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Salon de pasos perdidos #3
El tejado de vidrio
En las viejas casas había siempre un Salón Chino, un Salón Pompeyano, un Salón de Baile, otro de Retratos, cada uno empapelado o pintado de un color, con unos muebles apropiados y decoración idónea... En estos palacios españoles, un tanto vetustos y destartalados, había también un salón que llamaban de Pasos Perdidos. La casa que no lo tenía no era una buena casa. Era el salón donde nadie se detenía, pero por donde se pasaba siempre que se quería ir a alguno de los otros.
El tejado de vidrio es la tercera entrega de esta novela en marcha que su autor ha titulado Salón de pasos perdidos, en la que pasa de todo, menos, como ya se ha declarado en otro lugar, interesantes asesinatos en sórdidos hoteles. Lo único que se mata aquí es el tiempo que va pasando de una manera amena y sin tropiezos, como uno de aquellos viajes que se hacían antiguamente en diligencia. Estamos hablando, pues, de la vida, conjugada en todos sus tiempos, modos y personas: el humor, el relato, la suposición, el guiño, la poesía, una cierta mordacidad confiada a la ternura, las hipocondrías e ilusiones y todo lo que hace de la palabra contradicción la más humana de todas. Una de estas contradicciones, no la más menuda, es ver cómo este extraordinario Salón se ha ido llenando de lectores. Cada vez más numerosos, cada vez más solitarios y quizá por culpa de páginas como éstas, cada vez más orgullosos de serlo.
El tejado de vidrio es la tercera entrega de esta novela en marcha que su autor ha titulado Salón de pasos perdidos, en la que pasa de todo, menos, como ya se ha declarado en otro lugar, interesantes asesinatos en sórdidos hoteles. Lo único que se mata aquí es el tiempo que va pasando de una manera amena y sin tropiezos, como uno de aquellos viajes que se hacían antiguamente en diligencia. Estamos hablando, pues, de la vida, conjugada en todos sus tiempos, modos y personas: el humor, el relato, la suposición, el guiño, la poesía, una cierta mordacidad confiada a la ternura, las hipocondrías e ilusiones y todo lo que hace de la palabra contradicción la más humana de todas. Una de estas contradicciones, no la más menuda, es ver cómo este extraordinario Salón se ha ido llenando de lectores. Cada vez más numerosos, cada vez más solitarios y quizá por culpa de páginas como éstas, cada vez más orgullosos de serlo.
302 pages, Paperback
First published January 1, 2014
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About the author
Andrés Trapiello
150 books113 followersAndrés Trapiello, poeta y escritor español, nació en 1953 en Manzaneda de Torío, León.
Después de estudiar Filosofía y Letras en la Universidad de Valladolid, donde también trabajó en el diario Pueblo, se trasladó en 1975 a Madrid, ciudad en la que vive desde entonces. De 1975 a 1977 trabajó como redactor en una revista de arte y de 1977 a 1980, también como redactor, en programas de arte y de literatura de Televisión Española.
En 1980 fundó y dirigió con Juan Manuel Bonet las Entregas y Libros de La Ventura, donde ese mismo año apareció Junto al agua, su primer libro de poemas.
En 1982 empezó a dirigir, con Valentín Zapatero, su fundador, la editorial Trieste en la que apareció ese año su segundo libro de poemas, Las tradiciones, al que siguió, en 1985, también en la editorial Trieste, La vida fácil.
En 1988 publicó su primera novela, La tinta simpática, y en 1990 vio la luz El gato encerrado, primer tomo de los diecisiete, hasta la fecha, del Salón de pasos perdidos, conjunto de diarios que ha subtitulado “Una novela en marcha”, publicados todos ellos en la editorial Pre-Textos.
En 1989 empezó a dirigir en la editorial Comares de Granada, de Miguel Ángel del Arco y Mario Fernández Ayudarte, la colección La Veleta, donde han aparecido hasta la fecha más de cien libros, de poesía y de prosa.
En 1992 recibió el Premio Internacional de novela Plaza & Janés por su segunda novela, El buque fantasma, y en 1993 el Premio de la Crítica por su cuarto libro de poemas Acaso una verdad, al que han seguido hasta la fecha Rama desnuda y Un sueño en otro.
En 1993 Las armas y las letras. Literatura y guerra civil 1936-1939 recibió el Premio don Juan de Borbón y señaló el comienzo de sus artículos semanales en el Magazine de La Vanguardia, en la que colabora desde entonces. Ese libro fue revisado, significativamente ampliado y reeditado en 2010.
En 2003 su novela Los amigos del crimen perfecto obtuvo el Premio Nadal, y en 2005 Al morir don Quijote el Premio Fundación Juan Manuel Lara a la mejor novela de ese año editada en español, a la que siguió en 2009 Los confines, todas ellas en la editorial Destino.
Otros libros suyos son La noche de los Cuatro Caminos (2001), crónica de un episodio del maquis en Madrid, El arca de las palabras (2006) e Imprenta moderna. Imprenta y literatura (2006). Colaborador de La Vanguardia, El País, El Cultural o el Abc Cultural y diversas publicaciones literarias, es autor, junto a Alfonso Meléndez, y en calidad de tipógrafo, de un número apreciable de catálogos y diseños editoriales.
En 2003 le fue concedido por el conjunto de su obra el Premio de las Letras de la Comunidad de Madrid, y en 2010 el de las Letras de la Comunidad de Castilla y León.
En 2012 su novela Ayer no más fue elegida mejor novela del año por los lectores de el diario El País.
Después de estudiar Filosofía y Letras en la Universidad de Valladolid, donde también trabajó en el diario Pueblo, se trasladó en 1975 a Madrid, ciudad en la que vive desde entonces. De 1975 a 1977 trabajó como redactor en una revista de arte y de 1977 a 1980, también como redactor, en programas de arte y de literatura de Televisión Española.
En 1980 fundó y dirigió con Juan Manuel Bonet las Entregas y Libros de La Ventura, donde ese mismo año apareció Junto al agua, su primer libro de poemas.
En 1982 empezó a dirigir, con Valentín Zapatero, su fundador, la editorial Trieste en la que apareció ese año su segundo libro de poemas, Las tradiciones, al que siguió, en 1985, también en la editorial Trieste, La vida fácil.
En 1988 publicó su primera novela, La tinta simpática, y en 1990 vio la luz El gato encerrado, primer tomo de los diecisiete, hasta la fecha, del Salón de pasos perdidos, conjunto de diarios que ha subtitulado “Una novela en marcha”, publicados todos ellos en la editorial Pre-Textos.
En 1989 empezó a dirigir en la editorial Comares de Granada, de Miguel Ángel del Arco y Mario Fernández Ayudarte, la colección La Veleta, donde han aparecido hasta la fecha más de cien libros, de poesía y de prosa.
En 1992 recibió el Premio Internacional de novela Plaza & Janés por su segunda novela, El buque fantasma, y en 1993 el Premio de la Crítica por su cuarto libro de poemas Acaso una verdad, al que han seguido hasta la fecha Rama desnuda y Un sueño en otro.
En 1993 Las armas y las letras. Literatura y guerra civil 1936-1939 recibió el Premio don Juan de Borbón y señaló el comienzo de sus artículos semanales en el Magazine de La Vanguardia, en la que colabora desde entonces. Ese libro fue revisado, significativamente ampliado y reeditado en 2010.
En 2003 su novela Los amigos del crimen perfecto obtuvo el Premio Nadal, y en 2005 Al morir don Quijote el Premio Fundación Juan Manuel Lara a la mejor novela de ese año editada en español, a la que siguió en 2009 Los confines, todas ellas en la editorial Destino.
Otros libros suyos son La noche de los Cuatro Caminos (2001), crónica de un episodio del maquis en Madrid, El arca de las palabras (2006) e Imprenta moderna. Imprenta y literatura (2006). Colaborador de La Vanguardia, El País, El Cultural o el Abc Cultural y diversas publicaciones literarias, es autor, junto a Alfonso Meléndez, y en calidad de tipógrafo, de un número apreciable de catálogos y diseños editoriales.
En 2003 le fue concedido por el conjunto de su obra el Premio de las Letras de la Comunidad de Madrid, y en 2010 el de las Letras de la Comunidad de Castilla y León.
En 2012 su novela Ayer no más fue elegida mejor novela del año por los lectores de el diario El País.
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Displaying 1 - 5 of 5 reviews
March 25, 2019
Sigo con mi lectura de los diarios de Trapiello, este es el tercero, el más aforístico hasta ahora. Notable por sus apuntes sobre Baroja y su aguda semblanza de La Pasionaria en el momento de su funeral, y su relato de la caída de Ceaucescu en Rumania, estos dos últimos ya hacia el final de libro.
Tengo la percepción de que Trapiello en estos diarios a la vez que va creciendo como escritor y observador, va afinando el estilo. Si en los dos primeros hay demasiadas mariposas, gorriones, vencejos y golondrinas para mi gusto, ahora sólo apenas se deja escuchar algún cuco o cárabo. Frases por el estilo de "con ese contento que el gorrión tiene en las alas”, “a bañarse al estanque de mi mirada” (ambas en LSF), van por suerte quedando atrás. A los que aman New York, no les recomiendo que lean las páginas donde relata su viaje allí, las menos brillantes de este volumen. "New York es un pueblo grande", dice.
Curioso que tanto Trapiello como otro diarista español, el poeta Martínez Sarrión en Esquirlas, se han fijado en la misma película (I vitelloni, de Fellini) para acompañar alguna de sus entradas. La de Trapiello es bastante significativa, pues la trae a cuento a propósito del momento de 1989 en que le rechazan el primer manuscrito de sus diarios, el que hoy conocemos como El gato encerrado. Ambos recuerdan la escena en la que el actor Alberto Sordi les hace un corte de mangas a unos obreros que trabajan al lado de la carretera, pero se le descompone el auto y éstos corren tras él a ajustarle cuentas. "El corte de mangas más memorable de la historia del cine", dice Trapiello.
Palabros de un diccionario privado de AT: morapio, tergal, cachaba, sisleros, lancinante, pitorro, inmiscible... Alguna de ellas ni se molesten en buscarla en el diccionario RAE, no existe ya.
Tengo la percepción de que Trapiello en estos diarios a la vez que va creciendo como escritor y observador, va afinando el estilo. Si en los dos primeros hay demasiadas mariposas, gorriones, vencejos y golondrinas para mi gusto, ahora sólo apenas se deja escuchar algún cuco o cárabo. Frases por el estilo de "con ese contento que el gorrión tiene en las alas”, “a bañarse al estanque de mi mirada” (ambas en LSF), van por suerte quedando atrás. A los que aman New York, no les recomiendo que lean las páginas donde relata su viaje allí, las menos brillantes de este volumen. "New York es un pueblo grande", dice.
Curioso que tanto Trapiello como otro diarista español, el poeta Martínez Sarrión en Esquirlas, se han fijado en la misma película (I vitelloni, de Fellini) para acompañar alguna de sus entradas. La de Trapiello es bastante significativa, pues la trae a cuento a propósito del momento de 1989 en que le rechazan el primer manuscrito de sus diarios, el que hoy conocemos como El gato encerrado. Ambos recuerdan la escena en la que el actor Alberto Sordi les hace un corte de mangas a unos obreros que trabajan al lado de la carretera, pero se le descompone el auto y éstos corren tras él a ajustarle cuentas. "El corte de mangas más memorable de la historia del cine", dice Trapiello.
Palabros de un diccionario privado de AT: morapio, tergal, cachaba, sisleros, lancinante, pitorro, inmiscible... Alguna de ellas ni se molesten en buscarla en el diccionario RAE, no existe ya.
November 29, 2015
[…] la literatura no es más que una disciplina auxiliar de esa ciencia que los más solemnes han llamado vida.
***
Un país hospitalario y perfecto sería aquel en el que el Estado sintiese indiferencia por los escritores, y los escritores indiferencia por el Estado. De esa manera el Estado seguramente haría más y mejores carreteras, y los escritores escribirían más y mejores libros.
***
[…] No hay nada más hermoso que la armonía de la luz, amarillenta y débil, derramándose sobre las foscas formas, inatendidas y agazapadas en el temor y la desolación. Si los hombres pudieran desdoblarse y pensar cuando padecen la ansiedad y el tósido de la vida en sus cuartos cerrados, e imaginar la ventana de ese mismo habitáculo suyo visto desde la calle o a lo lejos, en medio de la noche, si eso fuese posible, los padecimientos se verían reducidos a la mitad, sólo porque en el viaje de dentro a afuera ha de dejarse el lastre de lo obsesivo, sin contar con que al estar fuera uno ya es otro y se ve como otro, y las penas de otro son siempre menores que las nuestras propias.
***
Hoy, 30 de julio, en que me han rechazado el manuscrito de "EL gato encerrado", parece un buen día para empezar este otro cuaderno.
Hacía casi dos meses que no escribía una sola línea del diario. Se me acbó el otro cuaderno y ni siquiera me tomé la molestia de bajar a la papelería a comprar uno nuevo. Es también de alambre. Como el anterior.
***
Miro las dos copias del libro rechazado como un par de zapatos viejos, deformados por el uso, cosidos de remiendos. Es comprensible que no haya querido hacerse cargo de ellos. Sólo yo sé los cómodos que resultan y los kilómetros que me han ayudado a recorrer. Son viejos y feos, pero con ellos tendré que hacer la jornada, mi camino. No tengo otros. ¿Quién iba a quererlos?
***
La acción es incompatible con la literatura. O se vive o se escribe. La vida es incompatible con la literatura, que tiene, sin embargo, que meterla en sus páginas. La acción le condujo a Cervantes a la cárcel, pero sólo cuando se vio allí sin poder hacer otra cosa, se tomó en serio sus novelas. Los escritores describen con verdadera fascinación la vida de los aventureros, la vida de los hombres de acción, cualquier vida que no sea la suya ni la de otro escritor, pero para escribirlas tienen que sentarse doce horas diarias.
***
Cuando escuchaba la radio, pusieron uno de los movimientos de la única sinfonía que compuso Bizet. Fue, al parecer, un Bizet muy joven quien escribió esta maravillosa partitura. Era en verdad una música muy hermosa.
Mientras sonaban esos compases que ni el propio Bizet llegó a oír interpretados jamás, me di a vagas y sombrías consideraciones, sobre todo aquello que nace para permanecer ochenta años oculto, perdido, inconsiderado.
Y mientras pensaba y pensaba, el tema principal de la melodía, meridianol, soleado, mediterráneo, con la luz de Sicilia y el perfume de las naranjas en el árbol, me iba envolviendo, y me conforaba pensar en mis ochenta años, que pesaban tan poco.
***
[…] Alguien está cortando leña, y son monótonos y fúnebres los golpes, pero también son alegres a su modo, porque puedes oírlos.
***
Un país hospitalario y perfecto sería aquel en el que el Estado sintiese indiferencia por los escritores, y los escritores indiferencia por el Estado. De esa manera el Estado seguramente haría más y mejores carreteras, y los escritores escribirían más y mejores libros.
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[…] No hay nada más hermoso que la armonía de la luz, amarillenta y débil, derramándose sobre las foscas formas, inatendidas y agazapadas en el temor y la desolación. Si los hombres pudieran desdoblarse y pensar cuando padecen la ansiedad y el tósido de la vida en sus cuartos cerrados, e imaginar la ventana de ese mismo habitáculo suyo visto desde la calle o a lo lejos, en medio de la noche, si eso fuese posible, los padecimientos se verían reducidos a la mitad, sólo porque en el viaje de dentro a afuera ha de dejarse el lastre de lo obsesivo, sin contar con que al estar fuera uno ya es otro y se ve como otro, y las penas de otro son siempre menores que las nuestras propias.
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Hoy, 30 de julio, en que me han rechazado el manuscrito de "EL gato encerrado", parece un buen día para empezar este otro cuaderno.
Hacía casi dos meses que no escribía una sola línea del diario. Se me acbó el otro cuaderno y ni siquiera me tomé la molestia de bajar a la papelería a comprar uno nuevo. Es también de alambre. Como el anterior.
***
Miro las dos copias del libro rechazado como un par de zapatos viejos, deformados por el uso, cosidos de remiendos. Es comprensible que no haya querido hacerse cargo de ellos. Sólo yo sé los cómodos que resultan y los kilómetros que me han ayudado a recorrer. Son viejos y feos, pero con ellos tendré que hacer la jornada, mi camino. No tengo otros. ¿Quién iba a quererlos?
***
La acción es incompatible con la literatura. O se vive o se escribe. La vida es incompatible con la literatura, que tiene, sin embargo, que meterla en sus páginas. La acción le condujo a Cervantes a la cárcel, pero sólo cuando se vio allí sin poder hacer otra cosa, se tomó en serio sus novelas. Los escritores describen con verdadera fascinación la vida de los aventureros, la vida de los hombres de acción, cualquier vida que no sea la suya ni la de otro escritor, pero para escribirlas tienen que sentarse doce horas diarias.
***
Cuando escuchaba la radio, pusieron uno de los movimientos de la única sinfonía que compuso Bizet. Fue, al parecer, un Bizet muy joven quien escribió esta maravillosa partitura. Era en verdad una música muy hermosa.
Mientras sonaban esos compases que ni el propio Bizet llegó a oír interpretados jamás, me di a vagas y sombrías consideraciones, sobre todo aquello que nace para permanecer ochenta años oculto, perdido, inconsiderado.
Y mientras pensaba y pensaba, el tema principal de la melodía, meridianol, soleado, mediterráneo, con la luz de Sicilia y el perfume de las naranjas en el árbol, me iba envolviendo, y me conforaba pensar en mis ochenta años, que pesaban tan poco.
***
[…] Alguien está cortando leña, y son monótonos y fúnebres los golpes, pero también son alegres a su modo, porque puedes oírlos.
April 24, 2022
Como he disfrutado los párrafos dedicado a don Pío. Que pena tan grande que las cinco o seis siguientes entregas de estos diarios estén totalmente agotadas y sean básicamente inexistentes en las librerías. Voy a tener que dar una salto de varios años, pero me imagino que poco importa el orden de estos maravillosos diarios de un hombre que más que un escritor es la literatura misma.
June 24, 2020
Me gustó mucho. Me encantó su humor cáustico al hablar de Lorca, Baroja, etc.
April 5, 2015
An early volume of Trapiello's diary. It's more aphoristic than later volumes. I'm not as taken with Trapiello's aphorisms as I am with Julio Ramón Ribeyro's (in Dichos de Luder), and I'm rather glad that the later volumes of the diary are less aphoristic, but I was still always eager to get back to this book. I have a more recent volume, Troppo vero, waiting for me, and I'm having to do violence to myself to keep from starting it right now. After all, I do need to read some writers other than Trapiello.
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