El ejército ciego

by David Toscana

Año 1014. Tras derrotar a los búlgaros en la batalla de Klyuch, el emperador bizantino Basilio II ordena arrancar los ojos de los quince mil soldados del ejército enemigo, dejando tuerto a uno de cada cien hombres para que guíen a los ciegos de regreso a casa. Durante semanas, una columna de desarrapados recorre a tientas el largo camino hasta la capital búlgara, donde los recibe el zar Samuel, que ante el terrible espectáculo de sus hombres humillados, cae fulminado por la pena. Lo sucede en el trono su hijo Gavril, heredero de un imperio amenazado que deberá defender haciendo uso de la astucia para elevar la moral del pueblo después de la última derrota. Murallas afuera, los enemigos acechan, mientras en las calles de la ciudad los soldados intentan retomar sus vidas. Hay quien se esconde y guarda silencio, está el que descubre que sus manos pueden sustituir a la vista, algunos temen parecer monstruos y no falta aquel que hace un buen negocio vendiendo preciosas cuentas de cerámica que simulan ser ojos. Y entre todos ellos hay un escriba invidente que, incapacitado para copiar lo que ya fue escrito, vuelca en el pergamino una historia que crece en él: la de los quince mil ciegos y su inesperada revancha.

Historia, inventiva y poesía confluyen en este magnífico retablo inspirado en las crónicas medievales y en uno de los episodios más crueles de las guerras bizantinas. El ejército ciego nos habla, con deliciosa ironía e ingenio, sobre las narrativas del pasado y sobre cómo el testimonio de los vencidos desaparece fácilmente en el olvido.

Genres: Spanish Literature

240 pages, Paperback

First published March 26, 2026

About the author

David Toscana was born in Monterrey in the northern Mexican state of Nuevo León in 1961. After leaving school, he qualified as an engineer and worked in Ciudad Juárez. He started to write at the age of 29. His literary influences, in terms of reading for enjoyment’s sake, were classic Spanish writers like Cervantes and Calderón as well as classic Russian writers, but in terms of the obsession with writing itself, he was influenced by the new Latin American writers Juan Carlos Onetti and José Donoso. David Toscana describes his narrative aesthetics as "realismo desquiciado" (Engl: unrestrained realism) which breaks with magic realism. Neither rhyme nor reason determine his protagonists’ actions – what goes on in their world takes place in the imagination alone, albeit as an exchange between life and fiction unfolding on more than one level. "When writing, what is important for me is keeping an eye on the concrete experience of life", states the author, who puts himself in the place of his protagonists and strives to understand what is personally at risk for them so as to bring the situation back into the very uncertain realm of everyday life. He developed his literary sense for atmosphere through Onetti and Juan Rulfo, and for the lavishly strange through Donoso. Toscana’s first novel 'Las bicicletas' (Engl: The Bicycles) was published in 1992 and opened with the laconic sentence: "The path to the cemetery was long." He thereby immediately placed himself in the Mexican literary tradition that incorporates the death motif, which, as a regional writer, he sees as situated in the barren north. This was followed in 1995 by 'Estación Tula' (Engl: Tula Station, 2000), which was also translated into Arabic, English, Greek and Serbian. In 1997 he published the short-story volume 'Historias de Lontananza' (Engl: Stories of Distance), followed in 1998 by his third novel 'Santa María del Circo' (Engl: Our Lady of the Circus, 2001). His fourth and most recent novel 'Duelo por Miguel Pruneda' (Engl: Lament for Miguel Pruneda) appeared in 2002. International literary critics have praised his works of prose for the at times biting irony that gives authentic depth to the failure and solitude of his protagonists: "There is a very rich source in my region which no one else has really tapped, which is why I feel so good about working in my own storehouse, bringing forth lots of untold stories." Since July 2003 David Toscana has lived in Berlin, where he holds a guest scholarship from the DAAD.

Reviews

[Jose Ricardo · Rating 5 out of 5]

A veces los premios generan expectativas pero, los libros deben leerse como lo que son: objetos extraordinarios que llevan a mundos distante, que provocan la imaginación y permiten al lector abstraerse de una realidad compleja entrando a otra, a veces más compleja.
Los libros no son objeto de concurso, son de gusto o no. En este caso la novela es bien hilada, congruente, entretenida, por ratos dolorosa e incómoda pero siempre ingeniosa.

[Alex Gracia · Rating 4 out of 5]

¡Cómo me gusta David Toscana! A primera impresión puedo decir que el libro es divertido, trágico y conmovedor, con pasajes muy poéticos y también muy crudos. Me parece de genio el ejercicio de la novela: partir de un epígrafe histórico para construir una narrativa coral que relate todas las cosas que nadie se preguntó sobre los ciegos, que además de ser soldados, eran seres humanos.
"Si los historiadores, en vez de ocuparse de batallas y emperatrices, contarán lo que en verdad deben conocer las generaciones por venir, habrían de dedicar muchas líneas a estos hombres que cantaban y reían y se olvidaban de la muerte, de las deudas y las ampollas, de las vilezas y el paso del tiempo, para celebrar como nadie ha celebrado jamás el triunfo de las tinieblas sobre la luz."

Hubo un punto en el libro donde sentí que el coro no llevaba a ningún lado, donde todas esas historias eran interesantes, irónicas y entretenidas pero no sé les veía (pun intended) un objetivo. La sensación duró poco porque la narración se comienza a compactar y las voces se reúnen. Esa es la única costura que quizá vi en tan bien confeccionado texto.

No tiene nada que ver, pero me gustaría comentar que me gustó más El peso de vivir en la tierra, quizá por los rusos, aunque aquí también los personajes parecen un poco rusos jajaja. En fin, lean la novela, pasarán un buen rato, en mis libros se va a la sección de "Entrañables".

[Ed. Tablas · Rating 1 out of 5]

dnf 20%... cristianismo disfrazado con fábulas.

[ITZEL UC · Rating 5 out of 5]

Este libro me tuvo súper enganchada.
Me pareció increíble cómo el autor describe escenas tan gráficas y violentas desde la voz de personajes ciegos, que son nada más y nada menos que los 15 mil hombres a los que el emperador bizantino Basilio ll mandó a cegar. Sin duda, un pasaje histórico tan intrigante como aterrador.
Además, me atrapé a mi misma riendo de escenas realmente trágicas, ¡ups! Creo que nunca había disfrutado tanto el humor negro en un libro, la habilidad de David Toscana para crear un humor tan complejo no se puede negar.
A lo largo de la historia conocemos a varios de los hombres que formaron parte de este ejército ciego, conocemos sus profesiones y sus historias, así como el giro que dan sus vidas luego de que les sacaran los ojos. Cada historia es una reflexión en torno a muchas cosas: el amor, la locura, la familia, la vanidad, la esclavitud y mucho más.
¡Lo recomiendo muchísimo!

[Oscar · Rating 4 out of 5]

La verdad es que tenía mis dudas, pero está muy bien.
Si que me ha parecido una fábula. Partiendo del hecho histórico, se marca una película...que telita.
Además no lo alarga, pq podía perder la originalidad y frescura a poco que hubiera prolongado la novela.
Con cierto sentido del humor que tb se agradece.

[Juan David Laverde · Rating 3 out of 5]

Un libro raro. Sin duda, bien escrito, pero nada memorable. Aunque es una propuesta literaria distinta, que reconstruye cómo la guerra devolvió 15.000 hombres ciegos a Bulgaria en el siglo XI, y cómo siguieron viviendo después de aquella mutilación infame, la novela no logra gustarme del todo. Hay frases, hay imágenes, hay chispazos, hay relatos que te encuentran el pescuezo, pero luego se quedan a medio camino y no terminan de matarte.

Eso sí, hay una propuesta estética de David Toscana, premio Alfaguara 2026. Pero, pero, pero, no sé...

[Jairo · Rating 2 out of 5]

Tenía unas expectativas altísimas. No por el premio Alfaguara, por la historia interesantísima de tsar Samuil y el retorno de su ejército ciego.

Se describe con adjetivos como "feroz y divertida", "deliciosa ironía" pero no encontré nada de eso. El primer cuarto de libro uno se lo pasa con un nudo en la garganta, imaginando las escenas y juegos con ojos humanos. Quizá hemos perdido sensibilidad y algunos elementos gore ya están normalizados.

Está muy bien escrita, se hilan las historias y personajes de forma magistral para cerrar con lo que yo creo es la reflexión de esta novela fantástica

[Malú Lavín · Rating 3 out of 5]

Me resultó bastante incomoda de leer. Basada en hechos reales, con una crueldad inaudita y con resultados sin sentido. Brincos de un personaje a otro que resulta confuso
Quizá esperaba mucho mas, por ser una novela premiada con el alto galardón Alfaguara. Lo que si, me parece con mucha investigación histórica y con pequeños toques de religiosidad

[Morgana le Fay · Rating 5 out of 5]

Librazo.
Oscuro, ágil, infinito, crudo.
La historia de una batalla donde los bizantinos castigaron a los vencidos (búlgaros) cegando a 15 mil soldados (99 de cada cien y un tuerto), transformando la historia de sus comunidades, cada ciego se transfigura y así narra la crueldad humana, la dulzura, las injusticias, la melancolía de la condición humana.
Amé totalmente.

[Cloroformo · Rating 4 out of 5]

Una novela muy buena, super agradable de leer.
Una gran literatura muy sudamericana con historia de irrealidad pero que hace al lector ver la historia que está leyendo. Tiene cierta profundidad filosófica.
Me ha gustado muchísimo.

[Alex Castillo Barona · Rating 5 out of 5]

Novela histórica que se lee como una fábula con un humor oscuro y delicioso. Me gustó la manera en la que el autor construye un relato a partir de un hecho poco conocido y le da voz e historias a los soldados cegados por su enemigo. Personajes que van de lo vulgar a lo divino y un gran capacidad inventiva. Para leerse con pausa y disfrute de la forma y el fondo. A diferencia del Alfaguara del año pasado, este ganador sí que me gustó.

[Marimar Pamplinas · Rating 5 out of 5]

Es una lectura rápida, llena de absurdos que nada tienen de históricos pero que terminan por sonar veraces y despiertan varias emociones.

[J. A. · Rating 3 out of 5]

No estoy seguro de haber “disfrutado” El ejército ciego tanto como lo admiré por momentos, y esa contradicción probablemente sea la mejor puerta de entrada al libro. David Toscana toma un episodio histórico brutal —la mutilación masiva de soldados búlgaros por orden de Basilio II— y, en vez de narrarlo desde la grandilocuencia del espanto, lo desplaza hacia otra zona: la de la vida menuda, la fábula, el rumor, la anécdota, la superstición y hasta cierta comicidad torcida. El resultado, al menos en mi lectura, es una novela extraña: por un lado muy singular, culta y llena de hallazgos; por otro, tan entregada a su propio dispositivo que a ratos sentí que se repetía y que el horror original se disolvía en una sucesión de estampas.

Lo que más me interesó fue justamente esa operación. Toscana no cuenta la atrocidad como si quisiera aplastar al lector con ella, sino como si quisiera mostrar qué ocurre después, cuando lo monstruoso deja de ser un hecho excepcional y se convierte en condición de existencia. Allí aparece lo más inquietante del libro: no la violencia misma, sino su domesticación. Cómo un relato nacido de una herida histórica tan feroz puede avanzar con una naturalidad casi costumbrista, vestido con la cotidianidad de otro tiempo. A mí eso me produjo una incomodidad fértil, porque obliga a mirar la ceguera no solo como castigo físico o símbolo político, sino como una forma de mundo.

Hay una frase que condensa muy bien esa transformación identitaria y ese descenso hacia otra vida posible: “Pensé en darle mi nombre, decirle de dónde venía, quién era mi padre, a qué me dedicaba; pero supuse que yo ya no era el de antes ni tenía ese nombre ni venía de tal lugar ni tenía aquel padre, ¿y a qué habría de dedicarme ahora? ‘Soy un ciego’”. Esa respuesta tiene algo devastador precisamente porque no necesita alzar la voz. No hay énfasis trágico, no hay subrayado sentimental: solo la constatación de que la catástrofe no siempre destruye de golpe, a veces también reorganiza, rebautiza, redistribuye el ser. Toscana trabaja mucho en ese registro: la desgracia convertida en nueva gramática de lo cotidiano.

La novela me recordó, efectivamente, a la picaresca y a libros como Los cuentos de Canterbury o El Decamerón, y no creo que esa resonancia sea poco original ni mucho menos; está bastante inscrita en la textura del libro. No porque Toscana copie esas tradiciones, sino porque adopta algo de su lógica: el desfile de figuras, la acumulación episódica, el gusto por los desvíos, la mezcla de crudeza y farsa, la sensación de que el relato avanza menos por una tensión lineal que por una cadena de escenas y voces que van armando un mundo. También hay algo de crónica apócrifa y de leyenda oral en la manera en que circulan los personajes, los rumores y las pequeñas historias paralelas. Esa elección me pareció muy potente al principio, porque ensancha la novela y la vuelve porosa, rara, menos obediente a la narración histórica convencional.

Pero allí mismo encontré también mi principal reserva. Hubo un punto —y lo sentí con más claridad hacia el tramo en que aparecen esas pequeñas reinserciones familiares y el catálogo de anécdotas— en que el libro empezó a parecerme reiterativo. Como si, después de partir de un hecho inconmensurable, optara por una deriva más costumbrista y fabulesca que por momentos pierde intensidad. No diría que el libro se vacía, porque sigue teniendo inteligencia verbal, imaginación y una mirada muy particular sobre la historia, pero sí sentí que el mecanismo se vuelve visible: una anécdota, otra, otra más; una rareza, otra, otra; y el asombro inicial ya no siempre encuentra una renovación equivalente. En vez de crecer en gravedad, la novela a veces se dispersa en su propio repertorio.

Eso no impide que haya pasajes magníficos. El cierre, por ejemplo, me pareció uno de los grandes aciertos del libro. Cuando el narrador dice que “los historiadores hablan de grandes cosas que a pocos interesan” y opone a esa historia oficial todo lo que ella borra —los juegos, los cuerpos, los nombres improbables, las criaturas casi legendarias, los restos de una experiencia que no cabe en los archivos—, Toscana formula con mucha claridad la apuesta de la novela. Ese párrafo final no solo cierra: justifica retrospectivamente el libro entero. Su verdadera pregunta no parece ser qué ocurrió, en el sentido escolar o cronístico, sino qué queda fuera cuando una época se convierte en relato histórico. Y allí la novela encuentra una fuerza muy precisa: recordarle al lector que la historia oficial suele ser una máquina de exclusión, no de memoria.

También me gustó que Toscana se permitiera cierto espesor léxico y una musicalidad verbal que no busca quedar simpática. Hay palabras, registros y modulaciones que obligan a entrar en otra respiración del castellano. No es una novela que quiera sonar contemporánea en el sentido de la transparencia fácil, y eso le da carácter. A veces ese trabajo con el lenguaje aporta densidad y extrañeza; otras, contribuye a la sensación de artificio y repetición. Pero incluso cuando me distanciaba, seguía percibiendo que había detrás una voluntad formal seria, no solo un capricho estilístico.

Salí de El ejército ciego con una mezcla de respeto, interés y reserva. No terminó de conmoverme tanto como esperaba a partir de su premisa, y en varios tramos sentí que la novela se demoraba demasiado en su propia deriva episódica. Pero tampoco me parece un libro fallido. Al contrario: me parece una novela valiosa, singular, culta, llena de ideas, que mira la violencia histórica desde un ángulo poco transitado y que, en sus mejores momentos, consigue algo muy difícil: volver extraña la historia y al mismo tiempo volver íntima su barbarie. Tal vez no me dejó deslumbrado de manera constante, pero sí me dejó pensando en todo lo que la historia deja afuera cuando decide qué merece ser contado. Y eso, para una novela sobre ciegos borrados de la memoria, no es poca cosa.

[Hadrian · Rating 3 out of 5]

Sigo dejándome arrastrar por las enormes expectativas que generan los premios prestigiosos, como es el caso del Premio Alfaguara de este año. Y, de entrada, hay que concederle algo: la premisa es tan potente como macabra. 15.000 soldados búlgaros cegados en el siglo XI, avanzando a tientas hacia casa desde Bizancio. Leí la sinopsis y decidí comprarla.

El jurado la califica de «gran épica de los vencidos», de una prosa a medio camino entre la poesía y la oralidad. Todo apuntaba alto. Demasiado alto, quizá. Porque al final lo que queda no es una cumbre, sino un artefacto vistoso… y sorprendentemente hueco, aunque no del todo deslabazado. Una novela que tontea con estéticas ya muy manidas, bien conocidas, como es el realismo mágico, sin caer realmente en ella. Se queda a pocos pasos. Así, la obra no es tanto una mirada como una superficie pulida: vidrio donde deberían haber ojos.

La clave, para mí, está en Moscono el judío, el fabricante de ojos de cristal, uno de los múltiples personajes que constelados componen esta obra coral. Su paradoja es perfecta para entender la obra: cuando intenta copiar el ojo humano, fracasa en alcanzar la perfección; cuando se entrega al artificio, brilla. Toscana juega a ser Moscono… pero se queda atrapado en la peor versión del oficio. Ha construido una novela obsesionada con su propio acabado, con su perfección formal, con su brillo. Y en ese proceso ha olvidado lo esencial: que los ojos no están para lucir, sino para ver. El resultado es un objeto impecable que, sin embargo, no mira a ninguna parte.

Aquí es donde la novela empieza a hacer aguas:

Pura estampa, cero profundidad. Lo que podría haber sido una exploración brutal de la violencia, del poder o de la deshumanización se queda en una sucesión de escenas ingeniosas, de momentos curiosos con cierto voltaje imaginativo. Pero no hay verdadero desarrollo, ni conflicto que respire, ni personajes que evolucionen. Solo una cadena de ocurrencias bien escritas que parecen avanzar por la fuerza de un titiritero (como también hay un personaje que es artesano de títeres y esculturas). Se nos vende una fábula oscura y poderosa, pero lo que tenemos es un ejercicio estilístico que nunca se atreve a ensuciarse.

Como digo, se ven los hilos del titiritero. Y mucho. El estilo —tan elogiado— está llevado al extremo de lo artificioso: elipsis constantes, frases medidas al milímetro, silencios calculados. Todo suena a literatura consciente de sí misma. Los personajes no viven: posan. No sufren: ilustran un juego, alguna idea original que los concibió. Y cuando el lector empieza a ver la mano del autor moviéndolo todo, la ilusión se rompe sin remedio.

Ingeniosa, pero intrascendente. Sí, hay momentos brillantes. Sí, el humor negro funciona. Sí, Toscana sabe escribir. Pero también sabe esconderse detrás de su propia habilidad. La novela entretiene, incluso divierte por momentos, pero no deja poso. No hay verdadero riesgo emocional, ni un final que remate lo leído. Termina y, casi de inmediato, empieza a desvanecerse. Y, por momentos, intenta tanto deslumbrar que desorienta y, curiosamente, nos ciega.

[Félix Steves · Rating 4 out of 5]

David Toscana, con El Ejército Ciego, ofrece una lectura literaria que trasciende el relato histórico convencional para sumergirnos en una fábula poderosa sobre la guerra y la resistencia. Partiendo de un hecho real del siglo XI, cuando Basilio II ordenó cegar a 15,000 soldados búlgaros, Toscana narra desde la voz de Kozaro, el escriba ciego, quien dice: “Voy a narrar lo que no vi para que lo vea quien me escuche.” Esta declaración concentra, a mi juicio, la esencia del libro: la capacidad de la ficción para reconstruir una memoria silenciada y dar vida a quienes los vencedores han sepultado en el olvido.

La novela se aleja deliberadamente del ejercicio documental para adoptar un tono oral y poético que alterna entre testimonio, leyenda y humor negro. Así, Toscana no pretende contarnos una crónica estricta, sino crear una parábola trascendental que interpela el presente. La historia de los soldados cegados cobra dimensiones casi míticas, transformándose en un símbolo universal del sufrimiento, la impotencia y la lucha por mantener la dignidad frente a la violencia.

Lo valioso de esta propuesta es cómo Toscana utiliza el poder de la imaginación para reivindicar a los vencidos, otorgándoles voz y rostro en una narrativa que desafía el monopolio tradicional de la historia. Esa mirada desde abajo nos invita a cuestionar quién tiene derecho a narrar el pasado y demuestra que la ficción puede modificar y enriquecer la comprensión histórica sin restarle autenticidad. La novela es así un acto de resistencia literaria que invita a ser testigos de aquello que la historia oficial prefiere ocultar.

Además, Toscana establece un puente con los conflictos modernos, reflexionando sobre el destino de los jóvenes soldados convertidos en inválidos emocionales y físicos, “épica de los vencidos” que trasciende épocas y geografía. Más que la batalla, el foco está en el retorno y la reinserción social de estos cuerpos mutilados, una mirada crítica al costo humano de la guerra que nos interpela con crudeza.

Si bien su prosa delicada y su estructura poética evocan clásicos como El Decamerón o Los Cuentos de Canterbury, debo confesar que esperaba una mayor intensidad emotiva. La novela, aunque conmovedora y bien elaborada, no logró conmoverme hasta los huesos, quizá porque su fuerza reside más en la reflexión y la dimensión simbólica que en la exaltación épica o espectacular.

En definitiva, El Ejército Ciego es una lectura fundamental para comprender cómo la ficción puede transformar la historia sin traicionar su esencia, potenciando la memoria de los olvidados y abriendo la puerta a nuevas interpretaciones que enriquecen nuestra comprensión del pasado y sus resonancias en el presente. Una obra que desafía al lector a mirar más allá de lo visible y escuchar lo que el silencio intenta esconder.

[DANIEL MORALES · Rating 4 out of 5]

Terminar El ejército ciego de David Toscana fue un proceso interesante, porque mi percepción del libro cambió conforme avanzaba. Al inicio me costó trabajo, la naturalidad con la que se presenta un hecho tan brutal como dejar ciegos a miles de soldados me resultaba desconcertante. Sin embargo, poco a poco entendí que el foco no estaba en el acontecimiento, sino en lo que viene después.

Al cerrar el libro, me dejó una sensación de impotencia, pero también de belleza. Las historias individuales de los personajes son profundamente humanas, y aunque el hecho histórico tiende a reducirlo todo a un solo evento, el libro nos recuerda que detrás de cualquier acontecimiento existen múltiples vidas, experiencias y formas de entender una misma realidad. Esa idea resulta tan poderosa como inquietante.

En el fondo, la obra trata sobre la capacidad de adaptación del ser humano. A través de la ceguera, no solo como pérdida física sino como punto de transformación, vemos cómo los personajes reconstruyen su vida, redefinen su identidad y descubren nuevas formas de habitar el mundo. Al mismo tiempo, el libro plantea un contraste duro, una sociedad que valora a las personas mientras son útiles, pero que las desplaza cuando dejan de ser funcionales. Hay una crítica clara al utilitarismo humano y a la fragilidad del valor social.

La ceguera también puede leerse como una forma de revelación. Paradójicamente, los personajes parecen “ver” más después de perder la vista: descubren capacidades, resignifican su existencia y muestran que, incluso en la pérdida, puede haber crecimiento.

Lo más perturbador no es la violencia inicial, sino la forma en que esta se normaliza. Sin embargo, esa misma normalidad termina siendo desplazada por algo más profundo: la manera en que el ser humano, incluso en condiciones adversas, puede encontrar belleza, sentido y nuevas posibilidades.

Más que presentar una situación absurda, el libro muestra una realidad compleja, dura, pero también profundamente humana. Nos recuerda que el mundo contiene tanto crueldad como belleza, y que no siempre necesitamos ver para comprenderlo.

Es una lectura accesible, original y llena de matices, que permite a cada lector encontrar sus propias interpretaciones.

El ejército ciego es una historia que demuestra que, a veces, hay que perder la vista para empezar a ver.

[Marco Peralta · Rating 4 out of 5]

Leí *El ejército ciego* de David Toscana (Premio Alfaguara 2026).

Me dejó un poco frío al terminarlo.

La historia parte de un hecho brutal: año 1014, el Imperio bizantino toma como prisioneros a 15 mil búlgaros. El emperador Basilio ordena sacarles los ojos, dejando a un tuerto por cada cien para que guíe a los demás de regreso a casa.

Pero aquí hay algo importante: la historia no está contada desde los vencedores, sino desde los vencidos. Desde esos cuerpos que regresan sin ojos, tratando de volver a una vida que ya no es la misma.

A partir de ahí, el libro se vuelve una serie de historias sobre ese regreso: cómo vuelven a su tierra, y cómo ese hecho impacta en sus familias y en la sociedad.

Está contado desde una perspectiva irónica, a veces cínica, incluso divertida… pero también muy violenta.

Pero hay un momento que se me quedó por encima de todos.

El capítulo de Ripsimia.

Esa escena donde la mujer baila frente a los veinte ojos que ha robado. La luz de las velas, el cuerpo en movimiento, el silencio… y esos ojos esparcidos, sobre la mesa, el suelo, mirándola fijamente como si tuvieran conciencia. Como si estuvieran vivos.

Es una escena extraña: entre lo místico, lo erótico, lo grotesco. Casi repugnante, pero imposible de dejar de mirar. Muy visual. Muy cinematográfica.

Y creo que ahí el libro alcanza algo muy potente.

Por eso también frustra un poco: porque uno quisiera más de eso. Más de esa libertad, de esa rareza, de esa forma de narrar. Pero el autor se contiene, corta, y te deja con ganas.

Aun así, es una lectura sólida.
No sé si para todos, pero sí interesante.

[Claudia Gómez Robledo · Rating 4 out of 5]

Mirar no es ver. Observar no es comprender. Y contemplar es lo único que nos queda cuando ya no podemos apartar los ojos.

Ayer, en el túnel, el tiempo se detuvo. Una moto, una maniobra brusca, una mujer sacada de su coche y arrastrada a otro; el vehículo abandonado quedó ahí, como un esqueleto metálico en mitad del tráfico. Y nosotros, los testigos, paralizados.

No fue solo miedo; fue una ceguera colectiva, una parálisis que nos impuso el silencio. Allí, en ese instante de horror cotidiano, comprendí que la ceguera no es solo la ausencia de luz; es la incapacidad de ver lo que se está gestando a plena vista.

Me recordó inevitablemente a La Ceguera de David Toscana, una fábula oscura que sacude las estructuras de nuestra propia humanidad. Quince mil soldados sin ojos, las cuencas vacías que obligan a “percibir” con el oído, el tacto y la intuición. Porque lo único que queda es lo que se recuerda y eso se va difuminando poco a poco, hasta ir borrando los márgenes de las imágenes, de los rostros. Es una extrañeza inicial que se convierte en una forma de hipnosis literaria.

Aquí algo que escribí sobre lo que el libro me provoco:

https://claudiagomezrobledo.substack....

[César · Rating 4 out of 5]

Una historia deliciosa y, desde mi punto de vista (jijiji..), muy bien contada. Es una novela coral en la que no hay protagonistas, sino un rosario de casi quince mil desgraciados a los que primero arrancan los ojos por haber ido a la guerra y después mandan a la guerra por ser ciegos.

Me gustan muchos aspectos del relato de Toscana, empezando por el cariño que le pone a dignificar cada profesión y cómo no necesita profundizar en ninguno de los personajes para que los sientas únicos. La tiranía de zares y emperadores, que llegan al absurdo de decretar que "desde este momento en el Imperio de Bulgaria no hay ciegos"; las dosis justas de realismo mágico; el retrato de una sociedad medieval profundamente ligada a la religión... podría seguir.

Es un libro que se disfruta desde la primera página. Tan lleno de paradojas que, aunque empieza contándote la leyenda de la que trata, guarda para el final una sorpresa que no solo cierra la historia, sino que le da sentido a todo el absurdo anterior, con una justicia poética que encaja de forma casi cruel.

[Paulo Augusto · Rating 4 out of 5]

8.5/10

David Toscana sabe muy bien lo que hace. Ha escrito un libro redondo, donde la prosa y la premisa son igual de buenas que el desarrollo de las mismas.

El ejército ciego es el tipo de libro que no necesita de ninguna actualidad o presente para ser un gran libro. Está emparentado, por ejemplo, con el Desierto de los tártaros, de Dino Buzzatti o con el Esperando a los bárbaros de Coetzee.

El autor toma como base un hecho histórico—cuando el emperador Basilio II de Bizancio derrotó al ejército húngaro y ordenó cegar a 15.000 hombres—para construir una novela que dialoga profundamente con el dolor, la identidad, el duelo y con el cuerpo.

Creo que lo más valioso de este libro es su lugar dentro de la propia naturaleza de la literatura. Es la demostración de que puedes escribir sobre cualquier cosa—incluso algo que ocurrió hace más de mil años, en un lugar complétamente diferente a tu país—siempre que lo hagas de forma interesante.

Este es el primer libro que leo de este autor, pero sin duda no será el último.

[Diego · Rating 3 out of 5]

Veo el porqué este libro fue elegido por el jurado como Premio Alfaguara. El autor parte de un hecho histórico real, muy llamativo, e hila una fábula con humor negro y gran humanidad. Es un ejercicio muy interesante que tiene más cosas a favor de las que no. El estilo es sencillo y fácil de leer. Los personajes son discernibles (pese a ser tantos) y sus pequeñas historias son lo suficientemente curiosas para llamar la atención.

En teoría no tengo nada malo por decir de este libro, más que estoy seguro de que no será memorable. En pocos meses olvidaré virtualmente todo lo que se cuenta, excepto –probablemente– el hecho histórico del que parte. Porque pese a que el autor escape de eso y quiera contar la intrahistoria de ese suceso, no la hace tan épica para opacarla. Es una muestra, un año más, de que los premios Alfaguara han dejado de ser sinónimo de que un libro se convierta en un clásico (cualitativamente hablando) y un superventas (cuantitativamente hablando). Como yo, seguro que para muchos, será olvidable.

[José Díaz-Bahamonde · Rating 5 out of 5]

Voy a narrar lo que no vi para que lo vea quien me escuche. (...) Lo que después ocurrió habrá de leerse en cualquier compendio de historia, porque los historiadores hablan de grandes cosas que a pocos interesan.

PROS
A partir de un singular hecho histórico, la novela reconstruye las vidas de los afectados. La mayoría son gente sencilla, labradores, artesanos, campesinos, y el autor les trata con gran mimo.
Es difícil no sentir afecto por varios personajes y admirar cómo afrontan resignadamente su circunstancia. La historia es un relato sobre la derrota, la resignación y el valor para salir adelante.
El lenguaje es dedicado y poético, pero directo y simple, con capítulos cortos que son viñetas mostrando la vida de agunos personajes.

CONTRAS
Tal vez faltó desarrollar más la personalidad de algunas mujeres en la historia.

FINAL
Un conmovedor ejercicio de ficción histórica.

[Mike · Rating 3 out of 5]

El ejército ciego de David Toscana es una novela que se adentra en lo absurdo y lo alegórico para tejer una historia inquietante sobre la fe, la obediencia y la fragilidad del ser humano. A través de personajes que se ven sobrepasados por sus propias creencias, Toscana ofrece una narrativa provocadora, aunque en ocasiones parece dispersa y repetitiva. Su estilo irónico y su perspectiva crítica mantienen el interés, pero la novela no siempre establece una conexión emocional fuerte. Es una propuesta original y sugerente, aunque presenta irregularidades en su desarrollo. ★★★☆☆

[Victor M · Rating 4 out of 5]

A la mitad del libro decidí declararme no tan culto para poder apreciar lo que seguramente emana de estas páginas . Sin embargo a medida que fui avanzando comprendí que no se trata de ser culto o no, sino de dejarme sentir los mensajes que el autor tiene acerca de la guerra, de los vencidos y del poder . De lo que causa en cada persona el ver y el no ver, con o sin ojos. Buena lectura que en mi caso fue atrapándome con el paso de las hojas.

[Diego Martínez · Rating 5 out of 5]

Una fabula potente con un ritmo cautivador que no te suelta y te lleva por múltiples historias interconectadas por un acontecimiento y sus consecuencias.

Mientras leía me llegó una idea que me parece encauza muy bien la idea de como definiría este libro:

Podría ser un clásico contemporáneo.

5/5

[Andrey · Rating 5 out of 5]

La imaginación de Toscana tiene todo de prismático, caleidoscópico. Convierte un hecho histórico cruel y tiránico en redención, posibilidad, resignificación a través del humor negro, inocencia cruel con fragilidad compasiva, para complementar los hechos de una guerra desde la perspectiva de los vencidos, dotándolos de dignidad y compasión en un universo poético de los perdedores.

[Maricela Cañas Jiménez · Rating 4 out of 5]

“Eran miles y miles que habían pasado por lo mismo y sin embargo cada uno había pasado por algo único”
Partiendo de un hecho histórico David Toscana nos lleva por lo que muy probablemente la historia no nos cuenta.
Y nos describe algunas de las historias individuales de estos soldados supervivientes que quedaron ciegos.

[Javier · Rating 5 out of 5]

Magnifica. De un relato veraz medieval hace una crónica a través de los "ojos" de un narrador ciego. Episodios cortos para presentar a los actores-soldados ciegos o tuertos y su retorno a la tierra de la que partieron.

[Pablo Rodriguez Ruiz · Rating 3 out of 5]

Realmente es un 3,5. Un libro muy entretenido y disfrutón de leer. Me lo terminé en 2 días, hacía tiempo que no me leía algo tan de seguido, por lo que dice bastante del autor. No obstante, a modo personal me hubiera gustado un poco más de profundidad, de ahí el 3,5 únicamente.

[Aurelio Guerra · Rating 2 out of 5]

Una novela curiosa, sin duda, que no carece de mérito... pero generalmente lenta y aburrida. Una de las pocas novelas que empiezan mal y mejoran substancialmente hacia el final. Sin embargo, no mejora lo suficiente como para que valga la pena la lectura. Realismo mágico tardío.