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Baladas
Ilustrado por Darcy Penteado e Clóvis Graciano, Baladas traz os três primeiros livros de Hilda Hilst em edição única.O livro. Tendo seu lançamento precedido por momento de comoção – o da morte de sua autora –, Baladas é a compilação dos três primeiros livros de poesia de Hilda Hilst: Presságio, de 1950; Balada de Alzira, de 1951; e Balada do festival, de 1955. A presente obra teve seu título atrelado ao caráter determinante de seu gênero poético: o da "balada", ou seja, poema escrito para ser acompanhado por música, sem rigidez no número das estrofes e marcado sobretudo pelo uso do estribilho, ainda que em Hilda este nem sempre apareça.Agraciada em 2002 com o Prêmio Moinho Santista pelo conjunto de sua obra poética, Hilda Hilst iniciou a produção de seus versos inspirando-se em temas românticos e corriqueiros, mas não sem importância: a dialética do homem que nasce inocente e morre no auge de sua lucidez, e da natureza que tudo toma e sepulta, devolvendo rosas ao mundo; a dor dos rompimentos inevitáveis; o aprisionamento da solidão; o desassossego do amor. A leitura dos três volumes em edição única permite ao leitor observar não só o ecletismo temático como o prelúdio da genialidade de Hilda Hilst.As gravuras que ilustram a obra, da autoria de Darcy Penteado e Clóvis Graciano, são as mesmas das edições originais.A publicação é apresentada por nota do organizador Alcir Pécora, professor de teoria literária da Unicamp, discorrendo sobre os aspectos da poesia da escritora.A crítica: na visão do crítico Anatol Rosenfeld, Hilda Hilst é louvável porque consegue transitar com resultados notáveis nos três gêneros fundamentais de literatura: a poesia lírica, a dramaturgia e a prosa narrativa. O escritor Caio Fernando Abreu considerou que a prosa ora barroca ora seca da escritora a coloca no patamar de gênios da língua portuguesa, comparando-a com nomes como Clarice Lispector. Leo Gilson Ribeiro, por sua vez, afirmou que Hilst "é a mais abissal e deslumbrante prosa poética do Brasil posterior à genialidade de Guimarães Rosa".
133 pages, Kindle Edition
First published January 1, 2003
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About the author
Hilda Hilst
84 books490 followersHilda de Almeida Prado Hilst, more widely known as Hilda Hilst (Jaú, April 21, 1930–Campinas, February 4, 2004) was a Brazilian poet, playwright and novelist, whose fiction and poetry were generally based upon delicate intimacy and often insanity and supernatural events. Particularly her late works belong to the tradition of magic realism.
In 1948 she enrolled the Law Course in Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo(Largo São Francisco), finishing it in 1952. There she met her best friend, the writer Lygia Fagundes Telles. In 1966, Hilda moved to Casa do Sol (Sunhouse), a country seat next to Campinas, where she hosted a lot of writers and artists for several years. Living there, she dedicated all her time to literary creation.
Hilda Hilst wrote for almost fifty years, and granted the most important Brazilian literary prizes.
In 1948 she enrolled the Law Course in Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo(Largo São Francisco), finishing it in 1952. There she met her best friend, the writer Lygia Fagundes Telles. In 1966, Hilda moved to Casa do Sol (Sunhouse), a country seat next to Campinas, where she hosted a lot of writers and artists for several years. Living there, she dedicated all her time to literary creation.
Hilda Hilst wrote for almost fifty years, and granted the most important Brazilian literary prizes.
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Community Reviews
Displaying 1 - 23 of 23 reviews
December 27, 2021
Cuánta tristeza existe en estos poemas! Nostalgia, amor, momentos perdidos. Había leído algo de su ficción, pero estos poemas tienen otro peso, me quedo por ahora con su poesía, o con las ganas de seguir descubriendo más a esta autora brasileña.
"Está el desconsuelo
que permanece
en los preludios
de mi alegría."
------------
Existe un canto de gloria
que no se inició nunca
pero está guardado en mi pecho
disolviendo la memoria.
Y más allá de la canción incontenible
de tu amor ausente
más allá de la amargura no revelada
de esta espera
existe siempre la tierra
que deshace
las primeras ganas de Existir.
--------
Las cosas no existen.
Lo que existe es la idea
melancólica y suave
que nos hacemos de las cosas.
"Está el desconsuelo
que permanece
en los preludios
de mi alegría."
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Existe un canto de gloria
que no se inició nunca
pero está guardado en mi pecho
disolviendo la memoria.
Y más allá de la canción incontenible
de tu amor ausente
más allá de la amargura no revelada
de esta espera
existe siempre la tierra
que deshace
las primeras ganas de Existir.
--------
Las cosas no existen.
Lo que existe es la idea
melancólica y suave
que nos hacemos de las cosas.
September 3, 2016
Restou um nome de bruma
no meu eterno cansaço.
Restou um tédio cinza
no meu todo de silêncio.
Tanta tristeza no meu sono imenso...
no meu eterno cansaço.
Restou um tédio cinza
no meu todo de silêncio.
Tanta tristeza no meu sono imenso...
June 19, 2023
Só não morro de amargura
porque nem mais morrer eu sei.
porque nem mais morrer eu sei.
April 14, 2017
Ler Hilda Hilst foi uma experiência maravilhosa. Tenho a certeza que vou (re)ler estas Baladas muitas e muitas vezes. Quatro estrelas que são quase cinco.
II
Me mataria em março
se te assemelhasses
às cousas perecíveis.
Mas não. Foste quase exacto:
doçura, mansidão, amor, amigo.
Me mataria em março
se não fosse a saudade de ti
e a incerteza de descanso.
Se só eu sobrevivesse quase nula,
inerte como o silêncio:
o verdadeiro silêncio de catedral vazia,
sem santo, sem altar. Só eu mesma.
E se não fosse verão,
e se não fosse o medo da sombra,
e o medo da campa na escuridão,
o medo de que por sobre mim
surgissem plantas e enterrassem
suas raízes nos meus dedos.
Me mataria em março
se o medo fosse amor.
Se março, junho.
*
XI
Quando terra e flores
eu sentir sobre o meu corpo,
gostaria de ter ao meu lado tuas mãos.
E depois, guardar meus olhos dentro delas.
*
XVI
Tenho preguiça
pelos filhos que vão nascer.
Teremos de explicar
tanta cousa a tantos deles.
Um dia hão de me perguntar
tudo o que perguntei:
Mãe, por que não posso
ver Augusto quando quero?
Mãe, eu andei lendo muito esses dias
e estou quase chegando
a encontrar o que eu queria.
Inutilidade das palavras.
Tenho preguiça,
tanta preguiça
pelos filhos que vão nascer.
Dez, vinte, trinta nos
e estarão procurando alguma cousa.
Nunca se lembrarão
daqueles que já morreram
e procuraram tanto.
Vão custar (ó deuses)
a entender aqueles
que se mataram.
Os filhos que vão nascer,
coitados!
Hão de pensar que são eles
os destinados.
Hão de pensar que você
nunca passou o que eles estão passando.
Os filhos que vão nascer...
Insatisfeitos.
Incompreendidos.
II
Me mataria em março
se te assemelhasses
às cousas perecíveis.
Mas não. Foste quase exacto:
doçura, mansidão, amor, amigo.
Me mataria em março
se não fosse a saudade de ti
e a incerteza de descanso.
Se só eu sobrevivesse quase nula,
inerte como o silêncio:
o verdadeiro silêncio de catedral vazia,
sem santo, sem altar. Só eu mesma.
E se não fosse verão,
e se não fosse o medo da sombra,
e o medo da campa na escuridão,
o medo de que por sobre mim
surgissem plantas e enterrassem
suas raízes nos meus dedos.
Me mataria em março
se o medo fosse amor.
Se março, junho.
*
XI
Quando terra e flores
eu sentir sobre o meu corpo,
gostaria de ter ao meu lado tuas mãos.
E depois, guardar meus olhos dentro delas.
*
XVI
Tenho preguiça
pelos filhos que vão nascer.
Teremos de explicar
tanta cousa a tantos deles.
Um dia hão de me perguntar
tudo o que perguntei:
Mãe, por que não posso
ver Augusto quando quero?
Mãe, eu andei lendo muito esses dias
e estou quase chegando
a encontrar o que eu queria.
Inutilidade das palavras.
Tenho preguiça,
tanta preguiça
pelos filhos que vão nascer.
Dez, vinte, trinta nos
e estarão procurando alguma cousa.
Nunca se lembrarão
daqueles que já morreram
e procuraram tanto.
Vão custar (ó deuses)
a entender aqueles
que se mataram.
Os filhos que vão nascer,
coitados!
Hão de pensar que são eles
os destinados.
Hão de pensar que você
nunca passou o que eles estão passando.
Os filhos que vão nascer...
Insatisfeitos.
Incompreendidos.
January 23, 2025
maria anda como eu:
impossibilitada de fazer
tudo o que quer.
tem mãos amarradas
ar de doente, olhar de demente,
cansada.
maria vai acabar como eu:
covarde nas decisões,
amante das coisas indefinidas
e querendo compreender suicidas.
maria vai acabar assim sem rumo,
andando por aí,
fazendo versos
e tendo acessos
nostálgicos.
maria vai acabar
bem tristemente.
de qualquer jeito,
lendo jornais,
tendo marido
indefinido.
(não sei por que maria
quer compreender
muito, demais,
a vida do suicida.
e maria vai acabar
se fartando da vida.)
a vida, coitada,
é camarada, gosta de maria,
quer fazer maria viver mais,
porque maria é desgraçada.
quer deixá-la para o fim,
assim à mostra,
e eu francamente não entendo
por que maria não gosta
da vida.
impossibilitada de fazer
tudo o que quer.
tem mãos amarradas
ar de doente, olhar de demente,
cansada.
maria vai acabar como eu:
covarde nas decisões,
amante das coisas indefinidas
e querendo compreender suicidas.
maria vai acabar assim sem rumo,
andando por aí,
fazendo versos
e tendo acessos
nostálgicos.
maria vai acabar
bem tristemente.
de qualquer jeito,
lendo jornais,
tendo marido
indefinido.
(não sei por que maria
quer compreender
muito, demais,
a vida do suicida.
e maria vai acabar
se fartando da vida.)
a vida, coitada,
é camarada, gosta de maria,
quer fazer maria viver mais,
porque maria é desgraçada.
quer deixá-la para o fim,
assim à mostra,
e eu francamente não entendo
por que maria não gosta
da vida.
November 17, 2025
Belíssimo, como tudo que ela escreve.
October 5, 2015
Gosto do ritmo dela.
September 24, 2018
Após minha experiência de releitura de Júbilo, Memória, Noviciado da Paixão, resolvi encarar a autora de frente, lê-la pela primeira vez em ordem cronológica - primeiro a poesia, depois quem sabe a prosa - e, nesse processo, conhecer os livros que me escaparam pelo caminho.
O que me traz ao Baladas, uma coletânea dos três primeiros livros de poema dela.
A Hilda dos anos 50 definitivamente não é ainda a minha Hilda, mas está em processo. O verso não apresenta ainda o polimento e a elegância que é tão característica da poética dela, mas a predileção pelo modelo clássico já está lá.
Não é que seja um livro ruim, mas os outros são tão bons em comparação que as obras da juventude acabam sendo, bem, curiosidades, e só.
O que me traz ao Baladas, uma coletânea dos três primeiros livros de poema dela.
A Hilda dos anos 50 definitivamente não é ainda a minha Hilda, mas está em processo. O verso não apresenta ainda o polimento e a elegância que é tão característica da poética dela, mas a predileção pelo modelo clássico já está lá.
Não é que seja um livro ruim, mas os outros são tão bons em comparação que as obras da juventude acabam sendo, bem, curiosidades, e só.
August 9, 2025
existe sempre o mar
sepultando os passáros
renovando soluços
rompendo gestos
existe sempre uma partida começando em ti
tomando forma e sumindo contigo
existe sempre um amigo perdido
um encontro desfeito e ameaços de pranto na retina
existe um canto de glória iniciado nunca
mas guardado no meu peito dissolvendo a memória
além da irrevelada amargura desta espera
existe sempre terra desfazendo as vontades primeiras de Existir.
Minha primeira vez lendo Hilda Hilst. Confesso que a primeira metade dos poemas não me conquistou muito, mas a segunda metade me arrebatou. Eu amei os temas e amei desvendar algumas alegorias. Com certeza vou querer ler mais.
e além da canção incontida do teu amor ausente
sepultando os passáros
renovando soluços
rompendo gestos
existe sempre uma partida começando em ti
tomando forma e sumindo contigo
existe sempre um amigo perdido
um encontro desfeito e ameaços de pranto na retina
existe um canto de glória iniciado nunca
mas guardado no meu peito dissolvendo a memória
além da irrevelada amargura desta espera
existe sempre terra desfazendo as vontades primeiras de Existir.
Minha primeira vez lendo Hilda Hilst. Confesso que a primeira metade dos poemas não me conquistou muito, mas a segunda metade me arrebatou. Eu amei os temas e amei desvendar algumas alegorias. Com certeza vou querer ler mais.
e além da canção incontida do teu amor ausente
July 31, 2023
Este poemario contiene versos delicados, tristes y cargados de nostalgia. Hay una proyección del paisaje de Brazil que se traslada en los poemas y los hacen muy visuales, bellos. Es como ver una película de Glauber Rocha.
Hay un paisaje sin color dentro de mí.
Lo veo tan cerca y tan espléndido…
súbita luz,barco dorado,espejo,
y transformándose en niebla
intacto se sumerge.
Sin duda, mi amigo, la isla
sería nuestro puerto.
Y después vendría el monólogo
y la certeza de las cosas imposibles.
Hay un paisaje sin color dentro de mí.
Lo veo tan cerca y tan espléndido…
súbita luz,barco dorado,espejo,
y transformándose en niebla
intacto se sumerge.
Sin duda, mi amigo, la isla
sería nuestro puerto.
Y después vendría el monólogo
y la certeza de las cosas imposibles.
October 22, 2020
"(...)
Os livros são criaturas.
Cada página um ano de vida,
cada leitura um pouco de alegria
e esta alegria
é igual ao consolo dos homens
quando permanecemos inquietos
em resposta às suas inquietudes.
As coisas não existem.
A ideia, sim.
A ideia é infinita
igual ao sonho das crianças."
Os livros são criaturas.
Cada página um ano de vida,
cada leitura um pouco de alegria
e esta alegria
é igual ao consolo dos homens
quando permanecemos inquietos
em resposta às suas inquietudes.
As coisas não existem.
A ideia, sim.
A ideia é infinita
igual ao sonho das crianças."
June 15, 2021
acho que nunca vou superar Balada de Alzira e o amor que eu tô pela Hilda Hilst
Nem o digas aos homens
Era o rio
e antes do rio havia areia.
Era praia
e depois da praia havia o mar.
Era amigo
ah! e se tivesse existido
quem sabe ficava eterno.
Nada ficou de mim
além de eu mesma.
Tênue vontade de poesia
e mesmo isso
imperceptível sombra
de flor no ramo frágil.
Nem o digas aos homens
Era o rio
e antes do rio havia areia.
Era praia
e depois da praia havia o mar.
Era amigo
ah! e se tivesse existido
quem sabe ficava eterno.
Nada ficou de mim
além de eu mesma.
Tênue vontade de poesia
e mesmo isso
imperceptível sombra
de flor no ramo frágil.
March 8, 2018
vim procurar quando tinha lido e vi que não marquei!? lido em 2017, provavelmente em outubro. coloquei uma data simbolica
eu amo essa mulher
eu amo essa mulher
November 22, 2019
Mas o que há
é o sofrimento
de ver o rio
o rio, o rio
(pobre de mim)
e nunca o mar...
é o sofrimento
de ver o rio
o rio, o rio
(pobre de mim)
e nunca o mar...
November 5, 2020
Vindo de "O Caderno Rosa de Lori Lamby", essa leitura me desagradou um pouco, para ser sincero. Nenhum poema chamou minha atenção (but then again, I'm not a huge fan of poetry in general).
September 5, 2023
Es el inicio de una obsesión. Tranquilamente los mejores poemas que leí en el año
September 22, 2023
Meu medo da morte se sentiu contemplado
April 7, 2024
the tortured poets departament (hilda's version)
May 16, 2024
ela é a melhor escritora que eu já li
May 16, 2018
3 stars, not because it's bad, but because it's young work (barely into her 20s), and isn't stunning, as least not to me - her later poetry is pretty amazing
read this after you've read her later work
read this after you've read her later work
November 29, 2016
"Maria anda como eu, impossibilitada de fazer tudo o que quer.
Tem mãos amarradas, ar doente, olhar de demente, cansada.
Maria vai acabar como eu:
covarde nas decisões, amante das coisas indefinidas e querendo compreender suicidas."
Cada poesia desse livro realmente me tocou.
Tem mãos amarradas, ar doente, olhar de demente, cansada.
Maria vai acabar como eu:
covarde nas decisões, amante das coisas indefinidas e querendo compreender suicidas."
Cada poesia desse livro realmente me tocou.
June 9, 2015
"Me fizeram de pedra
quando eu queria
ser feita de amor"
quando eu queria
ser feita de amor"
January 4, 2023
Gostei bastante dessa coletânea, é de fato muito boa; mas provavelmente por estar com uma expectativa mais alta, me decepcionei um pouco.
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