Là où s'arrête la terre

by Sylvie le Bihan

« Le bouchon fit un bruit de détonation et le monde de Marion s’écroula comme si un seul soldat du peloton l’avait exécutée d’une balle en plein cœur avant que le sabre ne s’abaisse. »Marion, parisienne de 40 ans, prise à son propre jeu entre deux hommes, fuit la réalité et croise un soir d’automne à Paris, Roger qui lui, cherche à tout prix à éviter un choix entre sa vengeance et la résilience. Par défi, il lui propose de l’emmener loin de Paris. Sur un coup de tête, elle le suit. Dans une Bretagne à leur image, à la fois dramatique et mystérieuse, s’ensuit un terrible huis-clos fait d’attirance mêlée de répulsion et de révélations violentes. Un secret se profile, trop lourd pour être dévoilé, jusqu’au drame qui sera peut-être leur unique chance de tout recommencer.Un roman noir, cruel, ancré dans la société d’aujourd’hui avec ses tabous, son hypocrisie et son égoïsme. L’histoire terrible d’une vengeance par procuration.Sylvie Le Bihan a déjà publié une Petite Bibliothèque du gourmand, aux Éditions Flammarion. Son premier roman, L’Autre, est paru aux Éditions du Seuil en 2014 et a remporté le prix du premier roman à la Forêt des Livres.

Genres: Roman

266 pages, Kindle Edition

First published April 1, 2014

About the author

Sylvie Le Bihan Gagnaire est directrice de l'international pour les projets des restaurants Pierre Gagnaire. En 2013, elle a publié Petite Bibliothèque du gourmand, aux Éditions Flammarion. Son premier roman, L'Autre, est paru aux Éditions du Seuil en 2014 et a rencontré une jolie presse.

Reviews

[phoenix · Rating 4 out of 5]

Marion ferme les yeux, appelant de tout son corps la fin du jour qui efface les silhouettes et met tout au passé, le néant, l'amnésie, son seul espoir pour échapper à la réalité de leur rupture. (p.7)

Mais elle sait que rien ne sera plus pareil, plus d'interdit, fini le frisson du mensonge qui écrase l'échine et réveille l'envie malsaine où les visages se superposent, plus de doigts qu'on hume le soir en cachette en cherchant l'odeur des sexes mêlés de l'après-midi avant de les cacher sous l'oreiller, dos à son mari. Elle s’est crue perverse et habile, cruelle, manipulatrice enfin, mais ce soir, au dernier acte, le reste de la nuit va tomber sur Paris et la scène minable, rétrécie, de sa si banale histoire de cul. (p.14)

Dans quelques heures le jour se lèvera. Ca commencera par le bas, au ras des champs ou du bitume, une traînée ocre qui montera lentement en effaçant la nuit, comme on tire un drap blanc sur un corps mort en laissant la tête découverte car on veut encore le croire endormi. (p.88)

« Et toujours seul ? » lui demande-t-elle d’un ton acerbe. Un voile passe sur le visage de Roger. Aussi rapidement qu’un après-midi d’été, quand le ciel s’assombrit, que le froid remplace si vite la brûlure du soleil sur la peau. Un petit nuage poussé par un souffle de vent, un mot qui suspend son vol et qui donne envie de plier sa serviette et de rentrer bien au chaud… (p.97)