Există undeva, într-o carte veche, încă nescrisă, ascunsă într-o minte de om, sau poate într-o inimă, nu se știe sigur, o legendă care spune că dacă între Sfântul Andrei și Crăciun nu citești măcar o carte de Andrei Crăciun, ceva rău se poate întâmpla, nu se știe ce anume, că așa sunt legendele, mereu nesigure, mereu misterioase, dar cum se știe, în orice legendă este un sâmbure de adevăr, așadar, ceva rău, ceva foarte rău se poate întâmpla, poate o alungare din paradis, sau poate o altă alungare dintr-un alt paradis sau poate și tot așa pentru că, nu-i așa, cum spune însuși autorul, poetul, prozatorul, Crăciunul, viața omului nu este nimic altceva decât suma tuturor paradisurilor pierdute, a paradisurilor din care ai fost alungat sau din care ai alunecat ca prostul nefiind atent sau poate pentru că te-ai lăsat prea tare vrăjit de Junior, noua carte a Andreiului și a Crăciunului, carte miraculoasă, fără de sfârșit, cum doar Borges a mai gândit și Hrabal s-a încumetat să scrie și acum și el, autorul legendar, misterios, ziaristul, care în cartea aceasta nouă tocmai despre viața sa la ziar vorbește, și vorbește și vorbește și nu se mai oprește și o ține tot într-o frază și o frazare de 102 pagini fără de punct, ca o coloană a infinitului sculptată însă nu în piatră, nici în fier, nici în lemn, nici în vreo altă materie, ci de-a dreptul în corpul de ceață al melancoliei oricărei minți și a oricărei inimi care nu a trăit degeaba, care nu a trecut prin viață ca gâsca prin apă, care a iubit, a gândit, a simțit, a trăit frumos și deplin și așa mai departe, cum scrie în carte și cum se citește până te iau toate stările încețoșate, dar până la urmă, când termini cartea cea fără de sfârșit, și tragi aer în plămâni de câteva ori, îți revi ușor ușor la realitate și viața merge mai departe, firește, spre alte paradisuri pe care mai devreme sau mai târziu le vei pierde sau vei fi alungat din ele.