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Spring hope
« Devant moi, je suis tentée de dire maintenant, il n’y a que le passé. Une tentative véritablement folle de faire s’écouler le temps à rebours. »
Tout commence par le goût métallique d’une pièce de monnaie sur la langue d’une enfant, par le doigt de la mère lui fouillant la bouche pour lui ôter cette pièce, premier souvenir d’une conscience qui s’éveille parmi les chiens et les poules, dans une grande maison carrée de la Caroline du Sud, où derrière les rideaux de mousseline, sous les glycines et les magnolias, vivent Eve, ses frères, ses parents, tous ces êtres qui passent dans le monde comme des rêves. Et tout s’achèvera dans un autre siècle, dans les vieux paysages dévastés, lorsque la mère devenue poussière se sera abîmée dans sa vie intérieure, dans les décombres de ses poèmes.
« Parfois, en lisant, elle était submergée par la beauté et pleurait. Parfois je pense que la beauté la rendait folle. »
Devenue vieille et maigre à son tour, assise au même petit bureau où elle a vu sa mère souffrir de n’être pas Baudelaire, Mallarmé ou Rimbaud, Eve brûle ses dernières forces à ressusciter le passé, à exhumer le monde perdu dans l’espoir de parachever l’œuvre de sa mère et d’offrir un peu de paix à cette âme déchirée. C’est ainsi que du fond de cette terre tragique, dont rien de bon n’était censé sortir, s’élèvent les visages anciens, renaissent les parfums, les couleurs, les bruits et les sensations d’une vie en partage. Et c’est dans ces interstices de la pensée où toutes les époques convergent, dans le langage mystérieux du souvenir, et non pas dans les cahiers noircis de poèmes, que l’œuvre véritable s’élabore : la mère chercha l’art dans les espaces infinis de l’idéal, mais l’art était dans la vie et les choses minuscules, dans les mille petits riens de chacun, à la portée immédiate de la main.
Tout commence par le goût métallique d’une pièce de monnaie sur la langue d’une enfant, par le doigt de la mère lui fouillant la bouche pour lui ôter cette pièce, premier souvenir d’une conscience qui s’éveille parmi les chiens et les poules, dans une grande maison carrée de la Caroline du Sud, où derrière les rideaux de mousseline, sous les glycines et les magnolias, vivent Eve, ses frères, ses parents, tous ces êtres qui passent dans le monde comme des rêves. Et tout s’achèvera dans un autre siècle, dans les vieux paysages dévastés, lorsque la mère devenue poussière se sera abîmée dans sa vie intérieure, dans les décombres de ses poèmes.
« Parfois, en lisant, elle était submergée par la beauté et pleurait. Parfois je pense que la beauté la rendait folle. »
Devenue vieille et maigre à son tour, assise au même petit bureau où elle a vu sa mère souffrir de n’être pas Baudelaire, Mallarmé ou Rimbaud, Eve brûle ses dernières forces à ressusciter le passé, à exhumer le monde perdu dans l’espoir de parachever l’œuvre de sa mère et d’offrir un peu de paix à cette âme déchirée. C’est ainsi que du fond de cette terre tragique, dont rien de bon n’était censé sortir, s’élèvent les visages anciens, renaissent les parfums, les couleurs, les bruits et les sensations d’une vie en partage. Et c’est dans ces interstices de la pensée où toutes les époques convergent, dans le langage mystérieux du souvenir, et non pas dans les cahiers noircis de poèmes, que l’œuvre véritable s’élabore : la mère chercha l’art dans les espaces infinis de l’idéal, mais l’art était dans la vie et les choses minuscules, dans les mille petits riens de chacun, à la portée immédiate de la main.
126 pages, Paperback
Published March 19, 2015
7 people want to read
About the author
Sam Savage
26 books111 followersSam Savage was an American novelist and poet. He was a native of South Carolina living in Madison, Wisconsin. He received his bachelor and doctoral degree from Yale University where he taught briefly, and also worked as a bicycle mechanic, carpenter, commercial fisherman, and letterpress printer.
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Community Reviews
Displaying 1 - 2 of 2 reviews
July 1, 2023
"In front of me, I am tempted to say now, there is only the past. A truly mad attempt to run time backwards"
It all begins with the metallic taste of a coin on a child's tongue, with the finger of the mother searching her mouth to remove the coin, the first memory of a consciousness awakening among dogs and the hens, in a big square house in South Carolina, where behind the muslin curtains, under the wisteria and the magnolias, live Eve, her brothers, her parents, all those beings who pass through the world like dreams. And everything will end in another century, in the old devastated landscapes, when the mother who has become dust will have sunk into her inner life, into the rubble of her poems. “Sometimes while reading, she was overwhelmed with beauty and cried. Sometimes I think beauty drove her crazy. Become old and thin in her turn, seated at the same little desk where she saw her mother suffer from not being Baudelaire, Mallarmé or Rimbaud, Eve burns her last strength to resurrect the past, to exhume the world lost in hope to complete the work of his mother and to offer a little peace to this torn soul. This is how from the depths of this tragic land, from which nothing good was supposed to come out, the old faces rise, the perfumes, the colours, the sounds and the sensations of a shared life are reborn. And it is in these interstices of thought where all eras converge, in the mysterious language of memory, and not in the notebooks blackened with poems, that the true work is elaborated: the mother sought art in the infinite spaces of the ideal, but the art was in life and the small details, in the thousand little nothings of each one, at the immediate reach of the hand.
It all begins with the metallic taste of a coin on a child's tongue, with the finger of the mother searching her mouth to remove the coin, the first memory of a consciousness awakening among dogs and the hens, in a big square house in South Carolina, where behind the muslin curtains, under the wisteria and the magnolias, live Eve, her brothers, her parents, all those beings who pass through the world like dreams. And everything will end in another century, in the old devastated landscapes, when the mother who has become dust will have sunk into her inner life, into the rubble of her poems. “Sometimes while reading, she was overwhelmed with beauty and cried. Sometimes I think beauty drove her crazy. Become old and thin in her turn, seated at the same little desk where she saw her mother suffer from not being Baudelaire, Mallarmé or Rimbaud, Eve burns her last strength to resurrect the past, to exhume the world lost in hope to complete the work of his mother and to offer a little peace to this torn soul. This is how from the depths of this tragic land, from which nothing good was supposed to come out, the old faces rise, the perfumes, the colours, the sounds and the sensations of a shared life are reborn. And it is in these interstices of thought where all eras converge, in the mysterious language of memory, and not in the notebooks blackened with poems, that the true work is elaborated: the mother sought art in the infinite spaces of the ideal, but the art was in life and the small details, in the thousand little nothings of each one, at the immediate reach of the hand.
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