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La oscura historia de la prima Montse
Publicada por primera vez en 1970, La oscura historia de la prima Montse , ahora revisada y corregida por el autor, constituye el punto culminante de la madurez narrativa de Juan Marsé. La novela arranca con la visita de un hombre, diez años después, al lugar donde se fraguó su tragedia. Condenada al derribo, nada queda del antiguo esplendor de la torre de sus tíos, la adinerada, católica y encopetada familia de los Claramunt. Todo empezó cuando su prima, Montse Claramunt, joven idealista consagrada en la orden seglar de las Visitadoras a la caridad y el proselitismo entre el pueblo llano, conoció a un presidiario -estudiante ateo, atractivo y ambicioso, de clase obrera- y quiso convertirlo en su protegido, entender sus problemas y entregarse a él. De esas buenas y peligrosas intenciones surgirá una historia oscura, cuando se interpongan los estatutos sociales y el culto a la respetabilidad. Reseña:
«El mundo de Marsé siempre tiene una rara cualidad de adviento. Como si la búsqueda de ese arte de la evocación, que es para él el arte del novelista, no fuera sino hacer visible a los otros la luz y el brillo del mundo. Señalar, como quería Joyce, el lugar de la epifanía.»
Gustavo Martín Garzo
«El mundo de Marsé siempre tiene una rara cualidad de adviento. Como si la búsqueda de ese arte de la evocación, que es para él el arte del novelista, no fuera sino hacer visible a los otros la luz y el brillo del mundo. Señalar, como quería Joyce, el lugar de la epifanía.»
Gustavo Martín Garzo
352 pages, Paperback
First published January 1, 1970
About the author
Juan Marsé
58 books197 followersJuan Marsé Carbó nació el 8 de enero de 1933 en Barcelona. Publica su primera novela en 1961. En 1961 se traslada a París y trabaja como ayudante de laboratorio junto a Jacques Monod. En 1965 logra el Premio Biblioteca Breve. En 1978 consiguió el Premio Planeta. Sus novelas también han ganado el premio Ciudad de Barcelona, el premio Ateneo de Sevilla, el Premio de la Crítica y el Premio Europa y Rabos de lagartija. En 1997, recibió el Premio Juan Rulfo, máximo galardón de la letras de México, y en 2008, el Premio Cervantes.
Las obras de Marsé se sitúan en Barcelona, y más en concreto el barrio de El Guinardó, donde pasó su infancia, que coincidió con la posguerra, lo que ha influenciado el modo de escribir del autor a lo largo de toda su vida. Las obras de Marsé están, pues, ambientadas en El Guinardó o en barrios barceloneses próximos a éste, y en época de postguerra o durante el franquismo; en ellas, Marsé analiza la degradación moral y social de la posguerra, las diferencias de clase, la memoria de los vencidos, los enfrentamientos entre trabajadores y burgueses universitarios y la infancia perdida, casi siempre apelando a las técnicas del realismo social, pero experimentando a veces con otros mecanismos narrativos más vanguardistas, siempre con varios grados de ironía.
Las obras de Marsé se sitúan en Barcelona, y más en concreto el barrio de El Guinardó, donde pasó su infancia, que coincidió con la posguerra, lo que ha influenciado el modo de escribir del autor a lo largo de toda su vida. Las obras de Marsé están, pues, ambientadas en El Guinardó o en barrios barceloneses próximos a éste, y en época de postguerra o durante el franquismo; en ellas, Marsé analiza la degradación moral y social de la posguerra, las diferencias de clase, la memoria de los vencidos, los enfrentamientos entre trabajadores y burgueses universitarios y la infancia perdida, casi siempre apelando a las técnicas del realismo social, pero experimentando a veces con otros mecanismos narrativos más vanguardistas, siempre con varios grados de ironía.
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Displaying 1 - 30 of 39 reviews
September 21, 2023
La caridad tiene un pequeño inconveniente: a veces el pobre al que uno pretende salvar se empeña en ser una persona.
Y ahí empiezan los problemas.
Barcelona, comienzos de los años sesenta. Montse Claramunt pertenece a una familia catalana adinerada, católica y respetable, tres adjetivos que en casa de los Claramunt funcionan casi como si fueran uno solo. Es joven, creyente, idealista y dedica parte de su tiempo a visitar a gente menos favorecida que ella. Hasta que entre sus buenas obras aparece Manuel, un presidiario de origen humilde al que primero pretende ayudar y que poco a poco empieza a ocupar un lugar para el que ni su educación ni su familia habían previsto casilla alguna.
Solo que a Manuel ya lo conocemos. Viene de otra novela. Es Manolo Reyes, el Pijoaparte de Últimas tardes con Teresa, y Marsé lo recupera precisamente en el hueco que aquella había dejado en blanco: los dos años de cárcel que median entre su detención y su reaparición en el capítulo final. La encargada de tender el puente entre ambas historias es además Hortensia, la Jeringa —sí, la misma—, que pide a Montse que visite al preso y le lleve un paquete. De manera que La oscura historia de la prima Montse regresa al territorio social de la novela anterior y entra directamente en una zona de su historia que ya conocíamos, pero que Marsé todavía no nos había contado.
Y el juego resulta todavía más sabroso si uno viene de Últimas tardes con Teresa. Allí Manolo miraba hacia arriba y trataba de colarse en el mundo de Teresa. Aquí es una muchacha de ese mundo la que baja hasta la cárcel para buscarlo. El mismo abismo de clase, pero contemplado desde la otra orilla y con una diferencia importante: Montse no juega a la revolución ni fantasea con el obrero como Teresa. Su impulso es religioso, caritativo, casi vocacional. Esta vez Marsé pone a prueba una idea cristiana de la bondad cuando deja de ser teoría y empieza a complicarte la vida.
Podría salir de ahí una historia de amor entre clases sociales. Y sale. Pero Juan Marsé sería un escritor bastante menos interesante si se conformara con eso.
Porque lo verdaderamente feroz de La oscura historia de la prima Montse está en observar qué ocurre cuando una familia que ha hecho de la beneficencia una demostración de virtud descubre que uno de sus pobres puede atravesar la puerta principal. Dar una cesta, visitar una cárcel, organizar apostolados: estupendo. Incorporar al destinatario de tanta bondad a la propia vida ya parece otra cosa.
Marsé conoce demasiado bien este territorio como para subrayarlo con rotulador. Le basta con dejar hablar a los Claramunt.
Y hablan muchísimo. Hablan de fe, de principios, de responsabilidad, de lo que conviene a Montse, de lo que sería mejor para Manuel. Hablan con esa extraordinaria facilidad que tenemos los seres humanos para encontrar una razón moralmente impecable cuando necesitamos defender algo bastante menos presentable. La hipocresía que retrata Marsé resulta especialmente eficaz porque rara vez se presenta como tal: viene bien vestida, sabe comportarse y seguramente ha ido a misa antes de llegar.
Pero Montse tampoco es una santa de estampita enfrentada a una colección de malvados. Y ahí la novela gana mucho.
Su relación con Manuel nace contaminada desde el principio por la desigualdad. Ella se acerca desde la caridad, desde la voluntad de comprenderlo e incluso de transformarlo; él sabe perfectamente de qué mundo procede Montse y qué distancia existe entre ambos. Amor, deseo, paternalismo, necesidad, orgullo y clase social terminan compartiendo habitación, y Marsé tiene el buen gusto de no colocar cartelitos para indicarnos dónde acaba una cosa y empieza la siguiente.
Por eso reducir la novela a una segunda vuelta de Últimas tardes con Teresa sería igualmente injusto. Marsé recupera al Pijoaparte, sí, pero desplaza el centro de gravedad hacia Montse y hacia la familia Claramunt. Manolo, que en la novela anterior llevaba prácticamente toda la electricidad consigo, aquí pasa a formar parte de una historia que otros cuentan, recuerdan, interpretan e incluso manipulan. Y ese desplazamiento cambia por completo la perspectiva.
Cuando empieza la novela, Paco Bodegas, el pariente pobre de los Claramunt, y Nuria, hermana de Montse, la recuerdan años después. Paco regresa a un viejo chalet familiar condenado al derribo, prácticamente vacío por dentro y todavía empeñado en conservar hacia la calle su aspecto respetable. La metáfora está bastante a la vista: el capítulo se llama “Detrás de la fachada”. La casa puede venirse abajo; la fachada, mientras aguante, debe guardar las formas.
Entre los dos empiezan a recomponer aquella historia. Pero los recuerdos llegan como suelen hacerlo: tarde, mal y cada uno por su cuenta. Un detalle que uno sitúa antes, el otro lo recuerda después; una voz completa lo que otra había dejado a medias; presente y pasado llegan incluso a mezclarse dentro de una conversación. Marsé convierte así la reconstrucción de Montse en algo bastante más interesante que un simple flashback. La mujer que conocemos está hecha también de lo que los demás recuerdan, deforman, corrigen y necesitan creer acerca de ella.
Aquí asoma además algo que Marsé llevará mucho más lejos en Si te dicen que caí: la historia se construye mientras unas voces cuentan, completan, contradicen o imaginan lo que otras no saben. Montse termina siendo también el resultado de esa conversación entre recuerdos.
Paco, además, conoce a los Claramunt desde una posición muy particular. Es familia y al mismo tiempo nunca ha terminado de pertenecer a ella. Su propia historia viene de una ruptura anterior: su madre se apartó de los Claramunt al marcharse con un alférez cordobés que además era un oscuro actor de cine, y Paco carga con esa posición incómoda del que conoce perfectamente los códigos de la casa pero sabe también cómo se ve la casa desde fuera. Hasta el intento familiar de convertir a Paco en “Francesc” tiene algo deliciosamente revelador: hay personas a las que una familia no puede expulsar, de modo que intenta corregirlas.
Y la corrección no termina en el nombre. En esta Barcelona la clase también se oye: Paco puede exagerar su acento andaluz, responder en castellano cuando otro le habla en catalán o descubrir que hasta la lengua sirve para señalar quién pertenece de verdad y quién sigue entrando por la puerta lateral. Esa condición fronteriza explica buena parte de la acidez de su mirada sobre los Claramunt y evita que su relato pueda confundirse con el de un testigo neutral.
Ahora bien, aquí conviene reconocerle a Marsé el mérito sin hacerle descuento de amigo. La estructura es ambiciosa, las voces se cruzan, los tiempos se mezclan y hay momentos en los que la novela se vuelve bastante más densa de lo que suele ser habitual en él. En algunos pasajes tuve que recolocar quién hablaba, desde qué momento lo hacía o dónde terminaba exactamente un recuerdo y empezaba otro. Incluso la prosa puede recargarse de vez en cuando. A veces esa complejidad termina lastrando la fluidez. Años después, cuando revisó la novela, el propio Marsé retocó precisamente el primer capítulo porque le parecía algo farragoso. No seré yo quien le lleve la contraria.
Lo curioso es que, aun así, el libro conserva siempre algo de calle. Hay conversaciones que parecen venir de una mesa vecina, cambios de registro que sitúan socialmente a una criatura antes de que sepamos casi nada de ella, escenas cómicas metidas en mitad de asuntos bastante poco graciosos y esa mala leche suya que acostumbra a encontrar exactamente el lugar donde pinchar.
Y luego están los cursillos de cristiandad a los que someten a Manuel, que merecerían casi reseña propia. La operación consiste, más o menos, en coger al Pijoaparte, pasarlo por catequesis intensiva y esperar que por el otro extremo salga un muchacho convenientemente regenerado. Marsé lo cuenta con una comicidad casi de farsa: fervores, consignas, técnicas de persuasión, buenas intenciones acumuladas hasta que uno no sabe si Manuel está siendo evangelizado o ha caído en manos de un departamento de control de calidad. Es divertidísimo. Hasta que deja de serlo.
Porque detrás de toda aquella maquinaria vuelve a aparecer la misma idea: ayudar a alguien resulta mucho más sencillo cuando uno conserva el derecho a decidir en qué debe convertirse. Y conviene recordar que Marsé no tuvo que inventarse toda aquella parafernalia: los Cursillos de Cristiandad existían realmente, y hasta ese De colores que hoy puede sonar a broma formaba parte de su universo reconocible.
Ahí resulta útil mirar a Salva Vilella, marido de Nuria y hombre que ha sabido hacerse un sitio dentro del universo de los Claramunt. Aprende los códigos, encuentra la manera de hacerse útil y acaba convertido en alguien perfectamente admisible para ese mundo. Quizá los Claramunt toleren bastante bien a quien llega desde fuera siempre que acepte subir por la escalera que ellos han elegido. Salva sabe adaptarse al molde; con Manuel necesitan sacar directamente las herramientas.
Seguramente ahí está lo que más me interesa de Montse: ha sido educada para ser buena, no necesariamente para ser libre. La diferencia parece pequeña hasta que una vida depende de ella.
Marsé está mirando aquí algo más amplio que una familia o una determinada burguesía barcelonesa: una educación sentimental y religiosa capaz de enseñar a una muchacha a entregarse a los demás sin haberle explicado qué hacer cuando esa entrega entra en conflicto con todo aquello que debería obedecer. La caridad posee unas reglas. El deseo rara vez se deja gobernar por ellas.
Aquí la historia de Paco vuelve a funcionar como un eco discreto. Antes que Montse ya hubo alguien dentro de esa familia que cruzó una frontera que no debía cruzarse. Los Claramunt pueden tolerar ciertas desviaciones mientras permanezcan fuera del salón; el problema aparece cuando una elección personal obliga a revisar la arquitectura entera de la respetabilidad familiar. Montse hereda ese conflicto y lo reproduce bajo otra forma y en otra generación.
Quizá por eso la novela resulta mucho más triste de lo que su considerable mordacidad hace pensar mientras la estamos leyendo. Marsé puede ser cruel con Salva, con los Claramunt, con los discursos piadosos, con las buenas conciencias y hasta con el vocabulario de una época. Con Montse, en cambio, tengo la impresión de que la ironía se le va apagando. Y hace bien.
Al final uno comprende que lo verdaderamente oscuro del título nunca fue la historia de la prima Montse.
Era la habitación en la que habían decidido que debía vivirla.
DC
Y ahí empiezan los problemas.
Barcelona, comienzos de los años sesenta. Montse Claramunt pertenece a una familia catalana adinerada, católica y respetable, tres adjetivos que en casa de los Claramunt funcionan casi como si fueran uno solo. Es joven, creyente, idealista y dedica parte de su tiempo a visitar a gente menos favorecida que ella. Hasta que entre sus buenas obras aparece Manuel, un presidiario de origen humilde al que primero pretende ayudar y que poco a poco empieza a ocupar un lugar para el que ni su educación ni su familia habían previsto casilla alguna.
Solo que a Manuel ya lo conocemos. Viene de otra novela. Es Manolo Reyes, el Pijoaparte de Últimas tardes con Teresa, y Marsé lo recupera precisamente en el hueco que aquella había dejado en blanco: los dos años de cárcel que median entre su detención y su reaparición en el capítulo final. La encargada de tender el puente entre ambas historias es además Hortensia, la Jeringa —sí, la misma—, que pide a Montse que visite al preso y le lleve un paquete. De manera que La oscura historia de la prima Montse regresa al territorio social de la novela anterior y entra directamente en una zona de su historia que ya conocíamos, pero que Marsé todavía no nos había contado.
Y el juego resulta todavía más sabroso si uno viene de Últimas tardes con Teresa. Allí Manolo miraba hacia arriba y trataba de colarse en el mundo de Teresa. Aquí es una muchacha de ese mundo la que baja hasta la cárcel para buscarlo. El mismo abismo de clase, pero contemplado desde la otra orilla y con una diferencia importante: Montse no juega a la revolución ni fantasea con el obrero como Teresa. Su impulso es religioso, caritativo, casi vocacional. Esta vez Marsé pone a prueba una idea cristiana de la bondad cuando deja de ser teoría y empieza a complicarte la vida.
Podría salir de ahí una historia de amor entre clases sociales. Y sale. Pero Juan Marsé sería un escritor bastante menos interesante si se conformara con eso.
Porque lo verdaderamente feroz de La oscura historia de la prima Montse está en observar qué ocurre cuando una familia que ha hecho de la beneficencia una demostración de virtud descubre que uno de sus pobres puede atravesar la puerta principal. Dar una cesta, visitar una cárcel, organizar apostolados: estupendo. Incorporar al destinatario de tanta bondad a la propia vida ya parece otra cosa.
Marsé conoce demasiado bien este territorio como para subrayarlo con rotulador. Le basta con dejar hablar a los Claramunt.
Y hablan muchísimo. Hablan de fe, de principios, de responsabilidad, de lo que conviene a Montse, de lo que sería mejor para Manuel. Hablan con esa extraordinaria facilidad que tenemos los seres humanos para encontrar una razón moralmente impecable cuando necesitamos defender algo bastante menos presentable. La hipocresía que retrata Marsé resulta especialmente eficaz porque rara vez se presenta como tal: viene bien vestida, sabe comportarse y seguramente ha ido a misa antes de llegar.
Pero Montse tampoco es una santa de estampita enfrentada a una colección de malvados. Y ahí la novela gana mucho.
Su relación con Manuel nace contaminada desde el principio por la desigualdad. Ella se acerca desde la caridad, desde la voluntad de comprenderlo e incluso de transformarlo; él sabe perfectamente de qué mundo procede Montse y qué distancia existe entre ambos. Amor, deseo, paternalismo, necesidad, orgullo y clase social terminan compartiendo habitación, y Marsé tiene el buen gusto de no colocar cartelitos para indicarnos dónde acaba una cosa y empieza la siguiente.
Por eso reducir la novela a una segunda vuelta de Últimas tardes con Teresa sería igualmente injusto. Marsé recupera al Pijoaparte, sí, pero desplaza el centro de gravedad hacia Montse y hacia la familia Claramunt. Manolo, que en la novela anterior llevaba prácticamente toda la electricidad consigo, aquí pasa a formar parte de una historia que otros cuentan, recuerdan, interpretan e incluso manipulan. Y ese desplazamiento cambia por completo la perspectiva.
Cuando empieza la novela, Paco Bodegas, el pariente pobre de los Claramunt, y Nuria, hermana de Montse, la recuerdan años después. Paco regresa a un viejo chalet familiar condenado al derribo, prácticamente vacío por dentro y todavía empeñado en conservar hacia la calle su aspecto respetable. La metáfora está bastante a la vista: el capítulo se llama “Detrás de la fachada”. La casa puede venirse abajo; la fachada, mientras aguante, debe guardar las formas.
Entre los dos empiezan a recomponer aquella historia. Pero los recuerdos llegan como suelen hacerlo: tarde, mal y cada uno por su cuenta. Un detalle que uno sitúa antes, el otro lo recuerda después; una voz completa lo que otra había dejado a medias; presente y pasado llegan incluso a mezclarse dentro de una conversación. Marsé convierte así la reconstrucción de Montse en algo bastante más interesante que un simple flashback. La mujer que conocemos está hecha también de lo que los demás recuerdan, deforman, corrigen y necesitan creer acerca de ella.
Aquí asoma además algo que Marsé llevará mucho más lejos en Si te dicen que caí: la historia se construye mientras unas voces cuentan, completan, contradicen o imaginan lo que otras no saben. Montse termina siendo también el resultado de esa conversación entre recuerdos.
Paco, además, conoce a los Claramunt desde una posición muy particular. Es familia y al mismo tiempo nunca ha terminado de pertenecer a ella. Su propia historia viene de una ruptura anterior: su madre se apartó de los Claramunt al marcharse con un alférez cordobés que además era un oscuro actor de cine, y Paco carga con esa posición incómoda del que conoce perfectamente los códigos de la casa pero sabe también cómo se ve la casa desde fuera. Hasta el intento familiar de convertir a Paco en “Francesc” tiene algo deliciosamente revelador: hay personas a las que una familia no puede expulsar, de modo que intenta corregirlas.
Y la corrección no termina en el nombre. En esta Barcelona la clase también se oye: Paco puede exagerar su acento andaluz, responder en castellano cuando otro le habla en catalán o descubrir que hasta la lengua sirve para señalar quién pertenece de verdad y quién sigue entrando por la puerta lateral. Esa condición fronteriza explica buena parte de la acidez de su mirada sobre los Claramunt y evita que su relato pueda confundirse con el de un testigo neutral.
Ahora bien, aquí conviene reconocerle a Marsé el mérito sin hacerle descuento de amigo. La estructura es ambiciosa, las voces se cruzan, los tiempos se mezclan y hay momentos en los que la novela se vuelve bastante más densa de lo que suele ser habitual en él. En algunos pasajes tuve que recolocar quién hablaba, desde qué momento lo hacía o dónde terminaba exactamente un recuerdo y empezaba otro. Incluso la prosa puede recargarse de vez en cuando. A veces esa complejidad termina lastrando la fluidez. Años después, cuando revisó la novela, el propio Marsé retocó precisamente el primer capítulo porque le parecía algo farragoso. No seré yo quien le lleve la contraria.
Lo curioso es que, aun así, el libro conserva siempre algo de calle. Hay conversaciones que parecen venir de una mesa vecina, cambios de registro que sitúan socialmente a una criatura antes de que sepamos casi nada de ella, escenas cómicas metidas en mitad de asuntos bastante poco graciosos y esa mala leche suya que acostumbra a encontrar exactamente el lugar donde pinchar.
Y luego están los cursillos de cristiandad a los que someten a Manuel, que merecerían casi reseña propia. La operación consiste, más o menos, en coger al Pijoaparte, pasarlo por catequesis intensiva y esperar que por el otro extremo salga un muchacho convenientemente regenerado. Marsé lo cuenta con una comicidad casi de farsa: fervores, consignas, técnicas de persuasión, buenas intenciones acumuladas hasta que uno no sabe si Manuel está siendo evangelizado o ha caído en manos de un departamento de control de calidad. Es divertidísimo. Hasta que deja de serlo.
Porque detrás de toda aquella maquinaria vuelve a aparecer la misma idea: ayudar a alguien resulta mucho más sencillo cuando uno conserva el derecho a decidir en qué debe convertirse. Y conviene recordar que Marsé no tuvo que inventarse toda aquella parafernalia: los Cursillos de Cristiandad existían realmente, y hasta ese De colores que hoy puede sonar a broma formaba parte de su universo reconocible.
Ahí resulta útil mirar a Salva Vilella, marido de Nuria y hombre que ha sabido hacerse un sitio dentro del universo de los Claramunt. Aprende los códigos, encuentra la manera de hacerse útil y acaba convertido en alguien perfectamente admisible para ese mundo. Quizá los Claramunt toleren bastante bien a quien llega desde fuera siempre que acepte subir por la escalera que ellos han elegido. Salva sabe adaptarse al molde; con Manuel necesitan sacar directamente las herramientas.
Seguramente ahí está lo que más me interesa de Montse: ha sido educada para ser buena, no necesariamente para ser libre. La diferencia parece pequeña hasta que una vida depende de ella.
Marsé está mirando aquí algo más amplio que una familia o una determinada burguesía barcelonesa: una educación sentimental y religiosa capaz de enseñar a una muchacha a entregarse a los demás sin haberle explicado qué hacer cuando esa entrega entra en conflicto con todo aquello que debería obedecer. La caridad posee unas reglas. El deseo rara vez se deja gobernar por ellas.
Aquí la historia de Paco vuelve a funcionar como un eco discreto. Antes que Montse ya hubo alguien dentro de esa familia que cruzó una frontera que no debía cruzarse. Los Claramunt pueden tolerar ciertas desviaciones mientras permanezcan fuera del salón; el problema aparece cuando una elección personal obliga a revisar la arquitectura entera de la respetabilidad familiar. Montse hereda ese conflicto y lo reproduce bajo otra forma y en otra generación.
Quizá por eso la novela resulta mucho más triste de lo que su considerable mordacidad hace pensar mientras la estamos leyendo. Marsé puede ser cruel con Salva, con los Claramunt, con los discursos piadosos, con las buenas conciencias y hasta con el vocabulario de una época. Con Montse, en cambio, tengo la impresión de que la ironía se le va apagando. Y hace bien.
Al final uno comprende que lo verdaderamente oscuro del título nunca fue la historia de la prima Montse.
Era la habitación en la que habían decidido que debía vivirla.
DC
February 19, 2023
Que bien trabaja Marsé las grandes historias de amor y lógicamente los grandes desamores. Que pena da leer algunas de sus obras, como logra conmover al lector.
He pisado territorio conocido, territorio amigo. Marsé retrata a la perfección a la sociedad catalana, la mojigatería religiosa y clasista de la burguesía y nobleza catalana de mitad del siglo pasado, la hipocresía como bandera. Al tiempo, también conoce perfectamente (y diría que incluso mejor) los barrios periféricos y los inmigrantes y charnegos. Combina siempre muy bien al chico desfavorecido medio delincuente con la niña burguesa, aunque esto no es original y ya lo había explorado el autor, lo cierto es que es bueno... lo hace como nadie.
Es un narrador habilidoso y mezcla distintos recursos narrativos de forma magistral: historia fragmentada de pasado y presente, primera persona y tercera como narrador, un poco de surrealismo en algún capítulo inicial, micro relatos de la historia hacia mitad del libro, etc.
Lo que mejor describe aquí, es la dificultad de integración de una persona de origen humilde en la sociedad católica y extremadamente conservadora de la época. Lo absurdo de la religión y sus ritos iniciáticos.
El título es brillante, permite dejar volar la imaginación al momento, es de los mejores títulos y más evocadores e inciertos de una novela (junto con El crimen del padre Amaro, de Eça de Queiroz).
Otra cosa extraordinaria de Marsé, los finales de sus libros, con lo difícil que suele ser cerrar bien un libro, él lo hace como nadie.
He pisado territorio conocido, territorio amigo. Marsé retrata a la perfección a la sociedad catalana, la mojigatería religiosa y clasista de la burguesía y nobleza catalana de mitad del siglo pasado, la hipocresía como bandera. Al tiempo, también conoce perfectamente (y diría que incluso mejor) los barrios periféricos y los inmigrantes y charnegos. Combina siempre muy bien al chico desfavorecido medio delincuente con la niña burguesa, aunque esto no es original y ya lo había explorado el autor, lo cierto es que es bueno... lo hace como nadie.
Es un narrador habilidoso y mezcla distintos recursos narrativos de forma magistral: historia fragmentada de pasado y presente, primera persona y tercera como narrador, un poco de surrealismo en algún capítulo inicial, micro relatos de la historia hacia mitad del libro, etc.
Lo que mejor describe aquí, es la dificultad de integración de una persona de origen humilde en la sociedad católica y extremadamente conservadora de la época. Lo absurdo de la religión y sus ritos iniciáticos.
El título es brillante, permite dejar volar la imaginación al momento, es de los mejores títulos y más evocadores e inciertos de una novela (junto con El crimen del padre Amaro, de Eça de Queiroz).
Otra cosa extraordinaria de Marsé, los finales de sus libros, con lo difícil que suele ser cerrar bien un libro, él lo hace como nadie.
May 3, 2016
para los que no habíamos nacido o eramos pequeños tenemos esta buena novela de juan marsé donde retrata con maestría a la sociedad catalana de hace 40 años.
January 10, 2018
Escrita inmediatamente tras la fascinante Últimas tardes de Teresa, La oscura historia de la prima Montse es un contratipo de la historia anterior, con muchas situaciones en común. Intenta un dominio mayor de lo narrativo, en cuanto a crear una estructura no lineal, que mezcle épocas y espacios, dejando finalmente una sensación de encierro en el lector, así como la revelación final de algo ya anunciado desde su título y de sus primeras páginas. La imposibilidad de la inocencia en un mundo construido sobre la corrupción, la hipocresía y la cobardía.
March 9, 2019
Me quedaban unas 100 hojitas para terminar el libro. Mi novio cocinaba y me pidió que le lea en voz alta (sabe que me gusta leer en voz alta).
"¿Qué es eso?", me preguntó.
Una novela de Juan Marsé.
"Es... Oscuro", me dijo.
Una carilla le había leído. Una.
"¿Qué es eso?", me preguntó.
Una novela de Juan Marsé.
"Es... Oscuro", me dijo.
Una carilla le había leído. Una.
August 26, 2022
Una obra magnífica y exigente por la forma en que Marsé juega con el punto de vista del narrador (no sé si llamarlo estilo indirecto): quien cuenta que, en qué momento o a quién lo cuenta... Cuesta entrar, pero una vez dentro, es una novela que te atrapa. Dejando de lado cuestiones estilísticas, destaca el afilado punzón con que se descuartiza la burguesía catalana de principio de los sesenta en Barcelona: hipócrita, impostada, falsa, amoral.
"No es la reciente experiencia de la cárcel (aunque allí dentro también el
tiempo establece jerarquías, selecciona, quita o da prestigio, inviste poderes o degrada) sino un superior sentido del que se sabe huésped no grato en la hermosa ciudad apestada, Barcelona, capital del desamparo emigrante, cortesía de archivo y de este sutil refinamiento de preclaros mamarrachos que se ha dado en llamar seny."
Excelente trabajo con los personajes, tanto protagonistas como secundarios. Una novela necesaria para entender el contexto social y político de la época
"No es la reciente experiencia de la cárcel (aunque allí dentro también el
tiempo establece jerarquías, selecciona, quita o da prestigio, inviste poderes o degrada) sino un superior sentido del que se sabe huésped no grato en la hermosa ciudad apestada, Barcelona, capital del desamparo emigrante, cortesía de archivo y de este sutil refinamiento de preclaros mamarrachos que se ha dado en llamar seny."
Excelente trabajo con los personajes, tanto protagonistas como secundarios. Una novela necesaria para entender el contexto social y político de la época
August 9, 2020
4,75 porque me sobra el relato sobre Vich, pero qué maravilla, salgo con la sensación de que todos los autores que he leído últimamente ha sido una pérdida de tiempo.
September 17, 2020
Juan Marsé despliega en esta novela su magnífico conocimiento de la lengua castellana para envolver al lector en una historia de señoritas y chicos de barrio, problemas adolescentes y primeros amores, aventuras y travesuras en la Barcelona de los años 70.
January 14, 2023
Contada a veces en primera persona, otras en segunda, otras en tercera... pero, cuando le pillé el estilo, la novela me gustó mucho. Crítica mordaz a la burguesía, a la religión y al clero.
This entire review has been hidden because of spoilers.
September 25, 2021
La prosa de Juan Marsé envuelve la historia que cuenta como si fuera una niebla densa, pesada y perversamente hermosa. Es una novela que no he leído ni con facilidad ni con placer, pero que me ha gustado mucho leer. Con el desarrollo de una tragedia ensayada, con el punto inevitable que ya se insinúa en el título y que está presente en todo momento, la novela, para mi, es un escrito de acusación a una sociedad, a una sensibilidad y a una mentira. Una gran historia.
August 12, 2020
Era el miedo, notaba mis desesperados esfuerzos por transformar el repugnante pasado, por modificarlo de algún modo, por convertirlo en una experiencia distinta a aquella que inevitablemente seguiría siendo si nos resignábamos ...
Las reflexiones del perro asalariado, del chico, ya no de provincias, sino de comarca ...
Tremenda esta novela.
Las reflexiones del perro asalariado, del chico, ya no de provincias, sino de comarca ...
Tremenda esta novela.
June 9, 2018
Edición española.
Libro que es "en cierto sentido una continuación de Últimas Tardes con Teresa.
Libro que es "en cierto sentido una continuación de Últimas Tardes con Teresa.
September 14, 2025
bueno es que esto es una puñalada a la burguesía catalana jajajaja era golpe tras golpe, me estoy riendo pensando en alguno leyendo esto. pero mi marse favorito siempre será el de ultimas tardes con teresa (que esto es como una continuación, de alguna manera) más cursi menos irónico aunk está claro que esta ironía es la suya. not my thing though. paco me ponía súper nerviosa y como oiga otra vez más cómo se le nota a una mujer que ha “perdido la virginidad” me maaaato
"La memoria lo es todo para mí. Tanto recuerdas, tanto vales"
"Hoy puedo afirmar sin miedo a equivocarme que todo lo que hay de asocial en mí se debe a que vivo en una sociedad asocial: lo poco que hubo de solidario y civilizado en mi primera juventud se lo debo por entero al trato con los cuerpos desnudos y a cuanto hay en ellos de hospitalario, a un poco de alcohol y a cierta natural y obsesiva predisposición a lamentar no sé qué tiempo perdido o no sé qué bello sueño desvanecido"
"La vida tenía una extraña cualidad de adviento- perplejidad peligrosa en el niño, tremendamente catastrófica en el adulto, ahora lo sé"
"Lucha desesperadamente al encuentro de aquellas normas y principios que le han enseñado desde niña, aquellas fórmulas claras, estables, convincentes e irreversibles de ayer, y que hoy, al parecer, todos cuantos están en esa mesa han olvidado: ignora Montse que la palabra viva, como todo lo vivo, traiciona" / “si la educación recibida obedecía a firmes convicciones morales y religiosas o si, por el contrario, todo era una comedia que veía representar en su casa desde niña”
cogido de la biblioteca de bubu
"La memoria lo es todo para mí. Tanto recuerdas, tanto vales"
"Hoy puedo afirmar sin miedo a equivocarme que todo lo que hay de asocial en mí se debe a que vivo en una sociedad asocial: lo poco que hubo de solidario y civilizado en mi primera juventud se lo debo por entero al trato con los cuerpos desnudos y a cuanto hay en ellos de hospitalario, a un poco de alcohol y a cierta natural y obsesiva predisposición a lamentar no sé qué tiempo perdido o no sé qué bello sueño desvanecido"
"La vida tenía una extraña cualidad de adviento- perplejidad peligrosa en el niño, tremendamente catastrófica en el adulto, ahora lo sé"
"Lucha desesperadamente al encuentro de aquellas normas y principios que le han enseñado desde niña, aquellas fórmulas claras, estables, convincentes e irreversibles de ayer, y que hoy, al parecer, todos cuantos están en esa mesa han olvidado: ignora Montse que la palabra viva, como todo lo vivo, traiciona" / “si la educación recibida obedecía a firmes convicciones morales y religiosas o si, por el contrario, todo era una comedia que veía representar en su casa desde niña”
cogido de la biblioteca de bubu
June 4, 2024
Los protagonistas descarados y sagaces son la especialidad de Marse. Los disfruto en su justa medida. En esta novela muchas veces leía mas por el morbo digno de prensa rosa, que por un interés literario. No he llegado a empatizar con el hilo argumental. Además no jugaba con la dualidad lingüística de Barcelona, sinó mas bien la rehuye. En general diria que el libro entero es una antesala de un desbocado final de diez paginas.
September 8, 2024
Un escritor soberbio, un toque oscuro y gótico magnífico, una serie de mecanismos narrativos y saber hacer espectaculares.
Una obra de arte que no recomiendo jajaja o sí pero si eso sáltate enteros los capítulos 15, 16, 17, 18 y 19.
Me quedo con Teresa o en Shanghai.
Una obra de arte que no recomiendo jajaja o sí pero si eso sáltate enteros los capítulos 15, 16, 17, 18 y 19.
Me quedo con Teresa o en Shanghai.
January 10, 2022
Un libro para deleitarse con el estilo del autor. Marsé fabrica un mundo con palabras, personajes de palabras, paisajes e ideas de palabras que evocan que son por sí mismas portadoras de un mundo aparentemente real pero que no deja de ser ficción, ficción de la buena, de la que está llena de claroscuros reales. Me ha encantado volver a encontrarme con Manuel (El Manolo de últimas tardes con teresa), dibujado aquí aparentemente como secundario, pero volviendo a ser el protagonista de la trama, y ver de nuevo, aunque solamente nombrada, a Teresa Serrat. Compruebo, por tanto, que Marsé tiene intenciones decimonónicas también en esta obra que, en el contenido, sin embargo, vuelve a estar conducida por su contemporaneidad. Si en Teresa la crítica va dirigida a una burguesía políticamente poderosa, aquí, es a una burguesía religiosamente poderosa. Crítica a la pulcra hipocresía y ampara, o mejor dicho, lanza su comprensión hacia la sucia periferia.
Por otra parte, la crítica a los grupos religioso y a los cursillos me ha fascinado, si bien también me ha parecido, en ocasiones, exacerbada, pero no por ello desdeñable. A veces, tal vez peca de ser algo "oscuro" y de oscilar demasiado por las ambigüedades del lenguaje.
Por otra parte, la crítica a los grupos religioso y a los cursillos me ha fascinado, si bien también me ha parecido, en ocasiones, exacerbada, pero no por ello desdeñable. A veces, tal vez peca de ser algo "oscuro" y de oscilar demasiado por las ambigüedades del lenguaje.
October 27, 2022
La prosa es una delicia, el capítulo con la "secta" de Colores tronchante!
April 23, 2025
Hace poco vi Parthenope y pensé que era el segundo coming of age con una protagonista femenina escrita por un hombre en el que ella aparece como una visión desdibujada, caracterizada precisamente por esa ausencia de contornos entre lo surreal y lo tangible, entre el objeto de su deseo y su deseo en sí mismo. La protagonista, que tampoco tiene amigas – la película no aporta ninguna razón aparente para esto, no se cuestiona en ningún momento este vacío letal – está constantemente en estado de búsqueda. Ella quiere una respuesta, la respuesta correcta, como los actores de las películas antiguas. Es una situación angustiosa, una insatisfacción que – para cualquiera que la haya experimentado – veda todo acceso a la dulzura, pues la amargura de los silencios irresolutos no abandona nunca la boca. Con todo, no creo que esto sea fruto de una decisión intencionada de Sorrentino, más bien un bello faux-pas, una dirección inconsciente.
La Montse de Juan Marsé se presenta de alguna forma como un espejo, uno de esos de las casas de feria donde la imagen devuelta está distorsionada. Esta historia también es eso, pero su falta de nitidez es intencionada. Montse existe en sus páginas recortada por el recuerdo. Es y no es, porque se nos presenta ya marcada por todo lo que fue.
Es un poco pretencioso esto, porque supongo que uno debería contemplar al otro admirado desde algún tipo de desigualdad de alturas, pero: Juan Marsé es como yo. Ojalá nos pareciésemos más y fuese yo catalana, que siempre se me ha presentado como una de las mejores formas de ser. De hecho este libro viene a mí, de una manera o de otra, después de leer el prólogo de Últimas tardes con Teresa de Jesús, bastante más interesante que el resto del libro. Que no es que fuese un mal libro, pero había algo en esa nostalgia y esa rabia por la muerte de Marsé en esas primeras breves páginas que me atrajo mucho más que la vida de los santos. Soy demasiado mundana, me parece, para las vidas de los santos. A su vez, este libro puede que me haya llevado a otro, pues la cosa este año parece ir de prólogos. Mi edición del libro – comprada en el mercadillo de libros del centro de Málaga un hermoso día de marzo – viene con un prólogo de Gustavo Martín Garzo que me sorprendió por una cualidad tierna. Dice Martín Garzo que los personajes de Marsé se mueven “por un mundo destruido, enfermo, repleto de podredumbre, pero a los que un aura romántica les hace buscar ese breve gesto luminoso que les permita hacer retroceder el tiempo hacia un nuevo comienzo”.
A lo que iba: Juan Marsé es como yo, o yo soy como Juan Marsé, porque la memoria también lo es todo para mí. El libro no es tanto la historia de Montse (que por supuesto que también) sino la historia de cómo recordamos, de los confines de eso que llamamos memoria y su permanencia envolvente en el presente. En las últimas páginas, se dice de Montse que había en ella “una total imposibilidad de conectar con lo inmediato, una desmesurada capacidad de proyección hacia un futuro mejor, como si la realidad que veían sus ojos fuese igual a la de esas fotos cuyo primer término está desenfocado en favor del último”. Es una extraña forma de vivir esta, muchas veces complicada, pero es que existir es muchas veces complicado también. No siento que haya otra. Me da mucho miedo eso, acercarme de esa forma, pero es que no siento que haya otra.
La Montse de Juan Marsé se presenta de alguna forma como un espejo, uno de esos de las casas de feria donde la imagen devuelta está distorsionada. Esta historia también es eso, pero su falta de nitidez es intencionada. Montse existe en sus páginas recortada por el recuerdo. Es y no es, porque se nos presenta ya marcada por todo lo que fue.
Es un poco pretencioso esto, porque supongo que uno debería contemplar al otro admirado desde algún tipo de desigualdad de alturas, pero: Juan Marsé es como yo. Ojalá nos pareciésemos más y fuese yo catalana, que siempre se me ha presentado como una de las mejores formas de ser. De hecho este libro viene a mí, de una manera o de otra, después de leer el prólogo de Últimas tardes con Teresa de Jesús, bastante más interesante que el resto del libro. Que no es que fuese un mal libro, pero había algo en esa nostalgia y esa rabia por la muerte de Marsé en esas primeras breves páginas que me atrajo mucho más que la vida de los santos. Soy demasiado mundana, me parece, para las vidas de los santos. A su vez, este libro puede que me haya llevado a otro, pues la cosa este año parece ir de prólogos. Mi edición del libro – comprada en el mercadillo de libros del centro de Málaga un hermoso día de marzo – viene con un prólogo de Gustavo Martín Garzo que me sorprendió por una cualidad tierna. Dice Martín Garzo que los personajes de Marsé se mueven “por un mundo destruido, enfermo, repleto de podredumbre, pero a los que un aura romántica les hace buscar ese breve gesto luminoso que les permita hacer retroceder el tiempo hacia un nuevo comienzo”.
A lo que iba: Juan Marsé es como yo, o yo soy como Juan Marsé, porque la memoria también lo es todo para mí. El libro no es tanto la historia de Montse (que por supuesto que también) sino la historia de cómo recordamos, de los confines de eso que llamamos memoria y su permanencia envolvente en el presente. En las últimas páginas, se dice de Montse que había en ella “una total imposibilidad de conectar con lo inmediato, una desmesurada capacidad de proyección hacia un futuro mejor, como si la realidad que veían sus ojos fuese igual a la de esas fotos cuyo primer término está desenfocado en favor del último”. Es una extraña forma de vivir esta, muchas veces complicada, pero es que existir es muchas veces complicado también. No siento que haya otra. Me da mucho miedo eso, acercarme de esa forma, pero es que no siento que haya otra.
May 31, 2026
*La oscura historia de la prima Montse*, Juan Marsé 1970-1978, es una historia independiente que se puede leer por separado de la que dio inicio a la trama, "Últimas tardes con Teresa". Aunque no cabe duda de que el campo de visión del lector es mucho más amplio con esa lectura previa. Manuel, "el Pijoaparte", protagonista del anterior está encarcelado. En la otra novela se cuenta que fue a presidio y años después cuando salió. Pues bien esta narración complementa esos años que quedaron en blanco. Su salida acabó en "Últimas tardes con Teresa". Pues a la prisión llega Montse Claramunt perteneciente a una familia bien catalana y que unida a comunidades eclesiales visita frecuentemente el presidio atenta a las necesidades de los presos. Allí tomará contacto con Manuel y sucumbirá a sus encantos con el consecuente escándalo familiar. Aparecen sus padres, su hermana Aurora y su primo Paco cuya historia guarda muchas similitudes con "el Pijoaparte" en cuanto al origen y sus aspiraciones en la vida.
La narración es brillante y las descripciones virtuosas pero entra en juego el movimiento Cursillos de Cristiandad profundizando en sus encuentros y su modo de acercarse a los cursillistas. Ahí hace agua porque estira una historia que podía haberse contado en un capítulo y lo hace en tres. Desde mi punto de vista pierde fuelle y se desinfla.
Aparecen también como meros comparsas La Jeringa, que desencadenará la acción, y Teresa a la que sólo se la menciona.
Para Montse, Manuel refleja otra visión de la vida a la que ella no es ajena por su implicación en el movimiento parroquial. El choque que sufre es brutal. El retiro al que es sometido Manuel para que recupere la fe raya la sátira pero, como he dicho, me parece excesivo.
La historia es muy creible y aunque se mueven los hilos de la vida del exrecluso y de Montse por la familia burguesa acomodada, a veces, el designio del destino tira sus dados y cambia lo planificado.
Manuel repite el patrón de su historia con Teresa con una diferencia. En la primera novela él aspira a dejar un mundo, el lumpen, al que piensa que no pertenece y por eso se convierte en un cazafortunas. En este caso, Montse será su único asidero estando en la cárcel y lo que ocurre después es más por agradecimiento y por compasión.
Recomendable pero insisto hay que leer antes "Últimas tardes con Teresa" para extraerle a la historia todo su jugo.
La narración es brillante y las descripciones virtuosas pero entra en juego el movimiento Cursillos de Cristiandad profundizando en sus encuentros y su modo de acercarse a los cursillistas. Ahí hace agua porque estira una historia que podía haberse contado en un capítulo y lo hace en tres. Desde mi punto de vista pierde fuelle y se desinfla.
Aparecen también como meros comparsas La Jeringa, que desencadenará la acción, y Teresa a la que sólo se la menciona.
Para Montse, Manuel refleja otra visión de la vida a la que ella no es ajena por su implicación en el movimiento parroquial. El choque que sufre es brutal. El retiro al que es sometido Manuel para que recupere la fe raya la sátira pero, como he dicho, me parece excesivo.
La historia es muy creible y aunque se mueven los hilos de la vida del exrecluso y de Montse por la familia burguesa acomodada, a veces, el designio del destino tira sus dados y cambia lo planificado.
Manuel repite el patrón de su historia con Teresa con una diferencia. En la primera novela él aspira a dejar un mundo, el lumpen, al que piensa que no pertenece y por eso se convierte en un cazafortunas. En este caso, Montse será su único asidero estando en la cárcel y lo que ocurre después es más por agradecimiento y por compasión.
Recomendable pero insisto hay que leer antes "Últimas tardes con Teresa" para extraerle a la historia todo su jugo.
September 28, 2020
Es el primer libro que leo de Juan Marsé, recientemente fallecido. Me ha sorprendido la prosa tan rica en las descripciones, pero que al mismo tiempo no se hace empalagosa. Aún así debes prestar más atención en el momento de leer que con otros autores para no perder el hilo. Sacrifica la facilidad y agilidad en la lectura, por ejemplo en Pérez Reverte, a la belleza de la lengua.
El libro en sí me ha gustado, mantiene la tensión hasta el final y te hace engancharte progresivamente. No me extraña que no fuera querido por los nacionalistas catalanes, pues pinta una sociedad tremendamente clasista de los años 50 y 60, en la que la burguesía catalana no estaba en absoluto 'oprimida' sino que más bien era la que oprimía a la inmigración recién llegada del resto de España.
Especialmente divertidos son los tres capítulos(17 a 19) en los que describe unas convivencias religiosas 'De Colores' de uno de los protagonistas de la novela (Manuel). La absurdidad de la religión como se entendía en ese momento queda totalmente plasmada en estos tres capítulos.
El personaje de Manuel está muy poco perfilado, supongo que apropósito, y aparece siempre como una sombra que parece que no es necesario iluminar pues es un arquetipo y lo importante son los otros personajes y la descripción social de la época.
Voy a continuar con la obra de Marsé, si es posible en orden cronológico. Lo único que puede hacerme dejarlo es la ya mencionada atención reforzada que necesitas al leer.
El libro en sí me ha gustado, mantiene la tensión hasta el final y te hace engancharte progresivamente. No me extraña que no fuera querido por los nacionalistas catalanes, pues pinta una sociedad tremendamente clasista de los años 50 y 60, en la que la burguesía catalana no estaba en absoluto 'oprimida' sino que más bien era la que oprimía a la inmigración recién llegada del resto de España.
Especialmente divertidos son los tres capítulos(17 a 19) en los que describe unas convivencias religiosas 'De Colores' de uno de los protagonistas de la novela (Manuel). La absurdidad de la religión como se entendía en ese momento queda totalmente plasmada en estos tres capítulos.
El personaje de Manuel está muy poco perfilado, supongo que apropósito, y aparece siempre como una sombra que parece que no es necesario iluminar pues es un arquetipo y lo importante son los otros personajes y la descripción social de la época.
Voy a continuar con la obra de Marsé, si es posible en orden cronológico. Lo único que puede hacerme dejarlo es la ya mencionada atención reforzada que necesitas al leer.
September 12, 2026
3.5 ⭐
От досегашния ми опит с Хуан Марсе смея да кажа, че не си пада по праволинейните истории. Никак даже. Не си пада и по праволинейната структура на разказа.
Точно структурата в този роман е това, което най-силно ми допадна – харесваше ми да се чувствам объркана кога кой разказва, в миналото или настоящето сме, къде има реплики и къде дълги и протяжни описания. Марсе пише страхотно и стилът му определено ми допада. Дори тези дълги и протяжни описание особено прочетени в оригинал (мадре миа!).
Няма да лъжа обаче че чисто сюжетно ми липсваше нещо доста дълго време и едва в последните 50 страници започна да ми става истински интересно какво се е случило с Монтсе. Краят обаче си заслужаваше няколкото мъчно прочетени глави по-рано (защо изобщо имахме толкова много глави посветени на Мануел в онзи “лагер”?).
Интересно ми беше да се запозная и с обществото по онова време и религиозната отдаденост, която е била едва ли не задължителна. Знам, разбира се, че испанците са се развихрили по време на Инквизицията, но определено не съм си представяла всички тези училища, служби и организации, на които всички са ходели, защото е част от социалното присъствие.
Фаворит от творчеството на Марсе обаче ми остава “El embrujo de Shanghai”, която за жалост мисля, че все още нямаме на български.
От досегашния ми опит с Хуан Марсе смея да кажа, че не си пада по праволинейните истории. Никак даже. Не си пада и по праволинейната структура на разказа.
Точно структурата в този роман е това, което най-силно ми допадна – харесваше ми да се чувствам объркана кога кой разказва, в миналото или настоящето сме, къде има реплики и къде дълги и протяжни описания. Марсе пише страхотно и стилът му определено ми допада. Дори тези дълги и протяжни описание особено прочетени в оригинал (мадре миа!).
Няма да лъжа обаче че чисто сюжетно ми липсваше нещо доста дълго време и едва в последните 50 страници започна да ми става истински интересно какво се е случило с Монтсе. Краят обаче си заслужаваше няколкото мъчно прочетени глави по-рано (защо изобщо имахме толкова много глави посветени на Мануел в онзи “лагер”?).
Интересно ми беше да се запозная и с обществото по онова време и религиозната отдаденост, която е била едва ли не задължителна. Знам, разбира се, че испанците са се развихрили по време на Инквизицията, но определено не съм си представяла всички тези училища, служби и организации, на които всички са ходели, защото е част от социалното присъствие.
Фаворит от творчеството на Марсе обаче ми остава “El embrujo de Shanghai”, която за жалост мисля, че все още нямаме на български.
November 23, 2022
No es la primera vez que lo digo ni será la última: Juan Marsé ha sido, para mí, el mejor novelista en español de su generación y parte de las siguientes. Pocos como él han logrado desasosegarme y darme envidia con sus novelas, dejarme hipnotizado y embobado con sus historias llenas de simbolismo en las que narra la vida de los más bajos fondos de una Barcelona tan real y palpable como mítica y legendaria.
Sin embargo, esta no es su mejor novela. No porque no vaya en la línea de toda su obra, tocando temas que aparecen por doquier en sus libros, reflejando la vida hipócrita de la clase burguesa barcelonesa o las existencias miserables de los desarrapados que intentan sobrevivir en una ciudad hostil con más sombras que luces. No es por esto, sino porque ésta es una novela difícil. Quizá la más compleja de todas las que me he leído del autor catalán por estructura y estilo narrativo en el que se pasa de narrar en primera persona desde un presente a hacerlo desde el pasado o a meterse en la piel de algún otro personaje para contar lo que está pasando. Es críptica como corresponde a una época en la narrativa española donde la experimentación formal se imponía a la trama capturándola y eclipsándola casi por completo. Eso sí, la lectura de esta novela es todo un desafío lector.
Sin embargo, esta no es su mejor novela. No porque no vaya en la línea de toda su obra, tocando temas que aparecen por doquier en sus libros, reflejando la vida hipócrita de la clase burguesa barcelonesa o las existencias miserables de los desarrapados que intentan sobrevivir en una ciudad hostil con más sombras que luces. No es por esto, sino porque ésta es una novela difícil. Quizá la más compleja de todas las que me he leído del autor catalán por estructura y estilo narrativo en el que se pasa de narrar en primera persona desde un presente a hacerlo desde el pasado o a meterse en la piel de algún otro personaje para contar lo que está pasando. Es críptica como corresponde a una época en la narrativa española donde la experimentación formal se imponía a la trama capturándola y eclipsándola casi por completo. Eso sí, la lectura de esta novela es todo un desafío lector.
December 8, 2022
ще пиша на кирилица, защото така и така никой няма да ме разбере (не намерих книгата с бг превода тук)
добра е книжката, бързо се чете и се разказва за поредицата от събития в едно испанско семейство
замесена е много сериозно религията и разликата в ценностите на двете поколения, това как не се оценява помощта и в края на краищата семейството, в целта си да "помогнат" на дъщеря си (въпросната Монсе), те и буквално, и преносно я погубват.
чистотата на момичето, може би най-трудно постижимото качество в човешкия нрав - невинността и искрената доброта, не са оценени и тя страда, мъчи се да се пребори в несправедливото общество и се опитва да се изправи срещу несправедливостта, на която я подлага собственото и семейство, но в последствие се отказва.
вина чувства само братовчед ѝ :)
хората са ужасни
добра е книжката, бързо се чете и се разказва за поредицата от събития в едно испанско семейство
замесена е много сериозно религията и разликата в ценностите на двете поколения, това как не се оценява помощта и в края на краищата семейството, в целта си да "помогнат" на дъщеря си (въпросната Монсе), те и буквално, и преносно я погубват.
чистотата на момичето, може би най-трудно постижимото качество в човешкия нрав - невинността и искрената доброта, не са оценени и тя страда, мъчи се да се пребори в несправедливото общество и се опитва да се изправи срещу несправедливостта, на която я подлага собственото и семейство, но в последствие се отказва.
вина чувства само братовчед ѝ :)
хората са ужасни
February 12, 2026
Me sorprende hasta a mí que me haya gustado tanto una obra que se me ha hecho tan pesada por partes.
Creo que hay tramos en las que el ritmo sufre frenazos a lo que no ayudan nada la forma en que está escrita, con diálogos perdidos entre pensamientos y pensamientos perdidos entre descripciones.
Por lo demás, que voy a decir: Juan Marsé escribía muy bien.
La voz del narrador, Paco, es creíble no, lo siguiente. Es creíble y es real. Su distancia, ni demasiada ni demasiado poca, con su familia hace que tenga, a la vez, la perspectiva y la cercanía necesaria para hablar de lo que pasó con Montse. Además, su relación con Nuria hace que este tenga un efecto goma perfecto con la protagonista.
Muy buena radiografía de cierto sector de la sociedad catalana, y española, en esos años.
Para mí, le sube la nota el final.
Creo que hay tramos en las que el ritmo sufre frenazos a lo que no ayudan nada la forma en que está escrita, con diálogos perdidos entre pensamientos y pensamientos perdidos entre descripciones.
Por lo demás, que voy a decir: Juan Marsé escribía muy bien.
La voz del narrador, Paco, es creíble no, lo siguiente. Es creíble y es real. Su distancia, ni demasiada ni demasiado poca, con su familia hace que tenga, a la vez, la perspectiva y la cercanía necesaria para hablar de lo que pasó con Montse. Además, su relación con Nuria hace que este tenga un efecto goma perfecto con la protagonista.
Muy buena radiografía de cierto sector de la sociedad catalana, y española, en esos años.
Para mí, le sube la nota el final.
February 21, 2023
Me ha gustado mucho el libro. Encuentro muy interesante la forma de narrar la historia, desde el futuro pero sin adelantarte la trama antes de tiempo, midiendo muy bien la dosificación de la información. El lenguaje empleado está muy trabajado, cuando hablan personas relacionadas con la Iglesia es denso, como un sermón; cuando describe una fiesta de la alta sociedad parece que estás leyendo el Hola; la clase social de los personajes queda muy marcada por la forma de hablar sin necesidad de recurrir a vulgarismos. Otra cosa que me ha gustado es la creación de neologismos, en muchas ocasiones aparecen palabras inventadas por el autor que sin embargo se entienden perfectamente. Y por supuesto, la trama, que tiene su dosis de intriga, de descripción social, y que tiene incluso su pequeña sorpresa inesperada que desencadena el final sin que lo veas venir.
Un buen libro para disfrutar de la historia en sí, de la evocación de una época desde diferentes puntos de vista y de la maestría del lenguaje empleado por el autor.
Un buen libro para disfrutar de la historia en sí, de la evocación de una época desde diferentes puntos de vista y de la maestría del lenguaje empleado por el autor.
April 28, 2023
Gran novela que critica el beaterio más hipócrita de la época.
"Los deseos de Montse por por regenerar a este preso se salían de lo normal, de la justa medida que pedía la prudencia y el decoro, y más con Montse, tan generosa, sacrificada, buena hija, incapaz de engañar a nadie, pero también un poco corta de entendederas, simple, algo tontita, vaya".
"Los deseos de Montse por por regenerar a este preso se salían de lo normal, de la justa medida que pedía la prudencia y el decoro, y más con Montse, tan generosa, sacrificada, buena hija, incapaz de engañar a nadie, pero también un poco corta de entendederas, simple, algo tontita, vaya".
June 22, 2023
Siguiente lectura de Marsé acerca de las relaciones entre charnegos y señoritas bien sorprendentemente localizada allá por los aledaños del monte Carmelo. Una historia que promete pero quizás demasiado lenta e interrumpida por divagaciones o episodios medio desconectados (como el de Vich). Lo siento Montse, me quedo con Teresa.
November 22, 2020
Escrita de una forma impecable, pero que no consiguió engancharme. Se deleita demasiado en la descripción de ambientes y aspectos, y la historia en sí no merece demasiado la pena en mi opinión. Sí que se retrata de una forma muy exacta y precisa la burguesía catalana de la época.
September 12, 2025
Yo no sé cómo he acabado leyendo esto. Es confuso todo en el libro, que supongo que será el encanto, pero no queda nunca claro quien es el narrador ni la historia. Asumo que ciertas partes son críticas a la sociedad política social de la época pero aún así, raro no digo diferente digo raro
May 20, 2021
la hipocresía de una burguesía clasista llevada hasta sus fatales consecuencias
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