Ciudad fantasma

by Robert Coover, Benito Gómez Ibáñez (translator)

En Ciudad fantasma Robert Coover ha tomado prestada la forma clásica del western. Nada falta en esta novela: el forastero solitario que llega a la ciudad, tiroteos y peleas de salón, burdeles, robos de trenes y, por supuesto, la posibilidad de elegir entre la perturbadora cantante del salón o la maestra de mirada dulce. Con una energía intelectual prodigiosa y frases de una sublime belleza que nunca dejan de sorprender, Robert Coover reanima las epopeyas de Zane Grey y Louis L'Amour, y les añade ecos de Beckett, una fuerza cómica única y la prosa exuberante que lo han convertido en una de las figuras más influyentes de la literatura norteamericana contemporánea para deleitarnos con la pintura más viva del Viejo Oeste que se ha escrito en mucho tiempo.

Genres: Westerns, Fiction, United States, 20th Century, American, The United States Of America, Novels

224 pages, Hardcover

First published January 1, 1998

About the author

Robert Lowell Coover was an American novelist, short story writer, and T. B. Stowell Professor Emeritus in Literary Arts at Brown University. He is generally considered a writer of fabulation and metafiction. He became a proponent of electronic literature and was a founder of the Electronic Literature Organization.

Reviews

[Vit Babenco · Rating 5 out of 5]

Ghost Town is an acid western – one of the most vitriolic kind… Similar to the Wandering Jew there is a wandering gunslinger – a ghostly eternal drifter…

He watches himself as though from high above as he strides down this scorched street of derelict banks and saloons, hardware, dry goods, and grocery stores, stables and brothels, laid out on the desert floor like two parallel lines drawn on a slate for the practice of handwriting, his passage the looped, crossed, and dotted text inscribed between, signifying nothing, and he is reminded at this high remove of something a lawman once told him in ancient times. Livin a life out here is shit, son. It’s got no more meanin than writin in the sand with yer dick when the wind’s up. To keep goin on, knowin that, sufferin that, is plain stupid. Loco, in fact. But to keep goin on, in the face a such shit, a such futility and stupidity and veritable craziness – that, son, that is fuckin suh-blime.

Robert Coover takes all the clichés of all the classical westerns, breaks them and rearranges them into a gory absurdist comedy full of preposterously gloomy mishaps…

Although he is a man of few spoken words or opinions, his head is ever full of troubled thoughts, and, in spite of the blow it took, it has not lost any of them. He is a drifter and one whose history escapes him even as he experiences it, and yet to drift is to adventure and to overstudy one’s history is to be ruled by it, and he is above all a free man, intent on pursuing his own meaning even if there is none.

Every ghost rover sooner or later arrives in a ghost town… And every ghost town keeps its ghost love story…

[Tony · Rating 5 out of 5]

Round these parts theres a lot of opinyins about that Cormac McCarthy feller and his book about the West and how it kinda explains America. Blood Meridian is the book whar he done it most famously. It's plenty good, and full of murderin and knife-winkin and to-ing and fro-ing. Very American. But then Cormac went and let hisself be interviewed by thet Operah lady 'n then got chummy with all those Hollywood dyrectors and skinny actresses who walk around with their dinners on a pedestal, which I dont wanna sound anti-booby, but sometimes you kin display em to the point of carycetcher. Ol Cormac seems happy enough in that crowd enyhow. Bin awhiles since he wrote enythin about brothers 'n sisters out in the shed, or enythin atall really. But back to that Blood Meridian. Its sposed to be the quinteesenshal novel about back then in America and how it got us to whar we ares now. But Cormac left out a coupla things. Like heartbreak and absurdity and that dreamy part o living.

Which brings me to this'un, which I jest read: Ghost Town. This Robert Coover feller who wrote it, he put all that murderin and rustlin and to-ing and fro-ing in, but added all that stuff what makes a feller spit out his coffee from guffawin. Now heres a pitcher of thet Coover feller they put on the back flap of the book Ima talkin bout:



Looks like a nice feller. Real job. Crew-neck sweater. Sweet smile. Somebody's daddy. Votes the republican ticket. Recycles reglar. Probly got a Doctor Grabow in his pocket. Though what t'hells a doctor know about pipes? But as my favoryte flat-picker, David Bromberg, wunst cautioned, dont let the glasses foolya.

This is one sick human. Ifn he only writes down three-quarters of what he thainks, he should be locked up so-in he caint hurt enyone.

This might be a propryate time to splain why ima talkin thisa way. See thars this Goodreader reviewer name'a Fernoola or somethin like that. She reads all these confusin books and then writes about em using the confusin language thet the arther used. I dont always unnerstand what shes sayin but it sher is purty and, of more import, its a style that encourages a lot of likes. Now, Im no Fernoola, dont git me wrong, but I figger this is worth a try.

Speaking of Fernoola, when they make a movie outta this'un, Fernoola could maybe star in the role of the schoolmarm, who hez the sheriff's heart. But more I thaink onit, probly not, cause that schoolmarm had a mean streak. The boys wuz talkin on her one day:

Course she aint sweet alla time.
No, yu're right thar, her disposition aint always the easiets t'git on with.
Mosta the time, in fact, sweet aint the word at all.
And ifn it aint the word, mister, you better go fer cover, cuz for yu know it she'll unleash her upbringin on yu.
The marm is a formidable unleasher of upbringins.
Yu aint jest talkin jackshit, podnuh. Wunst I said aint in fronta her and she got me down and warshed my mouth out with lye soap. Thought I'd die a the foamin wet rot.
She whupped me my arse with a yardstick fer near a hour wunst'n all I done wuz t'fuckin split a danged infinnytif.
Whut's a infinnytif?

Wunst, after the sheriff saves her life, agin:

He sets the marm down and, still gazing off toward the empty horizon, cuts away the rag that gags her. If thet warnt the dangedest thing I ever seen, he says. Saw, she replies sharply, spitting the gag away, and she slaps him. A real cracker that makes his teeth rattle.

So, no, I dont see Fernoola in the role of the schoolmarm. We'd need someone a whole lot more peedantic and tootonic. Ifn you see anyone fittin thet deescription, please tell her to report to central castin. ...(Whup!! Now what you gone and done thet fer?)

Whar wuz I?

Oh, this here Ghost Town. I'd recommend this'un to Nathan and Geoff and the rest of thar posse, tho 'posse' is a little high-falutin for thet buncha disreptile puffyguts and dandified turkeyasses and muzzerbul whelps. Or dumsquizzled lardasses, like thet Ian feller. And fer yu'all get appyplexick and go lookin fer some knotted rope to toss over a tree limb, remember that when I say 'no-account varmint' thet I mean it in the best possibul sense.

I've bin reading this Coover feller fer awhiles now, werkin my way through his or-vrah. He's a sick feller, which probly sez more bout me then him. He parodizes diffrent johnrays. He done fairy tales, and child's stories and porno movies. Baseball. Suburbia, whetever that is. He wrote a book called 'Noir'. Wunder whet that's about.

But I liked this'un best. Maybe cuz I felt comfort in the language.

Fellers, yu know how when yer riding on an interstate and thar's a certain sky? Its clear but yet windswept. So it gives yu a feelin of being inside a great expanse. Yer wrist is dangling on top of the wheel; yer bein very male. But you start puddlin up. An she looks at yu, her face a question, and yu jest shake yer head. Or, you wake up after a hard night, bruised and regretful, but yu know somehow it'll be alright.

This'un was like that. Like a dream yu had. Like what we're proud of. Unashamed.

Livin a life out here is shit, he sez. But there's no need to git all ramparageous. Jest appropriate some potables. And when they tell yu something real bad is gonna happen, jest say, I'm glad to hear it. I wuz afeerd everthin wuz gonna be awright.

[Geoff · Rating 5 out of 5]

Well cowpokes, this right here's about as parfect a lil novel as you gon' git, out here on this ENDLESS DESERT PLAIN what we call the COSMOS. Cuz as some ol' panty-britches wearin' fairy once pro-claimed, "all this world's a stage" but he a' might probally meant a stagecoach er maybe a gallows, which ifn' ya think about it is pretty much the most common stage you gon' find out here in the gal durn INFINITE OL' WEST, which, like the COSMOS, always has been, always is, always will be, and is always becomin', or just circlin' round all blind and creaky on itself like some wrecked wagon wheel a'turnin' all on its lonesome out there in the dead air, up some sea of blighted horizon where the sun is always risin' or settin' or burnin' directly high noon-like, no shade nor reprieve in this desolate sagebrush-demon'd land until those ETERNAL STARS and DUMBASS MOON come out. But ya can't even get no succor then, cuz that's when the cayotes start circlin' - seems like everything circlin' out here... But but what's thar at the hinge a' that axis? Hell if I know but I can weave ya some pretty damn good yarns 'bout it - that SPECTRAL PRESENCE at the heart of MYTH that ain't got no face an' no name but is everpresent all the way down this cursed human lineage, at all points and all times, like birth or death or fuckin'. Anyhoo, if I wuz as good at wordsmithery as this here Sheriff Coover boy I'd spin you some yarns a'good as he dun, fulla GENRE TROPES and FABULIST PARODIES and jest enough METAPHYSICAL CHICANERY to keep them Ivy League pussies jerkin' theyselfs off fer awhile I suppose. But hell, I ain't no wordsmither, and I sure as shootin' ain't no REAL GOOD ART CRITIC. But this book had enough hootin' and hollerin' and fuckin' and killin' ta keep me readin' a spell... An' it also set me a'thinkin' a few times, about the TIMELESSNESS of certain IMAGES, sech as maybe a wide-brimmed Stetson, or a WHITE STALLION, or them injun arrows, or that saloon door a'swingin' or that nameless stranger with a holster a' six-shooters wandering in from them dusty distances, almost like he returnin' from our COLLECTIVE UNCONSCIOUS or DEATH or THE INFINITE or some shit or... Hell, I dunno, but it shore seems we always tellin' ourselves the same stories in slightly altered ways, with the same ETERNAL FIGURES hauntin' em, huh? Like this ol' HUMAN CONSCIOUSNESS thing what's made outta all these goddamned words ain't nothin but a GHOST TOWN always a'shimmerin' over that heat-warped horizon, ready to saunter on up to us, or we up to it, but neither really ever findin' each other all definite-like, just good fer makin' stories outta, I guess... yippee ti yi yay, may you get there some day, pardner...

[Nathan "N.R." Gaddis]

I'm on record somewhere as having said that novels are inherently and constitutionally flawed. Well, let me submit Ghost Town as a candidate for Flawless Novel. Of course -- it's Coover. It may be the simple similarity in setting and the general black humour orientation, but something here tasted like John Hawkes' The Beetle Leg. But too the tone and prose and mild disorientation suggest this comparison.

Just for your nihilistic entertainment purposes, one of those great nihilistic post-modern passages ::

"He watches himself as though from high above as he strides down this scorched street of derelict banks and saloons, hardware, dry goods, and grocery stores, stables and brothels, laid out on the desert floor like two parallel lines drawn on a slate for the practice of handwriting, his passage the looped, crossed, and dotted text inscribed between, signifying nothing, and he is reminded at this high remove of something a lawman once told him in ancient times. Livin a life out here is shit, son. It's got no more meanin than writin in the sand with yer dick when the wind's up. To keep goin on, knowin that, sufferin that, is plain stupid. Loco, in fact. But to keep goin on, in the face a such shit, a such futility and stupidity and veritable craziness--that, son, that is fuckin suh-blime."

If you need to identify a flaw, well, that phonetic spelling of cowboy=talk might drive you nuts.

See Nate D's excellent review for a more learned reading of this beautiful short novel.

[Brian · Rating 5 out of 5]

A month after finishing this novel there have been three or four instances where my mind has recalled a scene from the book involving a game of poker. The reasons for the recollection of this part of the narrative are indecipherable. But I think I understand now that this is how Coover's writing works: you are bitten, you are infected, and like a bad strain of malaria, the symptoms of the disease can manifest themselves at any time, for any reason. It's terminal.

Ghost Town is like a mad scientist literary experiment done to perfection: Mark Leyner, Zane Gray and Candide fused into a singular work featuring a protagonist who can't escape from the Town. Is he forever leaving the Town or forever heading towards it? Or is the Town following him? Does it even matter?

Because: it is where he is now, and out here there's nothing to stop for, no turning back either, nothing back there to turn to.

I wouldn't recommend this book to just anybody. I would recommend this book to just everybody.

[Ana Cristina Lee · Rating 3 out of 5]

Leer a Robert Coover no es una experiencia común. De entrada el hombre en su artículo The end of books ya te dice que él ha venido a cargarse la literatura tal como la concibió Homero, que ya está bien de relatos apañaditos que entretengan al personal. No es el primero en intentarlo, pero sí de los más radicales, a mi entender.

Which would mean of course that the novel, too, as we know it, has come to its end. Not that those announcing its demise are grieving. For all its passing charm, the traditional novel, which took center stage at the same time that industrial mercantile democracies arose -- and which Hegel called "the epic of the middle-class world" -- is perceived by its would-be executioners as the virulent carrier of the patriarchal, colonial, canonical, proprietary, hierarchical and authoritarian values of a past that is no longer with us.

Puestos así, lo que menos puedes esperar es algún tipo de deconstrucción, y vaya si deconstruye, en este caso toda la mitología de la conquista del Oeste, es decir el western en su forma literaria y, sobre todo, cinematográfica. Toda la novela es una especie de caleidoscopio de escenas fantasmagóricas que nos evocan la iconografía que llevamos en la cabeza, pero enseñando el lado amargo, sucio, poco heroico que no suele aparecer en las películas. Además, desde el título – pedazo spoiler – ya sabemos que todo lo que ocurre no es real y por tanto los avatares del protagonista nos traen sin cuidado.

Es un repaso a cámara rápida de todos los personajes y situaciones típicos y tópicos del género: el pueblo, el forastero, el sheriff, el salón, la corista, el pianista, el reverendo, los forajidos, la maestra, los establos, la horca, la estampida de ganado, el robo al banco, las ceremonias iniciáticas indias y mucho, mucho más. Es como un catálogo de Westworld donde el argumento es totalmente irrelevante. Todas las situaciones se abordan desde la caricatura y lo grotesco y los personajes son como marionetas que hablan de una manera zafia (traducida de modo desafortunado a mi entender).

Tiene pinta de ser buscador de oro, lleva en torno al cuello una bolsa de gamuza sucia y destripada, sin duda destinada en tiempos al polvo de oro, su ropa es un conjunto fragmentario de viejos harapos ceñidos con un trozo de cuerda, su cara, sólo una barba sucia con agujeros para los ojos, que se entornan cuando lo miran al sol bajo el ala subida de su deforme sombrero flexible.

A partir de aquí, lo tomas o lo dejas. En mi caso, me ha resultado una lectura tediosa, porque ya sabes desde el principio que no va a ningún lado y te da igual empezarlo por el final. Es aquello de ‘oh, sí, qué bien escrito está, pero… cuántas páginas me faltan?’ No estás siguiendo una historia sino los fuegos artificiales del autor: mira cómo escribo. En fin, que está muy bien, que es un autor interesante, pero no es una lectura entretenida. Le he puesto 3 estrellas por ponerle algo, porque creo que es inclasificable e incalificable.

Sé lo que quieres decir. Esto es diferente, no se parece a otros sitios; en realidad no es un sitio en absoluto, sino más bien como ningún sitio. Crees que vas a él, pero es él quien viene a ti y, aunque es grande, él se te mete dentro y tú te metes dentro de él hasta que los dos venís a ser más o menos la misma cosa.

[Kansas · Rating 4 out of 5]

https://kansasbooks.blogspot.com/2022...

"Quienes lo persiguen, no parecen hacerlo, murmuran a su espalda como un viento seco provisto de ojos. Esa sensación de ojos en el aire es tan poderosa a veces que se ve obligado a estirarse y volverse en la silla para echar una mirada por encima del hombro, y un día, tras volverse de ese modo, descubre otra ciudad, una especie de imagen especular de aquella hacia la cual se dirige..."
[...]
"Por entonces, puede que anduviera detrás de alguien, o de algo. O lo perseguían, una vaga amenaza a su espalda, eso es más o menos todo lo que recuerda de aquella época, una abrumadora sensación de peligro, si no de desesperación, que cargaba el ambiente cada vez que el cielo se ensombrecía o el camino se difuminaba."
[...]
"Se siente sumamente poderoso y sin embargo muy vulnerable al mismo tiempo. Extraño territorio. Todo ese espacio vacío, donde la vista alcanza a kilómetros de distancia. Pero resulta imposible librarse de la impresión de que, siempre que se vuelve, tiene a alguien o algo a su espalda."

En Ciudad Fantasma, Robert Coover consigue el más díficil todavía, que es tomar toda la simbología de la que está provista el western y darle la vuelta, la deconstruye, la parodia, la hiperexagera al mismo tiempo que la homenajea resaltando su esencia. Coover imbuye la novela de unos tintes tan oníricos y surrealistas como al mismo tiempo la revierte al clásico más puro, y son estos cambios de registro, nada traumáticos, lo que convierten esta novela en una rara avis.

"Está curtido, quemado por el sol, y es tan viejo como las colinas. Pero no deja de ser un crío. Nunca será otra cosa.”

Coover comienza la novela con un jinete, sin nombre, que vaga perdido en medio del desierto, poderosa imagen, y cuando el jinete avista un pueblo en la lejanía y a medida que avanza hacía él, el pueblo va retrocediendo y se va replegando como jugando al escondite, como si tuviera vida propia; cuando de alguna forma consigue acercarse al pueblo, lo hace por detrás, como engañándolo. Una vez en el pueblo, el jinete va percibiendo que el pueblo se metamorfosea y va cambiando a medida que se van sucediendo ciertos hechos : los edificios se reorganizan y se reordenan después de un tiroteo, el robo de un banco o una pelea.

"Esto es diferente, no se parece a otros sitios; en realidad no es un sitio en absoluto, sino más bien como ningún sitio. Crees que vas a él, pero es él quien viene a ti y, aunque es grande, él se te mete dentro y tú te metes dentro de él hasta que los dos venís a ser más o menos la misma cosa. Aquí pasan cosas increíbles, pero sin orden ni concierto. Te lo voy a decir, un puto misterio, eso es lo que es."

El jinete sin nombre observa estos cambios como sonámbulo o perdido, pero de alguna forma este pueblo está en sintonía con el jinete, porque él mismo desde el comienzo está en continuo cambio y va pasando por varios estados, metamorfoseándose en alguien distinto: cuando llega al pueblo es una especie de vagabundo perdido, se convierte en sheriff casi sin ser consciente pasando a forajido con la misma facilidad, cualesquiera que sean los disfraces que va adoptando, en todos está igualmente perdido ("Estoy completamente perdido y no soy quien creía que era."), no los ha elegido sino que se ha ido adaptando sobre la marcha.

"Una impresión que le ha dejado la jornada es que al parecer está más dispuesto a quebrantar la ley que a mantenerla, pero esa preferencia se confunde con un desasosiego en su fuero interno que lo inquieta y cuya naturaleza sospecha pero se niega a comprender del todo porque siempre se ha considerado,( por ocupación, propósito y constitución), un hombre libre, vagabundo y solitario, no sujeto a tales preocupaciones."
[…]
"... y él es por encima de todo un hombre libre, decidido a asumir el sentido de su vida, aunque no tenga ninguna.... O así es como siempre ha pensado de sí mismo antes de renunciar a sus andanzas, y aunque ahora no comprenda del todo por qué lo ha hecho, cree que puede deberse a esa opresión de la soledad que con frecuencia acompaña a la libertad como un escalofrío.."

Robert Coover es un escritor brillante a la hora de controlar y manipular el lenguaje en relación con los diferentes registros entre los que se va transfigurando la novela. Por una parte tenemos los momentos en los que el jinete se queda solo, momentos en los que somos testigos de cómo se plantea un cierto conflicto interno; aquí es donde Coover se convierte en un autor clásico, estos momentos también me recordaron muchísimo a Cormac McCarthy y su Meridiano de Sangre, y no solo en cómo plantea la violencia, sino en la forma en que describe el paisaje, y la soledad del individuo enfrentado a la naturaleza. Es en estos momentos cuando Coover hace un homenaje al western.

"Ahora echa mucho de menos a su mustang. A lomos del animal, siempre tenía la impresión de saber adónde se dirigía, lo que debía hacer. Incluso, extrañamente, le daba cierta sensación de arraigo, y por tanto de ser alguien, alguien con un nombre. El animal era una parte viva de su ser pero además, compartía sus desgracias, sus penas y su hambre, absorbiendo parte de ellas como el trapo que restaña una herida."

Y por otra parte, cuando Coover mezcla su jinete sin nombre con otros personajes, todos estereotipos del género, caricaturas hiperexageradas y paródicas, la novela adquiere otro registro, muy posmoderno, jugando con el lenguaje al pie de la calle y exponiendo una violencia que, conscientemente y por parte de Coover, se hace evidente que nos quiere hacer incidir que es todo pura puesta en escena porque este western no deja de ser otra cosa que una novela sobre otras novelas del oeste incluyendo toda la simbologia usada por el cine clásico que nos había quedado grabada en la retina y que Coover usa muy acertadamene para remarcar que el jinete sin nombre está dentro de un escenario cambiante. Lo que de verdad interesa a Coover es esta mitologia, visualmente muy poderosa. Surrealista, hiperbólica y totalmente atmosférica, Coover construye esta novela como si fuera un sueño vivido por un vaquero perdido en medio de un escenario que va cambiando a medida que va cambiando él mismo. Durante la lectura sabemos que nada es real y que puede que estemos dentro de un sueño o que estemos dentro de una película con personajes entrando y saliendo, con imágenes que hemos visto repetidamente en el cine como cuando aparece la imagen fugaz de una mujer detrás de unas cortinas, la maestra enfrentada a la chica del salón, por ejemplo.... Una novela que he disfrutado muchísimo sobre todo en esta atmósfera entre onírica y sonámbula,surrealista, muy lynchiana en caso de que se hubiera llevado al cine.

“Aferrarse a los sueños es como querer comerse un olor. Todo es muy vivido y real y está pletórico de significado en el momento, pero después solo quedan vagas imágenes espectrales que atosigan la cabeza despierta."




 

[Josh · Rating 4 out of 5]

(3.5) I've read 2 books now by the acclaimed Robert Coover: The Origin of the Brunists and now, Ghost Town. In the 32 year difference between these two, I found that Coover's style hasn't really changed, but has metamorphosed into something a bit different (for me, at least) like the main character does from crotchety-no name murderous villain to perhaps an anti-hero of sorts among an insane array of characters. This anti-hero is quite the unreliable narrator in quite the unreliable setting. This ghostly town reminds me initially of Punxsutawney, Pennsylvania in Ramis's Groundhog Day. It stays the same as our nameless character goes in and out of it, trying to escape, but then transforms into a Rubik's Cube or lottery glass ball of numbers from 1 to infinity. It's an ever-shifting Tetris-like anomaly, like forging iron ore into steel or a butterfly emerging from its cocoon; as concrete as the process is, you still never know what to expect.

Coover's ability to create an atmosphere is akin to McCarthy (as has been mentioned a thousand times already), but I won't say he's following Cormac's path by any means. He strays away from that sometimes convoluted sense of scenery and creates a scenario unlike anything you've quite read before. The humor is slapstick, in your face, vulgarly impossible and that's what makes it what it is: an overly creative mysterious postmodern farce on the old wild west, Coover style.

Here's a couple examples:

"He is leathery and sunburnt and old as the hills. Yet just a kid. Won't ever be anything else.

It wasn't always like this. There were mountains before, a rugged and dangerous terrain, with crags and chasms, raging rivers in deep gorges, and dense forests, unsociably inhabited. He's known snakebites, mountain lion and wolfpack attacks, blizzards and thunderstorms, frostbite, windburn, gnats and locusts and mosquitoes, grizzlies too, cinch bugs, arrow wounds--a black-haired scalp, hair braided with shells and beads, is strung from his gunbelt, though if asked he couldn't say where it came from, just something that happened, must have. Back then, he was maybe chasing someone or something. Or was being chased, some vague threat at his back, that's mostly what he remembers now from that time, an overwhelming feeling of danger, or else of despair, that filled the air whenever the sky darkened or the trail petered out. He had to bury someone on one occasion, as he recalls, someone like a brother, only the dead man in the hole he'd dug wasn't really dead but kept moving blindly, kicking the dirt away, in fact he was himself the one who kept twisting and turning, the one blindly kicking, he was down in the burial pit with dirt peppering his face, but then he wasn't again, and the one who was crawling out suddenly to flail at the air, flesh sliding off the bone like lard off a hot pan; so he left that place, to go chase someone, or to be chased, or finally just to move on to somewhere else, not to see things like that."

"Now whut's all this ruckus about, Belle?

It's them devil injuns, sheriff! They're jest at it alla time!

We caint git no peace! squawks an ancient hunchbacked granny in a hand-sewn cape and slat bonnet, stroking her beard with gnarled spidery fingers. It jest aint natcheral!

And they fuck dirty, sheriff, says an ugly wall-eyed woman dressed up in a velvet and silk wedding gown, with her fat hairy belly sticking out. Not like decent folk do.

They like t'stick it in yu all over the place, a scar-faced motherly type with a missing ear explains. Ifn y'aint got enuf holes they make some new ones! And she opens up the front of her dress to show him a few.

Now, holt on a minnit, mam!

And lookit the dirty pitchers they drawed all over my butt! says another, raising her skirts, which look more like window curtains, to show him her hairy behind, vividly decorated with a sacred buffalo-mating effigy. It's a ourtage is whut it is!

Now dammit, mam, yu jest git covered up thar!"

I don't think this book, even with my limited experience, is where anyone should start if you're interested in checking out Bob, but I don't think it would turn you off of him either. Initially, I gave it a 3, but after thinking over it a day or so, I might as well move it up a bit: he is an original.

[Nate D · Rating 3 out of 5]

Roll the knucklebones, spin the roulette wheel, and observe as the Archetypes reshuffle: Saloon and Jailhouse replace eachother by circling the gallows, various traits -- One-Eared, Squint-Eyed, Mestizo, Bespectacled, Handlebar Moustached, Tattooed, Old, Young, Alive, Dead, Outlaw, Deputized -- recompose themselves into every character needed or desired. As such, this is not one Western novel but a mechanism for the construction of such, an existential map of forms, containing everything but offering nothing, or perhaps the inverse. It's hard to claim that a story of so much endless violence and intrigue in an inescapable desert repository of damned souls could be anything but full of plot, but it also seems intent of eschewing the necessity of such. And so the game pieces revolve. But beyond its archtypes, there are also some completely visionary sequences here, haunting and defamiliarized. In addition to oft-cited Beckett, this could be said to resemble the amoral abyss of Blood Meridian or the detourned western exhaustions of Rudolph Wurlitzer.

[Jean Ra · Rating 4 out of 5]

¡Buenísima! Pasa directa al cuarto lugar de mis favoritas de Robert Coover, por detrás de La hoguera pública, El príncipe encantado y por supuesto de Pinocho en Venecia, mi favorita de Coover. Del Pinocho precisamente diría que adopta algunos de sus procedimientos, cosa que se nota en el tono caricaturesco en ciertas fases que nos pone en contacto con una realidad cercana al absurdo lindando con los dibujos animados, dónde todo es posible mientras la imaginación lo pueda expresar. Por ejemplo, en cierta escena de esta Ciudad fantasma, el narrador observa desde lo alto de un risco el susodicho pueblo y ve como las casas van cambiando de ubicación, los habitantes se disparan y tirotean a lo loco, de repente todo desaparece... Coover es un militante de la narración posmoderna, trastea con el tiempo y el espacio a su antojo, los tritura y condimenta con especias cervantinas, de forma que predomina el tono satírico, pero también el escatológico, el elegíaco y todo lo que quepa en el plato.

La historia básicamente es la de un narrador innominado que llega, sin recordar de dónde, a un extraño pueblo fantasma, en el cual las reglas de la física tienen tanta prevalencia tanto como la ley, es decir, muy poca, casi nada. Ahí todo es un desmadre, tiroteos en cada pasaje, linchamientos por diversión, abruptas elipsis, personajes que reaparecen bajo diferentes disfraces, otros mueren y luego resucitan como si nada hubiese ocurrido, caballos mágicos que en un rato son prodigios y al siguiente jamelgos birriosos cual Rocinante, un tren que para evitar ser atracado por la banda de cuatreros se esconde en las profundidades de una mina... El arsenal imaginativo de Coover se demuestra muy nutrido, aún más si se pone en contexto con el resto de su obra, dónde cabe desde la grotesca sátira política de La hoguera pública a la sátira social de La fiesta de Gerald.

Precisamente de ese último título hereda otra idea, la del narrador que ve como el mundo se compone en su percepción. Este pistolero itinerante llega a la ciudad fantasma e intenta pasar desapercibido, pero todo el pueblo quiere retarlo, Belle, la cantante del salón, quiere seducirlo, lo nombran sheriff así de la nada... es como si el mundo se esforzara en interactuar con su mirada, como si se esmerara en mantenerlo entretenido a toda costa. Una lectura, que en la era de las redes sociales y los teléfonos con internet tiene una vigencia total y absoluta.

Y lo que este narrador tiene en su percepción son todos los rasgos del western, el poblado aislado, los belicosos indígenas, las cantantes lúbricas, los cuatreros peligrosos, cárceles, pianolas, el narrador pasa como defensor de la ley y también como ofensor de la ley... ya digo que las realidades en esta novela tienen una durada muy limitada, todo le sirve para triturar el género, vulgarizarlo a través del habla de los personajes y el humor chocarrero, ridiculizar los tópicos hasta conducirlos al absurdo, sirviéndose siempre con una prosa proteica y un humor corrosivo como pocos narradores veremos. Me cuesta trabajo pensar que semejante mente luego pueda comer tranquilamente croissants en Barcelona sin retar al resto de clientes con una sinfonía de pedos y provocaciones procaces, pero así es, esa persona tranquila en verdad es capaz de esbozar una narración sumamente iconoclasta, picante, culta y arrolladora. Si no es más conocido en el panorama literario es solamente porque a unos cuantos pedantes elitistas nos hace sentir más importantes por conocer la existencia de una gran exquisitez literaria que el resto de mortales ignora, que se coman a Philip Roth con patatas.

No alcanzar las cotas fascinantes del Pinocho y la hoguera, pero qué duda cabe que también goza de cumbres descacharrantes, como cuando la banda de cuatreros se pasa el día atracando y robando y cuando van a comprar sombreros negros para todos coinciden con otra banda que está atracando el establecimiento y se forma un zafarrancho morrocotudo. Es divertidísimo, en cada capítulo me ha sorprendido alguna procacidad, alguna guarrería o alguna imagen fuera de lo convencional. No recomendable para quienes busquen un western usual, sólo para gentes interesadas en artefactos literarios satíricos.

[Ian "Marvin" Graye · Rating 4 out of 5]

Aint Nuthin But a Ghost Town

"Bleak horizon under a glazed sky, flat desert, clumps of sage, scrub, distant butte, lone rider. This is a land of sand, dry rocks, and dead things. Buzzard country. Minimalism. And he is migrating through it. He is leathery and sunburnt and old as the hills. Yet just a kid. Who likes western comics. Won’t ever be anything else. He is alone again in the desert. What he’s aiming at is a town over on the far horizon. The town’s still out there, sitting on the edge like a gateway to the hidden part of the sky. You’ll never git thar, kid. Aint nuthin but a ghost town. It’s got no more meanin than writin in the sand with yer dick when the wind’s up. To keep goin on, knowin that, sufferin that, is plain stupid. Loco, in fact. But to keep goin on, in the face a such shit, a such futility and stupidity and veritable craziness - that, son, that is fuckin suh-blime."

This Jest Aint Tasteful, Sheriff!

For the first two-thirds of this suh-blime pastiche of the western novel, it seems as if Coover is writing with a degree of condescension for the form. He packs into it his own idiosyncratic preoccupations with sex (powdered breasts, ruby nipples, reddened buttocks, erect penises and explosive ejaculations), violence and metafiction, as if to enrich the original form and make it worthy.



This Aint How It Oughter Be!

It’s relevant that some parts of the novel (it’s not hard to guess which) first appeared in the pages of Playboy. The kid sounds like a typical reader:

"I dont want to be larnt. I jest aint the settlin-down kind...He is a drifter and one whose history escapes him even as he experiences it, and yet to drift is to adventure and to overstudy one’s history is to be ruled by it, and he is above all a free man, intent on pursuing his own meaning even if there is none."

On the other hand, by the time we get to the last 50 pages, there is a change of narrative and tone: Coover ensures that the kid fails to end up with his one true love, the schoolmarm, because she corrects his grammar and forces him to conform with linguistic and social conventions.

He wasn’t made for civilisation or propriety or book-larnin. Westerns really are his thing. He reverts to being a character in a legendary tale of violence and ribaldry that resembles puerile comic strips and adults-only Disney cartoons (in which beautiful women - pagan native American princesses, big-breasted, red-headed barroom chanteuses and slender dark-haired schoolmarms alike - are forever available and acquiescent). Ironically, he remains at home, alone, in the desert, rather than in the mythical society of the town beyond the shimmering horizon.

Despite turning his back on the schoolmarm and the town, the kid’s imagination continues to be fueled by these fantasies. They are all the kid needs. He doesn’t need massive post-modernist encyclopaedic novels. Likewise Coover (as can Rikki Ducornet and John Hawkes and, I would add, Angela Carter) can say and do everything they want to with the novel form in a book that is a mere 147 pages long.

Even when you compare "Ghost Town" with the longer "The Public Burning", we still see the protagonist, the kid, essentially enter the world of a comic book, though unlike Richard Nixon, he comes out alive on the other side.

Both of Coover’s novels feel like a treatment or storyboard for a filmisation of a comic book. It’s as if he’s writing a novel inspired by each cell of the proposed film. Coover’s job is simply to animate the fantasy. And ours.

Like Sumthin Dreamt and Come to Life

"This high-minded overview is disrupted and he is brought swiftly down to earth again and back behind his own two eyes, when before those eyes appears, behind a dust-grimed window of a house well beyond the town centre, a beautiful woman, very pale, dark hair done up in a tight bun, dressed all in black and staring out at him, as though in judgement, or else in longing. He pauses, transfixed by the inviolable purity of her framed visage, like something dreamt and come to life; but as, in a daze, he steps toward her, she fades back out of sight."

[Yuri Sharon · Rating 4 out of 5]

A drifter enters a deserted frontier town and, hallucinating from thirst and sunstroke, peoples the place with phantoms. He inhabits a haunted void of existential solitude. The story slides from one confrontation to another with dream-like logic – the basic collision being that with the landscape.
“It’s different out here, it aint like other places – in fact it aint a place at all, it’s more like no place. Yu think yu go to it, but it comes to yu and, big as it is, gits inside yu and yu inside it, till yu and it’re pretty much the same thing.”
This is Coover doing Coover (with his eyes closed), which is enjoyable, although limited by the fact that, as satire, it rarely rises above the stereotypes it tackles.

[Steve Hockensmith · Rating 2 out of 5]

Clever, offbeat, funny and at times beautifully written. Also repetitive and difficult to read. (Thuh goll-derned corny n ovradon dialeck be pert neer impawsabul to deecipherate in spawtz. N I like me sum dialeck ifn it beez gud! Not this.) Ultimately, once you realize that no scene or character means much in terms of an overall story or point, it's also tedious in the extreme. It's 150 pages that feels like 500. I get the feeling Coover had way more fun writing it than I did reading it.

[Mariano Hortal · Rating 4 out of 5]

Publicado en http://lecturaylocura.com/zarzarrosa-...

Zarzarrosa y Ciudad fantasma de Robert Coover. Catas postmodernistas

No hay muchas posibilidades, actualmente, de acercarse a la obra de Robert Coover; si sumamos el desorden cronológico a la selección de materiales, el pobre lector que intente introducirse en su obra y en la figura del norteamericano se puede llevar una sorpresa, y no siempre agradable, por las indudables dificultades que ofrece su lectura; la editorial Anagrama publicó varias obras suyas en su momento pero ahora están descatalogados así que nos quedan tres opciones reales y bastante diferentes; por un lado tenemos la colosal y excesiva La hoguera pública, de la que hablé en profundidad aquí y que podemos disfrutar gracias a Pálido fuego, pero se antoja como una opción abrumadora por su temática, uso de recursos y estilos, todo un compendio que reúne casi todas las estrategias postmodernistas y que necesitaría una explicación extensa para disfrutarla.
CiudadFantasmaPor otro lado tendríamos las novelas cortas Noir y Ciudad fantasma, Galaxia Gutenberg ha sido la artífice de su aparición, y se caracterizan por la utilización de algún recurso y una extensión llevadera; curiosamente podrían ser una buena forma de acercarse a su trabajo con la debida orientación. Y eso me lleva a este post donde voy a coger Zarzarrosa (descatalogada pero encontrada) y Ciudad Fantasma (novedad de este año) y, como si de una cata de vino se tratase intentaré dilucidar dos tipos de estrategias postmodernistas que usa Coover.
“Ironía, jugueteos, parodia, humor negro”
En efecto, una de las características más emblemáticas del postmodernismo literario es este uso de la ironía, junto con el humor negro y esa idea de jugueteo del lenguaje. Se trata de coger un concepto aparentemente serio y parodiarlo, reírse de ello, mostrar su contrario precisamente para abrir nuevas perspectivas de ello.
En Ciudad fantasma, Coover utilizó este concepto hasta la extenuación, al fin y al cabo, toma prestadas todas las características de un western (que aparentemente, por defecto, debe estar impregnado de una cierta gravedad, seriedad, dureza) y convierte toda la historia en una amalgama de excesos que el protagonista narra en primera persona en su búsqueda de una ciudad:
“Bueno, chico, ¿y hacia dónde vas de paso? pregunta un tipo acartonado de barba gris con sucios pantalones a rayas, camiseta roja y abollado sombrero hongo. A su lago, el hombre del sombrero flexible lía hábilmente con nudosos dedos unas hebras de tabaco en una fina hoja amarilla.
A esa ciudad de allá lejotes. Su fusil ya no cuelga del pomo de la silla, sino que descansa sobre sus piernas.
No me digas.
Pierdes el tiempo, chico. Allí no hay na.
Bueno, igual me vale.
Nunca llegarás, chaval.
No es más que una ciudad fantasma.
Pallá voy.
¡Ja!”
Los excesos, el uso exagerado de la parodia vienen caracterizados por la violencia de los indios, salvajes que apelan a la magia a través de prácticas inhumanas:
“El hechicero le practica unos agujeros en el pecho a cada lado de los pezones y se los ensarta con unas clavijas de madera atadas con cuerdas de cuero, para luego hacerle bailar al extremo de las cuerdas hasta que se le arrancan las clavijas. Si no se desprenden, lo cuelgan al poste central de la cabaña del hechicero, con los tobillos y el miembro viril cargados con cráneos de búfalo (una especie de bendición, le aseguran sus hermanos con compadecidos movimientos de cabeza y guiñándole el ojo sin alegría), hasta que las clavijas se sueltan, mientras los demás guerreros lo pinchan rítmicamente con lanzas y flechas y le graban símbolos religiosos en las nalgas. Afortunadamente, una vez extirpada la primera clavija, le dicen, la segunda no tarda en salir, pero entretanto el dolor es tal que sólo permanece consciente parte del tiempo, con pesadillas recurrentes sobre la podredumbre de la civilización, los horrores del cosmos tal como se representan en el reino animal y las visiones del futuro pronosticadas por su futura esposa: sí, la abandonará; así se lo dice el tremendo dolor que atenaza su corazón.”
Y también vienen por el uso de lo escatológico de una manera grotesca, desenfadada, zafia, ciertamente desagradable:
“Remata el brindis con un eructo retumbante que los demás, rodeándolo, remedan sonoramente. Golpean los vasos vacíos contra las mesas y sirven otra ronda de whisky, que alimenta la creciente agitación.
¡Uaah! ¡Qué pestuzo tan agradable!
¡Como el de un coño caliente en la mano!
¡Pero mirad esos revólveres de plata, fijaos!
¡Y esas botas de postal!
¡Y el cuchillo con todas esas tachuelas!
¡Qué refinao!
¡Un vaquero mu distinguío, hombre!
¡Seguro que tamién tiene tachuelas en el nabo!”
Aunque parezca mentira, todo esto tiene un sentido, nuestro protagonista busca, como ocurrió en dicha época (y sigue ocurriendo en la actualidad…), el santo grial que le haga crecer por sí mismo, es la personificación del sueño americano, del hombre hecho a sí mismo:
“Me dijeron que por aquí había to lo que se podía desear o incluso imaginar. Me dijeron que había afloramientos de oro entre árboles cargaos de piedras preciosas y ríos del whasky más puro y alegres y preciosas mujeres y hasta la puta fuente de la juventú, y, joer, yo quería un cacho de to eso, ¿quién no? Quería estar, tal como mabían dicho, en el azaroso escenario de una grandiosa gesta. ¿Y sabes una cosa, hijo? Acércate más, me estoy quedando sin aliento.”
Este paleto que no sabe ni hablar (el uso de lengua vernacular es otra estrategia en este caso para conseguir esta parodia) se encuentra con lo más grotesco de lo que estaba buscando, con la decepción y la frustración de un sueño que no es tal y como le habían dicho, así lo refleja Coover más adelante:
“Da un paso atrás y considera todo eso, mira alrededor. El único signo de vida es su propio sombrero en medio de la calle desierta. Se ha equivocado en todo. La ciudad está abandonada. Aparte de él no hay nadie. Le flaquean los hombros y se da cuenta de lo cansado que está, un cansancio que no sólo obedece a los esfuerzos físicos sino a todas las difíciles reflexiones que ha realizado. En lo único que tiene ahora que pensar es en encontrar algo húmedo para despegarse la lengua del cielo del paladar.”
zarzarrosa-robert-coover-18350-MLA20153124029_082014-FNo hay tal sueño, la realidad es más como una parodia tal y como la pinta Coover: una tierra baldía.
“Intertextualidad” “Reescritura”
La intertextualidad es aquella relación entre un texto y otro y cómo están entrelazados en el tejido de la historia literaria. Los postmodernistas utilizan esta cualidad para coger un texto conocido por la mayoría de los lectores y reescribirlo. Esta reescritura sirve para mostrar matices que no eran visibles anteriormente y se resaltan mejor por el hecho de que el lector conoce cómo era el texto original. Normalmente, estos matices, suelen ser lo contrario de lo original, estas dicotomías obran de manera deconstructiva y buscan, sobre todo, cuestiones de género, raza, colonialismo, etc…
Zarzarrosa es un ejemplo perfecto de este recurso; Coover usó para esta narración el cuento de la Bella durmiente (Briar Rose=Zarzarrosa):
“Tú eres esta llama, que parpadea como una fiebre abrasadora en el corazón de los hombres, consumiéndolos de deseo, cautivándolos con tu radiante y misterioso encanto. Lo que el hada no dice, porque no quiere aterrarla (siempre un lío que luego hay que limpiar sábanas que cambiar), es: Tú eres la Bella. Ella dice: Cuando otros preguntan quién soy, qué soy, tú eres la medida y la justificación de sus preguntas. Quédate tranquila, hija mía. Tú eres Zarzarrosa. Tu príncipe vendrá.”
La típica espera, dormida, a la llegada del príncipe, es utilizada en diferentes variaciones, mucho menos canónicas del cuento y nos saca la perspectiva desde el punto de vista del príncipe (en este caso preguntándose si ella sueña con él, con quitarse el hechizo):
“Y, sin embargo, si bien todo progreso a través del seto se ha detenido dolorosamente y las espinas lo arañan con cada golpe, él continúa luchando incansablemente, dando tajos decididos al seto con su espada, rechazando las ramas que lo atrapan, reflexionando todo el tiempo sobre la bella doncella, profundamente dormida, llamada Zarzarrosa. ¿No sueña nunca con su desencantamiento? ¿No sueña nunca con él?”
Y usa, como no podía ser de otra manera, el punto de vista de Zarzarrosa, precisamente para cuestionarse su propia identidad y la esclavitud que supone ser elegida para ser rescatada, es la forma de dar voz a una mujer que no ha podido tenerla en el cuento tradicional:
“Ah, aquí estás, preciosa mía, dice la vieja bruja, con una risita socarrona. ¿De vuelta para un poco más de lo mismo? ¿Quién soy yo? ¿Qué soy yo?, pregunta enfadada desde la puerta, temiendo entrar pero temiendo todavía más echarse atrás, sin estar segura de que las escaleras que subido sigan estando allí detrás de ella. ¡No es justo! ¿Por qué soy la elegida?”
Cada variante redunda en aspectos que van de lo escabroso a lo mágico y que desenfocan para siempre nuestra visión del cuento para abrirnos a otras posibilidades; parece mentira que éstas se acerquen a una visión más realista de la sociedad en que vivimos, esa sociedad en la que la mujer queda reducida a un cuento, a una imagen idealizada de la belleza ninguneada por el “héroe” que parece el único protagonista.
“[…] ha intentado, hasta cuando se aferraba a la trama principal, contar cada variante como si nunca hubiese sido contada antes, sorprendiéndose incluso a sí misma por lo novedoso de sus enfoques. Ha imaginado, y lo ha descrito para Rosa, un rico surtido de bellas y príncipes, obstáculos, despertares y qué-ocurre-luego, tejiendo una variada colección de monstruos, dragones, ogros, mofas, violaciones, acertijos, asesinatos, magia, lisiados, cadáveres y bebés, solo para observar cómo la insaciable durmiente se estremece y grita y se retuerce de miedo y anhelo, como hada malvada que es.”
Coover no tarda en mostrar el camino de la rebeldía ante esta situación; Zarzarrosa no se conforma con una historia que la relega a un papel secundario, odia el cuento, ¡y con razón! Lo que no está claro es que se pueda librar de ello, como ocurre nuevamente en la actualidad, el poder del heteropatriarcado imperante, a veces consciente, muchas veces inconsciente:
“¿De qué otro modo pasaría estos tediosos siglos? Érase una vez, se dice sonriendo con una mueca, su lado perverso dominando la situación como siempre, un apuesto príncipe y una bella princesa que vivieron felices por siempre jamás. ¡Pero es terrible!, gritó Rosa. No, no, espera, ése es solo el principio. ¡Pero odio este cuento! Felices por siempre jamás, le reprende el hada, agitando un dedo nudoso del color de un lingote de hierro. Tal vez no valga una higa, hija mía, pero oculta las verrugas, ¡de modo que no te des tanta prisa en rechazarlo! Eres realmente malvada, gime Rosa, que sigue pinchándose sin piedad. Sí, bueno, ¿qué esperabas, bobita?”
No me digáis que no vale la pena leer estos dos libros desde estas aproximaciones. Espero que os hayan gustado.
Los textos provienen de la traducción de Juan Antonio Masoliver Ródenas de Zarzarrosa de Robert Coover para Anagrama y de Benito Gómez Ibánez de Ciudad fantasma para Galaxia Gutenberg.

[Ronald Morton · Rating 4 out of 5]

So whut brung yu out t’this burnt-out shithole, kid? Whut set yer dumb ass on fire?

I dunno. Dont recall. Feel like I always been here.

I know whut yu mean. It’s differnt out here, it aint like other places--in fact it aint a place at all, it’s more like no place. Yu think yu go to it, but it comes to yu and, big as it is, gits inside yu and yu inside it, till yu and it’re purty much the same thing. Aint thet sumthin! A right smarta things happen but they aint no order to em. Yu could be a thousand years older’n me, or younger, no tellin which, and it might be yestidday or tomorra or both at the same time. Y’know whut it is? I’ll tell yu whut it is. It's a goddam mystery’s whut.

Much of what I said about Coover's Noir could be said here, substituting the western genre for the noir genre. Coover has managed to capture the general feel and setting of all westerns, populate the barren desert landscape with the archetypical actors of the western genre, and dropped in the midst of it a man scrubbed clean of both his past and with it any sort of motivating force; he is an actor, but mostly he is acted upon : : the scene is set, the players wait in the wings, and the events one expects must come to pass - barroom brawls, cattle rustling, jailbreaks, train robberies, posses; all at breakneck speed, most with absurd logic, savage cruelty, and surreal humor.

And, being Coover, the book is ribald, obscene, but above all it is stylish, wordy, and pristinely executed. Great stuff; deeply funny stuff.

[Sub_zero · Rating 4 out of 5]

Ciudad fantasma es, por decirlo de algún modo, un potente western alucinógeno en el que su protagonista (un forastero errante que acaba siendo engullido por un espejismo en forma de ciudad) es víctima de las más estupefacientes aventuras. Un particular homenaje a las historias del salvaje oeste americano en el que Coover, haciendo alarde de una espectacular y desviada imaginación, dispara imparables ráfagas de humor negro, casquería e indudable mala leche. Y aunque en algunos momentos (la mayoría, a decir verdad) no sepas muy bien qué está pasando ni quién está entre las piernas de quién, es imposible permanecer ajeno al demoledor estilo de Coover y a su capacidad para entonar párrafos enteros con una sugerente musicalidad que sencillamente hipnotiza. Ciudad fantasma es una obra rara, inusual, extraña y arriesgada... pero de un modo que despierta mi más profunda admiración. Todo un descubrimiento.

[EmBe · Rating 4 out of 5]

Ein einsamer Reiter ohne Namen und auch ohne klare Erinnerungen, einfach nur unterwegs durch die Wüste, die Silhoutette einer Stadt als Ziel. Doch dann findet ihn die Stadt mehr als dass er sie erreicht. Sie ist verlassen, eine Geisterstadt, bis er eine markierte Karte aufliest. Dann beginnt der Spuk...
Es ist die Geschichte eines anständigen "Cowboys" wie man ihn aus Western kennt, der versucht anständig zu bleiben, in einer unzivilisierten und gesetzlosen Welt voller hässlicher Typen, Gefahren und Schmerzen. Er kann und kennt es nicht anders. In dieser Stadt gibt es noch die "Lehrerin", das Ziel seiner Sehnsüchte, während die verruchte Saloon-Sängerin ein Auge auf ihn geworfen hat, und seine Nemesis wird.
Aber das ist eher ein Anti-Western, und Coover treibt ein grotesk-komisches Spiel mit den Klischees, der Klappentext bezeichnet ihn als "Chronist des Irrealen" und das trifft auf den Roman zu. Coover ist ein großartiger, sehr anschaulicher Erzähler. Er gibt seinen Gaul die Sporen, um im Bild zu bleiben, ein grimmiges Vergnügen, das ganze Western-Genre wird zum Spuk, zu einer literarischen Geisterbahn. Ich wurde zugleich unterhalten und vor den Kopf gestoßen.
Das Buch hat mich gefunden wie die Geisterstadt den einsamen Reiter, so will mir scheinen. Es stand schon lange im Regal, bis ich danach gegriffen habe. Ich könnte es jetzt auf die Spitze treiben, und behaupten dahinter würde der Geist Coovers stecken, denn er ist im Okober dieses Jahres gestorben und wollte dass, man sich noch einmal an ihn erinnert. Aber soweit würde ich nicht gehen, wenngleich es nicht unpassend wäre. *g*

[Phil reading_fastandslow · Rating 3 out of 5]

I loved the feverish, cinematic prose in Ghost Town. Coover’s novella feels hallucinatory, full of dust, violence, and absurd humor.

But as it went on this book made it clear that it was more of a writing exercise - a humorous pastiche (of McCarthy?) that had no stakes or real point. It was literally all a dream.

Still, it made me want to read more Coover. And more Westerns. I just started All the Pretty Horses again. Going to try to pick up Brunists or Public Burning here soon.

[Heronimo Gieronymus · Rating 5 out of 5]

Welcome to Louis L'Amour's garden of earthly delights. The return of the repressed of ten thousand penny dreadfuls. GHOST TOWN. Indeed. Another lysergic funhouse Robert Coover genre realignment. Misarranged guts and bones hither and thither. Perhaps more than any other Coover, GHOST TOWN, whilst I was deployed in its mad field of operations, seemed like something produced by a genius as a down-time lark. Shits and giggles. One could imagine the author having produced the novel exclusively for the twenty-six people to whom it is dedicated. A playful joke for friends. And perhaps it is after all. Maybe it's just that Coover has way more than twenty-six friends. Am I his friend? He definitely feels like my people. GHOST TOWN shares w/ the subsequent LUCKY PIERRE (subsequent primarily in publication date, as it was a book he apparently fussed over for many, many years) a commitment to a vision mimetic of dream: a landscape that shifts and morphs; personages that appear to manifest, dissolve, mysteriously supplant one another; all-out war on stable verisimilitude, logic, physics. Speaking of those personages: maybe the most delicious part of the book that isn't the berserk comic vernacular or the Herculean breadth of misadventure, are the rote descriptions of the great many anonymous and abject characters who show up. A ghost town. Out on the "Terrortory." Populated by these ghastly ghouls, popping up all whac-a-mole. Coover rides hard w/ this one. There is no time whatsoever for longeurs. It's like a person in the middle of a psychotic episode desperately hunting for an obscure talisman. Full-on. Another hilarious, malevolent, bawdy Coover. Up at the top of his game. And it's a short one. In that sense eminently palatable. As far as that goes.

[Tina · Rating 3 out of 5]

This review won’t be as thorough as my others, as I completely neglected to review it upon completion! I was more than pleasantly surprised with this novel. Despite all the information on the back calling it “existential”, I expected a “terrible” Western (the main reason I suspected this was because the novel was 99 cents and the cover was so bizarre), and what I got was a little gem of a novel that pushed the boundaries of a genre and interposed violence and pastiche with symbolism and phrases that encouraged introspection. You can’t really comment on the plot or characters in this novel, because I believe, they are less important than the overall feeling you get while reading it – a novel like this is best enjoyed for its tone and the exercise of trying to figure out just what is going on and why – it would be a fun novel to discuss. I suppose its main focus is on solitude and freedom and how these are often mistaken as the same thing. I also love deserts, and this novel had a lot of them. Overall, it was a great little jaunt into surreal satire.

Some interesting lines I enjoyed:

“… the oppression of loneliness that often attaches itself to freedom.”

“…he found himself on upon this vast empty plain, where nothing seems to have happened yet and yet everything seems already over, done before begun.”

[Candi · Rating 4 out of 5]

If you liked Blood Meridian, you'll loooove Ghost Town.

I liked it a lot, but like Blood Meridian, found it too difficult to go on once I got the idea. And unlike Blood Meridian, this book is only about 150 pages.

...Couple weeks later I picked it back up again and fell in love with the story. Unlike McCarthy's apocalyptic violence, this is a comical, fantastical violence in what is ironically an even deader landscape.

Clearly I can't explain Coover from the office in between photocopying tasks; you're going to have to read it for yourself.

[Maciek · Rating 3 out of 5]

Not funny ha-ha, but funny weird.

[Adam Singer · Rating 4 out of 5]

I thought for sure the authors name would be something stupid like Steve or Todd but it turned out to be Robert. Wow.

[Maxwell · Rating 3 out of 5]

Reads like the the prototype for Huck out West, or the literary equivalent of El Topo.

[Lukas Evan · Rating 3 out of 5]

One of the only post-modern westerns that I know of. And, yeah, some might say Cormac McCarthy but he' s more of a modernist-primitive or something. Robert Coover, best known for "The Public Burning," takes on one of America's signature genres and recasts the tropes and cliches as a kind of absurdist drama reminiscent at times of Beckett and Kafka. By turns bloody and surreal, Coover hits on a singular mix of the profane and the baroque for his dialogue (conveniently presented without quotation marks, something McCarthy does too), which anticipates "Deadwood." It is hard to tell whether he genuinely likes the genre and is taking it apart out of love or if he has contempt for it and is killing it with irony and farce. At times it reminded me of Jarmusch's acid western "Dead Man." Interesting, at the very least. Other modern takes on the western: McCarthy, of course, "True Grit," "Butcher's Crossing," "The Brothers Sisters."

[José Nebreda · Rating 2 out of 5]

Cada vez digiero peor esta clase de libros. Me parecen pretenciosos y no me dicen nada, no me cuentan una historia, que es lo que realmente me interesa. Muy bien escrito, sí, pero un verdadero coñazo. Es como si el señor Coover se dedicara a recoger pedacitos de todo tipo de películas del oeste y tuviera que irlos encajando de cualquier manera a lo largo de su novela. Aguanté 60 páginas. Con muuuucho, muchísimo esfuerzo, en la esperanza de que algo cambiara. Aburrido. Lo siento, pero a quien le guste esta castaña es que no ha leído western de verdad, cosa que le aconsejo encarecidamente. La señora Dorothy (M. Johnson), los señores LeMay, L'Amour, Haycox y, por supuesto, John Williams, le dan como trescientas cincuenta mil vueltas... Y le concedo 2 estrellas porque está bien escrito. Aunque no sé, no sé...

[Scott · Rating 1 out of 5]

Robert Coover is a tough author to crack. He is a master in post-modern literature, and if you don't often delve into this world, it can be extremely difficult to understand. I had read Coover before this reading Ghost Town. I loved Gerald's Party, despite it taking me forever to read, I've read a few of his shorts, and even read some of his plays. I picked up Ghost Town hoping it would be cool to see him deconstruct an old western, (which he did very well in one of the plays he wrote). However, I was utterly lost throughout all of Ghost Town. I can't tell you what happened now, years after reading the novel. I couldn't tell you what happened then as I was just finishing the novel. I just didn't get this one.

[Jeff Tankersley · Rating 1 out of 5]

With an existential, stream-of-conscious style mimicking Cormac McCarthy, even down to not having quotation marks for dialogue, "Ghost Town" (1998) has a cowboy drifting on a played out horse in the middle of nowhere who finds an abandoned town and interacts with its denizens in profanely humorous adventures while he daydreams/hallucinates a long series of short 3- or 4-page meaningless sequences that all bleed into each other in meandering fashion.

Verdict: "Ghost Town" (1998) reads like a tenured college professor tripping on acid vomited up a vulgar western dictionary and called it a book.

Jeff's Rating: 0 / 5 (Awful)
movie rating if made into a movie: R

[Smiley III · Rating 5 out of 5]

Coover — like Pynchon's Against the Day and Cormac McCarthy's Blood Meridian — helps re-write the nonsense O. Wilde spilled about the "Olde West" in ink, and makes it into a more pleasurable, and less bullshitty, ride: Aren't fictions more fun, when you're not being had?

Get in on the stagecoach! This one's ... leavin' town ... in your head!

[John · Rating 2 out of 5]

??????? Apparently the unnamed protagonist in the old west rides into a ghost town. The ghosts interact with him in various permutations. Well-written and humorous in parts, but ultimately unsatisfying. Mercifully short (about 150 pages). If there was a deeper meaning, I missed it.