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La comparsa
Noga è una musicista, le sue dita sapienti e affusolate sono abituate a sfiorare le corde dell'arpa e a farne melodia. Ma adesso è lontana dal suo amato strumento, è lontana dalla musica, è lontana dalla vita che si è costruita in Olanda: è dovuta tornare a Gerusalemme, dopo molti anni che l'aveva lasciata, per prendersi cura dell'appartamento dove è cresciuta. L'anziana madre, infatti, sta trascorrendo alcuni «giorni di prova» in una casa di riposo a Tel Aviv: per delle oscure clausole contrattuali l'appartamento non può restare disabitato, nemmeno per un breve periodo. Molte cose sono cambiate da quando Noga era giovane. Il quartiere «si sta tingendo di nero»: i vecchi abitanti hanno lasciato il posto a una sempre più nutrita comunità di ebrei ultraortodossi con le loro tradizionali vesti nere. A cominciare da due bambini che continuano a intrufolarsi in casa della madre per guardare la televisione (attività proibita dalle loro famiglie). Ma anche Noga è cambiata. Ad esempio non è più sposata dopo che il marito l'ha abbandonata perché lei si rifiutava di avere un figlio. Per passare il tempo e guadagnare un po' di soldi - tanto più che il soggiorno israeliano la costringe a saltare molti concerti - Noga inizia a fare la comparsa nei film e negli sceneggiati che si girano in città. Ma quella inattività «forzata» fa nascere in lei un dubbio fastidioso e dolente: che Noga sia ormai una comparsa nella sua stessa vita. Il tormento di Noga, il conflitto che vive tra ricerca della felicità e aspettative sociali, tra il proprio desiderio e quello altrui, ne fanno uno dei più potenti e sfaccettati ritratti di donna degli ultimi anni.
272 pages, Kindle Edition
First published January 1, 2014
51 people are currently reading
375 people want to read
About the author
A.B. Yehoshua
97 books283 followersAbraham B. Yehoshua (Hebrew: א.ב. יהושע also: אברהם ב. יהושע) is one of Israel's preeminent writers. His novels include A Journey to the End of the Millenium, The Liberated Bride, and A Woman in Jerusalem, which was awarded the Los Angeles Times Book Prize in 2007.
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Displaying 1 - 30 of 107 reviews
June 21, 2017
נוגה היא גרושה, נבלנית ירושלמית בת 42, המנגנת בתזמורת הפילהרמונית של ארנהם שבהולנד, לאחר שלא מצאה משרה בתזמורת בישראל. תשעה חודשים לאחר פטירתו של אביה, היא חוזרת לישראל לשמור על דירת אימה ששכורה בדמי מפתח. האח מנסה לשכנע את האם לעבור מירושלים לדיור מוגן בתל אביב והאם השתכנעה לעבור לתקופת ניסיון של 3 חודשים.
ומכאן מתחילה מסכת השיעמום הקטלנית שלא נעלמת אף לא לרגע אחד במהלך הספר ואף גם לא בסופו.
הדירה הירושלמית נמצאת בשכונת מקור ברוך, שרוב תושביה חרדים והשכונה הולכת ומתחרדת עוד. אל דירת ההורים נוהגים להתגנב שני ילדים חרדים, שכנים, על מנת לצפות בטלוויזיה, שאינה קיימת בביתם. היא מנסה למנוע זאת מהם, וליתר ביטחון אף קונה שוט, אך אינה משתמשת בו.
מערכת יחסיה של נוגה עם הילדים הללו נבצרת מבינתי ולא מספקת שום עניין לספר שבין כה הולך משיממון אחד לאחר.
כדי שלא תשתעמם וגם תצליח קצת להשתכר מארגן לה אחיה, השתתפות כניצבת בסרטים ובמופעים נוספים. גם אירועי הניצבות הללו סובלים מתרדמת סטואית שלא מופרת גם כאשר גרושה של נוגה, אוריה מפציע בהם וגם כאשר היא קושרת קשרי ידידות עם ניצב אחר, קצין משטרה בדימוס בשם אלעזר, הסובל מגמגום. היחסים עם אלעזר לא מתפתחים לשום מקום והם ניתקים במפתיע כשהוא שומר על נכדו והיחסים עם אוריה הם סימפטום למחלת השעממת המורטת שקיננה בחייהם ולכן היו צריכים לתבל אותם בילד שלא הגיע.
במהלך הספר חוזרת ועולה כביכול הבחירה המרעישה של נוגה שלא ללדת ילדים. לטעמי בעולם שבו האינדיווידואל עומד במרכז, הגשמת מאוויו, תוך קידום קריירה וצבירת ממון שהפכו לערך עליו אין בכלל מקום לדיונים החופרים שעורך הסופר א.ב יהושע. בעולם שבו משפחות מרובות ילדים, הן לרוב משפחות מרקע סוציו אקונומי נמוך ומשפחות שבוחרות להביא ילדים לעולם נאבקות עם העול הכלכלי של הבחירה להביא ילדים לעולם, הבחירה שלא להביא ילדים אינה מפתיעה, אינה מרעישה והדישה בה לא לגמרי מעניינת.
בתום הניסיון האם חוזרת לדירתה בירושלים, ונוגה חוזרת להולנד. בהולנד היא מגלה שהתזמורת מתכננת נסיעה ליפן אולם הנבלנית השניה שמתוכננת לנגן עם נוגה ביצירתו של דביוסי "לה מאר" מבטלת את השתתפותה בנסיעה בשל הריונה וחששו של בן זוגה, מהגר אירני, שיקרה משהו לעובר.
בקיצור מלבד הדיון בבחירה בהורות אין בספר הזה הרבה עלילה. "ניצבת" הוא לא ספר גרוע, הוא סתם ספר משעמם, מאכזב שמנגן במיתר אחד ולכן חסר את העושר שהתרגלתי אליו מספרים אחרים של א.ב יהושע. הוא אנכרוניסטי ולא מרעיש לא בתמות שלו ולא במסרים שהוא מעביר.
ומכאן מתחילה מסכת השיעמום הקטלנית שלא נעלמת אף לא לרגע אחד במהלך הספר ואף גם לא בסופו.
הדירה הירושלמית נמצאת בשכונת מקור ברוך, שרוב תושביה חרדים והשכונה הולכת ומתחרדת עוד. אל דירת ההורים נוהגים להתגנב שני ילדים חרדים, שכנים, על מנת לצפות בטלוויזיה, שאינה קיימת בביתם. היא מנסה למנוע זאת מהם, וליתר ביטחון אף קונה שוט, אך אינה משתמשת בו.
מערכת יחסיה של נוגה עם הילדים הללו נבצרת מבינתי ולא מספקת שום עניין לספר שבין כה הולך משיממון אחד לאחר.
כדי שלא תשתעמם וגם תצליח קצת להשתכר מארגן לה אחיה, השתתפות כניצבת בסרטים ובמופעים נוספים. גם אירועי הניצבות הללו סובלים מתרדמת סטואית שלא מופרת גם כאשר גרושה של נוגה, אוריה מפציע בהם וגם כאשר היא קושרת קשרי ידידות עם ניצב אחר, קצין משטרה בדימוס בשם אלעזר, הסובל מגמגום. היחסים עם אלעזר לא מתפתחים לשום מקום והם ניתקים במפתיע כשהוא שומר על נכדו והיחסים עם אוריה הם סימפטום למחלת השעממת המורטת שקיננה בחייהם ולכן היו צריכים לתבל אותם בילד שלא הגיע.
במהלך הספר חוזרת ועולה כביכול הבחירה המרעישה של נוגה שלא ללדת ילדים. לטעמי בעולם שבו האינדיווידואל עומד במרכז, הגשמת מאוויו, תוך קידום קריירה וצבירת ממון שהפכו לערך עליו אין בכלל מקום לדיונים החופרים שעורך הסופר א.ב יהושע. בעולם שבו משפחות מרובות ילדים, הן לרוב משפחות מרקע סוציו אקונומי נמוך ומשפחות שבוחרות להביא ילדים לעולם נאבקות עם העול הכלכלי של הבחירה להביא ילדים לעולם, הבחירה שלא להביא ילדים אינה מפתיעה, אינה מרעישה והדישה בה לא לגמרי מעניינת.
בתום הניסיון האם חוזרת לדירתה בירושלים, ונוגה חוזרת להולנד. בהולנד היא מגלה שהתזמורת מתכננת נסיעה ליפן אולם הנבלנית השניה שמתוכננת לנגן עם נוגה ביצירתו של דביוסי "לה מאר" מבטלת את השתתפותה בנסיעה בשל הריונה וחששו של בן זוגה, מהגר אירני, שיקרה משהו לעובר.
בקיצור מלבד הדיון בבחירה בהורות אין בספר הזה הרבה עלילה. "ניצבת" הוא לא ספר גרוע, הוא סתם ספר משעמם, מאכזב שמנגן במיתר אחד ולכן חסר את העושר שהתרגלתי אליו מספרים אחרים של א.ב יהושע. הוא אנכרוניסטי ולא מרעיש לא בתמות שלו ולא במסרים שהוא מעביר.
January 22, 2019
Pro:
L’approccio intimo e delicato della scrittura, tipica degli scrittori israeliani.
L’accenno alle implicazioni sociali in una Gerusalemme in cui convivono ultraortodossi, ebrei laici e arabi.
L’espediente della “comparsa” per occupare il tre mesi di prova della madre.
Contro:
Dialoghi in buona parte insopportabili, soprattutto all’interno della sfera famigliare (Noga, la madre e il fratello).
Situazioni paradossali (il rapporto tra Noga e Uriah, il tema della maternità che ritorna ad anni di distanza).
Digressioni inutili o pedanti, alcune in ambito musicale.
Ingrana a momenti alterni, ma in generale è uno Yehoshua decisamente sottotono. [54/100]
L’approccio intimo e delicato della scrittura, tipica degli scrittori israeliani.
L’accenno alle implicazioni sociali in una Gerusalemme in cui convivono ultraortodossi, ebrei laici e arabi.
L’espediente della “comparsa” per occupare il tre mesi di prova della madre.
Contro:
Dialoghi in buona parte insopportabili, soprattutto all’interno della sfera famigliare (Noga, la madre e il fratello).
Situazioni paradossali (il rapporto tra Noga e Uriah, il tema della maternità che ritorna ad anni di distanza).
Digressioni inutili o pedanti, alcune in ambito musicale.
Ingrana a momenti alterni, ma in generale è uno Yehoshua decisamente sottotono. [54/100]
May 30, 2016
"Grains of sand appeared to me once in a dream. I don't remember why."
In this lean, sensuous, and meditative novel, Israeli writer A.B. Yehoshua explores themes of identity, exile, and family. Noga, at almost 42, is a harpist with a Dutch orchestra in the Netherlands. She left Israel years ago—“A country that never ceases to be a threat to itself”--when her marriage ended in divorce, because of her refusal to have children, (which is tantamount to figurative treason to a people who lost so many in the Holocaust). She was recently urged back by her brother, Honi, after the death of their father, to stay in her mother’s apartment while Ima is trying a three-month “experiment” at Honi’s insistence, to live near his family at an assistant living facility in Tel Aviv. He hopes that their mother will move there permanently, but Noga has her doubts.
A chronic insomniac, Noga often wanders between the different beds in her mother’s apartment during the night. She feels displaced, and passionately misses her musical life in the Netherlands. Here in Jerusalem, memories of her past marriage, her father, her old neighbors, and her childhood, invade her nighttime thoughts and dreams. There are issues she hasn’t resolved with her ex-husband, Uriah, which continue to threaten her peace of mind.
Noga seems most comfortable with her solitude, but the neighborhood has gone from secular to Ultra-Orthodox (Hasidic), a close-knit community that doesn't allow TV, are extremely religious, and have many children, often 10 or 11! Noga has to contend with the two kids who have been breaking into Ima’s apartment to watch TV while she is gone every day. Her mother allowed, even encouraged this kind of behavior. Noga’s eventual and inspired solution to stop the willful children is (as is much of the novel), sublimely witty.
In the meantime, Honi, a media professional, has gotten Noga work as a film Extra to relieve the boredom. She works as a murdered refugee, the forewoman in a criminal trial, the first sweetheart of a psychiatrist who spent part of his youth in a mental institution, a disabled woman in a wheelchair, and a country girl in a stage production of Carmen, the opera, at the foot of the ancient fortress of Masada. She realizes that being an extra is like being on the periphery of someone else’s life. While in a warehouse that serves as a set, Noga has an inspired thought: “This entire huge and forbidding warehouse—…—is a metaphor for humanity, and we are all extras in its story, not knowing if a credible and satisfying solution awaits us in the end.”
Noga, it seems, has lost possession of her own personal plot. Playing other people’s extras has blurred her role as the star of her own living script. She must finally take charge of the spotlight in order to be the lead in her life. As she realizes during a tavern film shoot, "Can you tell, based on your experience, who here is an extra, who's a customer, and who's an actor?"
This quiet, reflective, and often humorous narrative is also poignant and piercing, but never mannered or false. The fluid writing flowed as if it were effortless. There were times it felt dreamlike and ethereal. Yehoshua’s prose is graceful, soothing, and intelligent. No formula, no fireworks, but the climactic tension was pitch-perfect.
“Don’t think that everyone else is an extra, without a mind of their own or power of their own. …if you think you’re playing me, you should pick some better notes.”
If you prefer a solidly plotted and straightforward novel, this may not be your cuppa. It's largely a theme and character-based book, and leaves some meaning open for interpretation. It worked for me, but I want to give fair warning that it may come across as too cryptic for some palates.
Praise to Stuart Schoffman for his eloquent translation from the Hebrew.
In this lean, sensuous, and meditative novel, Israeli writer A.B. Yehoshua explores themes of identity, exile, and family. Noga, at almost 42, is a harpist with a Dutch orchestra in the Netherlands. She left Israel years ago—“A country that never ceases to be a threat to itself”--when her marriage ended in divorce, because of her refusal to have children, (which is tantamount to figurative treason to a people who lost so many in the Holocaust). She was recently urged back by her brother, Honi, after the death of their father, to stay in her mother’s apartment while Ima is trying a three-month “experiment” at Honi’s insistence, to live near his family at an assistant living facility in Tel Aviv. He hopes that their mother will move there permanently, but Noga has her doubts.
A chronic insomniac, Noga often wanders between the different beds in her mother’s apartment during the night. She feels displaced, and passionately misses her musical life in the Netherlands. Here in Jerusalem, memories of her past marriage, her father, her old neighbors, and her childhood, invade her nighttime thoughts and dreams. There are issues she hasn’t resolved with her ex-husband, Uriah, which continue to threaten her peace of mind.
Noga seems most comfortable with her solitude, but the neighborhood has gone from secular to Ultra-Orthodox (Hasidic), a close-knit community that doesn't allow TV, are extremely religious, and have many children, often 10 or 11! Noga has to contend with the two kids who have been breaking into Ima’s apartment to watch TV while she is gone every day. Her mother allowed, even encouraged this kind of behavior. Noga’s eventual and inspired solution to stop the willful children is (as is much of the novel), sublimely witty.
In the meantime, Honi, a media professional, has gotten Noga work as a film Extra to relieve the boredom. She works as a murdered refugee, the forewoman in a criminal trial, the first sweetheart of a psychiatrist who spent part of his youth in a mental institution, a disabled woman in a wheelchair, and a country girl in a stage production of Carmen, the opera, at the foot of the ancient fortress of Masada. She realizes that being an extra is like being on the periphery of someone else’s life. While in a warehouse that serves as a set, Noga has an inspired thought: “This entire huge and forbidding warehouse—…—is a metaphor for humanity, and we are all extras in its story, not knowing if a credible and satisfying solution awaits us in the end.”
Noga, it seems, has lost possession of her own personal plot. Playing other people’s extras has blurred her role as the star of her own living script. She must finally take charge of the spotlight in order to be the lead in her life. As she realizes during a tavern film shoot, "Can you tell, based on your experience, who here is an extra, who's a customer, and who's an actor?"
This quiet, reflective, and often humorous narrative is also poignant and piercing, but never mannered or false. The fluid writing flowed as if it were effortless. There were times it felt dreamlike and ethereal. Yehoshua’s prose is graceful, soothing, and intelligent. No formula, no fireworks, but the climactic tension was pitch-perfect.
“Don’t think that everyone else is an extra, without a mind of their own or power of their own. …if you think you’re playing me, you should pick some better notes.”
If you prefer a solidly plotted and straightforward novel, this may not be your cuppa. It's largely a theme and character-based book, and leaves some meaning open for interpretation. It worked for me, but I want to give fair warning that it may come across as too cryptic for some palates.
Praise to Stuart Schoffman for his eloquent translation from the Hebrew.
May 31, 2016
Noga, the protagonist of A.B. Yehousha’s latest novel, is an accomplished harpist with a Netherlands orchestra, but her own life is out of harmony. Named for a planet in the sky – Venus – her own life is not in alignment. When her recently-widowed mother decides to go for an “experiment” – temporarily leaving her flat in Jerusalem to give assisted living in Tel Aviv a try – Nogu returns to Jerusalem to watch over the rent-controlled home as a result of a plea from her younger brother.
Her mother’s view of the “experiment” is this: “It’s a test not only of where to live my life but more than that—what the nature and value of that life will be.” In important ways, Noga embraces her own “experiment.” Living in her mother’s house – literally and figuratively – she takes on roles as an extra, becoming, more than ever, a character in the story of someone else’s life.
The theme that A.B. Yehousha explores is this: when do we stop being an extra in life and become a full-bodied character in our own life? It is no coincidence that in her very first role, she plays the forewoman of a jury who must utter only one word: “Guilty.”
Noga is guilty of fleeing her homeland that “never ceases to be a threat to itself”. She is guilty of making the decision not to have children – surrounded in Jerusalem by Hasidi (ultra-religious) Jews for whom reproduction is a sacred responsibility. She is guilty of allowing herself to be freed of any obligation other than her music, while her brother is saddled with responsibilities by their mother. And, she is guilty for allowing herself to float through life as an “extra”, always a little bit “less than”.
As a childless woman myself, I must admit to being troubled by the implications that childlessness is diminishing. Her mother tells her, “Give him that child, give it to him, and that way something real from you will stay in this world, not just musical notes that vanish into thin air.” While A.B. Yehoshua has never shied from controversy, I wondered if he had gone too far. I actually re-read parts of this book and realized that the author was affirming that Noga did have a choice – a choice that quite literally plays out as the book reaches its crescendo.
Mr. Yehousha – now 77 years old – writes, as always, in nuanced and meditative prose, beautifully translated from the Hebrew by Stuart Schoffman. The quiet beauty and gentle power of that prose has nary a note out of place. There is much to contemplate within its carefully composed pages.
Her mother’s view of the “experiment” is this: “It’s a test not only of where to live my life but more than that—what the nature and value of that life will be.” In important ways, Noga embraces her own “experiment.” Living in her mother’s house – literally and figuratively – she takes on roles as an extra, becoming, more than ever, a character in the story of someone else’s life.
The theme that A.B. Yehousha explores is this: when do we stop being an extra in life and become a full-bodied character in our own life? It is no coincidence that in her very first role, she plays the forewoman of a jury who must utter only one word: “Guilty.”
Noga is guilty of fleeing her homeland that “never ceases to be a threat to itself”. She is guilty of making the decision not to have children – surrounded in Jerusalem by Hasidi (ultra-religious) Jews for whom reproduction is a sacred responsibility. She is guilty of allowing herself to be freed of any obligation other than her music, while her brother is saddled with responsibilities by their mother. And, she is guilty for allowing herself to float through life as an “extra”, always a little bit “less than”.
As a childless woman myself, I must admit to being troubled by the implications that childlessness is diminishing. Her mother tells her, “Give him that child, give it to him, and that way something real from you will stay in this world, not just musical notes that vanish into thin air.” While A.B. Yehoshua has never shied from controversy, I wondered if he had gone too far. I actually re-read parts of this book and realized that the author was affirming that Noga did have a choice – a choice that quite literally plays out as the book reaches its crescendo.
Mr. Yehousha – now 77 years old – writes, as always, in nuanced and meditative prose, beautifully translated from the Hebrew by Stuart Schoffman. The quiet beauty and gentle power of that prose has nary a note out of place. There is much to contemplate within its carefully composed pages.
April 15, 2018
L'arpa è uno strumento curioso, dal suono lieve, difficile da cogliere nell'insieme ben più imponente di un'orchestra. Sono pochi i brani classici che prevedano assoli di arpa, spesso nelle arie più suonate non è nemmeno prevista una parte, per questo ingombrante strumento. Sembrerebbe dunque che in alcuni momenti lo strumento suonato da Noga sia solo un accompagnamento, un riempitivo, l'angolo altrimenti vuoto di una scenografia dove l'attenzione principale è puntata su altro.
Noga ha quarant'anni, vive in Olanda e suona uno strumento aristocratico, uno strumento che non avesse troppa concorrenza, uno strumento appreso sulle corde tese di un piccolo ibrido musicale acquistato da un rigattiere per le vie di Gerusalemme. Nella vita di Noga ci sono un fratello invadente e maldestro e una madre ormai rimasta sola, che deve scegliere se trascorrere il resto dei suoi giorni in una bella e confortevole casa diposo a Tel Aviv, vicino al figlio, oppure restare nel suo vecchio e fatiscente appartamento in un quartiere ultraortodosso a Gerusalemme. C'è anche un ex marito, che l'ha lasciata in seguito al suo non volere un figlio.
Questo romanzo è una corda tesissima, è un gioco di equilibrio di tensioni, fra i sorrisi con le fossette di Noga e tutte le situazioni irrisolte della sua vita che sembrano volerla porre a margine. Ed è molto bello. Sarebbe stato sicuramente più bello se le tensioni fossero infine esplose, se si fosse raggiunto un climax più significafivo, esplicativo. Ma forse Yehoshua ha preferito intendere queste pagine come uno dei glissando delle dita agili e forti di Noga sulle corde della sua arpa, una melodia che, per quanto possa assumere tonalità intense, non avrà mai un timbro esplosivo.
Il ritorno di Noga a Gerusalemme ha un po' i tratti di un sogno, le cose accadono per caso ma vanno a comporre un disegno preciso, che pure non sono certa di aver colto appieno.
Forse sono stata fuorviata da qualche recensione più lungimirante, o forse sono stata fuorviata dalle mie aspettative, ma io credevo che sarei andata a leggere di un ritorno, di una donna che si ritrova a guardare la sua vita da un angolo, dalle conseguenze che questa consapevolezza possono portare. E invece, in mezzo ad un affascinantissimo caleidoscopio di mercati e antiche fruste di cuoio, opere liriche in mezzo alla sabbia xel deserto e eterne comparse inadatte ormai anche al ruolo del cadavere in un obitorio mi sono ritrovata a seguire le ostinazioni di una donna che avrebbe potuto essere un personaggio immenso, e invece ne è solo la controfigura. C'è un tema che dovrebbe essere centrale in questo romanzo, che in qualche modo lo è, eppure resta a margine. Quasi sia un tabù, quasi se ne possa parlare, ma non troppo apertamete. Noga non vuole figli, e nel romanzo lo ripete continuamente: lo ripete alla madre e al fratello, lo annuncia a sconosciuti, lo ribadisce a chiunque. Eppure, questo rifiuto non va oltre la frase "posso, ma non voglio". Ecco, se solo Yehoshua avesse fatto un piccolo passo in più, se solo si fosse addentrato un po' di più su questo sentiero, dando un corpo concreto a questa decisione, "La comparsa" si sarebbe trasformato in un romanzo dalla forza impetuosa. Per me, almeno. Non so nemmeno io quanto bisogno avrei avuto di una Noga più decisa, di una Noga con delle motivazioni incontestabili, di una Noga certa delle sue decisioni e della sacralità delle sue decisioni. Di una donna che è donna sempre, che è completa, che è intrinsecamente integra anche quando non è madre, avrei voluto un romanzo che davvero parlasse di volontà, e non di possibilità. Ma è evidente che i romanzi non vengono scritti da altri per soddisfare i nostri bisogni, e Yehoshua tratteggia una Noga ossessivamente aggrappata ad una frase, ma priva di sostanza: Noga che non si spiega mai, Noga che tiene ermeticamente per sé i suoi pensieri (non solo nei confronti degli altri personaggi, ma anche in quelli del lettore), Noga che inciampa su una meschinità che scredita totalmente tutta la fiducia che, forse ingenuamente, avevo riposto nel personaggio.
Le ultime cinquanta pagine si trascinano in maniera terribilmente stanca, si avverte nettissima la cesura fra Gerusalemme e l'Olanda: non c'è più nulla da dire, ma Yehoshua si affanna per trattenere ancora un poco a sé il lettore, e in quelle ultime cinquanta pagine mi è sembrato proprio di avvertite la stanchezza di un vecchio che si trascina nelle stanze che ormai conosce troppo bene, cercando invano qualcosa di nuovo.
Avrei preferito davvero che il romanzo terminasse in Israele, senza Olanda, senza Giappone, senza quell'ultimo paragrafo che voleva essere di speranza, ma che ha spazzato via tutte le mie aspettative.
Credo di non essermi espressa al meglio. Il libro mi è piaciuto, e parecchio anche, ma i miei buoni propositi di esprimere apprezzamento si sono tradotti in una recensione che pare infarcita solo di critiche. Non è così, è solo che quando un libro tocca tematiche così sensibili e personali mi è impossibile mantenere l'equilibrio.
Noga ha quarant'anni, vive in Olanda e suona uno strumento aristocratico, uno strumento che non avesse troppa concorrenza, uno strumento appreso sulle corde tese di un piccolo ibrido musicale acquistato da un rigattiere per le vie di Gerusalemme. Nella vita di Noga ci sono un fratello invadente e maldestro e una madre ormai rimasta sola, che deve scegliere se trascorrere il resto dei suoi giorni in una bella e confortevole casa diposo a Tel Aviv, vicino al figlio, oppure restare nel suo vecchio e fatiscente appartamento in un quartiere ultraortodosso a Gerusalemme. C'è anche un ex marito, che l'ha lasciata in seguito al suo non volere un figlio.
Questo romanzo è una corda tesissima, è un gioco di equilibrio di tensioni, fra i sorrisi con le fossette di Noga e tutte le situazioni irrisolte della sua vita che sembrano volerla porre a margine. Ed è molto bello. Sarebbe stato sicuramente più bello se le tensioni fossero infine esplose, se si fosse raggiunto un climax più significafivo, esplicativo. Ma forse Yehoshua ha preferito intendere queste pagine come uno dei glissando delle dita agili e forti di Noga sulle corde della sua arpa, una melodia che, per quanto possa assumere tonalità intense, non avrà mai un timbro esplosivo.
Il ritorno di Noga a Gerusalemme ha un po' i tratti di un sogno, le cose accadono per caso ma vanno a comporre un disegno preciso, che pure non sono certa di aver colto appieno.
Forse sono stata fuorviata da qualche recensione più lungimirante, o forse sono stata fuorviata dalle mie aspettative, ma io credevo che sarei andata a leggere di un ritorno, di una donna che si ritrova a guardare la sua vita da un angolo, dalle conseguenze che questa consapevolezza possono portare. E invece, in mezzo ad un affascinantissimo caleidoscopio di mercati e antiche fruste di cuoio, opere liriche in mezzo alla sabbia xel deserto e eterne comparse inadatte ormai anche al ruolo del cadavere in un obitorio mi sono ritrovata a seguire le ostinazioni di una donna che avrebbe potuto essere un personaggio immenso, e invece ne è solo la controfigura. C'è un tema che dovrebbe essere centrale in questo romanzo, che in qualche modo lo è, eppure resta a margine. Quasi sia un tabù, quasi se ne possa parlare, ma non troppo apertamete. Noga non vuole figli, e nel romanzo lo ripete continuamente: lo ripete alla madre e al fratello, lo annuncia a sconosciuti, lo ribadisce a chiunque. Eppure, questo rifiuto non va oltre la frase "posso, ma non voglio". Ecco, se solo Yehoshua avesse fatto un piccolo passo in più, se solo si fosse addentrato un po' di più su questo sentiero, dando un corpo concreto a questa decisione, "La comparsa" si sarebbe trasformato in un romanzo dalla forza impetuosa. Per me, almeno. Non so nemmeno io quanto bisogno avrei avuto di una Noga più decisa, di una Noga con delle motivazioni incontestabili, di una Noga certa delle sue decisioni e della sacralità delle sue decisioni. Di una donna che è donna sempre, che è completa, che è intrinsecamente integra anche quando non è madre, avrei voluto un romanzo che davvero parlasse di volontà, e non di possibilità. Ma è evidente che i romanzi non vengono scritti da altri per soddisfare i nostri bisogni, e Yehoshua tratteggia una Noga ossessivamente aggrappata ad una frase, ma priva di sostanza: Noga che non si spiega mai, Noga che tiene ermeticamente per sé i suoi pensieri (non solo nei confronti degli altri personaggi, ma anche in quelli del lettore), Noga che inciampa su una meschinità che scredita totalmente tutta la fiducia che, forse ingenuamente, avevo riposto nel personaggio.
Le ultime cinquanta pagine si trascinano in maniera terribilmente stanca, si avverte nettissima la cesura fra Gerusalemme e l'Olanda: non c'è più nulla da dire, ma Yehoshua si affanna per trattenere ancora un poco a sé il lettore, e in quelle ultime cinquanta pagine mi è sembrato proprio di avvertite la stanchezza di un vecchio che si trascina nelle stanze che ormai conosce troppo bene, cercando invano qualcosa di nuovo.
Avrei preferito davvero che il romanzo terminasse in Israele, senza Olanda, senza Giappone, senza quell'ultimo paragrafo che voleva essere di speranza, ma che ha spazzato via tutte le mie aspettative.
Credo di non essermi espressa al meglio. Il libro mi è piaciuto, e parecchio anche, ma i miei buoni propositi di esprimere apprezzamento si sono tradotti in una recensione che pare infarcita solo di critiche. Non è così, è solo che quando un libro tocca tematiche così sensibili e personali mi è impossibile mantenere l'equilibrio.
June 12, 2016
What is this Novel About?
This was a relatively easy read, with short chapters and generally clear action. But small potatoes, at least at first. It took at least 75 pages for me to get engaged, and this was mainly in the scenes where Noga was working on film sets. Yehoshua knows the movie business, as he already proved in The Retrospective. I would like to say he also knows music. There is a wonderful sequence in which Noga is recruited as a walk-on in an open-air production of Carmen near Masada, for example moving down a road between hills in the background leading a donkey pulling a cart filled with children. This was in fact a real production, in 2012, and there are even YouTube videos showing Noga or someone very like her with her donkey cart! But while Yehoshua knows the musical facts, he doesn't know the culture. It is inconceivable that a professional performer would take three months off without regular access to her instrument—and equally inconceivable that a professional orchestra would listen to a two-page lecture from the conductor on a standard-repertoire piece they were about to rehearse—but that comes in later.
While there was some interest in watching Noga's reactions to the ultra-Orthodox Jews who are fast taking over her mother's neighborhood (in particular two truant children who sneak in to watch her TV), the main story did not heat up until Noga's ex-husband Uriah appears. It is clear they still love one another, but both carry baggage. Although he has remarried and is the father of two children, Uriah is still hung up on Noga's refusal to give him a child. For thirty pages or so, there is a very interesting erotic tension between them, and perhaps something else. But the three months are almost up. Noga must return to her orchestra in the Netherlands. As her brother takes her to the airport, you feel the novel might almost end, not with all the loose ends tied up, perhaps, but at least with a conclusion of a kind:
There are several clues in the paragraph I quoted above. One is the reference to the "country that never ceases to be a threat to itself," making me wonder whether to some degree the whole novel is an allegory of the Israeli political malaise. Only one side of it is shown, admittedly: the perceived threat from the haredi, or ultra-Orthodox. But there may also be some significance in the symbolism that when Noga wants to buy a whip (don't ask!), she is directed first to the Arab market and thence to some of the oldest inhabitants of the land, the Bedouin, and must first learn its Arabic name. Perhaps this is the point of the orchestra trip to Japan, where the collaboration with local musicians and the glimpse of a country where religious plurality is not inconsistent with national unity might stand as an indictment of Israel. But I felt there were too many unanchored ideas being introduced altogether too late.
I have noticed in all the Yehoshua novels I have read (The Retrospective, Friendly Fire, and A Journey to the End of the Millennium ) there comes a point in the last third or so when the normal narrative ceases, giving way to something more symbolic, as though the author was no longer dealing with people so much as the ideas which they represent. One feature of this is sex-as-sacrament, something other than lust or romantic love, but more as a matter of sealing some kind of bond. This particular novel does not contain any bedroom scenes, but you feel the sexual force there all the same, perhaps as a symbol of national regeneration, perhaps as a gesture of personal reconciliation, perhaps as a sign that Noga is ready to stop living as an extra in her own life. Just perhaps.
[I got the book through Amazon Vine; my opinions are my own.]
This entire huge and forbidding warehouse—it occurs to her suddenly—is a metaphor for humanity, and we are all extras in its story, not knowing if a credible and satisfying resolution awaits us at the end. If only, she sights, it were set to the right music.Noga, a 41-year-old Israeli harpist with a small Dutch orchestra, has returned to Jerusalem for three months to hold on to her widowed mother's rent-controlled apartment while she stays for a three-month trial in an assisted-living facility in Tel Aviv, to be near Noga's younger brother Honi. To keep her occupied and to give her a little money, Honi has arranged for Noga to work as a movie extra, including playing the role of a wheelchair patient in a hospital drama for which the "huge and forbidding warehouse" has been turned into a studio. Although speechless, her momentary appearance is a significant one, wheeling herself into a room and reacting in shock to what she sees there. It is indeed a fitting symbol for Noga's life, burying herself in her music, and looking on most of the rest of life—including that in her former marriage—from the point of view of an outsider who can walk away at any time.
[tr. Stuart Schoffman]
This was a relatively easy read, with short chapters and generally clear action. But small potatoes, at least at first. It took at least 75 pages for me to get engaged, and this was mainly in the scenes where Noga was working on film sets. Yehoshua knows the movie business, as he already proved in The Retrospective. I would like to say he also knows music. There is a wonderful sequence in which Noga is recruited as a walk-on in an open-air production of Carmen near Masada, for example moving down a road between hills in the background leading a donkey pulling a cart filled with children. This was in fact a real production, in 2012, and there are even YouTube videos showing Noga or someone very like her with her donkey cart! But while Yehoshua knows the musical facts, he doesn't know the culture. It is inconceivable that a professional performer would take three months off without regular access to her instrument—and equally inconceivable that a professional orchestra would listen to a two-page lecture from the conductor on a standard-repertoire piece they were about to rehearse—but that comes in later.
While there was some interest in watching Noga's reactions to the ultra-Orthodox Jews who are fast taking over her mother's neighborhood (in particular two truant children who sneak in to watch her TV), the main story did not heat up until Noga's ex-husband Uriah appears. It is clear they still love one another, but both carry baggage. Although he has remarried and is the father of two children, Uriah is still hung up on Noga's refusal to give him a child. For thirty pages or so, there is a very interesting erotic tension between them, and perhaps something else. But the three months are almost up. Noga must return to her orchestra in the Netherlands. As her brother takes her to the airport, you feel the novel might almost end, not with all the loose ends tied up, perhaps, but at least with a conclusion of a kind:
It's hard for her too. She knows that she is returning to a foreign orchestra, free of any obligation other than her music, while her brother remains in a country that never ceases to be a threat to itself, saddled with a demanding family and a mother who insists on growing old in an old apartment. When Noga takes the boarding pass from him, she wonders why not give him some hope that she, for one, is not lonely. After all, she was not only an extra here, but also a woman who was wanted and loved.Suddenly, in the last 50 of the book's 250 pages, the novel shifts gear entirely. Noga becomes a working musician once more. The scene switches from Israel to the Netherlands and then seemingly within pages to Japan. None of the other characters reappear except as voices on the phone. For me, the novel never lost interest, although this is where Yehoshua's ignorance of the music culture most shows. But the loss of continuity was almost fatal. So what is going on?
There are several clues in the paragraph I quoted above. One is the reference to the "country that never ceases to be a threat to itself," making me wonder whether to some degree the whole novel is an allegory of the Israeli political malaise. Only one side of it is shown, admittedly: the perceived threat from the haredi, or ultra-Orthodox. But there may also be some significance in the symbolism that when Noga wants to buy a whip (don't ask!), she is directed first to the Arab market and thence to some of the oldest inhabitants of the land, the Bedouin, and must first learn its Arabic name. Perhaps this is the point of the orchestra trip to Japan, where the collaboration with local musicians and the glimpse of a country where religious plurality is not inconsistent with national unity might stand as an indictment of Israel. But I felt there were too many unanchored ideas being introduced altogether too late.
I have noticed in all the Yehoshua novels I have read (The Retrospective, Friendly Fire, and A Journey to the End of the Millennium ) there comes a point in the last third or so when the normal narrative ceases, giving way to something more symbolic, as though the author was no longer dealing with people so much as the ideas which they represent. One feature of this is sex-as-sacrament, something other than lust or romantic love, but more as a matter of sealing some kind of bond. This particular novel does not contain any bedroom scenes, but you feel the sexual force there all the same, perhaps as a symbol of national regeneration, perhaps as a gesture of personal reconciliation, perhaps as a sign that Noga is ready to stop living as an extra in her own life. Just perhaps.
[I got the book through Amazon Vine; my opinions are my own.]
August 22, 2017
E così dopo diverso tempo ritorno ad incrociare lo sguardo di Abraham Yehoshua. Viene da chiedersi come mai ho lasciato passare più di un anno: la realtà è che non lo so, perché sono sempre stato certo che non mi avrebbe deluso, ed anche questo "La comparsa" è un bellissimo libro che dispiega la grande conoscenza dell'animo umano di questo giornalista israeliano.
I romanzi di Yehoshua riescono ad essere sempre nuovi anche se la struttura su cui si costruiscono è ormai collaudata: si parla di relazioni familiari e dell'evoluzione dell'affettività, l'ambientazione è sempre lo stato di Israele del secolo ventuno, un paese tormentato non più dalla guerra ma dalla tensione, dal costante pericolo (e non sono affatto sicuro che sia meglio sotto tutti i punti di vista, anche se ogni singola goccia di sangue è già una vittoria).
Relazioni e sofferenze familiari, nello stato di Israele: si potrebbe mai immaginare situazione più infiammabile? Invece no. Lo sguardo del romanziere resta sempre lucido, la prosa scorre via tranquilla e piacevole, il lettore si sente sempre a proprio agio e mai affaticato anche nei punti di climax e credo che questa sia la grandezza de "La comparsa", perché qui non si vuole vendere una telenovela e non si vuole fare smercio di sentimenti a buon mercato. Quello che interessa è vedere, capire, ed anche perdonare. Perdonare l'essere uomini e donne.
Perché è di una donna che stiamo parlando, in uno dei punti di crisi più dolorosi del femminile contemporaneo: la scelta tra le aspirazioni e le passioni di una vita intera e la vocazione suprema di sempre, quella della maternità.
La protagonista, Noga, è stata costretta a scegliere tra seguire il suo talento di musicista ed il suo sogno di donna libera ed indipendente ed il restare fedele al suo compagno (che ama, ricambiata) ed alla sua famiglia, abdicando però a tutto il resto per adottare il ruolo di madre, che non sente suo e che vede come una subdola catena per renderla posseduta, per renderla schiava di amori che la vogliono sottomettere, non sollevare. Quanto amore ci vuole per rinunciare a tutto ed essere moglie e madre, oggi? A volte troppo, ci dice Abraham Yehoshua, e Noga in punta di piedi, in silenzio, strappa il suo amore e fugge in Europa. Fugge, per lasciare libero il suo compagno di costruirsi una vita ed una famiglia con un'altra, fugge per non condannare la sua famiglia alla umiliazione sociale oltre che al dolore di una delusione: perché la possessiva società patriarcale israeliana non sa vedere per la donna un ruolo che non si incardini sulla posizione di madre.
Questo è solo un antefatto, perché "La comparsa" racconta in realtà la resa dei conti. Con la vecchia madre ed il fratello, che la amano ancora ma che sono disposti anche al ricatto morale pur di piegarla al ruolo che l'ebraismo ha pensato per lei, sia soprattutto con l'ex marito, che nel frattempo si è costruito un'altra famiglia ma ad un prezzo morale così alto da lasciare ferite insanabili. Uno scenario di questo tipo nelle mani di una penna meno magistrale di quella di Abraham Yehoshua si sarebbe trasformato in un altro romanzetto di edicola. Ed invece "La comparsa" grazie alla delicatezza ed alla conoscenza dell'animo umano dell'autore è una storia bella, di ottimo livello, che non cerca mai l'effetto facile ma anzi svela riflessi e passioni umane che ho sentito davvero mie ma mai in modo così esplicito. E' un romanzo che forse gli uomini dovrebbero leggere, perché dalla resa dei conti di Noga col suo passato, con le sue scelte, con il suo bisogno di amore di cui però rifiuta la possessività, emerge uno stupendo ritratto di donna che potrebbe dare agli uomini uno strumento in più per relazionarsi con il femminile.
Poi c'è lo stato di Israele, per il quale il vecchio di Haifa nutre un amore profondissimo: ma proprio in nome di quell'amore non lo si riesce a perdonare. Abraham Yehoshua non riesce a perdonare Israele per la sua incapacità di allontanarsi dall' orlo dell'abisso anche ora che la guerra non è più presente da tempo; per il suo continuamente tarpare il suo immenso potenziale per continuare a restare fedele ad una fede troppo farisaica, legnosa ed invecchiata, di cui si rischia di perdere il significato profondo perché resta legata a riti di un mondo che non c'è più.
Ma sarà proprio così? La Gerusalemme, la Tel Aviv che si aprono agli occhi di Noga che ritorna sono città che hanno saputo cambiare. Sono città dove arabi ed israeliani non solo vivono in pace, ma nelle quali né gli uni né gli altri sono stranieri, anzi i loro incontri (finalmente) sono dati per scontati e normali, sono eventi che arricchiscono la vita di ciascuno senza alterarne la normalità. E se pensiamo al fatto che la tragedia dello scontro di civiltà in Medio Oriente si è spostata a Nord, ne troviamo la conferma. Non solo (in silenzio, senza clamore, non sia mai che i guerrafondai del mondo si vedano smentiti) il popolo ebraico sta trovando davvero una via per vivere in pace, rifiutando il ruolo di motore dell'economia alimentato a sangue: potrebbe arrivare ad indicare quella via a tutte le regioni ed i popoli limitrofi ed essere uno spiazzante controesempio per gli interessati sostenitori dell'inevitabilità della guerra e della paura come strumento di governo.
Non credo che a Trump, o a Berlusconi o a Mariano Rajoy possa piacere questo romanzo (ammesso e non concesso che certa gente perda tempo a leggere).
Se a tutto questo aggiungo la atavica capacità di questo popolo di sentirsi uno nonostante la Diaspora, nonostante l'incredibile crocevia di ,lingue, culture ed esperienze che la Diaspora stessa ha generato in Palestina, in fondo non è strano che nel chiudere "La Comparsa" io mi sorprenda a pensare che mi piacerebbe essere governato dal popolo ebraico.
I romanzi di Yehoshua riescono ad essere sempre nuovi anche se la struttura su cui si costruiscono è ormai collaudata: si parla di relazioni familiari e dell'evoluzione dell'affettività, l'ambientazione è sempre lo stato di Israele del secolo ventuno, un paese tormentato non più dalla guerra ma dalla tensione, dal costante pericolo (e non sono affatto sicuro che sia meglio sotto tutti i punti di vista, anche se ogni singola goccia di sangue è già una vittoria).
Relazioni e sofferenze familiari, nello stato di Israele: si potrebbe mai immaginare situazione più infiammabile? Invece no. Lo sguardo del romanziere resta sempre lucido, la prosa scorre via tranquilla e piacevole, il lettore si sente sempre a proprio agio e mai affaticato anche nei punti di climax e credo che questa sia la grandezza de "La comparsa", perché qui non si vuole vendere una telenovela e non si vuole fare smercio di sentimenti a buon mercato. Quello che interessa è vedere, capire, ed anche perdonare. Perdonare l'essere uomini e donne.
Perché è di una donna che stiamo parlando, in uno dei punti di crisi più dolorosi del femminile contemporaneo: la scelta tra le aspirazioni e le passioni di una vita intera e la vocazione suprema di sempre, quella della maternità.
La protagonista, Noga, è stata costretta a scegliere tra seguire il suo talento di musicista ed il suo sogno di donna libera ed indipendente ed il restare fedele al suo compagno (che ama, ricambiata) ed alla sua famiglia, abdicando però a tutto il resto per adottare il ruolo di madre, che non sente suo e che vede come una subdola catena per renderla posseduta, per renderla schiava di amori che la vogliono sottomettere, non sollevare. Quanto amore ci vuole per rinunciare a tutto ed essere moglie e madre, oggi? A volte troppo, ci dice Abraham Yehoshua, e Noga in punta di piedi, in silenzio, strappa il suo amore e fugge in Europa. Fugge, per lasciare libero il suo compagno di costruirsi una vita ed una famiglia con un'altra, fugge per non condannare la sua famiglia alla umiliazione sociale oltre che al dolore di una delusione: perché la possessiva società patriarcale israeliana non sa vedere per la donna un ruolo che non si incardini sulla posizione di madre.
Questo è solo un antefatto, perché "La comparsa" racconta in realtà la resa dei conti. Con la vecchia madre ed il fratello, che la amano ancora ma che sono disposti anche al ricatto morale pur di piegarla al ruolo che l'ebraismo ha pensato per lei, sia soprattutto con l'ex marito, che nel frattempo si è costruito un'altra famiglia ma ad un prezzo morale così alto da lasciare ferite insanabili. Uno scenario di questo tipo nelle mani di una penna meno magistrale di quella di Abraham Yehoshua si sarebbe trasformato in un altro romanzetto di edicola. Ed invece "La comparsa" grazie alla delicatezza ed alla conoscenza dell'animo umano dell'autore è una storia bella, di ottimo livello, che non cerca mai l'effetto facile ma anzi svela riflessi e passioni umane che ho sentito davvero mie ma mai in modo così esplicito. E' un romanzo che forse gli uomini dovrebbero leggere, perché dalla resa dei conti di Noga col suo passato, con le sue scelte, con il suo bisogno di amore di cui però rifiuta la possessività, emerge uno stupendo ritratto di donna che potrebbe dare agli uomini uno strumento in più per relazionarsi con il femminile.
Poi c'è lo stato di Israele, per il quale il vecchio di Haifa nutre un amore profondissimo: ma proprio in nome di quell'amore non lo si riesce a perdonare. Abraham Yehoshua non riesce a perdonare Israele per la sua incapacità di allontanarsi dall' orlo dell'abisso anche ora che la guerra non è più presente da tempo; per il suo continuamente tarpare il suo immenso potenziale per continuare a restare fedele ad una fede troppo farisaica, legnosa ed invecchiata, di cui si rischia di perdere il significato profondo perché resta legata a riti di un mondo che non c'è più.
Ma sarà proprio così? La Gerusalemme, la Tel Aviv che si aprono agli occhi di Noga che ritorna sono città che hanno saputo cambiare. Sono città dove arabi ed israeliani non solo vivono in pace, ma nelle quali né gli uni né gli altri sono stranieri, anzi i loro incontri (finalmente) sono dati per scontati e normali, sono eventi che arricchiscono la vita di ciascuno senza alterarne la normalità. E se pensiamo al fatto che la tragedia dello scontro di civiltà in Medio Oriente si è spostata a Nord, ne troviamo la conferma. Non solo (in silenzio, senza clamore, non sia mai che i guerrafondai del mondo si vedano smentiti) il popolo ebraico sta trovando davvero una via per vivere in pace, rifiutando il ruolo di motore dell'economia alimentato a sangue: potrebbe arrivare ad indicare quella via a tutte le regioni ed i popoli limitrofi ed essere uno spiazzante controesempio per gli interessati sostenitori dell'inevitabilità della guerra e della paura come strumento di governo.
Non credo che a Trump, o a Berlusconi o a Mariano Rajoy possa piacere questo romanzo (ammesso e non concesso che certa gente perda tempo a leggere).
Se a tutto questo aggiungo la atavica capacità di questo popolo di sentirsi uno nonostante la Diaspora, nonostante l'incredibile crocevia di ,lingue, culture ed esperienze che la Diaspora stessa ha generato in Palestina, in fondo non è strano che nel chiudere "La Comparsa" io mi sorprenda a pensare che mi piacerebbe essere governato dal popolo ebraico.
October 17, 2016
Those of us who return home after years away often feel that we have become “an extra.” We have assumed a small, bit role in a story that has gone on without us. Kundera wrote about this in “Ignorance,” and A.B. Yehoshua, one of Israel’s greatest writers, takes up this theme here with his typical wit and wisdom. Noga returns from the Netherlands, where she is a professional harpist in a orchestra, to her native Jerusalem to live alone in the old family apartment while her mother is in Tel Aviv “conducting an experiment” to decide whether or not to stay permanently in a retirement home. Suddenly Noga is thrust back into relationships and circumstances she had left behind—the “extra,” in a sense, is forced back onto center stage. But the circumstances and meaning of “extra” proliferate in this novel: Noga earns money by working in Jerusalem as an extra for movies and television; she feels as a harpist she is something of an extra since there are so few major orchestral pieces for harpists; she is also an extra, or at least an anomaly, in the increasingly orthodox Jerusalem community; she must play a harp duet with another last-minute extra, an aged Japanese, when her original partner cannot make a trip to Tokyo; etc., etc. Perhaps Yehoshua is even implying in his novel that many of us feel we are extras, small players, and amateurs to boot, floating at the periphery of the major dramas that play out around us, that the most we can hope for is to realize, as Noga does, “After all, she was not only an extra here, but also a woman who was wanted and loved” (p192).
February 2, 2018
בשפה א.ב.יהושעית, שאינה שזורה בפי אנשים אבל גם אינה רחוקה כל כך, ניצבת הנבלנית בסיפור חייה כאילו בעצם זו רק הצגה. אהבתי יותר את חודשי הנסיון בארץ מאשר את החזרה להולנד ולתזמורת. משום מה, ואולי כיוון שאיני מבין כלל במוזיקה קלאסית, קשה היה לי להתחבר לחלק זה של הספר, והוא נראה קצת מיותר. אבל אלו הם חייה והתמונה אינה שלמה בלעדיהם.
כמו סופרים ישראלים רבים, שאינם יודעים איך לסיים, גם כאן הסוף, מרגיש קטוע באיבו
אבל בכל זאת, נהנתי - מהדמויות, הקשרים הרופפים, התובנות על מה היא אהבה, מה זה אומר להיות הורה, וכמובן - השפה
כמו סופרים ישראלים רבים, שאינם יודעים איך לסיים, גם כאן הסוף, מרגיש קטוע באיבו
אבל בכל זאת, נהנתי - מהדמויות, הקשרים הרופפים, התובנות על מה היא אהבה, מה זה אומר להיות הורה, וכמובן - השפה
July 3, 2016
"On the surface the new novel is about feminism and the right of women to choose not to bear children. But an underlying theme is whether liberal nationalism is an oxymoron, whether the rights of the individual (the essence of liberalism) can be reconciled with the needs of the nation." -- from my New York Journal of Books review. Read the NYJB review first, and then read the article below that was published in a now defunct publication:
The essential objective of nationalism is to ensure that a particular people with a common past will enjoy a common future. The decision by a citizen of a country founded by a nationalist movement not to have children would appear to contradict that national objective. This conflict between individual rights and the needs of the nation is central to The Extra, Israeli novelist A.B. Yehoshua’s newest novel to appear in English translation, which is published today by Boston and New York publisher Houghton Mifflin Harcourt.
In my New York Journal of Books review of The Extra I write,
“On the surface the new novel is about feminism and the right of women to choose not to bear children. But an underlying theme is whether liberal nationalism is an oxymoron, whether the rights of the individual (the essence of liberalism) can be reconciled with the needs of the nation.”
Noga is a 41 soon to be 42 year-old divorced child-free by choice Israeli harpist who lives in Holland where she plays in a regional orchestra. She takes a three month leave of absence from the orchestra to house-sit her elderly mother’s apartment during the latter’s trial residence in an assisted living facility. Her brother Honi, a film and television producer, gets her jobs appearing as an extra in movies, commercials, and an opera performance.
Yehoshua deploys a plot device to arrange for Noga to meet and converse with her former husband Uriah who left her a decade ago when she announced she did not want children and has since remarried and fathered two children with his new wife. Notwithstanding his new family, Uriah is still not at peace with Noga’s choice to be child-free. He tells her,
“‘… Anyway, if even in the beginning you had your doubts about having children, I, as a young man, swept away by love, might have interpreted your hesitation as a teenager’s fleeting radical protest against the state or against the world.’
“‘The state?’
“‘In the hackneyed sense that if Israel is going downhill, better not to have children here.’
“‘I never said that and never thought that. And even if I was sometimes too radical for your taste, I could have given birth to radical children who would aid and abet my radicalism.’
“‘In other words, the future here is not secure, is full of danger.’
“‘No.’ She raises her voice. ‘Who am I to presume to know what will be here in the future? Who am I to decide if the danger is real or only exists in newspaper articles? My parents conceived me during a terrible, shocking war, and still the two of them didn’t presume to know. Oy, Uriah, you won’t get free of a disobedient love if you keep rehashing old stuff.’”
Nonetheless, they continue to rehash the old disagreement that led to their divorce. To add insult to injury Noga’s mother takes Uriah’s side, and her brother Honi helped Uriah get in touch with Noga. Readers can well imagine the relief with which Noga returns to Holland, her orchestra and the work she loves.
I conclude my NYJB review by praising Stuart Schoffman’s translation and Yehoshua’s prose: “Four and a half decades after his first book’s publication his 20th shows Yehoshua’s writing chops are undiminished and his content fearlessly topical.” See that review for a fuller discussion of the novel.
The essential objective of nationalism is to ensure that a particular people with a common past will enjoy a common future. The decision by a citizen of a country founded by a nationalist movement not to have children would appear to contradict that national objective. This conflict between individual rights and the needs of the nation is central to The Extra, Israeli novelist A.B. Yehoshua’s newest novel to appear in English translation, which is published today by Boston and New York publisher Houghton Mifflin Harcourt.
In my New York Journal of Books review of The Extra I write,
“On the surface the new novel is about feminism and the right of women to choose not to bear children. But an underlying theme is whether liberal nationalism is an oxymoron, whether the rights of the individual (the essence of liberalism) can be reconciled with the needs of the nation.”
Noga is a 41 soon to be 42 year-old divorced child-free by choice Israeli harpist who lives in Holland where she plays in a regional orchestra. She takes a three month leave of absence from the orchestra to house-sit her elderly mother’s apartment during the latter’s trial residence in an assisted living facility. Her brother Honi, a film and television producer, gets her jobs appearing as an extra in movies, commercials, and an opera performance.
Yehoshua deploys a plot device to arrange for Noga to meet and converse with her former husband Uriah who left her a decade ago when she announced she did not want children and has since remarried and fathered two children with his new wife. Notwithstanding his new family, Uriah is still not at peace with Noga’s choice to be child-free. He tells her,
“‘… Anyway, if even in the beginning you had your doubts about having children, I, as a young man, swept away by love, might have interpreted your hesitation as a teenager’s fleeting radical protest against the state or against the world.’
“‘The state?’
“‘In the hackneyed sense that if Israel is going downhill, better not to have children here.’
“‘I never said that and never thought that. And even if I was sometimes too radical for your taste, I could have given birth to radical children who would aid and abet my radicalism.’
“‘In other words, the future here is not secure, is full of danger.’
“‘No.’ She raises her voice. ‘Who am I to presume to know what will be here in the future? Who am I to decide if the danger is real or only exists in newspaper articles? My parents conceived me during a terrible, shocking war, and still the two of them didn’t presume to know. Oy, Uriah, you won’t get free of a disobedient love if you keep rehashing old stuff.’”
Nonetheless, they continue to rehash the old disagreement that led to their divorce. To add insult to injury Noga’s mother takes Uriah’s side, and her brother Honi helped Uriah get in touch with Noga. Readers can well imagine the relief with which Noga returns to Holland, her orchestra and the work she loves.
I conclude my NYJB review by praising Stuart Schoffman’s translation and Yehoshua’s prose: “Four and a half decades after his first book’s publication his 20th shows Yehoshua’s writing chops are undiminished and his content fearlessly topical.” See that review for a fuller discussion of the novel.
August 1, 2016
Sottotono.
Yehoshua mi piace molto, in primis perchè è un israeliano saggio, che ama la sua gente e ne è orgoglioso ma ne vede i difetti e non teme di parlarne - in maniera costruttiva.
Tuttavia questo suo ultimo romanzo non mi lascia niente. Che cosa ha voluto raccontare, esattamente?Di una donna che rifiuta di avere figli? Della morte che ci aspetta alla fine della nostra vita? Dei rapporti d'amore che hanno tutte le carte per funzionare ma che poi, nonostante tutto, non funzionano?
Ho ascoltato Yehoshua spiegare questo suo lavoro a Bookcity e già non mi aveva convinta, nè quando lui stesso raccontava la trama, nè - e soprattutto - quando spiegò il suo modo di lavorare: inizia il libro e poi si lascia condurre. Debole - a mio personalissimo giudizio. L'autore è il creatore. Deve sapere cosa vuole raccontare. Se si lascia condurre, non si va da nessuna parte.
E così questo libro racconta di tutto un po', senza veramente nè affrontare niente nè risolvere niente. Inizia tante cose, ma le abbandona lungo il percorso. E al lettore non resta poi niente. Non ci sono lezioni da imparare. Riflessioni che danno origine ad altre riflessioni. E' come se sfiorasse il bersaglio.
Ho trovato poi molto discutibile la proposta della madre che esorta la figlia ad avere comunque un figlio dall'ex marito, "per fare contento lui" (sebbene lui si sia già risposato e abbia una famiglia), dicendole che sicuramente la nuova moglie avrebbe accettato anche il figlio extraconiugale o che la nonna se ne sarebbe presa cura (ma di cosa stiamo parlando esattamente??) così come ho trovato "appiccicata" l'ultima parte: la digressione su Debussy e l'incontro (ma era poi un incontro?) col Giappone. Strana la faccenda del ciclo mestruale che si rivitalizza all'improvviso e impossibile il fatto che una solista d'arpa a ridosso di un concerto, passi 8 settimane senza mai suonare.
Yehoshua è molto bravo anche a scrivere di niente (perchè scrive molto bene), ma alla fine quello che resta è niente.
Yehoshua mi piace molto, in primis perchè è un israeliano saggio, che ama la sua gente e ne è orgoglioso ma ne vede i difetti e non teme di parlarne - in maniera costruttiva.
Tuttavia questo suo ultimo romanzo non mi lascia niente. Che cosa ha voluto raccontare, esattamente?Di una donna che rifiuta di avere figli? Della morte che ci aspetta alla fine della nostra vita? Dei rapporti d'amore che hanno tutte le carte per funzionare ma che poi, nonostante tutto, non funzionano?
Ho ascoltato Yehoshua spiegare questo suo lavoro a Bookcity e già non mi aveva convinta, nè quando lui stesso raccontava la trama, nè - e soprattutto - quando spiegò il suo modo di lavorare: inizia il libro e poi si lascia condurre. Debole - a mio personalissimo giudizio. L'autore è il creatore. Deve sapere cosa vuole raccontare. Se si lascia condurre, non si va da nessuna parte.
E così questo libro racconta di tutto un po', senza veramente nè affrontare niente nè risolvere niente. Inizia tante cose, ma le abbandona lungo il percorso. E al lettore non resta poi niente. Non ci sono lezioni da imparare. Riflessioni che danno origine ad altre riflessioni. E' come se sfiorasse il bersaglio.
Ho trovato poi molto discutibile la proposta della madre che esorta la figlia ad avere comunque un figlio dall'ex marito, "per fare contento lui" (sebbene lui si sia già risposato e abbia una famiglia), dicendole che sicuramente la nuova moglie avrebbe accettato anche il figlio extraconiugale o che la nonna se ne sarebbe presa cura (ma di cosa stiamo parlando esattamente??) così come ho trovato "appiccicata" l'ultima parte: la digressione su Debussy e l'incontro (ma era poi un incontro?) col Giappone. Strana la faccenda del ciclo mestruale che si rivitalizza all'improvviso e impossibile il fatto che una solista d'arpa a ridosso di un concerto, passi 8 settimane senza mai suonare.
Yehoshua è molto bravo anche a scrivere di niente (perchè scrive molto bene), ma alla fine quello che resta è niente.
August 17, 2017
La storia si dipana tranquillamente, gradevolmente. Però, lì in mezzo, quei dialoghi... Dunque: Noga, una donna libera, è stata lasciata dal marito Uriah perché non ha voluto un figlio da lui: riteneva che l'avrebbe legata troppo a Uriah, già possessivo di suo. Dopo nove anni si incontrano, Noga e Uriah: lui, risposatosi e padre di due figli, non ha ancora accettato la scelta di lei... Parlano, riparlano, non si capiscono, poi tornano alle loro nuove vite. Ecco: quei dialoghi tra i due, fuori tempo massimo, ridondanti e chiaramente inconcludenti, li ho trovati parecchio forzati e stancanti.
June 19, 2016
I want to give this 3.5. While it was very well written, I kept waiting for it to get somewhere of interest, but it just kept going on. I kept reading thinking something big, important, or a major turning point would arise.
If you like classical music and I do you, there are many discussions that hing around this topic. I will read other books by this writer.
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December 9, 2017
Simply superb. A harpist who plays in a Dutch orchestra returns to Jerusalem at the behest of her brother to help their newly widowed mother decide where she wants to live out the rest of her life. The writing is marvelous, the story fascinating, the characters rich and deep. This is a novel I will read again.
August 26, 2016
A strange book. The author is an excellent storyteller, and the book offers insight into life in Israel. But somehow I missed the point. What was he trying to say about women, families, the choices we make, etc.?
May 22, 2017
*** (*)
February 13, 2020
Read this one more for the Israeli cultural and landscape aspect than for the plot, which was OK in that regard.
Frankly, I wasn't wild about any of the characters, but none struck me as "unlikeable" - although the protagonist's buying a whip to scare some neighbor children was creepy. Her ex-husband was also creepy, and I didn't get the whole "baby" thing, but not sure I want to either? Made the ending completely uninteresting for me I'm afraid.
Others more into reproductive stuff might appreciate the book more. Otherwise, just focus on the Israeli setting.
Frankly, I wasn't wild about any of the characters, but none struck me as "unlikeable" - although the protagonist's buying a whip to scare some neighbor children was creepy. Her ex-husband was also creepy, and I didn't get the whole "baby" thing, but not sure I want to either? Made the ending completely uninteresting for me I'm afraid.
Others more into reproductive stuff might appreciate the book more. Otherwise, just focus on the Israeli setting.
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August 22, 2023Incipit
Alle quattro del mattino il cellulare riprende vita.
Continua su Incipitmania
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Continua su Incipitmania
February 6, 2016
Prima esperienza per me con Yehoshua. Leggere la storia di Noga arpista israeliana in un'orchestra olandese che torna per un breve periodo a Gerusalemme mi ha fatto pensare a questo romanzo come ad una sinfonia con vari movimenti. Ho anche ascoltato in sottofondo il concerto per flauto e arpa di Mozart ( sublime come tutto di Mozart ) di cui si parla e poi una parte di La Mer di Debussy che troviamo in conclusione. Ora, il fatto è che questo romanzo è così ricco di simbolismi che mi hanno fatto pensare a dei virtuosismi musicali, difficili da cogliere se non con un'emozione. Noga in ebraico significa Venere, è una donna sola, a tratti molto dura. Ha scelto di non avere figli ed è questo il filo che volevo dipanare in questo strano romanzo ma rimane tutto soffuso con Yehoshua che ci porta nei quartieri più storici di Gerusalemme fra ultraortodossi a scene di film in cui Noga fa la comparsa (un bizzarro pensiero le attraversa la mente - questo enorme e tetro capannone è una metafora dell'umanità del cui intreccio siamo comparse, ignare se all fine tutto si risolverà con una dissolvenza) che rimandano anche esse a chissà quali significati e poi lontano, in Giappone...con La Mer di Debussy che in francese suona simile anche a Madre. Pare che non sia tra i libri migliori di Yehoshua e arrivata alla fine non ero sicura che mi sia piaciuto ma dopo ripensandoci vedevo ancora le immagini e delle frasi e mi sembrava di sentirne la musica.
June 9, 2017
“La figurante” de A.B. Yeohoshua es una novela con trasfondo poético y musical. La música es la esencia de la vida de Noga y sin ella nada tiene sentido.
Al verse obligada a mudarse a Jerusalén para ocupar el piso en el que transcurrió su infancia, Noga debe renunciar al concierto que lleva toda la vida esperando. Esa desazón se ve paliada con su trabajo como figurante en diversas películas.
Las actuaciones la alejan de la realidad. Durante unas horas es otra persona, tiene otra vida, otros sueños, aunque cada vez que vuelve a su piso, ha de enfrentarse a los recuerdos que despiertan su casa, su hermano, su madre, su fallecido padre y su arpa.
Mientras recorre las calles de la ciudad vieja, Noga rememora su vida. Tomó decisiones de las que estaba muy segura, pero el pasado ha salido a su encuentro, la ha hecho dudar.
Del libro destacaría la maravillosa prosa del autor. La trama es una historia sencilla que él narra sin excesivas florituras pero que consigue que percibas lo que siente cada uno de sus personajes: sus miedos, sus anhelos y las dudas sobre si las decisiones que tomaron en el pasado fueron las correctas.
Un libro para reflexionar sobre la importancia de la familia y sobre cómo nuestro pasado influye en nuestro presente y condiciona nuestro futuro.
Una emotiva historia para disfrutar escuchando música clásica.
Reseña realizada en exclusiva para Anika Entre Libros.
Al verse obligada a mudarse a Jerusalén para ocupar el piso en el que transcurrió su infancia, Noga debe renunciar al concierto que lleva toda la vida esperando. Esa desazón se ve paliada con su trabajo como figurante en diversas películas.
Las actuaciones la alejan de la realidad. Durante unas horas es otra persona, tiene otra vida, otros sueños, aunque cada vez que vuelve a su piso, ha de enfrentarse a los recuerdos que despiertan su casa, su hermano, su madre, su fallecido padre y su arpa.
Mientras recorre las calles de la ciudad vieja, Noga rememora su vida. Tomó decisiones de las que estaba muy segura, pero el pasado ha salido a su encuentro, la ha hecho dudar.
Del libro destacaría la maravillosa prosa del autor. La trama es una historia sencilla que él narra sin excesivas florituras pero que consigue que percibas lo que siente cada uno de sus personajes: sus miedos, sus anhelos y las dudas sobre si las decisiones que tomaron en el pasado fueron las correctas.
Un libro para reflexionar sobre la importancia de la familia y sobre cómo nuestro pasado influye en nuestro presente y condiciona nuestro futuro.
Una emotiva historia para disfrutar escuchando música clásica.
Reseña realizada en exclusiva para Anika Entre Libros.
June 27, 2018
A.B. Yehoshua can say volumes in his lean, deceptively simple prose.
One theme of "The Extra," in fact, is obscurity. The heroine, Noga, is a middle-aged, Israeli-born divorcee who plays the harp -- the bulkiest and heaviest, yet perhaps least-used, instrument in a typical orchestra. (Indeed, Noga is constantly worried that her Netherlands orchestra won't include in its repertoire any pieces that require the harp.) And if that's not obscure enough, Noga finds temporary work as a movie extra -- the epitome of the anonymous actor who usually doesn't speak, whose main purpose is not to draw attention. As well, Yehoshua has an original (albeit sometimes jarring) technique of referring to characters as "the stuttering policeman" or "the pretty harpist" rather than by their names -- another way of being obscure.
As the novel begins, Noga has returned to Israel from the Netherlands to camp out for three months in her mother's rent-controlled apartment, in a part of Jerusalem that is growing increasingly Orthodox, while her mother tries living in a retirement community in Tel Aviv. This long visit gradually lures Noga to rethink her relationships with her ex-husband, her brother, her mother, and her birthplace.
Yehoshua's subtle writing generally serves him well in limning those relationships, but he's too terse in exploring Noga's ex-husband's obsession with her. And the ending needs more of a foundation. Sometimes less is more, but sometimes it's just too little.
One theme of "The Extra," in fact, is obscurity. The heroine, Noga, is a middle-aged, Israeli-born divorcee who plays the harp -- the bulkiest and heaviest, yet perhaps least-used, instrument in a typical orchestra. (Indeed, Noga is constantly worried that her Netherlands orchestra won't include in its repertoire any pieces that require the harp.) And if that's not obscure enough, Noga finds temporary work as a movie extra -- the epitome of the anonymous actor who usually doesn't speak, whose main purpose is not to draw attention. As well, Yehoshua has an original (albeit sometimes jarring) technique of referring to characters as "the stuttering policeman" or "the pretty harpist" rather than by their names -- another way of being obscure.
As the novel begins, Noga has returned to Israel from the Netherlands to camp out for three months in her mother's rent-controlled apartment, in a part of Jerusalem that is growing increasingly Orthodox, while her mother tries living in a retirement community in Tel Aviv. This long visit gradually lures Noga to rethink her relationships with her ex-husband, her brother, her mother, and her birthplace.
Yehoshua's subtle writing generally serves him well in limning those relationships, but he's too terse in exploring Noga's ex-husband's obsession with her. And the ending needs more of a foundation. Sometimes less is more, but sometimes it's just too little.
July 7, 2016
Noga is a harpist with an orchestra in Amsterdam, Holland. She has been called back to Israel by her brother who wants their mother to leave her apartment in Jerusalem and go to Tel Aviv and live in an assisted living facility. Noga agrees to return for three months, in her mind an 'experiment' for her mother as she decides where she will live. Noga's mother is recently widowed and the fabric of her neighborhood is changing.
Noga is a divorced woman whose husband left her nine years previously because she refused to have children. Her husband still yearns for her and, during the course of this novel, even stalks Noga. Noga enjoys wielding her sexual prowess but has difficulty with intimacy.
This novel also examines the extreme distance between modern Jewry and orthodox Jews, many of whom inhabit the neighborhood in Jerusalem where Noga's mother resides. Tel Aviv provides a more modern living situation for Noga's mother but her mother is torn about what choice to make.
While I enjoyed this book, I felt like the characters lacked the intensity and development I expected them to have. They were very consistent and I never felt surprised. More importantly, I never felt fully engaged.
Noga is a divorced woman whose husband left her nine years previously because she refused to have children. Her husband still yearns for her and, during the course of this novel, even stalks Noga. Noga enjoys wielding her sexual prowess but has difficulty with intimacy.
This novel also examines the extreme distance between modern Jewry and orthodox Jews, many of whom inhabit the neighborhood in Jerusalem where Noga's mother resides. Tel Aviv provides a more modern living situation for Noga's mother but her mother is torn about what choice to make.
While I enjoyed this book, I felt like the characters lacked the intensity and development I expected them to have. They were very consistent and I never felt surprised. More importantly, I never felt fully engaged.
December 4, 2017
A.B. Yehoshua is a masterful writer, whose stories, however, I often find hit or miss. I really liked this one. Usually, there is not a lot of action in his books, but he always gets inside people's heads, and I really came to care about Noga. This book is full of warmth and humor, conveying great respect for its characters. I thoroughly enjoyed it.
Yehoshua is a rare Israeli, having been born in Jerusalem (in 1936) to a fifth generation, scholarly, Sephardic Jewish family. Having had the fortunate opportunity some years ago to attend a lecture and to meet with the author over the course of a week in Jerusalem, I know that he is insightful, intensely curious about the way everyone thinks, and much concerned about the state of humanity. His psychological insights have been reinforced by his wife, Rivka, who was a psychotherapist (deceased, 2016). His outspoken, left-wing views and his peace activism have made him unpopular in some circles, and I'm sure he must be extremely disappointed by the state of the world today and especially concerned about the future of his homeland.
Yehoshua is a rare Israeli, having been born in Jerusalem (in 1936) to a fifth generation, scholarly, Sephardic Jewish family. Having had the fortunate opportunity some years ago to attend a lecture and to meet with the author over the course of a week in Jerusalem, I know that he is insightful, intensely curious about the way everyone thinks, and much concerned about the state of humanity. His psychological insights have been reinforced by his wife, Rivka, who was a psychotherapist (deceased, 2016). His outspoken, left-wing views and his peace activism have made him unpopular in some circles, and I'm sure he must be extremely disappointed by the state of the world today and especially concerned about the future of his homeland.
August 3, 2017
La comparsa è la storia di un'arpista israeliana che vive in Olanda e che deve rientrare a Gerusalemme per occupare l'appartamento dell'anziana madre che sta facendo un periodo di prova in una casa di riposo a Tel Aviv (se rimanesse vuoto l'appartamento potrebbe essere venduto). In quel periodo la protagonista passa il tempo facendo la comparsa in film e telefilm. Il vero fulcro della storia però è che la donna non ha mai voluto avere figli e questo è stata la ragione del divorzio dal marito nove anni prima. Se la prima parte mi piaceva molto, poi il romanzo si accartoccia e diventa pretestuoso. L'autore evidentemente non capisce perché una donna non voglia avere figli e accampa motivazioni senza senso in dialoghi assurdi che non stanno né in cielo né in terra (addirittura ad un certo punto le viene dato della malata di mente). E in più tutti a darle addosso per questa scelta. Ma dopo tanti anni la gente non si mette il cuore in pace?
Che peccato.
Che peccato.
August 30, 2016
I have liked everything by Yehoshua I've read, The Extra included. Young woman, a harp player, comes back to Jerusalem to stay in her parents' apartment after the death of her father. She has been asked to keep the apartment safe (in several ways) while her mother sees if she wants to live in an old persons' home in Tel Aviv, near her son and his family. This book is so well written that - in retrospective - not a whole lot happens but it doesn't matter. This reader came to care about the family, believe in them - they are a loving family just trying to figure out what to do next in life. A great read.
January 10, 2018
Awesome book. I read it on the way home from a recent trip to Israel and really enjoyed it. I have forgotten how much I enjoy the novels and stories of A.B. Yehoshua. Themes of what it means to be and to leave one’s home, and to hold responsibilities within a family are prominent. His exquisite descriptions of the lead character’s playing of the harp in an orchestra were riveting, a surprise to me since I don’t read music or play an instrument. I really felt her longing to be back in relationship with her artistry in music because of Yehoshua’s talented writing. It reminded me a bit of his book Open Heart which I read a couple of decades back.
March 20, 2017
Para ser justa hay una parte de la novela que me ha gustado y es la que se refiere al costumbrismo en Jerusalem, pero otra no me ha gustado nada (la referida a la culpabilidad de la protagonista por el hecho de no querer ser madre). Me ha parecido un punto de vista muy machista y antiguo... rancio, rancio. Además en ciertos aspectos carece de verosimilitud. En fin que no quiero extenderme más, pero es de lo que menos me gusta de lo que he leído este año
This entire review has been hidden because of spoilers.
July 31, 2016
I have read a number of A. B. Yehoshua's books. His style is not for everyone. It mostly teeters on melancholia. Having lived in Israel I understand the personal, religious and societal conflicts. The Extra is another one of his thought provoking stories with many layers to peel away before arriving at the essence of his narrative. I like his writing very much.
September 11, 2017
I love Yehoshua's writing and the way he seems to move around in his characters' minds. I couldn't really see a clear "purpose" for the book but enjoyed the journey. The ending was a bit too open for me though, hence not 5 stars.
September 24, 2016
I somehow could not find a connection with the protagonist, which in turn let the story drag at times.
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