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Joi
300 pages, Paperback
Published March 3, 2026
About the author
Ángela Segovia
15 books27 followersÁngela Segovia nace en 1987 en Las Navas del Marqués (Ávila), «esta tarde cuando salí de casa de mis padres el aire había cambiado de color, había algo un silencio que se cerraba contra el viento. Las nubes se agolpaban arriba, aún blancas. A lo lejos se oía el griterío de los niños, niños jugando».
Ha publicado ¿Te duele? (V Premio de Poesía Joven Félix Grande, 2009) y de paso a la ya tan (ártese quien pueda, 2013). «Lírica hoy, para mí, es un acto de fe. Y en tanto eso, un acto de amor». En 2015 y 2016 es becaria de creación en la Residencia de Estudiantes. «El otro día cuando volvía a la Residencia, pasé el pasillo de los árboles de olor y junto a la cabañita de abastos apareció un viento enorme que me envolvió, era muy grande y lo agitaba todo con velocidad, me golpeaba en la cara fuertísimo».
En 2016 publica en esta misma editorial La curva se volvió barricada, que al año siguiente obtiene el Premio Nacional de Poesía Joven, «y yo no sé dónde meterme, estoy muy feliz». En 2017 traduce del gallego de Alén al castellano de Las Navas CO CO CO U de Luz Pichel (también en La uÑa RoTa).
En 2016 empieza a escribir Amor divino: «Sigo con el libro, llegué a algunas soluciones ayer. Me gustaría poder pasear un poco, porque así pienso mejor… Hay muchas coincidencias, eso me da cosquilleo en el pecho».
(Fuente: http://www.larota.es/autores/autores/...)
Ha publicado ¿Te duele? (V Premio de Poesía Joven Félix Grande, 2009) y de paso a la ya tan (ártese quien pueda, 2013). «Lírica hoy, para mí, es un acto de fe. Y en tanto eso, un acto de amor». En 2015 y 2016 es becaria de creación en la Residencia de Estudiantes. «El otro día cuando volvía a la Residencia, pasé el pasillo de los árboles de olor y junto a la cabañita de abastos apareció un viento enorme que me envolvió, era muy grande y lo agitaba todo con velocidad, me golpeaba en la cara fuertísimo».
En 2016 publica en esta misma editorial La curva se volvió barricada, que al año siguiente obtiene el Premio Nacional de Poesía Joven, «y yo no sé dónde meterme, estoy muy feliz». En 2017 traduce del gallego de Alén al castellano de Las Navas CO CO CO U de Luz Pichel (también en La uÑa RoTa).
En 2016 empieza a escribir Amor divino: «Sigo con el libro, llegué a algunas soluciones ayer. Me gustaría poder pasear un poco, porque así pienso mejor… Hay muchas coincidencias, eso me da cosquilleo en el pecho».
(Fuente: http://www.larota.es/autores/autores/...)
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Displaying 1 - 24 of 24 reviews
May 2, 2026
Creí nada más verlo que me encantaría, porque me gusta lo híbrido, lo intenso emocionalmente, y con ambición formal. Tiene un punto novedoso que siempre me atrae. Y si tiene un toque lírico me chifla. Pero durante la lectura mis expectativas se han ido desinflando.
Lo mejor ha sido su intensidad emocional, pero muy irregular o sin acotar a la narración sino a momentos muy potentes. Pretende ser más abstracta que narrativa, una especie de fábula oscura y poética, con partes desconectadas y un tono disperso.
Para mi gusto le falta un flujo interno que cohesione todas sus partes. Y he tenido la sensación de relleno hasta la última página.
Su experiencia como poeta se le nota en la creación de atmósferas y en cierta ruptura formal, pero me ha parecido una obra deslavazada a medio construir. Falta una lógica interna que la sostenga.
Su primera parte, "La desaparecida", es la que más me ha gustado, aunque la temática no sea original ha conseguido una voz propia para su protagonista. En las demás partes esa sensación ha ido desapareciendo. Podrían haber funcionado como relatos muy buenos. Cualquiera de sus partes podría ser la idea de una buena novela. Pero así presentadas no han sido para mí.
Lo mejor ha sido su intensidad emocional, pero muy irregular o sin acotar a la narración sino a momentos muy potentes. Pretende ser más abstracta que narrativa, una especie de fábula oscura y poética, con partes desconectadas y un tono disperso.
Para mi gusto le falta un flujo interno que cohesione todas sus partes. Y he tenido la sensación de relleno hasta la última página.
Su experiencia como poeta se le nota en la creación de atmósferas y en cierta ruptura formal, pero me ha parecido una obra deslavazada a medio construir. Falta una lógica interna que la sostenga.
Su primera parte, "La desaparecida", es la que más me ha gustado, aunque la temática no sea original ha conseguido una voz propia para su protagonista. En las demás partes esa sensación ha ido desapareciendo. Podrían haber funcionado como relatos muy buenos. Cualquiera de sus partes podría ser la idea de una buena novela. Pero así presentadas no han sido para mí.
June 30, 2026
"Quizá hay personas destinadas a acumular conocimiento mientras otras estamos destinadas a perderlo" respondo cuando alguien me pregunta con quién voy a compartir una botella de whisky. Y para mí se ha sentido un poco como una noche así, onírica, disfrutada pero difusa.
Siguiendo con la alegoría, las escenas, borrosas se agolpan en la prosa densa de la autora que, sin embargo, soluciona con lo bonito que escribe. La obra en su conjunto se siente como Barbie y la magia de pegaso, donde el fondo es un render geométrico cutre pero no importa porque está difuminado en pos de mayor protagonismo a los personajes. Unos personajes que con su mirada, onírica y surrealista, dotan de sentido e incluso acción a los objetos, cargándolos de simbolismo y tendiendo hilos tenues entre ellos mismos y los demás. Este entretejido termina por conformar una red de significantes propios, brumosos pero estéticos, como el mar en el caminante de nube. La sensación que me llevo es que no necesito saber lo que está ocurriendo del todo para disfrutarlo.
Con todo, creo que su mayor defecto es la parte coral. Creo que hablo por todas mis amigas cuando digo que prefiero que algo esté mal dicho a que lo diga un hombre. Pues eso. La primera parte en la voz de la retornada es casi perfecta, un compendio de abstracciones que funciona como contraste y a la vez como ejercicio literario que transita entre el horror psicológico y el existencialismo. Lo leí con avidez, como me bebiéndome la última copa cuando te avisan que el Uber está en la puerta. Sin embargo, al ceder la palabra a los fans de Evangelion es más bien como la que te tomas dentro coqueteando con el coma simplemente porque la regalaban con la entrada.
Como cualquier fiesta, estoy contento de haber estado, al menos en general, pero quizá podía haber acabado mejor, pero eso es algo que, como aquella invitación a salirme a fumar cuando ninguno de los dos fumaba, sólo puedo decir a posteriori.
La voz poética de Ángela Segovia no está en entredicho; me ha encandilado y definitivamente, sabe escribir. Sin embargo, como dije con Relíquia, me queda la duda de si sabe contar. Aun así, un libro diferente a muchas cosas, que se presta a ser leído por cualquiera, siempre y cuando tenga la valentía de internarse en el bosque
Siguiendo con la alegoría, las escenas, borrosas se agolpan en la prosa densa de la autora que, sin embargo, soluciona con lo bonito que escribe. La obra en su conjunto se siente como Barbie y la magia de pegaso, donde el fondo es un render geométrico cutre pero no importa porque está difuminado en pos de mayor protagonismo a los personajes. Unos personajes que con su mirada, onírica y surrealista, dotan de sentido e incluso acción a los objetos, cargándolos de simbolismo y tendiendo hilos tenues entre ellos mismos y los demás. Este entretejido termina por conformar una red de significantes propios, brumosos pero estéticos, como el mar en el caminante de nube. La sensación que me llevo es que no necesito saber lo que está ocurriendo del todo para disfrutarlo.
Con todo, creo que su mayor defecto es la parte coral. Creo que hablo por todas mis amigas cuando digo que prefiero que algo esté mal dicho a que lo diga un hombre. Pues eso. La primera parte en la voz de la retornada es casi perfecta, un compendio de abstracciones que funciona como contraste y a la vez como ejercicio literario que transita entre el horror psicológico y el existencialismo. Lo leí con avidez, como me bebiéndome la última copa cuando te avisan que el Uber está en la puerta. Sin embargo, al ceder la palabra a los fans de Evangelion es más bien como la que te tomas dentro coqueteando con el coma simplemente porque la regalaban con la entrada.
Como cualquier fiesta, estoy contento de haber estado, al menos en general, pero quizá podía haber acabado mejor, pero eso es algo que, como aquella invitación a salirme a fumar cuando ninguno de los dos fumaba, sólo puedo decir a posteriori.
La voz poética de Ángela Segovia no está en entredicho; me ha encandilado y definitivamente, sabe escribir. Sin embargo, como dije con Relíquia, me queda la duda de si sabe contar. Aun así, un libro diferente a muchas cosas, que se presta a ser leído por cualquiera, siempre y cuando tenga la valentía de internarse en el bosque
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May 30, 2026Nadie me lleva a donde consigue Ángela Segovia. Le estoy siempre agradecida. "Las niñas son mucho más valientes que los hombres"
May 2, 2026
Si buscas la reseña concisa (ojalá la autora lo hubiera sido también) solo diré: no me ha gustado nada. Y nada es: "no lo abandono porque estoy leyéndolo en lectura conjunta, que si no...".
Si buscas la reseña completa, allá va:
"Joi" me ha parecido una novela muy pretenciosa, un intento de demostrar por parte de la autora que era capaz de llevar la poesía a un formato más narrativo, y para mí falla estrepitosamente. Confunde mantener la intriga o crear un puzzle que enganche al lector con soltar un conglomerado de acciones, símbolos y escenas aparentemente profundas, pero sin las claves mínimas para poder interpretarlas. Más que despertar curiosidad, me ha dejado fuera. Durante demasiadas páginas no entendía qué ocurría, ni hacia dónde iba nada, ni qué podía agarrar para recomponer mínimamente la historia.
Y no, no me sirve que se diga que es una novela abierta, onírica o experimental si nada tiene sentido. Una cosa es que una obra proponga un mundo extraño, fragmentado o difícil, y otra muy distinta es que parezca una amalgama de ocurrencias colocadas una detrás de otra sin conexión ni coherencia. Pienso, por ejemplo, en novelas como "Piranesi" de Susanna Clarke o "Crisálida" de Fernando Navarro: mientras las lees pueden parecer una locura, sí, pero llega un momento en que todo empieza a encajar, y lo que queda abierto lo hace desde unas bases compartidas con el lector. De esta manera, la novela se convierte en un rompecabezas con múltiples soluciones posibles, lo cual enriquece la lectura (y más si se lee en grupo). Aquí, en cambio, he sentido que la autora no se toma la molestia de ser un poquito coherente, las piezas de su novela, sencillamente, no encajan.
Tampoco me valdría una comparación con novelas del estilo de "Alicia en el País de las Maravillas". Carroll tiene todo perfectamente medido y el viaje de Alicia, dentro de su lógica absurda, se puede seguir y comprender. Aquí dudo muchísimo que la autora pudiera justificar cada una de las locuras que ha ido dejando plantadas por las páginas. Ha habido demasiados tramos de leer por leer, esperando que al final llegara un cierre apoteósico que lo cuadrara todo. Y tampoco.
Además, después de ver alguna presentación y entrevista, la sensación no ha mejorado precisamente. La propia autora habla de la novela como un experimento, de que se aburría escribiendo “siempre igual” y de que iba cambiando perspectiva, forma y tono para animarse. Pues qué queréis que os diga: a mí, como lectora, me deja pensando que si una escritora se aburre de su propia historia y decide entretenerse jugando a hacerse la surrealista, quizá el problema no lo tengo yo.
En una de las presentaciones que rueda por YouTube, la entrevistadora menciona que la novela retoma poemas anteriores de la autora, y eso terminó de confirmarme la sensación de pastiche. Como si, más que construir una novela, hubiera ido acumulando materiales, imágenes, ocurrencias y restos de otros textos para ver qué salía. Y lo que sale, para mí, no es una novela lograda, sino un artefacto literario con muchas ínfulas y muy poca enjundia narrativa.
No hace falta una redacción recargada, barroca y llena de sinsentidos para epatar al lector ni para que una historia se quede contigo. Hay muchísimos ejemplos de novelas escritas desde una voz aparentemente sencilla que son alta literatura. Esta, en cambio, me ha parecido el intento de una poeta con muchas ganas de jugar y experimentar lingüísticamente, pero sin tener demasiado en cuenta que estaba cambiando de género y que contar una historia exige algo más que acumular imágenes raras y frases con vocación de profundidad.
Sobre si escribe bien o no, no puedo hablar de su poesía porque no la he leído. Y, sinceramente, después de esto, pocas ganas me quedan. Pero como narradora, no me ha convencido nada. Me cuesta entender cómo ha pasado correcciones editoriales algo tan desordenado, tan poco cohesionado y tan pagado de sí mismo.
Así que una estrella. Y porque no puedo ponerle menos.
Tanta pretenciosidad, tanta tontería sin sentido junta... esta novela no ha sido para mí.
Si buscas la reseña completa, allá va:
"Joi" me ha parecido una novela muy pretenciosa, un intento de demostrar por parte de la autora que era capaz de llevar la poesía a un formato más narrativo, y para mí falla estrepitosamente. Confunde mantener la intriga o crear un puzzle que enganche al lector con soltar un conglomerado de acciones, símbolos y escenas aparentemente profundas, pero sin las claves mínimas para poder interpretarlas. Más que despertar curiosidad, me ha dejado fuera. Durante demasiadas páginas no entendía qué ocurría, ni hacia dónde iba nada, ni qué podía agarrar para recomponer mínimamente la historia.
Y no, no me sirve que se diga que es una novela abierta, onírica o experimental si nada tiene sentido. Una cosa es que una obra proponga un mundo extraño, fragmentado o difícil, y otra muy distinta es que parezca una amalgama de ocurrencias colocadas una detrás de otra sin conexión ni coherencia. Pienso, por ejemplo, en novelas como "Piranesi" de Susanna Clarke o "Crisálida" de Fernando Navarro: mientras las lees pueden parecer una locura, sí, pero llega un momento en que todo empieza a encajar, y lo que queda abierto lo hace desde unas bases compartidas con el lector. De esta manera, la novela se convierte en un rompecabezas con múltiples soluciones posibles, lo cual enriquece la lectura (y más si se lee en grupo). Aquí, en cambio, he sentido que la autora no se toma la molestia de ser un poquito coherente, las piezas de su novela, sencillamente, no encajan.
Tampoco me valdría una comparación con novelas del estilo de "Alicia en el País de las Maravillas". Carroll tiene todo perfectamente medido y el viaje de Alicia, dentro de su lógica absurda, se puede seguir y comprender. Aquí dudo muchísimo que la autora pudiera justificar cada una de las locuras que ha ido dejando plantadas por las páginas. Ha habido demasiados tramos de leer por leer, esperando que al final llegara un cierre apoteósico que lo cuadrara todo. Y tampoco.
Además, después de ver alguna presentación y entrevista, la sensación no ha mejorado precisamente. La propia autora habla de la novela como un experimento, de que se aburría escribiendo “siempre igual” y de que iba cambiando perspectiva, forma y tono para animarse. Pues qué queréis que os diga: a mí, como lectora, me deja pensando que si una escritora se aburre de su propia historia y decide entretenerse jugando a hacerse la surrealista, quizá el problema no lo tengo yo.
En una de las presentaciones que rueda por YouTube, la entrevistadora menciona que la novela retoma poemas anteriores de la autora, y eso terminó de confirmarme la sensación de pastiche. Como si, más que construir una novela, hubiera ido acumulando materiales, imágenes, ocurrencias y restos de otros textos para ver qué salía. Y lo que sale, para mí, no es una novela lograda, sino un artefacto literario con muchas ínfulas y muy poca enjundia narrativa.
No hace falta una redacción recargada, barroca y llena de sinsentidos para epatar al lector ni para que una historia se quede contigo. Hay muchísimos ejemplos de novelas escritas desde una voz aparentemente sencilla que son alta literatura. Esta, en cambio, me ha parecido el intento de una poeta con muchas ganas de jugar y experimentar lingüísticamente, pero sin tener demasiado en cuenta que estaba cambiando de género y que contar una historia exige algo más que acumular imágenes raras y frases con vocación de profundidad.
Sobre si escribe bien o no, no puedo hablar de su poesía porque no la he leído. Y, sinceramente, después de esto, pocas ganas me quedan. Pero como narradora, no me ha convencido nada. Me cuesta entender cómo ha pasado correcciones editoriales algo tan desordenado, tan poco cohesionado y tan pagado de sí mismo.
Así que una estrella. Y porque no puedo ponerle menos.
Tanta pretenciosidad, tanta tontería sin sentido junta... esta novela no ha sido para mí.
May 28, 2026
Quizás hay personas destinadas a acumular conocimiento mientras que otras estamos destinadas a perderlo. Perdemos todos los puntos de referencia. Conservamos solamente un sentido de lo general. Algo instalado en nuestro cuerpo que conversa con el mundo. Tenemos la sensación de habernos ido muy lejos. Nuestros parientes pueden llamarnos enfermos y llevarnos al hospital. Unos ojos vidriosos que no expresan ninguna señal de reconocimiento, eso les resulta aterrador.
May 29, 2026
Es un libro especial con el que cuesta conectar si quieres depender de una estructura ordenada, pero me gusta que sea como un puzzle deshecho. Muy cinemático.
June 11, 2026
Un libro-alucinógeno, una experiencia lectora que ha logrado restañar ciertos caminos en mi relación con mi propia imaginación. Adivinar en la escritura de otros algunas de las grandes tragedias que a uno lo atraviesan resulta revelador, y también extrañante. La escritura de Ángela Segovia parece sacada de mis propios sueños: es esa voz que camina y no parece mía, y de hecho cuesta admitir que no lo es.
Espiral invertida sin inicio y con final en el mundo infinito. No sé si novela, libro de poemas, fábula épica, ejercicio metaliterario o […], no me importa mucho. Hito, sí, de mi vida lectora. Una maravilla psicofísica de la otredad.
Espiral invertida sin inicio y con final en el mundo infinito. No sé si novela, libro de poemas, fábula épica, ejercicio metaliterario o […], no me importa mucho. Hito, sí, de mi vida lectora. Una maravilla psicofísica de la otredad.
April 12, 2026
Habla Segovia en Amor Divino de una esfera incandescente y milagrosa que no puede durar demasiado. La existencia de dicha bola brillante era lo raro. Aquí, en Joi, la felicidad se acaba constantemente:
"Detrás de tanta tristeza siempre hay un exceso de alegría, una alegría que no encontró el modo de acomodarse en el mundo."
Por cada momento de ternura, innocence dies screaming, y la lectora querría cerrar los ojos pero debe seguir leyendo.
"Detrás de tanta tristeza siempre hay un exceso de alegría, una alegría que no encontró el modo de acomodarse en el mundo."
Por cada momento de ternura, innocence dies screaming, y la lectora querría cerrar los ojos pero debe seguir leyendo.
April 11, 2026
"El bien y el mal se parecen. Son casi lo mismo, pero de un lado y del otro. [...] Se puede pensar en la inocencia total. Es algo incomprensible. Algo no humano. No civilizado. Al igual que el mal total no puede ser humano ni mucho menos civilizado. [...] Donde el bien y el mal se tocan, es ahí donde debe estar Dios, es como la punta del cuchillo que señala el lugar donde está Dios."
Siempre he pensado que el blanco de la leche da miedo: igual de perturbador es lo que late en estas páginas, lo que intentan arañar los lenguajes atávicos de los personajes, las palabras escritas en paredes, sobre papeles grasientos, guardadas en un bolsillo junto a un cuchillo con mango de asta de ciervo.
El blanco es violencia que quiere borrar la mancha.
Siempre he pensado que el blanco de la leche da miedo: igual de perturbador es lo que late en estas páginas, lo que intentan arañar los lenguajes atávicos de los personajes, las palabras escritas en paredes, sobre papeles grasientos, guardadas en un bolsillo junto a un cuchillo con mango de asta de ciervo.
El blanco es violencia que quiere borrar la mancha.
April 30, 2026
“Quizás hay personas destinadas a acumular conocimiento mientras que otras estamos destinadas a perderlo. Perdemos todos los puntos de referencia. Conservamos solamente un sentido de lo general. Algo instalado en nuestro cuerpo que conversa con el mundo. Tenemos la sensación de habernos ido muy lejos. Nuestros parientes pueden llamarnos enfermos y llevarnos a un hospital. Unos ojos vidriosos que no expresan ninguna señal de reconocimiento, eso les resulta aterrador. Sin embargo, no son menos valiosos esos ojos.”
“Detrás de tanta tristeza siempre hay un exceso de alegría, una alegría que no encontró el modo de acomodarse en el mundo”
Novela extraña y completamente hipnótica e inmersiva que merece una segunda e incluso una tercera lectura para entender esta interesantísima locura. 😃
“Detrás de tanta tristeza siempre hay un exceso de alegría, una alegría que no encontró el modo de acomodarse en el mundo”
Novela extraña y completamente hipnótica e inmersiva que merece una segunda e incluso una tercera lectura para entender esta interesantísima locura. 😃
April 10, 2026
Oscuro. Lírico. Sucio. Enigmático. Tenso. Enmarañado. Confuso. Inconcluso. Truculento. Desesperante. Onírico. Alucinógeno. Excesivo. Juguetón. Doloroso. Irritante. Tierno. Complicado.
Todo eso ha sido para mí “Joi”. Un libro extraño que llegó a mis manos de casualidad, y que, aunque estarás tentadx a abandonar varias veces, bien merece la pena una segunda o tercera oportunidad.
Todo eso ha sido para mí “Joi”. Un libro extraño que llegó a mis manos de casualidad, y que, aunque estarás tentadx a abandonar varias veces, bien merece la pena una segunda o tercera oportunidad.
April 10, 2026
Tendría q leerlo otra vez para entender. Me quedo dándole vueltas. Siento q me han dado piezas de un puzzle que no sé q representa, q debo esforzarme para alejarme de lo concreto y ver la imagen final. No sé, me gustó mucho aunque no lo entendí todo. Escrito muy, muy bien.
April 20, 2026
Una sensación de extrañamiento constante, como caminar en un bosque a oscuras y ver y escuchar fantasmas. Cuando crees que has reconocido algo en el paisaje, cuando crees que has dado con algo que puedes tocar, se deshace al acercarte. Esa es la manera en que Ángela Segovia nos lleva de principio a fi sin saber muy bien a dónde y sin saber muy bien por qué nos importa tan poco. Además de esto, un ritmazo. ✨
April 29, 2026
No es un libro para todo el mundo y desde luego, no para mí. Aunque la forma de describir atmósferas es exquisita, sientes miedo, rabia, asco..el resultado final me resulta inconexo, con la sensación de no haber entendido mucho.
May 4, 2026
Me habría gustado que me gustara este libro, pero no ha sido así. Parto de la base de que Ángela Segovia es una poeta extraordinaria y ahí están obras como "La curva...", "Amor divino" o "Mi paese salvaje" para avalarlo.
Sin embargo, escribir prosa es otra cosa: se necesitan otros lenguajes, otras habilidades, otras herramientas y dispositivos conceptuales, sensoriales, "ontológicos". Por eso cuando los poetas se pasan a narradores, hay que ser cautelosos y no generar expectativas demasiado altas y analizar con ecuanimidad el artefacto que ofrecen al lector. En este caso nos encontramos ante un libro que, esencialmente, falla en todo:
1) ausencia total de pulso narrativo, con una escritura que se pretende fluida, cristalina y eficaz pero no pasa de ser anodina e insípida.
2) una atmósfera presuntamente onírica pero poco trabajada y carente del menor atractivo y capacidad de sugerencia. (En "Las vitalidades" la autora lo logró en las primeras páginas, aunque luego no mantuvo el pulso.)
3) personajes inverosímiles, y no porque no sean "creíbles" a la manera de una novela realista: son inverosímiles dentro del marco de extrañeza que la novela se concede a sí misma. Simplemente, no funcionan.
4) estructura deslavazada y sin una corriente subterránea (telúrica, simbólica) que lo vincule todo más allá de la superficie de la narración. Una obra "posmoderna" puede ser fragmentaria y acoger quiebros y desvíos de todo tipo, pero siempre hay elementos que actúan como argamasa en uno u otro nivel. Aquí eso brilla por su ausencia o no se percibe.
5) y, por último, y esto es muy subjetivo (o aún más subjetivo), la experiencia de lectura que depara esta obra es muy árida. Vas pasando las páginas sin que suceda nada de interés, sin que el lenguaje te interpele, sin que la atmósfera que pretende recrear te insinúe ningún tipo de temblor... No hablo desde los cánones de una narración convencional y "entretenida": la lectura de "La muerte de Virgilio" de Broch o de "El hombre sin atributos" de Musil puede resultar, a ratos, tediosa, pero te compensa con creces en otros aspectos, intelectualmente pero también en la propia y trémula epidermis del texto. En el caso de "Joi", el esfuerzo que supone internarse en la obra te brinda una experiencia frustrante, inane y desabrida.
No me cabe duda de que la autora ha intentado hacer un libro distinto y que no se atiene a las expectativas ni a las convenciones de los pactos de lectura de la época. Por desgracia, en mi opinión no lo ha conseguido. Por desgracia, y pese a ciertas hipérboles que sobre este libro pueden leerse por ahí, nos encontramos ante una de las grandes decepciones de este año. Quizá el siguiente libro sea mejor.
Sin embargo, escribir prosa es otra cosa: se necesitan otros lenguajes, otras habilidades, otras herramientas y dispositivos conceptuales, sensoriales, "ontológicos". Por eso cuando los poetas se pasan a narradores, hay que ser cautelosos y no generar expectativas demasiado altas y analizar con ecuanimidad el artefacto que ofrecen al lector. En este caso nos encontramos ante un libro que, esencialmente, falla en todo:
1) ausencia total de pulso narrativo, con una escritura que se pretende fluida, cristalina y eficaz pero no pasa de ser anodina e insípida.
2) una atmósfera presuntamente onírica pero poco trabajada y carente del menor atractivo y capacidad de sugerencia. (En "Las vitalidades" la autora lo logró en las primeras páginas, aunque luego no mantuvo el pulso.)
3) personajes inverosímiles, y no porque no sean "creíbles" a la manera de una novela realista: son inverosímiles dentro del marco de extrañeza que la novela se concede a sí misma. Simplemente, no funcionan.
4) estructura deslavazada y sin una corriente subterránea (telúrica, simbólica) que lo vincule todo más allá de la superficie de la narración. Una obra "posmoderna" puede ser fragmentaria y acoger quiebros y desvíos de todo tipo, pero siempre hay elementos que actúan como argamasa en uno u otro nivel. Aquí eso brilla por su ausencia o no se percibe.
5) y, por último, y esto es muy subjetivo (o aún más subjetivo), la experiencia de lectura que depara esta obra es muy árida. Vas pasando las páginas sin que suceda nada de interés, sin que el lenguaje te interpele, sin que la atmósfera que pretende recrear te insinúe ningún tipo de temblor... No hablo desde los cánones de una narración convencional y "entretenida": la lectura de "La muerte de Virgilio" de Broch o de "El hombre sin atributos" de Musil puede resultar, a ratos, tediosa, pero te compensa con creces en otros aspectos, intelectualmente pero también en la propia y trémula epidermis del texto. En el caso de "Joi", el esfuerzo que supone internarse en la obra te brinda una experiencia frustrante, inane y desabrida.
No me cabe duda de que la autora ha intentado hacer un libro distinto y que no se atiene a las expectativas ni a las convenciones de los pactos de lectura de la época. Por desgracia, en mi opinión no lo ha conseguido. Por desgracia, y pese a ciertas hipérboles que sobre este libro pueden leerse por ahí, nos encontramos ante una de las grandes decepciones de este año. Quizá el siguiente libro sea mejor.
July 10, 2026
(Puede que haya algo de spoiler)
El bosque. Ese espacio liminal por excelencia, que remite a nuestras profundidades donde se desarrollan buena parte de los cuentos infantiles. El bosque como peligro y como aventura, como caja de recuerdos, como bola de cristal, laberinto, salvaje, desconocido, como máquina del tiempo, ese lugar que es a la vez refugio y prueba, que cambia de apariencia, donde no todo es lo que parece, no todo lo que brilla es oro. Sin embargo, aunque la novela comience con una niña que desapareció en un bosque que regresa sin recordar nada, la historia de Ángela Segovia no se desarrolla realmente en el bosque. ¿O si?
Terminé ayer por la noche de leerlo y creo que he soñado con ella, con Ángela, con la niña, con ese perrito blanco como su vestido de novia, con esa herida negra como el terciopelo, con la cara del caralagarto. Pensé en que capaz la niña es esa parte inocente de la autora, esa sabia que escucha con los pies y con los dedos, además de con los oídos y Face puede ser el dictador, el demonio vestido de civil, a quien Ángela le dedica el libro, bueno, usa el libro para alejarlos como un ritual. A su vez el demonio tiene otro monstruo, uno infantil y animal, medio muerto y podrido, una versión pequeña de sí mismo. Ellos son quienes le dictan las palabras, Joi y el caralagarto, sin ellos el escritor no es nadie. Cuando el escritor se desconecta de su parte infantil, juguetona, inocente, se pierde. Se confirma que es solo un despojo sin dedo, sin futuro.
No es una historia para entender, tiene más que ver con una alegoría, un mal sueño. Es una historia de sensaciones, de imágenes que se pegan en el cuerpo. Como le escuché decir a un colega: es un libro especial. La autora no nos habla desde y para la razón, ¿por qué entonces pretendemos llegar a un resultado, a una conclusión, a una comprensión total? Ángela nos habla con poesía y simbolismo para alimentar nuestra intuición, sentir, nuestro inconsciente, nuestra imaginación. Lo experimental que juega y se pierde pero no le importa porque nunca implica perder el tiempo. Desde allí nos habla la autora y desde allí hay que recogerla. Analizar el texto desde la lógica y la linealidad sería un error. Analizarlo siquiera.
El bosque. Ese espacio liminal por excelencia, que remite a nuestras profundidades donde se desarrollan buena parte de los cuentos infantiles. El bosque como peligro y como aventura, como caja de recuerdos, como bola de cristal, laberinto, salvaje, desconocido, como máquina del tiempo, ese lugar que es a la vez refugio y prueba, que cambia de apariencia, donde no todo es lo que parece, no todo lo que brilla es oro. Sin embargo, aunque la novela comience con una niña que desapareció en un bosque que regresa sin recordar nada, la historia de Ángela Segovia no se desarrolla realmente en el bosque. ¿O si?
Terminé ayer por la noche de leerlo y creo que he soñado con ella, con Ángela, con la niña, con ese perrito blanco como su vestido de novia, con esa herida negra como el terciopelo, con la cara del caralagarto. Pensé en que capaz la niña es esa parte inocente de la autora, esa sabia que escucha con los pies y con los dedos, además de con los oídos y Face puede ser el dictador, el demonio vestido de civil, a quien Ángela le dedica el libro, bueno, usa el libro para alejarlos como un ritual. A su vez el demonio tiene otro monstruo, uno infantil y animal, medio muerto y podrido, una versión pequeña de sí mismo. Ellos son quienes le dictan las palabras, Joi y el caralagarto, sin ellos el escritor no es nadie. Cuando el escritor se desconecta de su parte infantil, juguetona, inocente, se pierde. Se confirma que es solo un despojo sin dedo, sin futuro.
No es una historia para entender, tiene más que ver con una alegoría, un mal sueño. Es una historia de sensaciones, de imágenes que se pegan en el cuerpo. Como le escuché decir a un colega: es un libro especial. La autora no nos habla desde y para la razón, ¿por qué entonces pretendemos llegar a un resultado, a una conclusión, a una comprensión total? Ángela nos habla con poesía y simbolismo para alimentar nuestra intuición, sentir, nuestro inconsciente, nuestra imaginación. Lo experimental que juega y se pierde pero no le importa porque nunca implica perder el tiempo. Desde allí nos habla la autora y desde allí hay que recogerla. Analizar el texto desde la lógica y la linealidad sería un error. Analizarlo siquiera.
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July 2, 2026Este libro es tan ambiguamente tantas cosas que quise capturar en esta reseña el recuerdo que me trajo por las formas distintas de contar historias porque leí algunas reseñas demasiado malas. Estamos acostumbradas a relacionarnos con las historias que son sobre todo narrativas. Cuando alguien cuenta una historia sobre todo poética (llámese escribir frases cortas llámese componer un ritmo ritmo llámese formar una imagen) perdemos las certezas o el orden o el reflejo de nosotras que muchas veces andamos buscando en los libros. Necesitamos algo que nos agarre al sentido que queremos encontrarle al tiempo invertido en un libro.
Si encontráis en este libro una confusión desconocida, todo bien. Pero si lo desmerecéis por ello, es que aplicáis siempre la misma lógica narrativa a la hora de leer una historia. (Me permito aquí aplicar una tajancia que no acostumbro a aplicar en cuanto a opiniones se refiere). No creo que sea una cuestión de gusto, sino de curiosidad. No quiero decir con esto que no pueda no gustaros este libro o que, pese a poder o querer modular vuestra relación con eso desconocido, no os haya emocionado. Lo que creo es que en Joi la aproximación tiene que ser tanto imaginaria como imaginal. Las palabras no son solo palabras, son también componentes de una imagen que no aparece de otra forma que no sea poéticamente.
Pienso en el pensamiento de Andrea Soto Calderón y pienso en el minuto cincuenta y cuatro del capítulo 'tkm' del podcast Bestiario mientras escribo esto.
Si encontráis en este libro una confusión desconocida, todo bien. Pero si lo desmerecéis por ello, es que aplicáis siempre la misma lógica narrativa a la hora de leer una historia. (Me permito aquí aplicar una tajancia que no acostumbro a aplicar en cuanto a opiniones se refiere). No creo que sea una cuestión de gusto, sino de curiosidad. No quiero decir con esto que no pueda no gustaros este libro o que, pese a poder o querer modular vuestra relación con eso desconocido, no os haya emocionado. Lo que creo es que en Joi la aproximación tiene que ser tanto imaginaria como imaginal. Las palabras no son solo palabras, son también componentes de una imagen que no aparece de otra forma que no sea poéticamente.
Pienso en el pensamiento de Andrea Soto Calderón y pienso en el minuto cincuenta y cuatro del capítulo 'tkm' del podcast Bestiario mientras escribo esto.
April 24, 2026
Para los lectores que duden (aquí habla una persona entregada a la literatura de Ángela Segovia): leed este libro.
Es tan fascinante que desconcierta. Creo que por eso me ha apetecido escribir aquí, porque veo (tanto en conversaciones amigas como aquí mismo) precisamente eso, desconcierto.
Creo que lo que sucede es que la autora asume un gran riesgo. Manteniéndome en la sinopsis, la novela comienza con una adolescente que reaparece en su pueblo tras dos años desaparecida. No recuerda nada de lo que pasó, tampoco recuerda su vida anterior. Está herida en una pierna y escribe en una especie de diario o un cuaderno lo que le sucede.
En las tres partes que siguen a esta primera se va a narrar lo le pasó mientras estuvo desaparecida. Y aquí está, creo, una de las claves del desconcierto ¡No parece que se resuelva el misterio según avanza la historia!
Creo que hay quien se enfada con el libro en este momento. El personaje de la niña es extrañamente “pasivo”, “plano”: pero es que llega a decirse que es como una hierba.
La cuestión, y voy al grano, es que sí que se resuelve el misterio, solo que se resuelve con más misterio. Porque la niña en sus años perdidos es tan incomprensible para los personajes que la rodean como para los que leemos la novela. ¡Es más compleja la niña que se pierde que la niña que regresa! ¡Es más compleja cuando aún casi no sabe hablar o escribir correctamente! El personaje de Joi es tan irreductible como una hierba (la hierba solo es hierba y dentro de la hierba solo hay hierba, ¿imaginas un ser humano así?) o, mejor dicho, la “simplicidad” de Joi es absoluta y completamente impenetrable. (empieza SPOILER) Tanto que llega a desatarse el crimen, en múltiples dimensiones, a su alrededor (acaba SPOILER). En fin, pura AUDACIA.
Y ya lo último: ¿Hay alguna PROSA tan brillante como esta en castellano? Seguro que hay otras prosas brillantes en el presente, pero esta, como las mejores, esta es de otro planeta.
Es tan fascinante que desconcierta. Creo que por eso me ha apetecido escribir aquí, porque veo (tanto en conversaciones amigas como aquí mismo) precisamente eso, desconcierto.
Creo que lo que sucede es que la autora asume un gran riesgo. Manteniéndome en la sinopsis, la novela comienza con una adolescente que reaparece en su pueblo tras dos años desaparecida. No recuerda nada de lo que pasó, tampoco recuerda su vida anterior. Está herida en una pierna y escribe en una especie de diario o un cuaderno lo que le sucede.
En las tres partes que siguen a esta primera se va a narrar lo le pasó mientras estuvo desaparecida. Y aquí está, creo, una de las claves del desconcierto ¡No parece que se resuelva el misterio según avanza la historia!
Creo que hay quien se enfada con el libro en este momento. El personaje de la niña es extrañamente “pasivo”, “plano”: pero es que llega a decirse que es como una hierba.
La cuestión, y voy al grano, es que sí que se resuelve el misterio, solo que se resuelve con más misterio. Porque la niña en sus años perdidos es tan incomprensible para los personajes que la rodean como para los que leemos la novela. ¡Es más compleja la niña que se pierde que la niña que regresa! ¡Es más compleja cuando aún casi no sabe hablar o escribir correctamente! El personaje de Joi es tan irreductible como una hierba (la hierba solo es hierba y dentro de la hierba solo hay hierba, ¿imaginas un ser humano así?) o, mejor dicho, la “simplicidad” de Joi es absoluta y completamente impenetrable. (empieza SPOILER) Tanto que llega a desatarse el crimen, en múltiples dimensiones, a su alrededor (acaba SPOILER). En fin, pura AUDACIA.
Y ya lo último: ¿Hay alguna PROSA tan brillante como esta en castellano? Seguro que hay otras prosas brillantes en el presente, pero esta, como las mejores, esta es de otro planeta.
June 23, 2026
Empieza muy bien. La primera parte hace un lenguaje propio y gracias a él la historia se nos presenta con duplicidades y opacidades interesantes. Sin embargo, las siguientes partes de la novela abandonan la búsqueda en el lenguaje y sostienen la historia en una prosa mecánica, plenamente narrativa en el peor de los sentidos. Toda la riqueza de la primera parte se pierde. Aún así, hay que aplaudirle a la autora el plantearse una búsqueda arquitectónica otra para la novela.
May 3, 2026
Misterioso, hipnótico y audaz, como toda la obra de Ángela Segovia. No es una novela al uso, y menos mal, porque te lleva de la mano por un camino alejado de todas las convenciones de la narrativa. Hay que entregarse a esta lectura sin prejuicios, porque lo simbólico, lo moral y lo poético entretejen un texto de enorme belleza, pero también incómodo y profundo, que va mucho más allá de lo argumental.
May 5, 2026
voz concisa, con mucho contenido, generando gran sensibilidad hacia una mayor crudeza o belleza, según el momento. Puntos de fantasía y estructura no lineal, con algún pasaje algo inconexo, pero de agradable lectura.
April 7, 2026
He leído Joi y… he leído Joi. Cualquier cosa que escriba sobre la novela va a ser una imbecilidad y no importaría nada. Ángela coloca muy bien las palabras una detrás de otra.
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May 9, 2026increíble. mmm me encanta la idea de que la noche es un sitio
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June 22, 2026Joi es un libro que si no hubiese sido lectura del club de lectura no habría empezado o al menos terminado. Creo, no puedo decir nada con seguridad. Es un libro peculiar, más experimental que narrativo. Nada tiene sentido pero nunca pretende tenerlo, tienes que dejarte llevar y seguir a la autora. Nada de esto es un problema para mí, personalmente, pero tengo que admitir que los sitios a los que te lleva la autora no son muy bonitos que digamos, ni explícita ni implícitamente.
Aun así, no puedo decir que no haya disfrutado de la lectura. Me ha mantenido intrigada a lo largo de todo el libro, incluso sabiendo que no se iba a cerrar nada, porque la pregunta era más cómo va a escribir la autora en la siguiente parte, no tanto sobre el qué.
Aun así, no puedo decir que no haya disfrutado de la lectura. Me ha mantenido intrigada a lo largo de todo el libro, incluso sabiendo que no se iba a cerrar nada, porque la pregunta era más cómo va a escribir la autora en la siguiente parte, no tanto sobre el qué.
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