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Mediterráneo descapotable
Hubo un tiempo en el que, para ser alguien, debías comprarte un piso en primera o duodécima línea de playa. Eran los tiempos en los que el golf casi se convierte en eporte nacional y en los que una ardilla podía atravesar España saltando de rotonda en rotonda. Íñigo Domínguez viajó en 2008 a bordo de un descapotable por la costa mediterránea, desde Portbou a Tarifa, coleccionando postales de un momento en que aquellos voluptuosos síntomas del progreso empezaban a palidecer. Estas crónicas del despilfarro - donde conviven Machado y Carlos Fabra, Miró y Manolo Escobar - contienen un apénice de gran valor documental que recpoila los asombrosos récords de la corrupción en el litoral mediterráneo. Un museo de los horrores - aeropuertos fantasmas, urbanizaciones hipervitaminadas y delirantes proyectos culturales - por el que las generaciones futuras harían bien en pasearse de vez en cuando.
285 pages, Paperback
First published March 1, 2015
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Community Reviews
Displaying 1 - 5 of 5 reviews
June 24, 2015
Con un epílogo imprescindible.
May 13, 2025
Andaba tranquilamente por youtube cuando me topé un video del "documentalista pop" -como se hace llamar él- Rimembah, sobre Marina d'Or. Como la calidad del canal de este señor no tiene límites dije: perdona? Click. Esta fue la semilla de mi obsesión por la España castiza corrupta de despilfarres faraónicos que germinó en autoregalarme este libro este Sant Jordi.
Uf esque no se por dónde empezar... la manera en que narra su viaje desde Colliure hasta Tarifa es excelente, de subrallar con lápiz, una frase iconica tras otra. Entiendo Íñigo que era 2008, otra época, te voy a perdonar alguna que otra machistada que sueltas, aunque no te perdono algunos aires de superioridad intelectual clasista de tratar a la gente de tonta porque seguían la cultura popular. Eras demasiado bueno para este país, supongo.
Nada, quitando esto, el libro me ha encantado. Sobretodo el informe del final, 7 años después, cuando por fin he puesto todos los nombres de tramas, casos, personajes en orden que una Àngela de entre 7-14 años de aquel entonces escuchaba por todas partes pero no entendía. Hay que aprender lo que pasó en este país para no volver a cagarla otra vez (me mantengo optimista con que estamos yendo a mejor porque es verdad que entra depresión ver como pasaba todo esto en nuestra puta cara)
Uf esque no se por dónde empezar... la manera en que narra su viaje desde Colliure hasta Tarifa es excelente, de subrallar con lápiz, una frase iconica tras otra. Entiendo Íñigo que era 2008, otra época, te voy a perdonar alguna que otra machistada que sueltas, aunque no te perdono algunos aires de superioridad intelectual clasista de tratar a la gente de tonta porque seguían la cultura popular. Eras demasiado bueno para este país, supongo.
Nada, quitando esto, el libro me ha encantado. Sobretodo el informe del final, 7 años después, cuando por fin he puesto todos los nombres de tramas, casos, personajes en orden que una Àngela de entre 7-14 años de aquel entonces escuchaba por todas partes pero no entendía. Hay que aprender lo que pasó en este país para no volver a cagarla otra vez (me mantengo optimista con que estamos yendo a mejor porque es verdad que entra depresión ver como pasaba todo esto en nuestra puta cara)
August 11, 2020
Divertido
August 4, 2024
Gostei muito do livro de Íñigo Domínguez, jornalista na atualidade em El País. O autor faz um percurso no seu Peugot 208 azul descapotável por toda a costa Mediterránea, por aqueles anos do boom inmobilário que deram lugar a famosa crise económica de 2008. Íñigo retrata à perfeiçâo a atmófera que se respirava naquela época e faino, a través das localidades e das pessoas que vai conhecendo no seu caminho. O livro remata com um epílogo imperdível, escrito anos despois, e no que faz um resumo de como acabaram todas aquelas pessoas, muitas delas encausadas judicialmente em casos de corrupçâo inmobiliária.
June 1, 2015
Íñigo Domínguez. Melancolía por el futuro
A Íñigo Domínguez lo conocemos bien (y lo hemos leído vorazmente) por sus crónicas de Italia y, en especial, de la mafia (que ya editó Libros del K.O., como ahora edita este Mediterráneo descapotable). Quién sabe si como una prematura intuición sobre el lado oscuro de la vida, en el 2008 aprovechó esos meses en que los periódicos están dispuestos a las cosas más locas para llenar páginas veraniegas, y se fue a recorrer la costa mediterránea española en coche. En aquellos momentos España estaba ya con las primeras toses de una crisis inminente, y no era un mal momento para atravesar lo que a la postre (solo hay que remitirse a ese “unos años después” que cierra el libro) era la columna vertebral de la corrupción nacional (con permiso de Madrid, que también trabajó duro, y sin desmerecer al resto del país).
Recorrer esta costa mediterránea era cuestión, después de todo, de atravesar rotondas, a la sombra de las grúas y los rascacielos, entre campos de golf. Pero tanta rotonda horrible (algunas con memorables confluencias de calles), tanto rascacielos que no deja ver el sol y tanto campo de golf en lugares que ven la lluvia cuando sale en las noticias (esa afición tan española por el clima), debían tener una razón de ser que se nos escapaba (o tal vez no). El misterio, como dice el periodista y escritor, tal vez deberíamos buscarlo en los campos de naranjos. Y luego preguntando, porque después de todo, en esta país si hay algo son esas porteras de las novelas de Maigret, que cuando querías saber algo solo tenías que preguntarles, no hacía falta profundas investigaciones. Solo que aquí están en todos lados. Solo hace falta parar en cualquier sitio y preguntar al primero que pasa.
Por lo que creemos entender, visto el viaje, hay dos Españas, sí, que en este caso podría ser la España profunda e interior (que le tocará a otro recorrer) y la España hortera y extrovertida, exterior y periférica, pero no a la manera de las periferias de Pasolini, aunque igual si cambiamos descampados por terrenos por recalificar y chicos del arroyo por camareros y albañiles, sacamos un engendro bien parecido. No es que el país haya cambiado mucho (ahí están las películas de Alfredo Landa para recordárnoslo), solo que el cemento se lo ha comido todo y ya no estamos tan necesitados de suecas, sino más bien de alemanes. En ese paisaje apocalíptico pero bien organizado, donde todo da mal rollo pero te atienden bien, era cuestión de tiempo que llegara el fin del mundo. El fin del mundo llegó y nosotros estamos ahí. Aún.
El recorrido también sirve para recorrer un buen puñado de espacios que forman parte de la mitología ibérica (tipo Palomares, Ejido) y algunos santuarios de nuestra modernidad pasada de moda (Benidorm, Torremolinos, La Manga, Málaga,…), bien acompañados de nuevos engendros para nuevos tiempos en los que la estupidez evolucionó (una de las pocas cosas que lo hizo), como Marina D’Or. Podemos decir que se pasa mucha vergüenza ajena leyendo este libro, pero la actitud es pensar que somos finlandeses y que estamos leyendo sobre otro país que queda muy lejos y que es un cachondeo. La complicado es pensarlo desde Valencia, en un país tan dado a los superlativos, la capital mundial del “rostro como una piedra”.
En Mediterráneo descapotable hay mucho de lo que vimos y también mucho de lo que no llegamos a ver (lo dicho, los rascacielos nos ocultaban la visión del mundo). También el humor, que parece algo que nos hemos dado para ser capaces de soportar lo inaguantable. El viajero tiene el humor suficiente para que el paisaje sea otra cosa, una especie de teatrillo con monitos, lleno de lucecitas de colores y música ligera. En fin, algo frente a lo que suspirar. Al menos hasta que se acaban las crónicas de aquel verano del 2008 y llega un repaso por el presente (que avanza tan rápido que ya hasta este museo de los horrores se ha quedado desactualizado). Un presente en el que no quedó nada, más que la figura de la estatua de la libertad sepultada en la arena (pero aquí como no tenemos ni estatua ni apenas metros de arena, nos conformamos con cosas como El Algarrobico). Ya lo decían los alemanes con una sola palabra (nosotros necesitamos cuatro): melancolía por el futuro.
Escrito para Détour.
A Íñigo Domínguez lo conocemos bien (y lo hemos leído vorazmente) por sus crónicas de Italia y, en especial, de la mafia (que ya editó Libros del K.O., como ahora edita este Mediterráneo descapotable). Quién sabe si como una prematura intuición sobre el lado oscuro de la vida, en el 2008 aprovechó esos meses en que los periódicos están dispuestos a las cosas más locas para llenar páginas veraniegas, y se fue a recorrer la costa mediterránea española en coche. En aquellos momentos España estaba ya con las primeras toses de una crisis inminente, y no era un mal momento para atravesar lo que a la postre (solo hay que remitirse a ese “unos años después” que cierra el libro) era la columna vertebral de la corrupción nacional (con permiso de Madrid, que también trabajó duro, y sin desmerecer al resto del país).
Recorrer esta costa mediterránea era cuestión, después de todo, de atravesar rotondas, a la sombra de las grúas y los rascacielos, entre campos de golf. Pero tanta rotonda horrible (algunas con memorables confluencias de calles), tanto rascacielos que no deja ver el sol y tanto campo de golf en lugares que ven la lluvia cuando sale en las noticias (esa afición tan española por el clima), debían tener una razón de ser que se nos escapaba (o tal vez no). El misterio, como dice el periodista y escritor, tal vez deberíamos buscarlo en los campos de naranjos. Y luego preguntando, porque después de todo, en esta país si hay algo son esas porteras de las novelas de Maigret, que cuando querías saber algo solo tenías que preguntarles, no hacía falta profundas investigaciones. Solo que aquí están en todos lados. Solo hace falta parar en cualquier sitio y preguntar al primero que pasa.
Por lo que creemos entender, visto el viaje, hay dos Españas, sí, que en este caso podría ser la España profunda e interior (que le tocará a otro recorrer) y la España hortera y extrovertida, exterior y periférica, pero no a la manera de las periferias de Pasolini, aunque igual si cambiamos descampados por terrenos por recalificar y chicos del arroyo por camareros y albañiles, sacamos un engendro bien parecido. No es que el país haya cambiado mucho (ahí están las películas de Alfredo Landa para recordárnoslo), solo que el cemento se lo ha comido todo y ya no estamos tan necesitados de suecas, sino más bien de alemanes. En ese paisaje apocalíptico pero bien organizado, donde todo da mal rollo pero te atienden bien, era cuestión de tiempo que llegara el fin del mundo. El fin del mundo llegó y nosotros estamos ahí. Aún.
El recorrido también sirve para recorrer un buen puñado de espacios que forman parte de la mitología ibérica (tipo Palomares, Ejido) y algunos santuarios de nuestra modernidad pasada de moda (Benidorm, Torremolinos, La Manga, Málaga,…), bien acompañados de nuevos engendros para nuevos tiempos en los que la estupidez evolucionó (una de las pocas cosas que lo hizo), como Marina D’Or. Podemos decir que se pasa mucha vergüenza ajena leyendo este libro, pero la actitud es pensar que somos finlandeses y que estamos leyendo sobre otro país que queda muy lejos y que es un cachondeo. La complicado es pensarlo desde Valencia, en un país tan dado a los superlativos, la capital mundial del “rostro como una piedra”.
En Mediterráneo descapotable hay mucho de lo que vimos y también mucho de lo que no llegamos a ver (lo dicho, los rascacielos nos ocultaban la visión del mundo). También el humor, que parece algo que nos hemos dado para ser capaces de soportar lo inaguantable. El viajero tiene el humor suficiente para que el paisaje sea otra cosa, una especie de teatrillo con monitos, lleno de lucecitas de colores y música ligera. En fin, algo frente a lo que suspirar. Al menos hasta que se acaban las crónicas de aquel verano del 2008 y llega un repaso por el presente (que avanza tan rápido que ya hasta este museo de los horrores se ha quedado desactualizado). Un presente en el que no quedó nada, más que la figura de la estatua de la libertad sepultada en la arena (pero aquí como no tenemos ni estatua ni apenas metros de arena, nos conformamos con cosas como El Algarrobico). Ya lo decían los alemanes con una sola palabra (nosotros necesitamos cuatro): melancolía por el futuro.
Escrito para Détour.
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