მე-11 კლასში რომ ვიყავი სასკოლო ოლიმპიადაზე გავედი, ქართულ ენასა და ლიტერატურაში. ტექსტის ანალიზში თუ რაღაც მსგავს დავალებაში ნაწყვეტი იყო ამ წიგნიდან მოყვანილი. ნაწყვეტის მიხედვით უნდა გვემსჯელა, თუ სწორად მახსოვს, თავისუფლების საკითხზე, იდაყვებგამოხეული თავისუფლების და იმაზე, რომ ირაკლის თავისუფლება რაღაცნაირად გაექცა, მაშინ, როცა ნიკა ოდითგანვე თავისუფალი იყო. ჩემი ნაწერის, რა თქმა უნდა, ბევრი არაფერი მახსოვს, თუმცა იდაყვებგამოხეულ თავისუფლებაზე რომ ვფიქრობდი გაღიმებული კარგა ხანს, ეგ - კი. კიდევ ის მახსოვს, რომ ვწერდი, ძალიანაც თავისუფალია ეს ირაკლი, ჩემი აზრით-მეთქი, რადგან მაშინ მეგონა, ადამიანი თუ წერდა, აპრიორი თავისუფალი იყო, რადგან წერა ღმერთების საქმეა და რაღაცა ეგეთი. მერე, რაღა აღნიშვნას საჭიროებს, რომ გავიზარდე და მივხვდი, რომ წერის უნარი და შესაძლებლობა თავისუფლების გარანტი არაა, მითუმეტეს ღმერთობის. არც კომპოზიტორობაა მაგის საფუძველი და საერთოდაც, თავისუფლება ძალიან კომპლექსური რამეა და ბევრ რამეს მივცემდი ახლა 16 წლის ქრისტინას ნაწერის წაკითხვა რომ შემეძლოს ამ ყველაფერზე.
ჩემი ბრალი არაა ამხელა შესავალი, ქართველებმა ცოტა შორიდან თუ არ მოვუარეთ, ისე რომ არ გამოგვდის, მაგაზე ხომ ვთანხმდებით?!
მაგ ამბიდან, აი, 10 წლის მერე წავიკითხე ობოლე.
საოცრად მსუბუქი და ჩამყოლი ენა აქვს მორჩილაძეს, არაფერი გეზედმეტება, არც დიალექტურ მეტყველებაში, არც - სალიტერატუროში. მეტიც, დიალექტური მეტყველების ასე უხვად გამოყენება კიდევ უფრო უკეთ ძერწავს პერსონაჟებს და დიალოგებში მათი ხმებიც კი განსხვავებულად იწყებს წარმოსახვაში ჟღერადობას. სივრცეც ხომ გადასარევია და დრო მითუმეტეს. უცებ შედიხარ თრხობაში და თან გული გიგრძნობს, ეს თხრობა მაშინ მორჩება, როცა "ზეგ" დადგება და ირაკლი თბილისში წავა. სხვანაირად არ შეიძლება, მერეც რომ იყოს, რაღაც ჩავარდება, ამიტომ გაფაციცებული ეძებ დროზე მითითებას, ხომ არ დაღამდა ან რამე და სადღაც პერსონაჟი რომ ამბობს ჯერ 4 საათიაო, შვებით ამოისუნთქავ. გამოდის ჯერ კიდევ ბევრი საათია დარჩენილი იმისთვის, რომ ბალკონზე იჯდე და მურს უყურო, თუმცა ვინ გაცდის..
საოცარი წიგნია, ბევრი რომ არ გავაგრძელო. წინაპრებში კიდევ ის უნდა ვეძებოთ ალბათ, აი, მათი ამბები და საქართველოც ხომ მართლა ეგაა, შენი ბაბუის მამა. მე მივიდვარ გზაზეო, ირაკლი, რომ ამბობს, ბაბუაჩემიც ზუსტად ასე მიდიოდა ალბათ თავის დროზეო. რა მაგარია, მე ახლა ვარ და ასი წლის წინ ჩემი დიდი ბებია იყო ჩემსავით ახლაგზარდა და სიცოცხლით სავსე, შესაძლოა ზუსტად იმ ადგილებშიც, სადაც ახლა მე ვარ ხოლმე. მე კიდე მისი სახელიც არ ვიცი, მაგრამ ასი წლის მერე ვიღაცა ჩემი იქნება ახალგაზრდა და სიცოცხლით სავსე, იქ, სადაც ახლა მე ვარ და მე -აღარ.
თაობები კი იცვლება უწყვეტად მაგრამ ის რაღაც არ იცვლება, ობოლესავით რაც გვხვდის. რაც გვიყვარს, სწორედ იმას რომ ვერ ვუძლებთ და ვტოვებთ, რაც გვიყვარს სწორედ იმაზე რომ ვამბობთ უარს და მარადმჟამს თავისუფლების მაძიებლებს, მაინც სულ რომ დაკარგული გვაქვს თავისუფლება. რაც გინდა ის ქენი, ერთ დღეს იღვიძებ და აღარაა ეგ შენი თავისუფლება. ორი დღის წინ რომ გგონებოდა, რომ ჯიბეში გედო, მაინც. ან კიდევ არის და მართლა იდაყვებგამოხვეულია. გედოს მერე ეგ შენი ობოლე გვერდით, არავინ რომ არ იცის ოდესმე მართლა თუ გაუსვრია ან თუ გაისვრის, პრინცესა დაიანას რომ ჰგავს და დაუტენავი ხოკეის კლიუჩკა რომაა და მეტი არაფერი.