La casa del hambre

by Dambudzo Marechera, María R. Fernández Ruiz (Translator)

La casa del hambre supuso el fulgurante debut con el que un joven africano de veintiséis años obtuvo en 1979 el prestigioso premio Guardian de ficción. Un libro explosivo que rompió con el tratamiento realista de temas sociales y políticos típicos de la novela de protesta anticolonial en favor de un retrato profundamente expresivo. A través del monólogo interior del narrador sin nombre de La casa del hambre, Marechera hace partícipe al lector de la turbulenta existencia de un joven que abandona su miserable casa del gueto y, de camino hacia el bar más cercano, medita sobre «la mierda infecta que había sido y era mi vida en ese momento». Una vida, como la del propio autor, marcada por la violencia cotidiana, el estigma de la segregación racial y la desesperada búsqueda de la libertad individual.

Genres: Fiction, Africa, Short Stories, Zimbabwe, African Literature, Literature, 20th Century

196 pages, Paperback

First published January 1, 1978

About the author

"A black man who has suffered all the stupid brutalities of the white oppression in Rhodesia, his rage explodes, not in political rhetoric, but in a fusion of lyricism, wit, obscenity. Incredible that such a powerful indictment should also be so funny."

Doris Lessing in praise of The House of Hunger

Harare, 1986
At home in Harare, 1986.
© Ernst Schade.

Known as the "enfant terrible of African literature" and "Africa's response to Joyce", Dambudzo Marechera (1952-1987) has been dismissed by some as mad and applauded by others as a genius. More than twenty years after his death, his work continues to inspire academic studies, biographies, films, and plays. Famous for his unconventional life as much as for his work, Marechera has become something of a cult figure in certain circles in Zimbabwe, a country whose political developments have fulfilled his prescient political vision. The annual "The House of Hunger Poetry Slam", which takes place in The Book Café in Harare every June, is a witness to the enormous influence Marechera continues to wield over Zimbabwean writers. Among his many followers and admirers are the Zimbabwean praise poet Albert Nyathi, the South African performance poets Lesego Rampolokeng and Kgafela oa Magogodi, or the Zimbabwean rapper Comrade Fatso.


Marechera belongs to the so-called second generation of Zimbabwean writers who published their major works in the 1960s and 1970s. They constitute a "lost generation" that grew up in a country ruled by a white minority government and shattered by a guerrilla war. As the Zimbabwean liberation war was gaining momentum, writers such as Marechera, Charles Mungoshi and Stanley Nyamfukudza already express disillusionment in its nationalist cause and pessimism about the future. The sense of futility sprang from the ethnic polarization of the liberation struggle as well the violence perpetrated by the guerrillas against civillians. Marechera stands out among the "lost generation" by his experimental, non-realist style, his deconstruction of both 'African' and 'Western' epistemologies as systems of power, his unceasing insistence on the role of the writer as intellectual anarchist, and his attack, even after independence, on the emergent Zimbabwean national identity.
House of Hunger

"I don't hate being black. I'm just tired of saying it's beautiful", Marechera famously wrote, expressing his post-racial vision that made some see him as "the man who betrayed Africa". Born into ghetto poverty in colonial Rhodesia, Marechera was expelled from University of Rhodesia for his political involvement. A brilliant student, he received a scholarship to read English at New College, Oxford, to which he responded with extreme alienation and was to be sent down in his second year for a series of provocations, including threats to burn down New College. He wrote his first novella, The House of Hunger (Heinemann, 1978), while camping in Port Meadow near Oxford. This stream-of-consciousness account of the schizophrenia and brutality of the colonized condition went on to win the prestigious Guardian First Book Award in 1979, with Marechera being immediately recognized as an avant-garde minstrel whose search for new ways to communicate placed him in the tradition of modernists such as Joyce, Beckett and Soyinka. The book was said to set a new path in African writing and Marechera was hailed as a witness and a prophet.
Black Sunlight

Marechera's mistrust of the establishment and high valuation of individual freedom made him resist absorption into London's literary society. Living as a tramp-writer in London's squats and parks, he wrote Black Sunlight (Heinemann, 1980), and Black Insider (published posthumously in 1992), even more experimental works that irreverently parodied African nationalist, Marxist and racial identifications, because he recognized that notions of an essential African identity were being invoked to authorize many totalitarian regimes acros

Reviews

[MJ Nicholls · Rating 5 out of 5]

Zimbabwean writer who perished of AIDS at 35, Marechera’s first longish work is a surreal stitching of rant, memoir, lyrical rumination, and sardonically observational prose, a striking and unique snapshot of post-war Rhodesia from the perspective of an over-educated outsider in a world of brutality and misogyny. This collection includes additional stories set in the same Marecherasphere, among them the stunning ‘Burning in the Rain’, a truly captivating feat of poetic, melodious writing that perfectly captures this author’s totally original voice at the peak of its unusual, self-absorbed, furious powers.

[Cosimo · Rating 5 out of 5]

“Niente dura abbastanza da avere senso”

“Il vecchio è morto sotto le ruote del ventesimo secolo. Non sono rimaste che macchie, macchie di sangue e frammenti di carne, una volta che in tutta la sua lunghezza ha finito di mangiarselo. E la stessa cosa succede adesso alla mia generazione. No, non è che odio essere nero. Sono solo stanco di dire che è bello. No, non è che odio me stesso. Sono solo stanco della gente che si ammacca le nocche sulla mia faccia. Sono stanco di lambiccarmi il cervello sulla soglia. Non lo so. Niente va mai esattamente come deve. Un sarcasmo crudele governa la nostra vita. Alle volte l'occasione di libertà è un girovita largo. I bulldozer sono venuti e ripartiti e dove una volta ballavano i nostri eroi non resta che un'orrida macchia. Hanno teso le ali della nostra razza, le hanno tese davanti al lume di candela. E niente è rimasto eccetto i genitali di divinità senili. La mia vita; la mia vita è una tela di ragno: costellata di minuscoli scheletri di genialità. La mia vita...”

Dambuzdo Marechera (1952-1987): una vita breve e tragica per l'artista dello Zimbabwe, figlio di un becchino e di una bambinaia, in una famiglia numerosa. Non mancarono violenza familiare, alcolismo, abusi, lutti, vagabondaggi, miseria e malattia. “Non c'è nessun motivo per cui rallegrarsi di essere umani e non cavalli, o leoni, o sciacalli, o a pensarci bene perfino serpenti. I serpenti. C'è solo terra e merda e urina e sangue e cervella spappolate. Ci sono solo polvere e pulci e bianchi di merda e scarafaggi e cani addestrati a mordere il culo dei neri. Ci sono malattie veneree e birra e pazzia e giuste cause. C'è la tecnologia che ti casca sulla testa appena ti fermi a pisciare. C'è merda bianca nei nostri leader e merda bianca nei nostri sogni e merda bianca nella nostra storia e merda bianca sulle nostre mani in tutto quello che costruiamo e per cui preghiamo”. La prosa di Marechera ha un timbro ironico e surreale, sospeso tra biografia e invenzione, sempre poetica e destrutturata, obliqua ma diretta. Né realista, né romantico, lo stile è elaborato e fantasioso, frutto di una pazienza istintiva e di una ispirazione molto sorvegliata: non racconta, secondo stilemi tradizionali, una terra incontaminata, al contrario, riscrive i contenuti noti, rovesciando la narrazione del riscatto e dell'emancipazione. Affronta con i primi il tema della nerezza della letteratura africana, con quello che nel 1978 apparve come un grido che non si poteva non ascoltare: “Per uno scrittore nero è la lingua stessa a essere razzista; bisogna condurre contro la lingua lotte all'ultimo sangue e duelli panga da rizzarti i capelli in testa prima di riuscire a farle fare ciò che vuoi tu. È così anche per le femministe. L'inglese è maschio. Per questo le scrittrici femministe adottano le stesse tattiche. Il che potrebbe comportare gettare alle ortiche la grammatica, buttare dalla finestra la sintassi, sovvertire le immagini dall'interno, battere la grancassa e i cimbali del ritmo, sviluppare stanze delle torture per ironia e sarcasmo, forni a gas di risonanza nera senza limiti. Per me è questo a essere l'impossibile, eccitante, voluttuoso annerimento che mi spinge in tutto e per tutto a perseguire la scrittura”. Il libro così è testimone di questo nero, nerissimo, annerito animo battagliero e brutale, in un deragliare delle parole dentro l'introspezione: lo spirito nativo di una scrittura conflittuale che è perseguita ossessivamente da uno sguardo trasfigurato e ipnotico. Poi la prosa volge al rosso, il colore del sangue, e le storie si sovrappongono, escono dai margini, con le temporalità a rincorrersi. Abbondano coltelli taglienti, ferite e cicatrici, ossa e denti spezzati, grumi di liquidi corporei, buio profondo e lacrime. Gli spettri e le ombre del ghetto, devastato e degradato a livelli indicibili, accompagnano Marechera verso l'insanità mentale, luogo di diffusione di odio, dolore e aggressività, senza compromessi, senza imbellimenti. Marechera scava la violenza nella cultura ancestrale e precoloniale, nell'infanzia spietata, nel delirio genitoriale, nell'appetito febbrile. Lo scrittore incontrò i rituali dell'apartheid e del razzismo bianco, tra dissidenza e tortura, guerriglia e cadaveri nelle discariche. “Sul cielo, in silenzio, era stata gettata una rete di ferro. Ora, ritirata in secco, ci tagliava a filo la carne tenera delle cervella. Le bussate che ci assestava alla testa ci rendevano estranei, anche a noi stessi. E in fondo a tutto la nostra mente suppurava: gangrenosa. Gangsterosa. Le mutande della nostra anima erano piene di buchi e il pacco che nascondevano era infestato di pidocchi. Eravamo puttane; mangiate fino all'osso dalla sifilide venuta assieme all'uomo bianco. Ci masturbavamo sul paginone centrale di Playboy; gridavamo insulti al solitario ma spavaldo razzista; scoprivamo il culo alla latrina spalancata; scrivevamo arrabbiati versi «neri»; scopavamo fiche come a dimostrare che i bianchi in realtà non esistono; tutto questo era contenuto nella circonvenzione del torcibudella. Quei punti come una rete gettata nel cielo si stringevano intorno alla mente, e con l'ago tagliavano le parti tenere del cervello”. L'umanità qui dipinta, insomma, è una geografia emotiva negata nelle viscere, massacrata fino alla perdita assoluta. La realtà naufraga in una mare di metafore e allegorie, frammenti esiliati danno il senso a un intero, formano un esistente illogico, ma vero. Marechera viaggia nella società e nel suo male con una modalità veggente e sovversiva, mai manicheo, sempre lirico e urgente. Come scrittore, si ritrasse in se stesso e rifuggì sia la notorietà che l'assimilazione, soffrendo fino alla fine nel disagio, instabile, ingestibile. “Io sono stato influenzato dalla brutalizzata eppure ostinata umanità che mi circondava dove sono cresciuto, al punto di disperarmi”. Marechera ha provato a fare qualcosa della sua vita, muovendo da quella “fogna ribollente”. È questo capolavoro a emergerne, con dentro le esistenze di chi ha condiviso con lui gioie, tradimenti, dolori e sconfitte. Molto colto e disinvolto, modernista e disorganico rispetto ad ogni distinzione estetica, l'autore trascina il lettore in quell'inferiorità necessaria, nell'atmosfera di quella casa di Harare che la madre perse, e che ricorda il sapore rabbioso e arrugginito che irradia da uno stato di povertà nuda ed estrema.

“Le luci si spensero. Quella notte mi balenarono in testa tutte le luci che avevo conosciuto in vita mia. Il dolore era il suono delle schegge di vetro frantumate una dopo l'altra nella morsa d'acciaio di un demonio la cui faccia era assai simile a quella del mio vecchio insegnante di falegnameria adesso in manicomio. La ballerina dalla pelle schiarita; bruciava, mi bruciava la pazzia di dosso. La stanza aveva preso possesso della mia mente. La mia fame era diventata la stanza. C'era una tenebra densa nel posto dove ero diretto. Era una prigione. Era l'utero. Era sangue impaludato nelle pianure foderate d'erba della mia vita. Era il cartello RISERVATO AI BIANCHI in un cesso pubblico. Era il battere dei denti, l'acido amaro che facevano! Era l'effige che oscillava lentamente nella notte della mia mente. E il dolore divampava in fiamme, sfarfallava come un lume; per un istante irrorava la stanza, e sul soffitto saltavano l'ombra mia e della ballerina nuda e si fondevano in un abbraccio. Un salto come d'estasi intristita: una violenza che gradualmente si traduceva in gentilezza”.

[Jonathan · Rating 4 out of 5]

Like pressing your eye and ear to a bleeding wound. Broken and torn and breaking and tearing anew with every word. A hard read because of it, but a vital one.

[PreciousNapetha Napetha Matshika · Rating 5 out of 5]

Marechera’s The house of Hunger debut novella. He was born in Rhodesia, 1952 and died in Zimbambwe, 1987.

“I got my things and left” one of the best opening lines in African literature and as a reader, you already know that you are in for a ride.

While indulging on this book, you keep on questioning the writers mental state. The author stuns the reader with heavy writing embodying alcoholism, domestic violence, hunger, colonial violence, poverty, race, family dynamics, interracial relationships & marriages.

The author personifies inanimate objects so much so that you decide to put the book down and imagine the scene in your head ( this was me on chapter 5 of the book -The writers grain). The house of hunger does not only relate to the depths of one’s stomach but also to the depths of one’s soul; hunger for knowledge and emancipation.

I was left greatly astonished by Dambudzo’s work, I am eager to read more of his work.

[Keith · Rating 3 out of 5]

When I was reading House of Hunger, I thought to myself that in our class discussion on Tuesday, many people are going to criticize the novella for anti-feminist characteristics. I don't know if the entire novella should be branded with this label just because of certain parts? The same can also be said if someone has autistic tendencies, then doesn't automatically mean they are autistic. For example, after explaining a unsatisfactory experience of being left in charge of Julia's best friend, he states, "The experience left me marked by an irreverent disgust for women which has never left me. Never again would I suffer wholeheartedly for any women" (5). Moreover, on page 8: "I didn't want to scrub up the passion and beatings of her cruel life. And yet it was I who had started it all." He recognizes that he didn't want to erase the cruel violence he had initiated. In contrast, at one point the narrator explains how Immaculate "made [him:] want to dream, made [him:] believe in visions, in hope" (15). Even though "the rock and grit of the earth denied this," the attempt still remains and it was inspired by a woman (15).

One facet of House of Hunger that I found especially interesting is the religious allusions and on page 56, that is combined with a first-hand description of a prostitute "suck[ing:] his balls and he would come off into [her:] hair." Then he would "rub . . . it in like a bishop laying on hands, while [she:] licked the rest of the drops from his stick" (56). Lastly, "he would make [her:] stick [her:] arse right out into the sky of his face with [her:] head between [her:] knees and he would breathe it in like god accepting incense and the baptism would come when he'd sort of writhe and cry for [her:] to fart and urinate into his face" (56). I think this juxtaposition of a prostitute's paid sexual act with religious piety. One is sacred and one is not.

[Jim Robles · Rating 5 out of 5]

Growing up in colonial Rhodesia (now Zimbabwe)! Outstanding! Five stars!! The short stories are sublime.

The author, who died at the age of 35, writes wonderfully imaginative similes. "And outside wet snow piled up softly like things which a man has chosen to forget, . . . . " (p. 140).

"One learns a lot about people by merely studying what they do not want to know" (p. 58).

"I pelted them with the hailstones of desperation. I stoned them with the rocks of fear" (p. 90).

"It was the House of Hunger that first made me discontented with things" (p. 95).

[Vilis · Rating 4 out of 5]

Brīnišķīgas ainas un veseli stāsti mijās ar vienkārši dīvainām pasāžām, bet tādu labi dusmīgu izvirdumu kopumā ir vairāk, beigās sanāk gandrīz Zimbabves Selīns.

[Pedro · Rating 5 out of 5]

El narrador es un estudiante brillante, gran conocedor de la literatura inglesa y universal; becado en la Universidad local, y posteriormente en Oxford. En ocasiones se imagina cómo le gustaría ser.

“Yo era un pájaro muy alto en los espacios propios de Dios donde la música de las esferas es tan silenciosa que todo el deleite humano se vuelve nada. Era un águila solitaria, flotando, girando tensa en el eje dorado de una puesta embriagadora de sol.”

Pero no vive aislado de lo que ocurre en el mundo y en su país, aún la Rhodesia colonial (actual Zimbabue). Es inteligente, sensible y decidido (no siempre una buena combinación para la felicidad), y lucha con todas sus fuerzas, indignadas, y poniendo el cuerpo contra la estupidez y la injusticia, lo que por momentos obnubila su razón.

“Hay moscas aplastadas contra la memoria. Congregaciones que tejen redes de oraciones para atrapar las diminutas pepitas de la revelación.”

Cómo reza Miguel Hernández: “Para la libertad, siento más corazones que arenas en mi pecho, dan espuma a mis venas, y entro en los hospitales y entro en los algodones, como en las azucenas.”

Lucha, golpea cegado por la sangre, y se sobrepone a los dolores del cuerpo y el alma.

“...expulsado de la aldea, el pueblo, y el país. Expulsado del útero, el hogar, la familia. Un verdadero desierto. De todos los granos de la desesperación. Se alimentó de su descontento, pero su vientre no se llenó. Se alimentó de su odio hacia todas las cosas; pero eso no apagó su sed. Y después se alimentó de sueños, todo tipo, de venganza, de perdón, de automutilación, del amor que está en todas las cosas. Pero tampoco eso apagó su sed, tampoco sació su hambre. Porque era una sed extraña. Un hambre desconocido. Qué lo había expulsado de sí mismo, de sus amigos, de su familia, de las cosas de su primer mundo. Deambuló solo y desnudo bajo el sol. Y así, el agotamiento no calmó su sed y su cansancio no detuvo el roer del hambre en su vientre.”

Una obra de gran intensidad, apoyada por una narración catártica, desesperada, enriquecida por una lucidez que atraviesa la piedra con su filo.

La novela es seguida, en esta edición, por once cuentos, más prolijos pero sin tanto fuego. Son buenos, aunque actúan como un anticlímax.

Dambudzo Marechera nació en Zimbabue (entonces Rhodesia) en 1946. Al igual que el narrador, su alter ego, estudió en la Universidad de Rhodesia y luego en la de Oxford, siendo expulsado de ambas.
Murió en 1987 por SIDA, como muchos de sus contemporáneos africanos.

La edición que leí es de Editorial Empatía, ISBN 9789874778697, publicada en Buenos Aires en 2025.

[no leek · Rating 4 out of 5]

Zimbabwe does not seem like a wonderful place to live. The struggle of the common citizen to find their place in an almost lawless society where adolescence sex, drug and alcohol abuse, rape, and poverty are everyday regular occurrences. The entire narrative is thought provoking and speaks about racism as well as dysphoria for one's own people and society. I have heard some arguments that this novel is sexist. I have to disagree. I think it sheds light on the disgusting truth of what happened in Rhodesia, that the horrors women endure are unfortunately common place. I think this novel brings those horrors to a much needed larger group of observers. Hopefully one day the abuse will stop.
The House of Hunger is written in an almost Kafkaesque flow of consciousness style narrative where everything is miserable and there is no hope. The narrator is in a constant struggle with his own identity. He is not only aware of his self-loathing but so are others.
The tie in short stories help expand and give clarity to the bleak universe the narrator lives in. A sort of constant limbo between his homeland of Rhodesia and Britain.
Of the shorts I enjoyed Protista the most. It was a surreal look at exile and the madness it causes.
The final Harare trilogy, as I have come to call it, ties the book together with the narrator returning home make for a depressing ending. The last short consisting of a conversation between a Rasta and a cop about what abuse and corruption really mean at their core.

[Tondi]

I must admit, I'm unsure of how to rate this book. It's different from anything I have read thus far, which isn't bad, however I felt the book was disjointed. The stream of consciousness format confused me as I have been accustomed to following a narrative when reading fiction. Undoubtedly Marechera is magnificent, I think I shall read more in this genre then come back to this book.

[John · Rating 4 out of 5]

"There is nothing left but the genitals of senile gods."

Dambudzo Marechera's interconnected short stories circulate around a whirlwind of spinning time. The title novella that anchors this collection is a masterclass in fractured Modernism. As the narrator explains his story, the reader is shot back and forth along a personal timeline. Anchored by bursts of extreme violence - school yard, domestic, and at the hands of the State - the narrator recounts harrowing moments of enlightenment and despair. Family relations are fraught with disappointments and resentments, allegiances are tested in basement beatings, and the self-medicated states of inebriation dominate.

The ground covered spans from being a pre-school aged child, to a stint studying abroad, to the backrooms of sun bleached bars. Yet this ground is hardly solid, while there are definite points of scale and reference, the ground is saturated with the blood, alcohol, and madness of post-colonialism.

[Nyashadzashe Chikumbu]

The work of a genius at hand.

[Kurt · Rating 2 out of 5]

Reading this book was a set of trips. I decided to read it because it was referenced in the Billy Woods track 'Fever Grass,' and serves as the intertextual centerpiece to the rest of the Church album.

This was one of the most disorienting reading experiences that I have had. Cyclical abuse of oneself, of drugs, and of others.

The main text was crude, visceral, brutal, and captured a genuine experience of trauma-induced psychosis. It was a hard read, it was non-linear and it was off-putting, but it transported me to a world I feel fortunate I never experienced.

The additional short stories hit the same target with unclear references, defying single interpretations.

I was glad things had happened the way they had; I couldn't have stayed on in that House of Hunger where every morsel of sanity was snatched from you the way some kinds of bird snatch food from the very mouths of babes. And the eyes of that House of Hunger lingered upon you as though some indefinable beast was about to pounce upon you. Of course there was the matter of the girl. But what else could I have done, when Peter flogged her like that day and night?

[Stacy-Ann · Rating 5 out of 5]

I really enjoyed this book, its a great read. It is a short story collection that was the first book by Zimbabwean writer Dambudzo Marechera. The House of Hunger is as much a product of being down and out sleeping rough, being beaten up by thugs and policeman alike and struggling with alcoholism, as it is of the Rhodesia it describes.... The 'hunger' of the book’s title does not refer only to the literal starvation which was ravaging post-independent Zimbabwe at the time. Rather it implies a more far reaching and figurative hunger of the soul – the vacuous yearning and emptiness within the national consciousness, aspiring for more but held back by poverty and corruption.

[Bwesigye bwa Mwesigire]

Dambudzo is another name for language.

[Laetitia · Rating 3 out of 5]

Marechera was a brilliant writer and his 'The House of Hunger' was and still is an invaluable piece of literature for Zimbabwe.

I don't think you can "like" or "dislike" this text because it's a disturbing, unsettling and thought-provoking read.

The stream-of-consciousness underlines the utter chaos in Rhodesia/Zimbabwe in the 1970s.

[Frabe · Rating 3 out of 5]

Dambudzo Marechera (1952-1987) fu uno scrittore della Rhodesia Meridionale – ex colonia britannica, attuale Zimbabwe; questo suo testo del 1978 è un concentrato di ricordi, elucubrazioni, sfoghi ed altro ancora, il tutto molto sconnesso e assai triste. L'autore morì poi precocemente, a 35 anni, dopo una sequela di diagnosi pesanti quali schizofrenia, alcolismo e AIDS.

[Mike Cahoon · Rating 3 out of 5]

The House of Hunger (I'm only reviewing the novella, not the additional stories) is written in a beautiful, brutal, style. It's easy to pick up that Marechera was a poet as well, the novel is atmospheric, slightly non-linear, and uses forceful abstract language. If you like a good story, this book's probably not for you. Where the book is successful is delivering impressions of violence and degradation in post-independance Zimbabwe. It's not a happy or enjoyable book by any means. In fact, there seems little of life worth recommending in Marechera's novel. The recurring images that build in intensity are violence/beatings, stains, lust and drunkenness with an undercurrent of politics throughout.

The book is an achievement in it's own right and it's sad we lost the author so young. It's not surprising that he didn't take well to being a feted author in London society. The vividness of the worldview expressed in this novel and the intense nihilism probably fit awkwardly in the halls of Oxford or in the plush living rooms of English intelligentsia.

[Melanie · Rating 2 out of 5]

This book is well written but what disturbs me is that it traces one life from extreme poverty to ~ ? I can't believe in the happy ending. There is too much unresolved and unredeemed. It starts off being realistic, mercilessly so, and segues into magic realism, and that I cannot find a justification for, either. Much of it is memorable, and I'm glad I've read it, but it is troubling.

[df parizeau · Rating 5 out of 5]

One of the most unsettling collection of stories I have ever read. It really dives to the core of the effects of colonialism on not only the collective but on the individual and what one must choose to sacrifice, just to survive long enough to perhaps, one day, see change.

[Adam · Rating 4 out of 5]

brutal and grotesque, Rhodesia/Zimbabwe's very defiant answer to Celíne.

[jay · Rating 4 out of 5]

One of the finest books ever written.Sharp, incisive and baring of the soul.

[Kobe Bryant · Rating 3 out of 5]

Its cool because its about Zimbabwe

[Vishakh Thomas · Rating 5 out of 5]

Thought-provoking

Paints a very vivid picture of angst and desperation - feels autobiographical. The language is woven rather beautifully. Highly recommended.

[emily mao · Rating 5 out of 5]

probably the best fiction i’ve read in years except for dostoevsky perhaps.

[Il Pech · Rating 5 out of 5]

La casa della fame è la strada tra l'acqua e la terra, notti cupe e pagine di incubi farneticanti e opprimenti, risse di terra e atavica brutalizzata umanità.

Tempo e spazio crollano travolti da fantasia e disperazione amalgamate in schizofrenici flashback. 

Una narrazione scostante costantemente strappata e ricucita con l'ago di una prosa -partorita da madre poesia e innaffiata a birra e torcibudella- che si schiude verde e rigogliosa -L'albero che si ergeva dritto nel fiele torvo del vento-

Tra Risate Scoppiettanti come il bacon che sfrigola tra mille schizzi e 
La violenza che non basta a schiacciare la follia che abbiamo dentro 
Si stende la casa della fame in cui si Sgusciano pensieri come arachidi
Finendo per frantumare qualunque senso o significato recondito

Dambudzo, infetto e sudicio eroe nero che orbita senza vergogna intorno a se stesso -in testa un raschiare d'ali di locuste- mentre tizzoni ardenti sibilano nel mare della paranoia e la mente esplode di delizia dissezionando il silenzio.





Dambudzo Marechera, lo scrittore più importante e creativo dello Zimbabwe, è morto a 35 anni dopo una vita che è riduttivo definire travagliata. Questo è il suo unico racconto tradotto in italiano, e faresti bene a leggerlo perché è un capolavoro.

[Gk · Rating 5 out of 5]

Couldn’t put it down, so good

[Alexandra · Rating 5 out of 5]

This felt like a fever dream

[Massimo Magon · Rating 5 out of 5]

Solo leggendo la postfazione di questo ammirevole ripescaggio editoriale - ovvero l'intervista dell'autore con se stesso - si può essere certi di quali siano il periodo e l'ambientazione del romanzo: Rusape, Zimbabwe, anni sessanta e settanta. La Rhodesia di Sir Cecil Rhodes, che la dominò fino all'anno della sua morte (1902) attraverso la British South Africa Company, sfruttandone le risorse minerarie, divenne la colonia britannica governata da un regime razzista simile all'apartheid del vicino Sudafrica e piombò nelle decennali guerre civili che dagli anni '60 durarono fino all'indipendenza del 1980, prima che iniziasse l'era di Mugabe, il più longevo dittatore al mondo.
Ma dove sembra di essere stati prima di aver letto l'appendice al libro? Sempre in Africa, per via del sole abbacinante e del buio assoluto della notte, oppure in Europa, magari a Londra, in uno di quei ghetti di immigrati della periferia della grande città. E quando? Nel periodo delle rivolte post sessantottino per la mancata accettazione dello status quo, per la voglia di essere liberi, di essere se stessi fino in fondo, oppure ai nostri giorni, al limite della rabbia che odia senza avere un bersaglio preciso, che quasi odia se stessa e certamente odia il suo simile, uguale nella povertà e nelle limitazioni, diverso solo perché è un altro con cui crede di essere in competizione.
Non ci si può quindi stupire che "La casa della fame" sia un romanzo inquieto, che avvampa di fervore e ardore e, vista la sua brevità, brucia in fretta; e nemmeno che il protagonista sia un giovane, perché chi altri se non un giovane può urlare la sua rabbia così selvaggiamente, incurante del mondo. Né può stupire che la fame del giovane sia dettata, più che dalla mancanza di cibo, dal bisogno estremo e incontrollato di esperienze, della vita vissuta come un sogno letterario, che emerge da avide letture, dalla poesia, dalla mancanza di eroi nazionali, dall'utopia di essere eroe di se stesso.
Ci si deve stupire invece di una lingue stupenda, irrefrenabile, che non si lascia impastare dalla polvere e dalla terra, che non si lascia annichilire dal sole o sommergere dalle piogge tropicali, stendere dalle risse, stordire dall'alcol, intontire dal sesso, castrare dai rapporti famigliari, schiacciare dal razzismo o dalla follia dei fratelli neri, dalla povertà, dalle sciagure, dal sospirato abbandono africano, dal destino, dall'ignoranza, dall'essere ritenuti inferiori, che non si lascia ottundere dalla malattia psichica o irretire dalle bugie.
Dambudzo Marechera non segue un racconto lineare: in un centinaio di pagine ripercorre a tutta velocità la sua vita (morì a trentacinque anni ma scrisse "La casa della fame" quando ne aveva solo ventisei), pescando dalla memoria e cucendo tra loro episodi slegati: dell'infanzia, dell'adolescenza, della giovane vita adulta, sempre che queste categorie abbiano avuto senso nello Zimbabwe degli anni sessanta e settanta. Storie oblique, farneticanti e frammentarie, come quelle che gli raccontava suo padre, senza un punto di arrivo, né uno di partenza, scritte con l'energia purissima di una visione che vuole abbracciare tutto come se fosse la prima e ultima volta che gli è concesso.
Una lingua nella quale realtà e immaginazione visionaria - il punto di vista dello scrittore - si mescolano con l'ambizione riuscita di mostrare il divino che è nella natura stessa dell'uomo, nei suoi orribili difetti, simili a pezzi di corpo che mancano, ma un corpo tenuto assieme dall'anima, disperatamente felice per il solo fatto di rivendicare la propria esistenza, l'allucinazione spinta nella quale è immerso per salvarsi da una realtà impossibile. Senza avere paura di essere ucciso di botte e abbandonato tra la polvere della notte.
"Penso di essere il doppelganger che, fino alla mia comparsa, la letteratura africana non aveva ancora incontrato", così si è definito Marechera. Espulso dall'università dello Zimbabwe e da Oxford, primo e unico vincitore africano del Guardian Fiction Prize, visse i suoi ultimi anni ad Harare, la capitale della sua patria, come un barbone, prima di morire di AIDS nel 1987.

"Ci sarebbero stati incontri come quelli: di ricordi e dei morti che non sono mai andati via. E di quelli in arrivo che però ci sono sempre stati. Ma in un certo senso era la ferita di Dio e noi le larve che ci strisciavano".

[sadie · Rating 4 out of 5]

The prose is beautiful, he has the ability to formulate strange yet fitting metaphors. The style of writing feels so unique, I really enjoyed it.