«As pantasmas da Casa Grande [...] converteranse en memoria.»
Cando se fala de historias familiares e sobretodo da "aldea", sempre hai algún factor que me parece marciano. Algún pai, algunha curmán, algunha tía, sobriño, fillo, neta... inclusive obxectos, lugares ou veciñanza que establecen relacións e lazos familiares que distan moito do que eu coñezo (xa sexa por vivilo, ou por lelo). Máis sin embargo, na Casa Grande, as familias dos Barcala e dos Rubio son tan reais que tiven que tomarme certo tempo en rematar unha novela tan curtiña.
A Casa Grande móstranos a realidade de forma realista, cruda, burda, soez máis empática dunha familia que perde o seu fío conector. A Casa Grande non pretende moito, pero acada un mundo, porque todas as personaxes, todos os obxectos e todas as formas de describir e escribir a estes forman parte do que (baixo a miña opinión) son as familias de eiquí.
Olaia non che anda con rodeos, fálache das crenzas problemáticas, dos traumas sen curar, dos maiores momentos escatolóxicos coa misma finura que un vello de aldea. E eso consigue engancharte para o resto da historia; les sobre Estela e enténdela, les sobre Marcos e compréndelo, les sobre Paulina e empatizas con ela, pasas polas distintas xeracións desta familia gretada coas pantasmas do pasado sobrevoándolles e choras, e frustras, e enfádaste con elus, porque semellan a xente que xa coñeces.
A historia ademáis descurre, principalmente, nunha vila "das de sempre", desas que che recordan de onde vés ti, cales son os teus comezos.
En resumo, A Casa Grande é unha novela curta, cun ritmo rápido, coa tenrura e realidade sórdida xustas en cada medida que che explica como funciona "a típica familia" (e como un psicólogo amañaría o 75% dos problemas, pero nunca están para "loqueros"), e como estas cousas que se levan facendo toda a vida lle afectan ás distintas xeracións.