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Los hijos de los hijos de la ira
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Community Reviews
Displaying 1 - 9 of 9 reviews
April 22, 2018
Emociones que se sacan en una página y que no consiguen novelas de 500
January 17, 2018
Una maravilla de ideas y de imágenes. Emocionante libro.
November 24, 2015
[…] Ya no habría consuelo en nuestras almas.
Habíamos llegado tarde al mundo.
***
[…] Haciendo caso omiso al comezón,
al vacío que moraba en nosotros,
hijos de la bonanza;
los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos.
***
[…] No existiría jamás un día igual.
Existía, quizás, ese consuelo.
***
[…] ¿Y nosotros?
Tú me preguntabas
¿Y nosotros?
Sólo sé responderte:
"este es el precio Amor, la vida, nada
más", lo mismo que nunca pagarán
los que han sido felices y no han sido.
Habíamos llegado tarde al mundo.
***
[…] Haciendo caso omiso al comezón,
al vacío que moraba en nosotros,
hijos de la bonanza;
los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos.
***
[…] No existiría jamás un día igual.
Existía, quizás, ese consuelo.
***
[…] ¿Y nosotros?
Tú me preguntabas
¿Y nosotros?
Sólo sé responderte:
"este es el precio Amor, la vida, nada
más", lo mismo que nunca pagarán
los que han sido felices y no han sido.
November 30, 2024
a ver este collino co desconto do 100% pq era literalmente de bolsillo e o titulo me chamou moito pero a vd q a poesia q leva dentro non esta para nada á altura do titulo q leva. É literalmente como chamar Aragorn a un caniche.
September 21, 2024
*IV* (Parte 1)
HUBIERA deseado ser más fuerte.
Fracturada su voz el aire sólido
respondiéndole un eco de hojalata.
Nada más.
Porque ella era un silencio
afilado cortándole la carne.
Una navaja muda.
El brillo del aceite sobre el agua
le pareció un horrible autorretrato,
y todas sus palabras adoquines.
Ella hubiera querido ser más fuerte.
Helaba con sus ruegos los geranios
respondiéndole un eco de su miedo.
Nada más.
Porque él era el silencio
cortándole la carne.
Una navaja muda
reclamándole al mundo sólo un poco
del amor que sentía.
*XII* (Parte 1)
LO que viene después de lo peor
es algo muy difuso, algo muy nimio.
Un tiempo que quizás, si no existiera,
tan sol extrañarían los taxistas
que se han acostumbrado con los años
a distinguir perfectamente cuando
tenemos la pupila fracturada,
la frente algo más gris y en las rodillas
un temblor que preludia la avalancha.
Entonces aprovechan -como lo hace
también la vida siempre en estos casos-
y nos cobran más cara la carrera.
*VII (Alberca blues)* (Parte 3)
NADA da tanto miedo como el frío.
Recuerdo la primera vez que unidos,
respirándonos mutuamente -suerte
de extraña criatura entre la lluvia-
sentimos el poder de nuestro abrazo.
La noche en que sentimos que la noche
nada podía hacer para matarnos.
Que habíamos vencido.
Que el plomo caería desde un luto
altísimo y nosotros allí, como
si nada; como quien oye llover.
Habíamos vencido y como siempre.
siendo primos hermanos la alegría
y el olvido, olvidé el miedo que daba
estar en una calle tiritando,
como estoy hoy sin ti.
Nada da tanto miedo como el frío.
------
Tengo una culebra en la tripa que hace un paseo desde la tripa a la garganta y vuelta a empezar cada vez que leo estos tres poemas.
HUBIERA deseado ser más fuerte.
Fracturada su voz el aire sólido
respondiéndole un eco de hojalata.
Nada más.
Porque ella era un silencio
afilado cortándole la carne.
Una navaja muda.
El brillo del aceite sobre el agua
le pareció un horrible autorretrato,
y todas sus palabras adoquines.
Ella hubiera querido ser más fuerte.
Helaba con sus ruegos los geranios
respondiéndole un eco de su miedo.
Nada más.
Porque él era el silencio
cortándole la carne.
Una navaja muda
reclamándole al mundo sólo un poco
del amor que sentía.
*XII* (Parte 1)
LO que viene después de lo peor
es algo muy difuso, algo muy nimio.
Un tiempo que quizás, si no existiera,
tan sol extrañarían los taxistas
que se han acostumbrado con los años
a distinguir perfectamente cuando
tenemos la pupila fracturada,
la frente algo más gris y en las rodillas
un temblor que preludia la avalancha.
Entonces aprovechan -como lo hace
también la vida siempre en estos casos-
y nos cobran más cara la carrera.
*VII (Alberca blues)* (Parte 3)
NADA da tanto miedo como el frío.
Recuerdo la primera vez que unidos,
respirándonos mutuamente -suerte
de extraña criatura entre la lluvia-
sentimos el poder de nuestro abrazo.
La noche en que sentimos que la noche
nada podía hacer para matarnos.
Que habíamos vencido.
Que el plomo caería desde un luto
altísimo y nosotros allí, como
si nada; como quien oye llover.
Habíamos vencido y como siempre.
siendo primos hermanos la alegría
y el olvido, olvidé el miedo que daba
estar en una calle tiritando,
como estoy hoy sin ti.
Nada da tanto miedo como el frío.
------
Tengo una culebra en la tripa que hace un paseo desde la tripa a la garganta y vuelta a empezar cada vez que leo estos tres poemas.
November 21, 2024
Háganse un favor y léanlo
September 3, 2021
Jóvenes a la intemperie en una noche fría y vacía.
https://liblit.com/ben-clark-los-hijo...
https://liblit.com/ben-clark-los-hijo...
March 2, 2024
"Los hijos de la bonanza;
Los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos"
Increíble como en tan pocas páginas logra trasmitir un sin fin de emociones.
Los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos"
Increíble como en tan pocas páginas logra trasmitir un sin fin de emociones.
February 28, 2021
El primer poemario de Ben Clark, ‘’Los hijos de los hijos de la ira’’, fue ganador ex aequo del XXI Premio Poesía Hiperión en 2005 junto a ‘’Urbi et orbi’’, de David Leo García. Doce años después ‘’Los hijos de los hijos de la ira’’ fue reeditado en la editorial salmantina Delirio. Esta última edición, revisada por el autor, incluye una adenda titulada ‘Insomnio’. En este nuevo poema el autor continúa con la reescritura de la obra de Dámaso Alonso, pero notamos una pequeña variación en el tono. Clark ya no quiere ser uno de los hijos de los hijos de la ira. Parece que quiere vivir en lugar de sobrevivir, sustituir el silencio de la contemplación por la acción silenciosa, generar los despojos en lugar de heredarlos. Porque quedaba (y aún queda) mucho por decir.
La ira original de la que habló Dámaso se iba diluyendo con el avance del tiempo, sustituyendo la urgencia del presente por una calmada reflexión del porvenir. Mientras que en el poemario de 2005 Clark admitía ‘’haber llegado tarde al mundo’’, en esta adenda se declara como un ‘’huérfano del tiempo’’, como alguien que intenta convencerse de que el reloj no existe aunque el tiempo sí. En la juventud, dice el autor, ‘’nunca hablábamos del futuro’’, pues se dice que nosotros vivimos en un presente que se actualiza cada cinco segundos. Y siguen sin entender que construir el presente es construir futuro.
Desde este enfoque retrospectivo del poemario original, el autor abandona la visión filial para situarse en la paterna: como no puede corregir lo escrito (‘’parce que les gents croient ce qui est imprimé) decide escribir en un folio nuevo. Del mismo modo que Cecilio G nos dice ‘’no quise ser buen hijo pero voy a ser buen padre’’ , Clark parece arrepentirse de sus actos pasados, los cuales proyecta hacia el futuro en una especie de salvación pretérita. No se está preguntando por su juventud, sino por la juventud de los que vendrán después de él. ‘’¿Por qué no tuve aquellos hijos? / Los hijos de los hijos de los hijos... / Suenan a demasiados, pero son, / con todo, apenas nada’’.
La ira original de la que habló Dámaso se iba diluyendo con el avance del tiempo, sustituyendo la urgencia del presente por una calmada reflexión del porvenir. Mientras que en el poemario de 2005 Clark admitía ‘’haber llegado tarde al mundo’’, en esta adenda se declara como un ‘’huérfano del tiempo’’, como alguien que intenta convencerse de que el reloj no existe aunque el tiempo sí. En la juventud, dice el autor, ‘’nunca hablábamos del futuro’’, pues se dice que nosotros vivimos en un presente que se actualiza cada cinco segundos. Y siguen sin entender que construir el presente es construir futuro.
Desde este enfoque retrospectivo del poemario original, el autor abandona la visión filial para situarse en la paterna: como no puede corregir lo escrito (‘’parce que les gents croient ce qui est imprimé) decide escribir en un folio nuevo. Del mismo modo que Cecilio G nos dice ‘’no quise ser buen hijo pero voy a ser buen padre’’ , Clark parece arrepentirse de sus actos pasados, los cuales proyecta hacia el futuro en una especie de salvación pretérita. No se está preguntando por su juventud, sino por la juventud de los que vendrán después de él. ‘’¿Por qué no tuve aquellos hijos? / Los hijos de los hijos de los hijos... / Suenan a demasiados, pero son, / con todo, apenas nada’’.
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