dat je het voor je ogen ziet...
Om te degusteren, als geheel, in stukjes... en elke keer ontdek je iets nieuws
Om te degusteren, als geheel, in stukjes... en elke keer ontdek je iets nieuws
December 6, 2025
4,5/5
C'était vraiment une bonne lecture comme je les aime, incisive, sans frivolité et qui décortique le quotidien, le monde, les pensées intime et le processus d'écriture. J'ai pu annoté de nombreuses citations qui m'ont touché.
C'était vraiment une bonne lecture comme je les aime, incisive, sans frivolité et qui décortique le quotidien, le monde, les pensées intime et le processus d'écriture. J'ai pu annoté de nombreuses citations qui m'ont touché.
January 16, 2024
Enfance poétique d'un auteur qui grandit dans la lenteur de la campagne wallone. La prose est touchante, juste et deborde de nostalgie.
August 22, 2024
Très bien écrit, c'est pour cela que je lui mets 4 étoiles, même si je ne suis pas parvenue à accrocher au recit
August 30, 2025
Il y a des très jolis passages. Mais c’est long, disjoint, décousu, répétitif. Ça sonne parfois faux, ça en fait trop sans en dire assez. Honnêtement, j’étais content que ça se termine, mais j’en garde quelques jolis souvenirs.
March 14, 2024
Première lecture de cet auteur pour moi. Expérience double de ce livre, dont j'ai d'abord écouté de longs extraits lus par Yannick Renier, qui y plaça, par touches délicates, ses propres couleurs.
L'écrivain se remémore son enfance dans un petit village de la campagne belge, avant Internet et les téléphones portables, loin de tout, la télévision à peine présente. La ferme, les odeurs, les bois et la fontaine, la boue et les fientes, les accents de ses oncles, Papou, Pépé, Nénenne et Mémé, des gens simples, typés, aimants.
C'est un livre nostalgique, mais, comme le dit Antoine Wauters, d'une nostalgie active, qui incite à revenir au passé comme on revient aux fondamentaux: une vie à taille humaine - sans restaurants, sans vacances en avion, sans vêtements de marque.
La langue est belle, fine, poétique. La mise en page faite de larges respirations blanches. Les textes peuvent se lire au hasard, en désordre, à la suite, comme on préfère. On s'arrête devant certaines phrases, pour les relire. Il y a beaucoup de vérités dans ces mots.
Un très beau livre qui reçoit mes 5 étoiles.
L'écrivain se remémore son enfance dans un petit village de la campagne belge, avant Internet et les téléphones portables, loin de tout, la télévision à peine présente. La ferme, les odeurs, les bois et la fontaine, la boue et les fientes, les accents de ses oncles, Papou, Pépé, Nénenne et Mémé, des gens simples, typés, aimants.
C'est un livre nostalgique, mais, comme le dit Antoine Wauters, d'une nostalgie active, qui incite à revenir au passé comme on revient aux fondamentaux: une vie à taille humaine - sans restaurants, sans vacances en avion, sans vêtements de marque.
La langue est belle, fine, poétique. La mise en page faite de larges respirations blanches. Les textes peuvent se lire au hasard, en désordre, à la suite, comme on préfère. On s'arrête devant certaines phrases, pour les relire. Il y a beaucoup de vérités dans ces mots.
Un très beau livre qui reçoit mes 5 étoiles.
January 30, 2024
Team enfance nulle
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