Innan vi binge-tittade på serier på Netflix så fanns det ett annat ord för ungefär samma sak. Att sträckläsa. Det kräver sin bok. Det är svårt att sträckläsa Proust, förmodligen inte ens tillrådligt. Young Adult-genren är lättare, där är det tvångsmässiga bladvändandet så att säga invävt i berättarstilen.
Just nu är jag för trött för Proust, jag är dessvärre för trött för Elena Ferrante, mer än en och annan sida då och då, och jag har inte energi till annat än den rena bingeningen - ivräkandet, skulle man kanske kunna översätta det med. Men det kräver som sagt sina böcker. Det gäller att satsa på säkra kort. Man blir illamående om man vräker i sig för mycket av fel sort. Litterärt godis är nog tröstande och bra, till att börja med, men efter ett tag börjar man längta efter den där rejäla, vällagade litteraturen, som ändå tål att slukas.
Det är då Torgny Lindgren kommer väl till pass. Jag har samlingsutgåvan Nåden har ingen lag, i den har jag redan läst Hummelhonung och Pölsan. Kvar har jag nu Norrlands akvavit. Den får vänta ett tag, till nästa gång jag behöver dylik tröst.
Torgny Lindgrens böcker ställer upp sina egna lagar för vad som är rimligt. Det är skönt, man behöver inte förutsätta något. Dorés bibel infogar sig mellan Hummelhonung och Pölsan, samtidigt som den motsäger dem båda. Tiden är ur led. Det är bara vilsamt.
Hela bokens - böckernas - västerbottniska värld bygger på ett sorts alfa och omega som liknar paradoxer utan att egentligen vara det. Att vara litterär utan att kunna skriva. Att se kärleken i avskyn, skapandet ur förbrännandet. Konsten i det banala.