Tissu (Tea-shoe) habite mon appartement depuis quelques semaines maintenant. Je la regarde, je la touche, je ne pense qu’à elle. Ses cheveux secs, même sous la pluie. Ce n’était pas prévu qu’elle me rende à ce point perméable. Je la regarde, son corps, ses lèvres, ses doigts entre mes muscles, ses mains dans mes tumeurs. Je me demande: comment troquer un mot contre l’imprévu du geste? Je sens que l’écriture est de trop. Les scénettes s’embrouillent, mon histoire chavire. Je ne fais plus de mots croisés le matin.
J'ai aimé l'aspect absurde de l'histoire, mais les nombreuses répétitions dans le texte (même si elles sont volontaires) m'ont fait décrocher de la lecture trop souvent.