⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️
Review – On One Ghastly Christmas Eve by Tiffany Hepworth
What the actual f…ck did I just read.
No really. My jaw is somewhere on the floor, my brain needs a neck brace, and my inner cortex looks like it just survived a hit-and-run. This book didn’t end — it detonated.
Tiffany Hepworth just joined the very short, very unhinged list of authors who can crawl inside my skull, rearrange the furniture, and then set the place on fire on their way out. Obviously. So yes, Tiffany, I will be sending you an invoice for the extended therapy sessions I now require. Merry Christmas to me.
There is something deeply sinister about the human brain. About the soul. About how tightly they’re stitched together until one starts to rot and drags the other down with it. This book understands that. Exploits it. Uses it as a weapon.
Don’t worry — I’m not planning on dissecting anyone. Yet. But I get it now. And that alone feels illegal.
This story gnawed its way into my head the same way Meryl’s mind slips through her fingers — slow, horrifying, inevitable. I was there. Inside her despair. Her agony. That suffocating weight of a dark, twisting secret she’s been hauling around like a corpse no one else can see. I felt it in my chest. In my teeth. In places books aren’t supposed to reach.
And the worst part? I thought I had it figured out. I really did. And yeah — I wasn’t entirely wrong. But even my own disturbed brain did not see that coming. Not even close.
Want to know what “that” is? Read the book. Suffer like the rest of us. It’s short enough to ruin your mental stability before Christmas dinner.
Five frightening, cluster-crappy, brain-damaging stars. No hesitation. If someone can do this much damage in less than 2 hours- it deserves it.
I currently feel mildly possessed, the Christmas spirit is strong, and I don’t believe in suffering alone. So come on. Hop aboard.
Join me on this “formerly stable mental state” fading train.
Choo-choo, motherf—kers. 🎄🖤
⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️
Review – On One Ghastly Christmas Eve van Tiffany Hepworth
Wat. De. F…ck. Heb ik net gelezen.
Serieus. Mijn kaak ligt ergens op de vloer, mijn brein heeft een nekkraag nodig en mijn innerlijke cortex ziet eruit alsof hij zojuist is aangereden en is doorgereden ook. Dit boek eindigde niet — het ontplofte.
Tiffany Hepworth heeft zich zojuist aangesloten bij dat hele korte, totaal ontspoorde lijstje auteurs dat zonder kloppen mijn schedel binnenwandelt, het meubilair herschikt en het huis vervolgens in brand steekt op weg naar buiten. Uiteraard. Dus ja Tiffany, ik stuur je een factuur voor de verlengde therapiesessies die ik nu nodig heb. Vrolijk kerstfeest voor mij.
Er is iets diep sinisters aan het menselijk brein. Aan de ziel. Aan hoe strak die twee aan elkaar vastzitten totdat er eentje begint te rotten en de ander genadeloos meesleurt. Dit boek snapt dat. Misbruikt het. Gebruikt het als wapen.
Geen zorgen — ik ben niet van plan iemand te ontleden. Nog niet. Maar ik snap het nu. En alleen dat voelt al strafbaar.
Dit verhaal vrat zich mijn hoofd in zoals Meryls brein langzaam uit haar handen glipt — traag, gruwelijk en onvermijdelijk. Ik was daar. In haar wanhoop. Haar pijn. Dat verstikkende gewicht van een duister, diep verdraaid geheim dat ze meesleept als een lijk dat niemand anders ziet. Ik voelde het in mijn borst. In mijn tanden. Op plekken waar boeken niet horen te komen.
En het ergste? Ik dacht dat ik het doorhad. Echt. En ja — ik zat niet helemaal fout. Maar zelfs mijn eigen verknipte brein zag dit niet aankomen. Niet eens in de buurt.
Wil je weten wat “dit” is? Lees het boek. Lijd net zo hard als de rest van ons. Het is kort genoeg om je mentale stabiliteit te slopen vóór het kerstdiner.
Vijf angstaanjagende, cluster-crappy, hersenbeschadigende sterren. Zonder twijfel.
Ik voel me momenteel lichtelijk bezeten, de kerstsfeer hangt in de lucht, en ik geloof niet in alleen lijden. Dus kom mee.
Spring aan boord.
Welkom in de trein richting “ooit mentaal stabiel”.
Tsjoek-tsjoek, motherf—kers. 🎄🖤