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Malinalli (HISTORIA)
Dicen los frailes, esos cuervos tonsurados que llegaron con sus cruces de palo y sus enciclopedias de culpa, que en el principio fue el Verbo. *Verbum*. Una palabra flotando en el vacío cósmico, higiénica, sin saliva, sin aliento pestilente a ajo o a pulque. ¡Y una mierda! En el principio no fue el Verbo, pendejos. En el principio fue el Grito. El gemido. El ruido sordo de una piedra rompiendo un cráneo o de un falo entrando en una vulva seca. Antes de la gramática, existió la carne. Y la carne, queridos bastardos que hoy pisáis el polvo de mis huesos bajo el asfalto de vuestra Ciudad de México, siempre ha tenido un precio fluctuante, como el cacao o las plumas de quetzal.
Yo soy Malintzin. O Malinalli. O Marina, para los que prefieren el santoral de los invasores. O "La Malinche", para los historiadores de bronce que necesitan una puta a la que culpar de que su imperio de sacrificios humanos se fuera al carajo por culpa de unos barbudos sifilíticos. Me llaman traidora. *Traditore*. Qué risa me da la etimología. Me acusan de haber abierto las piernas a Hernán Cortés y, con ello, haber parido una raza de bastardos. Como si abrir las piernas no fuera, en esencia, la única estrategia geopolítica viable para una mujer nacida entre Coatzacoalcos y Tabasco en el año del Señor —vuestro Señor, no el mío— de mil quinientos y pico.
Escuchadme bien, hijos de la chingada, porque estoy muerta y los muertos no tenemos paciencia para la diplomacia ni para las metáforas floridas de los *huehuetlatolli*. Voy a contaros la verdad. No la verdad de Bernal Díaz del Castillo, ese viejo chismoso que escribía como si tuviera reuma en el cerebro; ni la de Gómara, que le lamía las botas a Cortés desde la seguridad de España sin haber pisado jamás un pantano lleno de mosquitos. Os voy a contar la verdad de la lengua. Porque yo fui la Lengua. *La Lengua de Cortés*. Un órgano muscular, húmedo y versátil que sirvió para dos traducir mentiras y chupar el orgullo de dos civilizaciones en decadencia.
Yo soy Malintzin. O Malinalli. O Marina, para los que prefieren el santoral de los invasores. O "La Malinche", para los historiadores de bronce que necesitan una puta a la que culpar de que su imperio de sacrificios humanos se fuera al carajo por culpa de unos barbudos sifilíticos. Me llaman traidora. *Traditore*. Qué risa me da la etimología. Me acusan de haber abierto las piernas a Hernán Cortés y, con ello, haber parido una raza de bastardos. Como si abrir las piernas no fuera, en esencia, la única estrategia geopolítica viable para una mujer nacida entre Coatzacoalcos y Tabasco en el año del Señor —vuestro Señor, no el mío— de mil quinientos y pico.
Escuchadme bien, hijos de la chingada, porque estoy muerta y los muertos no tenemos paciencia para la diplomacia ni para las metáforas floridas de los *huehuetlatolli*. Voy a contaros la verdad. No la verdad de Bernal Díaz del Castillo, ese viejo chismoso que escribía como si tuviera reuma en el cerebro; ni la de Gómara, que le lamía las botas a Cortés desde la seguridad de España sin haber pisado jamás un pantano lleno de mosquitos. Os voy a contar la verdad de la lengua. Porque yo fui la Lengua. *La Lengua de Cortés*. Un órgano muscular, húmedo y versátil que sirvió para dos traducir mentiras y chupar el orgullo de dos civilizaciones en decadencia.
130 pages, Kindle Edition
Published December 19, 2025
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